Прости, что не нашла
Я слов простых, весомых,
Что заменила их рука,
Обиды приговор верша.

Что соль, разъевшая глаза,
И мыслей грешных ворох,
И глаз укор твоих,
Как плаха палача.

Ты смотришь молча, 
Лишь слеза скупая,
Как солью  в  рану, 
Как под сердце острый кол.

Простил, конечно же,
Простил. Но точно знаю,
Что не любил бы
Так давно уже ушел.