Мягкий рассвет озаряет долину Тремо. Нежными лучами, касаясь выжженной травы, солнце медленно поднимается над землей. Просыпающиеся птицы своим тихим щебетом, возвещают начало дня. Жизнь начинается вновь, для обитателей степи, уходят ночные страхи и сомнения, орки выходят на тропу войны...
Старый орк стоит на краю степи, прикрывая глаза рукой, и щурясь от яркого солнца. Он чувствует, что грядет страшная битва, и духи предков кричат от ярости. Тяжко вздыхая, он смотрит на горизонт, за которым уже успели скрыться воины. Он знает, многие не вернутся, многие погибнут напрасно, но так решил Великий хан и не ему, старому учителю оспаривать его волю.
Тысячи полегли на том поле, рядом с древним курганом, сражаясь за покой предков. И те, кому суждено было там остаться, и по ныне охраняют покой этих мест. Ни одного человека не лежит в земле этой: но ни один не ушел оттуда живым, и ни один там не остался. Этот подвиг не забудут потомки, да восславится он в столетиях... И нарекли эту пустошь Братский курган...
Пятьсот лет спустя...
- Чушь какая! - воскликнул маленький орчонок.
- Ты слишком мал, что бы понять, и слишком взросл, чтобы поверить,- вздыхает учитель.
Но орчонок его не слушает, ему куда интереснее смотреть в окно, чем вчитываться в потускневшие страницы фолианта. Это же легенды, как глупо верить в сказки. Но закрывая книгу, он увидел полу стертую надпись: "...кер Крейчен..." Это же фамилия учителя!
- Скажите мастер, эту книгу написал ваш предок? - поднимая голову, интересуется малыш.
Старый орк отрывается от письма и задумчиво смотрит. Орчонку кажется, что учитель даже не слышал вопроса, и смотрит сквозь него. На старость лет мастер стал туговат на ухо, и превосходный ранее слух, нередко подводил его. "Ну не хочешь говорить и не надо"- обиженно думает ученик. Но глаза мастера неожиданно теплеют, и потрепав орчонка по голове, он с мечтательной грустью ответил:
- Нет, эту книгу написал я...
Они не смогли бы закопать тела, и жечь было нечем. И вырос в степи курган выше прежнего. Курган из тел павших, из тел погибших за память прошлого... Братский курган...
Мы встретим рассвет...
-Мы встретим рассвет, веришь?
Я люблю тебя, это знаешь.
За ночной королевой
Мы вступим в бой...
-Я обещаю тебе,- шепчет воин,- я с тобой, мы выстоим.
Размеренный марш под палящим солнцем. Скоро уже будем на месте. Мы тоже заслужили покой. Они умерли, и всем оркам казалось, что Великие в прошлом, но вновь их потомки идут проливать за них собственную кровь.
Тихо взошла луна, сама того не зная, возвещая начало битвы. На пустоши залитой серебристым сиянием нет места людям. Тело сражается, рядом ее надежное плечо, а в голове единственная мысль "Все кончится на рассвете". Непонятная уверенность, что как только взойдет солнце, бой прекратится.
На рассвете все кончилось... для него, стрела вонзилась в его грудь, когда он увидел солнце. На рассвете все кончилось и для нее, умер единственный, кого она когда-либо любила. Вскоре, закончился бой, а солнце неосторожно осветило землю. На рассвете все закончилось...
Все так же старая орка встает, что бы вспомнить, как однажды верила в то, что встретит рассвет. Встретит рассвет с ним. Ей и сейчас сложно вспоминать о событиях пятисотлетней давности. Маленький орчонок жмется к ее ноге, орка строго взглянула на праправнука, он опять проспал восход. Но тут же грустно улыбнулась. И глядя, на восходящую звезду подумала: "Жаль, что ты его не видишь, жаль. Он так похож на тебя..."
Над пустошью не разносятся крики, и давно не слышно стонов. Лишь грифы-падальщики кружат над землей в поисках поживы, но древняя магия оберегает покой умерших. И не скрестят здесь больше мечи орки, если только не придется, вновь встать на защиту Братского кургана...
-Я люблю тебя, слышишь?
Но ты больше меня не видишь,
Я в небо кричу, проклиная,
Тех за кого мы страдали
За кого сражались и умирали.
Мы бились, до конца мечтая,
Встретить рассвет...
И будет бой
-Мы ответим за предков,
Мы выставим воинов.
Покой Великих сохраним.
Прости меня, побратим...
Начался совет, все сидели и ждали шамана и того что он скажет. От того что сказали шаману предки зависели их дальнейшие действия. Хотя они уже и проголосовали, но мнения разделились, и ханам приходилось ждать решения духов.
-Им нужна смерть...- вздохнул шаман.
-Но это же глупо,- возмущается молодой орк. Он новичок среди ханов, но уже пользуется уважением.
-Не нам спорить с предками.
-Но мы только заключили мир с людьми!
-Мир- это хрупкая вещь,- вздыхает один из ханов. - Мы дети степи и войны.
-Посмотри, сколько нас? Шестнадцать родов! До начала войны сколько нас было? Тридцать? Тридцать пять?
Все молчали: об этом знали все, об этом помнили все. Это невозможно забыть. Молчал только Великий хан.
-Мы выходим на рассвете.- Cказал он, и вышел.
Эти слова отозвались глухим ударом сердца, у орка, что охранял вход в шатер. Он простой солдат, он пойдет умирать по приказу... "Прости меня побратим,- думает он.- Мы просто войны". На грубой ладони еще виднеется белая полоска от шрама. Когда-то давно он смешал свою кровь с человеком. Он уже давно умер, но память осталась на ладони. "Я нарушу клятву..."
Скоро начнется рассвет, он нежно целует жену, прощается с детьми, он знает, что не вернется, он знает, что не доживет до следующего рассвета. И будет бой... орки будут убивать, во имя покоя предков, во имя вечной славы...