Впервые за много лет вырвалась из дома. Столько лет мечтать об этой поездке, чтобы сейчас в метре от мечты, застрять в переполненном зале аэропорта, по причине неблагоприятных метеоусловий. Вылет рейса задерживается. Меня ждут там, а я застряла здесь и, по-видимому, надолго. Люди уставшие, злые - понимаю, сама испытываю те же чувства: досады, раздражения, разочарования от пошатнувшихся планов. С природой не поспоришь. Вздумалось ей разыграться снежной бурей! Не на шутку зимушка-зима вступила в свои права. Скоро Новый год. Лечу к Инге. У нас морозы, у них тепло. Хочется погреться у её сердца, давно не виделись. У каждой семья, заботы, да и годы не те, чтобы срываться с места по первому зову души. Мужья, дети, внучата. Это в душе мы молоды, будто вчера двадцатилетними девчонками были...
Все вылеты отменены на неопределённое время. Кто-то завалился спасть, под голову положив багаж, кто-то понуро следит за электронным табло, как за личным врагом, кто-то читает. Кто-то не расстаётся с сотовым телефоном - отличный собеседник, не соскучишься.
Рассматриваю пассажиров. Интересно наблюдать за незнакомыми людьми, у каждого из них своя история, скрывающаяся за запотевшими стёклами очков, полями шляп, прикрытых глаз.
Старушка интеллигентного вида, даже этакая мадам. Берет из чернобурки, сама бы от такой красоты не отказалась. На каждом, сухоньком пальчике по перстню и не простому - играют камни бриллиантовым блеском. Щебечет птичкой на французском языке с седовласым мужчиной. Он кивает. Соглашается. Неожиданно восклицает что-то. Она обиженно произносит: "Le gamin" (мальчишка - фр). Мне показалось или она произнесла на чистейшем русском слово "шалопай", не может быть... показалось, хотя... Молодая женщина "мучает" сотовый, не давая ему покоя и передышки. Пишет очередное сообщение. Улыбнулась, получив и прочитав ответ. Её тоже ждут где-то там, а она здесь. Мужчина, задумчивый взгляд, а глаза... Ему не мешает непогода. Такое чувство, что он в восторге от её фокусов. Его глаза смеются. Чему он радуется? Зиме? Или ему безразлично когда улететь?
- Нет, ещё не в воздухе, рейс откладывается, - объясняю обеспокоенной подруге.
Она уже ждёт меня в аэропорту по другую сторону мира. - Как только объявят о посадке, я тебе сообщу. Не переживай. Я же тебя просила не спеши, у нас непогода...
Чем заняться, когда заняться нечем? Надо "убить" время, а как его убивать? Медленно и уверенно или быстро и точно?
Как хочется кофе. Без кофе я не могу существовать, а в ситуациях, таких как эта - подавно. Кофе. Мысль о чашке чёрного кофе, засевшая в мозгу, постепенно вытесняет другие мысли. И ещё бы грамм пятьдесят коньяка, чтобы не уснуть стоя. Третий час. Ночь. За стенами аэропорта по-прежнему веселится снежная буря.
Значит кафе. Сколько народу, ещё бы! Все вылеты задерживаются. Чем ещё людям заняться, если не питьём и едой? Не люблю большого скопления людей. Иду в бар, в надежде на одинокий уголок. Людей немного, думаю по причине завышенных цен. И пусть, лишь бы тихо.
- Пятьдесят грамм коньяка "Курвуазье" и чёрный кофе, пожалуйста, покрепче. Нет "Курвуазье"? Хорошо, пусть будет "Арманьяк".
Оглядываюсь по сторонам. За стойкой бара, на высоком стуле сидит мужчина, тот самый, у которого глаза смеются. Он похож на Шерлока Холмса - курительная трубка, задумчивое, строгое лицо, но глаза... Или это освещение балУет, преломляясь? Нет, освещение не причём, глаза смеются. Не улыбаются - смеются. В них столько света! Курит трубку, пишет что-то. Письмо? Возможно. Странно, пишет, как мы в молодости - в тетрадке. Сейчас все таскают за собой ноутбуки. Технология. Кому нужны тетрадные листочки? А мне нравится "по старинке", как раньше. Теплей, уютней, по-домашнему. То ли ощущение бумаги согревает, то ли...
Коньяк - сплошное разочарование. Чем его разбавили? Зачем портить напиток? Кофе, и на этом спасибо, запах зёрен и вкус кофе оставили. Хочу курить. Сигареты в сумке, а вот зажигалка...
- Извините, разрешите прикурить?
Карий взгляд, обычные глаза, но улыбка в них так и плещется золотой рыбкой. Удобно ей там, хорошо. Я невольно улыбаюсь. Прикуриваю сигарету, благодарю, собираюсь вернуться за свой столик.
- Можно угостить Вас коньяком? У меня настоящий, хотите? - он смотрит прямо в глаза.
- Хороший коньяк, не разбавленный, - улыбаюсь. - У Вас глаза смеются.
- Правда? Это хорошо. Я думал, что разучился смеяться и душой, и глазами.
- Вот как? Почему?
- Годы одиночества.
- Это как?
- Я сидел. Освободился несколько месяцев назад. Изгой, отверженный. Думал, никогда не научусь заново радоваться жизни, понимаете? - я киваю головой. Впервые вижу перед собой живого заключённого, бывшего заключённого. Человека с "прошлым". Чувствую, ему необходимо выговориться. Откровенничать с незнакомыми людьми всегда легче, по простой причине - вероятность повторной встречи равна нулю.
- Вы сидели за убийство? - зачем спросила, он обидится.
