Всех нас: курящих, лгущих, святош и беснующихся, 
каждый свой полученный при раздаче груз, взваливших на плечи
Предавших и предающихся, познавших и удовольствия и обман
В конце этой очереди за счастьем ждут поминальные свечи,
Священник с противным голосом и орган.

И кто-то, как я сейчас, уткнувшись во влажный плед,
Забывая про возраст, честь и свое положение,
Просит прощения перед тем, кого уже нет.
Перед. Тем. Кого. Уже. Нет. Просит. Прощение.

Что-то при жизни всегда рябит.
Стесняет в словах и поступках до самого мрамора.
Кто нас полюбит таких несчастных? Кто нас сейчас простит,
Не дожидаясь болезней, разлук или траура?

Смотрим сквозь пальцы, цедим слова, как лед.
Вырвемся и бежать из родных объятий.
Тот, кто нас любит  - от нас ничего не ждет.
Тот, кто нас любит, уходит всегда некстати.