Ты едешь в ночь - ни шороха, ни слова.
Сейчас один, попутчиков не брал.
В твоей машине только то, что важно,
Ты - не фанат различных причиндал.

Там, позади, остались жизни версты,
Какой-то дом (он, говорят, был твой)
Какие-то друзья на перекрестках,
А шею все давило, все петлей...

Ты делал шаг, но дергали за повод.
Ты пел чужие песни, как умел.
Душа была, как оголенный провод,
Но изолировать его ты не хотел.

Могло быть все - карьера, счастье, слава...
Ведь тысячи дорог в твоей судьбе.
Да только ты считал: "Имею право
Ничто кроме любви не оставлять себе!"

Любовь оставил. Мир похерил смело.
Дорога эта к горю привела.
Теперь твой путь все дальше, до предела.
Быть может там она, что так нужна?