Утро. Хмелевская. Кофе.
Кошка сидит у окна.
Завтрак. Порезалась. Крови
Капелька еле видна.

Как-то угрюмо печальна
Серость за грязным стеклом,
Словно сокрытая тайна,
Оставленная на потом;

Словно теряю я что-то
И вряд ли сумею найти:
Разум изрядно измотан
И выкинут где-то в пути.

А я захлебнусь бытовухой,
Прожив еще пару минут.
Нелепая странная скука
С бессмысленностью придут.

И так целый день. А под вечер,
В преддверье иного утра:
Хмелевская, кофе и свечи.
Но все это только игра.

март 2004