День... Еще один короткий день... Еще один день длиной в вечность... Марте просто необходимо остаться с самой собой, дать выход эмоциям. И было только одно место, где деревья казались такими же высокими как в детстве, звезды сияли ярче, а море поражало своей глубиной и даже не синевой, а фиалковым цветом в свете луны.
***
Черная блестящая машина на бешеной скорости неслась по проселочной дороге, рассекая темноту, оставляя за собой столб пыли и свист ветра. Ночь окутывала темнотой, стирала образы, цвета, контуры, но все же видно было, что все небо затянуто мрачными траурными облаками, которые скрывали колючие звезды. Только луна казалась такой близкой, как на ладони. Огромная, белая, холодная и одинокая...
Деревья проносились одним темным пятном, не было возможности что-либо разобрать вокруг. Но Марта в этом и не нуждалась. Она эту дорогу знала, как своих пять пальцев, с самого детства. Эта дорога вела к заветному месту, одному из самых дорогих и родных для Марты, с ним она делилась радостью, эта же место было невольным свидетелем тайных переживаний, когда сердце разрывалось от обиды, от боли, от тоски.
Сейчас ужасные чувства - страх, боль, растерянность, обида, ненависть, бессилие - свились в один огромный клубок, который давил на грудь, сжимал в тиски горло... Случайно взглянув в зеркало, Марта не узнала себя - волосы растрепались, бледная кожа отливала странным блеском в свете луны, она казалась мраморной - прозрачная с тонкими прожилками венок. Но все это как-то меркло по сравнению с глазами - глаза, которые раньше были светлыми и теплыми, сейчас стали темными, глубокими, холодными и колючими, они занимали почти пол лица. Что-то неописуемое плескалось в их глубине. Нельзя было понять, то ли сейчас из них польются слезы, то ли выплеснется жаркая ненависть.
Руки Марты крепко вцепились в руль, что казалось - она не выпустит его никогда. Как будто он ее спасательный круг. Возможно, так и было. Скорость позволяла ни о чем не думать, вытеснить все мысли и переживания последних недель-дней-часов, и наслаждаться освежающим летним ветром, который проникал в открытое окно, и слышать только бешеный ритм сердца.
Внезапно машина заглохла.
- Вот, блин. Чего ты встала? Я же тебе полный бак залила! Давай, заводись! Ты не можешь так со мной поступить. Только не сейчас. Ну, заводись, пожалуйста. Кому сказала, заводись. Ну почему ты такая упертая, как осел?! Если ты не заведешься, я тебя продам, а лучше вообще на металлолом сдам. Чего встала? - Так ругаясь на машину, Марта тщетно пыталась ее завести. Она с 2 десятка раз включала зажигание, но машина не издавала ни малейшего звука.
Марта в бессилии опустила голову на руль и горячие слезы мелкими капельками заструились по ее щекам. Внутри как будто открылась огромная рана, огромная черная дыра, которая пускала свои метастазы боли в каждую клеточку тела. И поток слез уже остановить было нельзя. Боль нахлынула на Марту, боль от осознания своей беспомощности, от вынужденного бездействия. Боль все нарастала, а слезы становились все более горячими и солеными, горькими. Боль стала почти осязаема, она будто сочилась из сердца, казалось, стоит посильнее сжать грудь и она затихнет. И Марта инстинктивным движением обняла себя за плечи, с силой сжав их. Но это было бессмысленно, боль не утихала.
Марта продолжала плотно сжимать свои руки с такой силой, что костяшки пальцев побелели и онемели. Когда к боли внутри присоединилась еще и физическая, Марта разжала пальцы и вышла из машины.
На нее пахнуло ароматом ночи, свежести, полевых цветов и пряных трав, лёгкий ветер заглянул ей в лицо и раздул волосы. Но это все только разозлило Марту. На смену всепоглощающей боли, пришла ненависть, ненависть ко всему, что ее окружало - к ветру, к траве, к деревьям, к птицам, к небу, к машине...
Марта уселась на капот и начала стучать ногой по колесу:
- Чертова машина. Ну, вот чего ты встала, почему тебе нужно останавливаться в самый неподходящий момент? Тебе, что, хочется добить меня? Да? Железяка! У тебя сердца нет! Как ты можешь поступать так со мной? Ты, что не видишь, что мне и так тяжело? Бесчувственная груда металла! Железный конь! Какой ты конь?! Ты мул! Упертый мул!
С каждым упреком она все с большей силой и злостью ударяла ногой машину, как будто надеясь, что та все поймет и подаст сигнал, что можно ехать. Но вокруг была тишина. Лишь незамысловатая мелодия лилась из радио, которое Марта включила, когда выходила из машины.
