![[]](/img/r/rusowa_marina/awcj/2364.jpg) |
Живая нить (Коллективный сборник - 4 под редакцией Козлова И.В.) Я назвала это литобзором, хотя скорее это - отдельные читательские рецензии на стихи мне понравившиеся. Кому-то это покажется архаичным, кому-то смешным, кому-то дельным. Это не критический литобзор, требующий от автора профессиональных навыков. Личные впечатления продвинутого читателя. Как я уже писала: иногда поэзия выходит за рамки сказанного, и всё написанное кажется ограниченным и недостаточно глубоким, потому что описать словами образные категории тяжело. Но я попыталась сделать это и вам судить насколько хорошо или плохо. Здесь не все стихи, хотя есть много сильных текстов, заслуживающих внимания, но для себя я отметила несколько. Это шорт-лист. Ссылка на полный сборник располагается выше. Если авторы будут несогласны с моей оценкой, пожалуйста, дайте знать. |
 |
Качур Виктория Исааковна Книга Талиесина я был травой на пойменном лугу, тянулся вверх, был сочным и шумливым, привык к ветрам и к засухам, и к ливням, уснул на зиму долгую в снегу. я снегом был, я спал и видел сны о тёплом ветре, о потоке талом, лежал тяжёлым белым одеялом и на земле, и на ветвях сосны. я был сосной на ветреном юру, был всех вокруг стройней и непокорней, моя кора и ветви, ствол и корни пошли на пищу жадному костру. я был костром, был рыж, как лисий хвост, был ненасытным, яростным и быстрым, ночной порой моим горячим искрам был путь открыт на небо - выше звёзд. я был звездой, я грезил наяву, смотрел с небес без радости и гнева на сон земли от жатвы до посева, потом упал в высокую траву. я был травой... Из трёх стихотворений поэта я остановилась на этом, хотя с книгой Талиесина знакома больше по музыке Deep Purple, а не по первоисточнику. Поэтому мне сложно ориентироваться, оно нравится по своему построению, по затаённым смыслам, по степени перерождения, это- стихотворение - сон, и пробуждение ото сна. Оно красиво образами-живая друидская душа Талиесина. То время-было временем переходным, эпоха кельтов с легендами, навсегда уходила в забвение. Он был последним представителем этой культуры, последним кельтским Бардом. я был звездой, я грезил наяву, смотрел с небес без радости и гнева на сон земли от жатвы до посева, потом упал в высокую траву. я был травой... Глубокое стихотворение, гармоничное. Оно красиво в своём воплощении, это- путь к себе, нам же- постоять рядом, послушать шелест травы, уловить запах костра, оглянуться на звёздное небо. 'Глядишься в зеркало природы, В ее лице свое узнав.'.. |
![[]](/img/r/rusowa_marina/awcj/654.jpg) |
Кирьякова Инна Перед рассветом Воздух рассветный прозрачней подземной воды. Шаг, самый тихий, - а отзвук всё слышен и слышен. Кто-то по саду прошёл и оставил следы В свете, слетевшем от ветра с черёмух и вишен. Горы в тумане... Не здесь, - это ветер позвал - Веткою стукнул и петли калитки потрогал. И облака, уходя за земной перевал, Тают, как снег, на высоких воздушных дорогах. Этот стих оставляет следы в душе, лёгкие, еле видимые, сам он лёгок, сплетённый из тонкого кружева строк, тающий в конце как этот снег. Инна-мастер таких кружевных, лёгких стихов, здесь игра слов, и снова тема деревьев, пронизанная тонкой печалью. У нас выпал снег, смёл все цветы с яблонь и вишни, и возникло такое же щемящее чувство утраты о несбывшемся урожае, или об умершей красоте. Почему-то это чувство преобладает, хотя образ зримый- и ветер, безжалостный к деревьям, и облака, уходящие за горизонт, но именно черёмухи и вишни в саду выступают особенно чётко. Зрелая поэзия, тонкие нюансы, владение словом. |
|
|
