В еще темном, утреннем лесу деревья шептались и раскачивались в полудреме, туман лежал в глубоких оврагах, на дне которых бежали ручьи, стелился по влажной и мягкой траве в низине реки, по ее берегам и маленьким островкам, поросшим густой осокой. В белой дымке стояли одинокие стога, брошенные на ночь в полях.

В глубине леса начали просыпаться птицы, и откуда-то очень издалека донесся шум поезда.

Как я хотел бы оказаться в тот миг там, где с одной стороны шумят своими иголками высокие сосны, а с другой тянутся бесконечные просторы девственных невозделанных полей, чтобы увидеть тот самый поезд, даже если в этом нет никакого смысла( да...определенно его там нету), а для этого мне понадобилось бы ровно 20 минут назад съехать с шоссе на лесную просеку, увязая в грязи и буксуя в лужах все-таки выехать, и добраться до железнодорожных рельс в тот момент, когда поезд появится из-за леса.

В этом желании видимо кроется что-то, чему я не могу найти логического объяснения. А если то, что всегда ускользает от меня, то что находится в упаковке лишенного смысла действия и есть истинное, тогда...