Рыбаченко Олег Павлович : другие произведения.

Operaciones Especiales De La Cia - AmÉrica Latina

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    Espías de todo tipo operan en todo el mundo. Penetran en diferentes esferas de poder. Y las operaciones especiales son visibles. Y en América Latina y África, hay scouts y otras personas. Y, por supuesto, el FSB y la CIA no compiten por la vida, sino por la muerte.
  OPERACIONES ESPECIALES DE LA CIA - AMÉRICA LATINA
  ANOTACIÓN
  Espías de todo tipo operan en todo el mundo. Penetran en diferentes esferas de poder. Y las operaciones especiales son visibles. Y en América Latina y África, hay scouts y otras personas. Y, por supuesto, el FSB y la CIA no compiten por la vida, sino por la muerte.
  . CAPÍTULO 1
  Palacio de Apostólico
  
  Sábado, 2 de abril de 2005, 21:37 horas.
  
  
  
  El hombre en la cama dejó de respirar. Su secretario personal, monseñor Stanislav Dvisic, que había sostenido la mano derecha del moribundo durante treinta y seis horas, se echó a llorar. Los hombres de turno tuvieron que empujarlo a la fuerza y pasaron más de una hora tratando de recuperar al anciano. Eran mucho más grandes que todos los seres sintientes. Mientras comenzaban el proceso de reanimación una y otra vez, todos sabían que tenían que hacer todo lo posible e imposible para calmar sus conciencias.
  
  Los aposentos privados de los Sumo Pontifices me sorprenderían al observador desinformado. El gobernante, ante quien los líderes de los pueblos se inclinaban con respeto, vivía en condiciones de completa pobreza. Su habitación era increíblemente austera, con paredes desnudas excepto por un crucifijo y muebles de madera lacada: una mesa, una silla y una cama modesta. El centro centimo ha sido reemplazado en los últimos ú meses por una cama de hospital. Las enfermeras corrían a su alrededor, tratando de resucitarla, mientras gruesas gotas de sudor caían por las inmaculadas tinas blancas. Cuatro monjas polacas los cambiaron a día tres veces.
  
  Al final, el Dr. Silvio Renato, mi secretario personal del Papa, detuvo este intento. Hace un gesto a las enfermeras para que cubran su rostro anciano con un velo blanco. Les pedí a todos que se fueran, permaneciendo cerca de Dvišić. Redacte un certificado de defunción, de todos modos. La causa de la muerte era más que obvia: colapso cardiovascular, agravado por la inflamación de la laringe. Dudó a la hora de deletrear el nombre del anciano, aunque al final elegí su nombre de civil para evitar problemas.
  
  Después de desdoblar y firmar el documento, el médico se lo entregó al cardenal Samalo, que acababa de entrar en la sala. Purple tiene la abrumadora tarea de confirmar oficialmente la muerte.
  
  -Gracias doctor. Con su permiso, sigo.
  
  Es todo suyo, Su Eminencia.
  
  - No, doctora. Ahora es de Dios.
  
  Samalo se acercó lentamente al lecho de muerte. A tus 78 años viviste muchas veces en la casa a pedido de tu Esposo para no ver este momento. Era una persona tranquila y equilibrada y estaba consciente de la pesada carga y muchos deberes y tareas que ahora recaían sobre sus hombros.
  
  Mira ató cadáver. Este hombre vivió hasta los 84 años y sobrevivió a una herida de bala en el pecho, un tumor de colon y una apendicitis complicada. Pero la enfermedad de Parkinson lo debilitó y se entregó tanto que su corazón finalmente se apagó y murió.#243; más
  
  Desde una ventana del tercer piso del palacio, el cardenal Podí vio cómo casi doscientas mil personas se concentraban en la plaza de San Pedro. Los techos de los edificios circundantes estaban llenos de antenas y estaciones de televisión. "Dentro de poco serán aún más -pensó Samalo-. El que viene hacia nosotros. La gente lo adoraba, admiraba su sacrificio y su voluntad de hierro. Ser un duro golpe, aunque todos lo esperaban desde enero... y pocos lo querían. Y luego otra cosa.
  
  Escuché un ruido en la puerta y entró el jefe de seguridad del Vaticano, Camilo Sirin, delante de los tres cardenales que debían certificar la muerte. Sus rostros mostraban preocupación y esperanza. Los Morados se acercaron al palco. Nadie más que La Vista.
  
  "Empecemos", dijo Samalo.
  
  Dvišić le entregó la maleta abierta. La doncella levantó el velo blanco que cubría el rostro del difunto y abrió el frasco que contenía los Santos Leones. Inicio ó millennial ritual en latín en:
  
  - Si vives, ego te absolvo a peccatis tuis, in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti, amén 1.
  
   Samalo dibuje una cruz en la frente del difunto y péguela a la cruz.;:
  
   - Per istam sanctam Unctionem, indulget tibi Dominus a quidquid... Amén 2.
  
  Con gesto solemne, la llama a la bendición y al apóstol.:
  
  "Por la autoridad que me ha dado la Sede Apostólica, os concedo la completa indulgencia y absolución de todos los pecados... y os bendigo. En el nombre del Padre, y del Hijo, y especialmente de San Ritu... Amén.
  
  Tomó el martillo de plata de la maleta, que entrega al obispo. Con cuidado, golpea ól tres veces en la frente del muerto, diciendo después de cada golpe:
  
  - Karol Wojtyla, ¿muerta?
  
  No hubo respuesta. El camarlengo miró a los tres cardenales que estaban junto a la cama, quienes asintieron.
  
  Efectivamente, el Papa está muerto.
  
  Con su mano derecha, Samalo le quitó al difunto el anillo Rybak, el símbolo de su poder en el mundo. Con mi mano derecha volví a cubrir el rostro de Juan Pablo II con un velo. Respira hondo y mira a tus tres camaradas eros.
  
  - Tenemos mucho trabajo.
  
  
  ALGUNOS HECHOS OBJETIVOS SOBRE EL VATICANO
  
   (extraído del CIA World Factbook)
  
  
   Superficie: 0,44 m2 (la más pequeña del mundo)
  
  Fronteras: 3,2 km. (con Italia)
  
  Punto bajo más: Plaza de San Pedro, 19 metros sobre el nivel del mar.
  
  Punto más alto: Jardines del Vaticano, 75 metros sobre el nivel del mar.
  
  Temperatura: Invierno lluvioso moderado de septiembre a mediados de mayo, verano caluroso y seco de mayo a septiembre.
  
  Uso de suelo: 100% á áreas urbanas. Tierra cultivada, 0%.
  
  Recursos naturales: Ninguno.
  
  
  Población: 911 ciudadanos con pasaporte. 3000 trabajadores durante el día.
  
  Sistema de gobierno: eclesiástico, monárquico, absoluto.
  
  Tasa de fertilidad: 0%. Nacimiento de Ninún a lo largo de su historia.
  
  Economía: basada en dar limosna y vender sellos postales, postales, estampillas y manejar sus propios bancos y finanzas.
  
  Comunicaciones: 2200 estaciones telefónicas, 7 estaciones de radio, 1 canal de TV.
  
  Ingreso anual: $242 millones.
  
  Costos anuales: $272 millones.
  
  Régimen jurídico: Con base en las reglas establecidas por la Ley Canónica. Aunque la pena de muerte no se ha utilizado oficialmente desde 1868, sigue vigente.
  
  
  Consideraciones especiales: El Santo Padre tiene una gran influencia en la vida de más de 1.086.000.000 de creyentes.
  
  
  
  
   Iglesia de Santa María en Traspontina
  
  Via della Conciliazione, 14
  
   martes , 5 de abril de 2005 10:41 am .
  
  
  
   El inspector Dicanti entrecierra los ojos al entrar, tratando de adaptarse a la oscuridad de la habitación. Tardó casi media hora en llegar a la escena del crimen. Si Roma es siempre un caos de circulación sanguínea, luego de la muerte del Santo Padre se convirtió en un infierno. Miles de personas acudían cada día a la capital de la cristiandad para dar el último adióal kaduásm. Exposición en la Basílica de San Pedro. Ese Papa murió con la gloria de un santo, y ya los voluntarios recorrían las calles recogiendo firmas para iniciar la causa de beatificación. Cada hora, 18.000 personas pasaban frente al cuerpo. "Un auténtico éxito de la ciencia forense", ironiza Paola.
  
  Su madre le advirtió antes de salir del apartamento que compartían en Via della Croce.
  
  No vayas tras Cavour, llevará mucho tiempo. Sube a Regina Margherita y baja a Rienzo -dijo revolviendo las gachas que ella le preparaba, como toda madre de treinta y tres a treinta y tres.
  
  Por supuesto, ella fue por Cavour, y tomó mucho tiempo.
  
  Llevaba el sabor de las gachas en la boca, el sabor de sus madres. Durante mis años de estudiante en la sede del FBI en Quantico, Virginia, extrañé la sensación casi hasta el punto de las náuseas. Llegó y le pidió a su madre que le enviara un frasco, que calentaron en el microondas en la sala de descanso de la Unidad de Investigación del Comportamiento. No conozco igual, pero lo ayudaré a estar tan lejos de casa durante esta prueba difícil y al mismo tiempo tan fructífera. Paola creció a tiro de piedra de Via Condotti, una de las calles más prestigiosas del mundo, y sin embargo su familia era pobre. No sabía lo que significaba la palabra hasta que se fue a América, un país con su propia medida para todo. Estaba encantada de estar de vuelta en la ciudad que tanto odiaba cuando era niña.
  
  En 1995, Italia creó una unidad de delitos violentos especializada en asesinos en serie. Parece increíble que el 5to presidente del mundo en el ranking de psicópatas no tuviera una unidad que pudiera pelearles tan tarde. La UACV tiene un departamento dedicado llamado Laboratorio de Análisis de Comportamiento fundado por Giovanni Balta, maestro y mentor de Dicanti. Desgraciadamente, Balta muere a principios de 2004 a consecuencia de un accidente con un tráfico y la dottora Dicanti pasó a convertirse en aprendiz de los Dicanti, de pie junto al lago romano. Su entrenamiento en el FBI y los excelentes informes de Balta fueron su respaldo. Después de la muerte de su jefe, el personal de LAC era bastante pequeño: ella misma. Pero, como departamento integrado en la UACV, contó con el apoyo técnico de una de las unidades forenses más avanzadas de Europa.
  
  Sin embargo, hasta ahora todo ha sido un fracaso. Hay 30 asesinos en serie en Italia que no han sido identificados. De estos, 9 corresponden a casos "calientes" asociados a muertes recientes. No ha habido una sola contratación nueva desde que estuvo a cargo del LAC, y la falta de opinión experta ha aumentado la presión sobre Dikanti, ya que los perfiles psicológicos a veces se han vuelto psicológicos. lo único que puedo hacer es traer a un sospechoso. "Castillos en el aire", los llamó Dr. Boy, un fanático de su oficio. un matemático y científico nuclear que pasaba más tiempo al teléfono que en el laboratorio. Por desgracia, Boy era el director general de la UACV y superior directo de Paola, y cada vez que se la encontraba en el pasillo, la miraba con desdén. "Mi bella escritora" fue la frase que usó cuando estuvieron solos en su oficina, aludiendo en broma a la siniestra imaginación que Dicanty derrochaba en los perfiles. Dikanti estaba deseando que su trabajo empezara a dar sus frutos, para darle a estos chivos en la nariz. Ella cometió el error de dormir con él en una noche de debilidad. Trabajar largas horas hasta tarde, pillados desprevenidos, ausencias indefinidas del corazon... y los habituales lamentos por la mamuñana. Especialmente cuando consideras que Boy estaba casado y casi le doblaba la edad. É fue un caballero y no profundizó en este tema (y se cuidó de mantener las distancias), pero nunca dejó que Paola se olvidara del tema, ni una sola frase. entre macho y encantador. Reveló cómo lo odiaba.
  
  Y finalmente, desde su ascensión, tiene un caso real que debe ser considerado desde el principio, y no sobre la base de evidencia insignificante reunida por agentes torpes. Recibió una llamada telefónica durante el desayuno y regresó a su habitación para cambiarse. Se recogió el pelo largo y negro en un moño apretado y se dejó caer la falda pantalón y el jersey que llevaba puesto para ir a la oficina y eligió un elegante traje de negocios. La chaqueta también es negra. Estaba intrigada: la persona que llamó no había dado ningún dato, a menos que realmente cometiera un delito de su competencia, y lo citó en Santa Mar en Transpontina "con la mayor urgencia".
  
  Y todos estaban en la puerta de la iglesia. A diferencia de Paola, una multitud de personas se reunió en el "col" de casi cinco kilómetros, que llegaba al puente de Vittorio Emanuele II. Mira la escena con preocupación. Estas personas estuvieron allí toda la noche, pero aquellos que pudieron haber visto algo ya estaban muy lejos. Algunos peregrinos miraron al pasar a un discreto par de carabineros que bloquearon la entrada al templo a un grupo aleatorio de creyentes. Muy diplomáticamente aseguraron que se estaba trabajando en el edificio.
  
  Paola respiró en la fortaleza y cruzó el umbral de la iglesia en la penumbra. La casa es de una sola nave con cinco capillas a los lados. El olor a incienso viejo y oxidado flotaba en el aire. Todas las luces estaban apagadas, probablemente porque estaban allí cuando se encontró el cuerpo. Una de las reglas de Boy era "Veamos lo que vio".
  
  Mira a tu alrededor con los ojos entrecerrados. Dos personas hablaban en voz baja en la parte trasera de la iglesia, de espaldas a ella. Cerca de la fuente con agua bendita, un carmelita nervioso, toqueteando el rosario, notó la atención con la que miraba la escena.
  
  Es hermosa, ¿verdad, signorina? Fechado en 1566. Fue construido por Peruzzi y sus capillas...
  
  Dikanti lo interrumpió con una dura sonrisa.
  
  "Desafortunadamente, hermano, no estoy para nada interesado en el arte en este momento. Soy la inspectora Paola Dicanti. ¿Eres tan psicópata?
  
  - Efectivamente, inspector. Yo también fui quien descubrió el cuerpo. Esto seguramente interesará a las masas. Bendito sea Dios, en días como é stos... ¡ el santo se ha ido de nosotros, y sólo quedan los demonios!
  
  Era un anciano de gafas gruesas, vestido con el traje de Bito Marr de las Carmelitas. Una gran espátula atada alrededor de su cintura, y una espesa barba gris cubría su rostro. Caminó en círculos alrededor de la pila, ligeramente encorvado, ligeramente cojeando. Sus manos revolotearon sobre las cuentas con un fuerte e incontrolable período de temblor.
  
  - Tranquilo, hermano. ¿Cómo se llama?
  
  -Francesco Toma, inspector.
  
  "Está bien, hermano, cuéntame con tus propias palabras cómo sucedió todo. Sé que ya lo he contado seis o siete veces, pero es necesario, mi amor.
  
  El monje suspiró.
  
  - No hay mucho que decir. Además, Roco, yo me encargo de cuidar la iglesia. Vivo en una pequeña celda detrás de la sacristía. Me levanto como todos los días, a las seis de la mañana. Me lavé la cara, me puse un vendaje. Cruzo la sacristía, salgo de la iglesia por una puerta disimulada en la parte posterior del altar mayor y me dirijo a la capilla de Nuestra Señora del Carmen, donde hago mis oraciones todos los días. Me di cuenta de que las velas estaban encendidas frente a la capilla de St. Tom, porque cuando me fui a la cama no había nadie allí, y luego vi esto. Corrí a la sacristía, muerta de miedo porque se suponía que el asesino estaba en la iglesia, y llamé al 113.
  
  -¿No tocar nada en la escena del crimen?
  
  - No, inspector. Nada. Estaba muy asustada, Dios me perdone.
  
  -¿Y tampoco intentó ayudar a la víctima?
  
  - Ispettora... era obvio que estaba completamente privado de cualquier ayuda terrenal.
  
  Una figura se acercaba a ellos por el pasillo central de la iglesia. Se trataba del Subinspector Maurizio Pontiero de la UACV.
  
  "Dikanti, date prisa, van a encender las luces".
  
  -Sólo un segundo. Espera, hermano. Aquí está mi tarjeta de negocios. Mi número de teléfono se encuentra a continuación. Seré un meme en cualquier momento si recuerdo algo que me gusta.
  
  "Lo haré, inspector. Aquí, un regalo.
  
  El carmelita le entregó una estampa de vivos colores.
  
  - Santa María del Carmen. Él siempre estará contigo. Muéstrale el camino en estos tiempos oscuros.
  
  "Gracias, hermano", dijo Dicanti, quitando distraídamente el sello.
  
  El inspector siguió a Pontiero por la iglesia hasta la tercera capilla a la izquierda, acordonada con cinta roja UACV.
  
  "Llegas tarde", lo reprendió el subinspector.
  
  Tráfico tenía una enfermedad terminal. Hay un buen circo afuera.
  
  Deberías haber venido por Rienzo.
  
  A pesar de tener un puesto más alto que Pontiero en el Servicio de Policía italiano, estaba a cargo de la investigación de campo de la UACV y, por lo tanto, cualquier investigador de laboratorio estaba bajo el mando de la policía. incluso un hombre como Paola, que ocupa el cargo de jefe de departamento. Pontiero era un hombre de entre 51 y 241 años, muy delgado y hosco. Su rostro, como una uva pasa, estaba adornado con años de arrugas. Paola notó que el subinspector la adoraba, aunque se esforzaba mucho en no demostrarlo.
  
  Dicanti quiso cruzar la calle, pero Pontiero lo agarró del brazo.
  
  "Espera un minuto, Paola. Nada de lo que viste te preparó para esto. Esto es una locura, te lo prometo. Su voz temblaba.
  
  "Creo que puedo arreglar las cosas, Pontiero. Pero gracias.
  
  Entra en la capilla. Dentro vivía un especialista en fotografía de la UACV. Al fondo de la capilla, un pequeño altar está adosado a la pared con un cuadro dedicado a Santo Tomás, momento en que el santo puso sus dedos sobre las llagas de Jesús.
  
  Debajo había un cuerpo.
  
  - Santa Virgen.
  
  "Te lo dije, Dicanti.
  
  Fue una mirada de dentista al culo. El muerto estaba apoyado contra el altar. Le arranqué los ojos, dejando en su lugar dos terribles heridas negruzcas. De la boca, abierta en una mueca espeluznante y grotesca, colgaba una especie de objeto de color marrón. A la luz brillante del flash, Dicanti descubrió lo que me pareció terrible. Las manos fueron cortadas y yacían junto al cuerpo, limpio de sangre, sobre una sábana blanca. Una de las manos llevaba un anillo grueso.
  
  El muerto vestía traje de talar negro con ribete rojo, característico de los cardenales.
  
  Paola abrió mucho los ojos.
  
  Pontiero, dime que no es cardenal.
  
  "No lo sabemos, Dicanti. Lo investigamos, aunque poco queda de su rostro. Te estamos esperando para ver cómo es este lugar tal como lo vio el asesino.
  
  -¿Dóndeá el resto del equipo de investigación de la escena del crimen?
  
  El equipo de Análysis formó el grueso de la UACV. Todos eran expertos forenses, especializados en recoger huellas, huellas dactilares, pelos y cualquier otra cosa que un delincuente pudiera haber dejado en un cuerpo. Actuaron según la regla de que en todo crimen hay una transferencia: el asesino toma algo y deja algo.
  
  Ya está en camino. La furgoneta está atascada en Cavour.
  
  "Debería haber venido por Rienzo", interrumpió mi tío.
  
  "Nadie le pidió nunca su opiniónón -espetó Dicanti.
  
  El hombre salió de la habitación murmurando algo no muy agradable para el inspector.
  
  "Tienes que empezar a controlarte, Paola.
  
  -Dios mío, Pontiero, ¿por qué no me llamaste antes? dijo Dicanti, ignorando la recomendación del inspector subalterno. Este es un tema muy serio. Quien haya hecho esto tiene muy mala cabeza.
  
  -¿Éste es su análisis profesional, doctor?
  
  Carlo Boy entró en la capilla y le dedicó una de sus miradas sombrías. Amaba é esos boletos inesperados. Paola se dio cuenta de que él era una de las dos personas que hablaban de espaldas a la pila de agua bendita cuando entró a la iglesia y se reprochó haber permitido que la tomara por sorpresa. El otro estaba al lado del director, pero no dijo una palabra y no entró a la capilla.
  
  - No, Director Chico. Mi análisis profesional lo pondrá en su mesa tan pronto como esté listo. Por lo tanto, inmediatamente les advierto que el que cometió este crimen está muy enfermo.
  
  Boy estaba a punto de decir algo, pero en ese momento, las luces de la iglesia se encendieron. Y todos vieron lo que el había pasado por alto: en el suelo, al lado del difunto había, estaba escrito en letras no muy grandes
  
  
  EGO TE JUSTIFICO
  
  
  "Parece sangre", dijo Pontiero, poniendo en palabras lo que todos estaban pensando.
  
  Esta es una vil tele'233; phono mo con acordes del Aleluya de Haendel. Los tres miraron al camarada de Boy, quien muy serio sacó el teléfono del bolsillo de su abrigo y contestó la llamada. No dijo mucho, solo una docena de "ajá" y "mmm".
  
  Después de colgar, miré a Boy y asentí.
  
  "Eso es lo que nos da miedo, amos", dijo el director de la UACV. Inspector Dicanti, Viceinspector Pontiero, no hace falta decirle que este es un asunto muy delicado. El del ahí es el cardenal argentino Emilio Robaira. Si el asesinato de un cardenal en Roma es en sí mismo una tragedia indescriptible, más aún en esta etapa. El vicepresidente fue una de las 115 personas que, a lo largo de varios meses, participaron en el Cí225;n clave para elegir a un nuevo luchador de sumo. Por lo tanto, la situación es delicada y difícil. Este delito no debe caer en manos de la prensa, según el concepto de ninguno. Imagínese los titulares: "Asesino en serie aterroriza a la circunscripción del Papa". no quiero ni pensar...
  
  - Espere un momento, director. ¿Dijiste asesino en serie? ¿Hay algo aquí que no sepamos?
  
  Lucha contra Karraspeó y mira al personaje misterioso que viniste con éL.
  
  -Paola Dicanti, Maurizio Pontiero, Permí, les presento a Camilo Sirin, Inspector General del Cuerpo de Vigilancia del Estado del Vaticano.
  
  É Saint asintió y dio un paso adelante. Cuando habló, lo hizo con esfuerzo, como si no quisiera pronunciar una palabra.
  
  - Creemos que é cien es la segunda vístima.
  
  
  
  
   Instituto San Mateo
  
  Primavera de plata, Maryland
  
   agosto de 1994
  
  
  
  "Pase, padre Karoski, pase". Por favor, desnúdese detrás de una pantalla, si es su amabilidad.
  
  El sacerdote comienza a quitarse al sacerdote. La voz del capitán le llegó desde el otro lado del mamparo blanco.
  
  "No tienes que preocuparte por las pruebas, padre. Está bien, ¿verdad? A diferencia de la gente común, jeje. Tal vez haya otros presos que hablen de ella, pero no es tan orgullosa como la pintan, como mi abuela. ¿Kua quien está con nosotros?
  
  - Dos semanas.
  
  "Tiempo suficiente para saber si tuñ o... ¿fuiste a jugar al tenis?"
  
  - No me gusta el tenis. ya me voy?
  
  - No, padre, ponte una camiseta verde, no vayas a pescar, jeje.
  
  Karoski salió de detrás de una pantalla con una camiseta verde.
  
  - Ve a la camilla y recógelo. Eso es todo. Espera, arreglaré el respaldo del asiento. Debería poder ver bien la imagen en el televisor. ¿Todo esta bien?
  
  - Muy bien.
  
  - Excelente. Espera, tengo que hacer algunos ajustes en las herramientas de Medición y empezaremos de inmediato. Por cierto, este de ahí es una buena tele, ¿no? Mide 32 pulgadas, si mi casa fuera igual a la suya seguro que algún familiar me respetaría, ¿no? Jejejeje.
  
  - No estoy seguro.
  
  "Por supuesto que no, padre, por supuesto que no. Esta mujer no tendrá ningún respeto por él y al mismo tiempo no lo amará si salta de un paquete de Golden Grahams y le patea el culo grasiento, jejejeje.
  
  "No debes tomar el nombre de Dios en vano, hija mía.
  
  "Él tiene una razón, padre. Bueno, ya está. ¿Nunca antes te habías hecho una pletismografía peneana, verdad?
  
  - No.
  
  "Por supuesto que no, eso es estúpido, jeje. ¿Ya te han dicho qué es la prueba?
  
  -En resumen.
  
  "Bueno, ahora voy a poner mis manos debajo de su camisa y conectar estos dos electrodos a su pene, ¿verdad? Esto nos ayudará a medir su nivel de respuesta sexual a ciertas condiciones. Hombres. Bien, ahora voy a empezar a publicarlo. Ya esta.
  
  - Tiene las manos frías.
  
  "Sí, hace frío aquí, jeje". ¿Es isómodo?
  
  - Estoy bien.
  
  - Entonces, comenzamos.
  
  Mis genes comenzaron a cambiarse unos a otros en la pantalla. Torre Eiffel. Amanecer. Niebla en las montañas.tuz. Helado de chocolate. Relaciones heterosexuales. Bosque. árboles. Felación heterosexual. Tulipanes en Holanda. Relaciones homosexuales. Las Meninas de Velásquez. Puesta de sol en el Kilimanjaro. Mamada homosexual. La nieve se encuentra en lo alto de los tejados de un pueblo en Suiza. Felachi ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped Niío mira directamente a Samara mientras chupa la polla del adulto. Tristeza en sus ojos.
  
  Karoski se levanta. Hay rabia en sus ojos.
  
  - Padre, no se puede levantar, ¡aún no hemos terminado!
  
  El sacerdote lo agarra por el cuello, golpea la cabeza del psi-logos contra el tablero una y otra vez mientras la sangre empapa los botones, la bata blanca del futbolista, la camiseta verde de Karoski y el mundo.
  
   - No cometerás actos impuros nunca más, ¿correcto? ¿Cierto, sucio pedazo de mierda, verdad?
  
  
  
  
   Iglesia de Santa María en Traspontina
  
  Via della Conciliazione, 14
  
   martes , 5 de abril de 2005 11:59 am .
  
  
  
   El silencio que siguió a las palabras de Sirin fue roto por las campanas que anunciaban la Navidad en la cercana Plaza de San Pedro.
  
  -Segundo quinto y#237; ¿Parte? ¿Despedazaron a otro cardenal y ahora nos enteramos? La expresión de Pontiero dejaba claro que merecía la opinión que merecía en la situación actual.
  
  Sirin, impasible, los mira fijamente. Era, sin duda, un hombre más allá de lo que sabía. Estatura mediana, ojos castos, edad indeterminada, traje discreto, abrigo gris. Ninguno de sus rasgos se superponía con el otro, y había algo inusual en eso: era un paradigma de normalidad. Habló en voz tan baja, como si también quisiera desvanecerse en el fondo de esta manera. Pero esto no conmovió a Enga ni a ninguno de los presentes: todos hablaban de Camilo Sirin, una de las personas más poderosas del Vaticano. Controlaba el cuerpo del policía más pequeño del mundo: el Vigilante del Vaticano. Un cuerpo de 48 agentes (oficialmente), menos de la mitad de la Guardia Suiza, pero infinitamente más poderoso. Nada podía pasar en su casita sin que Sirin lo supiera. En 1997, una persona trató de ensombrecerlo: el rector eligió a Alois Siltermann como comandante de la Guardia Suiza. Dos personas después de su nombramiento, Siltermann, su esposa y un cabo de impecable reputación, fueron hallados muertos. Les disparé 3. La culpa es del cabo, quien supuestamente se volvió loco, disparó a una pareja y luego se metió "su arma reglamentaria" en la boca y apretó el gatillo. Todas las explicaciones serían correctas, si no fuera por dos pequeños detalles: los cabos de la Guardia Suiza no están armados, y el cabo en cuestión tiene los dientes delanteros arrancados. Todos piensan que les metieron brutalmente el arma en la boca.
  
  Esta historia se la contó a Dikanti un compañero de la Inspección 4. Al enterarse de lo sucedido, él y sus compañeros ñeros debían brindar toda la ayuda posible a los agentes de seguridad, pero apenas pisaron la escena del crimen, fueron cordialmente invitados a regresar a la inspección y cerrar la puerta por dentro, sin siquiera tocar. incluso agradecerles. La leyenda negra de Sirin se pasó de boca en boca por los comisariados de toda Roma, y la UACV no fue una excepción.
  
  Y los tres, al salir de la capilla, quedaron atónitos por la declaración de Sirin.
  
  "Con el debido respeto, Ispettore Generale, creo que si se da cuenta de que un asesino capaz de cometer un crimen como éste anda suelto en Roma, es su deber informarlo a la UACV", dijo Dicanti.
  
  "Eso es exactamente lo que hizo mi estimado colega", respondió Boy. Esto me lo comuniqué personalmente. Ambos estamos de acuerdo en que este asunto debe seguir siendo un secreto muy bien guardado por el bien común. Y ambos estamos de acuerdo en otra cosa. No hay nadie en el Vaticano que sea capaz de tratar con un criminal tan... típico como íste.
  
  Sorprendentemente, Sirin intervino.
  
  -Sere franco, signorina. Nuestro trabajo son las disputas, la defensa y la contrainteligencia. En é estas áreas somos muy buenos, eso te lo garantizo. Pero si lo llamaste ¿somo ó tú? un tipo con tan mala cabeza está fuera de nuestro alcance. Consideraremos pedirles ayuda hasta que nos llegue la noticia del segundo crimen.
  
  "Pensamos que este caso requeriría mucha más creatividad, Inspector Dicanti. Por eso no queremos que te limites a perfilar como hasta ahora. Queremos que usted dirija la investigación", dijo el director Boy.
  
  Paola permanece muda. Era el trabajo de un agente de campo, no de un psiquiatra forense. Por supuesto, podría haberlo manejado tan bien como cualquier agente de campo, ya que Quantico le había dado la capacitación adecuada para ello, pero estaba claro que esa solicitud procedía de Boy y no de mí. en ese momento lo dejé con Nita.
  
  Sirin se volvió hacia el hombre de la chaqueta de cuero que se les acercaba.
  
  -Oh, aquí está. Permítanme presentarles al Superintendente Dante del Servicio de Vigilancia. Sé su enlace con el Vaticano, Dikanti. Infórmele del crimen anterior y trabaje en ambos casos, ya que se trata de un incidente aislado. Todo lo que le pido a él es lo mismo que me pido a mí. Y al reverendo, lo que niegue, no me importa que se lo niegue. Tenemos nuestras propias reglas en el Vaticano, espero que lo entiendas. Y también espero que atrapen a este monstruo. El asesinato de dos sacerdotes de la Santa Madre de la Iglesia no puede quedar impune.
  
  Y sin decir una palabra, se fue.
  
  La pelea se hizo muy cercana a Paola hasta que la incomodó. Más recientemente, su disputa amorosa afloró en su memoria.
  
  "Ya lo hizo, Dicanti. Acabas de contactar con una de las personas poderosas del Vaticano y te ha pedido algo muy específico. No sé por qué te llamó la atención, pero menciona su nombre directamente. Toma lo que necesites. Hágame informes diarios claros, concisos y sencillos. Y, sobre todo, reexamen. Espero que sus "castillos en el aire" sirvan de algo cien veces más. Intenta decirme algo, y rápido.
  
  Dándose la vuelta, se dirigió a la salida después de Sirin.
  
  "Qué cabrones", estalló finalmente Dikanti cuando estuvo segura de que los demás no podían nían, nírla.
  
  "Wow, si habló", se rió Dante, que había llegado.
  
  Paola se sonroja y le ofrezco mi mano.
  
  - Paola Dicanti.
  
  - Fabio Dante.
  
  - Mauricio Pontiero.
  
  Dicanti aprovechó el apretón de manos de Pontiero y Dante para estudiar de cerca a este último. Contaría apenas 41 años. Era bajo, moreno y fuerte, con la cabeza pegada a los hombros por poco más de cinco centímetros de grueso cuello. A pesar de su altura de sólo 1,70, el superintendente era un hombre atractivo, aunque nada agraciado. Ten en cuenta que los ojos verde oliva son tan característicos de los Pen Club sureños que les dan un aire especial. rostro.
  
  - ¿Se supone que debo entender que por "hijos de puta" se refiere a mi jefe, el inspector?
  
  - A decir verdad, sí. Creo que me hizo un honor inmerecido.
  
  "Ambos sabemos que esto no es un honor, sino un terrible error, Dicanti. Y esto no es inmerecido, su trayectoria habla de las maravillas de su preparación. Lamenta que esto no lo ayudará a lograr resultados, pero esto seguramente cambiará pronto, ¿verdad?
  
  -¿Tienes mi historia? Santa Virgen, ¿realmente no hay nada confidencial aquí?
  
  - No para el.
  
  "Oiga, presuntuoso..." Pontiero se indignó.
  
  -Basta, Mauricio. No es necesario. Estamos en la escena del crimen y yo soy el responsable. Manos a la obra, monos, hablamos luego. Deja Mosl un campo para ellos.
  
  "Bueno, ahora estás al mando, Paola. Eso es lo que dijo el jefe.
  
  Esperando a una buena distancia frente a la puerta roja había dos hombres y una mujer vestidos con un mono azul marino. Se trataba de una unidad de análisis de la escena del crimen, especializada en la recogida de pruebas. El inspector y otros dos salieron de la capilla y caminaron hacia la nave central.
  
  "Está bien, Dante. Su todo es pedido Dicanti.
  
  - Bueno... la primera víctima fue el cardenal italiano Enrico Portini.
  
  -¡Esto no puede ser! - Dicanti y Pontiero se sorprendieron en ese momento.
  
  "Por favor, amigos, lo vi con mis propios ojos.
  
  "Gran candidato para el ala reformista-liberal de la iglesia. Si esta noticia llega a los medios, será terrible.
  
  -No, Pontiero, será una catástrofe. George W. Bush llegó ayer por la mañana a Roma con toda su familia. Otros doscientos líderes internacionales y jefes de estado se quedan en sus casas, pero los funerales están programados para el viernes. Me preocupa mucho la situación, pero ustedes ya saben cómo es la ciudad. Esta es una situación muy difícil y lo último que queremos es que niko fracase. Por favor, sal conmigo. Necesito un cigarro.
  
  Dante los acompañó a la calle, donde se volvía más y más gente, y él se volvía más y más abarrotado. La masa humana cubría por completo la Via della Conciliazione. Hay banderas francesas, españolas, polacas, italianas. Jay y tú vienen con sus guitarras, figuras religiosas con velas encendidas, hasta un anciano ciego con su perro guía. Dos millones de personas acudirán al funeral del Papa, que ha cambiado el mapa de Europa. Por supuesto, Penso Dicanti, écent es el peor ambiente del mundo para trabajar. Cualquier posible rastro se perdería mucho antes durante la tormenta de la peregrinación.
  
  "Portini se quedó en la residencia de Madri Pie en Via de Gasperi", dijo Dante. Llegó el jueves por la mañana, consciente del grave estado de salud del Papa. Dicen las monjas que el viernes cenó con toda normalidad, y que estuvo bastante tiempo en la capilla rezando por el Santo Padre. No lo vieron acostado. No había señales de lucha en su habitación. Nadie durmió en su cama, sino el que lo secuestró la rehizo perfectamente. El Papa no fue a desayunar, pero supusieron que se había quedado en el Vaticano a rezar. No sabemos que es el fin del mundo, pero ha habido mucha confusión en la ciudad, ¿entiendes? Desaparecí a una cuadra del Vaticano.
  
  Se levantó, encendió un cigarro y le ofreció otro a Pontiero, quien lo rechazó con disgusto y sacó el suyo. Seguir.
  
  "Ayer por la mañana, Anna apareció en la capilla de la residencia, pero, como aquí, la falta de sangre en el suelo indicaba que se trataba de una escena escenificada. Afortunadamente, quien lo descubrió fue el respetado sacerdote que nos llamó en primer lugar. Tomamos fotos del lugar, pero cuando me ofrecí a llamarte, Sirin me dijo que yo me encargaría. Y nos ordena purificar absolutamente todo. El cuerpo del cardenal Portini fue trasladado a un lugar muy específico dentro de los terrenos del Vaticano y todo fue incinerado.
  
  -¡Somo! ¡Destruyeron pruebas de un grave crimen en suelo italiano! No puedo creerlo, de verdad.
  
  Dante los mira desafiante.
  
  - Mi jefe tomó una decisión, y puede que haya sido la equivocada. Pero llamó a su jefe y le expuso la situación. Y aquí están chicos. ¿Saben lo que tenemos a mano? No estamos preparados para hacer frente a una situación como cien.
  
  "Por eso tuve que dejarlo en manos de profesionales", interviene Pontiero con semblante serio.
  
  Todavía no lo entiende. No podemos confiar en nadie. Por eso hizo lo que hizo Sirin, bendito soldado de nuestra Madre Iglesia. No me mires con esa cara, Dicanti. Lo culpo por los motivos que lo movieron. Si todo terminaba con la muerte de Portini, Amos podría encontrar cualquier excusa y silenciarlo. Pero no fue un as. No es nada personal, endiéndalo.
  
  "Lo que entiendo es que estamos aquí en nuestro segundo año. Y con la mitad de las pruebas. Fantástica historia. ¿Hay algo de lo que debamos ser conscientes? Dikanti estaba realmente furiosa.
  
  -Ahora no, inspector -dijo Dante, ocultando de nuevo su sonrisa burlona-.
  
  -Maldita sea. Maldita sea, maldita sea. Tenemos un lío terrible en nuestras manos, Dante. Quiero que me cuentes absolutamente todo de ahora en adelante. Y una cosa está absolutamente clara: yo estoy al mando aquí. Te han asignado para ayudarme en todo, pero quiero que entiendas que, a pesar de que las cortes son cardinales, ambos casos estaban bajo mi jurisdicción, ¿está claro?
  
  -Limpieza de cristales.
  
  - Es mejor dejarlo así. ¿La forma de actuar fue la misma?
  
  "En lo que respecta a mis habilidades de detective, sí. Cadiver yacía al pie del altar. Le faltaban los ojos. Las manos, como aquí, fueron separadas y colocadas sobre la lona del lado del CAD. Abajo. Eso era repugnante. Yo mismo puse el cuerpo en un saco y lo llevé al horno crematorio. Pasé toda la noche en la ducha, puedes confiar en mí.
  
  "Una pequeña masa, un macho, Pontiero le vendría bien.
  
  
  Cuatro largas horas después de finalizado el juicio al cadéver de Robayre, pudo comenzar el rodaje. Por pedido directo del director del Niño, fueron los chicos de Análisis quienes metieron el cuerpo en una bolsa de plástico y lo llevaron a la morgue para que el personal médico no viera el traje del cardenal. Estaba claro que se trataba de un caso especial y la identidad de la víctima debía mantenerse en secreto.
  
  En bien todos _
  
  
  
  
  Instituto San Mateo
  
  Primavera de plata, Maryland
  
   septiembre de 1994 _ _
  
  
  
   TRÁFICO DE LA ENTREVISTA N№ 5 ENTRE EL PACIENTE N№ 3643 Y EL DR. CANIS CONROY.
  
  
   DR. CONROY: Buenas tardes, Viktor. Bienvenido a mi oficina. ¿Estás mejor? ¿te sientes mejor?
  
  #3643 : Sí, gracias doctor.
  
  DR. CONROY: ¿Quiere algo de beber?
  
  #3643 : No, gracias.
  
  DR. CONROY: Wow, un sacerdote que no bebe... algo completamente nuevo. A él no le importa que yo...
  
  #3643 : Adelante doctor.
  
  DR. CONROY: Creo que pasó algún tiempo en la enfermería.
  
  #3643: Tuve algunos moretones la semana pasada.
  
  DR. CONROY: ¿Recuerdas quién se hizo esos moretones?
  
  #3643 : Claro, doctor. Fue durante una pelea en la sala de examen.
  
   DR. CONROY: Hábleme de ello, Viktor.
  
   #3643 : Hice todo lo posible para obtener una pletismografía como me recomendaste.
  
   DR. CONROY : ¿Recuerda cuál era el propósito de la prueba, Viktor?
  
   #3643 : Determinar las causas de mi problema.
  
  DR. CONROY: Efectivamente, Viktor. Admite que tienes un problema y que definitivamente es un progreso.
  
  #3643 : Doctor, siempre supe que tenía un problema. Les recuerdo que estoy en St. Centro voluntariamente.
  
  DR. CONROY: Este es un tema que me gustaría conocerlo cara a cara en una próxima entrevista, sin duda. Pero ahora sigamos hablando de otro día.
  
  #3643 : Entré y me desnudé.
  
   DR. CONROY: ¿Eso le incomodo?
  
   #3643: Sí.
  
  DR. CONROY: Esta es una prueba seria. Obligatorio estar desnudo.
  
  #3643 : No veo la necesidad de esto.
  
  DR. CONROY: El logo de psychó debe estar colocando instrumentos de Medición en un área de su cuerpo que normalmente es inaccesible. Por eso tenías que estar desnudo, Víctor.
  
  #3643 : No veo la necesidad de esto.
  
  DR. CONROY: Bueno, supongamos por un momento que fuera necesario.
  
  #3643 : Si usted lo dice doctor.
  
   DR. CONROY : ¿Qué sucedió después?
  
  #3643 : Poner alguno ahi cables .
  
  DR. CONROY: ¿En dónde, Viktor?
  
   #3643 : Ya lo sabes.
  
  DR. CONROY: No Víctor, no lo sé y quiero que me lo digas.
  
  #3643 : En mi caso.
  
  DR. CONROY: ¿Puede ser más explícito, Viktor?
  
  #3643 : En mi... polla.
  
  DR. CONROY: Bien, Víctor, así es. Este es el miembro masculino, el órgano masculino que sirve para la cópula y la micción.
  
  #3643 : En mi caso se refiere al segundo, doctor.
  
   DR. CONROY: ¿Estás seguro, Viktor?
  
   #3643 : Sí.
  
  DR. CONROY: No siempre fuiste así en el pasado, Víctor.
  
  #3643 : El pasado, el pasado es. Quiero que esto cambie.
  
  DR. CONROY: ¿Por qué?
  
  #3643 : Porque es la voluntad de Dios.
  
  DR. CONROY: ¿Realmente cree que la voluntad de Dios tiene algo que ver con esto, Víctor? ¿Con tu problema?
  
  #3643 : La voluntad de Dios se aplica a todo.
  
  DR. CONROY: Yo también soy sacerdote, Víctor, y creo que a veces Dios deja que la naturaleza siga su curso.
  
  #3643 : La naturaleza es una invención ilustrada que no tiene cabida en nuestra religión, doctor.
  
  DR. CONROY: Volvamos a la sala de examen, Víctor. Kuentemé cué syntió cuando se le unía un alambre.
  
  #3643 : El logo psicodélico de diez en manos de monstruos.
  
  DR. CONROY: Sólo frío, ¿nada más?
  
  #3643 : Nada peso.
  
  DR. CONROY: ¿Y cuándo empezaron a aparecer mis genes en la pantalla?
  
  #3643 : Yo tampoco sentí nada.
  
  DR. CONROY: Sabes, Victor, tengo estos resultados del pletismógrafo, y están notando ciertas reacciones aquí y aquí. ¿Ves los picos?
  
  #3643 : Disgustado por ciertos nombres.
  
  DR. CONROY: ¿Asco, Viktor?
  
  (pausa aquí por un minuto)
  
  DR. CONROY: Tengo todo el tiempo que necesite para responder, Víctor.
  
  #3643 : Estaba asqueado por mis genes sexuales.
  
   DR. CONROY: ¿Alguna en concreto, Viktor?
  
  #3643 : Todo ellos _
  
  DR. CONROY: ¿Sabe porque le molestaron?
  
   #3643 : Porque ofenden a Dios.
  
  DR. CONROY: Y, sin embargo, con los genes que determinó, la máquina registra la hinchazón en su órgano masculino.
  
  #3643 : Es imposible.
  
  DR. CONROY: Con palabras vulgares, se excitó cuando te vio.
  
  #3643 : Este lenguaje ofende a Dios y su dignidad como sacerdote. Largo...
  
  DR. CONROY: ¿Que deberia, Viktor?
  
  #3643 : Nada.
  
  DR. CONROY: ¿Acabas de sentir un gran destello, Víctor?
  
  #3643 : Sin médico.
  
  DR. CONROY: ¿Otro de Cynthia antes del estallido violento?
  
  #3643 : ¿Qué más de Dios?
  
  DR. CONROY: Correcto, disculpe mi inexactitud. ¿Dirías que otro día, cuando golpeé mi cabeza de psicólogo en el tablero, tuve un destello violento?
  
  #3643 : Esta persona fue seducida por mí. "Si tu ojo derecho te hace caer, por favor", dice el Sacerdote.
  
   DR. CONROY : Mateo, capítulo 5, versículo 19.
  
   #3643 : De hecho.
  
  DR. CONROY: ¿Qué pasa con el ojo? ¿Por el dolor en tus ojos?
  
  #3643 : No lo entiendo.
  
  DR. CONROY: El nombre de este hombre es Robert, tiene una esposa y una hija. Lo envías al hospital. Le rompí la nariz, siete dientes y le di un fuerte susto, aunque, gracias a Dios, los carceleros lograron salvarte a tiempo.
  
  #3643: Creo que me puse un poco violento.
  
  DR. CONROY: ¿Crees que podría ser violento ahora si mis brazos no estuvieran atados a los brazos de la silla?
  
  #3643 : Si quiere que podamos averiguarlo, doctor.
  
  DR. CONROY: Será mejor que terminemos la entrevista, Víctor.
  
  
  
  
   Morgue Municipal
  
   martes 5 abril 2005 20:32 _
  
  
  
   La sala de autopsias era una habitación lúgubre, pintada de un gris lila que no hacía juego y que no decoraba el lugar en absoluto. Sobre la mesa de autopsias había una lámpara con seis focos, que le dio al cadete la oportunidad de ver sus últimos momentos de gloria frente a cuatro espectadores que debían determinar quién lo sacó. desde el escenario
  
  Pontiero hizo un gesto de disgusto cuando el forense colocó la estatuilla del cardenal Robaira en la bandeja. Un olor fétido se extendió por toda la sala de autopsias cuando procedí a abrirlo con un bisturí. La peste era tan fuerte que hasta tapaba el olor a formaldehído y alcohol, que todos usaban para desinfectar las herramientas. Dikanti se pregunta absurdamente cuál es el sentido de limpiar tanta instrumentación antes de hacer cortes. En general, no parece que el muerto se vaya a infectar con bacterias ni nada.
  
  "Oye, Pontiero, ¿sabes por qué crusó el bebe está muerto en el camino?
  
  - Sí, dottore, porque estaba atado a una gallina. Me lo contó seis, no, siete veces desde la última vez. ¿Conoces otro chiste?
  
  El forense tarareaba muy bajo mientras cortaba. Cantaba muy bien, con una voz ronca y dulce que a Paola le recordaba a Louis Armstrong. Sobre todo porque la canción era "Qué mundo tan maravilloso". Solo interrumpía el canto para atormentar a Pontiero.
  
  "La única broma es verlo hacer todo lo posible para no estallar en lágrimas, vicepresidente". Je je je. No creas que esto no me divierte. Él é ste dio su...
  
  Paola y Dante se miraron a los ojos sobre el cuerpo del cardenal. El forense, un viejo comunista acérrimo, era un gran profesional, pero a veces su respeto por los muertos lo defraudaba. Evidentemente, estaba terriblemente preocupada por la muerte de Robaira, cosa que Dicanti no hizo con mís más gracia imaginaria.
  
  "Dottore, tengo que pedirle que haga un análisis corporal y no haga nada. Tanto nuestro invitado, el superintendente Dante, como yo, encontramos que sus supuestos intentos de entretenimiento son ofensivos e inapropiados.
  
  El forense fulminó con la mirada a Dicanti y siguió estudiando el contenido de la caja del mago Robaira, pero se abstuvo de hacer más comentarios groseros, aunque entre dientes maldijo a todos los presentes ya sus antepasados. Paola no lo escuchó porque estaba preocupada por la cara de Pontiero, que era de color blanco a verdoso.
  
  "Maurizio, no sé por qué tienes tanto dolor. Nunca toleraste la sangre.
  
  "Maldita sea, si ese bastardo puede hacer frente a mí, yo también puedo".
  
  "Te sorprenderá la cantidad de autopsias a las que he asistido, mi delicado colega.
  
  -¿Oh sí? Bueno, te recuerdo que al menos aún te queda uno, aunque creo que me gusta más que a ti...
  
  Oh Dios, están empezando de nuevo, pensó Paola, tratando de mediar entre los dos. Iban vestidos como todos los dia. Dante y Pontiero tenían una aversión mutua desde el principio, pero, para ser honesto, el inspector subalterno tenía una mala actitud con cualquiera que estuviera en pantalones y se acercaba a ella a menos de tres metros. Sabía que él la veía como una hija, pero a veces exageraba. Dante era un poco rudo y ciertamente no era el más inteligente de los hombres, pero en ese momento no estaba a la altura del amor que le brindaba su novia. Lo que no entiendo es que un señor como Superintendente haya tomado el lugar que ocupaba en Supervisión. Sus bromas constantes y su lenguaje cáustico contrastaban demasiado con el auto gris y silencioso del Inspector General Sirin.
  
  "Quizás mis estimados visitantes puedan armarse de valor para prestar suficiente atención a la autopsia que vinieron a ver.
  
  La voz ronca del forense devolvió a Dicanti a la realidad.
  
  "Adelante, por favor." Lancé una mirada gélida a los dos policías para dejar de discutir.
  
  - Vale, no he comido mucho desde el desayuno, y todo apunta a que me lo bebí muy temprano, porque apenas encontré las sobras.
  
  "Así que o te pierdes la comida o caes antes en manos del asesino.
  
  "Dudo que se saltara comidas... parece estar acostumbrado a comer bien. Vivo, peso alrededor de 92 kg y el peso es de 1,83.
  
  "Lo que nos dice que el asesino es un tipo duro. Robaira no era una niña pequeña", intervino Dante.
  
  "Y cuarenta metros de la puerta trasera de la iglesia a la capilla", dijo Paola. Alguien debería haber visto cómo el asesino introduce a Gaddafi en la iglesia. Pontiero, hazme un favor. Envía cuatro agentes de confianza al área. Que estén vestidos de civil, pero con sus propias insignias. No les digas que sucedió. Dígales que hubo un robo en la iglesia, que averigüen si alguien vio algo en la noche.
  
  -Busca entre los peregrinos una criatura que esté perdiendo el tiempo.
  
  "Bueno, no lo hagas. Que pregunten a los vecinos, especialmente a los ancianos. Suelen llevar ropa ligera.
  
  Pontiero asintió y salió de la sala de autopsias, obviamente agradecido de no tener que pasar por eso. Paola lo siguió con la mirada y, cuando las puertas se cerraron tras él, se volvió hacia Dante.
  
  -¿Es posible saber qué te pasa si eres del Vaticano? Pontiero es un valiente que no soporta la sangre, eso es todo. Le ruego que se abstenga de continuar con este argumento verbal absurdo.
  
  "Vaya, tantos habladores en la morgue", se rió entre dientes el forense.
  
  "Está ocupándose de sus propios asuntos, dottore, que ahora estamos siguiendo. ¿Estás claro, Dante?
  
  -Cálmese, cálmese, inspector -se defendió el superintendente levantando las manos-. No creo que entiendas lo que está pasando aquí. Si la propia Masana tuviera que entrar en la habitación con una pistola incendiaria en la mano y hombro con hombro con Pontiero, no hay duda de que lo habría hecho.
  
  - ¿Entonces puedes averiguar por qué está asociado con él? Paola dijo, completamente desconcertada.
  
  -Porque es divertido. Estoy convencido de que él también disfruta enfadándose conmigo. Pregintele.
  
  Paola niega con la cabeza, murmurando algo no muy agradable sobre los hombres.
  
  - En general, continuaremos. Dottore, ¿ya sabe la hora y la causa de la muerte?
  
  El forense está revisando sus registros.
  
  "Les recuerdo que este es un informe preliminar, pero estoy bastante seguro. El cardenal murió ayer a eso de las nueve de la noche del lunes. El error es de una hora. Morí con la garganta cortada. El corte lo hizo, creo, un hombre de la misma altura que él. No puedo decir nada sobre el arma, excepto que estaba por lo menos a quince centímetros de distancia, tenía un borde liso y estaba muy afilada. Podría ser una navaja de barbero, no lo sé.
  
  -¿Qué pasa con las heridas? dijo Dante.
  
  -La evisceración de los ojos se produjo póstumamente 5, al igual que la mutilación de la lengua.
  
  -¿Para arrancarle la lengua? Dios mío, - Dante estaba horrorizado.
  
  - Creo que fue con tenazas, ispettora. Cuando haya terminado, llene el vacío con papel higiénico para detener el sangrado. Luego lo retiré, pero había un residuo de celulosa. Hola Dicanti, me sorprendes. No pareció causarle mucha impresión.
  
  Bueno, he visto cosas peores.
  
  "Bueno, déjame mostrarte algo que probablemente nunca hayas visto antes. No he visto nada igual, y ya hay muchos de ellos. Él insertó su lengua en su recto con una habilidad asombrosa. Después de eso, limpié la sangre de todos lados. No me habría dado cuenta si no hubiera mirado dentro.
  
  El forense les mostrará algunas imágenes de la lengua cortada.
  
  "La sumergí en hielo y la envié al laboratorio. Haga una copia del informe del inspector cuando llegue. No entiendo por qué lo logré.
  
  "No te preocupes por mí, me encargaré personalmente", le aseguró Dicanti. ¿Qué pasa con las manos?
  
  - Estas fueron heridas post-mortem. Los cortes no son muy limpios. Aquí y allá hay huellas de oscilaciones. Probablemente le costó... o estaba en una pose inco-fashion.
  
  -¿Algo bajo tus pies?
  
  -Aire. Las manos están impecablemente limpias. Sospecho que los enjuagan con el jab. Creo que huelo un cierto olor a lavanda.
  
  Paola se queda pensativa.
  
  - Dottore, en su opinión, ¿cuánto tiempo tardó el asesino en infligir heridas a la víctima en estos?
  
  Bueno, no lo pensaste. A ver, déjame contar.
  
  El anciano junta las manos, pensativo, antebrazos a la altura de las caderas, ojos, boca mutilada. Sigo tarareando para mí y #233;es Moody Blues otra vez. Paola no recordaba la tonalidad de la canción #243.
  
  "Bueno, está rezando... por lo menos le tomó media hora separar sus manos y secarlas, y como una hora para limpiar todo su cuerpo y vestirlo". Es imposible calcular cuánto tiempo torturó a la niña, pero parece que le tomó mucho tiempo. Te aseguro que estuvo con la chica por lo menos tres horas y probablemente fue más.
  
  Lugar tranquilo y secreto. Lugar apartado lejos de miradas indiscretas. Y aislado, porque Robaire debió haber tenido que gritar. ¿Qué tipo de ruido hace una persona cuando le arrancan los ojos y la lengua? Por supuesto, mucho. Era necesario reducir el tiempo, establecer cuántas horas estuvo el cardenal en manos del asesino y restar el tiempo necesario para hacerle lo que le hizo. Tan pronto como reduzcas el radio del bíkvadrat, si, con suerte, el asesino no está acampado suelto.
  
  - Sí, los chicos no encontraron ningún rastro. ¿Encontró algo anormal antes de tirarlo, algo que necesita ser enviado para análisis?
  
  -Está bien. Algunas fibras de tela y algunas manchas de lo que podría haber sido maquillaje en el cuello de su camisa.
  
  -¿Constituir? Curioso. ¿Ser un asesino?
  
  "Bueno, Dicanti, tal vez nuestro cardenal sea un secreto para todos", dijo Dante.
  
  Paola le miro, impactada. El forense de rio apretó los dientes, pensando mal.
  
  - Eh, no voy por ai - se apresuró a decir Dante-. Quiero decir, probablemente se preocupaba mucho por su imagen. Después de todo, tendrás diez años a cierta edad...
  
  "Todavía es un detalle notable. ¿Algíalgún tiene restos de cosméticos en la cara?
  
  "No, pero el asesino también tuvo que lavarla, o al menos limpiarle la sangre de las cuencas de los ojos. Lo estoy mirando detenidamente.
  
  "Dottore, por si acaso, envíe una muestra de cosméticos al laboratorio. Quiero saber la marca y el tono exacto.
  
  "Puede tomar algún tiempo si no tienen una base de datos preparada previamente para comparar con la muestra que les enviamos.
  
  - Escribir en la orden de trabajo que, de ser necesario, llene el vacío; sano y salvo. Este es el orden que más le gusta al director del Niño. ¿Qué me dice sobre la sangre o el semen? ¿Fue suerte?
  
  -En ningún caso. La ropa de la víctima estaba muy limpia y en ella se encontraron rastros del mismo tipo de sangre. Por supuesto, ella es suya.
  
  -¿Y algo en la piel o el pelo? ¿Controversia, algo?
  
  "Encontré residuos de pegamento en lo que quedaba de la ropa, ya que sospecho que el asesino desnudó al cardenal y lo vendó con cinta adhesiva antes de torturarlo, y luego lo volvió a vestir. Lava el cuerpo, pero no por inmersión en agua, ¿lo ves?
  
  El forense encontró en el costado de la bota de de Robaira un rasguño blanco delgado de un golpe y una herida seca.ver de Robaira.
  
  -Dale una esponja con agua y límpiala, pero no te preocupes de que tenga mucha agua o que no le haga mucho caso a esta parte, ya que deja demasiada agua. muchos golpes en el cuerpo.
  
  -¿Y el tipo de strikeón?
  
  - Ser más reconocible que el maquillaje es más fácil, pero también menos notorio que el maquillaje. Es como un pinchazo de lavanda de las máscaras normales.
  
  Paola suspiró. Eso era cierto.
  
  -¿Esto es todo?
  
  - También hay restos de pegamento en la cara, pero en muy poca cantidad. Eso es todo. Por cierto, el muerto era bastante miope.
  
  -¿Y eso qué tiene que ver con el caso?
  
  "Dante, maldita sea, estoy bien. Faltaban gafas.
  
  - Por supuesto, no hubo suficientes puntos. ¿Voy a arrancarle los malditos ojos y quedarme con sus anteojos?
  
  El forense se reúne con el superintendente.
  
  "Bueno, mira, no estoy tratando de decirte que hagas tu trabajo, solo te estoy diciendo lo que veo.
  
  "Está bien, doctor. Al menos cuando tenga un informe completo.
  
  - Por supuesto, inspector.
  
  Dante y Paola dejaron al forense para que se ocupara del cadávier y sus versiones de los clichés del jazz y salieron al pasillo, donde Pontiero ladró breves y concisas órdenes móviles. Cuando colgó, el inspector se volvió hacia los dos.
  
  "Está bien, esto es lo que vamos a hacer. Dante, regresarás a tu oficina y presentarás un informe con todo lo que puedas recordar de la primera escena del crimen. Hubiera preferido que estuviera solo ya que estaba solo. mas facil Toma todas las fotografías y testimonios que tu sabio e ilustrado padre te permitió conservar. Y acércate a la sede de la UACV en cuanto termines. Me temo que esta noche será muy larga.
  
  
  
  
  
  Pregunta de Nick: Describa en menos de 100 palabras la importancia del tiempo en la preparación de un caso penal (según Rosper). Saca una conclusión personal relacionando las variables con el nivel de experiencia del asesino . Tienes dos minutos, que ya estás contando desde que le diste la vuelta a la hoja.
  
  
  Respuesta: El tiempo requerido para:
  
  
  a) eliminar victima
  
  b) interacción con CAD.
  
  c) borrar su evidencia del cuerpo y disponer de él
  
  
  Comentario: Según tengo entendido, la variable a) está determinada por las fantasías del asesino, la variable b) ayuda a revelar sus motivos ocultos, y c) determina su capacidad de análisis e improvisación. En conclusión, si el asesino dedica más tiempo a
  
  
  a) tiene un nivel medio (3 crímenes)
  
  b) es un experto (4 crímenes o más)
  
  c) es un novato (primera o segunda infracción).
  
  
  
  
  Sede UACV
  
  Vía Lamarmora, 3
  
  Martes, 5 de abril de 2005 a las 22:32 horas.
  
  
  
  A ver que tenemos?
  
  "Tenemos dos cardenales asesinados de manera terrible, Dicanti.
  
  Dicanti y Pontiero almuerzan en un café y toman café en la sala de conferencias del laboratorio. Este lugar, a pesar de su modernidad, era gris y aburrido. Una pintura colorida de toda la habitación la coloca frente a cien fotos de la escena del crimen que se han extendido frente a ellos. A un lado de la enorme mesa del salón había cuatro bolsas de plástico con pruebas forenses. Todo lo que tienes en este momento, excepto lo que Dante te dijo sobre el primer crimen.
  
  - Vale, Pontiero, empecemos con Robayra. ¿Qué sabemos de él?
  
  - Viví y trabajé en Buenos Aires. Estaremos llegando en un vuelo de Aerolíneas Argentinas el domingo por la mañana. Tome el boleto abierto que compró hace unas semanas y espere a que cierre a la 1 p.m. del sábado. Dada la diferencia horaria, supongo que esta fue la hora en que murió el Santo Padre.
  
  - ¿Ida y vuelta?
  
  Solo Ida.
  
  "Lo curioso es... o el cardenal fue muy miope, o llegó al poder con grandes esperanzas. Maurizio, ya me conoces: no soy particularmente religioso. ¿Sabes algo de las posibilidades de Robayra como papá?
  
  -Está bien. Le leí algo sobre íl hace una semana, creo que fue en La Stampa. Lo consideraban en una buena posición, pero no uno de los principales favoritos. En cualquier caso, sabes que se trata de los medios italianos. Traen esto a la atención de nuestros cardenales. Sobre Portini sí habíleído y mucho más.
  
  Pontiero fue un hombre de familia de impecable integridad. Por lo que puedo decir de los registros de Paola, él era un buen esposo y un buen padre. Iba a misa todos los domingos como un reloj. Cuán puntual fue su invitación para acompañar a Arles, que Dicanti rechazó bajo muchos pretextos. Algunos de ellos eran buenos, algunos eran malos, pero ninguno encajaba. Pontiero sabe que no había mucha fe en la mente del inspector. Se fue al cielo con su padre hace diez años.
  
  "Algo me preocupa, Maurizio. Es importante saber que una especie de frustración une al asesino con los cardenales. ¿Odia el rojo, es un seminarista loco, o simplemente odia los sombreritos redondos?
  
  - Cardenal Capello.
  
  -Gracias por la aclaración. Sospecho que hay alguna conexión entre los dos, mávseá del capelo. En resumen, no avanzaremos mucho en este camino sin consultar a una autoridad autorizada. Mamá Ana Dante tendrá que allanar el camino para que hablemos con alguien de arriba en la Curia. Y cuando digo arriba, quiero decir arriba.
  
  - No seas fácil.
  
  -Ya veremos. Por ahora, concéntrate en probar los monos. Para empezar, sabemos que Robaira no murió en la iglesia.
  
  De hecho, había muy poca sangre. Debería haber muerto en otro lugar.
  
  "Definitivamente, el asesino tenía que mantener al cardenal en su poder por un tiempo determinado en un lugar apartado y secreto donde pudiera usar la ía para interactuar con el cuerpo. Sabemos que tuvo que ganarse su confianza de alguna manera para que la víctima ingresara voluntariamente a este lugar. De ahí, movió el Caddiáver a Santa María en Transpontina, obviamente por algo.
  
  -¿Y la iglesia?
  
  - Habla con el sacerdote. Estaba cerrado a hablar y cantar cuando se iba a la cama. Recuerda que tuvo que revelarse a la policía cuando llegó. Pero hay una segunda puerta, muy pequeña, que da a Via dei Corridori. Probablemente fue la quinta entrada. ¿Lo has comprobado?
  
  El castillo estaba intacto, pero moderno y fuerte. Pero incluso si la puerta estuviera abierta de par en par, no entiendo por dónde podría haber entrado el asesino.
  
  -¿Por qué?
  
