Я спуcкаюсь в сон. Я подхватываю какое-то старое ружье, даже не проверив, есть ли патроны. Я делаю шаг вперед.
Дракон стар и хитер. Он отступает в самые дальние уголки подземелий. Он строит новые ходы. И новые замки. Каждую ночь.
Я знаю, что я здесь не один. Нас здесь много - охотников на драконов, надеющихся в этот раз увидеть больше, чем просто кончик хвоста в проломе стены. Получить больше, чем пара стальных чешуек на медальон.
Его шкура слишком толста для наших пуль. И наших старых мечей. Он умеет менять размеры и превращаться в дым. Он, наверное, мог бы убить нас одним лишь взглядом, но мы еще ни разу не смогли посмотреть ему в глаза.
В этом нет смысла, но я продолжаю идти вперед. Ночь за ночью, развалины за развалинами, поворот за поворотом. Потому что не умею отступать, даже зная, что в итоге проиграю все равно. И другие этого не умеют тоже.
Дракону это прекрасно известно. Ему скучно просто охотиться на тех, кто приходит к нему. Одного запаха нашего адреналина ему хватает на то, чтобы быть сытым еще много недель своего времени. Он пьет наш страх, наше отчаянье, наше упрямство.
Игра продолжается.
И по утрам, просыпаясь, я все еще слышу его смех.