Рышкова Елена И ходил за мной Авраам с ножом И ходил за мной Авраам с ножом, шепелявя: "прости меня, все под Богом мы сорняк-сорняком, только дунь и покинем дом. Он так верит, что мы - это прах земной, лишь подобие, не зерно, разве можно спорить, когда Он мой и Отец, и Дитя - одно". А с ножа всё текла и густела кровь, омывая траву в росе, где-то там Всевидящий гатил топь, чтоб опять ступать по воде и показывать раны, как модный блог недоверчивым блогарям, где-то там притихший от горя Бог зрил, как шел убивать Авраам. У поэта-очень сильный цикл о войне, я же выделила среднее-об Аврааме. Я не могу охватить всю глубину переживаний, всё страшно и то, и это, и Авраам, идущий убивать своего сына-глобальное горе, человек, рассуждающий о Б-жьей любви, способный на убийство самого близкого ему человека, безгранично ему доверяющего. В библейском понимании поступок Авраама оправдан, Б-г останавливает его руку и благословляет, поскольку Авраам доказывает свою веру. С точки зрения Исаака - Авраам-убийца. Тема очень сложная и неоднозначная, ведь тут религиозная подоплека и мнения абсолютно разные. У людей глубоко верующих, разных религий, и у поэта, который отстаивает свою точку зрения, проецируя библейские события на нынешнее время. Миру нужно доказывать и в будущем распятьями, стигматами жестокость человеческую, и страдает ли Б-г видя всё это? Мне кажется, смысл именно в этом. Может быть, я беру на себя слишком много, пытаясь осмыслить это произведение, но оно глубоко ранит моё материнское сердце, а ваше? *Точка зрения Елены Рышковой здесь |
|
|
Шищенко Евгений Владимирович Безумный дворник - На остановке за углом Метлою, будто бы веслом, Листву метет безумный дворник. Затеяв дерзкую игру, Танцуют листья на ветру - И замкнут в вихрь безумный дворник. Их тихий шелест, словно смех, - - Резвиться, прыгать без помех - - Смотри, смотри, безумный дворник! - Им слишком просто, - ускользнуть И нагло по лицу мазнуть - Ведь слеп и глух безумный дворник... - Пульсирует прозрачный рой, Из мертвых собран - он живой! Бессилен здесь безумный дворник. Вот-вот быстрее диких пчёл Сожмется он - и, обречён, Споткнется вдруг безумный дворник. А разлетевшись, лишь дымок Оставит лиственный комок - - Растерзан в пыль безумный дворник. Чуть задержавшись, улетит Листок последний. Позабыт Кошмарный сон, безумный дворник. - Но нет... Всё так же, как всегда: Шальная рыжая орда Тебя кружит, безумный дворник. Пусть холоден осенний лёд Небес. - Он грезит, он плывёт Сквозь пустоту, безумный дворник... ...Песка полоска, и над ней Парит мозаика камней, И океан, безумный дворник, Тебя качает вверх и вниз В алмазных волнах, - обернись! Они твои, безумный дворник! Они твои, безумный дворник. Лексическая эпифора усиливает ощущение и распада человека, и его воскрешения. Волны океана держат его там, где шальная рыжая листва не в состоянии достать и закружить безумного дворника. Это его новая эмпатия, кораблик, который несёт его по волнам. Мечта или явь, но трансформация в мир желанный, когда, обернувшись, видишь ширь океана, а не серость асфальта с вихрем листвы над ним. Почему безумный дворник задел меня? Может быть, я вижу эту картину: этого мечущегося, не видящего, не слышащего человека. И эту листву, кружащуюся вокруг него, конца и края которой нет. Как нет конца океану eго мечты. |
|
|