  -¿Prestó atención a la cantidad de gente que estaba parada en la puerta principal de Via della Consciliazione? Bueno, atre street está jodidamente llena de gente. Está lleno de peregrinos. Sí, hasta lo cortaron a tráfico. No me digas que el asesino entró con sappra en las manos a la vista de todo el mundo.
  
  Paola pensó unos segundos. Tal vez esa afluencia de personas fue la mejor tapadera para el asesino, pero ¿entró sin romper la puerta?
  
  -Pontiero, averiguar cuáles son nuestras prioridades es una de nuestras prioridades. Siento que esto es muy importante. Mañanna vamos a ir a mi hermano, ¿cómo se llamaba?
  
  -Francesco Toma, fraile carmelita.
  
  El inspector subalterno asintió lentamente mientras tomaba notas en su cuaderno.
  
  - A ese. Por otro lado, tenemos detalles espeluznantes: un mensaje en la pared, manos cortadas en un lienzo... y esas bolsas de agua. Continuar.
  
  Pontiero comenzó a leer mientras el inspector Dicanti llenaba el informe de prueba de Bolu Graf. Una oficina ultramoderna y diez reliquias del siglo XX como estos grabados obsoletos.
  
  -Pericia núsmplemente 1. Robar. Rectángulo de tela bordada que usan los sacerdotes católicos en el sacramento de la confesión. Se encontró colgando de la boca de un zapa, completamente cubierto de sangre. El grupo Sangu íneo coincide con el grupo víctima. Las pruebas de ADN están en curso.
  
  Era un objeto marrón que no pude distinguir en la penumbra de la iglesia. El análisis de ADN tomó al menos dos meses, y esto se debe a que la UACV contaba con uno de los laboratorios más avanzados del mundo. Muchas veces Dicanti se rió mientras veía CSI 6 en la televisión. Espero que las pruebas se procesen tan rápido como en la serie estadounidense.
  
  -Expertise núsimply 2. Lona blanca. Origen desconocido. Material, algodón. La presencia de sangre, pero muy poca. Las manos cercenadas de la víctima fueron encontradas en él. El grupo Sangu íneo coincide con el grupo víctima. Las pruebas de ADN están en curso.
  
  - En primer lugar, ¿Robaira - es con griego o con latín? -dudo Dicanti.
  
  - Con griego, creo.
  
  - Está bien, continúa, Maurizio, por favor.
  
  - Examen N№ 3. Papel arrugado alrededor de tres por tres centavos. Se encuentra en la cuenca del ojo izquierdo en el siglo quinto. Se estudia el tipo de papel, su composición, contenido en grasa y porcentaje de cloro. Las letras se escriben en papel a mano y con la ayuda de un cuenco gráfico.
  
  
  
  
  "M T 16", dijo Dicanti. ¿Una dirección?
  
  - El papel fue encontrado cubierto de sangre y enrollado en una bola. Obviamente, este es un mensaje del asesino. La ausencia de ojos en la víctima puede no ser tanto un castigo para él como una pista... como si nos estuviera diciendo dónde mirar.
  
  O que estamos ciegos.
  
  "El asesino brutal... es el primero que aparece en Italia. Creo que por eso quería que te cuidaras, Paola. No un detective ordinario, sino una persona capaz de pensar creativamente.
  
  Reflexión de Dicantió sobre las palabras del subinspector. De ser cierto, las apuestas se duplicaron. El perfil del asesino le permite responder a personas muy inteligentes y, por lo general, soy muy difícil de atrapar a menos que cometa un error. Tarde o temprano todos lo harán, pero por ahora llenaron las celdas de la morgue.
  
  "Está bien, pensemos por un minuto. ¿Qué tipo de calles tenemos con tales siglas?
  
  -Viale del Muro Torto...
  
  "Está bien, está caminando por el parque y no tiene pomeros, Maurizio.
  
  - Entonces el Monte Tarpeo, que pasa por los jardines del Palazzo dei Conservatori, tampoco merece la pena.
  
  -¿Y Monte Testaccio?
  
  -Via Testaccio Park... puede valer la pena.
  
  -Un momento -Dicanti cogio el telefono y Marco en nú solo un interno- ¿Documentación? Hola, Silvio. Mire lo que está pasando en Monte Testaccio 16. Y por favor guíenos por Roma Street hasta la sala de reuniones.
  
  Mientras esperaban, Pontiero continuó enumerando pruebas.
  
  -Por último (por el momento): El examen es núsmplemente 4. Papel arrugado de unos tres por tres centímetros de tamaño. Se encuentra en la esquina inferior derecha de la hoja, en condiciones ideales en las que se realizó la prueba simplemente 3. El tipo de papel, su composición, contenido de grasa y cloro se indican en la tabla a continuación. Se están estudiando. La palabra está escrita en papel a mano y con la ayuda de un cuenco gráfico.
  
  
  
  
  - Undeviginti.
  
  "Maldita sea, es como un poñetero hieroglyphico-se desesperó Dicanti. Solo espero que esto no sea una continuación del mensaje que dejé en la primera parte porque la primera parte se convirtió en humo.
  
  "Creo que tendremos que contentarnos con lo que tenemos en este momento.
  
  "Excelente, Pontiero. ¿Por qué no me dices qué es undeviginti para que pueda lidiar con eso?
  
  "Tu latitud y longitud están un poco oxidadas, Dicanti. Significa diecinueve.
  
  "Maldita sea, es verdad. Siempre me he retirado de la escuela. ¿Y la flecha?
  
  En ese momento entró uno de los asistentes del documental de la Rue Roma.
  
  Eso es todo, inspector. Estaba buscando lo que pedí: Monte Testaccio 16 no existe. Hay catorce portales en esta calle.
  
  Gracias, Silvio. Hazme un favor, reúnete con Pontiero y conmigo aquí y asegúrate de que las calles de Roma comiencen desde la montaña. Es un tiro a ciegas, pero tuve una corazonada.
  
  "Esperemos que seas un lunático mejor de lo que crees, dottora Dicanti". Hari será mejor que vaya a buscar la Biblia.
  
  Los tres giraron la cabeza hacia la puerta de la sala de reuniones. En el umbral se encontraba un sacerdote vestido de clérigo. Era alto y delgado, nervudo, con una calva pronunciada. Parecía tener cincuenta huesos muy bien conservados, y tenía los rasgos duros y fuertes de quien ha visto muchos amaneceres al aire libre. Dikanti cree que parece más un soldado que un sacerdote.
  
  - ¿Quién eres y qué quieres? Esta es un área restringida. Hazme un favor y vete de inmediato", dijo Pontiero.
  
  "Soy el padre Anthony Fowler y he venido a ayudarlos", habló en un italiano correcto, pero con cierta vacilación e incertidumbre.
  
  "Estas son estaciones de policía, y ustedes irrumpieron en ellas sin permiso. Si quieres ayudarnos, ve a la iglesia y ora por nuestras almas.
  
  Pontiero se acercó al cura que había llegado con la intención de invitarlo a irse de mal humor. Dicanti ya se había girado para seguir estudiando las fotografías cuando Fowler habló:;:
  
  - Es de la Biblia. Del Nuevo Testamento, en particular, de mí.
  
  -¿Somo? Pontiero se sorprendió.
  
  Dicanti alzo la cabeza y miro a Fowler.
  
  - Está bien, explica qué.
  
  -Mateo 16. El Evangelio de Mateo, sección 16, capítulo 237, Toul. ¿Dejar más notas?
  
  Pontiero parece molesto.
  
  "Oye, Paola, de verdad que no te voy a escuchar...
  
  Dicanti lo detuvo con un gesto.
  
  "Escucha, Mosle.
  
  Fowler entró en la sala de reuniones. Tenía un abrigo negro en la mano y lo dejó sobre una silla.
  
  - Como bien sabes, el Nuevo Testamento cristiano se divide en cuatro libros: Mateo, Marcos, Lucas y Juan. En la bibliografía cristiana, el libro de Mateo está representado por las letras Mt. El número primo debajo de nún se refiere al capítulo 237 del título. Y con dos núsimple más se debe señalar la misma cita entre dos versos y #237;ass.
  
  El asesino dejó esto.
  
  Paola te mostrará la Prueba #4, empacada en una bolsa de plástico. Él la miró a los ojos. El sacerdote no dio señales de reconocer la nota, ni sintió asco ante la sangre. Ella lo miró atentamente y dijo:
  
  -Diecinueve. Que es apropiado.
  
  Pontiero estaba furioso.
  
  -¿Nos va a decir todo lo que sabe de una vez, o nos hará esperar mucho, padre?
  
   - Et tibi dabo claves regni coelorum, -recitó Fowler - et quodcumque ligaveris super terram, erit legatum et in coelis; et quodcumque solveris super terram, erit solutum et in coelis. os doy las llaves del Reino de los Cielos; todo lo que atares en la tierra será atado en los cielos, y todo lo que desates en la tierra quedará desatado en los cielos. De Mateo 16, versículo 19. Es decir, las palabras por las que confirmo a San Pedro como cabeza de los apóstoles y doto a él ya sus sucesores de autoridad sobre todo el mundo cristiano.
  
  -Santa Madonna -exclamó Dicanti.
  
  "Considerando lo que está por suceder en esta ciudad, si estás orando, creo que deberías estar preocupado. Y mucho más.
  
  "Maldita sea, algún loco, maldita sea, solo corta la garganta del sacerdote y enciendes las sirenas. No veo nada de malo en eso, Padre Fowler", dijo Pontiero.
  
  - No, amigo mío. El asesino no es un maníaco loco. Es una persona cruel, reservada e inteligente, y está terriblemente loco, puedes creerme.
  
  -¿Oh sí? Parece saber mucho sobre tus motivos, padre", se rió entre dientes el inspector subalterno.
  
  El sacerdote mira fijamente a Dicanti mientras yo respondo.
  
  Sí, mucho más que eso, rezo. Quién es él.
  
  
  
  
   (ARTÍCULO EXTRAÍDO DEL DIARIO MARYLAND GAZETTE,
  
  
  
   29 DE JULIO DE 1999 PAGINA 7)
  
  
  SACERDOTE ESTADOUNIDENSE ACUSADO DE ABUSO SEXUAL SE SUICIDA
  
  
   SILVER SPRING, Maryland (AGENCIAS DE NOTICIAS). Mientras las acusaciones de abuso sexual continúan sacudiendo al clero católico en Am Rick, un sacerdote de Connecticut acusado de abusar sexualmente de menores se ahorcó en su habitación en un asilo de ancianos. una institución que trata a personas con problemas le dijo a American-Press el viernes pasado sobre la policía local.
  
  Peter Selznick, de 64 años, se retiró de su cargo como ministro en la parroquia de St. Andrew en Bridgeport, Connecticut, el 27 de abril del año pasado, solo un día antes de su nacimiento. después de que funcionarios de la Iglesia Católica entrevistaran a dos hombres que afirmaban que Selznick abusó de ellos entre finales de los setenta y principios de los ochenta, un portavoz de la Iglesia Católica afirmó que Selznick abusó de ellos entre finales de los setenta y principios de los ochenta. de Bridgeport.
  
  El sacerdote fue tratado en el Instituto St. Matthew en Maryland, un centro psiquiátrico que alberga a reclusos acusados de agresión sexual o "confusión sexual" en ese centro.
  
  "El personal del hospital llamó a su puerta varias veces e intentó entrar a su habitación, pero algo bloqueó la puerta", dijo en una conferencia de prensa Diane Richardson, vocera del Departamento de Policía y Protección Fronteriza del condado de Prince George. "Cuando entraron a la habitación, encontraron el cadávier colgando de una de las vigas expuestas del techo".
  
  Selznick se ahorcó de una de las almohadas de su cama y le confirmó a Richardson que su cuerpo había sido llevado a la morgue para una autopsia. Del mismo modo, niega con vehemencia los rumores de que CAD estaba desnudo y mutilado, rumores que calificó de "completamente infundados". Durante la conferencia de prensa, varios periodistas citaron a "testigos" que dijeron haber visto tales mutilaciones. El vocero afirma que "la enfermera del cuerpo médico del condado tiene conexiones con drogas como la marihuana y otras drogas, bajo la influencia de las cuales hizo estas declaraciones; dicho empleado municipal fue suspendido de trabajo y salario previo al despido por su actitud", concluyó el secretario de prensa de la Policía Departamental. Saint Periou Dicko pudo contactar a la rumoreada enfermera que se negó a hacer otra declaración; este es un breve "Me equivoqué (me equivoqué)".
  
  El obispo de Bridgeport, William López, confirmó que está "profundamente entristecido" por la "trágica" muerte de Selznick, y agregó que esc "siente que preocupa a la rama norteamericana de la Cat Church".#243 Leakey ahora tiene "múltiples víctimas".
  
  El Padre Selznick nació en Nueva York en 1938 y fue ordenado en Bridgeport en 1965. Presté servicio en varios barrios de Connecticut y durante un tiempo breve en el Barrio San Juan Vianni de Chiclayo, Perú.
  
  "Toda persona, sin excepción, tiene dignidad y valor a los ojos de Dios, y toda persona necesita y merece nuestra compasión", dice López. "Las perturbadoras circunstancias que rodearon su muerte no pueden destruir todo el bien que hizo", concluye el obispo.
  
  El director del Instituto St. Matthew, el padre Canice Conroy, declinó hacer declaraciones en éSaint-PerióDico. El padre Anthony Fowler, director del New Software Institute, dice que el padre Conroy estaba "en estado de shock".
  
  
  
  Sede UACV
  
  Vía Lamarmora, 3
  
  Martes, 5 de abril de 2005 a las 23:14.
  
  
  
  La declaración de Fowler fue como ser golpeado con una maza. Dicanti y Pontiero permanecieron de pie, mirando fijamente al sacerdote calvo.
  
  - ¿Me puedo sentar?
  
  "Hay muchas sillas vacías", dijo -se'sñaló Paola-. Elige a ti mismo.
  
  Hizo un gesto hacia el asistente de documentación, quien se fue.
  
  Fowler dejó una pequeña bolsa de viaje negra con los bordes deshilachados y dos enchufes sobre la mesa. Era un bolso que había visto mucho del mundo, que hablaba a gritos de los kilogramos que llevaba su doble a cuestas. Lo abrió y sacó un voluminoso maletín hecho de cartón oscuro con bordes ondulados y manchas de café. Lo colocó sobre la mesa y se sentó frente al inspector. Dikanti lo observó atentamente, registrando su economía de movimiento, la energía que transmitían sus ojos negros. Estaba muy intrigada en cuanto a la procedencia de este sacerdote extra, pero estaba decidida a no dejarse acorralar, especialmente en su propio territorio.
  
  Pontiero tomó una silla, la colocó frente al reverendo y se sentó a la izquierda, apoyando las manos en el respaldo. Dicanti Tomó le recordó mentalmente que dejara de imitar los traseros de Humphrey Bogart. El vicepresidente ha visto "El halcón maltés" unas trescientas veces. Siempre se sentaba a la izquierda de alguien que pensaba que era sospechoso y fumaba compulsivamente a su lado, un Pall Mall sin filtro tras otro.
  
  - Está bien, padre. Proporciónenos una prueba de su identidad.
  
  Fowler saca su pasaporte del bolsillo interior de su chaqueta y se lo entrega a Pontiero. Hizo un gesto de disgusto hacia la nube de humo que salía del cigarro del subinspector.
  
  -Wow wow. Pasaporte diplomado. ¿Tiene inmunidad, eh? ¿Qué diablos es esto, una especie de espía? Pregúntale a Pontiero.
  
  "Soy un oficial de las Fuerzas Aéreas de los Estados Unidos.
  
  -¿Con qué rango? dijo Paola.
  
  -Importante. ¿Le importaría decirle al Subinspector Pontiero que deje de fumar cerca de mí, por favor? Ya os he dejado muchas veces, y no quiero repetirme.
  
  Es un drogadicto, comandante Fowler.
  
  -Padre Fowler, dottora Dicanti. Estoy de retiro.
  
  - Oye, espera un minuto, ¿s ó sabes mi nombre, padre? ¿O de un examinador?
  
  El CSI sonrió entre curiosidad y diversión.
  
  Bueno, Maurizio, sospecho que el padre Fowler no es tan reservado como dice.
  
  Fowler le dedicó una sonrisa algo triste.
  
  "Es cierto que recientemente fui reincorporado al servicio activo. Y curiosamente, la razón de esto fueron mis estudios a lo largo de mi vida civil: se detiene y agita la mano, alejando el humo.
  
  -¿Así que lo que? Dónde está y dónde está este hijo de puta que le hizo esto al cardenal de la Santa Madre Iglesia para que todos nos vayamos a dormir a la casa, bebé.
  
  El cura seguía en silencio, tan impasible como su cliente. Paola sospechó que este hombre era demasiado duro para impresionar al pequeño Pontiero. Los surcos en su piel indicaban claramente que la vida les había inculcado muy malas impresiones, y estos ojos veían cosas peores que un policía, muchas veces su tabaco apestoso.
  
  -Basta, Mauricio. Y apaga tu cigarro.
  
  Pontiero tiró el cigarrillo al suelo, haciendo pucheros.
  
  "Está bien, padre Fowler", dijo Paola, volteando las fotografías sobre la mesa con las manos, pero mirando fijamente al sacerdote, "me ha dejado claro que usted está a cargo en este momento. Él sabe lo que yo no sé y lo que necesito saber. Pero tú estás en mi campo, en mi tierra. Tú me dices cómo lo solucionamos.
  
  -¿Qué dirías si empiezas por crear un perfil?
  
  -¿Me puede decir para qué?
  
  "Porque en ese caso no tendrás que llenar un cuestionario para averiguar el nombre del asesino. Yo diría que sí. En este caso, necesitará un perfil para saber dónde se encuentra. Y no es lo mismo.
  
  -¿Esto es un examen, padre? ¿Quieres ver lo buena que es la persona que tienes delante? ¿Va a cuestionar mis poderes deductivos como lo hace Boy?
  
  "Creo, doctor, que la persona que se juzga a sí misma aquí es usted.
  
  Paola respiró hondo y reunió toda su compostura para no gritar cuando Fowler colocó su dedo sobre su herida. Justo cuando creía que fracasaría, su jefe apareció en la puerta. Se quedó de pie estudiando cuidadosamente al sacerdote, y le devolví el examen. Al final, ambos se saludaron con la cabeza gacha.
  
  -Padre Fowler.
  
  -Director Chico.
  
  "Me avisaron de tu llegada a través, digamos, de un canal inusual. No hace falta decir que su presencia aquí es imposible, pero admito que puede sernos útil si mis fuentes no mienten en absoluto.
  
  - No lo hacen.
  
  "Entonces continúa, por favor.
  
  Siempre tuvo la desagradable sensación de que llegaba tarde al mundo que había comenzado, y esta sensación se repitió en ese momento. Paola está cansada de que todo el mundo sepa todo lo que ella no sabe. Le pediría a Boi que me explicara en cuanto tuviera tiempo. Mientras tanto, decidí aprovechar la oportunidad.
  
  "El director, el padre Fowler, que está aquí, nos dijo a Pontiero ya mí que conoce la identidad del asesino, pero parece querer un perfil psicológico libre del perpetrador antes de revelarnos su nombre. Personalmente, creo que estamos perdiendo un tiempo valioso, pero decidí seguir su juego.
  
  Se arrodilló, impresionando a los tres hombres que la miraban. Se acercó a una pizarra que ocupaba la mayor parte de la pared del fondo y empezó a escribir en ella.
  
  El asesino es un hombre blanco de entre 38 y 46 años. Es un hombre de estatura media, fuerte e inteligente. Tiene estudios superiores y conocimientos de idiomas. Es zurdo, recibió una educación religiosa estricta y sufrió frustraciones o abusos cuando era niño. Es inmaduro, su trabajo lo presiona más allá de su estabilidad psicológica y emocional, y sufre una severa represión sexual. Probablemente tiene un historial de abuso grave. No mata por primera vez ni por segunda vez, y ciertamente no por última vez. Nos desprecia profundamente, tanto a los políticos como a las personas cercanas a él. Ahora, padre, dime el nombre de su asesino", dijo Dikanti, girándose y arrojando la tiza en las manos del sacerdote.
  
  Mire a sus oyentes. Fowler la miró con sorpresa, Pontiero con admiración y Boy Scout con sorpresa. Finalmente el sacerdote habló.
  
  - Felicitaciones, doctor. Diez. A pesar de que soy un psicópata y un logos, no puedo entender de dónde sacas todas tus conclusiones. ¿Me podrías explicar un poco?
  
  - Este es un informe preliminar, pero las conclusiones deben ser cercanas a la realidad en gran medida. Que sea blanco se nota en el perfil de sus víctimas, ya que es muy raro que un asesino en serie mate a alguien de otra raza. Es de mediana estatura, ya que Robaira era un hombre alto, y la longitud y la dirección del corte en el cuello indican que fue asesinado por sorpresa por alguien de aproximadamente 1,80 metros de altura. Es obvio que es fuerte, de lo contrario sería imposible ubicar al cardenal dentro de la iglesia, pues aunque usó un carro para transportar el cuerpo hasta la puerta de atrá, la capilla está a unos cuarenta metros. La inmadurez es directamente proporcional al tipo de asesino que desprecia profundamente a la víctima, a quien considera un objeto, y al policía, a quien considera un ser inferior.
  
  Fowler la interrumpió levantando cortésmente la mano.
  
  -Hay dos detalles que me llamaron especialmente la atención, doctor. Primero, dijiste que no es la primera vez que matas. ¿Lo sustrajo del elaborado esquema de asesinato?
  
  "Efectivamente, padre. Este hombre tiene un conocimiento profundo de la policía y lo ha hecho de vez en cuando. Mi experiencia me dice que la primera vez suele ser muy desordenada e improvisada.
  
  En segundo lugar, es que "su trabajo le ejerce una presión que supera su estabilidad psicológica y emocional". No puedo averiguar de dónde lo sacó.
  
  Dikanti se sonrojó y cruzó los brazos sobre el pecho. no respondí Boy aprovechó la oportunidad para intervenir.
  
  "Ah, buena Paola. Su gran inteligencia siempre deja un resquicio para penetrar en su intuición femenina, ¿no es así? El padre, el guardián de Dikanti, a veces llega a conclusiones puramente emocionales. Yo no sé por qué. Por supuesto, tendré un gran futuro como escritor.
  
  "Tengo más de lo que crees. Porque dio en el blanco", dijo Fowler, finalmente levantándose y caminando hacia el tablero. Inspector, ¿cuál es el nombre correcto de su profesión? ¿Perfilador, verdad?
  
  "Sí", dijo Paola, avergonzada.
  
  -¿Cuá grado de perfilado conseguido?
  
  "Después de completar un curso de ciencia forense y después de un entrenamiento intensivo en la División de Ciencias del Comportamiento del FBI. Muy pocos logran completar el curso completo.
  
  -¿Podría decirnos cuántos perfiladores cualificados hay en el mundo?
  
  "Actualmente veinte. Doce en Estados Unidos, cuatro en Canadá, dos en Alemania, uno en Italia y uno en Austria.
  
  -Gracias. ¿Están claros, señores? Veinte personas en el mundo son capaces de dibujar un perfil psicológico de un asesino en serie con total garantía, y una de ellas está en esta sala. Y créeme, encontraré a esa persona...
  
  Di vuelta y escribí... y escribí... en la pizarra, con letras muy grandes, gruesas y duras, un nombre.
  
  
  VIKTOR KAROSKI
  
  
  "...Necesitaremos a alguien que pueda entrar en su cabeza. Aquí tienen el nombre que me pidieron. Pero antes de que corras al teléfono para emitir una orden de arresto, déjame contarte toda tu historia.
  
  
  
  De la correspondencia de Edward Dressler,
  
  psiquiatra y cardenal Francis Shaw
  
  
  
  Boston, 14 de mayo de 1991
  
  
  (...) Eminencia, sin duda estamos ante un reincidente nato. A Segí le dijeron que era la quinta vez que lo trasladaban a otra parroquia. Las pruebas realizadas durante un período de dos semanas nos confirman que no podemos arriesgarnos a que vuelva a convivir con los niños sin ponerlos en peligro. (...) No tengo dudas de su voluntad de arrepentimiento, porque es firme. Dudo de su capacidad para controlarse a sí mismo. (...) No te puedes dar el lujo de tenerlo en la parroquia. Debería cortarle las alas antes de que explote. De lo contrario, no soy responsable. Recomiendo hacer una pasantía de al menos seis meses en el Instituto St. Matthew.
  
  
  Boston, 4 de agosto de 1993
  
  
  (...) Esta es la tercera vez que trato con él (Karoski) (...) Debo decirte que el "cambio de escenario", como lo llamas, no lo ayudó en nada, sino todo lo contrario. . Comienza a perder cada vez más el control y noto signos de esquizofrenia en su comportamiento. Es posible que en cualquier momento cruce completamente la línea y se convierta en otra persona. Eminencia, conoce mi devoción por la Iglesia y comprendo la enorme escasez de sacerdotes, pero ¡omita ambas listas! (...) Ya han pasado por mis manos 35 personas, Su Eminencia, y he visto algunas de ellas con posibilidades de recuperación por sí solas (...) Karoski claramente no es uno de ellos. Cardenal, en raras ocasiones Su Eminencia siguió mi consejo. Te lo imploro ahora, si haces esto: convence a Karoski para que se una a la Iglesia de San Mateo.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Vía Lamarmora, 3
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 00:03 horas
  
  
  
  Paola Tom, siéntate, prepárate para escuchar la historia del padre Fowler.
  
  Todo comenzó, al menos para mí, en 1995. En ese corto tiempo después de que dejé el Ejército Real, estuve disponible para mi obispo. Él quiso aprovechar mi título de Psicología enviándome al Instituto Saint Matthew. ¿Es o deberíamos hablar de él?
  
  Todos negaron con la cabeza.
  
  - No me prives. La naturaleza misma de la institución es el secreto de la mayor opinión pública de América del Norte. Oficialmente, esta es una instalación hospitalaria diseñada para atender a sacerdotes y monjas "problemáticos", ubicada en Silver Spring, Maryland. La realidad es que el 95% de sus pacientes han experimentado abusos sexuales menores o consumo de drogas en el pasado. Las instalaciones del sitio son muy lujosas: treinta y cinco habitaciones para pacientes, nueve habitaciones para asistentes (casi todas internas), cancha de tenis, dos canchas de tenis, piscina, sala de recreación. "ocio" con billar...
  
  "Es casi más como un lugar de vacaciones que una institución mental", intervino Pontiero.
  
  "Ah, este lugar es un misterio, pero en muchos niveles. Es un secreto para el exterior, y es un secreto para los presos, que al principio lo ven como un lugar para retirarse unos meses, donde poder descansar, aunque poco a poco van descubriendo algo muy diferente. Ustedes son conscientes del gran problema que ha surgido en mi vida con algunos sacerdotes católicos durante los últimos 250-241 años. Desde el punto de vista de ón publica non beí, es bien sabido que las personas acusadas de abuso sexual de menores pasan vacaciones pagadas en un hotel de lujo.
  
  -¿Y eso fue hace un año? pregunta Pontiero, que parece estar muy afectado por este tema. Paola lo entiende, ya que el inspector subalterno tiene dos hijos de edades comprendidas entre los trece y los catorce años.
  
  -No. Estoy tratando de resumir toda mi experiencia de la manera más concisa posible. Cuando llegue, encontraré un lugar profundamente mundano. No parece una institución religiosa. No había crucifijos en las paredes, ninguno de los creyentes vestía túnica o sotana. He pasado muchas noches al aire libre, en campamentos o en el frente, y nunca he dejado de lado los catalejos. Pero todo y#237; todos se dispersaron en todas direcciones, entraron y salieron. La falta de fe y control era evidente.
  
  "¿Y no le digas a nadie sobre esto?" -pregunto Dicanti.
  
  -¡Ciertamente! Lo primero que hice fue escribir una carta al obispo de la diócesis. Se me acusa de estar demasiado afectado por mi tiempo en prisión debido a la "dureza del ambiente castrado". Me aconsejaron que fuera más "permeable". Estos fueron tiempos difíciles para mí, ya que pasé por algunos altibajos durante mi carrera en las Fuerzas Armadas. No quiero entrar en detalles porque no tiene nada que ver con el caso. Basta con decir que no me convencieron de aumentar mi reputación de ser intransigente.
  
  Él no necesita poner excusas.
  
  "Lo sé, pero mi mala conciencia me persigue. En este lugar, la mente y el alma no fueron curadas, sino simplemente "un poco" empujadas en la dirección en la que el interno interfirió menos. Exactamente lo contrario de lo que la diócesis esperaba que sucediera.
  
  "No entiendo", dijo Pontiero.
  
  "Yo también", dijo Boy.
  
  -Es complicado. Para empezar, el único psiquiatra titulado que formaba parte de la plantilla del centro era el padre Conroy, entonces director del instituto. El resto no tiene grados superiores a enfermería o licenciaturas. ¡Y se permitió el lujo de realizar ricos exámenes psiquiátricos!
  
  "Locura", dijo Dicanti con sorpresa.
  
  -Completamente. La mejor confirmación de su incorporación al personal del Instituto fue la pertenencia a Dignity, una asociación que promueve el sacerdocio de las mujeres y la libertad sexual de los sacerdotes varones. Aunque personalmente no estoy de acuerdo con los postulados de esta asociación, no estoy en absoluto obligado a juzgarlos. Lo que puedo decir es juzgar las habilidades profesionales del personal, y eran muy, muy pocos.
  
  "No entiendo a dónde nos lleva todo esto", dijo Pontiero, encendiendo un cigarro.
  
  Dame cinco minutos y echaré un vistazo. Como saben, el padre Conroy, un gran amigo de Dignity y partidario de Doors for Inside, desorientó por completo a St. Matthew's. Vinieron sacerdotes honestos, ante algunas acusaciones infundadas (que lo eran), y gracias a Conroy, terminaron renunciando al sacerdocio que había sido la luz de sus vidas. A muchos otros se les ha dicho que no luchen contra su naturaleza y vivan sus vidas. Se consideraba un éxito que una persona religiosa se secularizara y entablara relaciones homosexuales.
  
  - ¿Es eso un problema? -pregunto Dicanti.
  
  - No, no lo es, si esto es lo que una persona realmente quiere o necesita. Pero las necesidades del paciente no preocupaban en absoluto al Dr. Conroy. Primero, estableció una meta y luego la aplicó a una persona sin conocerla de antemano. Jugó a ser Dios con el alma y la mente de aquellos hombres y mujeres, algunos de los cuales tenían serios problemas. Y regado todo con un buen whisky de malta. Bien regado.
  
  "Dios mío", dijo Pontiero en estado de shock.
  
  "Créame, me equivoqué, inspector junior. Pero eso no es lo peor. Debido a graves errores de selección durante los años 70 y 80, los talleres de gatos de mi padre recibieron muchos alumnos que no eran aptos para guiar almas. Ni siquiera estaban en condiciones de actuar como ellos mismos. Es un hecho. Con el tiempo, muchos de estos muchachos comenzaron a usar sotanas. Han hecho tanto por el buen nombre de la Iglesia Católica y peor aún por muchos, muchos sacerdotes acusados de abuso sexual, perpetradores de abuso sexual, no asistieron a la cárcel. Estaban fuera de la vista; fueron cambiados de parroquia en parroquia. Y algunos terminaron en el Séptimo Cielo de Matthew. Un día, todos y ojalá fueran enviados a la vida civil. Pero, desafortunadamente, muchos de ellos fueron devueltos al ministerio cuando deberían haber estado tras las rejas. Dígame, dottora Dikanti, ¿hay alguna posibilidad de rehabilitar a un asesino en serie?
  
  - Absolutamente ninguno. Una vez que haya cruzado la frontera, no tiene nada que hacer.
  
  Bueno, es lo mismo con un pedófilo propenso a los trastornos compulsivos. Desafortunadamente, esta área no tiene la bendita confianza que usted tiene. Saben que tienen una bestia en sus manos que necesita ser cazada y encerrada. Pero es mucho más difícil para un terapeuta que trata a un pedófilo entender si finalmente ha cruzado la línea de lo que está permitido o no. Hubo un caso en el que James tuvo dudas sobre los mínimos. Y ese fue el caso cuando había algo bajo el quirófano que no me gustaba. #243;borde, había algo más.
  
  -Dejeme adivinar: Viktor Karoski. Nuestro asesino.
  
  -Lo mismo.
  
  Me río antes de intervenir. Una costumbre molesta que repites a menudo.
  
  "Padre Fowler, ¿sería tan amable de explicarnos por qué está tan seguro de que fue él quien destrozó a Robaira y Portini?"
  
  -Como si fuera. Karoski ingresó al instituto en agosto de 1994. Habi fue trasladado de varias parroquias, y su rector pasaba los problemas de una a otra. Todos ellos tenían quejas, algunas más graves que otras, pero ninguna de ellas estuvo acompañada de violencia extrema. En base a las denuncias recogidas, creemos que un total de 89 niños fueron abusados, aunque pudieron haber sido niños.
  
  - Maldita sea.
  
  "Tú lo dijiste, Pontiero. Ver áraíz para los problemas de infancia de Karoski. Nací en Katowice, Polonia, en 1961, allí...
  
  "Espera un minuto, padre. ¿Entonces ahora tiene 44 años?
  
  - Efectivamente, doctor. Mide 1,78 cm de alto y pesa unos 85 kg. Tiene un físico fuerte y sus pruebas de inteligencia dieron una proporción de 110 a 125, seg. por cubo. 225 nudos. En total en la escuela hizo siete. Lo distrae.
  
  - Tiene el pico levantado.
  
  "Dottora, usted es psiquiatra, mientras que yo estudié psicología y no era un estudiante particularmente brillante. Las agudas habilidades psicopáticas de Fowler se manifestaron demasiado tarde para que leyera literatura sobre el tema, como en qué dígame: ¿es cierto que los asesinos en serie son muy inteligentes?
  
  Paola se permitió... una media sonrisa para ir... hacia Nika y mirar... a Pontiero, quien hizo una mueca en respuesta.
  
  - Creo que el inspector subalterno responderá la pregunta directamente.
  
  - El doctor siempre dice: Lecter no existe, y Jodie Foster tiene que íceñ para participar en pequeños dramas.
  
  Todos rieron, no por la broma, sino para aliviar un poco la tensión.
  
  Gracias, Pontiero. El padre, la figura del ópata superpsíquico, es un mito creado por las películas y las novelas de Thomas Harris. En la vida real, no puede haber nadie que sea así. Había asesinos reincidentes con altas probabilidades y otros con bajas probabilidades. La gran diferencia entre ellos es que los que tienen cuotas altas suelen actuar durante más de 225 segundos porque son más que cuidadosos. Lo que significa que son reconocidos como los mejores a nivel académico de las miko es su gran habilidad para ejecutar la muerte.
  
   -¿Y a nivel no academico, dottora?
  
   "A nivel no académico, santo padre, admito que cualquiera de estos bastardos es más inteligente que yo que el diablo. No inteligente, pero inteligente. Y hay algunos, los menos dotados, que tienen un alto coeficiente, una habilidad innata para hacer su despreciable trabajo y disfrazarse. Y en un caso, solo en un caso hasta la fecha, estas tres características coincidieron con el hecho de que el perpetrador era un hombre de alta cultura. Estoy hablando de Ted Bundy.
  
  "Su caso es muy famoso en mi estado. Estranguló y violó a unas 30 mujeres con el gato de su auto.
  
  -36, padre. Que se sepa", corrigió Paola, quien recordaba muy bien el caso de Bundy, ya que era una asignatura obligatoria en Quantico.
  
  Fowler, asintió, triste.
  
  - Como sabe, doctor, Wiktor Karoski nació en 1961 en Katowice, a pocos kilómetros de la casa natal del Papa Wojtyla. En 1969, la familia Karosky, compuesta por él, sus padres y dos hermanos, se mudó a los Estados Unidos. Mi padre consiguió trabajo en la fóbrica General Motors de Detroit, y el segundo de todos los Records era un buen trabajador, aunque de muy mal genio. En 1972 hubo una reestructuración provocada por la crisis de Piotr y Leo, y el padre de Karoski fue el primero en salir a la calle. En ese momento, el padre recibió la ciudadanía estadounidense y también se instaló en un departamento estrecho donde vivía toda la familia para poder beber su compensación y beneficios de desempleo. desempleo. Hace el trabajo con cuidado, con mucho cuidado. Se convirtió en otra persona y comenzó a coquetear con Víctor y su hermano pequeño. El mayor, de 14 a 241 años, sale de casa un día, sin misa.
  
  -¿Karoski le contó todo esto? Dijo Paola, intrigada y muy complacida a la vez.
  
  "Sucede después de una terapia de regresión intensiva. Cuando llegué al centro, su versión era que nació en una familia de gatos de moda.
  
  Paola, quien anotó todo con su pequeña letra oficial, se pasó la mano por los ojos, tratando de quitarse el cansancio antes de hablar.
  
  "Lo que está describiendo, padre Fowler, encaja perfectamente con las características de un psicópata primario: encanto personal, falta de pensamiento irracional, inseguridad, mentira y falta de remordimiento. El abuso paterno y el consumo generalizado de alcohol por parte de los padres también se han observado en más del 74% de las personas con enfermedades mentales conocidas 8.
  
  -¿Es una causa probable? -pregunto Fowler.
  
  -Más es un buen estado más. Puedo darte miles de casos donde la gente creció en familias desestructuradas que eran mucho peores que la que describes y alcanzaron una madurez bastante normal.
  
  - Espere, inspector. Apenas tocó la superficie del ano. Karoski nos habló de su hermano pequeño que murió de meningitis en 1974 y a nadie pareció importarle mucho. Me sorprendió mucho la frialdad con la que relató este episodio en particular. Dos meses después de la muerte del joven, el padre desapareció misteriosamente. Víctor no dijo si tuvo algo que ver con la desaparición, aunque creemos que no, ya que contó de 13 a 241 personas. Si sabemos que en este momento empiezan a torturar a los animales pequeños. Pero lo peor para él fue quedar a merced de una madre autoritaria y obsesionada con la religión que incluso llegó a vestirlo con un pijama para "seguirle el juego". Aparentemente, estaba jugando debajo de su falda, y diría que le cortó los "bultos" para terminar el disfraz. Resultado: Karoski mojó la cama a las 15 en punto. Vestía ropa ordinaria, anticuada o tosca, porque era pobre. En el instituto, sufrió burlas y estaba muy solo. Un hombre que pasaba le hizo un comentario desafortunado a su amigo sobre su atuendo, y él y éste, enfurecidos, lo golpearon varias veces en la cara con un grueso libro. El otro nío usaba anteojos, y los anteojos se le clavaron en los ojos. Quédate ciego por el resto de tu vida.
  
  "Ojos... como en cadeaveres. Este fue su primer crimen violento.
  
  "Al menos hasta donde sabemos, señor. Víctor fue enviado a una colonia penal en Boston, y lo último que le dijo su madre antes de despedirse de él fue: "Me gustaría que te hiciera abortar". Unos meses después, se suicidó.
  
  Todos guardaron un silencio sorprendido. No hago nada para decir nada.
  
  Karoski estuvo en una colonia penal hasta finales de 1979. No tenemos nada de este año, pero en 1980 entré al seminario en Baltimore. Su examen de ingreso al seminario indicó que su hoja de servicio estaba limpia y que provenía de una familia de tradiciones ón católicas. Tenía 19 años en ese momento y parecía que se había enderezado. No sabemos casi nada sobre su tiempo en el seminario, pero sabemos que estudió hasta que se desmayó y que le molestaba profundamente la abierta atmósfera homosexual en el Instituto 9. Conroy insiste en que Karoski era un homosexual reprimido que negaba su verdadera naturaleza. pero esto no es cierto. Karoski no es ni gay ni heterosexual, no tiene una orientación particular. El sexo no está integrado en su personalidad, lo que, desde mi punto de vista, ha causado graves daños a su psiquis.
  
  -Explíquese, padre -pidió Pontiero.
  
  - No Somo. Soy sacerdote y he elegido ser célibe. Eso no impide que me atraiga la Dra. Dicanti aquí", le dijo Fowler a Paola, quien no pudo evitar sonrojarse. Por lo tanto, sé que soy heterosexual, pero elijo libremente ser célibe. Así, integré la sexualidad en mi personalidad, aunque de una manera poco práctica. En el caso de Karoski, las cosas son diferentes. Los profundos traumas de su infancia y juventud provocaron una escisión en su psique. Lo que Karoski rechaza enérgicamente es su naturaleza sexual y violenta. una persona se odia y se ama profundamente, y todo al mismo tiempo. Esto se convirtió en arrebatos violentos, esquizofrenia y, finalmente, abuso juvenil, replicando el abuso de su padre. En 1986, durante su ministerio pastoral,10 Karoski tuvo su primer incidente con un menor. Yo tenía 14 años, y hubo besos y caricias, nada especial. Creemos que no fueron consentidos por menores de edad. En cualquier caso, no hay evidencia oficial de que este episodio haya llegado a ídos del obispo, por lo que finalmente Karoski es ordenado sacerdote. Desde entonces, ha tenido una loca obsesión con sus manos. Los lava de treinta a cuarenta veces al día y los cuida excepcionalmente.
  
  Pontiero buscó entre las cien fotografías espantosas sobre la mesa hasta que encontró la que estaba buscando y se la arrojó a Fowler. É Stela Kazo en vuelo con dos dedos, casi sin esfuerzo. Paola admiraba en secreto la elegancia de este movimiento.
  
  -Dos manos, cortadas y lavadas, puestas sobre un lienzo blanco. El lienzo blanco es un símbolo de respeto y reverencia en la Iglesia. Hay más de 250 referencias a él en el Nuevo Testamento. Como saben, Jesús estaba cubierto con un lino blanco en su tumba.
  
  -Ahora ya no es tan blanco -bromó Niño 11.
  
  -Director, estoy convencido de que le gusta poner sus instrumentos sobre el lienzo en cuestión -confirmación- de Pontiero.
  
  - No dudes. Continúa, Fowler.
  
  - Las manos del sacerdote son sagradas. Con su ayuda, realiza los sacramentos. Todavía estaba muy atascado en la cabeza de Karoski, como resultó más tarde. En 1987, trabajé en una escuela en Pittsburgh donde tuvo lugar su primer abuso. Sus oponentes eran niños de entre 8 y 11 años. No se le conoce en ningún tipo de relación adulta consensuada, homosexual o heterosexual. Cuando empezaron a llegar quejas a sus superiores, al principio no hicieron nada. Después de eso, fue trasladado de parroquia en parroquia. Al poco tiempo se recibió una denuncia sobre un ataque a un feligrés, al que golpeó en la cara sin mayores consecuencias... Y al final ingresó al instituto.
  
  - ¿Crees que si te hubieran comenzado a ayudar antes, las cosas hubieran sido diferentes?
  
  Fowler se arqueó en un gesto, con las manos apretadas, el cuerpo tenso.
  
  - Estimado subinspector, no le ayudamos y no le ayudamos. Lo único que logramos hacer fue sacar al asesino afuera. Y finalmente, que se escape de nosotros.
  
  -¿Qué tan grave fue?
  
  - Peor. Cuando llegué, estaba abrumado tanto por sus deseos incontrolables como por sus arrebatos violentos. Tener remordimiento por sus acciones, incluso si las negó repetidamente. Simplemente no podía controlarse. Pero con el tiempo, con el trato equivocado, con el contacto con la escoria del sacerdocio reunido en St. Matthew's, Karoski empeoró mucho. Se dio la vuelta y caminó hacia Niko. Perdí mi remordimiento. El visionán, él bloqueó los dolorosos recuerdos de su infancia. Como resultado, se convirtió en un pederasta. Pero después de la terapia de regresión catastrófica,...
  
  -¿Por qué desastroso?
  
  - Sería algo mejor si el objetivo fuera traer algo de paz al paciente. Pero mucho me temo que el Dr. Conroy ha tomado una curiosidad morbosa sobre el caso Karoski, hasta el punto de excesos inmorales. En tales casos, el hipnotizador está tratando de plantar artificialmente recuerdos positivos en la memoria del paciente, le recomiendo que olvide los peores hechos. Conroy prohibió esta acción. No le hizo recordar a Karoski, pero le hizo escuchar cintas de él pidiéndole a su madre que lo dejara en paz en falsete.
  
  -¿Quién es Mengele al frente de este puesto? Paola estaba horrorizada.
  
  Conroy estaba convencido de que Karoski debería aceptarse a sí mismo. Según él era la única solución. Debí tiene que reconocer que tuvo una infancia dura y que era gay. Como te dije antes, hice un diagnóstico preliminar y luego traté de poner al paciente en los zapatos. Para colmo, los Karoski se inyectan cócteles hormonales, algunos de ellos experimentales, como variante del anticonceptivo Depo-Covetán. Con dosis anormales de é ste fármaco, Conroy redujo la respuesta sexual de Karoski pero aumentó su agresividad. La terapia se prolongó cada vez más y no hubo cambios positivos. Hubo varios momentos en los que estuve tranquilo, sencillo, pero Conroy interpretó esto como el éxito de su terapia. Al final, hubo una castración de mica. Karoski no puede tener una erección y esta frustración lo destruye.
  
  -¿Cuándo entró es este su primer contacto con él?
  
  - Cuando entré al instituto en 1995. Habla mucho con el correo electrónico. Se estableció entre ellos cierta relación de confianza, que se interrumpió, como ahora les cuento. Pero no quiero adelantarme. Cm.án, quince días después de que Karoski ingresó al instituto, le recomendaron un pletismógrafo para el pene. Esta es una prueba en la que se conecta un dispositivo al pene mediante electrodos. Tal dispositivo mide la respuesta sexual a ciertas condiciones. hombres.
  
  "Lo conozco", dijo Paola, como quien dice que estaba hablando del virus de la cápsula.
  
  "Está bien... Él lo toma... muy mal. Durante la sesión, se le mostraron genes terribles y extremos.
  
  -¿Algunos de los extremos?
  
  - Asociado a la pedofilia.
  
  - Maldita sea.
  
  -Karoski reaccionó con violencia e hirió gravemente al especialista que controlaba la máquina. Los guardias lograron detenerlo, de lo contrario lo habrían matado. En relación con este episodio, Conroy tuvo que admitir que no podía tratarlo y enviarlo a un hospital psiquiátrico. Pero no lo hizo. Contrata a dos supervisores fuertes con órdenes de vigilarlo y comienza a someterlo a una terapia de regresión. Esto coincidió con mi ingreso al instituto. Después de unos meses, Karoski se retiró. Sus ataques de ira pasan. Conroy atribuyó esto a mejoras significativas en su personalidad. Aumentaron su vigilancia a su alrededor. Y una noche, Karoski rompió la cerradura de su habitación (que, por razones de seguridad, debía cerrarse por fuera en un momento determinado) y le cortó las manos al sacerdote dormido en su propia ala. Les dijo a todos que el sacerdote era una persona inmunda y que lo vieron tocar a otro sacerdote "inapropiadamente". Mientras los guardias corrían hacia la habitación desde la que se escuchaban los gritos del sacerdote, Karoski se lavaba las manos bajo el grifo de la ducha.
  
  - El mismo curso de acción. Yo creo, padre Fowler, que entonces no habrá duda", dijo Paola.
  
  "Para mi asombro y desesperación, Conroy no denunció este hecho a la policía. El sacerdote lisiado fue compensado y varios médicos en California pudieron reimplantar ambos brazos, aunque con movilidad muy limitada. Mientras tanto, Conroy ordena aumentar la seguridad y construir un centro de detención de tres metros por tres metros. Esta fue la vivienda de Karoski hasta que se escapó del instituto. Entrevista tras entrevista, terapia de grupo tras terapia de grupo, Conroy fracasó y Karoski se convirtió en el monstruo que es ahora. Escribí varias cartas al cardenal en las que le explicaba el problema. No obtuve una respuesta. En 1999, Karoski escapó de su celda y cometió su primer asesinato conocido: el padre Peter Selznick.
  
  O podemos hablar de ello aquí. Se dijo que se suicidó.
  
  - Bueno, eso no era cierto. Karoski escapa de la celda rompiendo la cerradura con una taza y un trozo de metal que afiló en su celda para arrancarle la lengua y los labios a Selznick. También le arranqué el pene y lo obligué a morderlo. Tardó tres cuartos de hora en morir y nadie lo supo hasta la mañana siguiente.
  
  -¿Qué dijo Conroy?
  
  - Definí oficialmente este episodio como "fracaso". Me las arreglé para encubrirlo y lograr que el juez y el alguacil del condado ordenaran el suicidio.
  
  - ¿Y lo aceptaron? ¿Sinmas? dijo Pontiero.
  
  Ambos eran gatos. Creo que Conroy los manipuló a ambos apelando a su deber como tal de proteger a la Iglesia. Pero incluso si no quisiera admitirlo, mi antiguo jefe estaba muy, muy asustado. Ve que la mente de Karoski se aleja de él, como si absorbiera su voluntad. día a día. A pesar de ello, se negó reiteradamente a denunciar lo sucedido a una autoridad superior, sin duda por temor a perder la custodia del reo. Le escribo cartas al arzobispo cesis, pero no me escuchan. Hablé con Karoski, pero no encontré rastro de remordimiento en él, y me di cuenta de que al final todos serían de otra persona. Ahí fue cortado, todo contacto entre los dos. Esa fue la última vez que hablé con L. Honestamente, este animal encerrado en la celda me asustó. Y Karoski todavía estaba en la escuela secundaria. Se instalaron cámaras. Se contrato a mas personal. Hasta que una noche de junio de 2000, desapareció. sin peso
  
  -¿Y Conroy? ¿Cómo reacción?
  
  - Fuí herido. Dio de beber a la misa. En la tercera semana fue volado por el hógado y el murió. Es una pena.
  
  "No exageres", dijo Pontiero.
  
  - Deja el moslo, mejor. Me asignaron para administrar temporalmente la instalación mientras se buscaba un reemplazo adecuado. El archidiácono de Cesis no confiaba en mí, creo, por mis constantes quejas sobre mi superior. Estuve en esta posición por solo un mes, pero la usé lo mejor que pude. Rápidamente reestructuramos el personal con personal profesional y desarrollamos nuevos programas de capacitación. Muchos de estos cambios nunca se implementaron, pero otros lo hicieron porque valió la pena el esfuerzo. Envíe un breve informe a un contacto anterior en el Departamento de Policía 12 llamado Kelly Sanders. Le preocupaba la identidad del sospechoso y el crimen impune del padre de Selznick, y organizó una operación para capturar a Karoski. Nada.
  
  -¿Qué, sin Mí? ¿Desapareciendo? Paola estaba asombrada.
  
  - Desaparecer sin mí. En 2001, se creía que el habí había resurgido cuando se cometió un delito de mutilación parcial en Albany. Pero no era él. Muchos pensaron que estaba muerto, pero afortunadamente, su perfil fue ingresado en la computadora. Mientras tanto, me encontré en el comedor benéfico hispano de Harlem en Nueva York. Trabaje a través de todo durante varios meses, hasta ayer. El antiguo jefe me demandó para el servicio, ya que creo que volveré a ser capellán y castrador. Me han informado que hay indicios de que Karoski ha vuelto a actuar después de todo este tiempo. Y aquí estoy yo. Te traigo una carpeta con los papeles relevantes que recopilarás sobre Karoski durante los cinco años con los que te enfrentarás -dijo Fowler, entregándole una carpeta gruesa-. expediente, catorce centímetros de espesor, catorce centímetros de espesor. Hay e-mails relacionados con la hormona de la que le hablé, transcripciones de sus entrevistas, alga art y ass perió en las que se le menciona, cartas de psiquiatras, informes... Es todo suyo, doctor Dicanti. Avisame si tienes alguna duda.
  
  Paola se estira sobre la mesa para tomar un paquete grueso y no puedo evitarlo, me siento muy inquieta. Recorte la primera foto de Gina Hubbard a la foto de Karoski. Tiene tez blanquecina, cabello casto o lacio y ojos marrones. A lo largo de los años que nos hemos dedicado a investigar esas cicatrices vacías que tenían los asesinos en serie, hemos aprendido a reconocer esa mirada vacía en el fondo de sus ojos. de los depredadores, de los que matan con la misma naturalidad con la que comen. En la naturaleza, hay algo remotamente parecido a este aspecto, y estos son los ojos de los tiburones blancos. Miran sin ver, de una manera extraña y aterradora.
  
  Y todo se reflejó plenamente en las pupilas del Padre Karoski.
  
  -¿Impresionante, verdad? Fowler dijo, mirando a Paola con una mirada escrutadora. Este hombre tiene algo en su postura, en sus gestos. Algo indefinible. A simple vista esto pasa desapercibido, pero cuando, digamos, toda su personalidad está en llamas... es terrible.
  
  "Y encantador, ¿no es así, padre?"
  
  -Sí.
  
  Dicanti entregó la foto a Pontiero y Boy, quienes simultáneamente se inclinaron sobre ella para examinar el rostro del asesino.
  
  - ¿De qué tenías miedo, padre, de tal peligro o de mirar a este hombre directamente a los ojos y sentirte mirándolo, desnudo? ¿Como si yo fuera miembro de una raza superior que rompió todas nuestras convenciones?
  
  Fowler la miró con la boca abierta.
  
  "Supongo, dottora, que ya sabes la respuesta.
  
  "A lo largo de mi carrera, he tenido la oportunidad de entrevistar a tres asesinos en serie. Los tres produjeron en mí el sentimiento que te acabo de describir, y otros, mucho mejores que tú y yo, lo sintieron. Pero esta es una sensación falsa. Una cosa no debe ser olvidada, padre. Estas personas son fracasados, no profetas. Basura humana. No se merecen ni un gramo de compasión.
  
  
  
  informe de la hormona progesterona
  
  sintética 1789 (depot-gestageno inyectable).
  
  Nombre comercial: DEPO-Covetan.
  
  Clasificación del informe: Confidencial - Cifrado
  
  
  
  Para: Markus.Bietghofer@beltzer-hogan.com
  
  DE: Lorna.Berr@beltzer-hogan.com
  
  COPIA: filesys@beltzer-hogan.com
  
  Asunto: CONFIDENCIAL - Informe HPP n.№ 45 1789
  
  Fecha: 17 de marzo de 1997, 11:43 horas.
  
  Adjuntos: Inf#45_HPS1789.pdf
  
  
  Estimado Marco:
  
  Le adjunto el informe preliminar que usted nos solicitó.
  
  Los análisis realizados durante los estudios de campo en las zonas ALPHA 13 registraron irregularidades menstruales severas, irregularidades menstruales, vómitos y posible sangrado interno. Se han descrito casos severos de hipertensión, trombosis, enfermedades cardiovasculares y acas. Surgió un pequeño problema: el 1,3% de los pacientes desarrollaron fibromialgia 14, un efecto secundario no descrito en la versión anterior.
  
  Cuando se compara este informe con la versión 1786 que vendemos actualmente en Estados Unidos y Europa, los efectos secundarios han disminuido un 3,9%. Si los analistas de riesgo están en lo correcto, podemos calcular que más de $53 millones en costos de seguros y pérdidas. Por lo tanto, nos adherimos a la norma, es decir, menos del 7% de ganancia. No, no me agradezcas... ¡dame un bono!
  
  Por cierto, el laboratorio recibió datos sobre el uso de LA 1789 en pacientes masculinos para suprimir o eliminar su respuesta sexual. En medicina, a dosis suficientes comenzó a actuar como micocastrador. De los informes y análisis examinados por el laboratorio, se puede concluir que la agresividad del sujeto aumentó en casos específicos, así como ciertas anomalías de la actividad cerebral. Recomendamos ampliar el alcance del estudio para conocer el porcentaje en el que se puede producir este efecto secundario. Sería interesante comenzar a probar con sujetos omega-15, como pacientes psiquiátricos que fueron desalojados tres veces o presos en el corredor de la muerte.
  
  Estaría encantado de supervisar personalmente tales ensayos.
  
  ¿Comemos el viernes? Encontré un gran lugar cerca del pueblo. Realmente tienen peces divinos para una pareja.
  
  
  Atentamente,
  
  Dra. lorna berre
  
  Director de investigación
  
  
  CONFIDENCIAL: CONTIENE INFORMACIÓN DISPONIBLE SOLO PARA PERSONAL CON CLASIFICACIÓN A1. SI USTED. USTED TUVO ACCESO A ESTE INFORME Y NO ESTÁ CLASIFICADO CON EL MISMO CONOCIMIENTO QUE USTED ESTÁ OBLIGADO A INFORMAR DICHA VIOLACIÓN DE SEGURIDAD A SU SUPERIOR INMEDIATO SIN DIVULGACIÓN EN ESTE CASO. INFORMACIÓN CONTENIDA EN SECCIONES ANTERIORES. EL INCUMPLIMIENTO DE ESTE REQUISITO PUEDE RESULTAR EN UNA ACCIÓN LEGAL GRAVE Y TIEMPO DE PRISIÓN DE HASTA 35 AÑOS O MÁS QUE EL EQUIVALENTE PERMITIDO POR LA LEY APLICABLE DE LOS ESTADOS UNIDOS.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Vía Lamarmora, 3
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 01:25 horas
  
  
  
  El salón se queda en silencio por las duras palabras de Paola. Sin embargo, nadie dijo nada. Se notaba el peso del Día sobre los cuerpos, y la luz de la mañana sobre los ojos y las mentes. El director Boy finalmente habló.
  
  "Nos dirás lo que estamos haciendo, Dicanti.
  
  Paola dudó medio minuto antes de responder.
  
  - Creo que fue una prueba muy difícil. Vayamos todos a casa y durmamos unas horas. Nos vemos aquí a las siete y media de la mañana. Comenzaremos con el amoblamiento de las habitaciones. Repasaremos los guiones de nuevo y esperaremos a que los agentes que Pontiero ha movilizado den alguna pista esperanzadora. Ah, y Pontiero, llama a Dante y avisale la hora del encuentro.
  
  -Ser un placer - answeró éste, zumbón.
  
  Fingiendo que no pasaba nada, Dikanti se acercó a Boy y lo agarró del brazo.
  
  "Director, me gustaría hablar con usted a solas por un minuto.
  
  Salgamos al pasillo.
  
  Paola precedió al maduro erudito Fiko, quien, como siempre, galantemente le abrió la puerta y la cerró tras él al pasar. Dikanti odiaba tal reverencia por su jefe.
  
  -Digame.
  
  "Director, ¿cuál es exactamente el papel de Fowler en este caso?" Simplemente no lo entendí. Y no me importan sus vagas explicaciones ni nada por el estilo.
  
  -Dikanti, ¿alguna vez te llamaste John Negroponte?
  
  - Me suena muy parecido. ¿Es italoamericano?
  
  "Dios mío, Paola, algún día saca tu nariz de los libros del criminólogo. Sí, es estadounidense, pero de origen griego. En particular, recientemente fue nombrado Director de Inteligencia Nacional de los Estados Unidos. Todas las agencias americanas están a su cargo: NSA, CIA, DEA 16.., y larga, etc. etcétera. etcétera. etcétera. etcétera. etcétera. etcétera. etcétera. etcétera. Esto quiere decir que este señor, que por cierto es católico, es la segunda persona más poderosa del mundo, a diferencia del presidente Bush. Bueno, bueno, el señor Negroponte personalmente me llamó Santa Mariana mientras visitábamos Robaira, y tuvimos una larga, larga conversación. Me advertiste que Fowler estaba en un vuelo directo desde Washington para unirse a la investigación. No me dio opción. No es sólo que el propio presidente Bush esté en Roma y, por supuesto, informado de todo. Fue él quien le pidió a Negroponte que investigara este tema antes de que este tema saliera en los medios. a usted uno de mis empleados, tenemos la suerte de que conoce este tema a fondo."
  
  -¿Sómo sabías lo que te pregunto? Dijo Paola mirando al suelo, atónita por la magnitud de lo que estaba escuchando.
  
  "Ah, querida Paola... no subestimes a Camilo Sirin ni por un momento. Cuando me presenté por la tarde, llamé personalmente a Negroponte. Shogun me dijo é ste, Jemas, antes de que yo hablara, y no tengo ni idea de lo que puedo sacar de él. Es solo que ha estado aquí por un par de semanas.
  
   -¿Y cómo supo Negroponte tan rápido a quién enviar?
  
   "No es un secreto de ninun. El amigo de Fowler en VICAP interpreta las últimas palabras registradas de Karoski antes de huir de St. Matthew como una amenaza no disimulada, citando a los líderes de la iglesia y cómo el Vaticano escribió al respecto hace cinco años.#241;os. Cuando Robaira fue descubierta por 100 masanna, Sirin rompió sus reglas sobre lavar trapos sucios en casa. Hizo varias llamadas y movió algunos hilos. Es un hijo de puta con muy buenas conexiones y contactos al máximo nivel. Pero creo que ya lo entiendes, querida.
  
  "Tengo una pequeña idea", dice irónicamente Dicanti.
  
  "Shogun me dijo Negroponte, George W. Bush se interesó personalmente en el caso. El presidente cree que la aúna le debe a Juan Pablo II, que le hace mirarlo a los ojos y pedirle que no invada Irak. Bush le dijo a Negroponte que al menos eso se lo debía a la memoria de Wojtyla.
  
  -Dios mío. No habrá equipo esta vez, ¿verdad?
  
  - Responda la pregunta usted mismo.
  
  Dicanti no dijo nada. Si la prioridad era mantener este asunto en secreto, tendré que trabajar con lo que tengo. sin peso
  
  -¿Director, no cree que todo esto me cansa un poco? Dikanti estaba muy cansada y deprimida por las circunstancias del caso. Nunca había dicho tal cosa en su vida, y durante mucho tiempo después se arrepintió de haber dicho esas palabras.
  
  Boy le levantó la barbilla con los dedos y la obligó a mirar al frente.
  
  "Eso nos supera a todos, bambina. Pero Olví lo desea todo. Solo piensa que hay un monstruo matando gente. Y estás cazando monstruos.
  
  Paola sonrió agradecida. Te deseo... una vez más, por última vez, de todos modos, aunque supiera que fue un error y que me rompería el corazón. Por suerte, fue un momento fugaz e inmediatamente trató de recuperar la compostura. Estaba seguro de que no se dio cuenta.
  
  "Director, me preocupa que Fowler se quede con nosotros durante la investigación. Puedo ser una molestia.
  
  -Podia. Y también puede ser muy útil. Esta persona ha trabajado en las Fuerzas Armadas y es un tirador experimentado. Entre... otras habilidades. Sin mencionar que conoce íntimamente a nuestro principal sospechoso y es sacerdote. Tendrás que navegar en un mundo al que no estás muy acostumbrado, como el Superintendente Dante. Piensen que nuestro colega del Vaticano les abrió las puertas y Fowler abrió sus mentes.
  
  Dante es un idiota insufrible.
  
  - Lo sé. Y también un mal necesario. Todas las víctimas potenciales de nuestro sospechoso están en sus manos. Incluso si estamos separados por unos pocos metros, este es su territorio.
  
  E Italia es nuestra. En el caso Portini, actuaron ilegalmente, sin consideración por nosotros. Esto es una obstrucción a la justicia.
  
  El director se encogió de hombros, al igual que Niko.
  
  -¿Qué pasará con los propietarios de ganado si los condenan? Crear enemistad entre nosotros es inútil. Olví quiere que todo esté en orden y que puedan desordenarlo todo en ese momento. Ahora necesitamos a Dante. Como ya sabéis, éste es su equipo.
  
  - Tú eres el jefe.
  
  "Y tú eres mi profesor favorito. En fin, Dikanti, me voy a descansar y me voy a quedar en el laboratorio, analizando hasta el último grano de lo que me traen. Te dejo a ti construir mi "castillo en el aire".
  
  Boy ya caminaba por el pasillo, pero de repente se detuvo en el umbral y se dio la vuelta, mirándola de paso en paso.
  
  - Uno solo, masa. Negroponte me pidió que lo llevara en cabrese cabron. Me pidió esto como un favor personal. ¿Me está siguiendo? Y puede estar seguro de que estaremos felices de que nos deba un favor.
  
  
  
  Parroquia de Santo Tomás
  
  Augusta, Massachusetts
  
  julio de 1992
  
  
  
  Harry Bloom colocó la cesta de la colecta sobre la mesa al fondo de la sacristía. Echa un último vistazo a la iglesia. No quedó nadie... No mucha gente se reunió durante la primera hora del sábado. Sepa que si se hubiera dado prisa habría llegado justo a tiempo para ver la final de 100 m estilo libre. Solo necesitas dejar el altar de sirvientes en el armario, cambiar tus zapatos brillantes por unos deportivos y volar a casa. Orita Mona, maestra de cuarto grado, le repite cada vez que corre por los pasillos de la escuela. Su madre le repite cada vez que irrumpe en la casa. Pero había libertad en la media milla que separaba la iglesia de su casa... podía correr todo el tiempo que quisiera, siempre que mirara a ambos lados antes de cruzar la calle. Cuando sea mayor, me convertiré en un atleta.
  
