Июль сорок первого года.
В степи залегла пехота...

Прощай, институт и наука.
Я - там, где море огня, 
И эта проклятая "Штука"
Пикирует на меня.

Сирена её визжала,
В паденьи ревел фугас,
И снова земля дрожала,
И кто-то погиб из нас.

Здесь выжить не каждый сможет,
А "Штука" - всё ниже, грозя...
Направь мои пули, Боже,
Хоть верить в тебя нельзя!

Надежда - в ручном пулемёте,
И очередь в "Штуку" вошла, 
Чтоб ей изменила на взлёте
Подъёмная сила крыла...

Июль сорок первого года.
В степи залегла пехота...