Весь мир за окнами машины,
Сменился на огромный шар.
 И я в нем, лишь деталь картины
Картины, чей художник стар
Но эта самая картина
Словно пошла ему в укор
И постепенно словно тина
В себя впитала всякий сор
То боль, отчаянье, тщеславье 
В ней буйной краской расцвели
И если старцу здесь бесславье
То нам в глаза здесь бьют огни
Огни обжорства и коварства
Огни огромных городов
Огни толпы или пространства 
И каждый в них сгореть готов.