И умирает поэтесса!..
Ей больше нечего писать...
Есть лишь законченная пьеса - 
И от чего теперь страдать?
 
ЕЕ гароя нет - он умер,
У ее ног лежит теперь.
А что осталось в душе в сумме?
Лучше б старадала ты, поверь.
 
Талант исчез, перо не пишет.
А ведь все-равно одна.
И жаль - никто ведь не услышит
Бокал пролитого вина.
 
Ну, что ж, молчи, сама избрала
Ты этот путь... теперь ищи
Того, Кому ты передала
Своей поэзии ключи!