  Doble con cuidado el estuche y guárdelo en el armario. Dentro estaba su mochila, de la que sacó sus zapatillas. Se estaba quitando los zapatos con cuidado cuando sintió la mano del padre Karoski en su hombro.
  
  "Harry, Harry... Estoy muy decepcionado contigo".
  
  Nío estuvo a punto de darse la vuelta, pero la mano del padre de Karoski no se lo permitió.
  
  - ¿Hice algo malo?
  
  Hubo un cambio de tono en la voz de mi padre. Es como si estuviera respirando más rápido.
  
  "Ah, y arriba estás haciendo el papel de un niño pequeño. Peor aún.
  
  "Padre, realmente no sé lo que hice..."
  
  - Qué atrevimiento. ¿No llegas tarde al Santo Rosario antes de la Misa?
  
  "Padre, el caso es que mi hermano Leopoldo no me dejaba usar el baño, y bueno, ya sabes... No es mi culpa.
  
  - ¡Cállate, desvergonzado! No pongas excusas. Ahora reconoces el pecado de mentir como el pecado de tu abnegación.
  
  Harry se sorprendió al saber que lo había atrapado. La verdad es que fue su culpa. Enciende la puerta cuando veas qué hora es.
  
  "Lo siento, padre...
  
  "Es una lástima que los niños te mientan.
  
  Djemas habí oyó hablar así al padre Karoski, tan enojado. Ahora estaba empezando a tener mucho miedo. Intentó girarse una vez, pero mi mano lo apretó contra la pared, muy fuerte. Sólo que ya no era una mano. Era un Talon, como el Hombre Lobo de la serie de la NBC. Y el Talon se clavó en su pecho, presionó su cara contra la pared, como si quisiera forzarlo a atravesarla.
  
  "Ahora, Harry, acepta tu castigo." Súbete los pantalones y no te des la vuelta, de lo contrario será mucho peor.
  
  Nío escuchó el sonido de algo metálico cayendo al suelo. Le baja los pantalones a Niko, convencido de que le espera una paliza. El sirviente anterior, Steven, le dijo en voz baja que el padre de Karoski una vez lo castigó y que estaba sufriendo mucho.
  
  "Ahora acepta tu castigo", repitió Karoski con voz ronca, presionando su boca muy cerca de la parte posterior de su cabeza. Siento escalofríos. Se le servirá sabor a menta fresca mezclado con crema para después del afeitado. En una pirueta mental increíble, se dio cuenta de que el padre de Karoski usaba los mismos loci que su padre.
  
  - ¡Arrepiétete!
  
  Harry sintió una sacudida y un dolor agudo entre las nalgas y creyó que se estaba muriendo. Lamentaba mucho llegar tarde, lo lamentaba mucho, lo lamentaba mucho. Pero incluso si le dijera eso a Talon, no le haría ningún bien. El dolor continúa, se intensifica con cada respiración Harry, presionando su rostro contra la pared, alcanzó a ver sus tenis en el piso de la sacristía y deseó tenerlos puestos, y corrió con ellos, libres y lejos.
  
  Libre y lejos, muy lejos.
  
  
  
  Apartamento de la familia Dicanti
  
  Vía Della Croce, 12
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 1:59 am
  
  
  
  - Deseo de cambio.
  
  "Muy generoso, grazie tante.
  
  Paola ignoró la sugerencia del taxista. Qué mierda de ciudad de la que hasta el taxista se quejó porque la propina era de sesenta centavos. Eso sería en liras... uff. Mucho. Ciertamente. Y para colmo, muy descortésmente pisó el acelerador antes de irse. Si yo fuera un caballero, esperaría a que entrara al portal. Eran las dos de la mañana y, Dios mío, la calle estaba desierta.
  
  Que sea cálido para su pequeño año, pero aun así Paola Cynthio se estremeció al abrir el portal. ¿Viste la sombra al final de la calle? Estoy seguro de que fue su imaginación.
  
  Cierra detrás de ella muy silenciosamente, te pido que me perdones por tener tanto miedo a un golpe. Caminé los tres pisos a la carrera. Las escaleras de madera hacían un ruido terrible, pero Paola no lo oyó, porque la sangre le latía en los oídos. Nos acercamos a la puerta del apartamento casi sin aliento. Pero cuando llegó a su rellano, se quedó atascada.
  
  La puerta estaba entreabierta.
  
  Lenta y cuidadosamente se desabrochó la chaqueta y metió la mano en el bolso. Sacó su arma reglamentaria y se puso en posición de combate, colocando el codo en la línea recta de su torso. Empujé la puerta para abrirla con una mano, entrando al departamento muy lentamente. La luz del pasillo estaba encendida. Dio un paso cauteloso hacia el interior y luego tiró bruscamente de la puerta, señalando la abertura.
  
  Nada.
  
  -¿Paola?
  
  -¿Mamá?
  
  - Vamos, hija, estoy en la cocina.
  
  Respiré aliviado y puse el arma en su lugar. Jem solo aprendió a sacar un arma en una situación real en su vida, en la academia del FBI. Este incidente claramente la puso demasiado nerviosa.
  
  Lucrezia Dicanti estaba en la cocina untando galletas con mantequilla. Es el timbre del horno de microondas y la oración sacando dos tazas de leche humeante del interior. Los ponemos sobre una pequeña mesa de fórmica. Paola mira a su alrededor, con el pecho agitado. Todo estaba en su lugar: un cerdito con cucharas de madera en la espalda, pintura brillante aplicada por ellos mismos, los restos del olor a oro flotando en el aire. Sabía que su madre era un eco de Canolis. Ella también sabía que se las había comido todas y por eso le ofrecí galletas.
  
  -¿Te llegaré con éStas? Si quieres ungirme.
  
  "Mamá, por el amor de Dios, me mataste de miedo". ¿Puedo saber por qué dejaste la puerta abierta?
  
  Casi grité. Su madre la miró preocupada. Desempolve la toalla de papel de la bata de baño y frótela con las yemas de los dedos para eliminar el aceite restante.
  
  - Hija, me levanté y escuché las noticias en la terraza. Toda Roma está en revolución con la capilla del Papa en llamas, la radio no dice nada más... decide que esperaré a que despiertes y te vi bajar del taxi. Lamento.
  
  Paola inmediatamente se sintió mal y pidió un pedo.
  
  "Cálmate, mujer. Toma una galleta.
  
  -Gracias mamá.
  
  La joven se sentó al lado de su madre, quien la miraba fijamente. Desde que Paola era pequeña, Lucrezia ha aprendido a detectar de inmediato el problema que surge y darle los consejos adecuados. Solo que el problema que llenaba su cabeza era demasiado serio, demasiado complejo. Ni siquiera sé si existe esta expresión.
  
  -¿Es por algún trabajo?
  
  "Sabes que no puedo hablar de eso.
  
  "Lo sé, y si tienes una cara como si alguien te pisara los dedos de los pies, te pasas la noche dando vueltas en la cama. ¿Estás seguro de que no quieres decirme nada?
  
  Paola miró fijamente su vaso de leche y añadió cucharada tras cucharada de azúcar mientras hablaba.
  
  "Es solo que... un caso diferente, mamá. Estuche para locos. Me siento como un maldito vaso de leche en el que alguien sigue vertiendo azúkar y azúkar. El nitrógeno ya no se disuelve y solo sirve para llenar el recipiente.
  
  Lucrecia, querida, con descaro pone su mano abierta sobre el vaso, y Paola le echa una cucharada de azúcar en la palma.
  
  "A veces ayuda compartirlo.
  
  "No puedo, mamá. Lamento.
  
  "Está bien, querida, está bien. ¿Quieres galletas mías? Estoy seguro de que no tenías nada para comer", dijo Ora, sabiamente cambiando de tema.
  
  - No, mamá, con Stas tengo suficiente. Tengo una pandereta, como en el estadio de la Roma.
  
  "Hija mía, tienes un hermoso trasero.
  
  Sí, por eso sigo soltera.
  
  -No, hija mía. Sigues soltero porque tienes un coche muy malo. Eres bonita, te cuidas, vas al gimnasio... Es cuestión de tiempo que encuentres un hombre que no se conmueva con tus llantos y tus malos modales.
  
  "No creo que suceda nunca, mamá.
  
  -¿Por qué no? ¿Qué puedes decirme de tu jefe, este hombre encantador?
  
  - Está casado, mamá. Y podría ser mi padre.
  
  - Que exagerado eres. Pásamela, por favor mira como no lo ofendo. Además, en el mundo de hoy, la cuestión del matrimonio es irrelevante.
  
  Si lo supieras, piensa en Paola.
  
  - ¿Qué te parece, mamá?
  
  - Estoy convencido. ¡Madonna, qué manos tan bonitas tiene! Con esto bailé un slang dance y#243;n...
  
  -¡Mamá! ¡Él podría sorprenderme!
  
  "Desde que tu padre nos dejó hace diez años, hija, no he pasado un solo día sin pensar en él. Pero no creo que sea como esas viudas sicilianas vestidas de negro que tiran conchas junto a las bolas de sus maridos. Vamos, tómate otro trago y vamos a dormir.
  
  Paola untó otra galleta en leche, contando mentalmente lo caliente que estaba y sintiéndose muy culpable consigo misma. Afortunadamente, no duró mucho.
  
  
  
  De la correspondencia del cardenal
  
  Francis Shaw y la señora Edwina Bloom
  
  
  
  Boston, 23-02-1999
  
  Cariño, sé y #241; reza:
  
  En respuesta a su carta del 17.02.1999, quiero decirle (...) que respeto y lamento su dolor y el dolor de su hijo Harry. Soy consciente del gran sufrimiento por el que pasó, un gran sufrimiento. Estoy de acuerdo contigo en que el hecho de que un hombre de Dios cometa los errores que cometió el Padre Karoski, podría sacudir los cimientos de su fe (...) Admito mi error. Nunca debí haber vuelto a nombrar al Padre Karoski (...) tal vez la tercera vez que creyentes preocupados como usted vinieron a mí con sus quejas, debí haber ido por el otro lado (...). Luego de recibir malos consejos de los psiquiatras que llevaron su caso, como el Dr. Dressler, quien comprometió su prestigio profesional alegando que estaba en condiciones de servir, cedió (...)
  
  Espero que la generosa indemnización acordada con su abogado haya resuelto este asunto a satisfacción de todos (...) ya que esto es más de lo que podemos ofrecer (...) a amos, si podemos, claro. ciertamente queriendo aliviar su dolor con dinero, si me tomo la libertad de aconsejarle que se calle, por el bien de todos (...) nuestra Santa Madre Iglesia ya ha sufrido bastante por la calumnia de los malvados, por el Satán mediático (...) por el bien de todos nosotros. nuestra pequeña comunidad, por el bien de su hijo y por su propio bien, pretendamos que nunca sucedió.
  
  Toma todas mis bendiciones
  
  
  Francisco Augusto Shaw
  
  Cardenal Prelado de la Arquidiócesis de Boston y#243;Cesis
  
  
  
   Instituto San Mateo
  
  Primavera de plata, Maryland
  
   noviembre de 1995
  
  
  
  TRÁFICO DE LA ENTREVISTA N№ 45 ENTRE EL PACIENTE N№ 3643 Y EL DR. CANIS CONROY. PRESENCIA DEL DR. FOWLER Y SALER FANABARZRA
  
  
  DR. CONROY : Hola Viktor, ¿podemos pasar?
  
  #3643: Por favor, doctor. Esta es su esposa Nika.
  
  #3643: Pasa, por favor, pasa.
  
  DR. CONROY ¿Se encuentra bien?
  
  #3643: Genial.
  
  DR. CONROY Está tomando sus medicamentos regularmente, asistiendo a clases grupales regularmente... Está progresando, Víctor.
  
  #3643 : Gracias doctor. Hago mi mejor.
  
  DR. CONROY: Bueno, ya que hemos estado hablando hoy, eso es lo primero con lo que vamos a comenzar la terapia de regresión. É es el comienzo de Fanabarzra. Él es el Dr. Hindú que se especializa en hipnosis.
  
  #3643 : Doctor, no sé si sentí que acababa de cruzarme con la idea de ser sometido a tal experimento.
  
  DR. CONROY: Esto es importante, Víctor. Hablamos de esto la semana pasada, ¿recuerdas?
  
  #3643 : Sí, lo recuerdo.
  
  Si eres un Fanabarzra, si prefieres que el paciente se siente?
  
  Mr FANABARZRA: Ser una rutina más có en la cama. Es importante que esté lo más relajado posible.
  
  DR.CONROY Túmbate, Viktor.
  
  #3643 : Como desees.
  
   Sr. FANABARZRA : Bien, Viktor, voy a mostrarle este pendulo. ¿Le importaría bajar un poco las persianas, doctor? Es suficiente, gracias. Víctor, mira al tipo, si eres tan amable.
  
  (EN ESTA TRADICIÓN SE OMITIRÁ EL PROCEDIMIENTO DE HIPNOSIS DEL SEÑOR FANABARZRA POR PETICIÓN EXPRESADA POR EL SEÑOR FANABARZRA. TAMBIÉN SE HAN QUITADO LAS PAUSAS PARA FACILITAR LA LECTURA)
  
  
  Sr. FANABARZRA: Bueno... es 1972 ahora. ¿Qué recuerdas de su pequeñez?
  
  #3643: Mi padre... nunca estuvo en casa. A veces toda la familia lo espera en la fábrica los viernes. Mamá, el 225 de diciembre me enteré que era drogadicto y que tratamos de evitar que su dinero se gastara en bares. Haz que salga el friili. Estamos esperando y esperando. Damos patadas al suelo para mantenernos calientes. Emil (el hermano pequeño de Karoski) me pidió su bufanda porque tiene papá. Yo no se lo di. Mi madre me golpeó en la cabeza y me dijo que se la diera. Finalmente nos cansamos de esperar y nos fuimos.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Sabe dónde estuvo su padre?
  
  : Él fue despedido. Regresé a casa dos días después de enfermarme. Mamá dijo que había bebido y andado con putas. Le hicieron un cheque, pero no duró mucho. Vamos al Seguro Social por el cheque de papá. Pero a veces papá se adelantaba y se lo bebía. Emil no entiende por qué alguien puede beber papel.
  
  Sr FANABARZRA: ¿Usted pidió ayuda?
  
  #3643: A veces nos regalaban ropa en la parroquia. Los otros chicos iban al Centro de Rescate por ropa, que siempre era mejor. Pero mi madre decía que eran herejes y paganos y que era mejor llevar ropa cristiana honesta. Beria (el anciano descubrió que su ropa cristiana digna estaba en agujeros. Lo odio por esto.
  
  Sr FANABARZRA: ¿Estaba feliz cuando se fue Beria?
  
  #3643: Estaba en la cama. Lo vi cruzar la habitación en la oscuridad. Llevaba botas en la mano. Me dio su llavero. Toma el oso de plata. Me dijo que pusiera las teclas correspondientes en él. Lo juro por mi madre Anna Emil Llor, porque no la despidieron de él. Le di un manojo de llaves. Emil siguió llorando y tirando el manojo de llaves. Llorar todo dia. Rompo el libro de cuentos que tengo para que se calle. Lo desgarré con unas tijeras. Mi padre me encerró en su habitación.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Dónde estaba su madre?
  
  #3643: Jugando bingo en la parroquia. era martes Los martes jugaban al bingo. Cada carrito costaba un centavo.
  
  Sr FANABARZRA: ¿Qué é pasóó en ese roomón?
  
   #3643: Nada . Esper e.
  
  Sr. FANABARZRA : Viktor, tienes que contarmelo.
  
   #3643: ¡No pase NADA, entienda, señor, NADA!
  
   Sr. FANABARZRA : Viktor, tienes que contarmelo. Tu padre te encerró en su habitación y te hizo algo, ¿no?
  
  #3643: No entiendes esto. ¡Me lo merezco!
  
  Sr FANABARZRA: ¿Qué es lo que se merece?
  
  #3643: Castigo. Castigo. Necesitaba mucho castigo para arrepentirme de mis malas acciones.
  
  Sr FANABARZRA: ¿Qué pasa?
  
  #3643: Todo mal. Que mal estaba. Sobre gatos. Se encontró con un gato en un bote de basura lleno de periódicos arrugados y le prendió fuego. ¡Y chillo! Frío en una voz humana. Y sobre el cuento de hadas.
  
  Señor: ¿Eso fue un castigo, Víctor?
  
  #3643 : Dolor. Estoy sufriendo. Y a ella le gustaba, lo sé. Pensé que también dolía, pero eso era mentira. Está en polaco. No sé mentir en inglés, - vaciló. Siempre hablaba polaco cuando me castigaba.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Te tocó?
  
  #3643: Me pateó el trasero. No me dejó dar la vuelta. Y me metí en algo por dentro. Algo caliente que duele.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Había tales castigos a menudo?
  
  #3643 : Todos los martes. Cuando mamá se fue. A veces, cuando terminaba, se quedaba dormido encima de mí. Como si estuviera muerto. A veces no podía castigarme y golpearme.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Te golpeó?
  
  #3643 : Sostuvo mi mano hasta que se cansó. A veces, después de que me golpeas, puedes castigarme ya veces no.
  
   Sr. FANABARZRA : ¿Y a tus hermanos, Viktor? ¿Tu padre los castigó?
  
  : Creo que castigó a Beria. Emil nunca, Emil estaba bien, así que murió.
  
  : ¿los buenos mueren, Víctor?
  
  : Sé buenos chicos. Los chicos malos nunca.
  
  
  
  Palacio del Gobernador
  
  Vaticano
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 10:34 horas.
  
  
  
  Paola esperaba a Dante, trapeando la alfombra del pasillo con pasos cortos y nerviosos. La vida empezó mal. Apenas descansaba por la noche, y al llegar a la oficina se enfrentaba a un montón de papeleo y obligaciones insoportables. Responsable de la protección de la población civil de Italia, Guido Bertolano se mostró muy preocupado por el creciente flujo de peregrinos que comenzaba a inundar la ciudad. Polideportivos, colegios y todo tipo de instituciones municipales con techo y gran cantidad de solares ya estaban completamente llenos allí. Ahora duermen en las calles, en los portales, en las plazas, en las cajas automáticas. Dicanti lo contactó para pedirle ayuda para encontrar y capturar al sospechoso, y Bertolano se rió cortésmente en su oído.
  
  , incluso si ese sospechoso fuera el mismo Shimo Osama, no hay mucho que podamos hacer. Eso sí, puede esperar a que todo termine San Barullo.
  
  "No sé si te das cuenta...
  
  "Ispettora... Dicanty dijo tu nombre, ¿no?" En Fiumicino está aparcado el Air Force One17. No hay un solo hotel de cinco estrellas que no tenga una prueba coronada en la suite presidencial. ¿Entiendes qué pesadilla es proteger a estas personas? Cada quince minutos hay indicios de posibles atentados terroristas y falsas amenazas de bomba. Llamo a los carabinieri de los pueblos a doscientos metros a la redonda. Cre ámame, tu caso puede esperar. Ahora deja de bloquear mi línea, por favor", dijo, y colgó abruptamente.
  
  ¡Maldita sea! ¿Por qué nadie la tomó en serio? Ese caso fue un gran impacto, y la falta de claridad en el fallo en cuanto a la naturaleza del caso significó que cualquier reclamo de su parte encontrara indiferencia por parte de los demócratas. c. Pasé bastante tiempo al teléfono, pero no obtuve mucho. Entre llamadas, le pedí a Pontiero que viniera a hablar con la anciana carmelita de Santa Mar en Transpontina mientras ella estaba a punto de hablar con el cardenal Samalo. Y todos se pararon en la puerta de la oficina del oficial de turno, dando vueltas como un tigre saciado con el saldo del café.
  
  El padre Fowler, sentado modestamente en un suntuoso banco de palisandro, lee su breviario.
  
  "Son momentos como é cent que me arrepiento de haber dejado de fumar, dottora.
  
  -¿Tambié está nervioso, padre?
  
  -No. Pero te estás esforzando mucho para lograrlo.
  
  Paola toma la indirecta del sacerdote y lo deja dar vueltas. Se sienta al lado del el. Fingí leer el informe de Dante sobre el primer crimen, reflexionando sobre la mirada extra que el superintendente del Vaticano le dio al padre Fowler cuando los presentó en la sede de la UACV por DOJ.anna. Dante , no seas como él". El inspector estaba alarmado e intrigado. Decidí que en la primera oportunidad le pediría a Dante que me explicara esta frase.
  
  Regresé su atención al informe. Era una absoluta tontería. Era evidente que Dante no cumplía con diligencia estos deberes, lo que, por otra parte, era buena suerte para él. Tendré que examinar cuidadosamente el lugar donde murió el cardenal Portini, con la esperanza de encontrar algo más interesante. Lo haré el mismo día. Al menos las fotos eran buenas. Cierra la carpeta de golpe. No puede concentrarse.
  
  Le costaba admitir que estaba asustada. Estaba en el mismo korazov del Vaticano, en un edificio aislado del resto en el centro de Chitta. Esta estructura contiene más de 1.500 despachos, incluido el del Alto Ponto. Paola simplemente estaba perturbada y distraída por la abundancia de estatuas y pinturas que llenaban los pasillos. Un resultado por el que los estadistas del Vaticano se han esforzado durante siglos, y que sabían que tenía un impacto en su ciudad en los visitantes. Pero Paola no puede permitirse distraerse con su trabajo.
  
  -Padre Fowler.
  
  -¿Si?
  
  - ¿Puedo hacerte una pregunta?
  
  -Ciertamente.
  
  "Veo al cardenal por primera vez.
  
  - No es cierto.
  
  Paula pensó por un momento.
  
  "Quiero decir vivo.
  
  - Y ¿cuá es tu pregunta?
  
  -¿Somo se dirige al cardenal a solas?
  
  - Normalmente con respeto, tuyo - Fowler cerró su revista y la miró a los ojos, - Tranquila, cariñosa. Es la misma persona que tú y yo. Y usted es el inspector a cargo de la investigación, y un excelente profesional. Pórtate bien.
  
  Dikanti sonrió agradecida. Finalmente Dante abrió la puerta principal.
  
  -Ven aquí, por favor.
  
  Había dos mesas en la antigua oficina, en las que se sentaban dos sacerdotes, conectados al teléfono y al correo electrónico. Ambos saludaron con un cortés movimiento de cabeza a los visitantes, que pasaron sin más al despacho del ayuda de cámara. Era una habitación sencilla, sin cuadros ni alfombras, con una librería a un lado y un sofá con mesas al otro. El crucifijo en un palo era la decoración de las paredes.
  
  En contraste con el espacio vacío de las paredes, el escritorio de Eduardo Gonzalez Samalo, el hombre que había tomado las riendas de la iglesia antes de la elección del nuevo Sumo Pon fis, estaba completamente ocupado. llena de papeles. Samalo, vestido con una sotana limpia, se levantó de la mesa y salió a saludarlos. Fowler se inclina y besa el anillo del cardenal con respeto y obediencia, como hacen todos los gatos cuando saludan a un cardenal. Paola se mantuvo reservada. Ella inclinó la cabeza ligeramente, y algo avergonzada. Ella no se consideraba un gato desde la infancia.
  
  Samalo toma la caída del inspector con naturalidad, pero con el cansancio y el arrepentimiento claramente visibles en su rostro y espalda. Fue la mayor autoridad del Vaticano durante varias décadas, pero aparentemente no le gustaba.
  
  "Lamento haberte hecho esperar. En estos diez minutos estoy hablando por teléfono con el delegado de la Comisión alemana, que está muy nervioso. No hay suficientes lugares en los hoteles en todas partes, reina un completo caos en la ciudad. Y todos quieren estar en primera fila en el funeral de la última madre y Anna.
  
  Paola asintió cortésmente.
  
  "Supongo que todo esto, maldita sea, debe ser extremadamente difícil de manejar.
  
  Samalo, dedico su aliento entrecortado a cada respuesta.
  
  -¿Está enterado de lo sucedido, Su Eminencia?
  
  -Ciertamente. Camilo Sirin me informó oportunamente de los hechos. Todo esto es una terrible desgracia. Supongo que en otras circunstancias habría reaccionado mucho peor ante estos atroces criminales, pero, francamente, no tuve tiempo de horrorizarme.
  
  "Como sabe, debemos pensar en la seguridad de los otros cardenales, Su Eminencia.
  
  Samalo hizo un gesto hacia Dante.
  
  "Vigilancia ha hecho un esfuerzo especial para reunir a todos en Domus Sanctae Marthae antes de lo planeado, así como para proteger la integridad de este lugar.
  
  -¿La Domus Sanctae Marthae?
  
  "Este edificio fue renovado a pedido de Juan Pablo II para que sirviera como residencia de los cardenales durante el Cónclave", intervino Dante.
  
  "Uso muy inusual para un edificio completo, ¿no?"
  
  -El resto del año se utiliza para alojar invitados ilustres. Incluso creo que todos se detuvieron una vez, ¿no es así, padre Fowler? dijo Sámalo.
  
   Fowler parecía un tanto incómodo. Por unos instantes les pareció que entre ellos había un breve enfrentamiento sin enemistad, una lucha de voluntades. Fue Fowler quien inclinó la cabeza.
  
  "De hecho, Su Eminencia. Durante algún tiempo fui huésped de la Santa Sede.
  
  - Creo que tuviste problemas con Uffizio 18.
  
  - Me llamaron para una consulta sobre eventos en los que realmente participé. Nada más que yo
  
  El cardenal pareció satisfecho con la aparente inquietud del sacerdote.
  
  "Ah, pero por supuesto, padre Fowler... no es necesario que me dé ninguna explicación". Su reputación le precedía. Como sabe, inspector Dicanti, tengo una buena vigilancia por la seguridad de mis hermanos cardenales. Casi todos ellos están a salvo aquí, en lo más profundo del Vaticano. Hay quienes aún no han llegado. En principio, el alojamiento en la Domus era opcional hasta el 15 de abril. Muchos cardenales fueron destinados a comunidades o residencias sacerdotales. Pero ahora les hemos informado que deben permanecer todos juntos.
  
  -¿Quién está ahora en Domus Sanctae Marthae?
  
  -Ochenta y cuatro. El resto, hasta ciento quince, llegará en las dos primeras horas. Intentamos contactar a todos para decirles que nos enviaran su itinerario para mejorar la seguridad. Estos son los que me importan. Pero, como le dije, el inspector general Sirin está a cargo de todo. No tienes de qué preocuparte, mi querida niña.
  
  -¿En esos ciento quince estados á incluidos Robaira y Portini? -inquirió Dicanti, irritado por la condescendencia del camarlengo.
  
  "Bueno, supongo que realmente me refiero a ciento trece cardenales", respondí bruscamente. Sámalo. Era un hombre orgulloso y no le gustaba que una mujer lo corrigiera.
  
  "Estoy seguro de que Su Eminencia ya ha pensado en un plan en ese sentido", intervino Fowler conciliador.
  
  "Efectivamente... Difundiremos el rumor de que Portini está enfermo en la casa de campo de su familia en Córcega. La enfermedad, lamentablemente, terminó trágicamente. En cuanto a Robaira, algunos asuntos relacionados con su actividad pastoral no le permiten visitar el Cónclave, aunque acude a Roma para someterse al nuevo Sumo Pontífice. Lamentablemente, al morir en un accidente automovilístico, como yo bien podría emitir una póliza de seguro. Esta noticia se dará a conocer a la prensa después de su publicación en el Cénclave, no antes.
  
  Paola no pierde los estribos de asombro.
  
  "Veo que todo está atado y bien atado con Su Eminencia.
  
  El camarlengo se aclara la garganta antes de responder.
  
  - Esta es la misma versión que cualquier otra. Y este es el que no da a nadie y no da.
  
  - Aparte de la verdad.
  
  "Esta es la Iglesia de los Gatos, Inspector. Inspiración y luz para mostrar el camino a miles de millones de personas. No podemos permitirnos más escándalos. En términos de ¿qué é es verdad?
  
  Dicanti torció su gesto, aunque reconoció lógica como una cita implícita de las palabras del anciano. A ella se le ocurrieron muchas formas de oponerse a él, pero me di cuenta de que no deduciría nada claro. Prefiero continuar la entrevista.
  
  "Supongo que no le dirás a los Cardenales el motivo de tu concentración prematura.
  
  -De nada. Se les pidió directamente que no lo hicieran, ni a la guardia suiza, con el pretexto de que en la ciudad hay un grupo radical que amenaza a la jerarquía eclesiástica.;cat. Creo que todos entendieron esto.
  
  -¿Conocer personalmente a las chicas?
  
  El rostro del Cardenal se oscureció por un momento.
  
  Sí, ve y dame el cielo. Con el cardenal Portini estoy de acuerdo en menor medida, a pesar de que era italiano, pero mis asuntos siempre han estado muy centrados en la organización interna del Vaticano, y he dedicado mi vida a la doctrina. Escribió mucho, viajó mucho... fue un gran hombre. Yo personalmente no estaba de acuerdo con su política, tan abierta, tan revolucionaria.
  
  -¿Revolucionario? -se interesa Fowler.
  
  "Mucho, padre, mucho. Abogó por el uso del preservativo, la ordenación de mujeres al sacerdocio... sería el Papa del siglo XXI. Adem era relativamente joven, apenas 59 años. Si se hubiera sentado en la silla de Pedro, habría presidido el Concilio Vaticano III, que muchos consideran tan necesario para la Iglesia. Su muerte fue una desgracia absurda y sin sentido.
  
  -¿Contaba con su voto? Fowler dijo.
  
  El camarlengo se ríe entre dientes.
  
  -No me pida en serio que revele por quién voy a votar, ¿verdad, padre?
  
  Paola vuelve a tomar las riendas de la entrevista en sus propias manos.
  
  "Eminencia, usted dijo que yo estaba menos de acuerdo con Portini, pero ¿y Robaira?
  
  -Gran persona. Se dedicó por completo a la causa de los pobres. Por supuesto que tienes defectos. Le resultaba muy fácil imaginarse vestido de blanco en el balcón de la plaza de San Pedro. No es que haya hecho algo bueno que quisiera, por supuesto. Somos muy amigables. Nos escribimos muchas veces. Su íniko pecado fue el orgullo. Siempre demuestra su pobreza. Firmó sus cartas con el bendito mendigo. Para enfurecerlo, siempre terminaba mis cartas con beati pauperes spirito 19, aunque él nunca quiso dar por sentada esta alusión. Pero además de sus defectos, fue un estadista y un líder de la iglesia. Hizo muchas cosas buenas a lo largo de su vida. Nunca me lo imaginé con las sandalias Rybak 20, supongo que por mi talla grande lo tapan. con correo electrónico
  
  Mientras hablaba de su amigo, el viejo cardenal se hizo más pequeño y canoso, su voz se volvió triste y su rostro expresaba el cansancio acumulado en su cuerpo durante setenta y ocho años.;os. Aunque no comparto sus ideas, Paola Sinti simpatiza con él. Sabía que al escuchar estas palabras, que son un honesto epitafio, el viejo español se arrepintió de no encontrar un lugar para llorar a solas a su amigo. Maldita dignidad. Pensando en esto, se dio cuenta de que estaba empezando a mirar todas las túnicas y sotanas cardenalicias y ver a la persona que las usaba. Debe aprender a dejar de ver a los eclesiásticos como seres unidimensionales, ya que los prejuicios de la sotana podrían poner en peligro su trabajo.
  
  En resumen, creo que nadie es profeta en su propia tierra. Como te dije antes, coincidimos muchas veces. El buen Emilio vino aquí hace siete meses, sin apartarse nunca de mi lado. Uno de mis asistentes nos tomó una foto en la oficina. Creo que lo tengo en algún sitio.
  
  El delincuente se acercó a la mesa y sacó un sobre con una fotografía del cajón. Eche un vistazo al interior y ofrezca a los visitantes una de las ofertas instantáneas.
  
  Paola sostuvo la foto sin mucho interés. Pero de repente la miró con los ojos abiertos como platos. Agarro la mano de Dante con fuerza.
  
  - Oh maldita sea. ¡Maldita sea!
  
  
  
  Iglesia de Santa María en Traspontina
  
   Via della Conciliazione, 14
  
   Mis ércoles 6 de abril de 2005 10:41 am .
  
  
  
   Pontiero llamó con insistencia a la puerta trasera de la iglesia, la que daba a la sacristía. Siguiendo las instrucciones de la policía, el hermano Francesco colgó un cartel en la puerta, escrito en letras inciertas, que decía que la iglesia estaba cerrada por reformas. Pero, además de la obediencia, el monje debe haberse quedado un poco sordo, ya que el inspector subalterno había estado tocando el timbre durante 5 minutos. Después de él, miles de personas llenaron Via dei Corridori, nú simplemente nú más grande y desordenada que Via della Conciliazione.
  
  Finalmente escucho un ruido al otro lado de la puerta. Los cerrojos estaban echados y el hermano Francesco asomó la cara por la rendija, entrecerrando los ojos por la brillante luz del sol.
  
  -¿Si?
  
  "Hermano, soy el subinspector Pontiero. Me recuerdas a ayer.
  
  El hombre religioso asiente una y otra vez.
  
  - ¿Que queria el? Vino a decirme que ya puedo abrir mi iglesia, Dios los bendiga. Con peregrinos en la calle... Id y comprobad vosotros mismos... - dijo, dirigiéndose a miles de personas en la calle.
  
  - No hermano. Necesito hacerle algunas preguntas. ¿Te importa si paso?
  
  -¿Debe ser ahora? Hice mis oraciones...
  
  "No tomes demasiado de su tiempo. Solo sea por un momento, de verdad.
  
  Francesco Meno mueve la cabeza de un lado a otro.
  
  - Qué clase de tiempos son estos, qué clase de tiempos. Hay muerte, muerte y prisa por todas partes. Incluso mis oraciones no me dejan orar.
  
  La puerta se abrió lentamente y se cerró detrás de Pontiero con un ruido sordo.
  
  "Padre, esta es una puerta muy pesada.
  
  - Sí hijo mio. A veces me cuesta abrirlo, sobre todo cuando vengo cargado del supermercado. Ya nadie ayuda a los ancianos a cargar bolsas. Qué tiempos, qué tiempos.
  
  "Obligación de usar el carrito, hermano.
  
  El inspector subalterno acarició el interior de la puerta, miró el alfiler cuidadosamente y lo sujetó a la pared con dedos gruesos.
  
  "Quiero decir, la cerradura no tiene ninguna marca y no parece pirateada en absoluto.
  
  No, hijo, o, gracias a Dios, no. Es una buena cerradura y la puerta se pintó la última vez. Pinto parroquiano, mi amigo, el buen Giuseppe. Ya sabes, tiene asma, y los vapores de pintura no funcionan con él...
  
  "Hermano, estoy seguro de que Giuseppe es un buen cristiano.
  
  "Así es, hija mía, así es.
  
  Pero no es por eso que estoy aquí. Necesito saber cómo entró el asesino en la iglesia, si hay otras entradas. Ispetora Dicanti.
  
  Podría haber entrado por una de las ventanas si hubiera tenido una escalera. Pero no lo creo porque estoy roto. Madre mía, qué desastre si rompe uno de los vitrales.
  
  -¿Le importa si echo un vistazo a estas ventanas?
  
  - No Somo. Sígame.
  
  El monje camina a través de la sacristía hacia la iglesia, brillantemente iluminada por velas al pie de las estatuas de santos y santas. Pontiero se sorprendió de que fueran tan pocos que estuvieran encendidos.
  
  "Tus ofrendas, hermano Francesco.
  
  "Ah, hija mía, fui yo quien encendió todas las velas que había en la Iglesia, pidiendo a los santos que aceptaran el alma de nuestro Santo Padre Juan Pablo II en el seno de Dios.
  
  Pontiero sonrió ante la simple inocencia de un hombre religioso. Estaban situados en la nave central, desde la que se puede ver tanto la puerta de la sacristía como la puerta de entrada y ventanas de la fachada, las hornacinas que había en la iglesia. Pasa el dedo por el respaldo de uno de los bancos en tu gesto involuntario, repetido por miles de misas en miles de domingos. Era la casa de Dios, y fue profanada e insultada. Esa mañana, a la luz parpadeante de las velas, la iglesia se veía muy diferente a la anterior. El inspector subalterno no pudo reprimir un escalofrío. Dentro del templo hacía calor y fresco, en contraste con el calor de afuera. Mira hacia las ventanas. El más bajo estaba a unos cinco metros del suelo. Estaba cubierto con exquisitas vidrieras de colores, que no tenían ni un solo rasguño.
  
  "Es imposible que el asesino entre por las ventanas, cargado con una carga de 92 kilogramos. Tendría que usar grúa. Y miles de peregrinos afuera lo habrían visto. No, es imposible.
  
  Las canciones sobre los que hacen cola para despedirse de Papa Wojtyła llegaron a dos de ellos. Todos hablaron de paz y amor.
  
  "Oh, tontos. Son nuestra esperanza para el futuro, ¿no es así, inspector jefe?
  
  "Quanta no tiene tiempo, hermano.
  
  Pontiero se rascó la cabeza pensativo. Ningún punto de entrada que no sean puertas o ventanas podría venir a la mente. Dieron unos pasos que resonaron por la iglesia de la vatzía.
  
  "Escucha, hermano, ¿alguien tendrá una llave de la iglesia para mí?" Tal vez alguien haciendo la limpieza.
  
  "Oh no, en absoluto. Unos feligreses muy devotos vienen a ayudarme con la limpieza del templo durante la oración de la mañana muy temprano y por la tarde, pero siempre vienen cuando estoy en casa. De hecho, tengo un juego de llaves que siempre llevo conmigo, ¿sabes? -mantenía la mano izquierda en el bolsillo interior de su hábito marrón, en el que tintineaban las llaves.
  
  "Bueno, padre, me rindo... No entiendo quién pudo haber entrado desapercibido".
  
  "Nada, hijo, lamento no haber podido ayudar...
  
  - Gracias Padre.
  
  Pontiero dio media vuelta y se dirigió a la sacristía.
  
  "A menos que..." El carmelita pensó por un momento, luego negó con la cabeza. No, es imposible. No puede ser
  
  -¿Que hermano? Digame. Cualquier cosita puede ser úas siempre y cuando.
  
  - No, déjalo.
  
  "Insisto, hermano, insisto. Juega lo que piensas.
  
  El monje se tiró pensativo de la barba.
  
  "Bueno... hay un acceso subterráneo a neo. Este es un antiguo pasaje secreto que data del segundo edificio de la iglesia.
  
  -¿Segunda construcción?
  
  -Sí, la iglesia original fue destruida durante el saqueo de Roma en 1527. Estaba en la montaña de fuego de los que defienden el castillo del Santo Ángel. Y esta iglesia, a su vez...
  
  "Hermano, por favor deja una lección de historia a veces para que sea mejor". Apunta al pasillo, ¡rápido!
  
  - ¿Está seguro? Lleva un traje muy bonito...
  
  - Si padre. Estoy seguro que enséñamelo.
  
  "Como desee, inspector junior, como desee", dijo humildemente el monje.
  
  Ve a pie hasta la entrada más cercana, donde había una fuente con agua bendita. Onallo tapa un hueco en una de las baldosas del suelo.
  
  ¿Ves esta brecha? Inserte sus dedos en él y tire con fuerza.
  
  Pontiero se arrodilló y siguió las instrucciones del monje. No pasó nada.
  
  -Haz esto de nuevo, aplicando fuerza hacia la izquierda.
  
  El inspector subalterno hizo lo que le había ordenado el hermano Francesco, pero fue en vano. Pero no importa cuán delgado y bajo fuera, poseía una gran fuerza y una mayor determinación. Lo probé por tercera vez y noté como la piedra se soltaba y salía fácilmente. En realidad era una escotilla. Lo abrí con una mano, revelando una pequeña escalera estrecha que bajaba solo unos pocos pies. Saca tu linterna y apúntala hacia la oscuridad. Los escalones eran de piedra y parecían sólidos.
  
  "Está bien, veamos cómo podemos usar todo esto.
  
  "Inspector junior, no baje las escaleras, oh, solo, por favor.
  
  - Tranquilo, hermano. Ningún problema. Todo está bajo control.
  
  Pontiero podía imaginar la cara que vería frente a Dante y Dicanti cuando les contara lo que había descubierto. Se levantó y comenzó a bajar las escaleras.
  
  "Espere, Inspector Junior, espere. Ve a buscar una vela.
  
  "No te preocupes, hermano. Basta de linterna - grito Pontiero.
  
  Las escaleras conducían a un corto pasillo con paredes semicirculares ya una habitación de unos seis metros cuadrados. Pontiero se lleva la linterna a los ojos. Parecía que el camino acababa de terminar. En el centro de la habitación hay dos columnas separadas. Parecen ser muy antiguos. No sabía cómo definir el estilo, por supuesto nunca llamó demasiado la atención en la clase de historia. Sin embargo, en lo que quedaba de uno de los pilares, vio lo que parecían los restos de algo que no debería estar en todas partes. Parece que era la época...
  
  Cinta insultiva.
  
  No era un pasaje secreto, sino un lugar de ejecución.
  
  Oh, no.
  
  Pontiero giró justo a tiempo de evitar el golpe que debía romperle el cráneo só, que le dio en el hombro derecho. Kei cayó al suelo, temblando de dolor. La linterna voló hacia un lado, iluminando la base de uno de los pilares. Intuición: el segundo golpe en el arco desde la derecha, que entregó a la mano izquierda. Busqué a tientas la pistola enfundada y, a pesar del dolor, logré sacarla con la mano izquierda. El arma lo presionó como si fuera de plomo. No se dio cuenta de la otra mano.
  
  Barra de hierro. Debe tener una barra de hierro o algo así.
  
  Intenta apuntar, pero no te esfuerces. Intenta retroceder hacia la columna, pero un tercer golpe, esta vez en la espalda, lo envía al suelo. Sostuvo el arma con fuerza, como quien se aferra a su vida.
  
  Poniendo su pie en su brazo, la obligó a soltarse. El pie continuó apretando y aflojando. Una voz vagamente familiar se une al crujido de los huesos al romperse, pero con un timbre muy, muy distinto.
  
  - Pontiero, Pontiero. Mientras que la iglesia anterior estaba bajo fuego de Castel Sant'Angelo, estaba bajo la protección de Castel Sant'Angelo. Y esta iglesia, a su vez, reemplazará al templo pagano que el Papa Alejandro VI ordenó derrocar. En la Edad Media, se creía que esta era la tumba de la misma Simoran Mula.
  
  La barra de hierro pasó y volvió a caer, golpeando la espalda del inspector subalterno, que quedó atónito.
  
  "Ah, pero su apasionante historia no acaba ahí, ahí. Estos dos pilares que ves aquí son donde los santos Pedro y Pablo fueron atados antes de ser martirizados por los romanos. Vosotros los romanos estáis siempre tan atentos a nuestros santos.
  
  Nuevamente la barra de hierro golpeó, esta vez en la pierna izquierda. Pontiero aulló de dolor.
  
  "Podría haber escuchado todo esto arriba si no me hubieras interrumpido. Pero no te preocupes, conocerás muy bien a Estas Stolbov. Los conocerás muy, pero muy bien.
  
  Pontiero trató de moverse, pero se horrorizó al descubrir que no podía moverse. No sabía la extensión de sus heridas, pero no notó sus extremidades. Siento manos muy fuertes moviéndose en la oscuridad y un dolor agudo. Emite una alarma.
  
  "No te recomiendo que trates de gritar. Nadie lo escucha. Y nadie ha oído hablar de los otros dos tampoco. Tomo muchas precauciones, ¿sabes? No me gusta que me interrumpan.
  
  Pontiero sintió que su conciencia se hundía en un agujero negro, similar a aquel en el que poco a poco se hunde en el suño. Como en suño, o a lo lejos, se escuchan voces de gente caminando desde la calle, unos metros por encima del el. Confía en que reconocerás la canción que cantaron juntos, un recuerdo de su infancia, a una milla de distancia de ti en el pasado. Era "Tengo un amigo que me ama, su nombre es Jess
  
  "En realidad, odio que me interrumpan", dijo Karoski.
  
  
  
  Palacio del Gobernador
  
  Vaticano
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 13:31 horas.
  
  
  
  Paola le mostró a Dante y Fowler una foto de Robaira. Un primer plano perfecto del cardenal sonriendo afectuosamente, con los ojos brillantes tras unas gruesas gafas con forma de concha. Dante primero miró la foto, sin entender.
  
  Gafas, Dante. Gafas perdidas.
  
  Paola buscaba a un hombre vil, marcó el número como loca, fue a la puerta, salió apresurada de la oficina del asombrado camarlengo.
  
  - ¡Anteojos! ¡ Puntos carmelitas! Paola gritó desde el pasillo.
  
  Y entonces el superintendente me entendió.
  
  -¡Vamos, padre!
  
  Rápidamente me disculpé con la camarera y seguí a Fowler para buscar a Paola.
  
  El inspector colgó el teléfono enojado. Pontiero no lo atrapó. Debí debería mantenerlo en silencio. Baja corriendo las escaleras hasta la calle. Diez pasos a seguir completan la Via del Governatorato. En ese momento pasó un utilitario con una matriz SCV 21. En su interior iban tres monjas. Paola les hizo un gesto frenético para que se detuvieran y se paró frente al auto. El parachoques se detuvo a solo cien metros de sus rodillas.
  
  -¡Santa Virgen! ¿Estás loco, eres orita?
  
  El CSI llega a la puerta del conductor y me muestra su matrícula.
  
  Por favor, no tengo tiempo para explicar. Necesito llegar a St. Anne's Gate.
  
  Las monjas la miraron como si hubiera perdido la cabeza. Paola condujo el auto hasta una de las puertas de atrás.
  
  "Desde aquí es imposible, tendré que caminar por la Cortille del Belvedere", le dijo el que conducía. Si quieres te puedo llevar a Piazza del Sant'Uffizio, esta es la salida más rá, pide desde Città en estos días. La Guardia Suiza pone barreras con motivo del Cóljuch.
  
  "Lo que sea, pero por favor date prisa.
  
  Cuando la monja ya estaba sentándose primero y sacando los clavos, el carro volvió a caer al suelo.
  
  "¿Pero todos se han vuelto locos? gritó la monja.
  
  Fowler y Dante se colocaron frente al auto, con las manos en el capó. Cuando Monja Fren y #243; apretado en el frente del cuarto de servicio. Se consagraban ritos religiosos.
  
  -¡Empieza, hermana, por Dios! dijo Paola.
  
  La carriola no tardó ni veinte segundos en cubrir el medio kilómetro de metro que los separaba de su destino. Parece que la monja tiene prisa por deshacerse de su carga innecesaria, inoportuna y vergonzosa. No tuve tiempo de parar el auto en la Plaza del Santo Agricio cuando Paola ya corría hacia la reja de hierro negro que protegía la entrada a la ciudad, con una fea en la mano. Marko contacta a tu supervisor inmediatamente y contesta al operador.
  
  - Inspectora Paola Dicanti, Seguridad 13897. Agente en peligro, repito, agente en peligro. El subinspector Pontiero se encuentra en Via Della Consiliazione, 14. Iglesia de Santa Maria in Traspontina. Repito: Via Della Conciliazione, 14. Iglesia de Santa María en Traspontina. Envíalos a tantos escuadrones como sea posible. Posible sospechoso de asesinato en interiores. Proceda con extrema precaución.
  
  Paola corrió, su chaqueta ondeando al viento, su pistolera al descubierto, y gritó como un poseso por culpa de esta vil persona. Los dos guardias suizos que custodiaban la entrada se sobresaltaron y trataron de detenerla. Paola trató de detenerlos pasándose el brazo por la cintura, pero uno de ellos finalmente la agarró de la chaqueta. La joven le tiende las manos. Teléfono teléfono keyo en el suelo, y la chaqueta queda en manos del guardia. Iba a darle caza cuando llegó Dante, a toda velocidad. Llevaba su tarjeta de identificación del Cuerpo de Vigilancia.
  
   -¡Tira ! _ _ _ ¡ Esto nuestro !
  
  Fowler les siguió, aferrado a su maletin. Paola decidió tomar el camino más corto. Para poder pasar por la Plaza de San Pedro, como todas las aglomeraciones eran más que pequeñas: la policía formó una cola muy estrecha en sentido contrario. con un estruendo terrible de las calles que conducen a ella. Mientras corrían, la inspectora sostuvo el letrero en alto para evitar problemas con sus compañeros de equipo. Pasando la explanada y la columnata de Bernini sin mucho problema, llegaron a la Via dei Corridori conteniendo la respiración. Toda la masa de peregrinos era peligrosamente compacta. Paola presiona su brazo izquierdo contra su cuerpo para disimular lo más posible su pistolera, se acerca a los edificios y trata de avanzar lo más rápido posible. El superintendente se paró frente a ella y lanzó un ariete improvisado pero efectivo usando todos sus codos y antebrazos. Fowler cerró la formación.
  
  Tardaron diez angustiosos minutos en llegar a la puerta de la sacristía. Todos esperaban a dos policías, quienes tocaron insistentemente el timbre. Dickanti, empapada en sudor, en camiseta, pistolera en mano y el pelo suelto, fue una auténtica revelación para los dos policías, que sin embargo la saludaron respetuosamente en cuanto se los mostró sin aliento. Acreditación UACV.
  
  Hemos recibido su aviso. Nadie responde dentro. En otra entrada hay cuatro compañeros.
  
  - ¿Es posible saber por qué los compañeros o ellos no han entrado todavía? ¿No saben que puede haber un camardeñero ahí adentro?
  
  Los oficiales inclinaron la cabeza.
  
  El director Boy llamó. Nos dijo que tuviéramos cuidado. Muchas personas miran
  
  El inspector se apoya contra la pared y piensa durante cinco segundos.
  
  Maldita sea, espero que no sea demasiado tarde.
  
  -¿Trajeron "llave maestra 22"?
  
  Uno de los policías le mostró una palanca de acero con doble punta. La ataron a una pierna, escondiéndola de las muchas miradas de los peregrinos en la calle, que ya habían comenzado a regresar para poner en peligro la posición del grupo. Paola se dirige al agente que le apuntó con la barra de acero.
  
  Dame su radio.
  
  El policía le entregó un auricular de teléfono, que llevaba sujeto a un dispositivo en su cinturón con un cordón. Paola dicta instrucciones breves y precisas al equipo de la otra entrada. Nadie debe mover un dedo hasta que llegue y, por supuesto, nadie debe entrar o salir.
  
  -¿Alguien podría explicarme adónde va todo esto? Fowler dijo entre toses.
  
  Creemos que el sospechoso está dentro, padre. Ahora le cuento lentamente. Pronto quiero que se quede aquí y espere afuera", dijo Paola. Hizo un gesto hacia la corriente de personas que los rodeaban. "Haz tu mejor esfuerzo para distraerlos mientras derribamos la puerta. Espero que lleguemos a tiempo.
  
  Fowler asintió. Busque un lugar para sentarse. No había autos allí, ya que la calle estaba cortada de la intersección. Ten en cuenta que debes darte prisa. Solo hay gente que lo usa para subir. No muy lejos de él vio a un peregrino alto y fuerte. Altura Deb metro noventa. Se acercó a él y le dijo:
  
  - ¿Crees que pueda subirme sobre mis hombros?
  
  El joven hizo un gesto de que no hablaba italiano, y Fowler le hizo un gesto para que entendiera lo que quería. El otro finalmente entendió. Ponte de rodillas y párate frente al sacerdote, sonriendo. Esteó empieza a sonar en latín como el canto del sacramento y #243;n Misa de difuntos.
  
  
   In paradisum deducant te angeli,
  
  en tuo adviento
  
  Suscipiant te mártires... 23
  
  
  Muchas personas se giraron para mirarlo. Fowler hizo señas a su sufrido portero para que se dirigiera al centro de la calle, desviando la atención de Paola y la policía. Algunos de los fieles, en su mayoría monjas y sacerdotes, se unieron a él en oración por el Papa muerto, al que habían estado esperando durante muchas horas.
  
  Aprovechando la distracción, los dos agentes chirriaron para abrir la puerta de la sacristía. Podrían colarse sin llamar la atención.
  
  Chicos, hay un chico dentro. Ten mucho cuidado.
  
  Entraron uno por uno, Dikanti primero, exhalando, sacando una pistola. Salí de la sacristía buscando a dos policías y salí de la iglesia. Miró se apresuró a la capilla de Santo Tomás. Estaba vacío, pero sellado con un sello rojo de UACV. Caminé alrededor de las capillas del lado izquierdo con armas en mis manos. Habló con Dante, quien cruzó la iglesia, asomándose a cada una de las capillas. Los rostros de los santos se mueven inquietos a lo largo de las paredes a la luz vacilante y dolorosa de cientos de velas encendidas por doquier. Ambos se encontraron en el pasillo central.
  
  -¿Nada?
  
  Dante tiene mala cabeza.
  
  Entonces lo vieron escrito en el suelo, no lejos de la entrada, al pie de un montón de agua bendita. En grandes letras rojas, torpes fue escrito
  
  
  VEXILLA REGIS PRODEUNT INFERNI
  
  
  "Los estandartes del rey del infierno se mueven", dijo uno de ellos con voz disgustada.
  
  Dante y el Inspector se dieron la vuelta, sobresaltados. Fue Fowler quien logró terminar el trabajo y deslizarse adentro.
  
  "Créeme, le dije que se mantuviera alejado.
  
  "Ya no importa", dijo Dante, caminando hacia la escotilla abierta en el piso y señalando a Paola. Llamando a otros.
  
  Paola Ten hizo un gesto de decepción. Su corazón le ordenó bajar de inmediato, pero no se atrevió a hacerlo en la oscuridad. Dante fue a la puerta principal y tiró de los cerrojos. Entraron dos agentes, dejando a otros dos en la puerta. Dante le pidió a uno de ellos que le prestara una Maglite, que llevaba en el cinturón. Dikanti lo arrebató de sus manos y lo bajó frente a él, mis manos apretadas en puños, el arma apuntando hacia adelante. Fowler se quedó arriba, musitando una pequeña oración.
  
  Al cabo de un rato, apareció la cabeza de Paola y salió corriendo a la calle. Dante salio lentamente. Mire a Fowler y sacuda la cabeza.
  
  Paola sale corriendo, sollozando. Arranqué el desayuno y lo llevé lo más lejos posible de la puerta. Varios hombres de aspecto extranjero que hacían cola se acercaron para interesarse por ella.
  
  -¿Se necesita ayuda?
  
  Paola les indicó que se alejaran. Fowler apareció a su lado y le entregó una servilleta. Lo tomé y lo limpié con bilis y muecas. Los de afuera porque los de adentro no se pueden sacar tan rápido. Su cabeza daba vueltas. No puedo ser, no puedo ser el Pontífice de la masa de sangre que encontraste atada a este pilar. Maurizio Pontiero, el superintendente, era un buen hombre, delgado y lleno de mal genio constante, áspero, ingenuo. Era un hombre de familia, era un amigo, un compañero de equipo. En las tardes lluviosas, se afanaba dentro del traje, era un colega, siempre pagaba por el café, siempre estaba ahí. He estado contigo muchas veces. No podría haberlo hecho si no hubiera dejado de respirar, convirtiéndome en este bulto sin forma. Intenta borrar esta imagen de sus pupilas moviendo tu mano frente a sus ojos.
  
  Y en ese momento, son su marido desagradable. Se lo sacó del bolsillo con un gesto de disgusto y ella quedó paralizada. En la pantalla, la llamada entrante estaba con
  
  M. PONTIERO
  
  
  Paola de colgo se muere de miedo. Fowler la miro intrigada.
  
  -¿Si?
  
   - Buenas tardes, inspectora. ¿Que tipo de lugar es este?
  
  - ¿Quién es?
  
  - Inspectora, por favor. Tú mismo me pediste que te llamara en cualquier momento si recuerdas algo. Acabo de recordar que tenía que acabar con su camarada ero. Lo siento mucho. Se cruza en mi camino.
  
  "Vamos a llevarlo, Francesco. ¿O debería decir Viktor? Dijo Paola, escupiendo las palabras con enojo, sus ojos hundidos en muecas, pero tratando de mantener la calma, golpear en cualquier lugar. Para hacerle saber que su cicatriz está casi curada.
  
  Hubo una breve pausa. Muy corto. No lo tomé por sorpresa en absoluto.
  
  - Oh si por supuesto. Ya saben quién soy. Personalmente, le recuerdo al Padre Fowler. Ha perdido el pelo desde que no nos hemos visto. Y te veo, somos una palida.
  
  Paola abrió mucho los ojos sorprendida.
  
  -¿Dónde está, eres un maldito hijo de puta?
  
  - ¿No es obvio? De ti.
  
  Paola miró a las miles de personas que abarrotaban la calle, con sombreros, gorras, ondeando banderas, bebiendo agua, rezando, cantando.
  
  "¿Por qué no se acerca, padre?" Podemos charlar un poco.
  
  "No, Paola, lamentablemente me temo que tendré que alejarme un poco de ti. No creas ni por un segundo que has dado un paso adelante al encontrar al buen hermano Francesco. Su vida ya había terminado. En resumen, debo dejarla. Pronto tendré noticias para ti, no te preocupes. Y no te preocupes, ya he perdonado tus insinuaciones anteriores. Tu eres importante para mi.
  
  Y cuelga.
  
  Dikanti lanza su cabeza hacia la multitud. Caminé entre personas sin ropa, busqué hombres de cierta altura, tomé sus manos, volteé a los que miraban para otro lado, les quité los sombreros, las gorras. La gente se alejó de ella. Estaba frustrada, distraída, lista para examinar a todos los peregrinos uno por uno si era necesario.
  
  Fowler se abrió paso entre la multitud y le tomó la mano.
  
  -Es inútil, ispettora.
  
  -¡Sueltem!
  
  -Paola. Dejalo. Él ya no es más.
  
  Dikanti se echó a llorar y lloró. Fowler el abrazo. A su alrededor, una gigantesca serpiente humana se acercaba lentamente al cuerpo inseparable de Juan Pablo II. Y V Alemán era asesino _
  
  
  
  Instituto San Mateo
  
  Primavera de plata, Maryland
  
   enero de 1996
  
  
  
  TRÁFICO DE LA ENTREVISTA N№ 72 ENTRE EL PACIENTE N№ 3643 Y EL DR. CANIS CONROY. PRESENCIA DEL DR. FOWLER Y SALER FANABARZRA
  
  
  DR. CONROY: Buenas tardes Viktor.
  
   #3643: Más una vez hola _
  
  DR. CONROY: Día de terapia regresiva, Viktor.
  
  
   (VOLVEMOS A OMITIR EL PROCEDIMIENTO DE HIPNOSIS COMO EN INFORMES ANTERIORES)
  
  
  Sr FANABARZRA: Es 1973, Víctor. De ahora en adelante, lo escucharás a él, a mi voz ya nadie más, ¿de acuerdo?
  
  #3643: Sí.
  
  Sr. FANABARZRA: Ya no pueden hablar con ustedes, señores.
  
  El DOCTOR Víctor participó en la prueba como de costumbre, recogiendo flores y jarrones ordinarios. Solo en dos me dijo que no podía ver nada. Note, Padre Fowler, cuando Víctor no parece estar interesado en algo, significa que algo lo está afectando profundamente. Mi objetivo es llamar a esta respuesta durante un estado de regresión para averiguar su origen.
  
  FOWLER En el estado de regresión, el paciente no tiene tantos recursos protectores como en el estado normal. El riesgo de lesiones es demasiado alto.
  
  DR. CONROY Usted sabe que este paciente siente una profunda aversión por ciertos episodios de su vida. Debemos derribar las barreras, descubrir la fuente de su maldad.
  
  DR. FOWLER: ¿A cualquier costo?
  
  Sr FANABARZRA: Señores, no discutan. En cualquier caso, es imposible mostrarle las imágenes, ya que el paciente no puede abrir los ojos.
  
  DR. CONROY Adelante, Fanabarzra.
  
  Sr. FANABARSRA: A su orden. Viktor, estás en 1973. Quiero que vayamos a algún lugar que te guste. ¿A quién elegimos?
  
  #3643: Escalera de incendios.
  
  Sr FANABARZRA: ¿Pasa mucho tiempo en las escaleras?
  
   #3643: Sí .
  
  Sr. FANABARZRA: Explícame por qué.
  
   #3643 : Hay mucho aire allí. No huele mal. La casa huele a podrido.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Podrido?
  
  #3643 : Igual que el último fruto. El olor proviene de la cama de Emil.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Está enfermo su hermano?
  
  #3643 : Está enfermo. No sabemos de quién. Nadie se preocupa por él. Mi mamá dice que es una pose. No puede soportar la luz y está temblando. Le duele el cuello.
  
  DOCTOR Fotofobia, calambres en el cuello, convulsiones.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿A nadie le importa tu hermano?
  
  #3643: Mi madre, cuando recuerda. Le da manzanas trituradas. Tiene diarrea y mi padre no quiere saber nada. Lo odio. Me mira y me dice que lo limpie. No quiero, estoy disgustado. Mi mamá me dice que haga algo. No quiero, y me presiona contra el radiador.
  
  DR. CONROY Descubramos qué le hacen sentir las imágenes del test de Rorschach. Estoy particularmente preocupado por ésta.
  
  Sr. FANABARZRA: Volvamos a la escalera de incendios. Sientate alli. Dime cómo te sientes
  
  #3643 : Aire. Metal bajo los pies. Huelo estofado judío del edificio de enfrente.
  
  Sr FANABARZRA: Y ahora quiero que presente algo. Gran mancha negra, muy grande. Toma todo lo que tengas delante. En la parte inferior de la mancha hay una pequeña mancha blanca ovalada. ¿Te ofrece algo?
  
  #3643: Oscuro. Uno está en el armario.
  
  DR. CONROY
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Qué hace en el armario?
  
  #3643: Me encerraron. Estoy solo.
  
  FOWLER Está sufriendo.
  
  DR. CONROY: Callese Fowler. Llegaremos a donde tenemos que ir. Fanabarzra, te escribiré mis preguntas en este foro. Soy literalmente alas, ¿de acuerdo?
  
  Sr FANABARZRA: Víctor, ¿recuerda lo que pasó antes de que lo encerraran en el armario?
  
  #3643: Muchas cosas. Emilio Murio.
  
  Sr. FANABARZRA : ¿Cómo murió Emil?
  
  #3643: Me encerraron. Estoy solo.
  
  Sr. FANABARZRA: Pierde, Viktor. Dime, Mo Muri, Emil.
  
  R: Estaba en nuestra habitación. Papaá ve a la tele, mamá no estaba. yo estaba en las escaleras O del ruido.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Qué es el ruido?
  
  #3643: Como un globo del que se escapa el aire. Metió la cabeza en la habitación. Emil era muy blanco. Fui al salón. Hablé con mi padre y bebí una lata de cerveza.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Te dio?
  
  #3643 : A la cabeza. Él sangra. Estoy llorando. Mi padre se pone de pie, levanta una mano. Le hablo de Emil. Él está muy molesto. Me dice que es mi culpa. Que Emil estaba a mi cuidado. Que merezco ser castigado. Y empezar de nuevo.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Es esto un castigo normal? Tu turno, ¿eh?
  
  #3643 : Me duele. Estoy sangrando por la cabeza y el culo. Pero se interrumpe.
  
  Sr FANABARZRA: ¿Por qué se interrumpe?
  
  : Escucho la voz de mi madre. Le grita cosas terribles a papá. Cosas que no entiendo. Mi padre le dice que ella ya lo sabe. Mi madre chilla y le grita a Emil. Sé que Emil no puede, y estoy muy feliz. Luego me agarra del pelo y me tira al armario. Grito y me asusto. Llamo a la puerta durante mucho tiempo. Ella lo abre y me apunta con un cuchillo. Me dice que en cuanto abra la boca, la clavaré.
  
  Sr FANABARZRA: ¿Qué está haciendo?
  
  #3643: Estoy en silencio. Estoy solo. Escucho voces afuera. Voces desconocidas. Son varias horas. Todavía estoy dentro.
  
