я рисую на теле узор из маленьких красных нитей.
он прекрасен на бледной коже, что похожа на мокрый мрамор.
я рисую историю жизни из встреч, расставаний, соитий...
и никто мне сегодня не скажет, что  выглядит это странно.
нити вдруг превратятся в шедевры. разливаясь по коже румянцем...
заставляя тебя обернуться и увидеть мои попытки.
ты посмотришь, а взгляд усталый, он немного поддёрнут дымкой...
что ты, милый, это картина, а не новые способы пытки...