Боль, растекшаяся
По тротуарам и стенам домов,
Искрящаяся неоновым светом витрин,
Говорящая красными сотнями ртов,
Незваным пришедший нам господин.
В ней бесконечная смерть черных дыр,
В ней обреченная жить пустота,
Она же вселенная - сама себе мир,
Она же как точка - сама простота,
Ни светом не создана, не соткана тьмой,
Не кем-то подослана, но мной принята,
Она - лишь то, что кажется ею самой,
Не может от нас она быть отнята.