  DR. CONROY
  
  : ¿Cuánto tiempo estás en el armario?
  
  #3643 : Durante mucho tiempo. Estoy solo. Mi madre abre la puerta. Me dice que yo estaba muy mal. Que Dios no quiere malos que provoquen a sus papás. Que me voy a enterar del castigo que Dios tiene reservado para los que se portan mal. Me da una lata vieja. Me dice que haga ahí mi negocio. Por la mañana me da un vaso de agua, pan y queso.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Pero cuánto tiempo estuvo ahí?
  
  #3643: Eso fue mucho mañan.
  
  Sr FANABARZRA: ¿No tiene reloj? ¿No sabes contar el tiempo?
  
  #3643: Estoy tratando de contar pero es demasiado. Si lo presiono muy fuerte contra la pared, escucharé el sonido de un transistor ora Berger. Ella es un poco sorda. A veces juegan béisbol.
  
  Sr FANABARZRA: ¿Cuá qué partidos escuchaste?
  
  #3643 : Once.
  
  DR. FOWLER: ¡Dios mío, í oh, é este niño ha estado encerrado por casi dos meses!
  
   Sr. FANABARZRA : ¿No salías nunca?
  
  #3643: Un día .
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Por qué saliste?
  
   #3643: Estoy cometiendo un error. Pateo la lata con el pie y la derribo. El armario huele fatal. estoy vomitando Cuando viene mamá, se enfada. Hundo mi cara en la tierra. Luego me saca del armario para limpiarlo.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Está tratando de escapar?
  
  #3643: No tengo adónde ir. Mamá lo hace por mi bien.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Y cuando te dejo salir?
  
  #3643: Diám. Esto me lleva al baño. me limpia Me dice que espera que haya aprendido la lección. Dice que el closet es un infierno y que ese es el lugar donde iré si no soy bueno, solo que nunca saldré. Me pone su ropa encima. Me dice que tengo que ser un niño y que tenemos tiempo para arreglarlo. Esto es para mis conos. Me dice que todo está bien. Que nos vamos al infierno de todos modos. Que no hay cura para mí.
  
   Sr. FANABARZRA: ¿Y tu padre?
  
   #3643: Papá no lo es. Salió.
  
  FOWLER Fíjate en su rostro. El paciente está muy enfermo.
  
  #3643 : Se fue, se fue, se fue...
  
   DR. FOWLER: ¡Conroy!
  
  DR. CONROY: Esta bien. Fanabarzra, deja de grabar y sal de tu trance.
  
  
  
   Iglesia de Santa María en Traspontina
  
  Via della Conciliazione, 14
  
   Mis ércoles 6 de abril de 2005 15:21 .
  
  
  
   Por segunda vez esta semana cruzaron el retén de la escena del crimen Las Puertas de Santa Mar en Transpontina. Lo hicieron con discreción, vestidos con ropa de calle para no alertar a los romeros. La inspectora interna gritaba órdenes por altavoz y walkie-talkie a partes iguales. El padre Fowler se dirige a uno de los empleados de la UACV.
  
  -¿Ya ha subido al escenario?
  
  - Si padre. Saquemos el CADaver y examinemos la sacristía.
  
   Fowler interrogó con la mirada a Dicanti.
  
   - Voy a bajar contigo.
  
  - ¿Estás a salvo?
  
  "No quiero que nada se pase por alto. ¿Lo que es?
  
  En su mano derecha el sacerdote sostenía un pequeño estuche negro.
  
  -Contiene los nombres y#225;ntos Óleo. Esto es para darle una oportunidad extrema.
  
  -¿Cree que servirá de algo ahora?
  
  - No para nuestra investigación. Pero si un el. Era un católico devoto, ¿verdad?
  
   - Era. Y tampoco le serví muy bien.
  
  "Bueno, dottora, con todo respeto... eso no lo sabes."
  
  Ambos descendieron las escaleras, con cuidado de no pisar la inscripción que había en la entrada de la cripta. Recorrieron un corto pasillo hasta la cámara. Especialistas de la UACV instalaron dos potentes grupos electrógenos, que ahora iluminan el lugar.
  
  Pontiero colgaba inmóvil entre dos columnas que se elevaban de forma truncada en el centro del salón. Estaba desnudo hasta la cintura. Karoski le ató las manos a una piedra con cinta adhesiva, aparentemente del mismo rollo que había usado con Robaira. Dios de la vista no tiene ojos ni lengua. Su rostro estaba horriblemente mutilado, y mechones de piel ensangrentada colgaban de su pecho como horribles adornos.
  
  Paola inclinó la cabeza mientras su padre tomaba la última comunión. Los zapatos del sacerdote, negros e impecables, pisan un charco de sangre. La inspectora tragó saliva y cerró los ojos.
  
  -Dicanti.
  
  Los volví a abrir. Dante estaba junto a ellos. Fowler ya había terminado y cortésmente se volvió para irse.
  
  -¿Dódónde vas, padre?
  
  -Afuera. No quiero ser una molestia.
  
  "No es así, padre. Si la mitad de lo que dicen de ti es verdad, eres una persona muy inteligente. Fuiste enviado para ayudar, ¿no? Bueno, ay de nosotros.
  
  Con mucho gusto, inspector.
  
  Paola tragó saliva y comenzó a hablar.
  
  "Al parecer, Pontiero entró por la puerta del atrós. Por supuesto tocaron el timbre y el falso monje abrió normalmente. Habla con Karoski y atácalo.
  
  - Pero ¿dónde?
  
  "Debería haber sido aquí abajo. De lo contrario, habrá sangre en la parte superior.
  
  -¿Por qué lo hizo? ¿Quizás Pontiero olió algo?
  
  "Lo dudo", dijo Fowler. Creo que estuvo bien que Karoski viera una oportunidad y la aprovechara. Me inclino a pensar que le mostraré el camino a la cripta y que Pontiero bajará solo, dejando atrás al otro.
  
  - Que tiene sentido. Probablemente renunciaré al hermano Francesco de inmediato. No me disculpo con él por parecer un anciano débil...
  
  "...sino porque era un monje. Pontiero no le tenía miedo a los monjes, ¿verdad? Pobre ilusionista, se queja Dante.
  
  - Hágame un favor, comisario.
  
  Fowler llamó su atención con un gesto acusador. Dante apartó la mirada.
  
  -Lo siento mucho. Continúa, Dicanti.
  
  - Una vez aquí, Karoski lo golpeó con un objeto contundente. Creemos que era un candelabro de bronce. Los muchachos de la UACV ya se la llevaron para ser procesada. Yacía junto al cadáver. Después de que él la atacó y le hizo... esto. Tuvo que sufrir terriblemente.
  
  Su voz se quebró. Los otros dos ignoraron el momento de debilidad del científico forense. É sta tosió para disimularlo y recuperar el tono antes de volver a hablar.
  
  - Lugar oscuro, muy oscuro. ¿Repite el trauma de su niñez? ¿El tiempo que paso ¿ encerrado en el armario?
  
  -Tal vez. ¿Encontraron alguna evidencia deliberada?
  
  "Creemos que no hubo otro mensaje que un mensaje de afuera. "Vexilla regis prodeunt inferni".
  
  "Los estandartes del rey del infierno avanzan", tradujo de nuevo el sacerdote.
  
  -¿Qué significa, Fowler? pregúntale a Dante.
  
  Debes saber esto.
  
  "Si tiene la intención de dejarme en Ridizadnitsa, no lo conseguirá, padre.
  
  Fowler sonrió con tristeza.
  
  "Nada me aleja de mis intenciones. Esta es una cita de su antepasado, Dante Alighieri.
  
  "Él no es mi antepasado. Mi nombre es un apellido, y el suyo es un nombre de pila. No tenemos nada que ver con esto.
  
  -Ah, disculpeme. Como todos los italianos, dicen ser descendientes de Dante o Julio Cesar...
  
  "Al menos sabemos de quién descendemos.
  
  Se pararon y se miraron de hito en hito. Paola los interrumpió.
  
  - Si ha terminado con los comentarios de xenóPhobos, podemos continuar.
  
   Fowler carraspeó antes de continuar.
  
   - Como sabes, "inferni" es una cita de la Divina Comedia. Sobre cuando Dante y Virgil van al infierno. Estas son un par de frases de una oración cristiana, sólo dedicadas al diablo, y no a Dios. Muchos querían ver esta frase como una herejía, pero en realidad lo único que hizo Dante fue pretender asustar a sus lectores.
  
  -¿Quieres eso? asustarnos?
  
  "Nos advierte que el infierno está cerca. No creo que la interpretación de Karoski se vaya al garete. No es tan culto, incluso si le gusta demostrarlo. ¿No hay mensajes míos?
  
  "En el cuerpo no", respondió Paola. Sabía que estaban viendo a los dueños y estaba asustado. Y se enteró por mí, porque insistí en llamar al señor Ville de Pontiero.
  
  -¿Conseguimos encontrar al vil? pregúntale a Dante.
  
  - Llamaron a la empresa desde el teléfono de Nick. El sistema de localización celular indica que el teléfono está apagado o fuera de cobertura de red. ú el último poste donde colocaré la valla es arriba del hotel Atlante, a menos de trescientos metros de este lugar.í - responde Dicanti.
  
  "Ahí es exactamente donde me estoy quedando", informó Fowler.
  
  "Wow, me lo imaginaba como un sacerdote. Sabes, soy modesto.
  
  Fowler no lo dio por sentado.
  
  "Amigo Dante, a mi edad uno aprende a disfrutar las cosas de la vida. Especialmente cuando Tíili Sam paga por ellos. He estado en lugares bastante malos antes.
  
  "Entiendo, padre. Lo sé.
  
  -¿Se puede decir que está insinuando?
  
  "No quiero decir nada o nada. Estoy convencido de que dormiste en los peores lugares debido a tu... ministerio.
  
  Dante se mostró mucho más hostil que de costumbre, y el padre Fowler parecía ser el motivo de su hostilidad. El CSI no entiende el motivo, pero entendió que era algo con lo que los dos tendrían que lidiar solos, cara a cara.
  
  -Suficiente. Salgamos a tomar un poco de aire fresco.
  
  Ambos siguieron a Dicanti de regreso a la iglesia. El médico informa a las enfermeras que ya pueden recoger el cuerpo de Pontiero. Uno de los líderes de la UACV se le acercó y le contó algunos de los hallazgos que había hecho. Paola asintió con la cabeza. Y se volvió hacia Fowler.
  
  -¿Podemos concentrarnos un poco, padre?
  
  "Por supuesto, doctor.
  
  -¿Dante?
  
  -Faltaria mas.
  
  "Está bien, esto es lo que descubrimos: hay un vestidor profesional en la oficina del rector y las cenizas están en una mesa que creemos que coincide con el pasaporte. Lo quemamos con una buena cantidad de alcohol, así que no quedó mucho. El personal de la UACV retiró las cenizas, a ver si aclaran algo. Las únicas huellas que encontraron en la casa del rector no eran las de Karoski, ya que tendrían que buscar a su deudor. Dante, tienes trabajo que hacer hoy. Averigua quién era el padre Francesco y cuánto tiempo lleva aquí. Busca entre los feligreses ordinarios de la iglesia.
  
  - Está bien, examinador. Voy a sumergirme en la vida anterior.
  
  -Dejez de chistes. Karoski siguió el juego con nosotros, pero estaba nervioso. Se escapó para esconderse, y durante un tiempo no sabremos nada de él. Si podemos averiguar dónde ha estado en las últimas horas, quizás podamos averiguar dónde ha estado.
  
  Paola cruzó los dedos en secreto en el bolsillo de su chaqueta, tratando de creer lo que él se estaba diciendo. Los demonios resistieron hasta la muerte y también fingieron que la posibilidad era más que una demanda lejana.
  
  Dante regresó dos horas después. Los acompaña un senador de mediana edad que repitió la historia de Dikanti. Cuando murió el Papa anterior, apareció el hermano Darío, el hermano Francesco. Esto fue hace unos tres años. Desde que estoy orando, he ayudado a limpiar la iglesia y el rector. Seguin la señora el hermano Tom fue un ejemplo de humildad y fe cristiana. Dirigió con firmeza la parroquia, y nadie tenía nada que decir sobre el.
  
  En general, fue una declaración bastante desagradable, pero al menos tenga en cuenta que es un hecho claro. El hermano Basano habí murió en noviembre de 2001, lo que permitió al menos la entrada al país de Karoski.
  
  "Dante, hazme un favor". Descubre lo que saben los carmelitas Francesco Toma, Pidió Dicanti.
  
  - Hare algunas llamadas. Pero sospecho que obtendremos muy poco.
  
  Dante salió por la puerta principal, en dirección a su oficina en la vigilancia del Vaticano. Fowler se despidió del inspector.
  
  - Iré al hotel a cambiarme y la veré más tarde.
  
  - Estar en la morgue.
  
  "No hay ninguna razón para que haga esto, inspector.
  
  -Sí tengo.
  
  Se hizo el silencio entre ellos, acentuado por un canto religioso que el peregrino comenzó a entonar, y que fue cantado por varios centenares de personas. El sol se ocultó tras las colinas, y Roma se sumió en la oscuridad, aunque el tráfico era incesante en sus calles.
  
  "Seguramente una de esas preguntas fue la última que escuchó el subinspector.
  
  Paola Siguio guarda silencio. Fowler había visto demasiadas veces el proceso por el que estaba pasando la mujer forense en ese momento, el proceso después de la muerte de un compañero Poñero. Primero, euforia y deseo de venganza. Poco a poco cayó en el agotamiento y la tristeza cuando se dio cuenta de lo que había sucedido, y la conmoción pasó factura a su cuerpo. Y, finalmente, sumergirse en un sentimiento sordo, una mezcla de ira, culpa y resentimiento, que terminará solo cuando Karoski esté tras las rejas o muera. Y tal vez ni siquiera entonces.
  
  El sacerdote quiso poner su mano sobre el hombro de Dicanti, pero se contuvo en el último momento. A pesar de que el inspector no podía verlo, ya que estaba de espaldas, algo debió incitar a la intuición. Se giró y miró a Fowler con preocupación.
  
  "Ten mucho cuidado, padre. Ahora sabe que estás aquí y eso podría cambiarlo todo. Además, no estamos completamente seguros de cómo se ve. Demostró ser muy bueno disfrazándose.
  
  -¿Tanto cambiará en cinco años?
  
  "Padre, vi la fotografía de Karoska que me mostraste, y vi al hermano Francesco. No tengas absolutamente nada que ver con eso.
  
  "Estaba muy oscuro en la iglesia, y no le hiciste mucho caso a la carmelita anciana.
  
  "Padre, perdóname y ámame. Soy un buen especialista en fisonomía. Puede que llevara postizos y una barba que le cubría la mitad de la cara, pero parecía un anciano. Es muy bueno escondiéndose, y ahora puede convertirse en otra persona.
  
  -Bueno, la miré a los ojos, doctor. Si se interpone en mi camino, sabré que lo es. Y yo no valgo sus trucos.
  
  "No son solo trucos, padre. Ahora también tiene un cartucho de 9 mm y treinta balas. Faltaba la pistola de Pontiero y su cargador de repuesto.
  
  
  
  Morgue Municipal
  
  jueves, 7 de abril de 2005 01:32 am
  
  
  
  Hizo un gesto al treo para que asistiera a la autopsia. El subidón de adrenalina de los primeros momentos ha pasado, y cada vez empiezo a sentirme abrumado. Ver el bisturí de un forense cortar a su colega estaba casi más allá de su fuerza, pero lo logré. El forense determinó que Pontiero había sido apuñalado cuarenta y tres veces con un objeto contundente, probablemente un candelabro manchado de sangre, que fue encontrado tras ser hallado en la escena del crimen. La causa de los cortes en su cuerpo, incluido el corte en la garganta, se ha suspendido hasta que el laboratorio pueda proporcionar moldes de los cortes.
  
  Paola escuchará esta opinión a través de una neblina sensual que en nada disminuirá su sufrimiento. Se parará y mirará todo durante todas las horas, infligiéndose voluntariamente un castigo inhumano sobre sí mismo. Dante se permitió entrar corriendo a la sala de autopsias, hizo algunas preguntas e inmediatamente se fue. La pelea también estuvo presente, pero fue solo una evidencia. Pronto se fue, atónito y atónito, mencionando que había hablado con íL apenas unas horas antes.
  
  Cuando el forense terminó, dejó el CAD sobre la mesa de metal. Estaba a punto de cubrirse la cara con las manos cuando Paola dijo:
  
  -No.
  
  Y el forense entendió y se fue sin decir una palabra.
  
  El cuerpo fue lavado, pero de él salía un ligero olor a sangre. En luz directa, blanca y fría, el pequeño inspector junior mira al menos 250 grados. Golpes cubrirán su cuerpo como signos de dolor, y enormes heridas, como bocas obscenas, exudarán el olor cobrizo de la sangre.
  
  Paola encontró un sobre que contenía el contenido de los bolsillos de Pontiero. Rosario, llaves, billetera. Un cuenco de conde, un encendedor, un paquete de tabaco sin abrir. Al ver este último objeto, al darse cuenta de que nadie iba a fumar esos cigarrillos, se sintió muy triste y sola. Y empezó a comprender verdaderamente que su camarada, su amigo, estaba muerto. En un gesto de negación, agarro una de las pitilleras. El encendedor calienta con una llama viva el pesado silencio de la sala que se abre.
  
  Paola salió del hospital inmediatamente después de la muerte de su padre. Reprimí las ganas de toser y bebí mi makhonda de un trago. Tirar el humo directamente hacia la zona de prohibido fumar, como le gustaba hacer a Pontiero.
  
  Y empieza a despedirte de él.
  
  
  Maldita sea, Pontiero. Maldita sea. Mierda, mierda y mierda. como puedes ser tan torpe? Todo es por tí. Me falta velocidad. Ni siquiera dejamos que tu esposa viera tu cadásee. Te dio bien, carajo si te dio bien. Ella no se resistiría, no se resistiría a verte así. Dios mío, Enza. ¿Te parece normal que yo sea ú la última persona en é este mundo que te ve desnuda? Te prometo que este no es el tipo de intimidad que me gustaría tener contigo. No, de todos los policías del mundo, eras el peor candidato para una prisión cerrada, y te lo mereces. Todo para ti. Torpe, torpe, patán, ¿no te podías ver? ¿Qué diablos estás haciendo en esta mierda? No puedo creer esto. Siempre andabas huyendo de la policía de Pulma como mi maldito padre. Dios, no puedes ni imaginar lo que me imaginaba cada vez que fumabas mierda de estace. Volveré y veré a mi padre en una cama de hospital, escupiendo pulmones en bañeras. Y estudio todo por las tardes. Por ma'ana, a la facultad. Por las noches, me lleno la cabeza de preguntas a base de toser. Siempre creí que él también vendría a los pies de tu cama, tomaría tu mano mientras cruzas la cuadra entre el avemar y nuestros padres, y vería a las enfermeras follárselo por el culo. Esto, esto debería haber sido, no esto. Pat, ¿podrías llamarme? Demonios, si creo que me estás sonriendo, es como una disculpa. ¿O crees que es mi culpa? Tu esposa y tus padres no están pensando en eso ahora, pero ya lo están pensando. Cuando alguien les cuenta toda la historia. Pero no, Pontiero, no es culpa mía. Es tuya y sólo tu culpa, maldita sea, tú, yo y tú, tonto. ¿Por qué diablos estás en este lío? ¡Ay, maldita sea tu eterna confianza en todos los que visten la sotana! Cabra Karoski, nos somo la jagó. Bueno, te lo conseguí y lo pagaste tí. Esta barba, esta nariz. Se puso las gafas solo para follarnos, para burlarse de nosotros. Muy cerdo. Me miró directamente a la cara, pero no pude ver sus ojos por las dos colillas de vidrio que me acercó a la cara, esa barba, esa nariz. ¿Quieres creer que no sé si lo reconocería si lo volviera a ver? Ya sé lo que estás pensando. Pídale que mire las fotos de la escena del crimen de Robaira en caso de que ella aparezca en ellas, al menos de fondo. Y lo voy a hacer, por el amor de Dios. voy a hacer eso Pero deja de fingir. Y no sonrías, chivo, no sonrías. Esto es por el amor de Dios. Antes de que mueras, quieres echarme la culpa a mí. No confío en nadie, no me importa. Ten cuidado, me estoy muriendo. ¿Es posible saber por qué hay tantos otros consejos si luego no los sigues?ías tú? Dios, Pontiero. ¿Con qué frecuencia me dejas? Debido a tu eterna torpeza, me quedo solo frente a este monstruo. Joder, si seguimos al cura, las sotanas automáticamente se vuelven sospechosas, Pontiero. No me vengas con esto. No se justifique diciendo que el padre Francesco parece un anciano indefenso y cojo. ¿Qué diablos te dio por tu cabello? Maldita sea, maldita sea. Cómo te odio, Pontiero. ¿Sabes lo que dijo tu mujer cuando supo que estabas muerto? Él dijo: "Ella no puede morir. Le encanta el jazz". No dijo: "Tiene dos hijos" o "Es mi esposo y lo amo". No, dijo que te gusta el jazz. Como Duke Ellington o Diana Krall es una jodida armadura corporal. Maldita sea, ella te siente, siente cómo vives, siente tu voz ronca y el maullido que escuchas. Hueles como los puros que fumas. ¿Qué fumaste? Como te odio. Bendito diablo... ¿Qué valor tiene ahora para ti todo lo que rezaste? Aquellos en quienes confiabas te dieron la espalda. Sí, recuerdo el día que comimos pastrami en Piazza Colonna. Me dijiste que los sacerdotes no son solo personas a cargo, no personas. Que la Iglesia no se da cuenta de esto. Y te juro decírselo a la cara del cura que está mirando al balcón de San Pedro, te lo juro. Estoy escribiendo esto en un cartel tan grande que puedo verlo incluso cuando estoy ciego. Pontiero, maldito idiota. Esta no era nuestra lucha. Dios mío, tengo miedo, mucho miedo. No quiero terminar como tú. Esta mesa se ve muy bien. ¿Y si Karoski me sigue hasta mi casa? Pontiero, idiota, esta no es nuestra lucha. Esta es una lucha entre los sacerdotes y su Iglesia. Y no me digas que también es mi mamá. Ya no creo en Dios. Más bien, creo. Pero no creo que sean muy buenas personas. Mi amor porque te dejaré a los pies de un muerto que iba a vivir treinta años al día. Se ha ido, te pido desodorante barato, Pontiero. Y ahora queda el olor a muerto, de todos los muertos que hemos visto estos días. Cuerpos que tarde o temprano se pudren porque Dios no hizo el bien a algunas de sus criaturas. Y tu sapráver es el más apestoso de todos. No me mires así. No me digas que Dios cree en mí. El buen Dios no permite que pase nada, no permite que uno de los suyos se convierta en lobo entre las ovejas. Eres como yo, como el padre Fowler. A esta mamá la dejaron abajo con toda la mierda en la que la metieron, y ahora busca emociones más intensas que la violación infantil. ¿Qué me puedes contar acerca de ti? ¿Qué clase de Dios permite que cabrones dichosos como tú lo metan en un puto refrigerador mientras su compañía estaba podrida y pongan toda su mano en sus heridas? Demonios, esta no era mi pelea antes, mi objetivo es apuntar un poco a Boy, finalmente atrapar a uno de esos degenerados. Pero, al parecer, no soy de aquí. No por favor. No digas nada. ¡Deja de protegerme! ¡ No soy mujer y no! Dios, estaba tan obsesionado. ¿Qué hay de malo en admitir esto? No pensé con claridad. Todo esto claramente me superó, pero ya está. Se acabo. Demonios, no era mi pelea, pero ahora sé que lo es. Ahora es privado, Pontiero. Ahora no me importa la presión del Vaticano, Sirin, Boyars y la puta que los puso a todos en la línea. Ahora voy a hacer todo lo posible y no me importa si llaman la atención en el camino. Lo voy a agarrar, Pontiero. Para ti y para mi. Por tu mujer que espera ahhi afuera, y por tus dos mocosos. Pero sobre todo por ti, porque tienes frío y tu cara ya no es tu cara. Dios, qué diablos te ha dejado. Que cabrón te dejo y que me siento solo. Te odio Pontiero. Te extraño mucho.
  
  
  Paola salió al pasillo. Fowler la estaba esperando, mirando la pared, sentado en un banco de madera. Se puso de pie cuando la vio.
  
  "Dottora, yo...
  
  "Está bien, padre.
  
  -No es normal. Sé por lo que estás pasando. No estás bien.
  
  "Por supuesto que no estoy bien. Maldita sea, Fowler, no voy a caer en sus brazos otra vez, retorciéndose de dolor. Esto solo ocurre en las pieles.
  
  Ya se estaba yendo cuando llegué con los dos.
  
  "Dikanti, tenemos que hablar. Estoy muy preocupado por ti.
  
  -¿Usted también? Qué hay de nuevo. Lo siento, pero no tengo tiempo para charlar.
  
  Doctor Boy se interpuso en su camino. Su cabeza se acercó a su pecho al nivel del pecho.
  
  "Él no entiende, Dicanti. Voy a sacarla del caso. Ahora lo que está en juego es demasiado alto.
  
  Paola alzo la Vista. Él se quedará... la mirará fijamente y hablará... despacio, muy despacio, con una voz helada, con un tono.
  
  "Sé saludable, Carlo, porque solo lo diré una vez. Atraparé al que le hizo esto a Pontiero. Ni tú ni nadie más tiene nada que decir al respecto. ¿Me aclaré?
  
  "Parece que no entiende muy bien quién está a cargo aquí, Dicanti.
  
  -Tal vez. Pero tengo claro que esto es lo que tengo que hacer. Hágase a un lado, por favor.
  
  Boy abrió la boca para responder, pero se dio la vuelta. Paola dirigiendo sus pasos furiosos hacia la salida.
  
  Fowler sonrea.
  
  -¿Qué tiene de gracioso, padre?
  
  -Tu, por supuesto. No me lastimes. No estarás pensando en sacarla del caso pronto, ¿verdad?
  
  El director de la UACV fingió asombro.
  
  Paola es una mujer muy fuerte e independiente, pero necesita concentrarse. Toda esta ira que estás experimentando ahora puede ser enfocada, dirigida.
  
  "Director... escucho las palabras, pero no escucho la verdad.
  
  -Bien. lo reconozco Siento miedo por ella. Necesitaba saber que tenía la fuerza dentro de él para continuar. Cualquier otra respuesta que no fuera la que me dio me haría quitarlo de en medio. No nos encontramos con alguien normal.
  
  Ahora sé sincero.
  
  Fowler vio que había un hombre viviendo detrás del policía nico y el administrador. Lo vio tal como era en ese momento de madrugada, con la ropa andrajosa y el alma desgarrada por la muerte de uno de sus subordinados. La lucha podía dedicar mucho tiempo a la autopromoción, pero casi siempre le dio la espalda a Paola. Ain sentía una fuerte atracción por ella, era obvio.
  
  "Padre Fowler, debo pedirle un favor.
  
  -No precisamente.
  
  -¿Somo dice? Chico se sorprendió.
  
  No debería tener que preguntarme al respecto. Me ocuparé de eso, para su disgusto. Para bien o para mal, solo quedamos tres. Fabio Dante, Dicanti y yo. Tendremos que lidiar con el comunicador.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Vía Lamarmora, 3
  
  jueves 7 de abril de 2005 a las 08:15 horas.
  
  
  
  No puedes confiar en Fowler, Dicanti. Él es un asesino.
  
  Paola alzó sus ojos sombríos hacia el archivo de Karoski. Durmió sólo unas pocas horas y volvió a su escritorio al amanecer. Algo insólito: Paola era de las que les gustaba tomar un desayuno largo y llegar tranquilamente al trabajo, para luego irse bien entrada la noche. Pontiero insistía en que extrañaba así el amanecer romano. La inspectora no apreciaba a esta madre, porque honraba a su amiga de una manera completamente diferente, pero desde su oficina el amanecer era especialmente hermoso. La luz se arrastró perezosamente por las colinas de Roma mientras los rayos del sol se demoraban en cada edificio, en cada repisa, dando la bienvenida al arte y la belleza de la Ciudad Eterna. Las formas y los colores del cuerpo aparecían con tanta delicadeza, como si alguien estuviera llamando a la puerta y pidiendo permiso. Pero el que entró sin tocar y con una acusación inesperada fue Fabio Dante. El superintendente llegó media hora antes de lo previsto. Tenía un sobre en la mano y serpientes en la boca.
  
  - Dante, ¿has estado bebiendo?
  
  -Nada como esto. Le digo que es un asesino. ¿Recuerdas que te dije que no confiaras en él? Su nombre disparó una alarma en mi cerebro. Ya sabes, un recuerdo en el fondo de mi mente. Porque he investigado un poco sobre su supuesto ejército.
  
  Paola sorbio cafeé cada vez que soy frío. Yo estaba intrigado.
  
  - ¿No es un soldado?
  
  - Oh, por supuesto que lo es. Capilla Militar. Pero no está vá en las órdenes del Poder de la Aérea. Es de la CIA.
  
  -¿CIA? ¿Estás bromeando?
  
  - No, Dicanti. Fowler no es de los que bromean. Escuche: nací en 1951 en una familia rica. Mi padre tiene una industria farmacéutica o algo así. Estudié psicología en Princeton. Terminé mi carrera con veinte puntos y una licenciatura.
  
  Magna cum laude. Mi calificación de ximaón. Entonces me mentiste. Dijo que no era un estudiante particularmente brillante.
  
  "Él le mintió sobre esto y muchas otras cosas. No fue a recoger su diploma de secundaria. Aparentemente se peleó con su padre y se alistó en 1971. Voluntario en el apogeo de la Guerra de Vietnam. Estudió durante cinco meses en Virginia y diez meses en Vietnam como teniente.
  
  -¿No era un poco joven para ser teniente?
  
  - ¿Esto es una broma? ¿Graduado universitario voluntario? Estoy seguro de que considerará convertirlo en general. No se sabe qué le pasó en la cabeza en esos días, pero no regresé a Estados Unidos después de la guerra. Estudió en un seminario en Alemania Occidental y fue ordenado sacerdote en 1977. Afterés hay rastros de su huella en muchos lugares: Camboya, Afganistán, Rumania. Sabemos que estaba en China de visita y tuvo que irse a toda prisa.
  
  "Nada de esto justifica el hecho de que sea un agente de la CIA.
  
  "Dicanti, eso es todo aquí". Mientras hablaba, le mostró a Paola las fotografías, la mayor de las cuales estaba en blanco y negro. En ellos ves a un Fowler extrañamente joven que gradualmente perdió su cabello con el tiempo a medida que mis genes se acercaban al presente. Vio a Fowler sobre una pila de sacos de barro en la jungla, rodeado de soldados. Tenía galones de teniente. Lo vio en la enfermería junto a un sonriente soldado. Vio en ella el día de su ordenación, habiendo recibido la misma comunión en Roma del mismo Simo Pablo VI. Lo vio en una gran plaza con aviones al fondo, ya vestido como estaba, rodeado de soldados más jóvenes...
  
  -¿Desde cuándo es esto esto?
  
  Dante consulta sus notas.
  
   - Esto es 1977 . Tras su ordenación Fowler volvió a Alemania, a la Base Aérea de Spangdahlem. Como una capilla militar.
  
  "Entonces su historia coincide.
  
  "Casi... pero no del todo. En el expediente que John Abernathy Fowler, hijo de Marcus y Daphne Fowler, teniente de la Fuerza Aérea de los EE. UU., recibe un ascenso y un salario después de completar con éxito su formación en "campo y contrainteligencia" en Alemania Occidental. , fría.
  
  Paola hizo un gesto ambiguo. Simplemente no lo vio con claridad.
  
  "Espera, Dicanti, este no es el final. Como te dije antes, he estado en muchos lugares. En 1983, desaparece durante varios meses. ú La última persona que sabe algo de él es un sacerdote de Virginia.
  
  Ah, Paola empieza a darse por vencida. Un soldado desaparecido durante varios meses en Virginia lo envía a un lugar: la sede de la CIA en Langley.
  
  -Continúa, Dante.
  
  En 1984, Fowler reaparece brevemente en Boston. Sus padres murieron en un accidente automovilístico en julio. Chl va a la oficina del notario y le pide que divida todo su dinero y propiedades entre los pobres. Firma los papeles necesarios y vete. Según el notario, la suma de todos los bienes de sus padres y de la empresa era de ochenta millones y medio de dólares.
  
  Dicanti dejó escapar un silbido inarticulado y frustrado de puro asombro.
  
  "Es mucho dinero, y lo obtuve en 1984.
  
  "Bueno, se alejó de todo. Ojalá lo hubiera conocido antes, ¿eh, Dicanti?
  
  -¿Qué insinúa, Dante?
  
  - Nada nada. Bueno, para colmo de locuras, Fowler se va a Francia y de todo el mundo a Honduras. Está destinado en la capilla de la base militar El Aguacate, ya con el grado de mayor. Y aquí se convierte en un asesino.
  
  El siguiente bloque de fotos deja congelada a Paola. Filas de cadáveres yacen en fosas comunes polvorientas. Trabajadores con palas y máscaras que apenas pueden ocultar el horror en sus rostros. Cuerpos desenterrados, pudriéndose al sol. Hombres, mujeres y niños.
  
  -¿Dios, Iío, qué es esto?
  
  -¿Qué hay de tus conocimientos de historia? Lo siento por usted. Tuve que buscar en Internet qué está pasando todo esto y todo eso. Aparentemente, se produjo una revolución sandinista en Nicaragua. La contrarrevolución, llamada la contrarrevolución nicaragüense, buscó restaurar un gobierno de derecha en el poder. El gobierno de Ronald Reagan apoya a los guerrilleros insurgentes, que en muchos casos serían mejor calificados de terroristas, sogas y sogas. ¿Y por qué no adivinan quién fue el Embajador de Honduras en ese corto tiempo?
  
  Paola comenzó a llegar a fin de mes a gran velocidad.
  
  - John Negroponte.
  
  -¡Premio a la beldad de pelo negro! Fundador de la base Aérea del Aguacate, en la misma frontera con Nicaragua, base de entrenamiento de miles de guerrilleros de la Contra. detención y tortura, más como un campo de concentración que como una base militar en un país democrático."225;tiko." Esas fotografías tan hermosas y ricas que les mostré fueron tomadas hace diez años. 185 hombres vivían en estos pozos, mujeres y niños , y se cree que simplemente hay un número indefinido de cuerpos, que pueden ser hasta 300, enterrados en las montañas.
  
  "Oh, Dios mío, qué terrible es todo. El horror de ver esas fotografías, sin embargo, no impidió que Paola hiciera un esfuerzo por darle a Fowler el beneficio de la duda. Pero eso tampoco prueba nada.
  
  - Yo era todo. ¡Era la capilla de un campo de tortura, por Dios! ¿A quién pensáis dirigiros los condenados antes de la muerte? ¿Sómo podía éya no saber?
  
  Dikanti lo miró en silencio.
  
  - Está bien, ¿quieres algo de mí? Hay mucho material. Dossier Uffizio. En 1993, fue llamado a Roma para testificar en el asesinato de 32 monjas siete años antes. Las monjas huyeron de Nicaragua y terminaron en El Aguacate. Las violaron, las llevaron a pasear en una gelika y, #243; ptero y, finalmente, un plaf, un pastel de monja. Por cierto, también anuncio 12 misioneros católicos desaparecidos. La base de la acusación fue que estaba al tanto de todo lo que había sucedido y que no condenó estos casos atroces de violaciones de derechos humanos. A todos los efectos, ser tan culpable como si yo mismo hubiera pilotado el helicóptero.
  
  -¿Y qué dicta el Santo Ayuno?
  
  Bueno, no teníamos pruebas suficientes para condenarlo. Él lucha por su cabello. Thisí, keió trajo desgracia a ambos lados. Creo que dejé la CIA por decisión propia. Se tambaleó por un tiempo y Ahab ingresó al Instituto St. Matthew.
  
  Paola se quedó mirando las fotografías durante bastante tiempo.
  
  "Dante, te voy a hacer una pregunta muy, muy seria. ¿Usted, como ciudadano del Vaticano, dice que el Santo Oficio es una institución que está descuidada?
  
  - No, inspectora.
  
  -¿Me atrevo a decir que no se casa con nadie?
  
  Dante asintió, a regañadientes. Ahora vete a donde quieras, Paola.
  
  "Entonces, superintendente, el establecimiento estricto de su Estado del Vaticano no ha podido encontrar ninguna evidencia de la culpabilidad de Fowler, y usted irrumpió en mi oficina, alegando que él es el asesino, y sugirió que no lo encontrara culpable. en él?
  
  El dicho se levantó, se puso furioso y se inclinó sobre la mesa Dikanti.
  
  "Cheme, cariño... no creas que no sé con qué ojos estás mirando a este pseudo-sacerdote." Por un desafortunado giro del destino, tenemos que cazar al puto monstruo siguiendo sus órdenes, y no quiero que piense en faldas. Ya perdió a su compañero de equipo y no quiero que este estadounidense me respalde cuando nos enfrentemos a Karoski. Que sepas cómo reaccionar ante esto. Parece ser un hombre muy devoto de su padre... también está del lado de su compatriota.
  
  Paola se puso de pie y, con total tranquilidad, le cruzó la cara dos veces. Pla pla pla. Dos de las bofetadas eran bofetadas de campeonato, del tipo que te va bien con los dobles. Dante estaba tan sorprendido y humillado que ni siquiera supo cómo reaccionar. Quedará clavado, con la boca abierta y las mejillas rojas.
  
  "Ahora permítame presentarle a mí, Superintendente Dante. Si estamos atrapados en una "maldita investigación" de tres personas, es porque su Iglesia no quiere que se sepa que un monstruo que violó a niños y que fue castrado en uno de sus barrios bajos está matando a los cardenales que él mató. # 243;Algunos de ellos tienen que elegir mandama y #225;s. Esta, y nada más, es la causa de la muerte de Pontiero. Le recuerdo que fuiste tú quien vino a pedirnos ayuda. Aparentemente, su organización está haciendo un gran trabajo cuando se trata de recopilar información sobre las actividades de un sacerdote de la jungla del tercer mundo, pero no es tan bueno controlando a un delincuente sexual que ha recaído docenas de veces durante una década.#241;os, ante sus superiores y con espíritu democrático. Así que déjalo salir de aquí antes de que piense que su problema es que está celoso de Fowler. Y no regrese hasta que esté listo para trabajar en equipo. ¿Me entiendes?
  
  Dante recuperó la compostura suficiente para respirar hondo y darse la vuelta. En ese momento Fowler entró en la oficina, y el superintendente expresó su decepción porque le había tirado a la cara las fotografías que tenía en la mano. Dante se escabulle sin siquiera acordarse de dar un portazo, tan furioso como estaba.
  
  La inspectora se sintió muy aliviada por dos cosas: primero, por el hecho de que ella tenía la oportunidad de hacer lo que, lo adivinaron, iba a hacer varias veces. Y, en segundo lugar, por el hecho de que pude hacerlo solo. Si tal situación le pasara a alguien que estuviera presente en esto o estuviera en la calle, Dante no olvidaría a Jem y sus bofetadas en respuesta. Ninun una persona olvida algo, como. Hay maneras de analizar la situación y calmarse un poco. Miró de reojo a Fowler. É quédate quieto junto a la puerta, manteniendo los ojos en las fotografías que ahora cubren el piso de la oficina.
  
  Paola se sentó, tomó un sorbo de su café y, sin levantar la vista del expediente de Karoska, dijo:
  
  "Creo que tienes algo que decirme, santo padre.
  
  
  
   Instituto San Mateo
  
  Primavera de plata, Maryland
  
   abril de 1997
  
  
  
  TRADICIÓN DE LA ENTREVISTA N.º 11 ENTRE EL PACIENTE N.º 3643 Y EL DR. FOWLER
  
  
   DR. FOWLER: Buenas tardes, padre Karoski.
  
   #3643 : Entra, entra.
  
  DR FOWLER
  
  #3643: Su actitud fue abusiva y de hecho le pedí que saliera.
  
  FOWLER: ¿Qué es exactamente lo que encuentras ofensivo de él?
  
  #3643: El Padre Conroy cuestiona las verdades inmutables de nuestra Fe.
  
   DR. FOWLER: Póngame un ejemplo.
  
   #3643: ¡Afirma que el diablo es un concepto sobrevalorado! Encontrando muy interesante ver como este concepto le clava un tridente en las nalgas.
  
  DR. FOWLER: ¿Crees que estás ahí para ver esto?
  
  #3643: Era una forma de hablar.
  
  FOWLER: Crees en el infierno, ¿no?
  
  #3643: Con todas mis fuerzas.
  
  DR. FOWLER: ¿Crees que te lo mereces?
  
  #3643: Soy un soldado de Cristo.
  
  DR FOWLER
  
  #3643: ¿Desde cuando?
  
  DR FOWLER
  
  #3643: Si es un buen soldado, sí.
  
  FOWLER: Padre, debo dejarle un libro que creo que le resultará muy útil. Escribí esto a San Agustín. Este es un libro sobre la humildad y la lucha interior.
  
  #3643: Me encantaría leer esto.
  
  FOWLER: ¿Crees que irás al cielo cuando mueras?
  
   #3643: yo seguro _
  
   DOCTOR
  
  #3643 :...
  
  DR. FOWLER : Quiero plantearle una hipótesis. Supón que estás parado a las puertas del cielo. Dios pesa sus buenas obras y sus malas obras, y el fiel está equilibrado en la balanza. Por eso, sugiere que llames a cualquiera para salir de dudas. ¿A quien llamaría?
  
  #3643: yo No seguro _
  
  DR. FOWLER : Permítame que le sugiera unos nombres: Leopold, Jamie, Lewis, Arthur...
  
   #3643: Estos nombres no significan nada para mí.
  
   DR. FOWLER:...Harry, Michael, Johnnie, Grant...
  
  #3643: Complete con á .
  
  DR. FOWLER:...Paul, Sammy, Patrick...
  
  #3643: ¡ Yo yo digo a él ¡cállate !
  
  DR. FOWLER:... Jonathan, Aarón, Samuel...
  
   #3643: ¡¡¡ BASTA!!!.
  
  
  (De fondo se escucha un ruido indistinto y breve de forcejeo)
  
  
  FOWLER: Lo que estoy apretando entre mis dedos, pulgar e índice, es su bastón, Padre Karoski. No hace falta decir que ser aún duele si no te calmas. Haz un gesto con la mano izquierda si me entiendes. Bien. Ahora dime si estás tranquila. Podemos esperar tanto como sea necesario. ¿Ya? Bien. Toma, un poco de agua.
  
  #3643 : Gracias.
  
  DR. FOWLER: Siente, por favor.
  
  #3643: Ya me siento mejor. No sé qué me pasó.
  
  FOWLER Al igual que ambos sabemos que los niños de la lista que te di no deberían hablar por él específicamente cuando se presente ante Dios, Padre.
  
  #3643 :...
  
  DR. FOWLER: ¿No dirás nada?
  
  #3643 : No sabes nada sobre el infierno.
  
  DR. FOWLER: ¿Eso piensa? Te equivocas: lo vi con mis propios ojos. Ahora apagaré la grabadora y te contaré algo que seguro te interesará.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Vía Lamarmora, 3
  
  jueves, 7 de abril de 2005, 08:32 horas.
  
  
  
  Fowler aparta la mirada de las fotografías esparcidas por el suelo. No los recogió, simplemente pasó elegantemente sobre ellos. Paola se preguntó si lo que en sí mismo significaba una simple respuesta a las acusaciones de Dante. A lo largo de los años, Paola sufrió a menudo la sensación de estar frente a un hombre tan incomprensible como educado, tan elocuente como inteligente. El propio Fowler era una criatura controvertida y un jeroglífico indescifrable. Pero esa vez, este sentimiento fue acompañado por el gemido ahogado de Lera, que temblaba en sus labios.
  
  El sacerdote se sienta frente a Paola, con su desgastado maletín negro a un lado. En su mano izquierda llevaba una bolsa de papel que contenía tres cafeteras. Le sugerí uno de ellos a Dicanti.
  
  -¿Capuchino?
  
  - Odio el capuchino. Me recuerda al mito del perro que tuve", dijo Paola. Pero igual lo tomaré.
  
  Fowler guardó silencio durante un par de minutos. Finalmente, Paola se permitió fingir que leía el expediente de Karoska y decidió enfrentarse al cura. Tenga en cuenta.
  
  -¿Así que lo que? No es...?
  
  Y se mantiene seco. No lo he mirado a la cara desde que Fowler entró en su oficina. Pero al hacerlo, descubrí que estaba a miles de metros de allí. Unas manos se llevaron el café a la boca vacilantes, vacilantes. Había pequeñas gotas de sudor en la cabeza calva del sacerdote, a pesar de que hacía frío. Y sus ojos verdes proclamaron que era su deber contemplar horrores indelebles, y que volvería a contemplarlos.
  
  Paola no dijo nada, dándose cuenta de que la aparente elegancia con la que Fowler caminaba alrededor de las fotografías era solo una fachada. Espero. El sacerdote tardó unos minutos en recuperarse y, cuando lo hizo, su voz sonó distante y apagada.
  
  -Es dificil. Crees que lo has superado, pero luego reaparece como un corcho que intentas en vano meter en la bayera. Fluye hacia abajo, flota hacia la superficie. Y todo el tiempo te lo vuelves a encontrar...
  
  "Hablar te ayudará, padre.
  
  "Puedes confiar en mí, dottora... no es así". Él nunca hizo esto. No todos los problemas se resuelven hablando.
  
  - Curiosa expresión para un sacerdote. Haz zoom para ver el logo de psicó. Aunque apropiado para un agente de la CIA entrenado para matar.
  
  Fowler reprimió una mueca de tristeza.
  
  "No fui entrenado para matar como cualquier otro soldado. He sido entrenado en técnicas de contrainteligencia. Dios me ha dado el don de la guía infalible, es cierto, pero yo no pido este don. Y, anticipándome a tu pregunta, no he matado a nadie desde 1972. Mató a 11 soldados del Viet Cong, al menos que yo sepa. Pero todas estas muertes fueron en combate.
  
  Tú fuiste el que se ofreció como voluntario.
  
  "Dottora, antes de juzgarme, déjame contarte mi historia. Nunca le he dicho a nadie lo que te voy a decir, así que por favor acepta mis palabras. No es que confíe en mí o confíe en mí, porque eso es mucho pedir. Sólo toma mis palabras.
  
  Paola asintió lentamente.
  
  "Creo que toda esta información será llevada a la atención del Superintendente. Si este es el expediente de Sant'Uffizio, tendrías una idea muy aproximada de mi historial. Me inscribí como voluntario en 1971 debido a ciertas... desavenencias con mi padre. No quiero contarle una historia de terror sobre lo que significa la guerra para mí, porque las palabras no pueden describirlo. ¿Ha visto usted "Apocalipsis Now" , dottora ?
  
  - Sí, durante mucho tiempo. Me sorprendió su rudeza.
  
  -Pá lida farsa. Eso es lo que es. Sombra en la pared comparada con lo que significa. He visto suficiente dolor y crueldad para llenar varias vidas. También allí apareció ante mi la vocación. No fue en las trincheras en medio de la noche cuando el fuego enemigo cayó sobre los oídos. No miró los rostros de niños de diez a veinte años que llevaban collares de orejas humanas. Era una tarde tranquila en la retaguardia, junto a la capilla de mi regimiento. Todo lo que sabía era que necesitaba dedicar mi vida a Dios y sus criaturas. Y así lo hice.
  
  -¿Y la CIA?
  
  "No te adelantes... No quería volver a Estados Unidos. Todos siguen a mis padres. Porque fui lo más lejos que pude hasta el borde de la tubería de acero. Todos aprenden muchas cosas, pero algunas no les caben en la cabeza. Tienes 34 años. Para entender lo que significaba el comunismo para una persona que vivía en Alemania en los años 70, tenía que experimentarlo. Respiramos la amenaza de una guerra nuclear todos los días. El odio entre mis compatriotas era una religión. Cada uno de nosotros parece estar muy cerca de alguien, ellos o nosotros, saltando el Muro. Y entonces todo habrá terminado, te lo aseguro. Antes o después de que alguien haga clic en el botón del bot, alguien hace clic en él.
  
  Fowler se detuvo brevemente para tomar un sorbo de café. Paola encendió uno de los cigarrillos de Pontiero. Fowler alargó la mano para coger el paquete, pero Paola negó con la cabeza.
  
  "Estos son mis amigos, padre. Tengo que fumarlos yo mismo.
  
  -Ah, no te preocupes. No pretendo atraparlo. Me preguntaba por qué regresaste de repente.
  
  "Padre, si no te importa, preferiría que continuaras. No quiero hablar de eso.
  
  El sacerdote percibió un gran dolor en sus palabras y continuó su relato.
  
  "Por supuesto... me gustaría seguir conectado con la vida militar. Amo el compañerismo, la disciplina y el sentido de la vida castrada. Si lo piensas bien, no es muy diferente del concepto del sacerdocio: se trata de dar tu vida por otras personas. Los eventos en sí mismos no son malos, solo las guerras son malas. Estoy pidiendo que se me asigne como capellán a una base americana, y como soy sacerdote diocesano, mi obispo es sedio.
  
  - ¿Qué significa diocesano, ¿padre?
  
  "Soy menos o menos, soy un agente libre. No obedezco a la congregación. Si quiero, puedo pedirle a mi obispo que me asigne a un barrio. Pero si lo tengo por conveniente, puedo comenzar mi labor pastoral donde lo crea conveniente, siempre con la bendición del obispo, entendida como consentimiento formal.
  
  -Entiendo.
  
  "Todos en la base, viví con varios empleados de la Agencia que dirigían un programa especial de capacitación en contrainteligencia para personal militar en servicio activo que no pertenece a la CIA. Me invitaron a unirme a ellos, cuatro horas al día, cinco veces a la semana, dos veces a la semana. No era incompatible con mis deberes pastorales que me distrajeran durante horas de Sue. Asi que acepte. Y resultó que yo era un buen estudiante. Una tarde, después de que terminó la clase, uno de los instructores se me acercó y me pidió que me uniera a la kñía. La agencia es convocada a través de canales internos. Le dije que yo era sacerdote y que era imposible ser sacerdote. Hay mucho trabajo por delante con cientos de jóvenes católicos en la base. Sus superiores dedicaron muchas horas al enseñarl del odio a los comunistas. He dedicado una hora a la semana a recordarles que todos somos hijos de Dios.
  
  - Batalla perdida.
  
  -Casi siempre. Pero el sacerdocio, dottora, es una carrera en segundo plano.
  
  - Creo que te dije estas palabras en una de tus entrevistas con Karoski.
  
  - Es posible. Nos limitamos a anotar pequeños puntos. Pequeñas victorias. De vez en cuando es posible lograr algo de lo grande, pero los casos están contados. Sembramos pequeñas semillas con la esperanza de que algunas de las semillas den frutos. A menudo no eres tú quien cosecha las recompensas, y esto es desmoralizador.
  
  "Debe estar estropeado, por supuesto, padre.
  
  Un día, el rey estaba caminando por el bosque y vio a un pobre viejecito que trajinaba en una zanja. Se acercó a él y vio que estaba plantando nogales. Le pregunté por qué estaba haciendo esto, y el anciano respondió: ". El rey le dijo: "Viejo, no dobles tu espalda encorvada a este hoyo. ¿No ves que cuando la nuez crezca, no vivirás para cosechar su fruto? Y el anciano le respondí: "Si mis antepasados pensaran lo mismo que usted, majestad, nunca hubiera probado las nueces".
  
  Paola sonrió, impactada por la absoluta verdad de aquellas palabras.
  
   -¿Sabe qué nos enseña esa anécdota, dottora? -continuo Fowler-. Que siempre se puede seguir adelante con la voluntad, el amor de Dios y un empujoncito de Johnny Walker.
  
  Paola parpadea levemente. No podía imaginarse a un sacerdote justo y educado con una botella de whisky, pero era obvio que había estado muy solo toda su vida.
  
  "Cuando el instructor me dijo que los que venían de la base podían ser ayudados por otro sacerdote, pero los miles de los que venían por el teléfono de acero no podían ser ayudados, entendí que tenías una parte importante de la mente. Miles de cristianos languidecen bajo el comunismo, rezan en el baño y escuchan misa en el monasterio. Podrán servir a los intereses tanto de mi Papa como de mi Iglesia en aquellos puntos en que coincidan. Para ser honesto, entonces pensé que había muchas coincidencias.
  
  - ¿Y tú qué piensas ahora? Porque volvió al servicio activo.
  
  - Voy a responder a su pregunta de inmediato. Me ofrecieron convertirme en agente libre, aceptando aquellas misiones que consideraba justas. Viajo a muchos lugares. Para algunos yo era un sacerdote. Otros como un ciudadano normal. Una vez puse mi vida en peligro, aunque casi siempre valió la pena. Ayudé a personas que de alguna manera me necesitaban. A veces esta ayuda tomó la forma de un aviso oportuno, un sobre, una carta. En otros casos, fue necesario organizar una red de información. O sacar a una persona de un apuro. Aprendí idiomas e incluso me sentí lo suficientemente bien como para regresar a América. Hasta que le pasó a Honduras...
  
  - Padre, espera. Se perdió una parte importante. Funeral de sus padres.
  
  Fowler hizo un gesto de disgusto.
  
  - No me voy a ir. Simplemente sujete la franja legal que colgará.
  
  "Padre Fowler, me sorprende. Ochenta millones de dólares no es el límite legal.
  
  "Wow, ¿cómo sabes eso también? Bueno, sí. Renunciar al dinero. Pero no lo regalo, como mucha gente piensa. Tenía la intención de que fueran una fundación sin fines de lucro sin fines de lucro que participa activamente en varias áreas de actividad social tanto en los Estados Unidos como fuera de él. Lleva el nombre de Howard Eisner, la capilla que me inspiró en Vietnam.
  
   -¿Usted creó la Fundación Eisner? Paola se sorprendió ._ _ Wow, es viejo entonces.
  
  "No le creo. Le di un empujón e invertí en él económicamente. En realidad, fue creado por los abogados de mis padres. Contra su voluntad, le debo nadir.
  
  "Muy bien, padre, hábleme de Honduras. Y tienes todo el tiempo que necesites.
  
  El sacerdote miró con curiosidad a Dicanti. Su actitud ante la vida cambió repentinamente, de una manera sutil pero importante. Ahora estaba lista para creerle. Se pregunta qué pudo haber causado este cambio en él.
  
  -No quiero aburrirlo con detalles, doctor. La historia de Avocado hace posible llenar un libro completo, pero llegar a lo básico. El propósito de la CIA era promover la revolución. Mi objetivo es ayudar a los gatos que están sufriendo la opresión del gobierno sandinista. Forma e ingresa un destacamento de voluntarios, que debe iniciar una guerra de guerrillas para desestabilizar al gobierno. Los soldados fueron reclutados entre los pobres de Nicaragua. Las armas fueron vendidas por un antiguo aliado del gobierno que pocos sabían que existía: Osama bin Laden. Y el mando de la Contra recae en un profesor de secundaria llamado Bernie Salazar, un fanático como el sable Amos despu. Durante los meses de entrenamiento, escolto a ñé Salazar a través de la frontera en incursiones cada vez más aventureras. Asistí en la extradición de religiosos devotos, pero mis desacuerdos con Salazar se hicieron cada vez más serios. Empecé a ver comunistas por todas partes. Debajo de cada piedra vive un comunista, según él.
  
  "El viejo manual para psiquiatras dice que la paranoia aguda se desarrolla muy rápidamente en los drogadictos fanáticos.
  
  -É este caso confirma la impecabilidad de tu libro, Dicanti. Tuve un accidente del que no me enteré hasta que descubrí que fue intencional. Me rompí la pierna y no pude ir de gira. Y los partisanos empezaron a volver tarde cada vez. No dormían en los barracones del campamento, sino en claros de la jungla, en tiendas de campaña. Por la noche, organizaron un presunto incendio provocado, que, como se supo más tarde, estuvo acompañado de ejecuciones y ejecuciones. #237;sims. Estaba postrado en cama, pero la noche en que Salazar capturó a las monjas y las acusó de comunistas, alguien me advirtió. Era un buen chico, como muchos de los que estaban con Salazar, aunque yo le temía un poco menos que a los demás. Si un poco menos, porque me lo contaste bajo secreto de confesión. Sepa que no le revelaré esto a nadie, pero haré todo lo posible para ayudar a las monjas. Hicimos lo mejor...
  
  El rostro de Fowler estaba mortalmente pálido. El tiempo necesario para tragar saliva se interrumpió. No miraba a Paola, sino al punto más allá de la ventana.
  
  "...pero eso no fue suficiente. Hoy, tanto Salazar como El Chico están muertos, y todos saben que los guerrilleros robaron el helicóptero y tiraron a las monjas en uno de los pueblos sandinistas. Esto me tomó tres viajes.
  
  -¿Por qué lo hizo?
  
  El mensaje dejaba poco margen de error. Mataremos a cualquier persona sospechosa de tener vínculos con los sandinistas. Quienquiera que sea.
  
  Paola se quedó en silencio por unos momentos, considerando lo que había escuchado.
  
  Y te culpas a ti mismo, ¿verdad, padre?
  
  - Sé diferente si no lo haces. No puedo salvar a estas mujeres. Y no te preocupes por esos tipos que terminaron matando a su propia gente. Me arrastraría a cualquier cosa relacionada con hacer el bien, pero eso no fue lo que obtuve. Yo era solo una figura menor en la tripulación de la fábrica de monstruos. Mi papá está tan acostumbrado que ya no se sorprende cuando uno de los que hemos enseñado, ayudado y protegido se vuelve contra nosotros.
  
  Aunque la luz del sol empezó a darle en la cara, Fowler no parpadeó. Se limitó a entrecerrar los ojos hasta convertirlos en dos finas hojas verdes, y siguió mirando por encima de los tejados.
  
  "Cuando vi por primera vez fotografías de fosas comunes", continuó el sacerdote, "me recordó a los disparos de metralletas en una noche tropical. "Tácticas de tiro" Estoy acostumbrado a este ruido. Tanto es así que una noche, medio dormido, escuché varios gritos de dolor entre disparo y disparo y no le presté mucha atención. El Suñor me vencerá. La noche siguiente me dije a mí mismo que era producto de mi imaginación. Si en ese momento hubiera hablado con el comandante del campo y Ramos nos hubiera estudiado de cerca a mí ya Salazar, habría salvado muchas vidas. Por eso soy responsable de todas estas muertes, por eso dejé la CIA y por eso fui llamado a declarar por el Santo Oficio.
  
  "Padre... ya no creo en Dios. Ahora sé que cuando morimos, todo termina. Creo que todos estamos regresando a la tierra después de un breve viaje por las entrañas de un gusano. Pero si realmente necesitas libertad absoluta, te la ofrezco. Salvaste a los sacerdotes que pudiste antes de que te tendieran una trampa.
  
  Fowler se permitió una media sonrisa.
  
  -Gracias, doctor. No sabe lo importantes que son para mí sus palabras, aunque lamenta las profundas lágrimas que se esconden detrás de tan dura afirmación en latín antiguo.
  
  "Pero la tía no me dijo qué provocó su regreso.
  
  - Es muy sencillo. Le pregunté a un amigo sobre eso. Y nunca decepcioné a mis amigos.
  
  -Porque ahora eres tú... espía de Dios.
  
  Fowler sonrío.
  
  "Podría llamarlo un as, supongo.
  
  Dikanti se levantó y caminó hacia la estantería más cercana.
  
  "Padre, esto va en contra de mis principios, pero al igual que mi madre, esta es una experiencia única.
  
  Tomé un libro forense grueso y se lo entregué a Fowler. É santo abrio. Las botellas de ginebra se vaciaron en tres huecos del papel, convenientemente llenas con una botella de Dewar indirecta y dos vasitos.
  
  - Son solo las nueve de la mañana,
  
  -¿Honrarás o esperarás a que oscurezca, padre? Estoy orgulloso de beber con el hombre que creó la Fundación Eisner. Por cierto, padre, porque este fondo me da una beca para estudiar en Quantico.
  
  Luego fue el turno de Fowler de sorprenderse, aunque no dijo nada. Sírveme dos tragos iguales de whisky y sírveme un vaso.
  
  -¿Por quién bebemos?
  
  Para los que se fueron.
  
  Para los que se fueron, eso es.
  
  Y ambos apuraron sus copas de un trago. La piruleta se le quedó atascada en la garganta, y para Paola, que nunca bebía, fue como tragarse clavos de olor empapados en amoníaco. Sabía que tendría acidez estomacal todo el día, pero se sentía orgullosa de haber levantado su copa con este hombre. Ciertas cosas solo necesitan hacerse.
  
  "Ahora deberíamos estar preocupados por recuperar al superintendente para el equipo. Como entiendes intuitivamente, le debes este regalo inesperado a Dante", dijo Paola, mostrando las fotos. Me pregunto por qué lo hizo. ¿Tiene algún resentimiento hacia ti?
  
  Fowler rompe a reír. Su risa sorprendió a Paola, quien nunca había escuchado un sonido tan alegre que sonara tan desgarrador y triste en el escenario.
  
  No me digas que no te diste cuenta.
  
  "Lo siento padre, pero no te entiendo.
  
  - Dottora, por ser el tipo de persona tan versada en aplicar la ingeniería al revés a las acciones humanas, demuestras una radical falta de juicio en esta ocasión. Es obvio que Dante tiene un interés romántico en ti. Y por alguna razón absurda, cree que estoy compitiendo con él.
  
  Paola se quedó absolutamente de piedra, con la boca abierta. Notó un sospechoso calor subiendo a sus mejillas, y no era por el whisky. Esta era la segunda vez que ese hombre la había hecho sonrojar. No estaba del todo seguro de estar haciéndolo sentir así, pero quería que lo sintiera más a menudo, de la misma manera que un niño estómagico débil insiste en montar a caballo otra vez. en la montaña rusa.
  
  En este momento son el teléfono, un medio providencial para salvar una situación incómoda. Dicanti respondió inmediatamente. Sus ojos se iluminaron de emoción.
  
  - Voy a bajar ahora.
  
  Fowler la miro intrigado.
  
  "Date prisa, padre. Entre las fotografías tomadas por la UACV en la escena del crimen en Robayra se encuentra una que muestra al hermano de Francesco. Podríamos tener algo.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Vía Lamarmora, 3
  
  Jueves, 7 de abril de 2005 a las 09:15.
  
  
  
  La imagen en la pantalla se volvió borrosa. El fotógrafo de Habí muestra una vista general del interior de la capilla, y al fondo Karoski como el hermano Francesco. La computadora amplió esta área de la imagen en un 1600 por ciento y el resultado no fue muy bueno.
  
  "No es que se vea mal", dijo Fowler.
  
  "Cálmate, padre", dijo Boy, entrando en la habitación con una pila de papeles en las manos. Angelo es nuestro escultor forense. Es un experto en optimización de genes y estoy seguro de que puede darnos una perspectiva diferente, ¿no es así, Angelo?
  
  Angelo Biffi, uno de los dirigentes de la UACV, pocas veces se levantaba de su computadora. Luke usaba anteojos gruesos, cabello grasoso y parecía estar en la treintena. Vivía en una oficina grande pero poco iluminada, que apestaba a pizza, colonia barata y vajilla quemada. Se utilizan una docena de monitores de última generación en lugar de ventanas. Mirando a su alrededor, Fowler concluyó que probablemente preferirían dormir con sus computadoras que irse a casa. Angelo parecía haber sido un ratón de biblioteca toda su vida, pero sus rasgos eran dulces y siempre tenía una sonrisa muy dulce.
  
  "Mira, padre, nosotros, o sea, el departamento, o sea, yo...
  
  "No te ahogues, Ángel. Bebe el café, dijo Alarg, el que Fowler trajo para Dante.
  
  -Gracias, doctor. ¡Oye, es helado!
  
  No te quejes, pronto hará calor. De hecho, cuando crezcas, di: "Hace calor en abril ahora, pero no tanto como cuando murió el padre de Wojtyla". ya lo veo
  
  Fowler miró sorprendido a Dicanti, quien puso una mano tranquilizadora sobre el hombro de Angelo. La Inspectora trató de hacer una broma, a pesar de la tormenta que sabía que estaba rugiendo dentro de ella. Casi no dormía, tenía ojeras debajo de los ojos, como un mapache, y su rostro estaba confundido, dolorido, lleno de rabia. No hace falta ser psicólogo ni sacerdote para ver esto. Y a pesar de todo, trató de ayudar a este chico a sentirse seguro con ese sacerdote desconocido que lo asustó un poco. Por el momento, la amo, así que aunque soy distante, le pido que piense. No olvidó el vergüenze que le había hecho pasar el habí hace un minuto en su propio despacho.
  
