Писать стихи
		просто
			до жути,
	Послушайте!
		Жуть -
			это такая маленькая нимфа,
	влезающая,
		кстати сказать,
			без всякого основания,
	безголосая,
		дохлая,
			злая,
	думающая только
		об одном безмыслии,
			экая гадина!
	Даже о хлебе в ушах -
		ни выстрела!
			что у нее вместо родины?
	Кости РИФМЫ!
	Читай - скулы,
		размазанные в ее блевотине,
	Ну а съел -
		перемрешь в нимфы.

	Еще хуже -
		упил.
	Это мертвое только и ждет,
		чтоб ее оживили!!
	Всеми мразями.
		Жуть
			дотягивается
	И с оказий,
		Пролетает вдогонку
	свету,
		теплу,
			тьме,
	Всему, что тебе
		Так знакомо,
			что, плевать - их бы не было вовсе,
	В позапредельном
		космосе
	Поэт,
		сам устраивает себе ломку.
	
	Просто?
		До жути,
	до чего-то, что вне не понятно.
	И так как,
		чем больше "не",
	Тем горше поворот обратно,
	Верстает себя
		на изврат;
	И пусть этот - смирный наружно,
	прилаживает себе
		халат,
	Спит сурком
		А под час -
			унывает дружно,
	Что внутри?
	Только вывернутого перелива
		нимфа,
	так же жутко уверенная,
	как не кладутся стихи его
	во это временное

	бытие.
		кто жив,
	тешат доблестно,
	первостепенный миф:
	все это,
		сделанное
	так прекрасно,
		нет - важно,
	нет
		даже просто
			до смерти правильно!
	и без снов моих,
		переплавленных
			в дело,
	ты выдохнешь,
	но,
		обессилен,
			- свалишься...
	А умен -
		Так заранее
			обижаешься:

	"Вот те раз,
		Проходимцы, сволочи"
	Выдохнув это горечью,
		Посмотри -
	Что-то дышит и ждет внутри -
		И умрет, видимо, тихо.
	Рай, идиллия
		для твоей mhoвой жизни...

	ну хоть взвизгни,
		Обиженный на себя.

~6.11.3