- Нет, - он смутился. - Помните дефолт тысяча девятьсот девяносто восьмого года? У меня был успешный бизнес, связанный с развитием компьютерных программ. В одну ночь всё рухнуло, а позже для того, чтобы жить... занялся незаконной деятельностью и получил большой срок, ... - его глаза по-прежнему сохраняют улыбку.
- Простите...
- Спрашивайте, не стесняйтесь, если смогу - отвечу.
- Чем вы занимались в местах, "не столь отдалённых"? Как человек в таких условиях выживает? Можно сойти с ума...
- Со временем осознаёшь ошибки. Понимаешь, в жизни за всё приходится расплачиваться. Иногда на это уходят долгие годы. Сидеть, ничего не делая скучно, правда можно съехать с "катушек", да и окружение незавидное. И вдруг понимаешь, как много возможностей упущено. Хочется догнать жизнь, схватит её за самые интересные моменты, вернуть время вспять. В первую очередь необходимо доказать самому себе, что ты человек, не тряпка, что нужен сам себе, себе интересен. Перестать ненавидеть и винить всех в своей печальной участи. Находишь любимое занятие. Понимаешь это твоё, это ты. Работаешь до изнеможения, чтобы жить, не деградировать, превратившись в бестолковое животное. Живёшь с верой в сердце, что настанет день, и ты будешь свободен. Есть цель, надежда и любимое дело.
- Вы хотите сказать, что нашли себя, именно в тюрьме, нашли любимое дело? В чём оно заключается, если не секрет?
Он глубоко затягивается, выпуская густой, ароматный дым. На мгновение глаза теряют улыбку, становятся жёстче, беспокойней, словно окунулись по другую сторону жизни, ушли в прошлое.
- Я научился играть на гитаре...
- Откуда гитара? Там выдают? - простите меня за мою неосведомлённость.
- Незадолго до освобождения, один из зэков подарил мне самоучитель игры на гитаре и свою гитару. Настоящую концертную, представляете? Из всех зэков он выбрал почему-то меня. Он сказал: "Я в тебя верю". Я стал учиться играть, а позже начал писать музыку к своим стихам.
- Вы в тюрьме стали писать музыку и стихи?
- Стихи я писал в юности, а музыку начал писать на зоне, когда выучил ноты. В детстве я несколько раз поступал и бросал музыкальную школу. Эх, - его глаза брызнули секундной грустью.
- Не представляю, правда, ничего не представляю из того, что вы рассказываете. Не представляю, как можно жить взаперти. Общаться с подонками, убийцами, рецидивистами, не потеряв человеческий облик.
- Я и сам из их числа. Это другой мир, жестокий, - он замолчал, глубокая складка прорезала лоб. - Я мечтал о свободе, она мне снилась, как любимая женщина, как несбыточная мечта. Но появилась цель - музыка, и я погнался за ней не менее самоотверженно, чем "гнался" за свободой и любимой.
- И вот вы на свободе. Где живёт человек, вышедший на свободу через много, много лет тюремного заключения? Вам было страшно впервые часы, дни свободы? Где вы жили? Вас кто-то ждал? Родители, жена, дети?
- Меня ждали друзья, они и помогли мне освободиться досрочно. Не всё сразу получилось, но результат налицо - я свободен. Друзья сняли мне однокомнатную квартиру в Москве, оплатив на год вперёд. Жена? Нет, жены нет. Дети - и здесь не всё просто. Поймут ли, простят? Надеюсь, поймут со временем. Знаете, я первый месяц после освобождения практически не спал. Боялся что-то упустить во сне. Выспался.
- Сейчас вы спите?
- Ещё не научился. Мне достаточно четырёх часов и я на ногах. Необходимо столько всего успеть. Множество планов, замыслов, поездок.
- Вы считаете себя счастливым человеком?
Боже мой, что я несу! Как можно такое спрашивать у человека, пробывшего в тюрьме многие годы? Куда девать глаза?
- Да, сегодня я счастлив. Не стыдитесь своего вопроса, - его глаза смеются, рассыпая задор, заставляя мои улыбнуться тоже.
Радость. Объявили начало посадки на некоторые рейсы. Моего рейса среди "счастливчиков" нет.
Он встаёт, прощается, предварительно положив тетрадку, в которой ещё недавно с жадностью что-то записывал, в модный кожаный рюкзак.
- Мне пора. Удачи Вам. С наступающим Новым Годом.
Хотел поцеловать руку, но смутился, получилось неловкое рукопожатие. Ушёл, оставив свою зажигалку на стойке бара, мне.
Через год после встречи в аэропорту.
Афиши, рекламы и снова афиши. С огромной рекламной афиши на меня смотрят глаза, где-то я уже встречала эти глаза? Шансонье, композитор, писатель Матвей Бурнов с концертной программой "Откровенный разговор"
Матвей Бурнов, Матвей Бурнов - я слушала его песни в интернете. Читала скромную автобиографию. "Человек в маске", человек без лица. Он стал писать на зоне. Покупаю два билета на концерт - себе и мужу.
Он выходит на сцену, за спиной гитара. Улыбка и глаза. Глаза, которые смеются - человек из снежной бури. Аэропорт. Я рада за него. Человек с непростой судьбой и смеющимися, счастливыми глазами.
Я пишу записку.
Ему передают записки от зрителей. Он с удовольствием на них отвечает. Его взгляд останавливается, словно споткнувшись, на одной из них: "Я рада за Вас, Матвей. Ваши глаза по-прежнему смеются. Стела".
Берёт в руки гитару.
"В моей жизни было много встреч. Одной из них я посвятил песню. Аэропорт. Снежная буря. Отменённые рейсы. Бар, красивая стройная, рыжеволосая женщина, которая сказала: "У Вас глаза смеются". Через некоторое время я написал песню,которую посвятил женщине из снежной ночи в аэропорту.