Такие дела, круговая в стихах порука,
Где в свете фонарном однажды сойти на нет.
Да к чёрту слова, когда кто -то идёт по кругу
И плачет стихами, ты вспомни, как тот  поэт

Из вены чернила выдавливал с кровью туго.
Где кровь и чернила замешаны на стихах,
Ломался мой кохинор, словно хрупкий уголь,
И чёрным штрихом - печать на твоих словах. 

Когда уже кажется -край, когда всё до фени
В сознании, в приступе злой и слепой тоски,
Я, даже играя,  не падала на колени,
Хотя уже некому было подать руки. 

Есть большее нечто, 
Есть личные боль, пространство,
Где голос иной, измерениям не подлежит.
Где ты обретаешь бессмертие, как постоянство 
Когда уже кажется незачем жить.