Настроение менялось как по щелчку, как будто кто-то невидимый щелкал по рубильнику выбирая настрой Марты - то ненависть, то отчаянье и боль, то ненависть, то боль...
Вот и сейчас после злости на все, пришла опустошенность, а за ней горечь... Марта опустилась на мягкую траву. Уронила голову на колени и слезы новым потоком полились из глаз. Но в этот раз она не дала им свободно катиться по ее щекам, она с яростью вытирала их ладонями, оставляя темные пятна туши на щеках. Когда слезы начали затихать, Марта обхватила колени и уперлась в них подбородком. Ее глаза смотрели вдаль, не видя ничего. Но вот ее взгляд скользнул по луне, и переместился дальше, но ей захотелось взглянуть на месяц снова.
Breathe, breathe in the air
...
Run, Run rabbit run
...
Как по чьему-то заказу из радио звучала песня Pink Floyd из их легендарного альбома "The Dark Side of the Moon".
- Да, дышать, нужно дышать. Это единственное, что мне остается. Дышать, дышать, дышать...
"Но неужели нет выхода?! Неужели нужно просто смириться? Неужели единственное, что нам остается это смириться? Не бороться? Забыть? Плыть по течению? Неужели мы не можем изменить нашу жизнь, выбрать другой поворот? Неужели действительно нет смысла, стараться что-то изменить, ведь за нас уже все решено и записано в Книгу жизни?"
Марте так хотелось помочь, спасти, уберечь единственного родного ей человека. Найти то место где нет болезней, страданий, несчастий, проблем...
***
Марту вырастил отец, а маму она никогда не видела и не знала. Та отдала свою жизнь взамен на жизнь Марты. Ей опасно было иметь детей... Но это было мечтой, самой желанной - ощутить себя мамой, быть источником новой жизни, услышать первые "агуши" и заветное "мама", увидеть первые слабые и неуверенные шажочки-топотушки, лечить вначале ранки на коленках от падений, а дальше на сердце от первых влюбленностей, радоваться первым "пятеркам" в школе и журить за "двойки"... Источником она стала, но тем самым прекратила свое существование.
Отец стал центральной фигурой в жизни Марты. Он был и за отца, и за мать. Он был и нянькой, и учителем, и другом, и советчиком, опорой, тылом. Ему она первому звонила, чтобы поделиться радостью, или пожаловаться на судьбу, к нему приезжала залечивать сердечные раны. Именно в их маленький городок она приезжала в отпуск, когда хотела отдохнуть душой. Никого роднее у нее не было. Да и у отца тоже.
Отец никогда не говорил лишнего, но если говорил, то это всегда было по делу и "в точку". Таким, по мнению Марты и должен был быть настоящий мужчина - немногословным, мудрым, добрым, понимающим. Когда Марта приезжала, они вместе часто ездили к морю, на заветный обрыв, чтобы посидеть и подумать каждый о своем, помолчать, ведь та связь, которая установилась между ними еще в детстве, не требовала слов. Они садились на зеленый живой ковер, Марта облокачивалась о его натруженное плечо, брала его за руку, и водила своим пальцем по его линиям жизни, размышляя о своей и его судьбе. Так они сидели часами, смотрели на море, упивались его запахом, наслаждались прохладным ветром, который оставлял мириады морских слезинок на их коже.
В последние приезды Марта замечала, что отец как-то осунулся, что не было в нем былой силы и мощи. Кожа и так загоревшая под южным солнцем, казалась еще более темной, и какой-то сухой, как корка на высушенной земле. Морщины, которые перерезали лицо, залегли еще глубже. Плечи как-то осунулись. Но стоило Марте только спросить или не беспокоит его что-нибудь, как он отшучивался: "Да что ты, Мась, выдумала? Отлично все. Я еще горы свернуть могу".
Не смог. Не свернул. Его свернуло, скрутило и сокрушило маленькое животное со страшным названием - рак.
***
У Марты по сегодняшним меркам было все: хорошее образование, отличная высокооплачиваемая работа, которая позволила ей купить квартиру в столице и обзавестись собственным автомобилем, она могла себе позволить покупать брендовые вещи, отдыхать за границей и при этом еще и копить на "черный день". Но это все оказалось таким... даже не второстепенным, а намного дальше. Ведь здоровье действительно за деньги не купишь. Уход можно купить, можно купить лекарства, но не здоровье.
