Предавшись тьме печальных дум,
Под гнетом тяжкого отчаянья,
Ты даришь людям строки рун,
Не вынося ни боли, ни молчанья.

В рассказах открываешь то,
Что не слетает с твоих губ,
И что понять не каждому дано,
В своих забот замкнувшись круг.

Как жить не помня ни себя, ни друга,
Не знать, как светел мир без долгих мук,
И как в душе яриться вьюга,
Заслышав смерти в двери стук.

В своем быту мы даже не заметим,
Что вдоволь у кого-то настоящих бед,
А он, стыдясь себя, молчит об этом,
В метафорах на правду проливая свет.

И мы, прочтя исполненную боли книгу,
Удивимся, как много в ней надежд,
Как сами, затаив на мир обиду,
Несем малейший, из возможных, крест.

И, оторвав свой взгляд от тверди,
Взглянув на темный небосвод,
Откликнемся на страстные надежды,
Забывшим, как живется без невзгод.

А ты лишь слабо улыбнешься,
Как будто горе все ушло,
И на вопросы тихо отзовешься:
«Когда-нибудь все будет хорошо».