Мне эту историю рассказать не сложно-
Жил был на планете
Брошенный художник.
Жил он в сером доме, прям у края света,
Не было в том месте ни зимы ни лета.
Все двенадцать месяцев- пасмурное небо, 
дождь взбивает лужи, луч увидеть где бы.
Каждый вечер форточку открывает ветер.
В сером доме холодно, прямо как у Йети.
Мимо, вниз по улице- пробегают редко
Серые прохожие, кашлящюе едко.
В комнате художника полумрак и сыро.
Он переживает, что умрут картины.
На матрасе сложен, молью съетый плед,
Свернуты кроссфорды, что принес сосед.
У стены, отвернуты, (чуть стыдливо)
В ряд
Яркие полотна привлекают взгляд.
Вылизана солнцем площадь сан марин.
Вот трамвай одесский краски обронил.
В желтых одуванчиках утопает сад.
...на руке художника вдруг часы стоят.
Жил да был художник, прям у края света.
И увы, художнику, не досталось лета.
Яркие полотна разберут соседи.
Будут с ними грется внуки их и дети.
Может в эту комнату, лет так через пять,
Постучится в форточку, ветер тот опять.
В комнате с испуга, вспрыгнув на мастрас,
Допишу вам этот
Маленький рассказ.