Это месяц арбузных корок -
Оболочек, сопревших в жару.
И мне лет - будто с лишним сорок,
И чужак я на чьём-то балу.

Это месяц кипящего солнца, 
И зацветшей несвежей воды.
С нервных пальцев сдираю я кольца -
И бросаю их в плен темноты,
Что царит в этом городе южном,
Лишь пробили часы девять раз -
Пусть звенит серебро непослушно
Об асфальт и теряется с глаз.

Мне нисколько не жалко металла!
Не дарить - так терять! Всё одно!

Этот месяц отравленным жалом
Вводит смерть мне в гнилое нутро.