Этот летний день пахнет осенью,
Разогретым воздухом комнаты,
Свежим чаем с листом смородинным, 
Неба низкого робкой просинью.

Пахнет он золотыми закатами
И отцветшими георгинами,
И стихами ранней Ахматовой
С терпкой косточкою маслиновой.

Ожиданием. Умиротворением.
И несбывшимся ныне пророчеством.
Недописанным стихотворением
И недремлющим одиночеством.