В тех синих переулках совести
Танцуют белые слова,
И теплится в страницах повести
От автора без фраз строка...

Молчит оглушенный стихами
Унылый и беззвучный день...
И наследила босыми стопами
По полу негодяйка-лень...

В слезах обиженные мысли,
Что их не взялись воплощать...
А люди быстры и бесчисленны,
Чтоб все  обдумать и прощать...