![[]](/img/r/rusowa_marina/wyf-3/w.jpg)
гордый | и гордый, словно восходящий дым, он созерцает брошенные титры. встал горизонт багрянцем озарим, замешан день на солнечной палитре. бегут слова, не нужные сиречь другим писакам с правдою иною, он ловит их, нанизывая речь на остов мыслей, выпустит на волю. а после, и непонят и хулим, перебирает чётки этих строчек. и каждый, для кого невыносим мятежный дух забвенных одиночек, сплетёт ему венок, наденет вкось. затем прочтя кричащую страницу, забьёт по шляпку огранённый гвоздь в его животворящую десницу. |
![[]](/img/r/rusowa_marina/wyf-3/alxtist.jpg)
сердца не хватает | как враг себе, идущий по канату своих же строк, живёшь ты словно слепленный из ваты, наискосок. в том мире, где слова витиеваты, где каждый псих урвать спешит кусок насущной ваты из недр твоих. и вдруг, тебя на вшивость проверяя, заметят, как уже давно всю вату ощипали, а там - костяк. и далеко-далёко посылаешь ты всю возню, и на скелет железный надеваешь уже броню. в наряде твёрдом пребывает литой хребет, и только сердца не хватает в стальном тебе |
![[]](/img/r/rusowa_marina/wyf-3/kleinang.jpg)
птичье | летит орёл. за ним летит сова, она пушиста, крылья двухметровы. под серым небом плещут дерева листвой колючей. и венец терновый так давит на виски, что не поднять вовек лица и посмотреть на выси, неимоверно хочется летать, но он к мирской привязан антрепризе. а птицы пробавляются в мирах- других пространствах и других структурах, где замерли на боевых постах за ними вечно зрящие авгуры. и засучив по локоть рукава, наденут клобуки, натянут краги. летит орёл, за ним летит сова. герой уже прописан на бумаге. и роль свою закончив наконец, птиц загоняя в клетки при народе, снимает исторический венец и остаётся бос и худороден. |
![[]](/img/r/rusowa_marina/wyf-3/portret.jpg)
скрижали | залоснится день силуэтом, пронесётся, и не догнать, я живу по своим заветам, разучившись тебя прощать. и считаю за бесполезность в этом мире своём простом всю твою показную нежность нянчить детским своим нутром. проложив свой маршрут без лоций, буду ждать чередою дней той, единственной из эмоций, сохранённой в душе моей нелюбовь твою и печали всё, что муторно и черно. потому что в мои скрижали твое имя занесено. |
|