Кристофер - возраст чуть больше семнадцати лет, тонкие губы обветрены и искусаны. В плясках метелей потерян давно твой след. Снегом схоронены яркие алые бусины. Кто-то тебя написал: тонкий контур лица, арки бровей над глазами - провалами в небо. Тот, кто тебя рисовал не довел до конца... этот портрет, может мальчик был, может не был....
Рваная челка спадает до самых глаз - пальцы откинут с лица снежно белую прядь...Помнишь ли, как это было в последний раз? Вытянуть руку, прицелиться, не дышать...между ударами сердца нажать на курок, сумерки леса на миг рассекает вспышка...
Ты просыпаешься, молча глядишь в потолок....
- Снова приснился? - спросит плюшевый мишка,
Теплую лапу положит тебе на плечо, ватное сердце не хуже любого другого. Он понимает, когда изнутри печет, он понимает тебя без единого слова.
Старенький Ви смотрит пристально, пуговки глаз... тускло блестят - отражается свет ночника...
- Ты отдохни, на часах час совы сейчас...
Веки сомкнутся.... Вечер, зима, снега...
...Тот, кто тебя рисовал за твоею спиной, Тонкие руки коснутся и вздрогнут плечи
-Я, ухожу, все равно оставаясь с тобой,- Где-то над ухом голос знакомый шепчет.
Это снежинка? Нет, губы коснулись щеки... Словно растаяв, водою стремятся все ниже, руки подхватят, как будто теченье реки. Вы так близки, что никто уж не будет ближе....
Все повторится, как в тысячах виденных снов: Сказка рассыплется и разлетится на части.
Слышишь ли Кристофер флейты чарующий зов? Скоро зажгутся глаза и ощерятся пасти....