Гитара в его руках неожиданно ожила звуками, заискрилась и взорвала мертвую тишину. От этого звука разбились окна, человек на сцене прильнул губами к микрофону. Но люди не обратили внимания на звон бьющегося стекла, их взгляд был прикован к нему, к человеку, который издал вздох смерти в микрофон. Струны на гитаре искрились, искры падали на пол, превращаясь в черных птиц, взмывали под потолок и кружили над головами зрителей. Зрители не были напуганы, они словно знали, что будет дальше. Они словно были готовы к любому исходу.
Музыкант в черных одеяниях не смотрел в зал, он был внутри себя. Он наслаждался собой и своим творением. Он плакал, кричал в микрофон, стонал от боли, которая была внутри его слабого тела... и проваливался в Нирвану от своих слез...
Люди, сидящие в зале, боялись даже вздохнуть из-за страха потерять это видение. Все вокруг казалось настолько нереальным, что любое движение могло разрушить ЭТО!!!
При каждом его крике откуда-то сверху падали то снег, то черные перья, то белоснежный пух... Он бил белоснежными пальцами по струнам, и пальцы кровоточили, струны обретали розовый цвет. Кровь, капля за каплей, струилась на пол сцены, превращаясь в ярко красных бабочек, взмывала над его головой...
Когда он закончил свое выступление, все исчезло, не было больше ворон и красных бабочек. Стекла вернулись на свое место в оконные рамы, словно никогда не бились. Раны на пальцах затянулись... Он положил гитару, - словно только что умерщвленную девушку, на пол. Окровавленная, мертвая, еще совсем недавно любимая - она ему больше была не нужна. Он вытянул, высосал жизнь и оставил пустую оболочку.
Бросив удовлетворенный взгляд на безжизненное тело, он не спеша вышел из зала... Люди продолжали сидеть не шевелясь.
Спустя несколько часов все телеканалы и радиостанции города говорили о странном концерте, который прошел в маленьком клубе и о сотне людей, которые пришли послушать малоизвестного музыканта и незаметно для себя покинули этот мир. О музыканте никакой информации не было. Он исчез.