Бахтеев Артём Русланович Конец Вытекаю из мира через великий аттрактор Время - остановившийся аттракцион Поросший мхом в заброшенном детском парке Всё вокруг - комедия абсурда. Комната страха, Нам никогда не выбраться отсюда Это не мы в ней, это она в нас Заполняет собой и душу и разум Смерть или жизнь - не важно, Ведь всё, везде и сразу происходит Любое событие - это сон Выхожу из окна - падаю в невесомость Колесо сансары даёт оборот И я сам в себе пилот космолёта От запоя к запою совершает прыжок Мой тысячелетний сокол И в тысячный раз разобран Мой внутренний мир Написанный кем-то простой алгоритм Зацикленный на выполнение одних и тех же команд И так несколько жизней подряд, Вселенная сжимается и разжимается как пятерня - В ней сто рублей на подарок Кому-то, чьё имя стёрлось из памяти Выцвели фотографии - я на каждой из них один Ворочаюсь в воспоминаниях - липких и противных Я - заводная игрушка, и кто меня запустил? В пустом магазине стучу по кафелю ножками Обречённый на вечное одиночество Потерянный как брошка В густых лесах Устремлённый в тёмноё никуда - Обращён всегда назад Бесчисленное количество раз Переживаю каждое касание, Каждое движение руки Мы друг друга никогда не узнаем, Ведь мы никогда не будем другими У каждого свой космолёт, у каждого свой магазин Мы умираем и рождаемся, видим одинаковые сны Вселенная - как сердце, у неё свой ритм И мы будем здесь вечно людьми Будем здесь вечно одни Будни идут друг за другом - Мы идём следом за ними Конец никогда не наступит И мы никогда не станем другими Конец никогда не наступит Минута идёт за минутой. Жизнь это пыль на окне, Я через него во двор смотрю, и Там во дворе Маленький я делает первый шаг Конец никогда не наступит Часы никуда не спешат Картины, написанные в духе сюрреализма, где как у Дали время застывает, колесо сансары делает свой оборот, и герой прошедший не один жизненный цикл, попадает в эпоху временных коллизий, когда время останавливается. Можно считать это психоделической поэзией? У Кастанеды дон Хуан просит Клауса почитать ему стихи, чтобы подвести итог чувству тоски. Тот читает ему психоделические стихи. И здесь весь стих пронизан печалью, она припорошила его как пыль на окне. Жизнь - это сама печаль, когда 'я - заводная игрушка, и кто меня запустил?' или 'мой внутренний мир- написанный кем-то простой алгоритм'. Что же так привлекает в этой поэзии? Её открытость, откровенность, зримость образов, не завуалированность, но прямота. Речь не о наркотиках-подпитке, как в психоделике, но о депрессии героя-пленника этого временного каземата. Он ждёт конца, возможно, перерождения, но всякий раз видит себя маленьким. Он делает первый шаг. И конец этому не наступит никогда. Мне нравятся эти стихи своей художественностью, музыкальностью, речитативностью, они оставляют чувство не просто тоски, но сострадательный след в душе. |
|
|
Соловьёва Виктория Бутон на ладони В рассказы ночных теней пробирается тихий шепот зинь-марь... словно долгий морок. Летят ледяные осы. И бьются о стёкла тьмы. Она прижимается так, что в небе находишь звёзды - зелёные изумруды, прозрачные хрустали. Она произносит имя, и к чёрту летят миры, и жарко вдвоём, несносно. Босая идёт к балкону, не трогая струн паркета, не в лунную пыль одета, сама будто лунный свет. Волнуется дальний космос, звенят вековые сосны и кружатся мотыльки. Безжалостно будит утром - под мышку легко ныряет. Он чувствует - тонет, тает... Целует её плечо, её голубую шею, прилипшую к телу прядку... - Забудь, не ходи сегодня, - зашепчет вдруг горячо. В глазах полыхнёт азарт. "А... Ты слышал, как бродит март?" Затем повисает камнем, как будто бы ось земная. И шепчет на ухо: "К ночи, достань мне тюльпанов гроздь" Ведёт колонковой кистью - рисуется белый стих. Вода - голубой эфир. И пишет, и пишет снова... творит, не ломая мир. Поэзию не потрогать, вдохнуть и в мир отпустить. Из лёгких её дыханий прядётся живая нить. - А вот и твои тюльпаны - он розовым нежным шлейфом окутывает её. Заметно, как в тонкой вазе тайком прорастают марты. Бутон наклонился низко и свет с ладони клюёт. Здесь всё