   -Explícale tu método al padre Fowler -pidió Paola-. Estoy seguro de que encontrarás esto interesante.
  
  El niño está emocionado por esto.
  
  -Presta atención a la pantalla. Tenemos, tengo, bueno, he desarrollado un software especial para la interpolación de genes. Como sabes, cada imagen está formada por puntos de colores llamados píxels. Si una imagen normal, por ejemplo, es de 2500 x 1750 píxeles, pero queremos que esté en un pequeño rincón de la foto, tenemos unas pequeñas manchas de color al final de poco valor. Al acercar, termina con una imagen borrosa que está mirando. Mira, normalmente, cuando un programa normal intenta ampliar una imagen, lo hace por mébikúbik, es decir, teniendo en cuenta el color de los ocho píx adyacentes al que intenta multiplicar. Así que al final tenemos el mismo lugar pequeño, pero uno grande. Pero con mi programa...
  
  Paola miró a Fowler, que estaba inclinado sobre la pantalla con interés. El sacerdote trató de prestar atención a la explicación de Angelo, a pesar del dolor que había experimentado hacía apenas unos minutos. La contemplación de las fotografías allí tomadas fue una prueba muy difícil, que le conmovió mucho. No es necesario ser psiquiatra o científico forense para entender esto. Y, sin importar qué, hizo todo lo posible para complacer al chico que nunca volvería a ver en su vida. En ese momento, lo amé por ello, aunque en contra de su voluntad, pido los pensamientos de su mente. No olvidó la vergüenza que acababa de pasar en su oficina.
  
  -...y al ver los puntos de luz variables, ingresas a un programa de información tridimensional que puedes ver. Se basa en un logaritmo complejo que tarda varias horas en procesarse.
  
  "Maldita sea, Angelo, ¿es por eso que nos hiciste bajar?"
  
  "Esto es lo que tienes que ver...
  
  Está bien, Ángel. Dottora, sospecho que é este chico inteligente quiere decirnos que el programa ha estado funcionando durante varias horas y está a punto de darnos un resultado.
  
  "Así es, padre. En realidad, sale por esa impresora.
  
  El zumbido de la impresora mientras estaba cerca de Dicanti resultó en un tomo que muestra rasgos algo envejecidos y algunos ojos sombreados, pero está mucho más enfocado que la imagen original.
  
  "Buen trabajo, Ángel. No es que sea inútil para la identificación, pero es un punto de partida. Mira, padre.
  
  El sacerdote estudió cuidadosamente los rasgos faciales de la fotografía. Boy, Dicanti y Angelo lo miraron expectantes.
  
  - Juro que es el. Pero es difícil sin ver sus ojos. La forma de las cuencas de los ojos y algo indefinible me dice que es él. Pero si me lo hubiera encontrado en la calle, no lo habría mirado por segunda vez.
  
  -¿Entonces esto es un nuevo callejón sin salida?
  
  "No necesariamente", dijo Angelo. Tengo un programa que puede obtener una imagen 3D basada en ciertos datos. Creo que podemos sacar bastantes conclusiones de lo que tenemos. Trabajé con una fotografía de un ingeniero.
  
  - ¿Ingeniero? Paola se sorprendió.
  
  "Sí, del ingeniero Karosky, que quiere pasar por carmelita. ¿Cuál es tu cabeza, Dicanti...
  
  El Dr. Boy abrió mucho los ojos, haciendo gestos demostrativos y ansiosos por encima del hombro de Angelo. Finalmente, Paola se dio cuenta de que Angelo no había sido informado de los detalles del caso. Paola sabía que el director había prohibido que los cuatro empleados de la UACV que trabajaban en la recolección de pruebas en los escenarios de Robaira y Pontiero se fueran a casa. Se les permitió llamar a sus familias para explicarles la situación y fueron puestos en . La pelea podía ser muy dura cuando él quería, pero también era un hombre justo: les pagaba el triple de horas extras.
  
  "Oh, sí, en qué estoy pensando, en qué estoy pensando. Vamos, Ángel.
  
  Por supuesto, tuve que recopilar información en todos los niveles para que nadie tuviera todas las piezas del rompecabezas. Nadie debe saber que estaban investigando la muerte de dos cardenales. Algo que evidentemente dificultó el trabajo de Paola y la hizo dudar seriamente de que tal vez ella tampoco estuviera preparada.
  
  - Como comprenderás, estaba trabajando en una fotografía de un ingeniero. Creo que en unos treinta minutos tendremos una imagen en 3D de su foto de 1995 que podemos comparar con la imagen en 3D que hemos estado obteniendo desde 2005. Si vuelven aquí después de un tiempo, puedo darles algo sabroso.
  
  -Maravilloso. Si eso es lo que piensa, padre, supervisor... Me gustaría que repitiera los áramos en la sala de juntas. Ahora vamos, Ángel.
  
  "Está bien, chico director.
  
  Los tres se dirigieron a la sala de conferencias, dos pisos más arriba. Nada podía obligarme a entrar a Paola, y ella tenía un presentimiento terrible de que la última vez que la visité todo estaba bien. Desde Pontiero.
  
  -¿Puedo saber qué le hicieron ustedes dos al superintendente Dante?
  
  Paola y Fowler se miraron brevemente y movieron la cabeza en dirección a Sono.
  
  -Absolutamente nada.
  
  - Mejor. Espero no haberlo visto enojado porque ustedes estaban en problemas. Sé mejor que tú el partido 24, porque no quiero que Sirin Ronda se comunique conmigo ni con el Ministro del Interior.
  
  "No creo que tengas que preocuparte. Danteá está perfectamente integrado en el equipo de Mintió Paola.
  
  -¿Y por qué no me lo creo? Anoche te salvé muchacho por muy poco tiempo Dicanti. ¿Quieres decirme quién es Dante?
  
  Paola guarda silencio. No puedo hablar con Boy sobre los problemas internos que han tenido en el grupo. Abrí la boca para hablar, pero una voz familiar me hizo comer.
  
  "Salí a comprar tabaco, Director.
  
  La chaqueta de cuero y la sonrisa sombría de Dante estaban en el umbral de la sala de conferencias. Lo estudié lentamente, con mucho cuidado.
  
  "Es el vicio de lo peor, Dante.
  
  "Tenemos que morir de algo, Director.
  
  Paola se puso de pie y miró a Dante mientras Ste se sentaba junto a Fowler como si nada hubiera pasado. Pero bastó una mirada de ambos para que Paola comprendiera que no todo iba tan bien como a ella le gustaría suponer. Mientras se comportaran de manera civilizada durante unos días, todo podría arreglarse. Lo que no entiendo es que te estoy pidiendo que le transmitas el enfado a tu colega del Vaticano. Algo pasó.
  
  "Bien", dijo el chico. Esta maldita cosa se complica a veces. Ayer perdimos en cumplimiento del deber y con toda su fuerza a uno de los mejores policías que he conocido en años, y nadie sabe que está en el frigorífico. Ni siquiera podemos darle un funeral formal hasta que podamos dar una explicación razonable de su muerte. Por eso quiero que pensemos juntos. Toca lo que sabes, Paola.
  
  -¿Desde cuando?
  
  -Desde el principio. Breve resumen del caso.
  
  Paola se levantó y fue al pizarrón a escribir. Pensé que era mucho mejor estar de pie y sostener algo.
  
  -Veamos: Víctor Karoski, un sacerdote con antecedentes de abuso sexual, escapó de un centro privado de baja seguridad donde estuvo expuesto a cantidades excesivas de una droga que lo condenó a muerte.237 Aumenta significativamente su nivel de agresividad. Desde junio de 2000 hasta finales de 2001 no hay registro de sus actividades. En 2001 reemplazó con un nombre ilícito y ficticio a un carmelita descalzo en la entrada de la iglesia de Santa Marív en Traspontina, a pocos metros de la plaza de San Pedro.
  
  Paola dibuja unas rayas en la pizarra y comienza a elaborar un calendario:
  
  -Viernes 1 de abril, veinticuatro horas antes de la muerte de Juan Pablo II: Karoski secuestra al cardenal italiano Enrico Portini en la residencia de Madri Pi. ¿Hemos confirmado la sangre de dos cardenales en la cripta? - El niño hizo un gesto afirmativo - Karoski lleva a Portini a Santa María, lo tortura y finalmente lo devuelve al último lugar donde lo vieron con vida: la capilla de la residencia. Sábado 2 de abril: Cadáver de Portini descubierto la misma noche en que murió el Papa, aunque el Vaticano Vigilante decide "limpiar" las pruebas, creyendo que se trata de un acto aislado de un lunático. Afortunadamente el caso no va más allá de esto, gracias en gran parte a los responsables de la residencia. Domingo 3 de abril: El cardenal argentino Emilio Robaira llega a Roma en un billete de ida. Creemos que alguien lo está esperando en el aeropuerto o de camino al sacerdocio de Santi Ambrogio, donde lo esperaban el domingo por la noche. Sabemos que nunca llegaremos. ¿Aclaramos algo de las conversaciones en el aeropuerto?
  
  - Nadie lo revisó. No tenemos suficiente personal", se disculpó Boy.
  
  - Lo tenemos.
  
  No puedo involucrar a los detectives en esto. Para mí es importante que se cierre, cumpliendo los deseos de la Santa Sede. Jugamos desde o hacia, Paola. Pide tus cassettes en persona.
  
  Dicanti hizo un gesto de disgusto, pero esa era la respuesta que esperaba.
  
  Continuamos el domingo 3 de abril. Karoski secuestra a Robaira y la lleva a la cripta. Todos lo torturan durante el interrogatorio e incluyen mensajes en su cuerpo y en la escena del crimen. El mensaje en el cuerpo dice: MF 16, Deviginti. Gracias al Padre Fowler, sabemos que el mensaje se refiere a una frase del Evangelio: ", que se refiere al momento de la elección del primer Sumo Sacerdote de la Iglesia del Gato. Esto, y el mensaje escrito con sangre en el piso, combinado con daños graves en el sistema CAD, nos hace pensar que el asesino martes 5 de abril El sospechoso lleva el cuerpo a una de las capillas de la iglesia y después de eso llama tranquilamente a la policía, haciéndose pasar por el hermano Francesco Tom. burla, siempre lleva las gafas de la segunda víctima, el cardenal Robaira, los agentes llaman a la UACV, y el director Boy llama a Camilo Sirin.
  
  Paola hizo una breve pausa y luego miró directamente a Boy.
  
  - En el momento en que lo llamas, Sirin ya sabe el nombre del perpetrador, aunque en ningún caso esperarías que fuera un asesino en serie. He estado pensando mucho en esto y creo que Sirin sabe el nombre del asesino de Portini desde el domingo por la noche. Probablemente tenía acceso a la base de datos VICAP, y la entrada de "manos cortadas" resultó en algunos casos. Su red de influencia activa el nombre del Mayor Fowler, quien llega aquí la noche del 5 de abril. Probablemente el plan original era no contar con nosotros, Director Boy. Fue Karoski quien intencionalmente nos arrastró al juego. Por qué é es una de las preguntas principales en este caso.
  
  Paola Trazo una ú última tira.
  
  -Mi carta del 6 de abril: Mientras Dante, Fowler y yo tratamos de averiguar algo sobre los crímenes en la oficina de vícrimen, el subinspector Maurizio Pontiero es asesinado a golpes por Víctor Karoski en la cripta de Santa Mar de Las Vegas.237; Transpontino.
  
  -¿Tenemos el arma homicida? pregúntale a Dante.
  
  "No hay huellas dactilares, pero las tenemos", respondí. La batalla. Karoski lo apuñaló varias veces con lo que pudo haber sido un cuchillo de cocina muy afilado y lo golpeó varias veces con un candelabro que se encontró en la escena. Pero no pongo demasiadas esperanzas en la continuación de la investigación ín.
  
  -¿Por qué, director?
  
  "Eso está muy lejos de todos nuestros amigos habituales, Dante. Estamos tratando de averiguar quién. Por lo general, con la definición de un nombre, nuestro trabajo termina. Pero debemos aplicar nuestro conocimiento para reconocer La definición del nombre fue nuestro punto de partida. Por eso el trabajo es más importante que nunca.
  
  "Quiero aprovechar esta oportunidad para felicitar al donante. Me pareció una cronología brillante", dijo Fowler.
  
  "Extremadamente", se rió Dante.
  
  Paola se sintió herida por sus palabras, pero decidí que era mejor ignorar el tema por el momento.
  
  - Buen resumen, Dicanti - feliz cumpleaños a ti. ¿Cuál - el siguiente paso? ¿Esto ya pasó por la mente de Karoski? ¿Has estudiado la semejanza?
  
  El CSI pensó por unos momentos antes de responder.
  
  "Todas las personas razonables son iguales, pero cada uno de estos bastardos locos es diferente y diferente.
  
  -¿Además de que leíste Tolstoi 25? -pregunto Boi.
  
  "Bueno, estamos cometiendo un error si pensamos que un asesino en serie es igual a otro. Puedes intentar encontrar puntos de referencia, encontrar equivalentes, sacar conclusiones de las similitudes, pero en la hora de la verdad, cada una de estas mierdas es una mente solitaria que vive a millones de años luz del resto de la humanidad. No hay nada ahí, ahhi. No son personas. No sienten empatía. Sus emociones están dormidas. Lo que le hace matar, lo que le hace creer que su egoísmo es más importante que las personas, las razones por las que justifica su pecado no son lo que me importa. No estoy tratando de entenderlo más de lo absolutamente necesario para detenerlo.
  
  "Para eso, necesitamos saber cuál será su próximo paso.
  
  "Obviamente matando de nuevo. Probablemente estés buscando una nueva personalidad o ya tengas una predefinida. Pero no puede ser tan laboriosa como la obra del hermano Francesco, que le dedicó varios libros. Quizá Padre Fowler puede ayudarnos en é St. Pointe.
  
  El sacerdote sacude la cabeza preocupado.
  
  "Todo está en el dossier que te dejé, pero hay algo que quiero en Arles.
  
  En la mesita de noche había una jarra de agua y varios vasos. Fowler llena un vaso hasta la mitad y luego mete un lápiz dentro.
  
  "Es muy difícil para mí pensar como él. Fíjate en el vaso. Está claro como la luz del día, pero cuando escribo la letra lápiz aparentemente recta, a mis ojos parece una coincidencia. Del mismo modo, su actitud monolítica cambia en puntos fundamentales, como una línea recta que se rompe y termina en el punto opuesto.
  
  -Este punto de la quiebra es clave.
  
  -Tal vez. No envidio su trabajo, doctor. Karoski es una persona que en un minuto se aparta de la iniquidad y al minuto siguiente comete iniquidades aún mayores. Lo que tengo claro es que debemos buscarlo junto a los cardenales. Vuelve a intentar matar y lo haré pronto. La llave de la cerradura está cada vez más cerca.
  
  
  Regresaron al laboratorio de Angelo con cierta confusión. El joven conoce a Dante, quien casi no le presta atención. Paola no pudo evitar notar el choque. Este hombre atractivo era una mala persona de corazón. Sus chistes no ocultaban nada, de hecho estaban entre los mejores que había tenido el superintendente.
  
  Angelo los estaba esperando con los resultados prometidos. Pulso unas cuantas teclas y les muestro imágenes tridimensionales de genes en dos pantallas, formadas por finos hilos verdes sobre un fondo negro.
  
  -¿Puedes añadirles textura?
  
  -Sí. Aquí tienen piel, rudimentaria, pero piel.
  
  La pantalla de la izquierda muestra un modelo 3D de la cabeza de Karoski tal como apareció en 1995. En la pantalla de la derecha se ve la mitad superior de la cabeza, tal como se vio en Santa Mar en Transpontina.
  
  - No modelé la mitad inferior porque es imposible con barba. Los ojos tampoco ven nada claro. En la foto que me dejaron, caminaba con los hombros encorvados.
  
  -¿Puede copiar el identificador del primer modelo y pegarlo encima del modelo actual?
  
  Angelo respondió con pulsaciones rápidas de teclas y clics del mouse en el teclado. En menos de dos minutos, se concedió la solicitud de Fowler.
  
  -¿Dígame, Angelo, en qué medida valora la fiabilidad de su segundo modelo? -inquirió el cura.
  
  El joven inmediatamente se mete en problemas.
  
  "Bueno, para ver... Sin el juego, las condiciones de iluminación adecuadas están en su lugar..."
  
  Está fuera de cuestión, Angelo. Ya hemos hablado de esto -terció Boi.
  
  Paola habló despacio y con dulzura.
  
  "Vamos, Angelo, nadie juzga si hiciste un buen modelo. Si queremos que sepa hasta qué punto podemos confiar en él.
  
  "Bueno... 75 a 85%. No, no de mí.
  
  Fowler miró la pantalla con atención. Estas dos caras eran muy diferentes. Demasiado diferente. Mi nariz es ancha, los picos son fuertes. Pero ¿fueron los rasgos faciales naturales del sujeto o simplemente el maquillaje?
  
  -Angelo, por favor voltea ambas imágenes horizontalmente y haz una medicióp con pómuls. Como yo. Eso es todo. Eso es lo que tengo miedo.
  
  Los otros cuatro lo miraron expectantes.
  
  -¿Qué, padre? Vamos a ganar, por el amor de Dios.
  
  "Esta no es la cara de Viktor Karoski. Estas diferencias de tamaño no se pueden reproducir con maquillaje amateur. Tal vez un profesional de Hollywood podría lograr esto con moldes de látex, pero sería demasiado visible para que alguien lo mirara de cerca. Yo no estaría en una relación a largo plazo.
  
  -¿Entonces?
  
  "Hay una explicación para esto. Karoski completó un curso de Fano y se sometió a una reconstrucción completa de la cara. Ahora se sabe que estamos buscando un fantasma.
  
  
  
  Instituto San Mateo
  
  Primavera de plata, Maryland
  
  mayo de 1998
  
  
  
  TRADICIÓN DE LA ENTREVISTA N.º 14 ENTRE EL PACIENTE N.º 3643 Y EL DR. FOWLER
  
  
   DR. FOWLER: Hola, padre Karoski. ¿Me dejarás?
  
  #3643: Adelante, padre Fowler.
  
   DR. FOWLER: ¿Le gustó el libro que le preste?
  
   #3643: Oh claro. San Agosto ya está terminado. Encontré que este es el más interesante. El optimismo humano puede llegar tan lejos como pueda.
  
  DR. FOWLER: No le comprendo, padre Karoski.
  
  : Bueno, es usted y solo usted en este lugar quien puede entenderme, Padre Fowler. Niko, que no me llama por mi nombre de pila, pretendiendo una innecesaria familiaridad vulgar que degrada la dignidad de ambos interlocutores.
  
   DR. FOWLER : Está hablando del padre Conroy.
  
   #3643 : Ah, este hombre. Solo está tratando de afirmar una y otra vez que solo soy un paciente normal que necesita tratamiento. Soy un sacerdote como él, y constantemente se olvida de esta dignidad, insistiendo en que lo llame médico.
  
  Es bueno que la relación con Conroy sea puramente psicológica y paciente. Necesitas ayuda para superar algunas de las deficiencias de tu psique destrozada.
  
  #3643: ¿Maltratado? ¿ Ofendido por kemen? ¿Tú también quieres probar el amor de mi santa madre? Rezo para que no siga el mismo camino que el padre Conroy. Incluso afirmó que me haría escuchar unos casetes que despejarían mis dudas.
  
  DR. FOWLER: Unas cintas.
  
  #3643: Eso dijo.
  
  DOCTOR No seas saludable por ti mismo. Hable con el padre Conroy al respecto.
  
  #3643: Como quieras. Pero no tengo el menor miedo.
  
  FOWLER: Mire, padre, me gustaría aprovechar la última sesión de míximo, y hay algo que me interesa mucho de lo que dijo antes. Sobre el optimismo de san Augusto en la confesión. ¿A qué se refiere?
  
  Y aunque luzco ridículo a tus ojos, me trataré con misericordia".
  
  FOWLER ¿No confía en ti en la infinita bondad y misericordia de Dios?
  
  #3643: Dios Misericordioso es un invento del siglo XX, Padre Fowler.
  
   DR. FOWLER : San Agustín vivió en el siglo IV.
  
   : San Agosto quedó horrorizado por su pasado pecaminoso y comenzó a escribir mentiras optimistas.
  
  FOWLER Dios nos perdone.
  
  #3643 : No siempre. Los que van a confesarse son como los que lavan el coche... ahh, estoy enfermo.
  
  FOWLER: ¿Cómo te sientes cuando vas a confesarte? ¿Asco?
  
  #3643 : Disgusto. Muchas veces vomité en el confesionario por el asco que me provocaba la persona del otro lado de los barrotes. Mentir. Bludón. Adulterio. Pornografía. Violencia. Robo. Todos ellos, entrando en este hábito estrecho, se llenan el culo con carne de cerdo. ¡ Suéltalo todo, vuélvelo todo sobre mí...!
  
  FOWLER Se lo cuentan a Dios. Somos solo un transmisor. Cuando nos ponemos la estola, nos convertimos en Cristo.
  
  #3643: Lo dejan todo. Entran sucios y creen que salen limpios. "Baja, juega, padre, porque he pecado. Le robé diez mil dólares al padre de mi socio porque pequé. Violé a mi hermana pequeña. Tomé fotos de mi hijo y las publiqué en Internet". "Dobla el juego padre porque he pecado. Le llevo comida a mi esposo para que deje de usar el matrimonio porque estoy cansada de su olor a cebolla y sudor.
  
  DR. FOWLER: Pero, padre Karoski, la confesión es algo maravilloso si hay remordimiento y espacio para hacer enmiendas.
  
  #3643: Lo que nunca sucede. Siempre, siempre descargan sus pecados sobre mí. Me dejan de pie ante el rostro impasible de Dios. Yo soy quien se interpone entre sus iniquidades y la venganza de Alt-simo.
  
  FOWLER: ¿Realmente ves a Dios como un ser de venganza?
  
  #3643: "Su corazón es tan duro como el pedernal
  
  dura como la piedra de fondo de una rueda de molino.
  
  De su majestad temen las olas,
  
  las olas del mar retroceden.
  
  La espada que lo toca no traspasa,
  
  sin lanza, sin flecha, sin ciervo.
  
  Mira a todos con orgullo.
  
  "¡Porque él es el rey de los crueles!"
  
  FOWLER: Debo admitir, padre, que me sorprende su conocimiento de la Biblia en general y del Antiguo Testamento en particular. Pero el libro de Job está obsoleto frente a la verdad del evangelio de Jesucristo.
  
  : Jesucristo es el Hijo, pero el Padre juzga. Y el Padre tiene rostro de piedra.
  
  FOWLER Pues ahí sí es un mortal por necesidad, el padre de Karoski. Y si escuchas los discos de Conroy, ten por seguro que sucederán.
  
  
  
  Hotel Rafael
  
  Largo febrero, 2
  
  Jueves, 7 de abril de 2005 a las 14:25 horas.
  
  
  
  -Residencia de San Ambrogio.
  
  - Buenas tardes. Quiero hablar con el cardenal Robaira", dijo el joven periodista en un pobre italiano.
  
  La voz al otro lado del teléfono se vuelve aleatoria.
  
  -¿Puedo preguntar en nombre de quién?
  
  No fue tanto, el tono apenas varió una octava. Pero eso fue suficiente para alertar al periodista.
  
  Andrea Otero trabajó para el diario El Globo durante cuatro años. Cuatro añ os donde visitó terceras salas de redacción, entrevistó a terceros personajes y escribió terceras historias. Desde las diez de la noche hasta las 25 de la mañana cuando entré a la oficina y conseguí trabajo en el outlet. Comience en una cultura donde su editor en jefe Jemá lo tome en serio. Sigo en la Sociedad, donde su editor en jefe nunca confió en ella. Y ahora estaba en The Internationale, donde su editor en jefe no creía que pudiera hacer el trabajo. Pero ella lo era. No todo fueron notas. Ni kurr ni kulum. También tenía sentido del humor, intuición, olfato y punto, y 237 años. Y si Andrea Otero realmente tenía esas cualidades y el diez por ciento de lo que creía que debería tener, convertirse en una periodista ganadora del Premio Pulitzer. No le faltaba confianza en sí misma, en su estatura de setenta metros, en sus facciones angelicales, en su cabello casto y sus ojos azules. Una mujer inteligente y decidida se esconde de ellos. Por eso, cuando la empresa "tenía que cubrir la muerte del Papa, tuvo un accidente de coche camino al aeropuerto y se rompió las dos piernas, Andrea no desaprovechó la oportunidad" de aceptar la oferta de su jefe por parte de su suplente. Sube al avión por los pelos y con tu equipaje para todo el equipaje.
  
  Por suerte, vivíamos en unas pocas tiendas pequeñas de lo más mono, no lejos de Piazza Navona, que estaba a treinta metros del hotel. Y Andrea Otero adquirió (por supuesto a costa de la época salvajemente) un vestuario lujoso, ropa interior y un teléfono asqueroso que usó para llamar a la residencia de Santo Ambrogio para conseguir una entrevista con el cardenal papal Robaira. Pero...
  
  - Soy Andrea Otero, del diario Globo. El cardenal me prometió una entrevista para este jueves. Desafortunadamente, no respondes a su desagradable pregunta. ¿Sería tan amable de mostrarme su habitación, por favor?
  
  "Señorita Otero, lamentablemente no podemos acompañarla a su cuarto, porque el cardenal no vendrá.
  
  -¿Cuándo llegarás?
  
  Bueno, simplemente no vendrá.
  
  -A ver, ¿no vendrá... o no vendrá?
  
  Yo no vendré porque él no vendrá.
  
  -¿Te vas a quedar en otro sitio?
  
  - No me parece. Quiero decir, creo que sí.
  
  -¿Con quién estoy hablando?
  
  - Debería colgar el teléfono.
  
  El tono intermitente presagiaba dos cosas: el cese de la comunicación y un interlocutor muy nervioso. Y que está mintiendo. Andrea estaba segura de eso. Era una mentirosa demasiado buena para no reconocer a nadie de su clase.
  
  No hay tiempo que perder. No le habría llevado ni diez minutos comunicarse con la oficina del cardenal en Buenos Aires. Eran casi las diez menos cuarto de la mañana, una hora razonable para llamar. Se regocijó de mi vil cuenta, que iba a caer en su suerte. Como le estaban pagando una cantidad ínfima, al menos jodieron los gastos.
  
  El fono del teléfono vibró durante un minuto y luego se interrumpió la conexión.
  
  Era extraño que no hubiera nadie allí. Lo intentare otra vez.
  
  Nada.
  
  Pruebe con nó solo un interruptor. Una voz femenina respondió de inmediato.
  
  - Arzobispado, buenas tardes.
  
  "Con el cardenal Robaira", dijo en español.
  
   -Ay señorita, marcha.
  
  -¿Marcho dónde?
  
   "Después de todo, ella es una Orita. EN Roma _
  
  -¿Sabe dónde se hospeda?
  
   "No lo sé, Orita. Lo llevo al padre Serafín, su secretario.
  
  -Gracias.
  
  Me encantan los Beatles mientras te mantengan alerta. Que es apropiado. Andrea decidió mentir un poco para variar. El cardenal tiene familia en España. A ver si se agria.
  
  -¿Alio?
  
  Hola, me gustaría hablar con el cardenal. Soy su sobrina, Asunsi. Españwave.
  
  "Asunsi, estoy muy contenta. Soy el padre Serafín, el secretario del cardenal. Su Eminencia nunca me habló de usted. ¿Es hija de Angustias o de Remedios?
  
  Sonaba como hacer trampa. Dedos de Andrea Cruzó. Tiene un 50% de posibilidades de equivocarse. Andrea también era una experta en las pequeñas cosas. Su lista de errores era más larga que sus propias (y esbeltas) piernas.
  
  -De las drogas.
  
  "Por supuesto que es estúpido. Ahora recuerdo que Angustias no tiene hijos. Desafortunadamente, el cardenal no está aquí.
  
  -¿Kuá puedo hablar con él?
  
  Hubo una pausa. La voz del sacerdote se volvió cautelosa. Andrea casi podía verlo en el otro extremo del cable, apretando el auricular y retorciendo el cable del teléfono con el teléfono.
  
  - ¿De qué se trata?
  
  "Verás, he estado viviendo en Roma durante mucho tiempo y me prometiste que vendrías a visitarme por primera vez.
  
  La voz se volvió cautelosa. Hablaba despacio, como si tuviera miedo de cometer un error.
  
  "Fui a Soroba a arreglar unos negocios en este dióses. No podré asistir a Cánclave.
  
  Pero si me dijeran en la centralita que el cardenal se había ido a Roma.
  
  El Padre Serafín dio una respuesta confusa y obviamente falsa.
  
  "Ah, bueno, la chica de la centralita es nueva y no sabe mucho sobre el trabajo del arzobispado. Te ruego que me disculpes.
  
  -Mis disculpas. ¿Debo decirle a mi tío que lo llame?
  
  -Ciertamente. ¿Me podrías decir tu número de teléfono, Asuncy? Esto debe constar en la agenda del cardenal. Podría/si tuviera/ramos contactarte...
  
  Ah, ya lo tiene. Disculpe, el nombre de mi esposo es Adios.
  
  Dejo al secretario con una palabra en los labios. Ahora estaba segura de que algo andaba mal. Pero tienes que confirmarlo. Por suerte el hotel tiene conexión a internet. Se tarda seis minutos en encontrar los números de teléfono de las tres principales empresas de Argentina. El primero tuvo suerte.
  
  - Aerolíneas Argentinas.
  
  Tocaba de tal manera que imitaba su acento madrileño o incluso lo convertía en un pasable acento argentino. No se sintió mal. Era mucho peor para él hablar italiano.
  
  - Buenos Días. Lo estoy llamando desde el arzobispado. ¿Con quién me gusta hablar?
  
  - Soy Verona.
  
  Verona, mi nombre es Asunción. Llamó para confirmar el regreso del cardenal Robaira a Buenos Aires.
  
  - ¿En qué fecha?
  
  - Regreso el 19 del mes siguiente.
  
  -¿Y el nombre completo?
  
  -Emilio Robira.
  
  "Por favor espere mientras revisamos todo.
  
  Andrea mordisquea nerviosa la taza que sostiene, revisa el estado de su cabello en el espejo del dormitorio, se acuesta en la cama, sacude la cabeza y dice: 243; dedos nerviosos.
  
  -¿Alio? Miren, mis amigos me informaron que ustedes compraron un boleto abierto de ida. El cardenal ya viajó, por lo que puede comprar el recorrido con un descuento del diez por ciento después de la promoción ahora en abril. ¿Tiene a mano un billete de viajero frecuente regular?
  
  - Por un momento, lo entiendo en checo.
  
  Colgó, conteniendo la risa. Pero la diversión fue reemplazada de inmediato por un gozoso sentimiento de triunfo. El cardenal Robaira subió a un avión con destino a Roma. Pero no apareció por ningún lado. Tal vez decidió quedarse en otro lugar. Pero en ese caso, ¿por qué está acostado en la residencia y en la oficina del cardenal?
  
  "O estoy loco, o hay una buena historia aquí. Estúpida historia, le contó a su reflejo en el espejo.
  
  No había suficientes das para elegir quién se sentaría en la silla de Peter. Y el gran candidato de la Iglesia de los Pobres, el tercermundista, el hombre que coqueteó descaradamente con la Teología de la Liberación nº 26, ha desaparecido.
  
  
  
   Domus Sancta Martae
  
  Plaza Santa Marta, 1
  
   jueves, 7 de abril de 2005 a las 16:14 horas.
  
  
  
  Paola se sorprendió, antes de entrar al edificio, por la gran cantidad de autos que esperaban en fila en la gasolinera de enfrente. Dante le explicó que los precios de todos los bienes eran un treinta por ciento más baratos que en Italia, ya que el Vaticano no recaudaba impuestos. Había que tener una tarjeta especial para repostar en cualquiera de las siete gasolineras de la ciudad, y las largas colas eran interminables. Tuvieron que esperar afuera durante unos minutos mientras los guardias suizos que custodiaban la puerta de la Domus Sancta Marthae informaron a alguien en el interior de la presencia de los tres. Paola tuvo tiempo de pensar en los hechos que le habían pasado a su madre ya anna. Solo dos horas antes, todavía en la sede de la UACV, Paola apartó a Dante tan pronto como pudo deshacerse de Boy.
  
  "Superintendente, quiero hablar con usted.
  
  Dante evitó la mirada de Paola, pero siguió al científico forense a su oficina.
  
  "¿Qué me vas a decir, Dicanti? Yaí i á, estamos juntos en esto, ¿vale?
  
  "Ya entendí eso. También me di cuenta de que, al igual que Boy, me llama tutor, no no tutor. Porque el rango está por debajo de superintendente. No me molesta en absoluto su sentimiento de inferioridad, si no se cruza con mi competencia. Dale me gusta a tu número anterior con fotos.
  
  Dante se sonrojó.
  
  Si yo... lo que quiero... decírtelo. No hay nada personal en esto.
  
  -¿Podría hablarme de Fowler? Ya lo hizo. ¿Está clara mi posición para usted, o debo ser extremadamente específico?
  
  -Ya me cansé de su claridad, inspector -dijo con aire de culpabilidad, pasándose la mano por las mejillas-. Me quitaron esos malditos empastes. Lo que no sé es que no te rompiste el brazo.
  
  "Yo también, porque tienes una cara muy severa, Dante.
  
  "Soy un tipo duro en todos los sentidos.
  
  "No estoy interesado en conocer a ninguno de ellos. Espero que esto también quede claro.
  
  -¿Es esto un rechazo a una mujer, una inspectora?
  
  Paola estaba muy nerviosa otra vez.
  
  -¿Somo no es una mujer?
  
  - De los que se escriben como S - I.
  
  - Ese "no" se escribe "N-O", puto macho.
  
  "Cálmate, no tienes que preocuparte, Rika.
  
  La criminal se maldijo mentalmente a sí misma. Estaba cayendo en la trampa de Dante de dejarlo jugar con mis emociones. Pero ya estaba bien. Adopta un tono formal para que la otra persona note tu desprecio. Decidí emular a Boy, que era muy bueno en este tipo de enfrentamientos.
  
  "Bien, ahora que aclaramos todo, debo decirles que hablé con nuestro contacto norteamericano, el padre Fowler. Le expresé mi preocupación por su historial. Fowler me dio algunos argumentos muy convincentes que, en mi opinión, son suficientes para confiar en él. Quiero darle las gracias por tomarse la molestia de recopilar información sobre el padre Fowler. Fue mezquino de su parte.
  
  Dante queda impactado por el tono áspero de Paola. No dijo nada. Sepa que ha perdido el juego.
  
  "Como jefe de la investigación, debo preguntarle formalmente si está listo para brindarnos todo su apoyo en la captura de Victor Karosky.
  
  -Por supuesto, inspector. Dante clavó las palabras como clavos calientes.
  
  "Finalmente, todo lo que tengo que hacer es preguntarle el motivo de su solicitud de regreso.
  
  "Llamé para quejarme con mis superiores, pero no me dieron otra opción. Se me ordenó superar las diferencias personales.
  
  Paola se mostró cautelosa ante esta última frase. Fowler negó que Dante tuviera algo en contra, pero las palabras del superintendente lo convencieron de lo contrario. El científico forense ya había comentado una vez que ambos parecían haberse conocido antes, a pesar de haber actuado de manera opuesta hasta ahora. Decidí preguntarle a Dante directamente sobre esto.
  
  -¿Conocía usted al padre Anthony Fowler?
  
  "No, inspector", dijo Dante con voz firme y confiada.
  
  "Su expediente me llegó muy amablemente de su parte.
  
  "Estamos muy organizados en el Cuerpo de Vigilancia.
  
  Paola decidió dejarlo, ahí. Cuando estaba a punto de irse, Dante le dijo tres frases por lo que ella se sintió muy halagada.
  
  "Solo una cosa, inspector. Si siente la necesidad de volver a llamarme al orden, prefiero cualquier cosa que tenga que ver con bofetadas. No soy bueno en el formalismo.
  
  Paola le pidió a Dante que averiguara personalmente dónde vivirían los cardenales. Y todos lo eran. En Domus Sancta Marthae, Casa de Santa Marta. Situada al oeste de la Basílica de San Pedro, aunque dentro de los muros del Vaticano.
  
  Desde el exterior, era un edificio austero. La casa es recta y elegante, sin estucos, ornamentos ni estatuas. En comparación con las maravillas que la rodeaban, Domus destacaba tan poco como una pelota de golf en un cubo de nieve. Sería diferente si un turista al azar (y no había ninguno en esa parte del Vaticano que estaba limitada) echara dos miradas a esta estructura.
  
  Pero cuando recibí el permiso y los guardias suizos los dejaron entrar sin obstáculos, Paola descubrió que el interior era muy diferente al suyo. Parece un simo hotel moderno con pisos de mármol y acabados de jatoba. Había un ligero aroma a lavanda en el aire. Mientras esperaban en sus chalecos, el científico forense los vio irse. De las paredes colgaban cuadros en los que Paola Crió reconocía el estilo de los grandes maestros italianos y holandeses del siglo XVI. Y ninguno de ellos parecía una reproducción.
  
  "Ay, Dios mío", dijo Paola, que intentaba limitar sus ricos tacos de emisi. Lo obtuve de él cuando estaba tranquilo.
  
  "Sé el efecto que tiene", dijo Fowler pensativamente.
  
  El CSI señala que cuando Fowler fue invitado a la Casa, sus circunstancias personales no eran agradables.
  
  "Es un verdadero shock comparado con el resto de los edificios del Vaticano, al menos los que yo conozco. Nuevo y viejo.
  
  - ¿Conoce la historia de esta casa, doctor? Como saben, en 1978 hubo dos cónkeys en fila, separados por solo dos meses.
  
  "Yo era muy joven, pero tengo los genes sueltos de esos niños en mi memoria", dijo Paola, sumergiéndose por un momento en el pasado.
  
  
  Gelatti de la Plaza de San Pedro. Mamá y papá de Limón y Paola con chocolate y fresas. Los peregrinos cantan, la alegría reina en el ambiente. La mano de papá, fuerte y áspera. Me gusta sostener sus dedos y dar paseos cuando llega la noche. Miramos hacia la chimenea y vemos humo blanco. Papá me levanta por encima de su cabeza y se ríe, y su risa es lo mejor del mundo. Se me cae el helado y lloro, pero papaá ríe másún promete comprarme otro. Lo comeremos por la salud del obispo de Roma", dice.
  
  
  -Pronto serán elegidos dos papas, ya que el sucesor de Pablo VI, Juan Pablo I, murió repentinamente a la edad de treinta y tres años después de su elección. Hubo una segunda llave en la que fui elegido Juan Pablo II. En ese corto tiempo, los cardenales se quedaron en las minúsculas celdas alrededor de la Capilla Sixtina. Sin comodidades y sin aire acondicionado, y dado que el verano romano era pedregoso, algunos de los cardenales ancianos fueron puestos a prueba. Uno de ellos tuvo que buscar urgentemente ayuda médica. Después de que Wojtyła se pusiera las Sandalias del Pescador, se prometió a sí mismo que dejaría todo como estaba, allanando el camino para que nada como esto volviera a suceder después de su muerte. Y el resultado es é este edificio. Dottora, ¿me estás escuchando?
  
  Paola regresa de su enso con gesto culpable.
  
  Lo siento, me perdí en mis recuerdos. Esto no pasará otra vez.
  
  En ese momento, Dante regresa, habiéndose adelantado para encontrar al responsable de la Domus. Paola no lo es ya que está evitando al cura, supongamos que para evitar un enfrentamiento lo hizo, ambos se hablaban con fingida normalidad, pero ahora tengo serias dudas de que Fowler le hubiera dicho la verdad cuando sugirió que la rivalidad se limitaba a los celos de Dante. Por ahora, y aunque el equipo se mantuviera unido, lo mejor que podía hacer Podí era sumarse a la farsa e ignorar el problema. Que a Paola nunca le fue demasiado bien.
  
  El Superintendente llega acompañado de una religiosa bajita, sonriente, sudorosa, vestida con un traje negro. Preséntate como la Hermana Helena Tobina de Polonia. Ella era la directora del centro y les contó detalladamente los trabajos de renovación que ya se habían realizado. Se desarrollaron en varias etapas, la última de las cuales finalizó en 2003. Subieron una amplia escalera con peldaños relucientes. El edificio estaba repartido en plantas con largos pasillos y gruesas alfombras. Había habitaciones a los lados.
  
  -Son ciento seis suites y veinticuatro habitaciones individuales -sugirió la hermana subiendo al primer piso-. Todos los muebles datan de varios siglos y consisten en valiosos muebles donados por familias italianas o alemanas.
  
  La monja abrió la puerta de una de las habitaciones. Era una habitación espaciosa de unos veinte metros cuadrados con suelo de parquet y una bonita moqueta. La cama también era de madera, con un hermoso cabecero en relieve. Un armario empotrado, un escritorio y un baño completamente equipado completaban la estancia.
  
  "Este es el asiento de uno de los seis cardenales que no llegaron al CE. Los otros ciento nueve ya están ocupando sus habitaciones", aclaró la hermana.
  
  El inspector cree que al menos dos de las personas desaparecidas no deberían haber aparecido ante Jem y #225;s.
  
  -¿Están seguros los cardenales aquí, sor Helena? pregúntale a Paola con cautela. No lo supe hasta que la monja se enteró de los peligros de las moradas.
  
  "Muy seguro, hijo mío, muy seguro. El edificio só tiene acceso y está vigilado constantemente por dos guardias suizos. Ordenamos quitar la insonorización de las habitaciones, así como los televisores.
  
  Paola está fuera de lugar.
  
  - Los cardenales están incomunicados durante el Cónclave. Sin teléfono, sin teléfono, sin TV, sin TV, sin computadoras, sin Internet. Prohibición de contacto con el mundo exterior bajo pena de excomunión, le dijo Fowler. Órdenes de Juan Pablo II antes de su muerte.
  
  "Pero no sería una cosa aislarlos por completo, ¿verdad, Dante?
  
  Cofre del superintendente Sako. Le gustaba presumir de los logros de su organización como si los estuviera haciendo personalmente.
  
  - Mire, investigador, tenemos la última tecnología en inhibidores de señales.
  
  No estoy familiarizado con la jerga de los espías. Explica que.
  
  "Tenemos equipos eléctricos que crearon dos campos electromagnéticos. Uno está aquí y el otro está en la Capilla Sixtina. En la práctica, parecen dos paraguas invisibles. Ni un solo dispositivo que requiera contacto con el mundo exterior funciona debajo de ellos. Por ellos no puede pasar ni un micrófono direccional, ni un aparato de sonido, ni siquiera un aparato espía. Revisa su teléfono y teléfono.
  
  Paola hizo justamente eso y vio que realmente no tenías tapadera. Salieron al pasillo. Nada, no había señal.
  
  -¿Que hay de la comida?
  
  "Lo cocinan aquí mismo en la cocina", dijo con orgullo la hermana Helena. El personal está formado por diez monjas, que a su vez atienden los diversos servicios de la Domus Sancta Marthae. El personal de recepción se queda a dormir por si hay alguna emergencia. Nadie puede entrar a la Cámara si los Cardenales lo hacen.
  
  Paola abrió la boca para hacer una pregunta, pero se quedó a medio camino. Lo interrumpí con un grito terrible proveniente del último piso.
  
  
  
  Domus Sancta Martae
  
  Plaza Santa Marta, 1
  
  jueves, 7 de abril de 2005 a las 16:31 horas.
  
  
  
  Ganarse su confianza para entrar en la habitación en la que vivía fue muy difícil. Ahora el cardenal tiene tiempo de arrepentirse de este error, y su arrepentimiento se escribirá en letras lúgubres. Karoski hizo otro corte con un cuchillo en su pecho desnudo.
  
  "Cálmese, Su Eminencia. Falta menos.
  
  La quinta parte se comenta con cada paso de los mís débiles. La sangre que empapaba la colcha y goteaba pastosa sobre la alfombra persa le quitó las fuerzas. Pero en un momento perdí el conocimiento. Cintió todos los puñetazos y todos los cortes.
  
  Karoski terminó su trabajo en el cofre. Con el orgullo de un artesano, miramos lo que has escrito. Mantengo mi dedo en el pulso y aprovecho el momento. Era necesario tener memoria. Desafortunadamente, no todos pueden usar una cámara de video digital, pero esta cámara de video desechable puramente mecánica funciona muy bien. Pasando el pulgar por el rollo para tomar otra foto, se burló del cardenal Cardoso.
  
  "Saludos, Su Eminencia. Oh, por supuesto que no puedes. Quítale la mordaza, ya que necesito su "don de lenguas".
  
  Karoski se rió solo de su terrible broma. Dejé el cuchillo y le mostré el cuchillo al cardenal, sacando la lengua en un gesto burlón. Y cometió su primer error. Empieza a desatar la mordaza. Purple estaba horrorizado, pero no tanto como los otros vampiros. Reunió las pocas fuerzas que le quedaban y dejó escapar un grito terrible que resonó por los pasillos de la Domus Sancta Marthae.
  
  
  
   Domus Sancta Martae
  
  Plaza Santa Marta, 1
  
   jueves, 7 de abril de 2005 a las 16:31 horas.
  
  
  
  Al escuchar el grito, Paola reaccionó de inmediato. Le hice señas a la monja para que se quedara donde estaba y pasé; te dispara de a tres, sacando su arma. Fowler y Dante lo siguieron por las escaleras, y los tres casi chocan cuando intentaban subir las escaleras a toda velocidad. Cuando llegaron a la cima, se detuvieron, confundidos. Estaban de pie en el centro de un largo corredor lleno de puertas.
  
  -¿Donde estaba? Fowler dijo.
  
  "Maldita sea, me gusta, quiero decir. No se dispersen, señores, dijo Paola, puede estar enfermo, y es una cabra muy peligrosa.
  
  Paola eligió el lado izquierdo, frente al lado del ascensor. Créeme, hubo un ruido en la habitación número 56. Puso el cuchillo contra el árbol, pero Dante le indicó que se alejara con un gesto de su mano. El fornido superintendente le hizo una seña a Fowler y ambos empujaron la puerta, que se abrió sin dificultad. Dos policías entraron corriendo, Dante apuntando desde el frente y Paola desde el costado. Fowler está de pie en la puerta, con los brazos cruzados sobre el pecho.
  
  El cardenal yacía en la cama. Estaba muy asustado y muerto de miedo, pero no resultó herido. Los miro con horror, con los brazos en alto.
  
  "No me hagas dar." O por favor.
  
  Dante mira a todos lados y baja su arma.
  
  -¿Dónde fue?
  
  "Creo que en la habitación de al lado", dijo, señalando con el dedo, pero sin bajar la mano.
  
  Salieron de nuevo al pasillo. Paola se paró a un lado de la puerta 57 mientras Dante y Fowler repetían el número del ariete humano. Por primera vez ambos hombros recibieron un buen golpe, pero el candado no cedió. En la segunda estocada, salta con un enorme crujido.
  
  El cardenal yacía en la cama. Estaba muy cargado y muy muerto, pero la habitación estaba vacía. Dante cruza en dos pasos y mira hacia el cuarto de baño. Cabeza de Meneó. En ese momento, se escucha otro grito.
  
  - ¡Ayuda! ¡Ayuda!
  
  Los tres salieron corriendo de la habitación. Al final del pasillo, del lado del ascensor, el cardenal yacía en el suelo, con la ropa enrollada en un ovillo. Fueron hacia él a toda velocidad. Paola subió primero y se arrodilló a su lado, pero el cardenal ya se había levantado.
  
  -¡Cardenal Shaw! dijo Fowler, reconociendo a su compatriota.
  
  - Estoy bien, estoy bien. Él me empujó a ello. Salió por aí, dijo, abriendo una puerta que le era familiar al rostro, diferente a la de las habitaciones.
  
  "Lo que me desees, padre.
  
  - Tranquilo, estoy bien. Atrapa a este monje impostor, dijo el cardenal Shaw.
  
  -¡Vuelve a tu habitación y cierra la puerta! -le grito Fowler.
  
  Los tres atravesaron la puerta al final del pasillo y salieron a las escaleras de servicio. El olor a humedad y descomposición de debajo de la pintura de las paredes. La escalera estaba mal iluminada.
  
  Perfecto para una emboscada, pensó Paola. Karoski aun tiene una pistola Pontiero. Podría estar esperándonos en cualquier esquina y cortarnos la cabeza al menos a dos de nosotros antes de que tuviéramos la oportunidad de recobrar el sentido.
  
  Y a pesar de ello, se apresuraron a bajar las escaleras, no sin tropezar con algo. Siguieron las escaleras hasta el sótano, por debajo del nivel de la calle, pero la puerta de allí estaba cerrada con un candado grueso.
  
  "Él no salió aquí.
  
  Siguieron sus pasos. Escucharon un ruido en el piso anterior. Atravesaron la puerta y fueron directamente a la cocina. Dante pasó el CSI y entró primero, con el dedo en el gatillo, el cañón apuntando hacia adelante. Las tres monjas dejaron de jugar con las ollas y las miraron con ojos de plato.
  
  -¿Pasó alguien por aquí? exclamó Paola.
  
  Ellos no respondieron. Continuaron mirando al frente con ojos alcistas. Uno de ellos incluso continuó maldiciendo sobre su puchero, ignorándola.
  
  -¡Y si alguien pasara por aquí! ¡Monje! repitió el criminólogo.
  
  Las monjas se encogieron de hombros. Fowler le puso una mano en el hombro.
  
  -Dejelas. No hablan italiano.
  
  Dante caminó hasta el final de la cocina y se encontró con una puerta de vidrio de unos dos metros de ancho. Tener una apariencia muy agradable. Intenta abrirlo sin éxito. Abrió la puerta de una de las monjas mientras mostraba su identificación del Vaticano. La monja se acercó al superintendente e insertó la llave en una caja escondida en la pared. La puerta se abrió con un ruido. Daba a una calle lateral de la Plaza de Santa Marta. Frente a ellos estaba el Palacio de San Carlos.
  
  -¡Maldita sea! ¿No dijo la monja que Domuso tenía acceso a él?
  
  - Bueno, verá, inspector. Hay dos de ellos", dijo Dante.
  
  Volvamos a nuestros pasos.
  
  Subieron corriendo las escaleras, comenzando por el chaleco, y subieron al último piso. Todos encontraron varios escalones que conducían al techo. Pero cuando llegaron a la puerta, descubrieron que estaba cerrada para Cal y el canto.
  
  "Aquí tampoco pudo salir nadie.
  
  Sometiéndose, se sentaron juntos en las sucias y estrechas escaleras que conducían al tejado. Respiraban como fuelles.
  
  -¿Se escondió en una de las habitaciones? Fowler dijo.
  
  - No me parece. Debe haberse escapado", dijo Dante.
  
  Pero ¿por qué de Dios?
  
  "Claro, por la cocina, por un descuido de las monjas. No hay otra explicación para esto. Todas las puertas están cerradas o aseguradas, al igual que la entrada principal. Saltar por las ventanas es imposible, es un riesgo demasiado grande. Agentes de Vigilancia están patrullando la zona cada pocos minutos¡y estamos en el punto de mira dí a, por el amor de Dios!
  
  Paola estaba furiosa. Si no hubiera estado tan cansada después de subir y bajar las escaleras, la habría hecho patear las paredes.
  
  Dante, pide ayuda. Que acordonen el área.
  
  El superintendente sacude la cabeza con desesperación. Lleva la mano a tu frente, que está empapada de sudor, que cae en gotas fangosas sobre su eterna cazadora de cuero. Su cabello, siempre bien peinado, estaba sucio y encrespado.
  
  -¿Sómo quiere que llame, guapa? Nada funciona en este maldito edificio. No hay cámaras de circuito cerrado de televisión en los pasillos, teléfonos, micrófonos, walkie-talkies no funcionan. Nada es más complicado que una maldita bombilla, nada que requiera ondas o unos y ceros para funcionar. Como si no estuviera enviando una paloma mensajera...
  
  "Para cuando baje, estaré muy lejos. En el Vaticano, un monje no llama la atención sobre sí mismo, Dicanti", dijo Fowler.
  
  -¿Alguien me puede explicar por qué te escapaste de esta habitación? Este es el tercer piso, las ventanas estaban cerradas y tuvimos que patear la maldita puerta. Todas las entradas al edificio estaban vigiladas o cerradas", dijo, golpeando con la mano abierta la puerta del techo varias veces, provocando un ruido sordo y una nube de polvo.
  
  "Estamos tan cerca", dijo Dante.
  
  - Maldita sea. Maldición maldición maldición. ¡Le teníhosts!
  
  Era Fowler, quien decía la terrible verdad, y sus palabras resonaban en los oídos de Paola como una pala arañando la letra L. Request.
  
  "Ahora tenemos otro hombre muerto, dottora.
  
  
  
   Domus Sancta Martae
  
  Plaza Santa Marta, 1
  
   jueves, 7 de abril de 2005 a las 16:31 horas.
  
  
  
  "Tienes que tener cuidado", dijo Dante.
  
  Paola estaba fuera de sí de rabia. Si Sirin hubiera estado frente a ella en ese momento, no habría podido contenerse. Creo que era la tercera vez que quería sacarle los dientes a un poñetasasos muy chivo para ver si conservaba esa actitud tranquila y su voz monótona.
  
  Después de chocar con el culo obstinado en el techo, bajé las escaleras, agachándome. Dante tuvo que cruzar al otro lado de la plaza para que el vil hombre actuara sobre él y hablara con Sirin para pedir refuerzos y pedirle que inspeccionara la escena del crimen. La respuesta del general fue que se puede acceder al documento de la UACV y que se debe hacerlo de civil. Las herramientas que necesita deben llevarse con usted en un estuche de viaje normal.
  
  "No podemos permitir que todo esto vaya más allá de más doún. Entiendalo, Dicanti.
  
  "No entiendo una maldita cosa. ¡Debemos atrapar al asesino! Tenemos que despejar el edificio, averiguar quién está dentro, reunir pruebas...
  
  Dante la miró como si hubiera perdido la cabeza. Fowler negó con la cabeza, no queriendo interferir. Paola sabía que había dejado que este caso se filtrara en su alma, envenenando su tranquilidad. Siempre trató de ser excesivamente racional porque conocía la sensibilidad de su ser. Cuando algo entró en ella, su iniciación se convirtió en una obsesión. En ese momento noté que la furia que emanaba del espiritu era como una gota de ásido cayendo periódicamente sobre un trozo de carne cruda.
  
  Estaban en el pasillo del tercer piso, donde sucedió todo. La habitación número 55 ya estaba vacía. Su ocupante, el hombre que les dijo que registraran la habitación 56, era el cardenal belga Petfried Hanils, de entre 73 y 241 años. Estaba muy molesto por lo que pasó. El apartamento dormitorio estaba en el último piso, donde se le dio alojamiento por un tiempo.
  
  "Afortunadamente, el mayor de los cardenales estaba en la capilla y asistió a la meditación de la tarde. Solo cinco escucharon los gritos, y ya les dijeron que un loco había entrado y comenzó a aullar por los pasillos", dijo Dante.
  
  -¿Y ya está? ¿Es control de daños? Paola se indignó. ¿Hacer que ni los propios cardenales sepan que mataron a uno de los suyos?
  
  -Esta es una pestaña lejana. Diremos que se enfermó y que fue trasladado al hospital Gemelli con gastroenteritis.
  
  - Y con eso ya está todo decidido - una réplica, un ícono.
  
  "Bueno, hay algo, mas. No puede hablar con ninguno de los cardenales sin mi permiso, y la escena del crimen debe limitarse a una habitación.
  
  No puede hablar en serio. Tenemos que buscar huellas dactilares en las puertas, en los accesos, en los pasillos... No puede hablar en serio.
  
  -¿Qué quieres, bambina? ¿Recogida de coches patrulla en la puerta? ¿Miles de flashes de fotografías? Por supuesto, gritarlo por los cuatro costados es la mejor manera de atrapar a tu degenerado", dijo Dante con aire de autoridad. ¿O solo quiere mostrar su licenciatura de Quantico frente a las cámaras? Si eres tan bueno siendo mejor que lo demuestres.
  
  Paola no se dejará provocar. Dante apoyó plenamente la tesis de la prioridad de lo oculto. Tienes una opción: o pierdes en el tiempo, o chocas contra este gran muro centenario, o te rindes e intentas apresurarte para aprovechar tantos sims como medios tenga a mi disposición.
  
  Llama a Sirin. Por favor, pásele esto a su mejor amigo. Y que su pueblo está en guardia por si algún carmelita se presenta en el Vaticano.
  
  Fowler tosió para llamar la atención de Paola. La llevé a un lado y le hablé en voz baja, presionando su boca muy cerca de la mía. Paola no pudo evitar sentir que su aliento le erizaba la piel y se alegró de ponerse la chaqueta sin que nadie se diera cuenta. Recordé su fuerte toque cuando ella se arrojó como loca entre la multitud y él la agarró y la abrazó y la abrazó con fuerza. #237;y está destinada a la cordura. Tenía muchas ganas de volver a abrazarlo, pero en esta situación, su deseo era completamente inapropiado. Todo fue bastante difícil.
  
  "Seguramente esas órdenes ya han sido emitidas y serán ejecutadas ahora mismo, dothtor. Y Olví quiere que se haga el operativo policial, porque en el Vaticano no va a recibir djemaás. Tendremos que aceptar el hecho de que jugamos las cartas que nos ha dado el destino, por muy pobres que sean. En esta situación, es muy apropiado el viejo dicho sobre mi tierra: rey 27.
  
  Paola entendió de inmediato a qué se refería.
  
  También decimos esta frase en Roma. Tiene una razón, padre... por primera vez en este caso, tenemos un testigo. Ya es algo.
  
  Fowler bajó aún más el tono.
  
  - Habla con Dante. Ser cum, esta vez. Que nos deje libres hasta el espectáculo. Cuestionario Vamos a pensar en una descripción viable.
  
  - Pero sin criminalista...
  
  Eso vendrá después, doctor. Si el cardenal Shaw lo vio, obtendremos un retrato robótico. Pero es importante para mí tener acceso a su testimonio.
  
  - Su apellido me resulta familiar. ¿Shaw aparece en los reportajes de Karoski?
  
  -Lo mismo. Es duro e inteligente. Espero que nos puedas ayudar con la descripción. No menciones el nombre de nuestro sospechoso: veamos si lo reconoces.
  
  Paola asiente y regresa con Dante.
  
  -¿Qué, ustedes dos están hartos de secretos, tortolitos?
  
  El especialista criminal decidió ignorar este comentario.
  
  "El padre Fowler me ha aconsejado que me calme y creo que seguiré su consejo.
  
  Dante lo miró con recelo, sorprendido por su actitud. Definitivamente, esta mujer era muy atractiva a sus ojos.
  
  "Eso es muy sabio de su parte, examinador.
  
   - Noi abbiamo dato nella croce 28, ¿verdad, Dante?
  
   "Esa es una forma de verlo. Otra muy distinta es darse cuenta de que eres un huésped en un país extranjero. Esta mamá era a su manera, ahora nos toca a nosotros. No hay nada personal en esto.
  
  Paola respiró hondo.
  
  "Está bien, Dante. Necesito hablar con el Cardenal Shaw.
  
  Está en su habitación para recuperarse del susto que ha vivido. Denegado.
  
  - Superintendente. Hazlo bien esta vez. Quiz cómo lo atraparemos.
  
  El policía gira su cuello de toro con un crujido. Primero a la izquierda, luego a la derecha. Estaba claro que estaba pensando en ello.
  
  - Está bien, examinador. Con una condición.
  
  -¿Cuáis eso?
  
  Pídale que use palabras más simples.
  
  - Ve y vete a la cama.
  
  Paola se volvió y se encontró con la mirada acusadora de Fowler, que había estado observando la conversación desde la distancia. Se volvió hacia Dante.
  
  -Por favor.
  
  -¿Por favor qué, ispettora?
  
  Este mismo cerdo disfrutó de su humillación. Pues nada, aí tenía.
  
  "Por favor, superintendente Dante, quisiera su permiso para hablar con el cardenal Shaw.
  
  Dante sonrió abiertamente. Lo pasaste genial. Pero de repente se puso muy serio.
  
  Cinco minutos, cinco preguntas. Nada más que yo Yo también juego eso, Dicanti.
  
  Dos miembros de la Vigilancia, ambos con traje negro y corbata, salieron del ascensor y se pararon a cada lado de la puerta 56, en la que yo estaba adentro. Custodiar la entrada hasta la llegada del inspector de la UACV. Dicanti se aprovechó del tiempo de espera para interrogar al testigo.
  
  -¿Dónde está la habitación de Shaw?
  
  Yo estaba en el mismo piso. Dante los condujo a la habitación 42, la última habitación, frente a la puerta que conducía a las escaleras de servicio. El Superintendente tocó delicadamente usando sólo dos dedos.
  
  Los abrí a la hermana Helena, que había perdido la sonrisa. El alivio apareció en su rostro al verlos.
  
  "Afortunadamente, estás bien. Si persiguieron al sonámbulo escaleras arriba. ¿Lograron atraparlo?
  
  "Lamentablemente no, hermana", respondió Paola. Creemos que se escapó por la cocina.
  
  - Oh Dios, Iíor, ¿por la entrada a las mercancías? Santísima Virgen de la Oliva, que desastre.
  
  -¿Hermana, no nos ha dicho que tiene acceso a ella?
  
  - Así que hay una, la puerta principal. No es un camino de entrada, es una cochera. Es grueso y tiene una llave especial.
  
  Paola empezaba a darse cuenta de que ella y su hermana Helena no hablaban el mismo italiano. Se tomaba los sustantivos de forma muy personal.
  
  -¿As... o sea, el atacante podría entrar por ahí hermana?
  
  La monja negó con la cabeza.
  
  "Tenemos la llave con la hermana del eknoma y conmigo. Y lo habla en polaco, al igual que muchas de las hermanas que trabajan aquí.
  
  El científico forense concluyó que la hermana del esonio debe ser quien abrió la puerta de Dante. Estas son dos copias de las llaves. El misterio se hizo más complicado.
  
  -¿Podemos ir al cardenal?
  
  La hermana Helena niega con la cabeza en un tono áspero.
  
  "Imposible, dothora. Esto es... como dicen... sin energía. En un estado nervioso.
  
  "Que así sea", dijo Dante, "un minuto.
  
  La monja se puso seria.
  
  - Zaden. No y no.
  
  Parece que hubiera preferido refugiarse en su propio idioma para dar una respuesta negativa. Ya estaba cerrando la puerta cuando Fowler pisó el marco, impidiendo que se cerrara por completo. Y él le dijo con voz vacilante, masticando las palabras
  
  - Sprawia przyjemno, potrzebujemy eby widzie kardynalny Shaw, siostra Helena.
  
  La monja abrió los ojos como platos.
  
   Wasz jzyk polski nie jest dobry 29.
  
   - Lo sé. Tengo que visitar a su encantador padre a menudo. Pero no he estado allí desde que nací - Solidaridad 30.
  
  La religiosa inclinó la cabeza, pero era obvio que el sacerdote se había ganado su confianza. Entonces los regañadientes abren toda la puerta, haciéndose a un lado.
  
  -¿Desde cuándo sabes polaco? Paola le susurró cuando entraron.
  
  "Solo tengo ideas ligeras, doctor. Ya sabes, viajar amplía los horizontes.
  
  Dikanti se permitió mirarlo fijamente por un momento antes de centrar toda su atención en el hombre en la cama. La habitación estaba en penumbra, ya que las persianas estaban casi bajadas. El cardenal Shaw realizó la prueba en el suelo con una toalla mojada en la frente, con tan poca luz que era difícil ver. Cuando se acercaron al pie de la cama, el púrpura se levantó por un codo, resopló y la toalla se deslizó de su rostro. Era un hombre de facciones duras y complexión muy pesada. Su cabello, completamente blanco, se le pegaba a la frente donde la toalla se había mojado.
  
  "Disculpame...
  
