Хорс златокудрый гонит свою колесницу
По небосводу, всё ниже и ниже спускаясь.
Вот горизонт. Он приветливо машет атлантам,
Уставшим веками держать на плечах это небо,
На миг отпуская натянутые было вожжи,
А кони несут...

Зажмурился слон от внезапного яркого света.
И Хорс с расторопной поспешностью гасит светильник,
Чтоб не разбудить Ту, Кто Ведом Как Черепаха.