хаотично, нет симметрии, но именно это погружает нас в мир поэтической безупречности, хрупкости конструкции, которая замирает на полуфразe, а над ней уже установлена другая совершенная линия, и ещё одна, и всё это держится в равновесии, и только пребывает, чтобы создать полный образ, эстетически выверенного, пронизанного светом стихотворения: 'Поэзию не потрогать, вдохнуть и в мир отпустить. Из лёгких её дыханий прядётся живая нить.' Этот стих- и есть та самая, живая нить, и если эти двое говорят друг с другом, то их голоса не стихнут, будут звучать среди ночных теней, в мягком пробуждении света. Замечательная, как мне показалось, композиция, и, хотя я редко делю поэзию на мужскую и женскую, но эту хочется обозначить безграничным трепетом именно женского начала. Так мягко с хрустальной тонкостью сказать о главном, со всей нежностью, позитивом, внутренним светом. |
|
|
Натафей Глоток небытия Вот тебе кубок, девочка. Не робей. Выпьешь - всё отпечалится, отболит. Это лекарство сразу от всех скорбей, Непониманий, горестей и обид. Чуть пригуби, почувствуй вкус неземной, И о земном забудешь ты навсегда. Что в твоём кубке милая? Не вино, И не стигийских сонных болот вода. Пей! И познаешь радость небытия, Ту, что отрадней бледных земных отрад... Пей, как когда-то выпила кубок я Много забытых жизней тому назад. Резкий текст, рвущий, запоминающийся, в его смысле угадывается мистическая трагедия, и ощущение этой трагедии, откликается во мне романом Лизы Джейн Смит, сюжет, сам по себе похож. Что таит в себе эликсир? Что наколдует тебе колдунья? Молодость, забвение? 'Пей! И познаешь радость небытия, Ту, что отрадней бледных земных отрад'.. И может быть то, иллюзорное, предречённое ею, живее реального? Поэт говорит о прошедшем, предрекая рождение нового. Но что время? Как можно бороться с ним? Как преодолеть себя? Текст держит в напряжении, удивительные образы, да и сам монолог завораживает. Будто кто-то смотрит тебе в глаза. *Точка зрения Натафей здесь |
|
|
Козлов Игорь Владимирович *** Сосны вместе Тянутся к небу И теряют Нижние ветви. Их останки, Будто ступени Лестниц. Надоели Эти ступени Мне. Зачем я Вижу их снова На краю Заснеженном леса, Возле поля? Ведь атака Замкнута в сердце На себя Ужасно и гнусно И таранит Поле форштевнем Лес, и я Тону в его трюме. И "вперёд" Хоть сколько ори ты, Ведь ни капли Крови из раны И дорога, Чёрная в белом, Полосою Взлётной не станет. Но собака Смотрит огнями И колдунью Смущает что-то, И внезапно Волнует тайна Почти Мёртвых. И снова мотив деревьев. Нижние ветви изломаны. Метафорически спотыкаясь о них, герой лишён возможности самореализации, сосны крепко держатся корнями за землю, так мне видится. Они-воплощение суши, но поэт же оказывается на корабле в трюме волею обстоятельств. Что же волнует его или кто? Почему колдунья снова обретает мистическое значение, и тайна, как мне кажется, самого героя, волнует почти Мёртвых? Много вопросов на которые может дать ответы только человек посвящённый. И здесь я уже не занимаюсь разбором полётов, я угадываю значение, волнующее, трагичное за игрой слов, за меняющимся смыслом, когда ты прочитываешь стихотворение от начала до конца, снизу доверху, от точки до точки. Каждая строка-отдельный образ, каждое предложение определённый маленький поэтический рассказ. Этот текст удивительным образом созвучен с предыдущими, тема деревьев, как будто над ними занесли бензопилу времени, но они тянутся к небу, и их изломанные вершины перечёркивают пространство звёздного неба. Спасибо всем авторам, стихи хорошие, почитать в удовольствие. Надеюсь следующие литобзоры не обойдут вас своим вниманием. Всем успехов! С уважением, Марина Русова |
|