Метаморфоза.

Как светоч мудрости, любви и совершенства,
Наследник истинный империи своей,
Явился к нам, со свитой духовенства,
Воскресший мученик - царевич Алексей.

Приход царя стал праздником для многих,
Лукавый отступил от грешников, и вот, 
С мольбой толпы и с воплями убогих,
Пустился по Руси великий крестный ход.

Плывут везде времён минувших флаги,
Объединились вновь и раб и господин....
Чудны, порой, Истории зигзаги,
Хоть ничего в ней не бывает без причин.

Берёт реванш, планете всей на диво,
Давно, казалось бы, отжившая пора,
И в тень ушла, потупившись стыдливо,
Россия Ленина, Ивана и Петра.

И смотрим мы теперь на смену поколений,
На стык в Истории двух разных рубежей:
Прошла пора неистовых стремлений,
Настал черёд торговцев и ханжей.


       


                Памяти Есенина.


Родина... Тут избы-пятистенки,
Словно декорации, стоят,
А на небо выплеснул закат
Всех цветов нежнейшие оттенки.

Над рекой туман, и пляшут мошки,
Ветер стих и спрятался в кустах...
Тут краса такая, как в  стихах
У певца сермяжного Серёжки.

Да, здесь красота... А жизнь - без лоска.
Спи Есенин, брось свою мечту,
Ведь совсем не больно нищету
Видеть стройным клёнам и берёзкам!

Все твои мечтанья - труд напрасный,
Жизнь ты некрасиво кончил сам
И не дал завета землякам
Жизнью жить богатой и прекрасной.

Все мы на земле не без изъянов,
Ты же был расхристан весь и пьян,
И, в искусстве, вечный хулиган...
Да ведь толку нет от хулиганов.

Хулиганов сильно расхвалили,
Им в стране привольно зажилось,
А раз так, их столько развелось,
Что они народ весь подавили.

Наши хулиганы, словно волки,
В общество приносят боль и страх
И, конечно, носят на руках
Из стихов Есенинских наколки.

И мужик наш фермером - не станет,
Он у нас не собственник, а мот,
Как Есенин, пьёт он да поёт,
А потом, конечно, хулиганит.

Потому берёзке белоствольной
И зелёным пойменным лугам,
А признаться честно, так всем нам
Видеть нищету - совсем не больно.

             



         Фонарь Диогена.


Ход времён - то такое движенье,
Остановки которому - нет;
Наших предков ушло поколенье
И ярчайший оставило след.

Но раз предкам положена смена,
То по улице города днём
Я иду с фонарём Диогена
И ищу человека с огнём.

Может, встретится как-то случайно
Новый гений в светлом венце?
Что за жизнь, что за новая тайна,
Что за дух в этом юном лице?

Уж не он ли порядок привычный
Нам нарушит, раскрывшись вдруг,
Открывая взгляд необычный 
На обычные вещи вокруг?

Не ему ли открыть, на мгновенья,
Целый мир в первозданной красе?
Нет, напрасно я жду откровенья:
Он обычный... такой же, как все.


      


          Палестина.

Где-то в центре, в середине света,
Где пески да нестерпимый зной,
Блещут купола да минареты,
И бредут паломники толпой.

Слышен громкий голос муэдзина,
Поп вещает, благостен и тих...
Родиной ты стала, Палестина,
Сразу трёх религий мировых.

Говорят, что каждый бог - великий!
Только, что о том ни говори,
Но живут небесные владыки
Как обыкновенные цари.

Бог любой, суровый и надменный,
Лишь родившись, в собственность берёт
Всё, что есть сегодня во вселенной
И других богов - не признаёт.

Боги всё воюют меж собою,
Власть деля, их жертвы велики
Так, что если б кровь была водою,
То бы заболотились пески.

Слава Палестины входит в вечность,
Но была бы область та славней,
Если б не богов, а человечность
Дать она сумела для людей.




     

      Воля и время.

Хоть на веру нынче мода,
Но бездушная природа
Не хозяйка наших дней,
Так как всё - в руках народа,
Всё зависит - от людей.

К моему недоуменью,
Вновь, по личному хотенью,
Терпит бедствие страна,
И вздыхает населенье,
Мол, такие времена.

Наши люди ежечасно
Лгут на время, но напрасно,
Так как время - пустота,
А раз так, оно бесстрастно
И бессмысленно всегда.

Глупо, лёжа на диване,
Сочинять нам оправданье
Да кивать на трудный день:
Все мы терпим наказанье
Лишь за собственную лень.

Что мудрить? Мы точно знаем,
Что весь мир наш - изменяем,
Время ж - поле для работ,
Чем его мы заполняем,
То оно и понесёт.

Всем нам истина знакома, 
Что любой, при стройке дома,
Сам прораб и казначей:
Хочешь - делай из соломы,
Хочешь -  строй из кирпичей.

Умный временем - владеет,
Так как время не имеет
Ни конца и ни начал;
Кто захочет - тот успеет,
Кто не хочет - опоздал!





           Мы и предки.

У нас всенародный провал опять:
Российский простой мужик
Пошёл в Европу счастье искать,
Но, с дуру, зашёл в тупик.

Запутались мы - не найдёшь концов,
Не знаем, как дальше жить...
Не время ли нам разбудить мертвецов,
О прошлом их расспросить?

Вот вскрылись могилы и тяжко там 
Холмы от шагов гудят,
То вышли герои России к нам
И мрачно вокруг глядят.

И вот мертвецы, напрягая слух,
Прослушали наш рассказ
О том, как могучий российский дух
Теперь, сам собой, угас.

Как будто не веря своим ушам,
Вдруг стали предки гласить:
" Сегодня бы надо воскреснуть нам,
А вам бы лежать и гнить".





             Поэзия и колбаса.


Горды поэты наши песней вдохновенной.
Но мне ли не понять их психики надменной?
Ведь у меня такая же душа!
Когда я сыт и пьян и засыпаю.
То прозу с удовольствием читаю,
Поэзия - так вовсе хороша!

Поэты ветрены и дружбу помнят смутно,
Они подруг своих меняют поминутно
И всё поют их чудную красу.
Но если бы я чувствовал уменье
Составить, как они, стихотворенье,
То я б воспел, конечно, колбасу!

Я, как поэт, не стал бы притворяться:
Нам колбаса нужна, чтобы влюбляться;
Пойдёт ли в ум голодному играть?
А женщины - без песен обойдутся,
Они всегда нам запросто даются,
Но колбасы так просто - не достать.