И когда он затаскивать будет ее в этот мир, - как удручающе раскрашенное шоссе заграничного государства, или даже другой планеты, - и уверять, что ни одна выбоина здесь не обошлась без его, - его, которого вроде бы так не сложно представить бегущем куда-нибудь, или наоборот, сидящем в трамвае, но чтобы такого!.. или же, пусть самую малость, вне тела, - участия. Когда он с треском провалится, только бы не видеть ее глаз насквозь, может быть подшучивая еще над собой... да, впрочем, какие же здесь могут быть шутки?! Вся его жизнь, отдираемая и наконец отодранная им самолично в какую-то лужу,.. действительно! за угол, в коробку, в корку сдавленного и сто раз им же проткнутого листа... бумаги... брони сломанного карандаша,..
(и так далее)
ПОДМЕТАЕМА вдруг с чего-то принявшегося работать дворника; РАЗБИВАЕМА резвым шагом пустой детворы,.. сколько им? Двадцать? тридцать четыре?.. НЕПЕРЕДАВАЕМА из рук в руки, из головы в голову,.. да никак вообще!! И когда она идет в сплюнутое тобой далее, куда уж противнее, гаже и нетерпимей?!
Впрочем, это он,.. он, он, он,.. он...
Он уже ни на секунду не верит. Он идет... Но можно же пнуть тот мусор,.. пнуть, суть, лудь-д-дтт...
Я хочу держать твою руку. Это мое единственное... физическое оправдание. Ты, может быть, существуешь? А ведь я как-то не подумал об этом... сразу. Дай мне знак, слышишь, дай знак! Или наоборот?
Может быть, эта фантазия и есть знак?
Он опять подумал... лучше этого не повторять. Ну, что?
Благо заперто... Здесь в действительности великолепное место! Троды Плудов, уживянэнь ай шипирьх, txt...