Мы выходим в путь в предрассветный час,
Оставляя прошое за плечом.
В фонаре чадит и трещит свеча,
На душе тревожно и горячо.

Я бреду последним, дрожу, молчу,
Нам идти осталось совсем чуть-чуть.

Нам, по сути, нечего здесь терять:
Нас глупцов - две трети, безумцев - треть.
Кто идёт с начала, кто - с декабря,
Я пустился следом аж в сентябре.

Мы в толпе друг другу и брут, и брат:
Ни подножек ближнему, ни добра.

Наша цель - утопия, вечный град,
Город Солнца, Шамбала, Шангри Ла.
Кто-то верит, будто там всяк богат,
Кто-то просит каплю любви, тепла.

Каждый знает, _что_ он найдёт в конце,
Будто есть у счастья один рецепт.

Я теперь последний, кто помнит путь
(кто прекрасно знает, что нет пути),
Я бы мог вести за собой толпу,
Я бы мог сказать, что нельзя дойти

До страны, прекрасней которой нет,
Что её достигнем мы лишь во сне.

Но бреду последним, дрожу, молчу
И надеюсь зря: ну а вдруг, а вдруг?
Мне идти осталось совсем чуть-чуть,
Я уже ослаб, упаду к утру

И увижу город в кромешной тьме,
И к нему проводит старушка-смерть