Лета излёт. Ветер в затылок дышит - 
ветер и что-то с джазовой нотой грусти.
Кошкой брожу ночью по ржавым крышам,
днём на ходу сплю и на солнце щурюсь.
N. говорит - это моя дурость.
Подозреваю, шутит. 
Лета излёт - утренний кофе крепче,
скоро в крови будет сплошной кофе...
Чаще из глаз птичьих глядит вечность,
что-то меняя исподволь, подспудно.
...и иногда видишь в стекле мутном 
будто  чужой профиль.
Стрелки бегут, кажется, всё быстрее.
Я разгоняюсь. Время, остановись!
Листья желтеют, падают, мокнут, преют...
Нет, не излёт. 
Новый виток - ввысь.