  Dante se inclinó para besar el anillo del cardenal, pero el cardenal lo detuvo.
  
  -No por favor. Ahora no.
  
  El inspector dio un paso inesperado, algo superfluo. Tuvo que resentirse antes de tomar la palabra.
  
  - Cardenal Shaw, lamentamos la intrusión, pero necesitamos hacerle algunas preguntas, ¿se siente capaz de respondernos?
  
  "Por supuesto, mis hijos, por supuesto. Lo distraje por un momento. Fue una experiencia terrible verme robado en un lugar santo. Tengo una cita para resolver algunos asuntos en unos minutos. Por favor, sea breve.
  
  Dante miró a su hermana Helena y luego a Shaw. Este comprendió. Sin testigos.
  
  "Hermana Helena, por favor, advierta al cardenal Paulich que llegaré un poco tarde, si es tan amable.
  
  La monja salió de la habitación repitiendo maldiciones "sando", sin duda nada propias de una mujer religiosa.
  
  -¿Qué pasó durante todo este tiempo? pregúntale a Dante.
  
  Subí a mi habitación para recuperar mi diario cuando escuché un grito terrible. Permanezco paralizado por unos segundos, probablemente tratando de averiguar si esto fue solo un producto de mi imaginación. Escuché el ruido de personas que subían corriendo las escaleras y luego un crujido. Sal al pasillo, por favor. En la puerta del ascensor vivía un monje carmelita que se escondía en un pequeño hueco que formaba la pared. Lo miré y él se dio la vuelta y me miró también. Había mucho odio en sus ojos, Santa Madre de Dios. En ese momento, hay... otro crujido, y el carmelita me embiste. Me caigo al suelo y grito. El resto ya lo sabéis.
  
  ¿Pudiste ver bien su rostro? Paola intervino.
  
  Estaba casi completamente cubierto por una espesa barba. No recuerdo mucho.
  
  -¿Podría describirnos su cara y complexión?
  
  "No lo creo, solo por un segundo lo vi, y mi visión no es lo que solía ser. Sin embargo, recuerdo que tenía el pelo canoso y un director ejecutivo. Pero inmediatamente me di cuenta de que no era un monje.
  
  -¿Qué le hizo pensar eso, Su Eminencia? -Inquirio Fowler.
  
  "Su comportamiento, por supuesto. Todo pegado a la puerta del ascensor no parece para nada un siervo de Dios.
  
  En ese momento volvió la hermana Helena, riéndose nerviosamente.
  
  - Cardenal Shaw, el cardenal Paulich dice que lo antes posible, la Comisión lo está esperando para comenzar los preparativos para las misas novendiales. He preparado una sala de conferencias para ti en la planta baja.
  
  -Gracias hermana. Adele, deberías estar con Antun porque necesitas algo. Wales, que estará contigo en cinco minutos.
  
  Dante se dio cuenta de que Shaw estaba terminando la reunión.
  
  "Gracias por todo, Su Eminencia. Es hora de que nos vayamos.
  
  "No tienes idea de cuánto lo siento. Misas Novendiales se llevan a cabo en todas las iglesias de Roma y por miles en todo el mundo, orando por el alma de nuestro Santo Padre. Este es un trabajo probado y no lo voy a posponer por un simple empujón.
  
  Paola estuvo a punto de decir algo, pero Fowler le apretó sutilmente el codo y el CSI se tragó la pregunta. Con un gesto también se despidió del morado. Cuando estaban a punto de salir de la habitación, el cardenal les hizo una pregunta que me interesó mucho.
  
  -¿Esta persona tiene algo que ver con las desapariciones?
  
  Dante se volvió muy despacio, y yo le respondí con unas palabras en las que sobresalía el almíbar con todas sus vocales y consonantes.
  
  "De ninú modo, Su Eminencia, esto es solo un provocador. Probablemente uno de los implicados en la lucha contra la globalización. Suelen disfrazarse para llamar la atención, ya lo sabes.
  
  Cardinal se recupera un poco hasta que se sienta en la cama. Se volvió hacia la monja.
  
  "Hay rumores entre algunos de mis hermanos cardenales de que dos de las personalidades de la Curia no van a asistir al Cónclave. Espero que estéis bien.
  
  -¿Dónde lo ha orído, Su Eminencia? Paola se sorprendió. En su vida había escuchado una voz tan suave, dulce y humilde como aquella con la que Dante hizo su última pregunta.
  
  "Ay, hijos míos, a mi edad mucho se olvida. Como qui y susurro qui entre el café y el postre. Pero te puedo asegurar que no soy el Unico que sabe esto.
  
  "Su Eminencia, esto es, por supuesto, solo un rumor sin fundamento. Si nos disculpa, deberíamos estar buscando al alborotador.
  
  Espero que lo encuentres pronto. Hay demasiados disturbios en el Vaticano y puede que sea el momento de cambiar el rumbo de nuestra política de seguridad.
  
  La amenaza vespertina de Shaw, tan glaseada en azúkar como la pregunta de Dante, no pasó desapercibida para ninguno de los tres. Incluso el tono de Paola le heló la sangre y disgustó a todos los miembros que conocí.
  
  La hermana Helena salió de la habitación con ellos y caminó por el pasillo. Un cardenal algo fornido, sin duda Pavlich, lo estaba esperando en las escaleras, con quien sor Helena bajó las escaleras.
  
  Tan pronto como Paola vio desaparecer la espalda de la hermana Elena por las escaleras, Paola se volvió hacia Dante con una mueca amarga en el rostro.
  
  "Parece que el control de su casa no está funcionando tan bien como cree, superintendente.
  
  "Te juro que no entiendo esto." El rostro de Dante estaba lleno de arrepentimiento. Al menos esperemos que no sepan la verdadera razón. Por supuesto, esto parece imposible. Y sea como sea, incluso Shaw puede ser el hombre de relaciones públicas que usa sandalias rojas.
  
  "Al igual que todos nosotros, los delincuentes, sabemos que algo extraño está pasando", dijo el científico forense. Para ser honesto, me gusta ver esta maldita cosa explotar debajo de sus narices, para que la pudiéramos funcionar de la manera que debe hacerlo.
  
  Dante estaba a punto de protestar enojado cuando alguien apareció en el rellano del mármol. Carlo Boy habí decidió enviar al que consideraba un mejor y más reservado miembro de la UACV.
  
  - Buenas tardes a todos.
  
  "Buenas tardes, Director Boi", respondió Paola.
  
  Es hora de enfrentar la nueva escena de Karoski.
  
  
  
  Academia del FBI
  
  Quántico, Virginia
  
  22 de agosto de 1999
  
  
  
  - Vamos vamos. Supongo que sabes quién soy, ¿no?
  
  Para Paola, conocer a Robert Weber fue equivalente a cómo se sentiría como ologos egipcia si Ramsés II la invitara a tomar un café. Entramos en la sala de conferencias donde el famoso logo del criminal daba calificaciones a cuatro alumnos que habían aprobado el curso. Llevaba diez años retirado, pero sus pasos confiados inspiraban asombro en los pasillos del FBI. Este hombre revolucionó la ciencia forense al crear una nueva herramienta para encontrar criminales: un perfil psicológico. En el curso de élite que organizaba el FBI para formar nuevos talentos en todo el mundo, él siempre estaba a cargo de proporcionar calificaciones. A los chicos les encantó porque podían encontrarse cara a cara con alguien a quien admiraban mucho.
  
  - Por supuesto, lo conozco, él-o. tengo que decirle...
  
  - Sí, lo sé, es un gran honor para mí conocerte y bla, bla, bla. Si obtuviera una D cada vez que me dijeran esta frase, ahora sería una persona rica.
  
  El criminalista hundió la nariz en una gruesa carpeta. Paola mete la mano en el bolsillo de su pantalón y saca un papel arrugado, que le entrego a Weber.
  
  "Es un honor conocerlo, señor.
  
  Weber miró el papel y volvió a mirarlo. Era un billete de un dólar. Extendí mi mano y lo tomé. Lo alisé y lo puse en el bolsillo de mi chaqueta.
  
  - No arrugues los billetes, Dicanti. Pertenecen al Tesoro de los Estados Unidos de América de Améric, pero sonrió complacido con la oportuna respuesta de la joven.
  
  "Tenga eso en cuenta, señor.
  
  Weber endureció su rostro. Fue un momento de la verdad, y cada palabra que siguió fue como un golpe para la joven.
  
  - Eres un imbécil, Dikanti. Toque mínimos en pruebas físicas y en pruebas de puntería. Y no tiene coche. Se derrumba inmediatamente. Se cierra con demasiada facilidad ante la adversidad.
  
  Paula estaba muy triste. El hecho de que una leyenda viva en algún momento te prive de colores es una tarea muy difícil. Es aún peor cuando su voz ronca no deja el más mínimo indicio de simpatía en su voz.
  
  - No discutas. Ella es buena, pero tiene que revelar lo que hay dentro de ella. Y para ello debe inventar. Piensa en Dicanti. No sigas las instrucciones literalmente. Improvisar y vera. Y que este sea mi diploma. Aquí están sus últimas notas. ponerse el sostén cuando salga de la oficina.
  
  Con manos temblorosas, Paola tomó el sobre de Weber y abrió la puerta, agradecida de poder escapar de todos.
  
  "Sé una cosa, Dicanti. ¿Cuál es el verdadero motivo del asesino en serie?
  
  - Su intención de matar. Quien no puede contenerla.
  
  lo niega con disgusto.
  
  "Él no está lejos de donde debe estar, pero aun no está aá ahí. Vuelve a pensar como libros, onñorita. ¿Puedes entender el deseo de matar?
  
  - No, es o.
  
  "A veces hay que olvidarse de los tratados de psiquiatría. El verdadero motivo es el cuerpo. Analiza su obra y conoce al artista. Que sea lo primero en lo que piense su cabeza cuando llegue a la escena del crimen.
  
  
  Dikanti corrió a su habitación y se encerró en el baño. Cuando estuve lo suficientemente sereno, abrí el sobre. Se necesita mucho tiempo para entender lo que ve.
  
  Recibió las calificaciones más altas en todas las materias y valiosas lecciones. Nada es lo que parece.
  
  
  
  Domus Sancta Martae
  
  Plaza Santa Marta, 1
  
  Jueves, 7 de abril de 2005 a las 17:10 horas.
  
  
  
  Menos de una hora después, el asesino escapó de esta habitación. Paola podía sentir su presencia en la habitación, como un hombre que respira humo de acero invisible. Con una voz animada, siempre trató racionalmente a los asesinos en serie. Debería haber hecho esto cuando expresó su opinión (en la mayoría de los casos) en el modo de correo.
  
  No estaba nada bien entrar en la habitación de esa manera, con cuidado de no pisar la sangre. No estoy haciendo esto para no profanar la escena del crimen. La razón principal por la que no avancé fue porque la sangre maldita había arruinado los buenos zapatos para siempre.
  
  Y sobre el alma también.
  
  
  Hace casi tres años, se reveló que el Director Boy no manejó personalmente la escena del crimen. Paola sospechó que Boy llegaba a este nivel de compromiso para ganar puntos con las autoridades del Vaticano. Por supuesto, no podrá hacer progresos políticos con sus superiores italianos, porque todo el maldito asunto debe mantenerse en secreto.
  
  entró primero, junto con Paola detrás. Los demiás esperaban en el pasillo, mirando al frente, y sintiéndose modos incó. La CSI escuchó a Dante y Fowler intercambiar algunas palabras, incluso juró que algunas de ellas fueron pronunciadas en un tono muy grosero, pero trató de centrar su atención en lo que había dentro de la habitación, no en lo que quedaba afuera.
  
  Paola se quedó en la puerta, dejando que Boy se ocupara de sus propios asuntos. Primero, tome fotografías forenses, una de cada esquina de la habitación, una vertical al techo, una de cada uno de los lados posibles y una de cada uno de los objetos que el investigador pueda considerar importantes. En definitiva, más de sesenta destellos, iluminando la escena con tonalidades irreales, blanquecinas, intermitentes. Paola también se impuso al ruido y al exceso de luz.
  
  Respira hondo, tratando de ignorar el olor a sangre y el regusto desagradable que deja en tu garganta. Cierra los ojos y muy lentamente cuenta mentalmente de cien a cero, tratando de coordinar los latidos de tu corazón con el ritmo de la cuenta decreciente. El audaz galope de cien no era más que un trote suave en el quincuagésimo y un tamborileo sordo y preciso en el cero.
  
  Abre tus ojos.
  
  En la cama yacía el cardenal Geraldo Cardoso, de 71 a 241 años. Cardoso estaba atado a una cabecera adornada con dos toallas bien anudadas. Vestía el capellán del cardenal, completamente almidonado, con aire maliciosamente burlón.
  
  Paola repite lentamente el mantra de Weber. "Si quieres conocer a un artista, mira su trabajo". Lo repetí una y otra vez, moviendo los labios en silencio hasta que el significado de las palabras se borró de su boca, pero se lo imprimí en el cerebro, como quien humedece un sello con tinta y lo deja seco después de estampar en papel.
  
  
  "Empecemos", dijo Paola en voz alta, y sacó una grabadora de su bolsillo.
  
  El chico ni siquiera la miró. En ese momento, estaba ocupado recogiendo huellas y estudiando la forma de la salpicadura de sangre.
  
  La CSI comenzó a dictar en su grabadora, tal como lo había hecho la última vez en Quantico. Realizar observación e inferencia inmediata. El resultado de estos hallazgos se parece bastante a una reconstrucción de lo que sucedió.
  
  
  Observación
  
  Conclusión: Karoski fue introducido en el roomón con el truco de algún y rápida y silenciosamente reducido a víctima.
  
  Observación: Hay una toalla ensangrentada en el suelo. Ella se ve despeinada.
  
  Conclusión: Con toda probabilidad, Karoski puso en un laítime la mordaza y se la quitó para continuar con su terrible proceder: cortarle la lengua.
  
  Observar: Escuchamos una alarma.
  
  Lo más probable es que después de quitarse la mordaza, Cardoso encontró la manera de gritar. Entonces la lengua es lo último que se corta antes de llegar a los ojos.
  
  Observación:víctima salvó ambos ojos y le cortó la garganta. El corte parece desgarrado y cubierto de sangre. Las manos permanecen en su lugar.
  
  El ritual de Karoski en este caso comienza con la tortura del cuerpo, para continuar después con el ritual de descuartizamiento. Quítate la lengua, quítate los ojos, quítate las manos.
  
  
  Paola abrió la puerta del dormitorio y le pidió a Fowler que entrara un minuto. Fowler hizo una mueca al espeluznante culo, pero no apartó la mirada. El perito forense rebobinó la cinta y ambos escucharon el último párrafo.
  
  -¿Cree que hay algo especial en el orden en que realiza el ritual?
  
  -No lo sé, doctor. El habla es lo más importante en un sacerdote: los sacramentos se realizan con su voz. Los ojos no definen en modo alguno el ministerio sacerdotal, ya que no participan directamente en ninguna de sus funciones. Pero, sin embargo, esto se hace con manos que son sagradas, ya que tocan el cuerpo de Cristo durante la Eucaristía. Las manos del sacerdote son siempre sagradas, haga lo que haga.
  
  -¿Qué tienes en mente?
  
  "Incluso un monstruo como Karoski todavía tiene manos santas. Su capacidad para realizar los sacramentos es la misma que la de los sacerdotes santos y puros. Desafía el sentido común, pero es cierto.
  
  Paola se estremeció. La idea de que una criatura tan lamentable pudiera tener contacto directo con Dios le parecía repugnante y terrible. Trata de recordar que ese fue uno de los motivos que la hicieron negar a Dios, pensar que era una tirana insoportable en su firmamento celestial. Pero hundirse en el horror, en la depravación de gente como los Karoski que supuestamente tenían que hacer Su trabajo, tuvo un efecto muy diferente en ella. Cynthio la traicionó, lo que ella debería haber sentido, y por unos momentos se puso en Su lugar. Recuérdame, Maurizio, que nunca haré esto, y desearía estar allí para intentar descifrar toda esta maldita locura.
  
  -Dios mío.
  
  Fowler se encogió de hombros, sin saber muy bien qué decir. Estoy de vuelta y#243; salió de la habitación. Paola volvió a encender la grabadora.
  
  
  Observación: la víctimaá viste un traje de talar, totalmente expuesta. Debajo del él en él hay algo así como una camiseta y. La camisa estaba rasgada, probablemente por un objeto afilado. Hay varios cortes en el pecho, formando las palabras "EGO, TE JUSTIFICO".
  
  El ritual de Karoski en este caso comienza con la tortura del cuerpo, para continuar después con el ritual de descuartizamiento. Quítate la lengua, quítate los ojos, quítate las manos. Las palabras "EGO I JUSTIFY YOU" también se encontraron en las escenas de Portini-shogi en las fotografías presentadas por Dante-i-Robaira. La variación en este caso es opcional.
  
  Observación: Hay muchas salpicaduras y manchas de salpicaduras en las paredes. También una huella parcial en el suelo junto a la cama. Parece sangre.
  
  Conclusión: Todo en esta escena del crimen es superfluo. No podemos concluir que su estilo evolucionó o que se adaptó al medio. Su modo es extraño, y...
  
  
  El criminalista presiona el botón "" del bot. Todos estaban acostumbrados a algo que no encajaba, algo que estaba terriblemente mal.
  
  -¿Cómo está, director?
  
  -Gravemente. Muy mal. Tomé huellas dactilares de la puerta, la mesita de noche y la cabecera, pero encontré poco. Hay varios juegos de huellas, pero creo que uno coincide con las huellas de Karoski.
  
  En ese momento, estaba sosteniendo una mina de plástico que tenía una huella dactilar bastante clara que acababa de quitar de la cabecera de la cama. Lo comparó a la luz con la impresión proporcionada por Fowler de la tarjeta de Karoski (obtenida por el propio Fowler en su celda después de la fuga de Este, ya que no era una práctica común en el Hospital St. Matthew's tomar las huellas dactilares de los pacientes).
  
  - Es una impresión preliminar, pero creo que hay una coincidencia en varios puntos. Esta bifurcación ascendente es bastante característica de ística y ésta cola déltica... -decíBoi, más para sí es lo mismo que para Paola.
  
  Paola sabía que cuando Boy reconocía la huella dactilar como buena, entonces era así. Boy ganó fama como especialista en huellas dactilares y gráficos. Lo he visto todo lamentarse por la lenta decadencia que convirtió a un buen forense en una tumba.
  
  -¿No es nada para mí, doctor?
  
  - Nada misa. Sin pelos, sin fibras, nada. Esta persona es realmente un fantasma. Si empezara a usar guantes, pensaría que Cardoso lo mató con un expansor ritual.
  
  "No hay nada espiritual en esta tubería rota, doctor.
  
  El director miró al CAD con admiración y #241;s sin disimular, tal vez considerando las palabras de su subordinado o sacando sus propias conclusiones. Finalmente le respondí:;:
  
  "No, no realmente, realmente.
  
  
  Paola salió de la habitación, dejando que Boy hiciera su trabajo. Pero sé que no encontraré casi nada. Karoski fue mortalmente inteligente y, a pesar de su prisa, no dejó nada atrás. Una sospecha inquieta sigue rondando sobre su cabeza. Mira alrededor. Llegó Camilo Sirin, acompañado de otra persona. Era un hombre pequeño, delgado y de apariencia frágil, pero con los mismos ojos agudos que su nariz. Sirin se acercó a él y lo presentó como magistrado Gianluigi Varone, juez principal del Vaticano. A Paola no le gusta este hombre: parece la figura gris y maciza de un buitre con chaqueta.
  
  El juez elabora un protocolo sobre la extracción de cadásm., que se lleva a cabo en absoluto secreto. Los dos agentes del Cuerpo de Ejecución que previamente habían sido asignados para vigilar la puerta se cambiaron de ropa. Ambos vestían overoles negros y guantes de látex. Serán los encargados de limpiar y sellar la habitación tras la salida de Boy y su equipo. Fowler estaba sentado en un pequeño banco al final del pasillo, leyendo tranquilamente su diario. Cuando Paola vio que Sirin y el magistrado estaban libres, se acercó al sacerdote y se sentó junto a él. Fowler no pudo evitar sentir
  
  - Bueno, doctor. Ahora conoces a varios cardenales más.
  
  Paola rió con tristeza. Todo había cambiado en apenas treinta y seis horas, desde que los dos esperaban juntos en la puerta de la oficina de la azafata. Solo que no estaban cerca de atrapar a Karoski.
  
  "Creía que las bromas oscuras eran prerrogativa del superintendente Dante.
  
  "Oh, y lo es, dottora. Así que lo estoy visitando.
  
  Paola abrió la boca y la volvió a cerrar. Quería contarle a Fowler lo que le pasaba por la cabeza sobre el ritual de Karoski, pero no sabía que era eso lo que la preocupaba tanto. Decidí esperar hasta que lo pensé lo suficiente.
  
  Dado que Paola me controlará amargamente tarde de vez en cuando, esta decisión será un gran error.
  
  
  
   Domus Sancta Martae
  
  Plaza Santa Marta, 1
  
   jueves, 7 de abril de 2005 a las 16:31 horas.
  
  
  
  Dante y Paola se subieron al auto, que se dirigía a Tra-Boy. El director los deja en la morgue antes de dirigirse a la UACV para tratar de determinar cuál fue el arma homicida en cada uno de los escenarios. Fowler también estaba a punto de subir a su habitación cuando una voz lo llamó desde la puerta de la Domus Sancta Marthae.
  
  -¡Padre Fowler!
  
  El sacerdote se dio la vuelta. Era el cardenal Shaw. Hizo un gesto con la mano y Fowler se acercó.
  
  - Eminencia. Espero que esté mejor ahora.
  
  El cardenal le sonrió amablemente.
  
  Aceptamos con humildad las pruebas que el Señor nos envía. Estimado Fowler, Me gustaría tener la oportunidad de agradecerle personalmente por su oportuno rescate.
  
  "Su Eminencia, cuando llegamos, ya estaba a salvo.
  
  - ¿Quién sabe, quién sabe lo que hubiera podido hacer ese lunes si hubiera vuelto? Le estoy muy agradecido. Me ocuparé personalmente de que la Curia sepa lo buen soldado que eres.
  
  "Realmente no hay necesidad de eso, Su Eminencia.
  
  "Hija mía, nunca sabes qué favor puedes necesitar. Alguien va a arruinarlo todo. Es importante sumar puntos, lo sabes.
  
   Fowler le miro, inescrutable.
  
  " Por supuesto , hijo , yo ... " continuó Shaw. La gratitud de la Curia puede ser completa. Incluso podríamos anunciar nuestra presencia aquí en el Vaticano. Camilo Sirin parece estar perdiendo los reflejos. Tal vez alguien tome su lugar y se asegure de que el escándalo se elimine por completo. Para que desaparezca.
  
  Fowler empezaba a comprender.
  
  -¿Su Eminencia me pide que me salte algún dossier?
  
  El cardenal hizo un gesto de complicidad bastante infantil y bastante inapropiado, sobre todo teniendo en cuenta el tema del que hablaban. Confía en que estás consiguiendo lo que quieres.
  
  "Así es, hijo mío, así es. Los creyentes no deben insultarse unos a otros.
  
  El sacerdote sonrió con malicia.
  
  -Wow, cita de Blake 31. Jemas había orí hace que el cardenal lea las Parábolas del Infierno.
  
  Muestra voz de zavaro y almidon. No le gustó el tono del sacerdote.
  
  "Los caminos del Señor son misteriosos.
  
  "Los caminos del Señor se oponen a los caminos del Enemigo, Su Eminencia. Lo aprendí en la escuela, de mis padres. Y no ha perdido su relevancia.
  
  - Los instrumentos del cirujano a veces están sucios. Y tú eres como un bisturí bien afilado, hijo. Digamos que sé es más de un interés en el caso de éste.
  
  "Soy un humilde sacerdote", dijo Fowler, fingiendo estar muy complacido.
  
  - No tengo duda. Pero en ciertos círculos hablan de sus... habilidades.
  
  - ¿Y estos artículos tampoco hablan de mi problema con el poder, Su Eminencia?
  
  "También hay algo de eso. Pero no tengo ninguna duda de que cuando llegue el momento, harás lo correcto. No permitas que el buen nombre de tu Iglesia se borre de las tapas de los periódicos, hijo.
  
  El sacerdote respondió con un silencio frío y despectivo. El cardenal le dio unas palmaditas condescendientes en la hombrera de su inmaculada sotana de clérigo y bajó la voz hasta convertirla en un susurro.
  
  "En nuestro tiempo, cuando todo ha terminado, ¿quién tiene un secreto sino otro?" Quizás si su nombre apareciera en otros artículos. Por ejemplo, en citas de Sant'Uffizio. Una vez en peso.
  
  Y sin decir una palabra, dio media vuelta y entró de nuevo en la Domus Sancta Marthae. Fowler subió al auto, donde sus compañeros de eros lo esperaban con el motor en marcha.
  
  -¿Está bien, padre? Esto no trae buen humor: está interesado en Dicanti.
  
  "Exactamente, doctor.
  
  Paola lo estudió detenidamente. La mentira era obvia: Fowler estaba tan pálido como un pedazo de harina. En ese momento yo no era ni diez personas, al parecer más de diez.
  
   -¿Qué quería el cardenal Shaw?
  
   Fowler le dedica un intento de sonrisa despreocupada a Paol, lo que solo empeora las cosas.
  
  -¿Su Eminencia? Ah nada. Así que regala los recuerdos a un amigo que conozcas.
  
  
  
  Morgue Municipal
  
  viernes, 8 de abril de 2005 01:25
  
  
  
  "Se ha convertido en nuestra costumbre tomarlos temprano en la mañana, dottoraDikanti.
  
  Paola repite algo entre reducción y ausencia. Fowler, Dante y el forense estaban de pie a un lado de la mesa de autopsias. Ella se paró enfrente. Los cuatro vestían batas azules y guantes de látex típicos del lugar. Conocer a la tuzi por tercera vez en tan poco tiempo le hizo recordar a la joven en lo que le había hecho. Algo sobre repetir el infierno. De este mo consiste en la repetición. Es posible que no hayan tenido el infierno frente a sus ojos en esos días, pero ciertamente vieron la evidencia de su existencia.
  
  La visión de Cardoso me infundió miedo mientras yacía sobre la mesa. Lavada por la sangre que la había cubierto durante horas, era una herida blanca con terribles heridas secas. El cardenal era un hombre delgado y, después del derramamiento de sangre, su rostro era sombrío y acusador.
  
  -¿Qué sabemos de el, Dante? Dijo Dicanti.
  
  El superintendente trajo un pequeño cuaderno que siempre guardaba en el bolsillo de su chaqueta.
  
  -Geraldo Claudio Cardoso, nacido en 1934, cardenal desde 2001. Conocido defensor de los intereses de los trabajadores, siempre ha estado del lado de los pobres y los sin techo. Antes de convertirse en cardenal, ganó una gran reputación en la diócesis de San José. Todo el mundo tiene importantes fábricas de automóviles en SurameéRica: aquí están Dante City, dos marcas de automóviles de fama mundial. Siempre he actuado como intermediario entre el trabajador y la empresa. Los trabajadores lo amaban, lo llamaban "el obispo sindical". Fue miembro de varias congregaciones de la Curia Romana.
  
  Una vez más, incluso el guardia del forense guarda silencio. Al ver a Robaira desnudo y con una sonrisa en los labios, ridiculizó el descontrol de Pontiero. Unas horas más tarde, un hombre que había sido intimidado yacía en su escritorio. Y al segundo siguiente, otro de los morados. Un hombre que, al menos en el papel, hizo mucho bien. Se preguntó si habría coherencia entre la biografía oficial y la no oficial, pero fue Fowler quien finalmente le pasó la pregunta a Dante.
  
  "Superintendente, ¿hay algo más que un comunicado de prensa?"
  
  "Padre Fowler, no se engañe pensando que todas las personas de nuestra Santa Madre Iglesia llevan una doble vida.
  
   -Procuraré recordarlo -Fowler tenia el rostro rígido-. Ahora por favor respóndeme.
  
  Dante fingió pensar mientras apretaba su cuello de izquierda a derecha, su gesto característico. Paola tuvo la sensación de que o sabía la respuesta o se preparaba para la pregunta.
  
  - Hice varias llamadas. Casi todos confirman la versión oficial. Tuvo varios deslices sin importancia, aparentemente sin sentido. Me volví adicto a la marihuana a una edad temprana, incluso antes de convertirme en sacerdote. Afiliación política universitaria ligeramente cuestionable, pero nada especial. Ya como cardenal, se reunía a menudo con algunos de sus compañeros de la curia, ya que era partidario de un grupo no muy famoso en la curia: los carismáticos 32. En general, era un buen tipo.
  
  "Lo mismo hicieron los otros dos", dijo Fowler.
  
  - Lo parece.
  
  -¿Qué nos puede decir del arma homicida, doctor? Paola intervino.
  
  El forense lo colocó en el cuello de la víctima y luego le hizo un corte en el pecho.
  
  -Es un objeto afilado con bordes lisos, probablemente no sea un cuchillo de cocina muy grande, pero sí es muy afilado. En casos anteriores me ceñí a mi opinión, pero después de ver las impresiones de los cortes, creo que usamos la misma herramienta las tres veces.
  
  Paola Tomó presta atención a esto.
  
  -Dottora -dijo Fowler-. ¿Crees que existe la posibilidad de que Karoski haga algo durante el funeral de Wojtyla?
  
  "Maldita sea, no lo sé. Sin duda, se reforzará la seguridad alrededor de la Domus Sancta Marthae...
  
  "Por supuesto", se jacta Dante, ". Están tan encerrados que ni siquiera sabré de qué casa son sin mirar la hora.
  
  "...aunque antes la seguridad era alta y servía de poco. Karoski mostró una habilidad notable y un coraje increíble. Para ser honesto, no tengo idea. No sé si merece la pena intentarlo, aunque lo dudo. En cien ocasiones no pudo completar su ritual ni dejarnos un maldito mensaje, como en otras dos ocasiones.
  
  "Lo que significa que hemos perdido la pista", se quejó Fowler.
  
  "Sí, pero al mismo tiempo, esta circunstancia debería ponerlo nervioso y vulnerable. Pero con este cabró nunca se sabe.
  
  "Tendremos que estar muy atentos para proteger a los cardenales", dijo Dante.
  
  "No solo para protegerlos, sino también para buscarlo. Aunque no intente nada, beá todos, míranos y ríete. Puede jugar con mi cuello.
  
  
  
  Plaza de San Pedro
  
  Viernes 8 de abril de 2005 a las 10:15 horas.
  
  
  
  El funeral de Juan Pablo II transcurrió tediosamente normal. Todo lo que puede ser normal es el funeral de un líder religioso de más de mil millones de personas, al que asisten algunos de los jefes de estado y cabezas coronadas más importantes del mundo. Pero no solo eran todos. Cientos de miles de personas abarrotaron la Plaza de San Pedro, y cada uno de estos rostros estaba dedicado a una historia que rugía a los ojos de su duelo como el fuego detrás de la rejilla de una chimenea. importancia en nuestra historia.
  
  
  Uno de ellos fue Andrea Otero. No vio a Robayra por ninguna parte. La periodista encontró tres cosas en el techo, en el que estaba sentada, junto a otros compañeros del equipo de filmación de televisión alemana. Primero, si miras a través de un prisma, en media hora tendrás un dolor de cabeza terrible. En segundo lugar, que la parte posterior de la cabeza de todos los cardenales tenga el mismo aspecto. Y tres, que sean ciento doce morados sentados en estas sillas. He comprobado esto varias veces. Y la lista de votantes que tienes, impresa en tus rodillas, decía que debían ser ciento quince.
  
  
  Camilo Sirin no habría sentido nada si supiera lo que estaba pensando Andrea Otero, pero tenía sus propios (y serios) problemas. Victor Karoski, el asesino en serie de los Cardinals, fue uno de ellos. Pero aunque Karoski no le causó ningún problema a Sirin durante el funeral, fue asesinado a tiros por un asaltante desconocido que irrumpió en la oficina del Vaticano en medio de las celebraciones del Día de San Valentín.243;p. El dolor momentáneo de Sirin al recordar los ataques del 11 de septiembre no fue menor que el de los pilotos de los tres aviones de combate que lo siguieron. Afortunadamente, después de unos minutos, llegó el alivio cuando resultó que el piloto del avión no identificado era un macedonio que había cometido un error. El episodio pondrá los nervios de Sirin en tenazas. Uno de sus subordinados más cercanos comentó después que escuchó a Sirin levantar la voz por primera vez después de sus quince órdenes.
  
  
  El otro subordinado de Sirin, Fabio Dante, estuvo entre los primeros. Maldita sea tu suerte, porque la gente se asustóñaba al paso del féretro con el Papa Wojtyła encima de él, y muchos gritaban "¡Santo subito! 33" en sus oídos. Traté desesperadamente de buscar entre los carteles y las cabezas de un fraile carmelita con barba poblada. No es que me alegrara de que el funeral hubiera terminado, pero casi.
  
  
  El padre Fowler fue uno de los muchos sacerdotes que compartió la comunión entre la congregación, y en una ocasión creí cuando vi el rostro de Karoski en el rostro de la persona que estaba a punto de recibir. el cuerpo de Cristo de sus manos. Mientras cientos de personas marchaban ante él para recibir a Dios, Fowler oró por dos motivos: uno era por lo que fue llevado a Roma, y el otro era para pedir iluminación y fortaleza del Altísimo ante lo que veía; encontrado en la Ciudad Eterna.
  
  
  Sin darse cuenta de que Fowler estaba pidiendo gran parte de su ayuda al Hacedor, Paola miró fijamente los rostros de la multitud desde los escalones de la basílica de San Pedro. Lo pusieron en un rincón, pero no rezaba. Él nunca lo hace. Tampoco miraba a las personas con mucha atención, porque al cabo de un rato todas las caras le parecían iguales. Lo que tenía que hacer era pensar en los motivos del monstruo.
  
  
  El Dr. Boy se sienta frente a varios monitores de televisión con Angelo, el médico forense de la UACV. Obtenga una vista directa de las colinas del cielo que se elevaban sobre la plaza antes de que pasaran por el reality show. Todos tenían su propia cacería, lo que les daba dolor de cabeza, como a Andrea Otero. Del "ingeniero", como lo seguí apodado Angelo en su feliz ignorancia, no quedó ni rastro.
  
  
  En la explanada, agentes del servicio secreto de George W. Bush se enzarzaron en una escaramuza con agentes de la Vigilancia cuando éstos impidieron el paso a los que estaban en la plaza. Para aquellos que saben, incluso si esto es cierto, una vez, sobre el trabajo del Servicio Secreto, me gustaría que se mantuvieran alejados durante este tiempo. Nadie en el lugar de Ninun los había rechazado tan categóricamente. Se denegó el permiso de Vigilancia. Y por más que insistieron, se quedaron afuera.
  
  
  Viktor Karoski asistió al funeral de Juan Pablo II con devoción devota, rezando en voz alta. Canta con una voz hermosa y profunda en el momento adecuado. Vertió es una mueca muy sincera. Hizo planes para el futuro.
  
  Nadie le prestó atención a Ol.
  
  
  
  Centro de Prensa del Vaticano
  
  Viernes, 8 de abril de 2005 a las 18:25.
  
  
  
  Andrea Otero llegó a la rueda de prensa con la lengua fuera. No sólo por el calor, sino también porque dejó el coche de prensa en el hotel y tuvo que pedirle al asombrado taxista que volviera a recogerlo. El descuido no fue crítico, porque salí una hora antes del almuerzo. Me gustaría llegar temprano para poder hablar con el representante vaticano Joaquín Balcells sobre la "transpiración" del cardenal Robaira. Todos los intentos de encontrarlo, que hizo, fueron infructuosos.
  
  El centro de prensa estaba ubicado en un anexo del gran auditorio construido durante el reinado de Juan Pablo II. Un edificio moderno, diseñado para más de seis mil butacas, que siempre estuvo lleno a tope, la sala de audiencias del Santo Padre. La puerta principal daba directamente a la calle y no estaba lejos del palacio de Sant'Uffizio.
  
  El cuarto en sí era un cuarto para ciento ochenta y cinco personas. Andrea piensa que si llega quince minutos antes de la hora señalada, tendrá un buen lugar para sentarse, pero era obvio que yo, entre trescientos periodistas, tuve la misma idea. Tampoco era de extrañar que la habitación siguiera siendo pequeña. Hubo 3.042 medios de comunicación registrados de noventa países acreditados para cubrir el funeral que tuvo lugar ese día y la funeraria. Más de dos mil millones de seres humanos, la mitad de los cuales son gatos, fueron despedidos en la comodidad de sus salas de estar por el difunto Papa esa misma noche. Y estoy aquí. Yo, Andrea Otero Ja, si la pudieran ver ahora, sus compañeros de la facultad de periodismo.
  
  Bueno, yo estaba en una rueda de prensa donde se suponía que les iban a decir lo que estaba pasando en el Cínclave, pero no había lugar para sentarse. Se apoyó contra la puerta lo mejor que pudo. Esa era la única entrada, porque cuando venga Balcells, puedo ir a él.
  
  Vuelva a contar con calma sus notas sobre el secretario de prensa. Era un señor convertido en periodista. Numerarius Opus Dei, nació en Cartagena y, a juzgar por todos los datos, un tipo serio y muy decente. Estaba a punto de cumplir setenta años, y fuentes extraoficiales (en las que Andrea apenas confía) lo alaban como una de las personas más influyentes del Vaticano. Tuvo que aceptar información tuya de los mismos labios del Papa y presentársela al gran Papa. Si decides que algo era secreto, lo que quieres será secreto. Con los Bulkell no se filtra información. Su currículum era impresionante. Premios y medallas Andrea Leio que le entregaron. El comandante de este, el comandante de otro, la Gran Cruz de aquel... La insignia ocupaba dos pliegos, y el galardón para el primero. No es como si fuera a ser un hueso mordedor.
  
  Pero tengo dientes fuertes, maldita sea.
  
  Estaba ocupada tratando de escuchar sus pensamientos a través del creciente estruendo de voces mientras la habitación estallaba en una terrible cacofonía.
  
  Al principio estaba solo, como una gota solitaria que presagia una llovizna. Luego tres o cuatro. Después de eso, se escuchará música a todo volumen de diferentes sonidos y tonos.
  
  Parecía que docenas de sonidos viles sonaban al mismo tiempo. El miembro dura un total de cuarenta segundos. Todos los periodistas levantaron la vista de sus terminales y negaron con la cabeza. Se escucharon varias quejas en voz alta.
  
  Chicos, llego un cuarto de hora tarde. Esta vez no nos dará tiempo para editar.
  
  Andrea escuchó una voz en español a unos metros de distancia. Lo empujó con el codo y vio que era una chica de piel bronceada y facciones delicadas. Sabía por su acento que era mexicana.
  
  - Hola, ¿qué es? Soy Andrea Otero de El Globo. ¿Oye, puedes decirme por qué todas esas palabras desagradables salieron a la vez?
  
  La mujer mexicana sonríe y apunta su teléfono.
  
  -Ver el comunicado de prensa del Vaticano. Nos envía SMS a todos cada vez que hay noticias importantes. Este es el Moderna pr del que nos hablaron y es uno de los artículos más populares del mundo. La única pena es que es molesto cuando estamos todos juntos. Esta es la última advertencia de que el señor Balcells se retrasará.
  
  Andrea admiró lo razonable de la medida. La gestión de la información para miles de periodistas no puede ser fácil.
  
  "No me digas que no te has suscrito a un servicio de telefonía celular, es un extra... Mexicano.
  
  "Bueno... no, no de Dios. Nadie me avisó de nada.
  
  "Bueno, no te preocupes. ¿Ves a esa chica de ahí?
  
  - ¿Rubio?
  
  - No, el de la chaqueta gris, con una carpeta en la mano. Acércate a ella y dile que te ponga en su teléfono celular. En menos de media hora, te agregaré a su base de datos.
  
  Andrea hizo exactamente eso. Me acerco a la chica y le doy todos sus datos. La niña le pidió su tarjeta de crédito e ingresó el número de su automóvil en un diario electrónico.
  
  "Está conectado a la planta de energía", dijo, señalando al tecnólogo con una sonrisa cansada. ¿En qué idioma prefiere recibir los mensajes del Vaticano?
  
  - En España, por ej.
  
  -¿Lengua tradicional españolañ o variedades hispánicas del inglés?
  
  "De por vida", dijo en español.
  
  - ¿Skuzi? es un ññ adicional, en perfecto (y bajista) italiano.
  
  -Lo siento. En español tradicional antiguo, por favor.
  
  Estaré fuera de servicio en unos cincuenta minutos. Si usted ó requiere que firme é esta copia impresa, sería tan amable de permitirnos enviarle la información.
  
  La periodista garabateó su nombre al final de la hoja, que la niña sacó de su carpeta, casi sin mirarla, y se despidió de ella agradeciéndole.
  
  Regresé a su sitio e intenté leer sobre Bulkell, pero se corrió la voz de que había llegado un representante. Andrea volvió su atención a la puerta de entrada, pero el salvador entró por una pequeña puerta escondida detrás de la plataforma a la que ahora se subió. Con un gesto tranquilo, fingió ordenar sus notas, dando tiempo a los camarógrafos de cá Mara para que lo encuadraran ya los periodistas para que se sentaran.
  
  Andrea maldijo su fracaso y subió de puntillas al podio, donde el secretario de prensa estaba esperando en el podio. Con algo de dificultad, logré llegar hasta ella. Mientras el resto de sus camaradas poñerosu se sentaban, Andrea se acercó a Bulkell.
  
  - Soy Isor Balsells, soy Andrea Otero del diario Globo. Estuve tratando de localizarlo toda la semana, pero fue en vano...
  
  -Después.
  
  El secretario de prensa ni siquiera la miró.
  
  "Pero si no lo entiende, Balkells, necesito reunir una pieza de información..."
  
  "Le dije que después de eso ella moriría. Empecemos.
  
  Andrea estaba en Nita. En el momento en que ella lo miró y eso la puso furiosa. Estaba demasiado acostumbrada a someter a los hombres con el resplandor de sus dos faros azules.
  
  "Pero señor Balcells, le recuerdo que pertenezco a un importante diario español..." La periodista trató de ganar puntos sacando a una compañera que representaba a los medios españoles, pero no le serví. Nada. El otro la miró por primera vez, y había hielo en sus ojos.
  
  -¿Desde cuándo me dices tu nombre?
  
  -Andrea Otero.
  
  - ¿Cómo?
  
  - Del globo.
  
  -¿Y dónde está Paloma?
  
  Paloma, corresponsal oficial del Vaticano. La que casualmente viajó un par de kilómetros desde España y tuvo un accidente automovilístico no fatal para ceder su asiento a Andrea. Lástima que Bulkells preguntó por ella, qué lástima.
  
  "Pues... no vino, tenía un problema..."
  
  Bulkells frunció el ceño, porque solo el Anciano numerario del Opus Dei podía fruncir el ceño físicamente. Andrea retrocedió un poco, sorprendida.
  
  "Señorita, tome nota de las personas que no le gustan, por favor", dijo Bulkells, moviéndose hacia las filas de asientos llenas de gente. Estos son sus colegas de CNN, BBC, Reuters y cientos de otros medios.#243;n más. Algunos de ellos ya eran periodistas acreditados en el Vaticano incluso antes de que nacieras. Y todos están esperando que comience la rueda de prensa. Hazme un favor, toma su lugar ahora mismo.
  
  Andrea se dio la vuelta, avergonzada y con las mejillas encarnadas. Los reporteros en la primera fila solo le devuelven la sonrisa. Algunos de ellos parecen tan antiguos como esta columnata de Bernini. Mientras intentaba volver al fondo de la sala, donde había dejado la maleta que contenía su computadora, escuchó a Bulkells bromear en italiano con alguien en la primera fila. Detrás de él se oyó una risa ahogada, casi inhumana. No tenía la menor duda de que la broma era sobre ella. Los rostros de la gente se volvieron hacia ella y Andrea se sonrojó hasta las orejas. Con la cabeza gacha y los brazos extendidos para abrirme paso por el estrecho pasillo hasta la puerta, sentí que flotaba en un mar de cuerpos. Cuando finalmente llego a su asiento, no se contentará con tomar su oporto y darse la vuelta, sino que se escabullirá por la puerta. La chica que tomó los datos tomó su mano por un momento y advirtió:;
  
  -Recuerda que si sales, no podrás volver a entrar hasta que termine la rueda de prensa. La puerta se cierra. Sabes las reglas.
  
  Como un teatro, pensó Andrea, precisamente como un teatro.
  
  Se liberó del agarre de la chica y salió sin decir una palabra. La puerta se cerró detrás de ella con un sonido que no pudo sacar el miedo del alma de Andrea, pero al menos la alivió parcialmente. Necesitaba desesperadamente un cigarrillo y rebuscó como una loca en los bolsillos de su elegante cazadora hasta que sus dedos tropezaron con una caja de mentas que le sirvió de consuelo en la ausencia de su amiga nicotina. Anota que lo dejaste la semana pasada.
  
  Es un maldito mal momento para irse.
  
  Saca una caja de mentas y bebe tres. Sepa que este es un mito nuevo, pero al menos mantenga la boca cerrada. Sin embargo, no le hará mucho bien al mono.
  
  Muchas veces en el futuro, Andrea Otero recordará ese momento. Recuerda estar parado en esa puerta, apoyado contra el marco, tratando de calmarte y maldiciéndote por ser tan terco, por permitirte pasar vergüenza como un adolescente.
  
  Pero no lo recuerdo por este detalle. Estoy haciendo esto porque el terrible descubrimiento que estuvo a punto de matarla y que eventualmente la llevaría a ponerse en contacto con el hombre que cambiaría su vida fue porque decidió esperar hasta que las pastillas de menta funcionaran. . se disolvieron en su boca antes de que se escapara. Solo para calmarme un poco. ¿Cuánto tarda en disolverse una pastilla de menta? No tanto. Sin embargo, fue una eternidad para Andrea, ya que todo su cuerpo le rogaba que volviera a la habitación del hotel y se metiera debajo de la cama. Pero se obligó a hacerlo, aunque lo hizo para no verla salir corriendo, golpeada entre las piernas por la cola.
  
  Pero esas tres mentas cambiaron su vida (y muy probablemente la historia del mundo occidental, pero eso nunca fue para saber ¿no?) por el simple deseo de estar en el lugar correcto.
  
  Apenas quedó un rastro de menta, una fina arruga saboreando cuando el mensajero dobló la esquina de la calle. Llevaba un mono naranja, una gorra a juego, sake en la mano y tenía prisa. Caminó directamente hacia ella.
  
  -¿Disculpe, esta es la sala de prensa?
  
  -Sí, aquí es.
  
  Tengo entrega urgente para las siguientes personas: Michael Williams de CNN, Bertie Hegrend de RTL...
  
  Andrea lo interrumpió con la voz de Gast: "oh".
  
  - No te preocupes, amigo. La rueda de prensa ya ha comenzado. Tendré que esperar una hora.
  
  El mensajero la miró con una cara incomprensiblemente atónita.
  
  "Pero eso no puede ser. Me dijeron que...
  
  La periodista encuentra una especie de satisfacción malvada en poner sus problemas en otra persona.
  
  -Sabes. Esas son las reglas.
  
  El mensajero se pasó la mano por la cara con un sentimiento de desesperación.
  
  - Ella no entiende, es una orita. Ya tuve varios retrasos é este mes. La entrega urgente debe realizarse dentro de la hora inmediatamente posterior a la recepción, de lo contrario no se cobrará. Son diez sobres a treinta euros el sobre. Si pierdo su pedido a mi agencia, podría perder mi itinerario al Vaticano y ser despedido con seguridad.
  
  Andrea se ablanda inmediatamente. Él era una buena persona. Impulsivo, irreflexivo y caprichoso, estarás de acuerdo. A veces me gano su apoyo con mentiras (y mucha suerte), vale. Pero era una buena persona. Notó el nombre del mensajero escrito en la tarjeta de identificación que estaba adherida al mono. Esta era otra característica de Andrea. Siempre llamaba a la gente por su nombre de pila.
  
  "Escucha, Giuseppe, lo siento, pero incluso con todas mis ganas, no podré abrirme a ti. La puerta solo se abre desde el interior. Si está fijo, entonces no hay manija ni cerradura en la puerta.
  
  El otro dejó escapar un grito de desesperación. Puso sus manos en frascos, uno a cada lado de su tripa protuberante, visible incluso debajo de su overol. Traté de pensar. Mira a Andrea de abajo hacia arriba. Andrea pensó que estaba mirando sus pechos, como una mujer que ha tenido esta experiencia desagradable casi a diario desde que llegó a la pubertad, pero luego se dio cuenta de que estaba mirando la tarjeta de identificación que llevaba alrededor del cuello.
  
  - Oye, lo entiendo. Te dejo los sobres y listo.
  
  La insignia tenía el escudo de armas del Vaticano, y el enviado debió pensar que había estado trabajando todo este tiempo.
  
  -Mire, Giuseppe...
  
  "Nada sobre Giuseppe, Sr. Beppo", dijo otro, hurgando en su bolso.
  
  "Beppo, realmente no puedo..."
  
  "Escucha, debes hacerme este favor. No te preocupes por firmar, ya estoy firmando entregas. Haré un boceto separado para cada uno y listo. Prometes domesticarlo para que te entregue sobres tan pronto como se abran las puertas.
  
  -Esto es lo que...
  
  Pero Beppo ya le había puesto diez sobres de Marras en la mano.
  
  - Cada uno tiene el nombre del periodista al que va destinado. El cliente estaba seguro de que aquí estaríamos todos, no te preocupes. Bueno, me voy porque me queda una entrega para Corpus y otra para Via Lamarmora. Adi y #243;s, y gracias, hermosa.
  
  Y antes de que Andrea pudiera decir nada, el curioso se dio la vuelta y se fue.
  
  Andrea se quedó mirando los diez sobres, un poco avergonzada. Iban dirigidas a los corresponsales de los diez medios de comunicación más importantes del mundo. Andrea estaba familiarizada con la reputación de cuatro de ellos y reconoció al menos a dos en la sala de redacción.
  
  Los sobres tenían el tamaño de media hoja, idénticos en todos los sentidos excepto en el nombre. Lo que despertó en él el instinto de periodista y provocó todas sus angustias fue una frase que se repite en todos. Estaba escrito a mano en la esquina superior izquierda.
  
  
  EXCLUSIVO - VER INMEDIATAMENTE
  
  
  Este fue un dilema moral para Andrea durante al menos cinco segundos. Lo resolví con una pastilla de menta. Mira a la izquierda y a la derecha. La calle estaba desierta, no había testigos de un posible crimen postal. Elegí uno de los sobres al azar y lo abrí con cuidado.
  
  Simple curiosidad.
  
  Dentro del sobre hay dos objetos. Uno de ellos era un DVD de la marca Blusens, en cuya portada estaba escrita con rotulador indeleble la misma frase en la funda. La otra era una nota escrita en inglés.
  
  
  "El contenido é de este disco es de suma importancia. Esta es probablemente la noticia y el concurso de los viernes más importantes del siglo. Habrá alguien que intentará silenciarlo. Revise el disco lo antes posible y distribuya el contenido lo antes posible. Padre Víctor Karoski
  
  
  Andrea duda de la posibilidad de que se trate de una broma. Si tan solo tuvieras una forma de averiguarlo. Sacando el puerto de la maleta, lo encendí e inserté la unidad en la unidad. Maldijo el sistema operativo en todos los idiomas que conocía (español, inglés y un italiano de mierda con instrucciones) y cuando finalmente arrancó, estaba convencido de que el DVD no valía nada.237;kula.
  
  Solo vio los primeros cuarenta segundos antes de sentir la necesidad de vomitar.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Vía Lamarmora, 3
  
  Sábado, 9 de abril de 2005, 01:05 am.
  
  
  
  Paola buscó a Fowler por todas partes. No me sorprendió nada cuando lo encontré: todo abajo, con una pistola en la mano, la chaqueta de sacerdote cuidadosamente doblada sobre una silla, un perchero en el estante de la torre de mando, las mangas arremangadas detrás del cuello. Llevaba protectores de oídos mientras Paola esperaba que vaciara mi cargador antes de venir. Le fascinó el gesto de enfoque, la posición de disparo perfecta. Sus brazos eran muy fuertes a pesar de tener medio siglo de antigüedad. El cañón de la pistola apuntaba hacia adelante, sin desviarse mil metros después de cada disparo, como si estuviera incrustado en piedra viva.
  
  CSU lo vio vaciar no una, sino tres tiendas. Tiró lentamente, sin prisas, entrecerrando los ojos, inclinando la cabeza ligeramente hacia un lado. Eventualmente se dio cuenta de que ella estaba en la sala de entrenamiento. É consta de cinco cabañas, separadas por gruesos troncos, algunos de los cuales están enredados con cables de acero. De los cables cuelgan dianas que, con la ayuda de un sistema de poleas, pueden elevarse hasta una altura de no más de cuarenta metros.
  
  - Buenas noches, doctor.
  
  - Un poco de hora extra para relaciones públicas, ¿verdad?
  
  - No quiero ir al hotel. Sepa que no podré dormir esta noche.
  
  Paola Asinthio. Él entiende esto muy bien. Estar de pie en un funeral sin hacer nada fue horrible. Esta criatura es una noche de insomnio garantizada. Se muere por hacer algo, bye.
  
  -¿Dónde está mi querido amigo el superintendente?
  
  "Oh, recibí una llamada urgente. Comentamos el informe de la autopsia de Cardoso mientras huía, dejándome con una palabra en los labios.
  
  -Muy característico de el.
  
  -Sí. Pero no hablemos de eso... A ver qué tipo de ejercicio te dieron, padre.
  
  El criminalista hizo clic en el bot, que se acercaba a un objetivo de papel con la silueta de un hombre dibujada en negro. El mono tiene diez rizos blancos en el centro del pecho. Llegó tarde porque Fowler dio en el blanco a media milla de distancia. No me sorprendió en absoluto ver que casi todos los agujeros se hicieron dentro del agujero. Lo que le sorprendió fue que uno de ellos fracasó. Me decepcionó que no acertara en todos los blancos como los protagonistas del boícul de acción.
  
  Pero él no es un héroe de acción. Es una criatura de carne y hueso. Inteligente, educado y muy buen tirador. En modo alterno, un disparo fallido lo convierte en humano.
  
  Fowler siguió su mirada y se rió alegremente de su propio error.
  
  - Perdí un poco en relaciones públicas, pero me gusta mucho disparar. Este es un deporte excepcional.
  
  Siempre que sea un deporte.
  
   -Aún no confía en mí, ¿verdad dottora?
  
   Paola no respondió. Le gustaba ver a Fowler con todo, sin sostén, solo con una camisa enrollada y pantalones negros. Pero las imágenes del "Aguacate" que Dante le mostró no dejaban de golpearlo en la cabeza con botes de vez en cuando, como monos borrachos en una era de borrachera.
  
  - No padre. No precisamente. Pero quiero confiar en ti. ¿Es esto suficiente para ti?
  
  - Eso debería bastar.
  
  -¿De dónde sacaste esas armas? La armería está cerrada por estas horas.
  
  "Ah, el Director Boy me lo prestó. Es de el. Me dijo que hacía mucho tiempo que no lo usaba.
  
  - Lamentablemente es verdad. Debería haber conocido a este hombre hace tres años. Fue un gran profesional, un gran científico y físico. Todavía es así, pero solía haber un brillo de curiosidad en sus ojos, pero ahora ese brillo se ha desvanecido. Fue reemplazada por la ansiedad de un oficinista.
  
  -¿Hay amargura o nostalgia en su voz, doctor?
  
  - Un poco de ambos.
  
  -¿Hasta cuándo lo olvidaré?
  
  Paola fingió estar sorprendida.
  
  -¿Somo dice?
  
  "Oh, está bien, no te ofendas. Lo he visto crear espacios de aire entre ustedes dos. La lucha mantiene la distancia en perfectas condiciones.
  
  "Desafortunadamente, esto es lo que hace muy bien.
  
  El CSI duda por un momento antes de continuar. Volví a sentir esa sensación de vacío en una tierra de hadas que a veces surge cuando miro a Fowler. Sensación de Montana y Rusia. ¿Debí confiar en él? Penso con un hierro triste y descolorido que, al fin y al cabo, era un cura y estaba muy acostumbrado a ver el lado mezquino de la gente. Como ella, por cierto.
  
  "Boy y yo tuvimos una aventura. Brevemente. No sé si dejó de gustarle o si simplemente me interponía en su búsqueda de un ascenso.
  
  - Pero tú prefieres la segunda opciónón.
  
  -Me gusta el enga y el #241;arma. En esto y mucho más. Siempre me digo a mí mismo que vivo con mi madre para protegerla, pero realmente soy yo quien necesita protección. Probablemente por eso me enamoro de personas fuertes, pero inadecuadas. Gente con la que no puedo estar.
  
  Fowler sin respuesta. Ella fue muy clara. Ambos se pararon muy cerca el uno del otro. Pasaron los minutos en silencio.
  
  Paola estaba absorta en los ojos verdes del Padre Fowler, sabiendo exactamente lo que estaba pensando. Creí escuchar un sonido insistente de fondo, pero lo ignoré. Debe haber sido el sacerdote quien le recordó esto.
  
  "Mejor si contestas el teléfono, doctor.
  
  Y entonces Paola Caio se dio cuenta de que ese molesto ruido era su propio vil mó, que ya empezaba a sonar furioso. Respondí a la llamada, y por un momento se enfureció. Colgó el teléfono sin despedirse.
  
  - Vamos, padre. Era un laboratorio. Alguien envió un paquete por mensajería esta tarde. La dirección contenía el nombre de Maurizio Pontiero.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Vía Lamarmora, 3
  
  Sábado, 9 de abril de 2005, 01:25 a. m.
  
  
  
  -É El paquete llegó hace casi cuatro horas. ¿Es posible saber esto porque nadie se ha dado cuenta previamente de lo que contienen?
  
  Chico la miró pacientemente, pero agotado. Era demasiado tarde para soportar la estupidez de un subordinado. Sin embargo, se contuvo hasta que el arma que Fowler acababa de devolverle.
  
  - El sobre venía a tu nombre, Paola, y cuando llegué tú estabas en la morgue. La chica de la recepción lo dejó con su correo y no tenía prisa por revisarlo. Cuando descubrí quién lo envió, puse a la gente en movimiento y tomó tiempo. El primer paso fue llamar a los zapadores. No encontraron nada sospechoso en el sobre. Cuando descubra lo que está mal, te llamaré a ti y a Dante, pero el superintendente no aparece por ningún lado. Y Sirin no llama por teléfono.
  
  -Estar dormido. Dios, es demasiado pronto.
  
  Estaban en la sala de toma de huellas dactilares, una habitación estrecha llena de bombillas y bombillas. El olor a polvo de huellas dactilares estaba por todas partes. Hubo gente a la que le gustó el olor -uno incluso juró que lo olió antes de estar con su novia porque ella se despertó Afrodita, señor- pero a Paola le gustó. fue desagradable El olor le dio ganas de estornudar, las manchas se adhirieron a su ropa oscura y se necesitaron varios lavados para que desaparecieran.
  
  "Bueno, ¿sabemos con certeza que é este mensaje fue enviado por manomó Karoski?"
  
  Fowler estaba examinando la carta en la que el remitente escribió la dirección #243. Sostenga el sobre con los brazos ligeramente extendidos. Paola sospecha que es posible que no pueda ver bien de cerca. Probablemente tendré que usar anteojos para leer pronto. Se pregunta por quién puede quedarse este año.
  
  - Este es, por supuesto, su cuenta. Y la broma oscura sobre el nombre del inspector subalterno también parece ser característica de Karoski.
  
  Paola tomó el sobre de manos de Fowler. Lo puse en la mesa grande puesta en la sala de estar. La superficie de ésta era toda de cristal y retroiluminada. Sobre la mesa yacía el contenido del sobre en simples bolsas de plástico transparente. Pelea ceñallo primera bolsa.
  
  Esta nota tiene sus huellas dactilares. Está dirigido a ti, Dicanti.
  
  El inspector levantó un paquete con una nota escrita en italiano a sus ojos. Ley, su contenido se expresa en voz alta, a través de plastiko.
  
  
  Estimada Paula:
  
  ¡Te extraño mucho! Estoy en MC 9, 48. Es muy cálido y relajado aquí. Espero que puedas venir a saludarnos lo antes posible. Mientras tanto, te enviaré felicitaciones por mis vacaciones. Besos, Mauricio.
  
  
  Paola no pudo evitar temblar, una mezcla de ira y horror. Intenta contener las muecas, oblígate, si quieres, a dejarlas dentro. No quise llorar antes de la pelea. Tal vez antes de Fowler, pero no antes de The Boy. Nunca de Boy.
  
  -¿Padre Fowler?
  
  -Marcos capítulo 9, versículo 48. "Donde el gusano no muere y el fuego no se apaga".
  
  -Infierno.
  
  - Exactamente.
  
  "Maldito hijo de puta".
  
  "No hay indicios de que haya sido perseguido hace unas horas. Es posible que la nota haya sido escrita antes. El registro se registró ayer mañana, secún la fecha indicada en los archivos del interior.
  
  -¿Sabemos el modelo de la cámara o el ordenador en el que se grabó?
  
  - Con el programa que está utilizando, estos datos no se guardan en el disco. Esta es la hora, el programa y la versión del sistema operativo. Ningún número de serie simple, quiero decir, nada que pueda ayudar a identificar el equipo transmisor.
  
  - ¿Huellas?
  
  -Dos partes. Ambos son de Karoski. Pero no necesitaba saberlo. Una vista del contenido sería suficiente.
  
  - ¿Bueno, qué estás esperando? Pon el DVD, chico.
  
  "Padre Fowler, ¿nos disculpa por un momento?"
  
  El sacerdote entendió inmediatamente la situación. Mira a Paola a los ojos. Ella lo saludó levemente, diciéndole que todo estaba bien.
  
  - No Somo. ¿Café para tres, dottoraDikanti?
  
  - Myo con dos bultos, por favor.
  
  Boy esperó a que Fowler saliera de la habitación antes de agarrar el brazo de Paola. A Paola no le gustó este toque, demasiado carnoso y tierno. Suspiró muchas veces porque volvió a sentir aquellas manos sobre su cuerpo, odiaba a su padre o por su desprecio e indiferencia, pero en ese momento ya no quedaba brasa de este fuego. Se apagó dentro de un año ........... año ........... Solo quedó su orgullo, del cual el inspector estaba completamente encantado. Y, por supuesto, ella no iba a sucumbir a su chantaje emocional. Le doy la mano y el director quita la mano.
  
  "Paola, quiero advertirte. Lo que ves será muy difícil para ti.
  
  La CSI le dedicó una sonrisa dura y sin humor y cruzó los brazos sobre el pecho. Quiero mantener mis manos lo más lejos posible de su toque. Por si acaso.
  
  - ¿Me estás tomando el pelo otra vez? Estoy muy acostumbrado a ver a Gaddafi, Carlo.
  
  "No de tus amigos.
  
  La sonrisa tiembla en el rostro de Paola como un trapo al viento, pero su animo no duda ni un segundo.
  
  - Ponga un video, Director Boi.
  
  -¿Cómo quieres que sea? Él podría ser completamente diferente.
  
  "No soy una musa para que me trates como quieres. Me rechazaste porque era peligroso para tu carrera. Elegiste volver a la moda por la desgracia de tu mujer. Ahora prefiero mi propia desgracia.
  
  -¿Por qué ahora, Paola? ¿Por qué ahora, después de todo este tiempo?
  
  "Porque no tenía la fuerza antes. Pero ahora los tengo.
  
  se pasa una mano por el pelo. Empecé a entender.
  
  "Nunca podré tenerlo, Paola. Aunque esto es lo que me gustaría.
  
  "Tal vez tengas una razón. Pero esta es mi decisión. Tomaste el tuyo hace mucho tiempo. Prefiriendo ceder a las miradas obscenas de Dante.
  
  Boy hizo una mueca de disgusto ante la comparación. Paola estaba encantada de verlo, pues el ego del director siseaba de rabia. Ella fue un poco mala con él, pero su jefe se lo merecía por tratarla como una mierda todos estos meses.
  
  "Como desee, dottoraDicanti. Seré el jefe de iróNico otra vez, y tú serás el escritor bonito.
  
