Очень часто встречаю у авторов фразу:"Пишу о том, что сама хочу читать". Это применимо и ко мне. Не всегда получается гладко, как у известных, маститых авторов, но я стараюсь. Понравится ли Вам мое творчество? Надеюсь.
Я перекатываю на языке последние капли, стараясь ничего не упустить, все заглотнуть. Ощутить самые малейшие оттенки. Порой мне кажется, что это единственное удовольствие, которое осталось в моей жизни. Речь не идет об алкоголе, абсолютное нет. Всего лишь о каплях кофе... Еще можно было ему позвонить, признать, что дело все в деньгах и голоде. Но отчаянное желание убедить, доказать совсем иное, заставляло цепляться за этот договор. Может все - таки поверит... Мое несчастное, избитое тело, просто не могло согреться. Даже ноющая боль отступала перед этим ощущением постепенного онемения от холода, даря в чем-то облегчение, но и принося страх: что если я не переживу этот день из- за одной только собственной слабости. Это было жутко: умереть вот так, в одиночестве, от холода, глупости и безрассудности, зная, что никому и дела не будет...
Их связала не любовь, но боль. Каждое слово - как удар. Каждое прикосновение - как ожог. Безумие ревности, страсти и любви... Пламя сжигающее изнутри. Любовь рожденная в тайне. Ненависть рожденная из любви. Невозможное чувство, между врагами, друзьями, любовниками. Боль на двоих. Чувство сводящее с ума. Несколько мгновений радости, это все что у них есть. Им не суждено быть вместе...