Все повторяется. Вчерашний день приходит ранним утром к моей постели. Смыты цели, как смыт вечерний макияж. Всё то же небо из окна сереет дымным перекуром и тянет душу, скрипнет - слушай - порвется тонкая струна. И нет печали. Нет любви. Нет слов. Ни запаха, ни цвета. Все ровно. В чем же я виновна? Буркало солнце-инвалид без смысла пялит в серый мир. Теплей не станет. Вышло лето. И жизнь в опале, всё сначала: бесцветный фон и дождь-пунктир...
Вставать. Заставить жить с утра меж щёк растянутой улыбкой и чёрным кофе. Лезут строфы, состряпанные мной вчера - "фастфуд". Полезность с цифрой ноль. Формальность слов. Читай - курлыкай. Формальность мысли. Горько. Кисло. Прирост? - ни два, ни полтора... Пустотных дел накоплен воз. Накоплена гора немытой посуды. На часах секунды моргают мне сигналом "SOS". И час цепляется за час, и дёргают меня за нити дела, намеченные встречи, отрезки скоростные трасс...
Спалю в накале фонарей вечерних улиц дня остатки из листьев жёлтых. В переплёты запрячусь от формальных дней. Разбавлю книгой пустоту, поймаю образы в сетчатку. Абсентом выпью хэппи-энды, мечты орешком на лету поймаю. Ночь. Седой дурман погонит в забытьё - закладки сквозь коридоры. Нет опоры. Обман вокруг сплошной обман. Сентябрь латаю полусном, да книжным счастьем шью заплатки на прозу быта.