  Gracias, carlo. Eso es mejor.
  
  El chico sonrió, triste y desilusionado.
  
  -Bien entonces. Miremos el plato.
  
  Como si tuviera un sexto sentido (y para entonces Paola estaba segura de que lo tenía), el padre Fowler llegó con una bandeja de algo que podría pasar al café, si podía. un consumidor de mermelada en su vida habría probado esta infusión.
  
  - Lo tienen aquí. Veneno del café con quinoa y café encima. ¿Se supone que debo asumir que ya podemos reanudar la reunión?
  
  "Por supuesto, padre", respondí. La batalla. Fowler les estudio disimuladamente. La pelea me parece triste, pero tampoco veo el alivio en su voz? Y Paola vio que era muy fuerte. Menos inseguro.
  
  El director se puso unos guantes de lótex y sacó el disco de la bolsa, el personal del laboratorio le trajo una mesa con ruedas de la sala de descanso, hay un televisor de 27 pulgadas y un DVD barato en la mesita de noche, y fue como si estuviera mostrándoselo a todos los que pasaban por el pasillo.En ese momento, los rumores sobre el negocio que Boy y Dikanti estaban llevando a cabo se habían extendido por todo el edificio, pero ninguno de ellos se acercaba a la verdad.
  
  El disco comenzará a reproducirse. El juego se inicia directamente sin ventanas emergentes ni nada por el estilo. El estilo era casual, el interior estaba saturado y la iluminación era miserable. Boy ya había ajustado el brillo de la tele casi al máximo.
  
  - Buenas noches, almas del mundo.
  
  Paola suspiró al escuchar la voz de Karoski, la voz que la atormentaba con esa llamada desde la muerte de Pontiero. Sin embargo, no se ve nada en la pantalla aún.
  
  "Este es un registro de cómo voy a borrar de la faz de la tierra al pueblo santo de la Iglesia, haciendo la obra de las Tinieblas. Mi nombre es Victor Karoski, un sacerdote apóstata del culto romano. Duranteñ abuso infantil, protegido por la astucia y connivencia de mis antiguos jefes. Por estos ritos, he sido elegido personalmente por Lucifer para llevar a cabo esta tarea en aquellos momentos en que nuestro enemigo el Carpintero elige a su franquiciado en la última Bola de Barro.
  
  La pantalla cambia de completamente negra a media sombra. La imagen muestra a un hombre ensangrentado, con la cabeza descubierta, atado a lo que parecen ser columnas de la cripta de Santa Mar en Transpontina. Dicanti apenas lo reconoció como el cardenal Portini, primer virrey. El que viste ni siquiera vio porque Vigilancia lo quemó hasta los cimientos. La Joya Portini tiembla ligeramente, y todo lo que Karoski puede ver es la punta de un cuchillo clavado en la carne del brazo izquierdo del Cardenal.
  
  "Este es el cardenal Portini, demasiado cansado para gritar. Portini ha hecho mucho bien al mundo, y mi Maestro aborrece su repugnante carne. Ahora veamos cómo terminó con su miserable existencia.
  
  El cuchillo se pone en su garganta y la corta de un solo golpe. La camisa volvió a ponerse negra y luego se unió a una nueva camisa atada en el mismo lugar. Era Robaira y yo estaba muy asustado.
  
  "Este es el cardenal Robaira, lleno de miedo. Ten una gran luz dentro de ti. Ha llegado el momento de devolver su luz a su Creador.
  
  esta vez Paola tuvo que apartar la mirada. La mirada de Mara mostró que el cuchillo había vaciado las cuencas de los ojos de Robaira. Una solitaria gota de sangre salpicó el visor. Fue un aspecto aterrador lo que el CSI vio en el atasco, y Cynthy se volvió para mirarlo. Él era un mago. La imagen cambió cuando me vio y mostró lo que tenía miedo de ver.
  
  - É ste - inspector subalterno Pontiero, seguidor de Rybak. Lo colocaron en mi búskveda, pero nada puede resistir el poder del Padre de las Tinieblas. El subinspector ahora está sangrando lentamente.
  
  Pontiero miró directamente a Ciamaru, y su cara no era su cara. Apretó los dientes, pero el poder de sus ojos no se desvaneció. El cuchillo le cortó la garganta muy lentamente y Paola volvió a apartar la mirada.
  
  - Ste-cardenal Cardoso, amigo de los desheredados, piojos y pulgas. Su amor me resultaba tan repugnante como las entrañas podridas de una oveja. el tambien murio
  
  Espera un minuto, todos vivían en la inconsistencia. En lugar de mirar genes, miraron varias fotografías del cardenal Cardoso en su lecho de luto. Eran tres fotografías en total, una verdosa y dos fotografías de una virgen. La sangre era anormalmente oscura en color. Las tres fotografías se mostraron en la pantalla durante unos quince segundos, cinco segundos cada una.
  
  "Ahora voy a matar a otro hombre santo, el más santo de todos ellos. Habrá alguien que intentará interferir conmigo, pero su final será el mismo que el de aquellos a quienes viste morir ante tus ojos. La iglesia, la cobarde, os lo ocultó. Ya no podré hacer esto. Buenas noches, almas del mundo.
  
  El DVD se detiene con un zumbido y Boy apaga la televisión. Paula era blanca. Fowler apretó los dientes con mucha rabia. Los tres se quedaron en silencio durante varios minutos. Era necesario volver en sí después de ver esta crueldad sangrienta. Paola, quien fue la única afectada por la grabación, pero fue Paola quien habló primero.
  
  - Fotos. ¿Por qué fotografías? ¿Por qué no hay vídeo?
  
   -Porque no podía -dijo Fowler-. Porque no hay nada más complicado que una bombilla". Eso es lo que dijo Dante.
  
  Y Karoski lo sabe.
  
  -¿Qué me dicen del jueguito de poseón diabólica?
  
  El criminalista sintió que algo andaba mal de nuevo. Este dios lo estaba lanzando en direcciones completamente diferentes. Necesitaba una buena noche en casa de Sue, descanso y un lugar tranquilo para sentarme y pensar. Las palabras de Karoski, las pistas dejadas en los cadáveres, todas tienen un hilo conductor. Si lo encontraba, podría sacar la pelota. Pero hasta entonces, no tenía tiempo.
  
  Y, por supuesto, al diablo con mi noche con Sue.
  
  "La intriga histórica de Karoski con el diablo no es algo que me preocupe", señala Boy, anticipándose a los pensamientos de Paola. Lo peor es que estamos tratando de detenerlo antes de que mate a otro cardenal. Y el tiempo corre.
  
  -¿Pero que podemos hacer? -pregúnto a Fowler-. En el funeral de Juan Pablo II no se despidió de su vida. Ahora los cardenales están protegidos como nunca antes, la Casa de Sancta Marthae está cerrada al público, al igual que el Vaticano.
  
  Dikanti se mordió el labio. Estoy cansado de seguir las reglas de este psicópata. Pero ahora Karoski cometió un nuevo error: dejó un rastro que podían seguir.
  
  - ¿Quién lo hizo, Director?
  
  "Ya he asignado a dos chicos para que lo cuiden. Llegó a través de un mensajero. La agencia era Tevere Express, una empresa de entrega local en el Vaticano. No pudimos hablar con el administrador de rutas, pero las cámaras de seguridad afuera del edificio captaron la matriz de la motocicleta del mensajero. La placa está registrada a nombre de Giuseppe Bastina del 43 al 241. Vive en la zona de Castro Pretorio, en la vía Palestra.
  
  -¿No tienes teléfono?phono?
  
  -El número de teléfono no figura en el informe del Tréfico y no hay números de teléfono en Información Telefónica a su nombre.
  
   -Quizás figure a nombre de su mujer-apuntó Fowler.
  
   - Prueba. Pero por ahora, esta es nuestra mejor pista, ya que la caminata es imprescindible. ¿Te vas, padre?
  
  -Después de usted,
  
  
  
  Apartamento familiar Bastina
  
  Vía Palestra, 31
  
  02:12
  
  
  
  -¿Giuseppe Bastina?
  
  "Sí, soy yo", dijo el mensajero. Proponerle matrimonio a una chica curiosa en braguitas con un bebé de apenas nueve o diez meses en brazos. A esta hora tan temprana, no era raro que los despertaran los golpes en la puerta.
  
  Soy la inspectora Paola Dicanti y é ste es el padre Fowler. No te preocupes, no tienes ningún problema y no le pasó nada a ninguno de los tuyos. Queremos hacerle algunas preguntas muy urgentes.
  
  Estaban en el descansillo de una casa modesta pero muy bien cuidada. En la puerta, los visitantes eran recibidos por una alfombra con la imagen de una rana sonriente. Paola decidió que eso tampoco les preocupaba a ellos, y con razón. Bastina estaba muy molesta por su presencia.
  
  -¿Qué ganas de mañanna? El equipo tiene que salir a la carretera, ya sabes, tienen un calendario.
  
  Paola y Fowler negaron con la cabeza.
  
   -Sólo será un momento, señor. Verás, entregaste é tarde esta noche. Sobre en Via Lamarmora. ¿Recuerda esto?
  
  "Por supuesto que lo recuerdo, escucha. ¿Qué piensa usted al respecto? Tengo una memoria excelente", dijo el hombre, golpeándose ligeramente la sien con el dedo índice de la mano derecha. La izquierda todavía estaba llena de niños, aunque afortunadamente no lloró.
  
  -¿Podría decirnos dónde conseguí el sobre? Esto es muy importante, esta es una investigación de asesinato.
  
  - Como siempre, llamamos a la agencia. Me pidieron que fuera a la Oficina de Correos del Vaticano para tener algunos sobres en la mesa del bedel.
  
  Paola se sorprendió.
  
  -¿Más del sobre?
  
  Sí, eran doce sobres. El cliente me pidió que primero entregara diez sobres a la oficina de prensa del Vaticano. Luego otro en las oficinas del Cuerpo de Vigilancia y otro para ti.
  
  -¿Nadie le entregó sobres? ¿Solo los recojo? Fowler preguntó enojado.
  
  Sí, no hay nadie en la oficina de correos a esta hora, pero dejan la puerta exterior abierta hasta las nueve. En caso de que alguien quiera dejar algo en los buzones internacionales.
  
  - ¿Cuándo se realizará el pago?
  
  - Dejaron un pequeño sobre de másño encima de los demás. Este sobre contenía trescientos setenta euros, 360 por servicio militar y 10 propinas.
  
  Paola miró al cielo con desesperación. Karoski pensó en todo. Otro eterno callejón sin salida.
  
  -¿Viste a alguien?
  
  - Nadie.
  
  - ¿Y qué hizo entonces?
  
  -¿Qué crees que hice? Camine hasta el centro de prensa y luego devuelva el sobre al oficial de guardia.
  
  - ¿A quién iban dirigidos los sobres del departamento de noticias?
  
  - Iban dirigidas a varios periodistas. Todos los extranjeros.
  
  Y los repartí entre mí.
  
  -¿Oye, por qué tantas preguntas? Soy un trabajador serio. Espero que eso no sea todo, porque hoy cometeré un error. Realmente necesito un trabajo por favor. Mi hijo necesita comer y mi esposa tiene un bollo en el horno. Quiero decir, está embarazada -explicó bajo las miradas en blanco de sus visitantes-.
  
  "Mira, esto no tiene nada que ver contigo, pero tampoco es una broma. Ganaremos lo que pasó, punto. O si no te prometo que hasta el último policía del tráfico sabrá de memoria a su madre kula, ella o Bastina.
  
  Bastina está muy asustada y el bebé empieza a llorar por el tono de Paola.
  
  -Bien bien. No asustar ni asustar al niño. ¿No tiene corazón? ¿en?
  
  Paola estaba cansada y muy irritable. Lamenté hablar con este hombre en su propia casa, pero no encontré a nadie que fuera tan persistente en esta investigación.
  
  - Disculpe, es o Bastina. Por favor pena y danos. Es una cuestión de vida o muerte, mi amor.
  
  El mensajero relaja su tono. Con su mano libre, se rascó la barba cubierta de vegetación y la acarició suavemente para que dejara de llorar. El bebé se relaja gradualmente y el padre también.
  
  - Le di los sobres al oficial de noticias, ¿de acuerdo? Las puertas del salón ya estaban cerradas y habría tenido que esperar una hora para entregarlas. Y las entregas especiales deben realizarse en el plazo de una hora desde su recepción, de lo contrario no se pagarán. Realmente estoy teniendo problemas en el trabajo, ¿ustedes saben acerca de eso? Si alguien se entera de que hice esto, podría perder su trabajo.
  
  "Gracias a nosotros, nadie lo sabrá", dijo Bastina. Cre amarme.
  
  Bastina la miró y asintió.
  
  -Yo le creo, inspector.
  
  -¿Sabe el nombre del guardián?
  
  -No, no lo sé. Lleva una tarjeta con el escudo de armas del Vaticano y una franja azul en la parte superior. Aí encienda la prensa.
  
  Fowler caminó unos metros por el pasillo con Paola y volvió a susurrar odo, de esa forma tan particular que a ella le gustaba. Trata de concentrarte en sus palabras y no en las sensaciones que experimentas de su proximidad. No fue fácil.
  
  "Dottora, la tarjeta que muestra é este hombre no pertenece al personal del Vaticano. Es acreditación de prensa. Las placas nunca llegaron a los destinatarios. ¿Sabe por qué?
  
  Paola trató de pensar como un periodista por un segundo. Imagina que recibiste un sobre, estando en un centro de prensa rodeado de todos los medios de la competencia.
  
  "No llegaban a sus destinatarios, porque si hubieran recibido su contenido, ahora serían transmitidos en todos los canales de televisión del mundo. Si todos los sobres llegaran a la vez, no irías a casa a comprobar la información. Probablemente el propio representante del Vaticano fue acorralado.
  
  - Exactamente. Karoski trató de emitir su propio comunicado de prensa, pero fue golpeado en el estómago por la prisa del buen hombre y mi deshonestidad percibida por parte del hombre que tomó los sobres. O me equivoco, o abro uno de los sobres y me los llevo todos. ¿Por qué compartir la buena suerte que trajiste del cielo?
  
  "Ahora mismo, en Alguacil, en Roma, esta mujer está escribiendo la noticia del siglo.
  
  "Y es muy importante que sepamos quién es ella. Lo antes posible.
  
  Paola entendió lo que significaba la urgencia en las palabras del sacerdote. Ambos regresaron con Bastina.
  
  - Por favor, sea Bastina, descríbanos la persona que tomó el sobre.
  
  Bueno, ella era muy bonita. Casta... pelo rubio hasta los hombros, unos veinticinco años más o menos... ojos azules, chaqueta clara y pantalón beige.
  
  - Vaya, si tienes buena memoria.
  
  -¿Para chicas bonitas? -Sonrío-entre la mordaz-y la ofendida, como si dudaran de su dignidad-. Soy de Marsella, inspector. De todos modos, es bueno que mi esposa esté en la cama ahora, porque si pudiera escucharme decir cómo... Le falta menos de un mes para que nazca el bebé, y el médico le ha mandado reposo absoluto.
  
  -¿Recuerda algo que pueda ayudar a identificar a la niña?
  
  - Bueno, era Española, eso seguro. El esposo de mi hermana es español y suena como yo, tratando de imitar un acento italiano. Ya tienes una idea.
  
  Paola llega a pensar en ello y que es hora de irse.
  
  - Sentimos molestarte.
  
  -No te preocupes. Lo único que me gusta es que no tengo que responder las mismas preguntas dos veces.
  
  Paola se dio la vuelta, ligeramente alarmada. Levanté mi voz casi a un grito.
  
  -¿Le han preguntado esto antes? ¿OMS? ¿Qué era?
  
  Níor volví a llorar. Su padre lo animó y trató de calmarlo, pero sin mucho éxito.
  
  -¡Vá y ustedes todos a la vez, miren cómo me hicieron el ragazzo!
  
  "Por favor, háganoslo saber y nos iremos", dijo Fowler, tratando de calmar la situación.
  
  - Era su amigo. Me enseñas la placa del Cuerpo de Guardias, por lo menos pone en duda la identificación. Era un hombre bajo y de hombros anchos. En una chaqueta de cuero. Se fue de aquí hace una hora. Ahora vete y no vuelvas.
  
  Paola y Fowler se miraron con expresión torcida. Ambos corrieron al ascensor. Mantuvieron una mirada preocupada mientras caminaban por la calle.
  
  -¿Piensa lo mismo que yo, doctor?
  
  -Similar. Dante desapareció alrededor de las 8:00 p. m., disculpándose.
  
  -Después de recibir una llamada.
  
  -Porque ya abrirás el paquete. Y te sorprenderá su contenido. ¿No hemos relacionado estos dos hechos antes? Joder, en el vaticano matan los culos a los que son los culos que entran. Esta es la medida básica. Y si Tevere Express trabaja con ellos regularmente, era obvio que tendría que rastrear a todos sus empleados, incluida Bastina.
  
  - Siguieron los paquetes.
  
  - Si los periodistas abrieran los sobres todos a la vez, en el centro de prensa uno de ellos usaría su puerto. Y la noticia habría explotado. No habrá forma humana de detenerlo. Diez periodistas famosos...
  
  - Pero en todo caso, hay un periodista que lo sabe.
  
  - Exactamente.
  
  - Uno de ellos es muy difícil de controlar.
  
  Muchas historias vinieron a la mente de Paola. Del tipo que los policías de Roma y otros agentes del orden susurran a sus camaradas, generalmente antes de la tercera copa. Leyendas negras sobre desapariciones y accidentes.
  
  -¿Cree que es posible que ellos...?
  
  -No sé. Tal vez. Confíe en la flexibilidad de un periodista.
  
  -¿Padre, usted también vendrá a mí con eufemismos? Quiere decir, y está bastante claro que puede extorsionarla para que le entregue el disco.
  
  Fowler no dijo nada. Era uno de sus elocuentes silencios.
  
  "Bueno, por su propio bien, sería mejor si la encontramos lo antes posible. Métete en el coche, padre. Debemos ir a la UACV lo antes posible. Empieza a buscar en hoteles, en empresas y en nuestro país y territorios...
  
  - No, doctora. Tenemos que ir a otro lugar", y él le dio la dirección.
  
  - Está al otro lado de la ciudad. ¿Qué tipo de ahé es ahí?
  
  -Amigo. Él puede ayudarnos.
  
  
  
  En algún lugar de Roma
  
  02:48
  
  
  
  Paola condujo hasta la dirección que le había dado Fowler sin llevárselos a todos consigo. Era un edificio de apartamentos. Tuvieron que esperar bastante tiempo en la puerta con el dedo presionado contra el portero automático. Mientras esperaban, Paola le preguntó a Fowler:
  
  "Ese amigo... ¿Soya lo conocía?"
  
  "Puedo decir, Amos, que esta fue mi última misión antes de dejar mi antiguo trabajo. Entonces tenía entre diez y catorce años y era bastante travieso. Desde entonces, he estado... ¿cómo decirlo? Una especie de mentor espiritual para él. Nunca perdimos el contacto.
  
  -¿Y ahora pertenece a su empresa, padre Fowler?
  
  "Dottora, si no me hace preguntas comprometedoras, no tendré que darle una mentira plausible.
  
  Cinco minutos después, el amigo del sacerdote decidió abrirse a ellos. Como resultado, te convertirás en un sacerdote diferente. Muy joven. Los condujo a un pequeño estudio, amueblado con poco dinero pero muy limpio. La casa tenía dos ventanas, ambas con las persianas totalmente corridas. En un extremo de la habitación había una mesa de unos dos metros de ancho, cubierta con cinco monitores de computadora de pantalla plana. Cien luces arden debajo de la mesa del toro como un bosque ingobernable de árboles de Navidad. En el otro extremo había una cama sin hacer, de la cual su ocupante debió haber saltado por un breve momento.
  
   -Albert, te presento a la dottora Paola Dicanti. Coopero con ella.
  
  Padre Alberto.
  
  "Oh, por favor, solo Albert." El joven sacerdote sonrió amablemente, aunque su sonrisa era casi un bostezo. Lo siento por el desorden. Maldita sea, Anthony, ¿qué te trae por aquí en este momento? No tengo ganas de jugar al ajedrez ahora. Y de paso, podría avisarte que viniste a Roma. Supe que la semana pasada volverás a la policía. Me gustaría escucharlo de usted.
  
  -Albert es ordenado sacerdote en el pasado. Es un joven impulsivo, pero al mismo tiempo un genio de la informática. Y ahora nos va a hacer un favor, dottora.
  
  -¿En qué te metes ahora, viejo loco?
  
  Alberto, por favor. El dador de respeto está aquí", dijo Fowler, fingiendo estar ofendido. Queremos que haga una lista para nosotros.
  
  - ¿Cual?
  
  - Lista de representantes de prensa vaticanos acreditados.
  
  Albert sigue muy serio.
  
  "Lo que me pides no es fácil.
  
  Alberto, por el amor de Dios. Entras y sales de las computadoras Penthouse de Gono de la misma manera que otros entran en su dormitorio.
  
  "Rumores fundados", dijo Albert, aunque su sonrisa contó una historia diferente. Pero incluso si fuera cierto, uno no tiene nada que ver con el otro. El sistema de información del Vaticano es similar al de la tierra de Mordor. Él es inaccesible.
  
  - Vamos, Frodo. Estoy convencido de que has estado allí antes.
  
  "Chissst, nunca digas mi nombre de hacker en voz alta, psicópata.
  
  "Lo siento, Alberto.
  
  El joven se puso muy serio. Se rascó la mejilla, que mostraba signos de pubertad en forma de marcas rojas vacías. Volvió su atención a Fowler.
  
  -¿Es realmente necesario? Sabes que no estoy autorizado para hacer esto, Anthony. Esto va en contra de todas las reglas.
  
  Paola no quería preguntar quién debería dar permiso para algo así.
  
  "La vida de una persona podría estar en peligro, Albert. Y nunca fuimos hombres de reglas". Fowler miró a Paola y le pidió que lo ayudara.
  
  -¿Podrías ayudarnos, Albert? ¿Realmente logré entrar antes?
  
  -Sí, dottora Dicanti. Yo era todo antes. Una vez y no fui demasiado lejos. Y te puedo jurar que nunca en mi vida he experimentado el miedo. Lo siento por mi idioma.
  
  -Cálmate. He escuchado esta palabra antes. ¿Qué pasó?
  
  - Me han pillado. En el mismo momento en que sucedió, se activó un programa que puso a dos perros guardianes pisándome los talones.
  
  -¿Qué significa? Recuerda que estás hablando con una mujer que no entiende este tema.
  
  Alberto se inspiró. Le gustaba hablar de su trabajo.
  
  "Que había dos sirvientes escondidos esperando a ver si alguien rompía sus defensas. Tan pronto como me di cuenta de esto, usaron todos sus recursos para encontrarme. Uno de los servidores estaba tratando desesperadamente de encontrar mi dirección. Otro empezó a ponerme chinchetas.
  
  -¿Qué son las chinchetas?
  
  Imagina que estás caminando por un sendero que cruza un arroyo. El camino está formado por piedras planas que sobresalen por encima de la corriente. Lo que hice con la computadora fue quitar la roca de la que se suponía que debía saltar y reemplazarla con información maliciosa. Troyano multifacético.
  
  El joven se sentó frente a la computadora y les trajo una silla y un banco. Era obvio que no recibiría muchas visitas.
  
  - ¿Virus?
  
  -Muy poderoso. Si diera un solo paso, sus asistentes destruirían mi disco duro y me entregarían por completo en sus manos. Esta es ú la única vez en mi vida que he usado el bote de Niko ", dijo el sacerdote, señalando un bote rojo de aspecto inofensivo que estaba parado al costado del monitor central. Desde el bote, ve al cable que se pierde en el mar de abajo.
  
  -¿Lo que es?
  
  -Es un botón que corta la energía en todo el piso. Lo deja caer después de diez minutos.
  
  Paola le preguntó por qué cortó la electricidad en todo el piso en lugar de simplemente desenchufar la computadora de la pared. Pero el tipo ya no lo escuchaba, nunca apartó los ojos de la pantalla mientras sus dedos volaban sobre el teclado. Fue Fowler a quien respondí.
  
  - La información se transmite en milisegundos. El tiempo que tarda Albert en agacharse y tirar del cordón puede ser crucial, ¿sabes?
  
  Paola entendió solo la mitad, pero todo esto le interesó poco. En ese momento para mí era importante encontrar una periodista española rubia, y si la encuentran así, mejor que mejor. Era obvio que ambos sacerdotes se habían visto en situaciones similares antes.
  
  - ¿Qué va a hacer ahora?
  
  - Levanta la pantalla. No es muy bueno, pero conecta su computadora a través de cientos de computadoras en una secuencia que termina en la red del Vaticano. Cuanto más complejo y largo sea el camuflaje, más tardarán en detectarlo, pero existe un margen de seguridad que no se puede violar. Cada computadora conoce solo el nombre de la computadora anterior que le pidió que se conectara, y solo en el momento de la conexión. Al igual que tú, si la conexión se rompe antes de que lleguen a ti, no tendrás nada.
  
  Una pulsación larga en el teclado de la tablet dura casi un cuarto de hora. De vez en cuando, un punto rojo se iluminaba en el mapa mundial que se mostraba en una de las pantallas. Hay cientos de ellos, cubriendo casi la mayor parte de Europa, el norte de Frika, el norte de África, Japón y Japón... Paola notó que habitan la mayor parte de Europa, el norte de África, Japón y Japón........... ......mayor densidad de puntos en países más económicos y ricos, solo uno o dos en el Horn de Fric y una docena en Suram Rica.
  
  "Cada uno de estos puntos que ves en este monitor corresponde a la computadora que Albert usará para acceder al sistema del Vaticano usando una secuencia. Podría ser la computadora de un chico de una universidad, un banco o una firma de abogados. Podría ser en Beijing, Austria o Manhattan. Cuanto más separados geográficamente, más eficiente es la secuencia.
  
  -¿Quién sabe que una de estas computadoras no se apagó por accidente, interrumpiendo todo el proceso?
  
  "Estoy usando el historial de conexión", dijo Albert con voz distante mientras continuaba escribiendo. Usualmente uso computadoras que están siempre encendidas. Hoy en día, cuando se utiliza software para compartir archivos, muchas personas dejan su computadora encendida las 24 horas del día, los 7 días de la semana, mientras descargan música o pornografía. Estos son sistemas ideales para usar como puentes. Uno de mis favoritos es el ordenador -y es un personaje muy famoso en la política europea-. Tío tiene amantes de las fotografías de muchachas jóvenes con caballos. De vez en cuando reemplazo estas fotos para él con imágenes de un golfista. Él o prohíbe tales perversiones.
  
  -¿No te da miedo cambiar un pervertido por otro, Albert?
  
  El joven retrocedió ante el rostro de acero del sacerdote, pero mantuvo la vista en las órdenes e instrucciones que sus dedos materializaban en el monitor. Finalmente levanté una mano.
  
  - Casi estámos allí. Pero te advierto, no podemos copiar nada. Utilizo un sistema en el que una de sus computadoras hace el trabajo por mí, pero borra la información copiada en su computadora en el momento en que superan una cierta cantidad de kilobytes. Como todo lo que tengo, es un buen recuerdo. Desde el momento en que somos descubiertos, tenemos sesenta segundos.
  
  Fowler y Paola asintieron. Fue el primero en asumir el papel del director Albert en su búsqueda.
  
  - Ya tiene. estamos adentro
  
  - Ponte en contacto con la oficina de prensa, Albert.
  
  - Ya tiene.
  
  - Busque la confirmación.
  
  
  A menos de cuatro kilómetros, en las oficinas del Vaticano, funcionaba una de las computadoras de seguridad, apodada "Arcángel" (Arcángel). Una de sus rutinas ha detectado la presencia de un agente externo en el sistema. El programa de localización se activó inmediatamente. La primera computadora activó otra, denominada "(San Miguel 34). Se trataba de dos superordenadores Cray capaces de realizar 1 millón de operaciones por segundo y con un coste de más de 200.000 euros cada uno. Ambos comenzaron a usar hasta el último de sus ciclos de cálculo para cazar al intruso.
  
  
  Aparecerá una ventana de advertencia en la pantalla principal. Alberto frunció los labios.
  
  "Maldita sea, aquí están. Tenemos menos de un minuto. No hay nada con acreditaciones.
  
  Paola se puso muy tensa al ver que los puntos rojos del mapamundi empezaban a disminuir. Al principio eran varios cientos, pero desaparecieron a un ritmo alarmante.
  
  - Pases de prensa.
  
  "Nada, maldita sea. Cuarenta segundos.
  
  -¿Medios de comunicación en masa? - Apunta a Paola.
  
  -Ahora. Aquí está la carpeta. Treinta segundos.
  
  Apareció una lista en la pantalla. Era una base de datos.
  
  "Maldita sea, tiene más de tres mil entradas.
  
  -Ordena por nacionalidad y busca España.
  
  - Ya tiene. Veinte segundos.
  
  "Maldita sea, esto es sin fotos. ¿Cuántos nombres hay?
  
  - Tengo más de cincuenta. Quince segundos.
  
  Solo quedan treinta puntos rojos en el mapa mundial. Todos se inclinaron hacia adelante en la silla.
  
  Elimina a los hombres y distribuye a las mujeres según la edad.
  
  - Ya tiene. Diez segundos.
  
  - Tú, nosotros, yo y #243; tu vienes primero
  
  Paola le apretó las manos con fuerza. Albert quitó una mano del teclado y colocó un mensaje en el botópá de Nico. Grandes gotas de sudor le caen por la frente mientras escribe con la otra mano.
  
  -¡Aquí! ¡Aquí está, por fin! ¡Cinco segundos, Antonio!
  
  Fowler y Dicanti leyeron y memorizaron apresuradamente los nombres, y aparecieron en la pantalla. Aún no había terminado cuando Albert presionó el botón del bot, y la pantalla y toda la casa se volvieron negras como el carbón.
  
  "Albert", dijo Fowler en la oscuridad total.
  
  -¿Sí, Antonio?
  
  "¿Tienes velas?"
  
  "Debes saber que no uso sistemas anales, Anthony.
  
  
  
  Hotel Rafael
  
  Largo febrero, 2
  
  jueves, 7 de abril de 2005, 03:17 h.
  
  
  
  Andrea Otero estaba muy, muy asustada.
  
   ¿Asustado? No sé, lo siento, estoy emocionado.
  
  Lo primero que hice al llegar a la habitación del hotel fue comprar tres paquetes de tabaco. La nicotina del primer paquete fue una verdadera bendición. Ahora que ha comenzado el segundo, los contornos de la realidad han comenzado a alinearse. Sentí un ligero mareo calmante, similar a un ligero arrullo.
  
  Estaba sentada en el suelo de la habitación, apoyando la espalda contra la pared, con un brazo alrededor de las piernas y el otro fumando compulsivamente. En el otro extremo de la sala estaba la computadora del puerto, completamente apagada.
  
  Dadas las circunstancias, había actuado correctamente. Después de ver los primeros cuarenta segundos de la película de Victor Karoski, si es que ese era su verdadero nombre, sentí ganas de vomitar. Andrea nunca fue de las que se detenían, ya que buscaba el basurero más cercano (a toda velocidad y con la mano en la boca, eso sí) y lo tiraba al basurero. fideos para el almuerzo, croissants para el desayuno y algo que no recordaba haber comido pero que debía haber sido la cena del día anterior. Se preguntó si sería un sacrilegio arrojar vómito en el bote de basura del Vaticano y concluyó que no lo era.
  
  Cuando el mundo otra vez... dejó de dar vueltas, yo otra vez... fui a la puerta de la oficina de NOTICIAS, pensando que había armado una maldita cosa terrible y que alguien debió haberla tomado o algo así antes. Debes haber estado allí cuando un par de guardias suizos se apresuraron a arrestarla por atacar el correo, o como diablos se llamara, por abrir un sobre que obviamente no era para ti porque ninguno de esos sobres era para ti.
  
  Bueno, verá, yo era un agente, creí que podía ser una bomba y actué tan valientemente como pude. Tranquilo, espera aqui mientras van por mi medalla...
  
  Lo que no es muy creíble. Absolutamente nada que creer. Pero la salvadora no necesitó ninguna versión para contárselo a sus secuestradores, porque ninguno de ellos apareció. Así que Andreaó recogió tranquilamente sus cosas, salió con toda la frugalidad del Vaticano, sonrió con coquetería a los guardias suizos en el arco de campanas por donde entran los periodistas, y cruzó la plaza de San Pedro, vacía de gente después de muchos años. Permítase sentir la mirada de los guardias suizos al salir del taxi fuera de su hotel. Y dejé de creer que la seguí media hora después.
  
  Pero no, nadie la seguía y ella no sospechaba nada. Tiré nueve sobres a la basura en Piazza Navona que no habían sido abiertos antes. No quería que lo atraparan con todo eso encima. Y se sentó a su lado en su habitación, sin detenerse antes en el estacionamiento de la nicotina.
  
  Cuando se sintió lo suficientemente segura, aproximadamente la tercera vez que examiné el jarrón de flores secas en la habitación y no encontré micrófonos ocultos, volví a colocar el disco en su lugar. hasta que empezamos a ver la película de nuevo.
  
  Por primera vez, logré llegar al primer minuto. La segunda vez, casi la vio en su totalidad. La tercera vez que la vio toda, tuvo que correr al baño para vomitar el vaso de agua que bebió al llegar y la bilis que pudiera haber quedado dentro. Por cuarta vez logró dar la suficiente serenata como para convencerse de que era real, y no una cinta como The Blair Witch Project 35. Pero, como decíamos, Andrea era una periodista muy inteligente, lo que solía ser tanto su mayor ventaja como su mayor problema. Su gran intuición ya le había dicho que todo se había dado por sentado desde la primera visualización. Tal vez otro periodista desde entonces hubiera sido demasiado autoritario para pedir el DVD, pensando que era falso. Pero Andrea buscó al Cardenal Robairo durante varios días y sospechó del desaparecido Algún Cardenal Más. Escuchar el nombre de Robaira en la cinta te sacará de dudas como un pedo borracho, te librará de cinco horas en el Palacio de Buckingham. Cruel, sucio y eficiente.
  
  Miró la cinta por quinta vez para acostumbrarse a mis genes. Y una sexta, para tomar unos apuntes, apenas unos garabatos dispersos en un cuaderno. Después de apagar la computadora, siéntese lo más lejos posible de ella, en un lugar que esté entre el escritorio y el aire acondicionado, y la dejará.#243; a fumar
  
  Definitivamente no es el momento adecuado para dejar de fumar.
  
  Esos genes míos eran una pesadilla. Al principio, el asco que se apoderó de ella, la suciedad que le hice sentir, fue tan profunda que no pudo reaccionar durante varias horas. Cuando el sueño abandone tu cerebro, empieza a analizar realmente lo que tienes entre manos. Saca tu cuaderno y anota tres puntos que servirán como clave del informe:
  
  
  1º El asesino satánico está reprimiendo a los cardenales de la Iglesia Católica.
  
  2º La Iglesia Católica, probablemente en colaboración con la policía italiana, nos lo oculta.
  
  3º Coincidentemente, el salón principal, donde estos cardenales iban a tener una importancia primordial, estaba dentro de nueve salas.
  
  
  Tacha el nueve y reemplázalo con un ocho. Yo ya estaba sabado.
  
  Necesitas escribir una gran historia. Informe completo en tres partes, con resumen, explicaciones, atrezo y título en la primera página. No puede preenviar ninguna imagen al disco porque eso le impediría localizarla rápidamente. Eso sí, el director sacará a Paloma de la cama del hospital para que el trasero de Art tenga el peso adecuado. Tal vez se le permita firmar uno de los accesorios. Pero si enviara todo el informe a una grabadora de voz, modelado y listo para ser enviado a otros países, entonces ni un solo director tendría la nariz suficiente para quitar su firma. No, porque en este caso Andrea se habría limitado a enviar un fax al diario "La Nasi" y otro al diario "Alfavit" con el texto completo y las fotografías de las obras de arte.í antes de que fueran publicadas. Y al diablo con una gran exclusiva (y su trabajo, por cierto).
  
  Como dice mi hermano Miguel Ángel, todos estamos jodidos o jodidos.
  
  No es que fuera un tipo tan simpático y muy adecuado para una jovencita como Andrea Otero, pero no ocultó el hecho de que ella era una jovencita. No era natural que las señoritas robaran el correo como lo hacía ella, pero maldita sea si le importaba. Ya lo has visto escribir el libro superventas Conozco al asesino de los cardenales. Cientos de miles de libros con su nombre en las portadas, entrevistas por todo el mundo, conferencias. Por supuesto, el robo descarado merece castigo.
  
  Aunque, claro, a veces hay que tener cuidado a quién le robas.
  
  Porque esta nota no fue enviada a la oficina de prensa. Este mensaje le fue enviado por un asesino despiadado. Probablemente esté contando con que durante estas horas su mensaje se distribuirá por todo el mundo.
  
  Considere sus opciones. Era sábado. Por supuesto, alguien que ordenó este registro no encontraría que no llegaste a tu destino hasta la mañana. Si la agencia de mensajería trabajaba para el bado, que lo dudaba, podría estar tras su pista en unas horas, tal vez a las diez oa las once. Pero dudaba que el mensajero hubiera escrito su nombre en la tarjeta. Parece que aquellos que se preocupan por mí se preocupan más por lo que hay alrededor de la inscripción que por lo que está escrito en ella. En el mejor de los casos, si la agencia no abre el lunes, reserve dos días. En el peor de los casos, tendrás varias horas.
  
  Por supuesto, Andrea aprendió que lo más inteligente es actuar siempre de acuerdo con el peor escenario posible. Dado que debe escribir inmediatamente un informe. Mientras el arte se filtraba por las imprentas del editor y director en Madrid, éste tuvo que peinarse, ponerse las gafas de sol y salir del hotel tocando la bocina.
  
  Poniéndose de pie, reúne coraje. Habilité el puerto y ejecuté el programa de diseño de disco. Escriba directamente en el diseño. Se sintió mucho mejor al ver cómo sus palabras se superponían al texto.
  
  Se necesitan tres cuartos de hora para preparar una maqueta con tres servicios de ginebra. Ya casi termino cuando son sus desagradables mó.
  
  ¿A quién no se le ocurrió llamar a un número de personal a las tres de la mañana?
  
  Este nú solo lo tiene en el disco de época. No se lo di a nadie, ni siquiera a mi familia. Porque tengo que ser alguien en el consejo editorial sobre asuntos urgentes. Se levanta y rebusca en su bolso hasta que lo encuentra. Miró la pantalla, esperando ver el revelador truco del nén de números que aparecía en el visor cada vez que se hacía una llamada desde España, pero en cambio vio que el lugar donde debería haber estado la identidad de la persona que llamaba estaba vacío. Ni siquiera aparezcas. "...Simplemente no lo sé".
  
  Descolgo.
  
  -¿Decir?
  
  Lo único que escuché fue el tono de la comunicación.
  
  Se equivocará en p áp ússimplemente.
  
  Pero algo dentro de ella le dijo que esta llamada era importante y que era mejor que se diera prisa. Volví al teclado, escribiendo más rá pido nunca. Se topó con un error tipográfico en un gráfico-nunca tuvo un error de ortografía, no lo había tenido desde hacía ocho años-pero ni siquiera volví atrás para corregirlo. Ya lo haré de día. De repente experimenta una gran prisa por terminar.
  
  Le tomó cuatro horas completar el resto del informe, varias horas para recopilar datos biográficos y fotografías de cardenales muertos, noticias, imágenes y muerte. El arte del culo contiene algunas capturas de pantalla del propio video de Karoski. Uno de esos genes era tan fuerte que la hizo sonrojar. Que diablos. Que sean censurados por los editores si se atreven.
  
  Estaba escribiendo sus últimas palabras cuando llamaron a la puerta.
  
  
  
  Hotel Rafael
  
  Largo febrero, 2
  
  jueves, 7 de abril de 2005 a las 07:58.
  
  
  
  Andrea miró hacia la puerta como si nunca la hubiera visto en su vida. Saqué el disco de la computadora, lo puse en una caja de plástico y lo tiré a la basura en el baño. Regresé a la habitación con El Coraz en una chaqueta de plumas, deseando que él, quienquiera que fuera, se fuera. Se repitió el golpe en la puerta, educado pero muy insistente. No voy a ser un limpiador. Eran solo las ocho de la mañana.
  
  - ¿Quién eres?
  
  -¿Señorita Otero? Desayuno de bienvenida en el hotel.
  
  Andrea abrió la puerta, extrañada.
  
  "No le pregunté al ninun...
  
  Fue interrumpido bruscamente porque no era uno de los elegantes botones y camareros del hotel. Era un hombre bajo, pero de hombros anchos y fornido, vestido con una cazadora de cuero y pantalones negros. No estaba afeitado y tenía una sonrisa abierta.
  
  -¿Señorita Otero? Soy Fabio Dante, superintendente del Cuerpo de Vigilancia del Vaticano. Me gustaría hacerle algunas preguntas.
  
  En su mano izquierda sostiene una placa con su fotografía muy visible. Andrea la estudió detenidamente. Parecia auténtica.
  
  "Verá, superintendente, estoy muy cansado en este momento y necesito dormir. Vuelve en otro momento.
  
  Cerré la puerta de mala gana, pero otro me pateó con la destreza de un vendedor de enciclopedias con una familia numerosa. Andrea se vio obligada a quedarse en la puerta, mirándolo.
  
  - ¿No me entendiste? Necesito dormir.
  
  Parece que no me entendiste. Necesito hablar con usted urgentemente porque estoy investigando un robo.
  
  Maldita sea, ¿fueron capaces de encontrarme tan rápido como pedí?
  
  Andrea no apartó la vista de su rostro, pero por dentro su sistema nervioso pasó de un estado de "alarma" a un estado de "crisis total". Necesita experimentar este estado temporal, cualquiera que sea, mientras pega las palmas de las manos, aprieta los dedos de los pies y le pide al superintendente que pase.
  
  - No tengo mucho tiempo. Tengo que enviar el culo arty a mi pene.
  
  - Es un poco temprano para enviar arte, ¿no? Los periódicos no comenzarán a imprimirse hasta muchas horas después.
  
  "Bueno, me gusta hacer cosas con Antelachi.
  
  -¿Es una especie de noticia especial, un quiz? dijo Dante, dando un paso hacia el port átil de Andrea. É sta se paró frente a él, bloqueando su camino.
  
  -Oh, no. Nada especial. Las habituales especulaciones sobre quién no será el nuevo Sumo Pontífice.
  
  -Ciertamente. Un asunto de suma importancia, ¿no es así?
  
  "De hecho, es de suma importancia. Pero no hace mucho en términos de noticias. Ya sabes, los informes habituales sobre personas aquí y en todo el mundo. No hay muchas noticias, ¿sabes?
  
  "Y por mucho que lo deseemos, Orita Otero.
  
  Excepto, por supuesto, por el robo del que me habló. ¿Qué les robaron?
  
  - Nada de otro mundo. Varios sobres.
  
  -¿Qué contiene un año? Debe ser algo muy valioso. ¿La no Cardinals Mine?
  
  -¿Qué le hace pensar que el contenido es valioso?
  
  "Debe ser así, de lo contrario no habría enviado a su mejor rastreador en el camino. ¿Quizás alguna colección de sellos postales del Vaticano? Orí que los filatélicos maten por ellos.
  
  "En realidad, no eran sellos. ¿Te importa si fumo?
  
  - Mucho tiempo para cambiar a mentas.
  
  El inspector subalterno olfatea el entorno.
  
  "Bueno, entiendo que no sigues tu propio consejo.
  
  - Fue una noche dura. Fuma si encuentras un cenicero gratis...
  
  Dante encendió un puro y exhaló el humo.
  
  - Como dije, esta es la orita de Otero, los sobres no contienen sellos. Era información sumamente confidencial que no debía caer en malas manos.
  
  -¿Por ejemplo?
  
  -No entiendo. ¿Por ejemplo, qué?
  
  "Qué malas manos, Superintendente.
  
  -Aquel cuyo deber no sabe lo que le conviene.
  
  Dante miró a su alrededor y, por supuesto, no vio un solo cenicero. Zanjo hace una pregunta, tirando las cenizas al suelo. Andrea aprovechó para tragar saliva: si eso no era una amenaza, era una monja solitaria.
  
  -¿Y cuál es esa información?
  
  - Tipo confidencial.
  
  - ¿Valioso?
  
  - Yo podría ser. Espero que cuando encuentre a la persona que tomó los sobres, sea alguien con quien sepan cómo negociar.
  
  -¿Está dispuesto a ofrecer mucho dinero?
  
  -No. Estoy listo para ofrecerle salvar sus dientes.
  
  No fue la propuesta de Dante lo que asustó a Andrea, sino el tono. Di estas palabras con una sonrisa y en el mismo tono que cuando pides un café descafeinado. Y era realmente peligroso. De repente se arrepintió de haberlo dejado entrar. Se dibujará la última letra.
  
  "Bueno, superintendente, esto fue muy interesante para mí por un tiempo, pero ahora debo pedirle que se vaya. La foto de mi amigo ñero Grafo está a punto de volver y está un poco celoso...
  
   Dante se echo a reir. Andrea no se rió en absoluto. El otro hombre sacó una pistola y se la apuntó entre los senos.
  
  "Deja de fingir, hermosa. No hay una sola novia, ni una sola novia. Dame las cintas, o veremos el color de sus pulmones en vivo.
  
  Andrea frunció el ceño, apuntando su arma hacia un lado.
  
  Él no me va a disparar. Estamos en el hotel. La policía estará aquí en menos de medio minuto y no encontrarán al Jem que buscan, sea lo que sea.
  
  El Superintendente duda por unos momentos.
  
  -¿Sabe qué? Él tiene una razón. No voy a dispararle.
  
  Y le di un golpe terrible con la mano izquierda. Andrea vio luces de colores y una pared en blanco frente a ella, hasta que se dio cuenta que el impacto la había tirado al piso, y la pared era el piso del dormitorio.
  
  No tardará mucho, onaéorita. Suficiente para llevar conmigo lo que necesito.
  
  Dante fue a la computadora. Presioné las teclas hasta que la pantalla de inicio desapareció y fue reemplazada por un informe en el que Andrea estaba trabajando.
  
  -¡Premio!
  
  La periodista entra medio delirante, levanta la ceja izquierda. Esta cabra hizo una fiesta. La sangre fluía de él, y no podía ver nada con ese ojo.
  
  -No entiendo. ¿Me encontró?
  
  "Señorita, usted misma nos dio permiso para hacer esto al darnos su simple consentimiento por escrito y firmar el acta de aceptación. "Mientras usted hablaba, Superintendente Sakópópópópópópópópópópópópópópópópóp243; del bolsillo de la chaqueta dos elementos: un destornillador y un cilindro de metal brillante, no muy grande. Apague el puerto, déle la vuelta y use un destornillador para abrir el disco duro. Voltee el cilindro varias veces y Andrea supo lo que era: un poderoso impulso. Toma nota del informe y de toda la información del disco duro. Si hubiera leído atentamente la letra pequeña del formulario que estoy firmando, habría visto que en uno de ellos nos das permiso para encontrar tu desagradable dirección en satélite "en caso de que no estés de acuerdo, su seguridad está en peligro" Kluá se utiliza por si se cuela un terrorista de la prensa, pero eso me llevó a meás ú en su caso. Gracias a Dios la encontré a ella y no a Karoski.
  
  -Oh yes. Salto de alegría.
  
  Andrea logró arrodillarse. Con la mano derecha, busca a tientas el cenicero de cristal de Murano que pensabas llevarte de recuerdo de la habitación. Él yacía en el suelo contra la pared donde ella fumaba como un poseso. Dante se acercó a ella y se sentó en la cama.
  
  "Debo admitir que tenemos que agradecerle. Si no fuera por el vil vandalismo que cometí, óa é stas horas, los desmayos de este psicópata se habrían convertido en propiedad de todo el mundo. Querías sacar ventaja personal de la situación actual y no lo hiciste. Es un hecho. Ahora sea inteligente y lo dejaremos así. No tendré su exclusividad, pero salvaré su rostro. ¿Qué me dice?
  
  -Graba... -y muzitó unas palabras incomprensibles.
  
  Dante se inclina hasta que su nariz toca la del reportero.
  
  -¿Somo, dices, encanto?
  
  "Digo que te jodan, bastardo", dijo Andrea.
  
  Y lo golpeé en la cabeza con un cenicero. Hubo una explosión de ceniza cuando el vidrio duro del simo golpeó al superintendente, quien se agarró la cabeza con la mano, gritando. Andrea se levantó, se tambaleó e intentó darle una segunda vez, pero la otra fue más ráya pedir. Sostuve su mano cuando el cenicero estaba a unos cientos de metros de su cara.
  
  -Wow wow. Porque la putita tiene garras.
  
  Dante le apretó la muñeca y le retorció el brazo hasta que ella soltó el cenicero. Luego le dio un puñetazo al mago en la boca. Andrea Queió volvió a caer al suelo, sin aliento, sintiendo la bola de acero presionando contra su pecho. El superintendente se tocó la oreja, que goteaba sangre. Mírate en el espejo. Tiene el ojo izquierdo medio cerrado, lleno de cenizas y colillas en el pelo. Vuelve con la joven y da un paso hacia ella con la intención de patearle el rax. Si lo golpeo, el golpe le romperá algunas costillas. Pero Andrea estaba lista. Cuando el otro levantó el pie para golpear, le dio una patada en el tobillo de la pierna sobre la que estaba apoyado. Dante Kay, tirado en la alfombra, le da tiempo al periodista para correr al baño. Doy un portazo.
  
  Dante se levanta cojeando.
  
  - Ábrelo, perra.
  
  "Vete a la mierda, hijo de puta", dijo Andrea, más para sí misma que para su atacante. Se dio cuenta de que estaba llorando. Pensé en la oración, pero recordé para quién trabajaba Dante y decidí que tal vez no era una buena idea. Intentó apoyarse en la puerta, pero no le sirvió de mucho. La puerta se abrió por completo, atrapando a Andrea contra la pared. El superintendente entró furioso, con la cara roja e hinchada de rabia. Trató de defenderse, pero la agarré por los cabellos y le di un golpe cruel, que le arrancó el pelaje bueno. Desafortunadamente, él la sostenía con una fuerza cada vez mayor, y ella no podía hacer nada más que envolver sus brazos y su rostro alrededor de él, tratando de liberar a su cruel presa. Logré hacer dos surcos sangrientos en la cara de Dante, que se puso furioso.ó aún más.
  
  -¿Dónde están?
  
  -Lo que tu...
  
  -¡¡DÓNDE...
  
  -...al infierno
  
  -... ¡¡¡COMER!!!
  
  Presionó su cabeza firmemente contra el espejo del baño antes de descansar su frente contra el él. La telaraña se extendía por todo el espejo, dejando un hilo redondo de sangre en el centro, que se escurría gradualmente hacia el caparazón.
  
  Dante la hizo mirar su propio reflejo en el espejo roto.
  
  -¿Quiere que siga?
  
  De repente, Andrea sintió que ya había tenido suficiente.
  
  - En la papelera baso - murmuro.
  
  -Muy bien. Agarra y sujeta con la mano izquierda. Y deja de fingir o te cortaré los pezones y haré que te los tragues.
  
  Andrea siguió las instrucciones y le entregó el disco a Dante. É Lo comprobaré. Parece alguien que conociste en
  
  -Muy bien. ¿Y los otros nueve?
  
  El periodista traga saliva.
  
  - Estrellarse.
  
  - Y mierda.
  
  Andrea sinti, que voló de regreso a la habitación, y de hecho voló casi un metro y medio, se dejó caer por Dante. Aterricé en la alfombra con mi cara entre mis manos.
  
  No tengo ninguna, maldita sea. ¡No los tengo! ¡Mira los malditos botes de basura en Piazza Navona, Colorado!
  
  El superintendente se acercó, sonriendo. Continuó acostada en el suelo, respirando muy rápido y con entusiasmo.
  
  "No lo entiendes, ¿verdad, perra? Todo lo que tenías que hacer era darme esos malditos discos y volverías a casa con un moretón en la cara. Pero no, crees que estoy dispuesto a creer que el hijo de Dios reza a Dante, y esto no puede ser. Porque vamos a pasar a palabras más serias. Tu oportunidad de salir de este apuro ha pasado.
  
  Coloque un pie a cada lado del cuerpo del periodista. Toma tu arma y apúntala a su cabeza. Andrea volvió a mirarlo a los ojos, aunque estaba muy asustada. Esta cabra era capaz de cualquier cosa.
  
  - No vas a disparar. Habrá mucho ruido", dijo, mucho menos convencido que antes.
  
  -¿Sabes qué, perra? Una vez que muera, tendrás una razón.
  
  Y saca un silenciador de su bolsillo, que comienza a enroscar en la recámara de la pistola. Andrea se enfrentó de nuevo a la promesa de la muerte, esta vez con menos fuerza.
  
  -Tirála, Fabio.
  
  Dante se dio la vuelta, la sorpresa escrita en su rostro. Dicanti y Fowler estaban parados en la puerta del dormitorio. El inspector sostiene una pistola en sus manos, y el cura sostiene la llave eléctrica con la que usted ingresó. La insignia de Dicanti y la insignia de Fowler fueron fundamentales para obtenerlo. Llegamos tarde porque antes de ir allí habí revisé un nombre más de los cuatro que nos dieron en casa de Albert. Los clasificaron por edades, comenzando por la más joven de las periodistas españolas, Olas, que resultó ser ayudante de un equipo de televisión y tenía el pelo casto, o como les dije, era muy hermosa; recepcionista hablador en su hotel. Igualmente elocuente fue la del hotel de Andrea.
  
  Dante miró fijamente la pistola de Dicanti, su cuerpo se volvió hacia ellos mientras su pistola seguía a Enka, apuntando a Andrea.
  
  , no lo harás.
  
  "Estás atacando a un ciudadano de una comunidad en suelo italiano, Dante. Soy un oficial de la ley. Él no puede decirme lo que puedo y no puedo hacer. Baja el arma o me verás obligado a disparar.
  
  "Dikanti, no lo entiendes. esta mujer es una criminal. Robó información confidencial perteneciente al Vaticano. No le teme a las razones y puede arruinarlo todo. No hay nada personal en esto.
  
  Él me ha dicho esta frase antes. Y ya he notado que usted está involucrado personalmente en muchos asuntos completamente personales.
  
  Dante estaba visiblemente enojado, pero optó por cambiar de táctica.
  
  -Bien. Déjame escoltarla al Vaticano solo para averiguar qué hizo con los sobres que robó. Respondo personalmente por su seguridad.
  
  Andrea contuvo el aliento cuando escuchó esas palabras. No quiero pasar ni un minuto más con ese bastardo. Comience a girar las piernas muy lentamente para llevar su cuerpo a una determinada posición.
  
  -No -dijo Paola-.
  
  La voz del superintendente se hizo más áspera. Se dirige a Fowler.
  
  -Antonio. No puedes dejar que esto suceda. No podemos dejar que lo revele todo. Cruz y Espada.
  
  El sacerdote lo miró muy serio.
  
  "Estos ya no son mis símbolos, Dante. Y más aún si entran en la batalla para derramar sangre inocente.
  
  Pero ella no es inocente. ¡Roba sobres!
  
  Antes de que Dante terminara de hablar, Andrea había llegado al puesto que había estado buscando durante mucho tiempo. Calcula un momento y tira el pie hacia arriba. No lo hizo con todas sus fuerzas, y no porque no quisiera, sino porque priorizó el objetivo. Quiero que golpee a esa cabra justo en las bolas. Y ahí fue exactamente donde terminé.
  
  Tres cosas sucedieron a la vez.
  
  Dante soltó el disco que sostenía Aun y agarró las culatas de prueba con la mano izquierda, amartilló la pistola con la mano derecha y comenzó a apretar el gatillo. El superintendente salió como una trucha del agua porque respiraba con dolor.
  
  Dicanti cubrió la distancia que lo separaba de Dante en tres pasos y se lanzó de cabeza contra su mago.
  
  Fowler reaccionó medio segundo después de hablar -no sabemos si fue porque estaba perdiendo los reflejos por la edad, o porque estaba evaluando la situación- y se precipitó hacia la pistola, que, a pesar del golpe, siguió disparando. en Andrea. Me las arreglé para agarrar el brazo derecho de Dante casi en el mismo momento en que el hombro de Dicanti se estrelló contra el pecho de Dante. El arma disparó al techo.
  
  Los tres cayeron en desorden, cubiertos por una lluvia de yeso. Fowler, sin soltar la mano del superintendente, presionó ambos pulgares hacia abajo donde la mano se une con la mano. Dante soltó su pistola, pero logré darle un rodillazo al inspector en la cara, y saltó sin sentido hacia un lado.
  
  Fowler y Dante se unieron. Fowler sujeta la pistola por el antebrazo con la mano izquierda. Con su mano derecha, presionó el mecanismo que soltaba el cargador, y este cayó pesadamente al suelo. Con la otra mano, tiró la bala de las manos de RekáMara. Dos movimientos rá pidos más y sostén al baterista en la palma de tu mano. La lanzo al otro lado de la habitación y dejo caer el arma en el suelo, a los pies de Dante.
  
  "Ahora es inútil.
  
  Dante sonrió, empujando su cabeza hacia sus hombros.
  
  "Tú tampoco sirves mucho, viejo.
  
  -Demuestralo.
  
  El superintendente arremete contra el cura. Fowler se hizo a un lado y le tendió la mano. Casi cayendo de cara en la cara de Dante, golpeando su hombro. Dante aterriza a la izquierda, y Fowler esquiva hacia el otro lado, solo para encontrarse con la derecha hueca de Dante entre las costillas. Keio al suelo, con los dientes apretados, jadeando.
  
  - Está oxidado, viejo.
  
  Dante tomó la pistola y el cargador. No tiene tiempo para encontrar e instalar el percutor a tiempo, pero no podrá dejar el arma en su lugar. En su prisa, no se dio cuenta de que Dicanti también tenía un arma que podía usar, pero afortunadamente permaneció debajo del cuerpo del inspector cuando cayó inconsciente.
  
  El superintendente miró a su alrededor, miró al ba y al armario. Andrea Otero se había ido, y también se había ido el disco que Habi dejó caer durante la pelea. Una gota de sangre en la ventana la hizo mirar hacia afuera, y por un momento creí que la periodista tenía la capacidad de caminar sobre el aire como Cristo sobre el agua. O mejor dicho, arrastrándose.
  
  Pronto se dio cuenta de que la habitación en la que se encontraban estaba a la altura del techo de un edificio vecino que protegía el hermoso monasterio de Santa Mar de la Paz construido por Bramante.
  
  Andrea no tiene idea de quién construyó el monasterio (y, por supuesto, Bramante fue el primer arquitecto de San Pedro en el Vaticano). Pero las puertas son las mismas en esos azulejos marrones que brillaban con el sol de la mañana, tratando de no llamar la atención de los primeros turistas que paseaban por el monasterio. Le gustaría llegar al otro extremo del techo, donde una ventana abierta promete la salvación. Ya estaba a mitad de camino. El monasterio está ubicado en dos niveles altos, de modo que el techo colgaba peligrosamente sobre las piedras del patio a una altura de casi nueve metros.
  
  Ignorando la tortura a la que fueron sometidos sus genitales, Dante se acercó a la ventana y siguió al periodista hacia afuera. ella giró la cabeza y lo vio poner los pies sobre las baldosas. Intentó avanzar, pero la voz de Dante la detuvo.
  
  -Tranquilo.
  
  Andrea se dio la vuelta. Dante le estaba apuntando con una pistola sin usar, pero ella no lo sabe. Me pregunto si este tipo estaba, ¿o estaba tan loco como para disparar su arma a plena luz del día frente a los testigos? Porque los turistas los veían y contemplaban encantados la escena que se desarrollaba sobre sus cabezas. El número de espectadores aumentó gradualmente. Una de las razones por las que Dcanti yacía inconscientemente en el suelo de su habitación era que le faltaba un ejemplo de libro de lo que se conoce en psiquiatría forense como el "efecto", una teoría que pensó que podría usarse como evidencia (lo que está probado) de que asegura que a medida que aumenta el número de transeúntes que ven a una persona en peligro, disminuye la probabilidad de que alguien ayude a la víctima (y aumenta la probabilidad de que alguien ayude a la víctima). mueve tu dedo y cuéntaselo a tus amigos para que puedan verlo).
  
  Ignorando las miradas, Dante, agachado, caminó lentamente hacia el periodista. Acercándose, vio con satisfacción que tenía uno de los discos en la mano. Debí decir la verdad: Fui tan idiota que tiré el resto de los sobres. Así, este disco ha cobrado mucha más importancia.
  
  "Dame el disco y me voy". Lo juro. No quiero hacerte daño -mintió Dante.
  
  Andrea estaba muerta de miedo, pero mostró coraje y coraje que habría avergonzado a un sargento de la Legión.
  
  -¡Y mierda! Sal o le disparo.
  
  Dante se detuvo a mitad de camino. Andrea extendió su brazo, su cadera ligeramente doblada. Con un simple gesto, el disco vuela como un Frisbee. Puede romperse al tocar el suelo. O comprobar el disco deslizándose en la ligera brisa de la mañana, y puedo atraparlo en el aire por uno de los píos para que se evapore antes de que el monasterio del monasterio tenga tiempo de alcanzarlo. Y luego, Adiós.
  
  Un riesgo demasiado grande.
  
  Estas eran las tablillas. ¿Qué hacer en este caso? Distrae al enemigo hasta que la balanza se incline a tu favor.
  
  -Beñorita -dijo alzando mucho la voz-, no saltes. No sé qué lo empujó a esta posición, pero la vida es muy hermosa. Si lo piensas, verás que tienes muchas razones para vivir.
  
  Sí, tiene sentido. Acércate lo suficiente para ayudar a la lunática con la cara ensangrentada que trepó al techo amenazando con suicidarse e intente sujetarla para que nadie se dé cuenta cuando saque el disco y después de que no pueda salvarla en una pelea, me lance hacia ella... Tragedia. De Dicanti y Fowler ya se han ocupado de ello desde arriba. Saben empujar.
  
  -¡No saltes! Piensa en tu familia.
  
  -¿Pero de qué diablos estás hablando? Andrea se preguntó- ¡Yo ni siquiera pienso en saltar!
  
  Desde abajo, los mirones usaron su dedo para levantar el ala, en lugar de presionar las teclas del teléfono y #233;teléfono y llamar a la policía. ". A nadie le pareció extraño que el salvador tuviera una pistola en la mano (o, tal vez, no distinguiera lo que llevaba puesto). Cada vez que me encontraba al lado de una joven reportera.
  
  - ¡No tengas miedo! ¡Soy un oficial de policía!
  
  Andrea se dio cuenta demasiado tarde de lo que quería decir con el otro. Ya estaba a menos de dos metros de distancia.
  
  "No te acerques, cabra. ¡Déjalo caer!
  
  Desde abajo, a los asistentes les pareció escuchar que era ella quien se lanzaba, pues apenas prestaron atención al disco que sostenía en la mano. Hubo gritos de "no, no", y algunos de los turistas incluso le declararon su amor eterno a Andrea si bajaba sana y salva del techo.
  
  Al mismo tiempo, los dedos extendidos del superintendente casi tocaron los pies descalzos del periodista, quien se volvió hacia él. Ésta retrocedió un poco y se deslizó unos cientos de metros. La multitud (porque ya había casi cincuenta personas en el monasterio, e incluso algunos de los invitados miraban por las ventanas del hotel) contuvo la respiración. Pero entonces alguien gritó:;
  
  "¡Mira, sacerdote!
  
  Dante se ha convertido. Fowler estaba de pie en el techo, sosteniendo una teja en cada mano.
  
  -¡Aquí no, Antonio! gritó el superintendente.
  
  Fowler no pareció escucharle. Le lanzo una de las fichas con el Devil Pointer. Dante tuvo suerte de que se tapara la cara con la mano. Si no lo hubiera hecho, entonces tal vez el crujido que escucho cuando el azulejo golpea su antebrazo con fuerza habría sido su hueso roto, no su antebrazo. Se cae... sobre el techo y rueda... hasta el borde. Por algún milagro, pudo agarrarse a la cornisa, golpeando con los pies una de las preciosas columnas talladas por el sabio escultor bajo la dirección de Bramante, quinientos años atrás. Solo aquellos espectadores que no ayudaron a los espectadores hicieron lo mismo con Dante, y tres personas lograron levantar esta camiseta rota del suelo. Le di las gracias por perder el conocimiento.
  
