Как старый турист, с аэропорта пешком, посмотреть природу, нарда и спорт есть спорт... в конце - то концов...
Благо расстояние по российским меркам на копеечку.
Футболка с серпом и молотом, как положено родившемуся в СССР....
Иду, смотрю, тепло, хорошо, загораю попутно, и вот уже почти на месте, два часа хода и прелестно, я под окнами домика дочки.
На обочине на тротуаре сидит группка пёстрая, то ли хиппи, то ли кто типа их, бренчат на гитарах, шумят.
Один встаёт, подходит, тычет пальцем мне в грудь и на ломаном:
- рашин мафия?
- Ноу мафия, русский ес - говорю, тыча себя в грудь.
Он цигарку странную прикуривает и мне тянет, мол будешь, дружище?
Я ему в ответ на жест: "Боб Марли?". В смысле мол, верно думаю, что предлагает?
Он улыбается и кивает: "Боби, Боби...".
Я ему ручкой извольте, мол, подождать, достаю мобильный, не новый старая моделька, но с МР3 и динамиками в корпусе. Кнопочки раз - раз, и вот он сборник песен Боба Марли, включаю на громкую и ... процесс пошёл, группка вскочила и понеслось веселье, пошла движуха...
На втором этаже окно открылось и в нём дочка и внучка и внуком, у детишек глаза удивлённые, что там за сказка внизу весёлая. Дочка пальцем в меня показывает и говорит им "русский дедушка приехал".