В неодолимом тупике
душа страдает налегке, 
тоскуя по былой строке, 
такой размашисто желанной.
Мечты о творческом огне 
всё не дают покоя мне.
Мысль, растворяясь в глубине, 
не удивит небесной "манной".

Борюсь с отсутствием интриг, 
ловлю благословенный миг.
Он незатейливо велик 
в своём рифмующем полёте.
Нет ничего, чтобы влекло 
словесным мудростям на зло.
Не дарит счастья ремесло 
вдруг присягнув фальшивой ноте.

Переломив несносный нрав, 
погибну словно Голиаф, 
былую удаль растеряв 
на бренном поприще пиита.
Жизнь, что предсказывал пророк, 
я разлюбить так и не смог.
И мой многострадальный слог 
возможно будет не забытым.

С.Разумов,
27.11.2022