И Марта покупала, покупала все, что говорили и заказывали, чтобы не упустить хоть малейшую надежду на выздоровление. Наверно, в глубине души она понимала, что легче не будет, что ничем уже не поможешь, но маленькая искра надежды все-таки еще тлела:"А вдруг... А может... А может вот эта сотая бутылочка станет спасительным эликсиром, который уничтожит ядовитые клетки... А вдруг... А может..."
Но это "а вдруг" так и не приходило.
Прошел еще один из многих, чередой тянувшихся дней, наполненных человеческой болью, суетой людей в белых халатах, блестящих иголок, болью в глазах отца, таких родных и теплых, но сейчас еще и каких-то выцветших, стеклянных, затуманенных мукой. Марта проводила целые дни с отцом, пытаясь его, да и себя, отвлечь от страшных, пугающих мыслей. Они смотрели телевизор, разгадывали кроссворды, просто болтали - о политике, о государстве, о жизни за границей, делились сплетнями о знакомых и родных, а еще Марта ему читала. Читала стихи и книги, одну за другой перенося их из дома и заполоняя полки в больничной тумбочке. А вечерами она неслась на машине к тому сокровенному обрыву, где можно побыть собой, не прятать чувства, а дать им выйти наружу, распустить тот клубок, сплетенный из боли, мучений, страданий...
***
Серебряный лунный свет, словно свет софита, выхватывал из темноты фигуру Марты. Слезинки на ее руках сверкали как будто маленькие осколки звезд.
В ее мыслях крутилась строчки Омара Хайяма "...Зачем умираем?...Кто бракодел?".
"Действительно, в чем смысл? В чем смысл наших жизней? Откуда мы все? Неужели все, что мы делаем, думаем - это все предрешено. И когда нам кажется, что мы принимаем решения, то на самом деле - это тоже уже предопределено. Даже, когда мы думаем, что мы изменили свое решение в последний момент, то это мы повлияли на ситуацию, а если и это все было решено давным-давно, и совсем не нами?
Тогда почему, почему эта Книга жизней содержит столько боли, столько зла, столько ненависти? Зачем кому-то предрешать наши злые деяния? Зачем кому-то записывать страдания, боль, разочарования, которые нас постигнут, как следствия наших или чьих-то еще дурных деяний? Неужели мир - это огромный театр, а мы просто актеры, куклы, которые играют свои роли, а когда начинают играть плохо, их просто выводят из игры и вводят новых?
Почему этот автор не может выдумать лекарства от болезней? Ведь это так просто, пусть вот эта травка излечит рак, а если съесть каштан и желудь, то не будет сахарного диабета, а если выпить настой какого-то тропического растения, то исчезнет СПИД? Просто черкануть пару строк в своей книге и все - вуаля, мир перевернулся.
А может с нами наигрались и закинули на антресоли памяти, и мы покрываемся на этих антресолях болезнями, страданиями, несчастьями как пылью. Но тогда есть надежда, что в момент генеральной уборки нас найдут, вспомнят, очистят и отогреют, и под влиянием ностальгии изменят некоторые нюансы нашей жизни... к лучшему.
А может тому создателю Книги судеб просто наплевать на нас? А может, и нет его вовсе? Да нет, что-то есть, должно быть что-то или кто-то, вселенская мудрость или сила... Которая предоставила нас самим себе. Но для чего? Какой смысл в нашей жизни? Творить добро? Но, какая конечная цель этого добра? Ну вот, например, мы хотим связать свитер: для этого мы выращиваем овец, остригаем их, собираем шерсть, из нее делаем нитки, красим их, копаем руду и переплавляем ее в металл, чтобы сделать спицы, делаем выкройки, и после приступаем к вязанию, вяжем и получаем свитер. Но какая конечная цель в том, чтобы творить добро. Неужели добро ради добра?! Нет, что-то должно быть, какой-то высокий замысел...
А если нет? Если нет никакого смысла в нас? Если мы просто существа? Если мы как те же муравьи копошимся над своими мелочными проблемами и делами - и все. Но неужели тогда нет места, куда мы можем убежать, где можно скрыться от боли, от проблем, от злости, от ненависти, зависти, корысти? Есть ли это место на нашей Земле? Или где-то во Вселенной? Может Pink Floyd были правы, и скрыться можно только на темной стороне луны, которую мы никогда не видим?"
Марта подняла свои глаза на огромный диск луны:
- Неужели нет выхода? Неужели мы так и будем умирать от болезней, от старости, от жестоких рук? Неужели нет никакой темной стороны луны? Неужели она вся темная?..
![[]](/img/r/romanowa_t_a/thedarksideofthemoon/moon.jpg)