Из выхлопных труб –
Дым.
Где-то внутри холод.
Предновогодний лёд –
Нимб…
Вроде уже не болен?
Пальцы, ладони, кашель
В руку…
И чей-то голос,
Ставший таким родным:
- Где тебя носит?
Ты
(Как объяснить это?)
Сам повышаешь голос,
Сам задаёшь вопросы.
Ты:
- Во всём виноват холод…
Слово увязло в горле.
Тот,
Что стоит у двери,
Держит твою веру –
Милый такой портретик –
Ждёт…
(Да, да, да… ещё бы!)
Ждёт твоего слова
Или звонка от Бога,
Или…
Уже не важно…
Я говорю: 
- Холод…
Он продолжает:
- …дома.
И обнимает жадно,
И говорит, что любит…
Нежно…
Целует в губы,
Нежно…
Берёт за шею,
И выпускает пулю…
С тактом,
И без надежды…


RJ. 25.12.2k1.