Я не могу писать про солнце - 
Мне нужен холод и туман.
Я не могу писать про счастье - 
Мне нужно горе и обман.

О муза, ветреная дева!
Зачем играешь ты со мной?
Когда душа вот-вот запела,
Ты удалилась на покой.

И я осталась, будто в море,
Где рифмы нет, и нет тебя.
В моей душе нет даже боли,
Угрюмой спутницы стиха.

Здесь есть струя светлей лазури, 
И есть луч солнца золотой.
Тогда скажи, зачем мне буря,
Ужель страдать - и есть покой?