Война косит ряды и выдирает корни,
Нет денег на пшено - и вы с мадам Николь...
Мы тоже жить хотим, детей растить, и кроме
Успеем посетить прощальную гастроль...
Париж, конечно, ишь, меха из драной кошки,
Езжайте хоть куда, здесь прах моей семьи,
А значит будем жить, выкапывать картошку,
И слушать по весне, как плачут соловьи...

Стреляют...дом горит...в подвал забились дети,
Отчаянно ревут, и кашляют сквозь дым...
Война, как бледный конь, промчалась по планете,
Могила рада всем: врагам или своим.