Поэты ли, писате ли
Историю брюхатили,
Глотая за здоровье
Детенышей Исторьевых?

И стройно смерть аукая:
"Какая она глупая!"
Писате ли, поэты ли
Не вымерли от этого?


На свете ли, на коже ли
Кого опять стреножили?!
И кровь на небе бледная,
Как будто незаметная -

Пятном на солнце. Чье это?
Все налито и пролито.

Но СЛИЖЕМ за здоровье
Детенышей Исторьевых.

22.06.04