Нету нынче у меня слов таких, 
        Чтоб больному, были крови банком,
        Чтобы душу лечили, как пилюли, стихи,
        Штопали и выворачивали на изнанку. 

        Я простой поэт, да и  право, поэт ли?
        Голубых  кровей с винограда  смесью
        Нет  в моих  жилах, хоть рифмой избей,
        Хоть с вином, хоть без, стихами  излейся.

        И наверное  поэтому я сегодня там, 
        Среди тех, кто впервые, и тех, кто вновь
        Пришли поделиться "красным золотом" 
        Просто  кому-то, сдав свою  кровь.

        Конечно, я  не в силах сдать ее много, 
        Так, группы четвертой, всего пол-литра,
        Только верую, что кровь у поэтов особая  
        В пробирке даже, такая живОтрепещущая палитра.