Поэт живет не здесь, поэт живет не этим,
Не этой суетой разрозненных машин,
Поэт живет и дышит светом
С высоких и заоблачных вершин.
Он слышит рев и грохот океанов
Тех, о которых все забыли,
На мир он смотрит как-то странно
И сказку разглядит он в были.
Возьмет ее на руки, понесет
К народу, на суд их беспощадный,
А сам забьется в угол, ждет
Чего не знает, но уж точно не награды.
И жалко ему сказку отдавать,
Люди ее намека не поймут.
Зачем писал? И для кого писать,
Творить напрасный, бесполезный труд?
Один услышит вой
Волка одинокого в ночи,
Другой увидит бой:
Мечи, что славно бьются о мечи.
Опять не поняли, пускай!
Прости людей за глупость их, прости.
Тоску к себе не подпускай,
У бога вдохновения проси.