эмигрантское

Опять горчащие напевы
На радость старым и седым.
Поют хмельные королевы, 
Что всё пройдет, как с яблонь дым,
Что жизнь летит одним мгновеньем,
Что молодым пора мудреть.
Что нам с родным стихотвореньем
Воскреснуть, или умереть.
И как поётся нам, доколе
За каждой песней огневой,
Чужая боль, чужая доля,
И голос свой?

-----------------------


Ты был поэт, увы, невыездной.
Читал стихи как божескую милость.
Зачем поэту крылья за спиной,
Когда глашатaй обьявил 'бескрылость'?

Тебе дано было перегореть
На площади костровой, на майдане,
Где некогда предвидящий поэт,
Глотает пламя собственной гортани.

В той очереди к Богу без оков
Стояли все и званы и незваны.
И пепел крыльев падал с облаков,
Как снег, на опустевшие поляны.

_____________________________________

Он сир и беден, побирушка,
Чело покоится в тоске.
В руке початая чекушка
Висит, как жизнь на волоске.

В судьбе, где сам себе хозяин, 
Такой господствует завал,
Где неприкаянный-как Каин,
Где сват и брат не ночевал.

Где так темно, что в мире тленном
И искры Божьей не найти.
Он пьёт и плачет сокровенно,
И шепчет 'Господи, прости'.