- Завтра... - мучительный шёпот песком сыпался из обветренных губ, и в холодную, затхлую темноту Чёрного дома торжественно вступал призрак мечты, пряча оскал черепа за шёлковой маской. - Завтра они обязательно поймут свою ошибку, простят меня, да, да, да... Не может быть, чтобы не простили...