Аннотация: "За окном висела ярко-красная луна на фоне иссиня-черного неба. Красиво? Да нет, пожалуй завораживающе красиво. Просто одна единственная ярко-красная луна на фоне одного пустого и какого-то чуть облезлого черного неба. "
Лунный свет.
Человека, о котором в этой истории пойдет речь я узнала прямо скажем не так давно. Давайте для краткости и четкости назовем его Винсент. Итак, здравствуй Винсент. У Винсента каштановые средней длины волосы, по привычке заправленные за уши, слегка вьющиеся, бакенбарды, совсем для его возраста не свойственные. Не слишком смуглая, но и не молочно-белого цвета кожа, он довольно высокий. Обычно он носит белую рубашку с белым же костюмом и - всегда - с синим шейным платком, повязанном на манер галстука. Такой вот наш главный герой Винсент. Главный герой Винсент от Винсента реального, того, кто стал прототипом этого героя, отличается пожалуй лишь тем, что не имеет нехорошей привычки курить, зато имеет привычку литрами пить кофе - я не помню, чтобы Главный Герой Этой Истории Винсент был без чашки кофе в руках. В остальном Винсент такой же, как и все двадцати восьми летние молодые люди.
Любит книги и шахматы. Любит отдавать приказы, а не подчиняться. Любит исторические романы - такие, которые обычно безграмотно написаны. Я как-то отпустила комментарий по поводу одного из моментов. "О, любовь моя! Даже в своей смерти ты прекрасна! Вот бы сюда художника или фотографа!..". Нет, вы подумайте. Вот прямо бросай тут все и беги ему искать фотографа в восемнадцатом веке. А как повезло этой дамочке? Два дня валяется мертвая у ворот семейного поместья, и ее так никто и не увидел "по счастливому стечению обстоятельств". И потом - "как ты прекрасна", особенно учитывая, что на третий день от тебя уже дух пошел!..
Короче говоря, Винсент на меня несказанно обиделся, зато признал, что некоторые авторы допускают непоправимые ошибки в своих произведениях. Дискуссии на тему книг вообще-то у нас не такая уж и большая редкость. Реже - шахматы, но я практически в них не разбираюсь, так что просто киваю с умным видом в нужном месте. Винсент себя в шахматах всегда считал как минимум ладьей. Рокировки, видите ли, ему куда ближе по душе!
А история эта приключилась с Винсентом буквально пару дней назад, и во время нашей последней встречи он коротко пересказал мне всю суть. Дело заключалось в том, что Винсент, читая один из своих любимых и безвкусно написанных романов (уж простите, доработка автора), заметил вдруг, что окно его комнаты случайно открылось. Ветер подул холодный, зима ведь уже, и Винсент встал с кресла, чтобы прикрыть окно.
За окном висела ярко-красная луна на фоне иссиня-черного неба. Красиво? Да нет, пожалуй завораживающе красиво. Просто одна единственная ярко-красная луна на фоне одного пустого и какого-то чуть облезлого черного неба. Он вспомнил фразу, услышанную где-то. "Ты видела его глаза? Он не любит небо". Но вот сейчас Винсент был уверен в том, что небо - это единственное, что он способен любить. По крайней мере, такое небо способен. Взяв кружку кофе в руку, он начал наблюдать за улицей внизу. Довольно высоко, учитывая, что это одиннадцатый этаж. Люди шныряли туда-сюда как-то необычно бурно, необычно бурно текла жизнь.
Необычно для этого квартала, для этого времени суток, для этого дня. Машины ездили, люди ходили, собаки выли на луну. Совсем необычно. Но что было еще необычней - так это то, что кто-то стоял в тени столба неработающего фонаря и наблюдал за происходящим! Все были как-то надерганы, озабочены, а этот человек стоял в тени, не задумываясь, казалось бы, над происходящим. Винсент заинтересованно стал наблюдать за ним. И только тогда он впервые ощутил это странное чувство тревоги - ты наблюдаешь за наблюдателем. И ты понимаешь, что за тобой тоже могут наблюдать. Наблюдать пристально, неотрывно.
Как будто ты играешь в нехорошую игру в подглядки, как будто ты ищешь то, что уже кем-то найдено. Как будто ты - просто существуешь, не принимая никакого участия в жизни человечества. Вот только тогда ты ощущаешь всю свою ничтожность перед миром.
Зажегся фонарь. Их тени вышел человек и пристально посмотрел на Винсента. Их глаза на миг встретились. Винсент больше не мог выносить яркого красного света луны. Он моргнул. В следующий момент там, под фонарным столбом не было никого. Лишь туман. Клубы густого, страшного тумана, от одного вида которого начинается клаустрофобия.
Винсент поплотнее закрыл окно и вернулся к чтению. Но он не мог читать. Он чувствовал на себе это прожигающий взгляд незнакомца, так же сильно, как и наблюдающий взор величественной алой луны. Книга так и лежала раскрытая на ручке кресла, на подоконнике дымилась чашка с кофе. А карие глаза Винсента были устремлены прямо на алую-алую луну на иссиня-черном небе...