Трутся камушками слова и звенят у меня в груди,
Эта сказка давно мертва, но занозой внутри сидит,
И сказания с губ текут, кровью пачкая кожу щёк.
Я сплетения судеб тку, вышиваю, как тонкий шёлк.
И в сплетении сотен тайн я блуждаю который год,
Открываю седьмую грань и с богами играю в го.

Мне судьба - лишь её хранить и самой же её не знать.
Загибаюсь, считая дни, только верю:
Я не одна.