Я видела их. На улицах, на фото, в кафе...я видела их и не понимала кто они. Эти люди, которые притворяются другими людьми, становятся куклами, картинами. Они теряют душу в своих преображениях...или может быть обретают новую?
Их лица стояли у меня перед глазами, мертвые лица, неудержимо красивые, идеальные. Их глаза, всеми цветами радуги смотрели на меня небом, прозрачными бликами на окне, узкими зрачками черной кошки. Они выделялись, и в тоже время сливались с толпой в своей незаметности и бледности неонового света. Они летели на искусственных крыльях, бежали по руинам городов, по страницам журналов, смеялись мне в лицо.
Кто эти люди? Шарнирные куклы. Прозрачные как вода, словно вылитые из эпоксидной смолы, глаза, тонкие пальцы, держащие курительную трубку, безупречные улыбки. Их голоса...голоса поющих сирен, крики городского радио, шепот альбомных страниц. Зовущие в призрачные сети, проникающие в самую душу, пытаясь забрать ее, превратить в такую же как у них самих - прозрачную, идеальную, чужую...но такую...манящую...
Они оплетают мои руки, проходят мимо, оглядываются, заставляют помнить их, звать, запутываться в их сетях...они не ангелы, не демоны...они тени мира...кто эти люди?...да и люди ли, существа скользящие по освещенным прожекторами улицам, задевающие шелком одежд руки прохожих, их голоса отдаются в витринах, отлетают от стекол фонарей. Они танцуют в клубах, появляются на набережных, исчезают из картинных галерей. Холодные лица с пустыми глазами - добрые лица с бездонными глазами...
...Кажется я хочу к ним...должно быть последний узел сети затянулся...