Июль сорок первого года.
В степи залегла пехота...

Прощай, институт и наука!
Я - там, где море огня, 
И эта проклятая "Штука"
Пикирует на меня.

Сирена её визжала,
В паденьи ревел фугас,
И снова земля дрожала,
И кто-то погиб из нас.

Здесь выжить не каждый сможет,
А "Штука" - всё ниже, грозя...
Направь мои пули, Боже,
Хоть верить в тебя нельзя!

Надежда - в ручном пулемёте,
И ярость не подвела:
В последнем своём полёте -
Горящие два крыла.

Напрасно в соборе Кёльна
Молилась седая мать.
Ей будет безумно больно
Печальную весть узнать.

Ещё прославляет пресса
Вторжение на восток,
Но близким напомнит месса,
Что жребий войны - жесток,

И будут большие беды
И послевоенный суд...
Но так далеко до Победы,
Что многие не доживут!

Вот новый приказ 'К атаке!',
А в поле - одни стрелки.
Ну, где ж вы, родные танки
И зоркие 'ястребки'...

Июль сорок первого года.
В атаку пошла пехота.