Выпило лужи, суп за окном разогрело.
Двадцать, ого. Вчера было только десять
Градусов Хроноса. Пробуждается рать
Лета. Пронзают землю зелёные стрелы.
В корчах исходит Марсов месяц депрессий.
Странно – быть. Видеть весну. Дышать.

Вновь я скользнула в щель между болью и смертью.
Снова аз есмь, из болота больницы вместо
Стылой земли к листве проложена гать.
Март, отвали. Коты, свои вопли умерьте.
Я пробуждаюсь к себе – в пространство текста.
Мир – лист бумаги, листвою – ему прорастать.