Бреду шуршащею листвой 
				        Домой....
Но этот дом не мой,
				Он мне чужой,
Никто меня не ждет 
				И не зовет,
На желтых парусах листвы плыву вперед.

Осенний ветер распахнул мое пальто,
				                            Зато,
Я знаю он не злой,
				 Почти ручной.
Он будет рядом как щенок бежать,
				                     Листвой играть,
И мокрым языком мою ладонь лизать.

Мне скоро сорок лет,
				А дома нет.
Хотел я ветер взять с собой,
					  Но он не мой...
Играя, в подворотню он листву унес,
Ведь  он такой же как и я,
					Бездомный пес.