  En el techo, Fowler se dirige hacia Andrea.
  
  "Por favor, Orita Otero, por favor regresa a la habitación antes de que todo termine.
  
  
  
  Hotel Rafael
  
  Largo febrero, 2
  
  Jueves, 7 de abril de 2005 a las 09:14.
  
  
  
  Paola regresó al mundo de los vivos y descubrió un milagro: las manos cariñosas del Padre Fowler colocaron una toalla mojada en su frente. Inmediatamente dejó de sentirse tan bien y comenzó a lamentar que su cuerpo no estuviera sobre sus hombros, porque le dolía mucho la cabeza. Se despertó justo a tiempo para encontrarse con los dos policías que finalmente habían entrado en la habitación del hotel y decirles que limpiaran con la brisa fresca para que tuviera cuidado. Todo estaba bajo control. Dikanti les juró y dio pruebas falsas de que no todos eran suicidas y que todo fue un error. Los oficiales miraron a su alrededor, un poco desconcertados por la confusión en este lugar, pero obedecieron.
  
  Mientras tanto, en el baño, Fowler intentaba reparar la frente de Andrea, magullada por el encuentro con el espejo. En el momento en que Dikanti se deshizo de los guardias y miró la disculpa, el sacerdote le dijo al periodista que se necesitarían anteojos para esto.
  
  "Al menos cuatro en la frente y dos en la ceja. Pero ahora no puede perder el tiempo yendo al hospital. Te diré lo que vamos a hacer: estás a punto de subirte a un taxi con destino a Bolonia. Esto tomó cerca de cuatro horas. Todos están esperando a mi mejor amigo que me dará o me dará algunos puntos. É Te llevaré al aeropuerto y subirás al avión de la compañía aérea con destino a Madrid, Vía Milán. Todos a salvo. E intenta no volver por Italia en un par de años.
  
  -¿No sería mejor coger un avión en el Nápoles? Intervino Dicanti.
  
  Fowler la miró muy serio.
  
  "Dottora, si alguna vez necesitas escapar de... de esta gente, por favor no corras hacia el Nápoles. Tienen demasiados contactos con todo el mundo.
  
  - Yo diría que tienen contactos en todas partes.
  
  "Desafortunadamente, tienes razón. La vigilancia no será agradable ni para ti ni para mí.
  
  Iremos a la batalla. Él se pondrá de nuestro lado.
  
  Fowler Gardo, cállate un momento.
  
  -Tal vez. Ahora, sin embargo, la primera prioridad es sacar a la señorita Otero de Roma.
  
  Andrea, cuyo rostro no dejaba una mueca de dolor (porque la herida en la frente escocesa sangraba mucho, aunque gracias a Fowler sangraba mucho menos), a Andrea no le gustó nada esta conversación, y decidió que no le importaría. el que ayudas en silencio. Diez minutos después, cuando vio a Dante desaparecer por el borde del techo, sintió una oleada de alivio. Corrí hacia Fowler y envolví ambos brazos alrededor de su cuello, arriesgándome a que ambos rodaran por el techo. Fowler le explicó brevemente que había un sector muy específico de la estructura organizativa del Vaticano que no quería que se revelara el asunto, y que por eso su vida corría peligro. El sacerdote no hizo ningún comentario sobre el desafortunado robo de los sobres, que fue bastante detallado. Pero ahora estaba imponiendo su opinión, lo que no gustó al periodista. Agradeció al cura y al criminólogo por el oportuno rescate, pero no quiso sucumbir al chantaje.
  
  "No pienso ir a ningún lado, rezo. Soy periodista acreditada y mi amigo trabaja en mí para traerles noticias del Cónclave. Y quiero que sepas que descubrí una conspiración de alto nivel para encubrir la muerte de varios cardenales y un miembro de la policía italiana a manos de un psicópata. The Globe publicará algunas portadas increíbles de esta información, todas las cuales llevarán mi nombre.
  
  El sacerdote escuchará con paciencia y responderá con firmeza.
  
  "Señorita Otero, admiro su valentía. Tienes más coraje que muchos soldados que he conocido. Pero en este juego necesitarás mucho más de lo que vales.
  
  La periodista sujetó con una mano el vendaje que le cubría la frente y apretó los dientes.
  
  "No te atrevas a hacerme nada cuando publique el informe.
  
  "Tal vez si tal vez no. Pero tampoco quiero que publique un reportaje, onorita. No es cómodo.
  
  Andrea lo miró sin comprender.
  
  -¿Somo dice?
  
  "Simplificando: dame el disco", dijo Fowler.
  
  Andrea se levanta tambaleándose. Ella se indignó y apretó el disco con mucha fuerza contra su pecho.
  
  "No sabía que eras uno de esos fanáticos dispuestos a matar para guardar tus secretos. Me voy ahora mismo.
  
  Fowler la empujó hasta que volvió a sentarse en el inodoro.
  
  - En lo personal, creo que la frase instructiva del Evangelio suena así: "La verdad os hará libres 37", y si yo estuviera en vuestro lugar, podría correr hacia vosotros y deciros que el cura, que en el pasado se dedicó a la pederastia, se salió de quicio y se anduvo por las ramas. ah, cardenales con cuchillos. Quizá la Iglesia comprenda de una vez por todas que los sacerdotes son siempre y sobre todo personas. Pero todo depende de ti y de mí. No quiero que esto se sepa porque Karoski sabe que quiere que se sepa. Cuando haya pasado algún tiempo y veas que todos tus esfuerzos han fallado, haz otro movimiento. Entonces tal vez podamos aceptarlo y salvar vidas.
  
  En este punto, Andrea se derrumba. Era una mezcla de cansancio, dolor, agotamiento y un sentimiento que no se puede expresar en una palabra. Ese sentimiento, a medio camino entre la fragilidad y la autocompasión, que se produce cuando una persona se da cuenta de que es muy pequeña en comparación con el universo. Le entrego el disco a Fowler, pongo la cabeza entre sus manos y lloro.
  
  - Perder tu empleo.
  
  El sacerdote se apiadará de ella.
  
  -No lo haré. Me ocuparé de ello personalmente.
  
  
  Tres horas más tarde, el embajador de Estados Unidos en Italia telefonea a Niko para hablar con el director de Globo. Pedí una disculpa por golpear al enviado especial del periódico en Roma con mi auto de la empresa. En segundo lugar, según su versión, el incidente se produjo el día anterior cuando el coche circulaba a toda velocidad desde el aeropuerto. Afortunadamente, el conductor frenó a tiempo para evitar la estrofa y, salvo un traumatismo craneoencefálico menor, no hubo consecuencias. Al parecer, la periodista insistió una y otra vez en que continuara con su trabajo, pero el personal de la embajada que la examinó le recomendó descansar un par de semanas, por ejemplo, para que ella pudiera descansar. todo lo que se hizo para enviarla a Madrid a expensas de la embajada. Por supuesto, y dado el enorme daño profesional que le has hecho, estaban dispuestos a compensarlo. Otra persona en el auto se interesó en ella y quiso darle una entrevista. Se pondrá en contacto contigo de nuevo en dos semanas para aclarar los detalles.
  
  Tras colgar el teléfono, el director de El Globo se quedó perplejo. No entiendo cómo esta chica traviesa y problemática logró salir del planeta en el tiempo que probablemente se dedicó a la entrevista. Atribuyo esto a la gran suerte. Siente... una punzada de envidia y desea... estar en su lugar.
  
  Siempre he querido visitar el Despacho Oval.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Vía Lamarmora, 3
  
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 13:25 horas.
  
  
  
  Paola entró a la oficina de Boy sin llamar, pero no le gustó lo que vio. O mejor dicho, el que vio todo. Sirin estaba sentada frente al director, y elegí ese momento para levantarme y marcharme sin mirar al CSI. Esta es la intención de detenerlo en la puerta.
  
  Hola Sirin...
  
  El Inspector General lo ignoró y desapareció.
  
  "Dikanti, si no te importa", dijo Boy desde el otro lado de la mesa en la oficina.
  
  "Pero Director, quiero reportar el comportamiento criminal de uno de los subordinados de este hombre...
  
  "Basta, Inspectora. El Inspector General ya me ha informado adecuadamente sobre los acontecimientos en el Hotel Rafael.
  
  Paola estaba asombrada. Apenas él y Fowler subieron a un taxi al periodista de Española con destino a Bolonia, inmediatamente se dirigieron a la sede de la UACV para presentar el caso de Boy. Sin duda, la situación era difícil, pero Paola confiaba en que su jefe apoyaría el rescate del periodista. Decidí ir sola y hablar con él, aunque, por supuesto, lo último que esperaba era que su jefe no quisiera ni escuchar su poesía.
  
  "Se habría considerado Dante por haber atacado a un periodista indefenso.
  
  "Me dijo que había habido un desacuerdo que se había arreglado a satisfacción de todos. Aparentemente, el inspector Dante estaba tratando de calmar a un posible testigo que estaba un poco nervioso, y ustedes dos la atacaron. En este momento, Dante está en el hospital.
  
  -¡Pero esto es absurdo! Lo que realmente sucedió...
  
  "También me has informado que estás renunciando a tu confianza en nosotros en este asunto", dijo Boy, elevando la voz considerablemente. Estoy muy decepcionado con su actitud, siempre irreconciliable y agresiva con el Superintendente Dante y con el hermano de nuestro vecino papá, lo cual, por cierto, yo mismo pude observar. Regresará a sus deberes normales y Fowler regresará a Washington. De ahora en adelante a beá sós el Cuerpo de Vigilancia que protegerá a los cardenales. Por nuestra parte, entregaremos de inmediato al Vaticano tanto el DVD que nos envió Karoski como el que se recibió del periodista de Española y nos olvidaremos de su existencia.
  
  -¿Y Pontiero? Recuerdo la cara que dibujaste en su autopsia. ¿También é fue fingida? ¿Quién hará justicia por su muerte?
  
  Ya no es asunto nuestro.
  
  La CSI estaba tan decepcionada, tan molesta, que se sintió terriblemente molesta. No pude reconocer a la persona frente a mí, ya no podía recordar nada de la atracción que sentía por él. Se preguntó con tristeza si esa podría ser parte de la razón por la que ella se apresuró a retirar su apoyo. Tal vez el amargo desenlace del enfrentamiento de anoche.
  
  -¿Es por mi culpa, Carlo?
  
  -¿Perdón?
  
  -¿Es por lo de anoche? No te creo capaz de esto.
  
  "Ispettora, por favor, no creas que esto es tan importante. Está en mi unico interédel cooperar eficazmente con las necesidades del Vaticano, lo que evidentemente no habéis podido realizar.
  
  En sus treinta y cuatro años de vida, Paola Gem había visto una discrepancia tan grande entre las palabras de un hombre y lo que se reflejaba en su rostro. No pudo evitarlo.
  
  "Eres un cerdo hasta la médula, Carlo. En serio. No me gusta cuando todos se ríen de ti a tus espaldas. ¿Entonces pudiste terminar cómo?
  
  El Director Boy se sonrojó hasta las orejas, pero logré reprimir el destello de ira que tembló en sus labios. En lugar de sucumbir a la ira, convirtió su arrebato en una bofetada verbal áspera y mesurada.
  
  "Al menos llegué a Alguacil, el Inspector. Por favor, ponga su placa y su arma en mi escritorio. Ha sido suspendida del trabajo y la paga durante un mes hasta que tenga tiempo de analizar su caso más de cerca. Ve y acuéstate en casa.
  
  Paola abrió la boca para responder, pero no encontró nada que decir. En las conversaciones, el tipo siempre encontraba una frase tolerable, anticipando su regreso triunfal, cada vez que un jefe déspota lo despojaba del poder. Pero en la vida real, se quedó sin palabras. Tiré la placa y la pistola sobre la mesa y salí de la oficina sin mirar el colchón.
  
  Fowler la esperaba en el pasillo, acompañado de dos policías. Paola intuitivamente se dio cuenta de que el cura ya había recibido una llamada telefónica gorda.
  
  "Porque este es el final", dijo el científico forense.
  
  El sacerdote sonrió.
  
  "Fue un placer conocerlo, doctor. Desgraciadamente estos señores me van a acompañar al hotel a recoger mis cosas y luego al aeropuerto.
  
  La mujer forense lo agarró del brazo y apretó los dedos sobre su manga.
  
  "Padre, ¿puedes llamar a alguien? ¿Cómo retrasarlo?
  
  "Me temo que no", dijo, sacudiendo la cabeza. Espero que algun dia me puedan regalar una buena taza de cafe.
  
  Sin una palabra, lo soltó y caminó por el pasillo, seguido por los guardias.
  
  Paola esperaba estar en casa para llorar.
  
  
  
   Instituto San Mateo
  
  Primavera de plata, Maryland
  
   diciembre de 1999
  
  
  
  TRÁFICO DE LA ENTREVISTA N№ 115 ENTRE EL PACIENTE N№ 3643 Y EL DR. CANIS CONROY
  
  
  (...)
  
  DR. CONROY: Veo que está leyendo algo... Adivinanzas y curiosidades. ¿Hay algunos buenos?
  
  #3643 : Son muy lindos.
  
  DR. CONROY: Vamos, ofréceme uno.
  
  #3643 : Son realmente muy lindos. No creo que le gustaran.
  
  DR. CONROY: Me gustan los acertijos.
  
  #3643 : Bien. Si un hombre hace un agujero en una hora y dos hombres hacen dos agujeros en dos horas, ¿cuánto necesita una persona para hacer medio agujero?
  
  DR. CONROY: Es un infierno de... media hora.
  
  #3643: (Risas)
  
  DR. CONROY: ¿Qué te hace tan lindo? es media hora Hora, agujero. Media hora, medio minuto.
  
  #3643 : Doctor, no hay agujeros medio vacíos... Un agujero siempre es un agujero (Risas)
  
  DR. CONROY: ¿Me estás tratando de decir algo con esto, Víctor?
  
  #3643: Por supuesto doctor, por supuesto.
  
  DOCTOR No está irremediablemente condenado a ser quien es.
  
  #3643: Sí, Dra. Conroy. Y tengo que agradecerte por mostrarme el camino correcto.
  
  DR. CONROY: ¿Cómo?
  
  #3643: He luchado durante tanto tiempo para torcer mi naturaleza, para tratar de ser algo que no soy. Pero gracias a ti, me di cuenta de quién soy. ¿No es eso lo que querías?
  
  DR. CONROY No podría estar tan equivocado acerca de usted.
  
  #3643: Doctor, tenía razón, me hizo ver la luz. Me hizo darme cuenta de que se necesitan las manos correctas para abrir las puertas correctas.
  
   DR. CONROY: ¿Eso eres tú? ¿Mano?
  
  #3643: (Risas) No, doctor. yo soy la clave
  
  
  
  Apartamento de la familia Dicanti
  
  Vía Della Croce, 12
  
  Sábado, 9 de abril de 2005, 23:46 h.
  
  
  
  Paola lloró durante bastante tiempo con la puerta cerrada y las heridas del pecho abiertas de par en par. Afortunadamente, su madre no estaba allí, se fue a Ostia a pasar el fin de semana, a sus amigos. Fue un verdadero alivio para la forense: era un momento realmente malo, y no podía ocultárselo al señor Dicanti. En cierto modo, si él viera su preocupación y ella hiciera todo lo posible para animarlo, sería aún peor. Necesitaba estar sola para sumergirse tranquilamente en el fracaso y la desesperación.
  
  Se tira en la cama completamente vestida. A través de la ventana, el ajetreo y el bullicio de las calles vecinas y los rayos de sol de una tarde de abril penetraban en la habitación. Con este arrullo, y tras repasar mil conversaciones sobre la Batalla y los acontecimientos de los últimos días, conseguí conciliar el sueño. Casi nueve horas después de quedarse dormida, el maravilloso olor del café entró en su mente y despertó su conciencia.
  
  Mamá, volviste demasiado pronto...
  
  -Claro que vuelvo enseguida, pero te equivocas con la gente -dijo con voz dura y educada en un italiano rítmico y vacilante: la voz del padre Fowler.
  
  Paola abrió mucho los ojos y, sin darse cuenta de lo que estaba haciendo, le echó ambas manos al cuello.
  
  "Cuidado, cuidado, derramaste tu café...
  
  El criminólogo suelta a los reguñadientes. Fowler se sentó en el borde de la cama y la miró alegremente. En su mano llevaba una taza que había sacado de la cocina de su casa.
  
  -¿Somo entró aquí? ¿Y con ímo logró escapar de la policía? Te llevaré por el camino a Washington...
  
  "Tómatelo con calma, una pregunta a la vez", se rió Fowler. En cuanto a cómo logré escapar de dos funcionarios gordos y mal entrenados, les pido que no insulten mi intelecto. En cuanto al cómo que aquí introduje, la respuesta es fícil: con ganzúa.
  
  -Está vacío. Formación vá SIKO en la CIA, ¿verdad?
  
  - Masa o menos. Perdón por la intrusión, pero llamé varias veces y nadie me abrió. Cree que puede tener problemas. Al ver que dormía tan plácidamente, decidí cumplir mi promesa de invitarla al café.
  
  Paola se puso de pie, tomando la copa de manos del sacerdote. Tomó un sorbo largo y relajante. La habitación estaba brillantemente iluminada por las farolas que proyectaban largas sombras en el techo alto. Fowler miró la habitación baja bajo esa luz tenue. En una pared colgaban los diplomas de la escuela, la universidad, la Academia del FBI. Además, en las medallas de Natasha e incluso en algunos dibujos, leo que ya debe tener al menos trece años. Vuelvo a sentir la vulnerabilidad de esa mujer inteligente y fuerte que aún sufre por su pasado. Una parte de ella nunca abandonó su temprana juventud. Intenta adivinar qué lado de la pared debería ser visible para mí desde la cama, y créeme, entonces lo entenderás. En el momento en que dibuja mentalmente su rostro imaginario de la almohada a la pared, ve una foto de Paola junto a su padre en la habitación del hospital.
  
  - Este café es muy bueno. Mi madre lo hace terriblemente.
  
  - Una cuestión de regulación de incendios, dottor.
  
  -¿Por qué volvió, padre?
  
  -Por diferentes razones. Porque no quiero dejarte en problemas. Para evitar que este lunático se salga con la suya. Y porque sospecho que hay mucho más que se oculta a miradas indiscretas. Siento que todos hemos sido usados, tú y yo. Además, creo que tendrás una razón muy personal para seguir adelante.
  
  Paola fruncio ecño.
  
  - Tienes una razón. Pontiero fue amigo y colega de Ero. En este momento mi preocupación es cómo hacer justicia con su asesino. Pero dudo que podamos hacer algo ahora, padre. Sin mi placa y sin su apoyo, somos solo dos pequeños soplos de aire. Al menor soplo de viento nos dispersaremos. Y además, es muy posible que lo estés buscando.
  
  "Tal vez realmente me estás buscando. Le di una esquina a dos policías en Fiumicino 38. Pero dudo que Boy vaya tan lejos como para emitir una orden de registro en mi contra. Con lo que tiene la ciudad, no te llevará a ningún lado (y no será muy justificable). Probablemente lo dejaré correr.
  
  -¿Y sus jefes, padre?
  
  Estoy oficialmente en Langley. Extraoficialmente, no tienen dudas de que me quedaré aquí por un tiempo.
  
  "Finalmente algunas buenas noticias.
  
  "Lo que es más difícil para nosotros es entrar al Vaticano, porque Sirin estará advertido.
  
  "Bueno, no veo cómo podemos proteger a los cardenales si ellos están adentro y nosotros afuera.
  
  "Creo que deberíamos empezar desde el principio, dottora. Revisa todo este maldito lío desde el principio, porque es obvio que nos perdimos algo.
  
  - Pero ¿somo? No tengo los materiales correctos, todo el expediente de Karoski está en la UACV.
  
   Fowler le dedicó una media sonrisa picara.
  
   Bueno, a veces Dios nos da pequeños milagros.
  
  Hizo un gesto hacia el escritorio de Paola en un extremo de la habitación. Paola encendió la pantalla flexográfica de su escritorio, que iluminó la gruesa pila de tapas marrones que componían el archivo de Karoski.
  
  -Le estoy ofreciendo un trato, doctor. Estás haciendo lo que mejor sabes hacer: perfil psicológico del asesino. El último, con todos los datos que tenemos ahora. Le daré café por ahora.
  
  Paola se bebió el resto de su taza de un trago. Trató de mirar a la cara del sacerdote, pero su rostro permaneció fuera del cono de luz que iluminaba el archivo de Karoski. Nuevamente, Paola Sinti tuvo el presentimiento de que había sido atacada en el corredor de la Domus Sancta Marthae, y que callaba hasta tiempos mejores. Ahora, después de una larga lista de hechos posteriores a la muerte de Cardoso, estaba más convencido que nunca de que esta intuición era correcta. Encendí la computadora en su escritorio. Seleccione un formulario de solicitud vacío entre sus documentos y comience a llenarlo a la fuerza, revisando las hojas del expediente de vez en cuando.
  
  "Prepara otra cafetera, padre". Tengo que confirmar la teoría.
  
  
  
  PERFIL PSICOLÓGICO DE UN ASESINO TÍPICO PARA MÍ.
  
  
  Paciente: KAROSKI, Viktor.
  
  Perfil realizado por la Dra. Paola Dicanti.
  
  Situación del paciente:
  
  Fecha de escritura:
  
  Edad: 44 a 241 años.
  
  Altura: 178 cm.
  
  Peso: 85 kg.
  
  Descripción: ojos, inteligente (CI 125).
  
  
  Estado Civil: Viktor Karoski nació en el seno de una familia inmigrante de clase media bajo el dominio de su madre y con profundos problemas de conexión con la realidad debido a la influencia de la religión. La familia emigra de Polonia, y desde el principio se nota el arraigo en todos sus miembros. El padre presenta un cuadro de máxima ineficacia laboral, alcoholismo y maltrato, exacerbado por abusos sexuales repetidos e intermitentes (entendidos como castigo) a medida que el sujeto llega a la adolescencia. La madre siempre estuvo al tanto de la situación de abuso e incesto que cometía su marido nuge, aunque al parecer fingía no darse cuenta. El hermano mayor huye de la casa de sus padres bajo amenazas de violencia sexual. Un hermano menor muere desatendido después de una larga recuperación de la meningitis. El sujeto es encerrado en un armario, incomunicado y aislado por largo tiempo luego de que la madre "descubre" el abuso por parte del padre del sujeto. Cuando es liberado, el padre abandona el hogar familiar y es la madre quien impone su personalidad, en este caso enfatizando el tema que representa a un gato que sufre miedo al infierno, al que sin duda conducen los excesos sexuales (siempre con la madre del sujeto). ). Para ello, lo viste con su ropa e incluso llega a amenazarlo con la castración. El sujeto desarrolla una severa distorsión de la realidad, como un severo trastorno de la sexualidad desintegrada. Comienzan a aparecer los primeros rasgos de ira y una personalidad antisocial con un fuerte sistema de reacciones nerviosas. Ataca a un compañero de clase de la escuela secundaria, lo que hace que lo coloquen en un reformatorio. A la salida, se borra su expediente y decide ingresar al seminario del 19 al 241. No pasa un examen psiquiátrico preliminar y recibe su ayuda.
  
  
  Caso clínico en la edad adulta: Se confirman signos de un trastorno de la sexualidad no integrada en un sujeto de entre diecinueve y 241 años, poco después de la muerte de su madre, siendo progresivamente más frecuentes y severos los tocamientos al menor. No hay una respuesta punitiva de las autoridades de su iglesia a sus agresiones sexuales, que adquieren un carácter delicado cuando el sujeto es responsable de sus propias parroquias. Su expediente registra al menos 89 agresiones a menores, de las cuales 37 fueron actos de sodomía total y el resto fueron tocamientos o masturbación forzada o felación.#243;n. Su historial de entrevistas sugiere que, sin importar cuán extra o #241; pareciera, él era un sacerdote que estaba completamente convencido de su ministerio sacerdotal. En otros casos de pederastia entre los sacerdotes, era posible utilizar los impulsos sexuales de uno como excusa para ingresar al sacerdocio, como un zorro entra en un gallinero. Pero en el caso de Karoski, las razones para prestar juramento fueron muy diferentes. Su madre lo empujó en esa dirección, llegando incluso a la coacción. Después de un incidente con un feligrés al que ataqué, Aesculapius Ndalo Karoski no puede ocultarse ni por un minuto, y el sujeto finalmente llega al Instituto St. Matthew, un centro de rehabilitación para sacerdotes. gato y #243;caras en problemas. Allí encontramos a Karoski identificándose mucho con el Antiguo Testamento, especialmente con la Biblia. Se produce un episodio de agresión espontánea contra un empleado del instituto a los pocos días de su ingreso. De este caso inferimos una fuerte disonancia cognitiva que existe entre la atracción sexual del sujeto y sus creencias religiosas. Cuando ambos bandos entran en conflicto, se producen crisis de violencia, como un episodio de agresión del Hombre.
  
  
  Historia médica reciente: el sujeto muestra ira reflejada en su agresión reprimida. Cometió varios delitos en los que mostró altos niveles de sadismo sexual, incluidos rituales simbólicos y necrofilia de inserción.
  
  
  Perfil característico Rasgos destacables que aparecen en sus acciones:
  
  - Personalidad agradable, inteligencia media a alta.
  
  - Mentiras frecuentes
  
  -Carencia total de remordimiento o sentimientos hacia sus agresores
  
  - egoísta absoluto
  
  -Desprendimiento personal y emocional
  
  - Sexualidad impersonal e impulsiva, dirigida a satisfacer necesidades, por ejemplo, en el sexo.
  
  - Personalidad antisocial
  
  -Alto nivel de obediencia.
  
  
  ¡¡INCONSECUENCIA!!
  
  
  -Pensamiento irracional incrustado en sus acciones
  
  -neurosis multiple
  
  - La conducta delictiva se entiende como un medio, no como un fin
  
  - Tendencias suicidas
  
  - orientado a la misión
  
  
  
  Apartamento de la familia Dicanti
  
  Vía Della Croce, 12
  
  domingo, 10 de abril de 2005 1:45
  
  
  
  Fowler terminó de leer el informe que le entregó a Dicanti. Estaba muy sorprendido.
  
  - Espero que no te moleste, pero este perfil está incompleto. Solo escribió un resumen de lo que ya sabes, Amos. Para ser honesto, no hace mucho por nosotros.
  
  El criminalista se levantó.
  
  "Todo lo contrario, padre. Karoski presenta un cuadro psicológico muy complejo, del que concluimos que su mayor agresividad convirtió a un depredador sexual puramente castrado en un mero asesino.
  
  "Esa es la base de nuestra teoría, de hecho.
  
  "Bueno, no vale la pena una maldita cosa. Presta atención a las características del perfil al final del informe. Los primeros ocho identifican al asesino en serie.
  
  Fowler las consultó y asintió.
  
  Hay dos tipos de asesinos en serie: no organizados y organizados. Esta no es una clasificación perfecta, pero es bastante consistente. El primero se refiere a los delincuentes que cometen acciones temerarias e impulsivas, con alto riesgo de dejar pruebas. A menudo se encuentran con sus seres queridos, que suelen estar en su entorno geográfico. Sus armas están a mano: una silla, un cinturón... lo que tengan a mano. El sadismo sexual se manifiesta póstumamente.
  
  El sacerdote se frotó los ojos. Estaba muy cansada porque solo había dormido unas pocas horas.
  
  -Disculpeme, dottora. Por favor continua.
  
  "El otro tipo, organizado, es un asesino muy móvil que captura a sus víctimas antes de usar la fuerza. Una víctima es una persona adicional que cumple con ciertos criterios. Las armas y tahalíes utilizados siguen un plan preconcebido y nunca causan daño. El Sapríver se deja en zona neutra, siempre con una cuidadosa preparación. Entonces, ¿a cuál de estos dos grupos crees que pertenece Karoski?
  
  "Obviamente el segundo.
  
  "Eso es algo que cualquier observador puede hacer. Pero podemos hacer cualquier cosa. Tenemos su expediente. Sabemos quién es, de dónde viene, qué piensa. Olvida todo lo que ha pasado en estos últimos días. Fue en Karoski donde ingresé al instituto. ¿Qué era?
  
  - Una persona impulsiva que, en determinadas situaciones, estalla como una carga de dinamita.
  
  - ¿Y después de cinco sesiones de terapia?
  
  - Era una persona diferente.
  
  -¿Dime, este cambio fue paulatino o fue repentino?
  
  - Fue bastante duro. Sentí un cambio en el momento en que el Dr. Conroy le hizo escuchar sus cintas de terapia de regresión.
  
  Paola respiró hondo antes de continuar.
  
  -Padre Fowler, no se ofenda, pero después de leer las decenas de entrevistas que le di entre Karoski, Conroy y usted, creo que se equivoca. Y este error nos hizo mirar en la dirección correcta.
  
  Fowler se encogió de hombros.
  
  "Dottora, no puedo ofenderme por esto. Como ya saben, a pesar de que tengo un departamento de psicología, estudié en el instituto de rebote, porque mi autoestima profesional es completamente diferente. Eres un experto criminal, y tengo suerte de tener tu opinión. Pero no entiendo a qué se refiere.
  
  "Revisa el informe", le dijo Paola a Ndolo. En el apartado de "Incoherencias" he identificado cinco características que hacen imposible considerar a nuestro sujeto como un asesino en serie organizado. Libro de criminólogo en mano, cualquier experto te dirá que Karoski es una persona organizada y malvada, desarrollada a raíz de un trauma al enfrentarse a su pasado. ¿Conoces el problema de la disonancia cognitiva?
  
  "Es un estado de ánimo en el que las acciones y creencias del sujeto son muy divergentes. Karoski padecía una aguda disonancia cognitiva: se consideraba un sacerdote modelo, mientras que sus 89 feligreses afirmaban que era un pederasta.
  
  -Maravilloso. Entonces, si tú, el sujeto, eres una persona convencida, nerviosa, invulnerable a cualquier intrusión del exterior, en pocos meses te convertirás en un asesino común y corriente sin dejar rastro. de la neurosis, la frivolidad y la prudencia tras escuchar varias cintas en las que entiende que no fue abusado de ninguna manera?
  
  "Desde este punto de vista... parece algo complicado", dijo Fowler con timidez.
  
  "Eso es imposible, padre. Este acto irresponsable del Dr. Conroy sin duda lo había lastimado, pero ciertamente no pudo haber causado cambios tan excesivos en él. El sacerdote fanático que hace la vista gorda ante sus pecados y se enfurece cuando le lees en voz alta una lista de tus víctimas no puede convertirse en un asesino organizado solo unos meses después de eso. Y recordemos que sus dos primeros asesinatos rituales tienen lugar en el mismo Instituto: la mutilación de un sacerdote y el asesinato de otro.
  
  "Pero, dottora... los asesinatos de cardenales son obra de Karoski. él mismo lo admitió, hay rastros de él en tres etapas.
  
  Por supuesto, padre Fowler. No discuto que Karoski cometió estos asesinatos. Esto es más que obvio. Estoy tratando de decirte que la razón por la que los hizo no es por lo que crees que es amos. La característica más importante de su carácter, el hecho de que lo traje al sacerdocio a pesar de su alma atormentada, es lo mismo que lo motivó a hacer cosas tan terribles.
  
  Fowler comprendió. En estado de shock, tuvo que sentarse en la cama de Paola para no caer al suelo.
  
  -Obediencia.
  
  "Así es, padre. Karoski no es un asesino en serie. Él contratado asesino _
  
  
  
  Instituto San Mateo
  
  Primavera de plata, Maryland
  
   agosto de 1999 _ _
  
  
  
   No hay sonido ni ruido en el aislador. Por eso el susurro que lo llamaba, insistente, exigente, invadió como una marea a los dos Karoski.
  
  - Víctor.
  
  Karoski se levanta apresuradamente de la cama como si nada hubiera pasado. Allí estaban él, otra vez. Un día viniste a mí para ayudarte, para guiarte, para iluminarte. Para darle un sentimiento y apoyo para su fuerza, sus necesidades. Ya se había resignado a la cruel intervención del doctor Conroy, que lo examinó como se examina bajo el microscopio a una mariposa clavada en un alfiler. Estaba al otro lado de la puerta de acero, pero casi podía sentir su presencia en la habitación, junto a él. A el podia respetarle, podia seguirle. Puedo entenderlo, guiarlo. Hablamos durante horas sobre lo que deberíamos hacer. A partir de ahora tengo que hacerlo. Por el hecho de que tiene que comportarse, por el hecho de que tiene que responder a las repetidas y molestas preguntas de Conroy. Por las noches ensayaba su papel y esperaba su llegada. Lo ven una vez a la semana, pero lo esperaba con ansias, contando horas, minutos. Ensayando mentalmente, afilé el cuchillo muy lentamente, tratando de no hacer ruido. Yo le ordenoÉ yo le ordenoÉ. Podría darle un cuchillo afilado, incluso una pistola. Pero le gustaría moderar su coraje y su fuerza. Y había hecho lo que había pedido. Le di pruebas de su lealtad, de su lealtad. Primero, dejó lisiado a un sacerdote sodomita. Pocas semanas después de que el habé matara al cura pederasta. Ella debe cortar la maleza, como le pedí, y finalmente obtener el premio. El premio que deseaba más que nada en el mundo. Te lo daré porque nadie me lo dará. Nadie puede darme esto.
  
  - Víctor.
  
  exigió su presencia. Se apresuró a cruzar la habitación y se arrodilló junto a la puerta, escuchando la voz que le hablaba del futuro. De una misión, lejos de todos. En el koraz del mundo cristiano.
  
  
  
  Apartamento de la familia Dicanti
  
  Vía Della Croce, 12
  
  Sábado, 9 de abril de 2005, 02:14 am.
  
  
  
  El silencio siguió a las palabras de Dicanti como una sombra oscura. Fowler se llevó las manos a la cara, dividido entre el asombro y la desesperación.
  
  ¿Podría haber sido tan ciego? Mata porque se lo ordenan. Dios meío... pero ¿y los mensajes y el ritual?
  
  "Si lo piensas bien, no tiene ningún sentido, padre. "Ego te justifico", escrito primero en el suelo y luego en el cofre de los altares. Manos lavadas, lengua cortada... todo esto era el equivalente siciliano de poner una moneda en la boca de la víctima.
  
  "Es un ritual de la mafia que indica que el muerto habló demasiado, ¿no?
  
  - Exactamente. Al principio pensé que Karoski pensaba que los cardenales eran culpables de algo, tal vez un crimen contra ellos mismos o contra su propia dignidad como sacerdotes. Pero las pistas dejadas en las bolas de papel no tienen ningún sentido. Ahora creo que fue una preferencia personal, su propia reelaboración de un esquema dictado por otra persona.
  
  "¿Pero qué sentido tiene matarlos así, dottor?" ¿Por qué no eliminarlos sin más?
  
  "La mutilación no es más que una fabricación ridícula en relación con el hecho fundamental de que alguien los quiere ver muertos. Preste atención a la flexografía, padre.
  
  Paola se acercó a la mesa donde estaba el expediente de Karoski. Como la habitación estaba a oscuras, todo lo que no se encendía en el centro de atención permanecía en la oscuridad.
  
  -Entiendo. Nos hacen mirar lo que ellos quieren que veamos. Pero ¿quién é podría querer algo así?
  
  -Pregunta básica para saber quién cometió el delito, ¿a quién beneficia? El asesino en serie, de un solo golpe, borra la necesidad de esta pregunta, porque se beneficia a sí mismo. Su motivo es el cuerpo. Pero en este caso, su motivo es la misión. Si quería descargar su odio y frustración sobre los cardenales, siempre que los tuviera, podría hacerlo en otro momento cuando todos estuvieran a la vista. Mucho menos protegido. ¿Porqué ahora? ¿Qué ha cambiado ahora?
  
  -Porque alguien quiere influir en el Cókey.
  
  "Ahora te pido, padre, déjame desear influir en la clave. Pero para esto es importante saber a quién mataron.
  
  "Estos cardenales eran figuras prominentes en la iglesia. Gente de calidad.
  
  "Pero con un vínculo común entre ellos. Y nuestra tarea es encontrarlo.
  
  El sacerdote se puso de pie y caminó alrededor de la habitación varias veces, con las manos a la espalda.
  
  "Dottora, se me ocurre que estoy listo para eliminar a los cardenales, y estoy para todo. Hay una pista en la que no acertamos del todo. El Karoski hizo una reconstrucción completa de la cara, como podemos ver del modelo Angelo Biffi. Esta operación es muy costosa y requiere una difícil recuperación. Bien ejecutado y con las debidas garantías de confidencialidad y anonimato, puede costar más de 100.000 francos franceses, que son unos 80.000 de tus euros. Esta no es una cantidad de la que un pobre sacerdote como Karoski pueda disponer fácilmente. Tampoco tuvo que entrar ni recorrer Italia desde el momento de su llegada. Todo este tiempo, estas fueron preguntas que empujé a un segundo plano, pero de repente se vuelven decisivas.
  
  "Y apoyan la teoría de que la mano negra está realmente involucrada en los asesinatos de los cardenales.
  
  -En realidad.
  
  "Padre, no tengo el conocimiento que usted tiene sobre la Iglesia Católica y el funcionamiento de la Curia. ¿Cuál crees que es ese el denominador que une a los tres supuestos muertos?
  
  El sacerdote pensó por unos momentos.
  
  "Quizás hay un nexo de unidad. Uno que sería mucho más obvio si simplemente desaparecieran o fueran ejecutados. Todos ellos eran desde un ideólogo hasta un liberal. Eran parte de... ¿cómo decirlo? Ala izquierda del Santo Espiritual. Si me hubiera preguntado por los nombres de los cinco cardenales que apoyaron el Concilio Vaticano II, esos tres habrían estado en la lista.
  
  "Explíqueme, padre, por favor.
  
  -Ver. Con el acceso al papado de Juan XXIII en 1958, se hizo evidente la necesidad de un cambio de rumbo en la Iglesia. Juan XXIII convocó el Concilio Vaticano II, llamando a todos los obispos del mundo a venir a Roma para discutir con el Papa el estado de la iglesia en el mundo. Dos mil obispos respondieron al llamado. Juan XXIII murió antes de la finalización del Concilio, pero Pablo VI, su sucesor, completó su tarea. Desafortunadamente, las reformas de apertura consideradas por el Concilio no llegaron tan lejos como pretendía Juan XXIII.
  
  - ¿Qué tienes en mente?
  
  "Ha habido grandes cambios en la Iglesia. Probablemente fue uno de los mayores hitos del siglo XX. Ya no te acuerdas porque eres muy joven, pero hasta finales de los sesenta una mujer no puede fumar ni usar pantalones porque es pecado. Y estos son solo algunos ejemplos anecdóticos. Baste decir que los cambios fueron grandes, aunque no suficientes. Juan XXIII se esforzó por que la Iglesia abriera de par en par las puertas al aire vivificante del Santo Templo. Y lo abrieron un poco. Pablo VI se mostró como un Papa bastante conservador. Juan Pablo I, su sucesor, permaneció en el cargo solo un mes. Y Juan Pablo II fue el único Papa de Roma, fuerte y mediocre, que, por supuesto, hizo un gran bien a la humanidad. Pero en su política de renovación de la Iglesia fue un conservador extremo.
  
  -¿Cómo y cuál es la gran reforma eclesiástica a realizar?
  
  - De hecho, hay mucho trabajo por hacer. Cuando se publicaron los resultados del Concilio Vaticano II, los círculos católicos conservadores estaban casi armados. Y el Consejo tiene enemigos. Gente que cree que el que no es gato se puede ir al carajo, que las mujeres no tienen derecho a votar, y las ideas son peores aún. Se espera que el clero nos exija un Papa fuerte e idealista, un Papa que se atreva a acercar la Iglesia al mundo. Sin duda, la persona idónea para esta tarea sería el cardenal Portini, un liberal acérrimo. Pero él jamás habría recibido los votos del sector ultraconservador. Otro cantor sería Robaira, un hombre de pueblo, pero de gran intelecto. Cardoso fue asesinado por un compañero patriota. Ambos eran protectores de los pobres.
  
  Y ahora está muerto.
  
  El rostro de Fowler se ensombreció.
  
  "Dottora, lo que voy a contarte ahora es un absoluto secreto. Arriesgo mi vida y la tuya, y por favor ámame, tengo miedo. Es lo que me hace pensar en una dirección en la que no me gusta mirar, y mucho menos caminar". Hizo una breve pausa para recuperar el aliento. ¿Sabes qué es el Santo Testamento?
  
  Una vez más, como en su casa en Bastina, las historias de espías y asesinatos volvieron a la cabeza del científico forense. Siempre los había considerado cuentos de borrachos, pero en esa hora y con esa compañía extra, la posibilidad de que fueran reales tomó otra dimensión.
  
  "Dicen que es el servicio secreto del Vaticano. Una red de espías y agentes secretos que no dudan en matar cuando llega la oportunidad. Estos son cuentos de viejas para asustar a los aspirantes a policías. Casi nadie cree en esto.
  
  - Dottora Dikanti, ¿puedes creer las historias sobre el Santo Testamento, porque existe? Existe desde hace cuatrocientos años y es la mano izquierda del Vaticano en asuntos que ni el mismo Papa debería conocer.
  
  - Me cuesta mucho creerlo.
  
  - El lema de la Santa Alianza, dottora, es "Cruz y Espada".
  
  Paola está grabando a Dante en el Hotel Rafael, apuntando con un arma al periodista. Fueron sus palabras cuando le pidió ayuda a Fowler, y entonces entendí lo que el sacerdote quería decir.
  
  - Ay dios mío. Entonces tú...
  
  "Lo estaba, hace mucho tiempo. Sirven dos estandartes, mi padre y mi religión. Después de eso, tuve que renunciar a uno de dos trabajos.
  
  -¿Qué pasó?
  
  -No puedo decírtelo, doctor. No me preguntes sobre eso.
  
  Paola no quiso señalarlo. Era parte del lado oscuro del sacerdote, su dolor mental, que estrujaba su alma en un vicio helado. Sospechó que había mucho más de lo que le dije.
  
  "Ahora entiendo la hostilidad de Dante hacia ti. Tiene algo que ver con ese pasado, ¿no es así, padre?
  
  Fowler estaba mudo. Paola tuvo que tomar una decisión porque no había más tiempo ni oportunidad para permitirse dudar. Déjame hablar con su novia, que, como sabes, está enamorada del cura. De cada parte de él, del calor seco de sus manos y de las dolencias de su alma. Quiero poder absorberlos, librarlo de ellos, de todos ellos, devolverle la risa franca de un niño. Sabe de lo imposible en su deseo: años de amargura han vivido en este hombre, que se arrastran desde la antigüedad. No era sólo un muro infranqueable, que para él significaba sacerdocio. Cualquiera que quisiera llegar a ella tendría que vadear las montañas, y muy probablemente se ahogaría en ellas. Supe en ese momento que nunca estaría cerca de ella, pero también supe que esta persona se dejaría matar antes de permitir que ella sufriera.
  
  "Está bien, padre, confío en ti. Continúe por favor", dijo con un suspiro.
  
  Fowler volvió a sentarse y contó la asombrosa historia.
  
  "Existen desde 1566. En esos tiempos oscuros, el Papa estaba preocupado por el creciente número de anglicanos y herejes. Como jefe de la Inquisición, fue duro, exigente y pragmático. Entonces la trascendencia del propio Estado Vaticano era mucho más territorial que ahora, aunque ahora goza de más poder. La Santa Alianza fue creada reclutando sacerdotes de Venecia y uomos, laicos de confianza de fe católica comprobada. Su misión era proteger al Vaticano como Papa ya la Iglesia en un sentido espiritual, y su misión creció con el tiempo. En el siglo XIX había miles de ellos. Algunos de ellos eran meros informantes, fantasmas dormidos... Otros, sólo cincuenta, eran la élite: La Mano de San Miguel. Un grupo de agentes especiales dispersos por todo el mundo puede ejecutar la orden de forma rápida y precisa. Inyectar dinero a voluntad en un grupo revolucionario, comerciar con influencias, obtener datos importantes que pueden cambiar el curso de las guerras. Silencio, silenciar y, en casos extremos, matar. Todos los miembros de la Mano de San Miguel fueron entrenados en armas y tácticas. Anteriormente, los digos, el camuflaje y el combate cuerpo a cuerpo se usaban en el control de la población. Una mano era capaz de cortar uvas por la mitad con un cuchillo lanzado desde una distancia de quince pasos, y hablaba cuatro idiomas a la perfección. Puede decapitar a una vaca, arrojar su cuerpo contaminado a un pozo de agua limpia y culpar a un grupo rival con dominio absoluto. Estudiaron durante los ños en un monasterio de la isla del Mediterráneo, cuyo nombre no se revela. Con la llegada del siglo XX, el aprendizaje evolucionó, pero durante la Segunda Guerra Mundial, la mano de San Miguel fue cortada casi por completo. Fue una pequeña batalla sangrienta en la que muchos cayeron. Algunos propugnaban objetivos muy nobles, mientras que otros, por desgracia, no muy buenos.
  
  Fowler hizo una pausa para tomar un sorbo de café. Las sombras en la habitación se volvieron oscuras y sombrías, y Paola Sinti estaba asustada hasta la médula. Se sentó en una silla y se reclinó mientras el sacerdote continuaba.
  
  En 1958, Juan XXIII, el mismo Papa II del Vaticano, decidió que el tiempo de la Santa Unión había pasado. Que sus servicios no eran necesarios. Y en plena Guerra del Francés, desmanteló las redes de comunicación con los informantes y prohibió categóricamente a los miembros de la Santa Alianza realizar cualquier acción sin su consentimiento. Versión preliminar. Y así fue durante cuatro años. Solo quedan doce manos, de las cincuenta y dos que había en 1939, y algunas eran mucho más antiguas. Se les ordena regresar a Roma. El lugar secreto donde el ardio fue misteriosamente entrenado en 1960. Y la cabeza de San Miguel, el líder de la Santa Alianza, murió en un accidente automovilístico.
  
  -¿Quien era él?
  
  "No puedo perdonar esto, pero no porque no quiera, sino porque no sé. La identidad de la Cabeza es siempre un misterio. Puede ser cualquiera: un obispo, un cardenal, un síndico o un simple sacerdote. Debe ser varón, mayor de cuarenta y cinco doños. Eso es todo. Desde 1566 hasta nuestros días se le conoce con el nombre de Cabeza: el cura Sogredo, italiano de origen español, que luchó ferozmente contra Nápoles. Y esto es sólo en círculos muy limitados.
  
  "No es de extrañar que el Vaticano no reconozca la existencia de un servicio de espionaje si lo usan todo.
  
  -Ese fue uno de los motivos que impulsaron a Juan XXIII a romper la Santa Alianza. Dijo que es injusto matar incluso en el nombre de Dios, y estoy de acuerdo con él. Sé que algunas representaciones de la "Mano de San Miguel" tuvieron una influencia muy fuerte en los nazis. Un golpe salvó cientos de miles de vidas. Pero había un grupo muy pequeño cuyo contacto con el Vaticano fue cortado y cometieron errores atroces. No hables de eso aquí í, especialmente en é esta hora oscura.
  
  Fowler agita su mano como para disipar los fantasmas. En un hombre como él, cuya economía de movimientos era casi sobrenatural, tal gesto sólo podía indicar un gran nerviosismo. Paola se dio cuenta de que no veía la hora de terminar la historia.
  
  "No necesitas decir nada, padre. Si crees que es necesario que yo lo sepa.
  
  Le agradecí con una sonrisa y continué.
  
  "Pero eso, como supongo que puedes imaginar, no fue el final de la Santa Alianza. La ascensión de Pablo VI al trono de Pedro en 1963 estuvo rodeada por la situación internacional más espantosa de todos los tiempos. Apenas un año antes, el mundo estaba a cien metros de la guerra contra la mica 39. Apenas unos meses después, Kennedy, el primer presidente de los Estados Unidos de América, California, fue asesinado a tiros. Cuando Pablo VI se enteró de esto, exigió que se restaurara el Santo Testamento. Las redes de espías, aunque debilitadas con el tiempo, se han reconstruido. Fue difícil recrear la Mano de San Miguel. De las doce Manos llamadas a Roma en 1958, siete fueron restauradas al servicio en 1963. Uno de ellos recibió instrucciones de reconstruir la base para el reciclaje de agentes de campo. La tarea le tomó casi quince minutos, pero logró formar un grupo de treinta agentes. Algunos se eligieron desde cero, mientras que otros se podían encontrar en otros servicios secretos.
  
  -Como tú: un agente doble.
  
  "En realidad, mi caso se llama agente potencial. Se trata de alguien que suele trabajar en dos organizaciones aliadas, pero en el que el director no es consciente de que la organización subsidiaria está haciendo cambios o cambiando las pautas en su tarea en cada misión. Acepto usar mi conocimiento para salvar vidas, no para destruir otras. Casi todas las misiones que me han asignado involucran restauración: rescatar sacerdotes dedicados en lugares difíciles.
  
  -Casi todos.
  
  Fowler inclinó la cara.
  
  - Tuvimos una misión difícil, en la que todo salió mal. Uno que debe dejar de ser una mano. No obtuve lo que quería, pero estoy aquí. Creo que seré psicóloga por el resto de mi vida y mira cómo uno de mis pacientes me trajo a ti.
  
  Dante es una de las manos, ¿no es así, padre?
  
  "A principios de 241, después de mi partida, hubo una crisis. Ahora hay pocos de ellos otra vez, así que me voy. Todos ellos están ocupados lejos, en misiones de las que no es fácil sacarlos. Niko que estaba disponible era yo y es una persona con muy poco conocimiento. En realidad, voy a trabajar, si mis sospechas son correctas.
  
   - Entonces ¿ Sirin es _ ¿ Cabeza ?
  
  Fowler miró al frente, impasible. Después de un minuto, Paola decidió que no le iba a responder, ya que me gustaría hacerle una pregunta más.
  
  -Padre, explíqueme por qué a la Santa Alianza le gustaría hacer un montaje como éste.
  
  "El mundo está cambiando, dottora. Las ideas democráticas resuenan en muchos corazones, incluidos los de los fervientes miembros de la Curia. La Santa Alianza necesita un Papa que la sostenga con firmeza, de lo contrario desaparecerá. Pero el Santo Testamento es una idea preliminar. Lo que los tres cardenales quieren decir es que eran liberales acérrimos, después de todo, todo lo que puede ser un cardenal. Cualquiera de ellos podría volver a destruir el Servicio Secreto, tal vez para siempre.
  
  Al eliminarlos, la amenaza desaparece.
  
  "Y en el camino, crece la necesidad de seguridad. Si los Cardinals desaparecieran sin mí, surgirían muchas preguntas. Tampoco puedo verlo como una coincidencia: el papado es paranoico por naturaleza. Pero, si tienes razón...
  
  - Un disfraz para el asesinato. Dios, estoy disgustado. Me alegro de haber dejado la Iglesia.
  
  Fowler se acercó a ella y se agachó junto a la silla, Tom le agarró las manos.
  
  "Dottora, no se equivoque. En contraste con esta Iglesia, hecha de sangre y barro, que ven ante ustedes, hay otra Iglesia, infinita e invisible, cuyas banderas se elevan hacia el cielo. Esta Iglesia vive en las almas de millones de creyentes que aman a Cristo y Su mensaje. Levántate de las cenizas, llena el mundo y las puertas del infierno no prevalecerán contra ella.
  
  Paola lo mira a la frente.
  
  "¿De verdad lo crees, padre?"
  
  Yo creo en eso, Paola.
  
  Ambos se levantaron. Él la besó suave y duramente, y ella lo aceptó por quien era, con todas sus cicatrices. Su sufrimiento se diluyó con la pena, ya las pocas horas conocieron juntos la felicidad.
  
  
  
  Apartamento de la familia Dicanti
  
  Vía Della Croce, 12
  
  Sábado, 9 de abril de 2005, 08:41 am.
  
  
  
  Esta vez, Fowler se despertó con el olor a café que se estaba preparando.
  
  "Aquí está, padre.
  
  La miré y realmente quería que volviera a hablarte. Le di una mirada dura, y ella me entendió. La esperanza dio paso a la luz de la madre, que ya llenaba la habitación. Ella no dijo nada porque no esperaba nada y no tenía nada que ofrecer más que dolor. Sin embargo, se sintieron reconfortados al saber que ambos habían aprendido de la experiencia y encontrado fortaleza en las debilidades del otro. Que me aspen si creo que la determinación de Fowler en su vocación ha hecho temblar esa creencia. Seria facil, pero seria erroneo. Al contrario, le estaría agradecido por haber silenciado sus demonios, al menos por el momento.
  
  Se alegró de que él entendiera. Se sentó en el borde de la cama y sonrió. Y no era una sonrisa triste, porque esa noche rompió la barrera de la desesperación. Esta nueva madre no trajo confianza, pero al menos disipó la confusión. Budík fá pensó que ella lo apartó para que ya no sintiera dolor. Seria facil, pero seria erroneo. Al contrario, lo comprende y sabe que este hombre debe su promesa y su propia cruzada.
  
  "Dottora, tengo algo que decirte, y no será fácil de asumir.
  
  "Tú dirás, padre", dijo ella.
  
  "Si alguna vez dejas tu carrera como psiquiatra forense, por favor no administres un café", dijo Ál, haciendo una mueca en dirección a su café.
  
  Ambos rieron y por un momento todo fue perfecto.
  
  
  Al cabo de media hora, después de ducharse y refrescarse, comentan todos los detalles del caso. Un sacerdote parado en la ventana del dormitorio de Paola. Mujer forense sentada en un escritorio.
  
  -¿El padre lo sabe? A la luz de la teoría de que Karoski podría ser un asesino liderado por la Santa Alianza, esto se vuelve poco realista.
  
  - Es posible. Sin embargo, a la luz de esto, su lesión sigue siendo muy real. Y si tenemos una mente, entonces los únicos que pueden detenerla seremos tú y yo.
  
  Sólo con estas palabras el mañana perdió su brillo. Paola Cintió tensa el alma como un hilo. Ahora, más que nunca, me di cuenta de que era su responsabilidad atrapar al monstruo. Por Pontiero, por Fowler y por ella misma. Y cuando lo tuve en mis brazos, me gustaría preguntarle si alguien lo sujeta por la correa. Si él fuera así, no pensaría en contenerse.
  
  "La vigilancia se intensifica, lo entiendo. Pero ¿qué pasa con la Guardia Suiza?
  
  "Hermosa forma, pero muy poco uso real. Probablemente ni siquiera sepas que ya han muerto tres cardenales. No cuento con ellos: Son simples gendarmes.
  
  Paola se rascó la nuca con preocupación.
  
  -¿Qué debemos hacer ahora, padre?
  
  -No sé. No tenemos el menor indicio de que el dónde podría atacar a Karoski, y desde ayer se le atribuye el asesinato a más fácil.
  
  - ¿Qué tienes en mente?
  
  "Los cardenales comenzaron con una misa de novendiales. Este es un novenario por el alma del difunto Papa.
  
  - No me digas...
  
  -Exactamente. Se celebrarán misas en toda Roma. San Juan de Letrán, Santa Maríla Mayor, San Pedro, San Pablo en el Extranjero... Los cardenales celebran misa por parejas en las cincuenta iglesias más importantes de Roma. Es una tradición y no creo que lo cambien por nada del mundo. Si la Santa Alianza se compromete a ello, será 'a veces' ideal 'para no matar. El caso de Aúne llegó tan lejos que los cardenales también se habrían rebelado si Sirin hubiera intentado impedirles rezar el novenario. No, no habrá Misa pase lo que pase. Que me aspen si un cardenal más ya está muerto y nosotros, los anfitriones, no lo sabremos.
  
  "Maldita sea, necesito un cigarrillo.
  
  Paola palpó el paquete de Pontiero sobre la mesa, buscó el traje. Metí la mano en el bolsillo interior de mi chaqueta y encontré una pequeña caja de cartón duro.
  
   ¿Lo que es?
  
  Era un grabado que representaba a la Virgen del Carmen. El que el hermano de Francesco Toma le había dado como regalo de despedida en Santa Mar en Transpontina. Falso carmelita, asesino de Karoski. Llevaba el mismo traje negro que estaba en esa mana de Mardi; y tenía el sello de aún séguíalleí.
  
  -¿Me lo podría haber olvidado? Este prueba _
  
  Fowler se acerco, intrigado.
  
   -Un grabado que representa a la Virgen del Carmen. Dice algo sobre Detroit.
  
  El sacerdote pronuncia la ley en voz alta en inglés
  
  
   "Si tu propio hermano, o tu hijo o hija, o la esposa que amas, o tu amigo más cercano te seduce en secreto, no cedas ante él ni lo escuches. No le muestres piedad. No lo perdones ni lo protejas. Ciertamente debes darle muerte. Entonces todo Israel oirá y tendrá miedo, y ninguno de vosotros volverá a hacer semejante maldad.
  
  
   Paola tradujo La vida de la ira y la furia.
  
  "Si tu hermano, el hijo de tu padre o el hijo de tu madre, tu hijo o tu hija, la mujer que reside en tu vientre, o un amigo que es tu segundo yo, trata de seducirte en secreto, no lo perdones ni te escondas de él" ... pero lo mataré a él y a todo Israel cuando lo sepa, tendré miedo y dejaré de hacer este mal entre ustedes ".
  
  - Creo que es de Deuteronomio. Capítulo 13, versículos 7 al 12.
  
  -¡Maldita sea! escupió el científico forense-. ¡Siempre estuvo en mi bolsillo! Maldita sea, Debía se dio cuenta de que estaba en inglés.
  
  -No se tortura, dottora. Un monje le dio un sello. Considerando su incredulidad, no es de extrañar que no le prestara la más mínima atención a esto.
  
  "Tal vez, pero desde que descubrimos quién era este monje. Tengo que recordar que me diste algo. Estaba preocupado, tratando de recordar lo poco que vi de su rostro en esa oscuridad. Si antes...
  
  Tenía la intención de predicarles la palabra, ¿recuerdan?
  
  Paola se detuvo. El sacerdote se volvió, sello en mano.
  
  "Escuche, doctor, esta es una marca común. Por la parte del reverso se adjuntó papel adhesivo para impresión...
  
  Santa María del Carmen.
  
  -... con mucha habilidad para poder colocar el texto. Deuteronomio es...
  
  Él
  
  -...la fuente de lo insólito en el grabado, ¿sabes? Creo...
  
  Muéstrale el camino en estos tiempos oscuros.
  
  "... si tiro un poco a la vuelta de la esquina, puedo arrancarlo..."
  
  Paola lo agarró del brazo y su voz se convirtió en un chillido agudo.
  
  - ¡NO LA TOQUES!
  
  Fowler parpadeo, sobresaltado. No muevo un solo paso. El criminólogo le quitó el sello de la mano.
  
  "Lamento haberte gritado, padre", le dijo Dikanti, tratando de calmarse. Acabo de recordar que Karoski me dijo que la foca me mostrará el camino en estos tiempos oscuros. Y creo que tiene un mensaje destinado a burlarse de nosotros.
  
  - Prueba. O podría ser una maniobra inteligente para confundirnos.
  
  La única certeza en este caso es que estamos lejos de contar todas las piezas del rompecabezas. Espero que podamos encontrar algo aquí.
  
  Dio la vuelta al sello, lo miró a través del cristal, vio el carrito.
  
  Nada.
  
  -Un pasaje de la Biblia puede ser un mensaje. Pero, ¿qué quiere decir?
  
  "No lo sé, pero creo que hay algo especial al respecto. Algo que no es visible a simple vista. Y creo que aquí tengo una herramienta especial para esos casos.
  
  Forense Trestó en un armario cercano. Finalmente, del fondo, sacó una caja cubierta de polvo. Colóquelo con cuidado sobre la mesa.
  
  "No lo he usado desde que estaba en la escuela secundaria. Fue un regalo de mi padre.
  
  Abra la caja lentamente, con reverencia. Para grabar para siempre en tu memoria una advertencia sobre este dispositivo, lo caro que es y cuánto debes cuidarlo. Lo saco y lo pongo sobre la mesa. Era un microscopio ordinario. Paola trabajaba en la universidad con equipos mil veces más caros, pero a ninguno los trataba con el respeto que le tenía a ste. Se alegró de mantener este sentimiento: fue una cita maravillosa con su padre, lo cual era raro en ella, que vivió con su padre, lamentando el día en que cayó. Perdí. Se preguntó brevemente si debería atesorar los buenos recuerdos en lugar de aferrarse a la idea de que le habían sido arrebatados demasiado pronto.
  
  "Dame la copia impresa, padre", dijo, sentándose frente al microscopio.
  
  El papel adhesivo y el plástico protegen el dispositivo del polvo. Coloque la impresión debajo de la lente y enfoque. Con la mano izquierda, desliza sobre la canasta de colores, estudiando lentamente la imagen de la Virgen. no puedo encontrar nada Le dio la vuelta al sello para poder examinar el reverso.
  
  "Espera un minuto... hay algo aquí.
  
  Paola le entregó el visor al cura. Las letras del sello, magnificadas quince veces, eran grandes franjas negras. Uno de ellos, sin embargo, tenía un pequeño cuadrado blanquecino.
  
  - Parece una perforación.
  
  El inspector volvió a la culata del microscopio.
  
  "Juro que fue hecho con un alfiler". Por supuesto, esto fue hecho a propósito. Ella es demasiado perfecta.
  
  -¿En qué letra aparece la primera marca?
  
  -Sobre la letra F de If.
  
  "Dottora, compruebe si hay un agujero perforado en las otras letras.
  
  Paola Barró es la primera palabra del texto.
  
  "Aquí hay otro.
  
  -Sigue, sigue.
  
  Ocho minutos después, el forense logró encontrar un total de once letras perforadas.
  
  
   "SI tu propio hermano, o tu hijo o hija, o la esposa que amas, o tu amigo más cercano te seduce en secreto, no le cedas ni le escuches. No le tengas piedad. No lo perdones ni lo protejas. Ciertamente no debes matarlo. entonces un yo Israel oirá y temerá, y ninguno de vosotros volverá a hacer semejante maldad.
  
  
   Cuando me cercioré de que ninguno de mis jeroglíficos perforados era uno u otro, el criminólogo escribió por encargo los que había en él. Después de leer lo que escribió, ambos se estremecieron y Paola lo anotó.
  
  Si tu hermano intenta seducirte en secreto,
  
  Escribir informes psiquiátricos.
  
  No lo perdones y no te escondas de él.
  
  Cartas a familiares de víctimas de abuso sexual de Karoski.
  
  Pero lo mataré.
  
  Escriba el nombre que estaba en ellos.
  
  Francisco Shaw.
  
  
  
  (REUTERS TTY, 10 DE ABRIL DE 2005 08:12 GMT)
  
  
  CARDENAL SHOW OFRECIÓ MISA DE NOVENDIAL HOY EN LA CATEDRAL DE SAN PEDRO
  
  
  ROMA, (Prensa Asociada). El Cardenal Francis Shaw oficiará hoy a las doce de la tarde la Misa Novendiales en La Basílica de San Pedro. El Reverendísimo Americano goza hoy del honor de presidir una ceremonia en San Segundo Novenario por el alma de Juan Pablo II.
  
  La participación de Shaw en la ceremonia no fue bien recibida por ciertos grupos en Estados Unidos. En particular, la asociación SNAP (Red Sobreviviente del Abuso de Sacerdotes) envió a dos de sus miembros a Roma para protestar formalmente contra el permiso de Shaw para servir en la iglesia principal de la cristiandad. "Somos dos personas, pero presentaremos una protesta formal, fuerte y organizada frente a las cámaras", dijo Barbara Payne, presidenta de SNAP.
  
  Esta organización es la principal asociación de lucha contra los abusos sexuales por parte de sacerdotes católicos y cuenta con más de 4.500 miembros. Su principal actividad es la docencia y el apoyo a los niños, así como la realización de terapias de grupo dirigidas al enfrentamiento de los hechos. Muchos de sus miembros recurren a SNAP por primera vez en la edad adulta después de un silencio incómodo.
  
  El cardenal Shaw, actualmente prefecto de la Congregación para el Clero, estuvo implicado en la investigación de abusos sexuales cometidos por sacerdotes en Estados Unidos a fines de la década de 1990. Shaw, cardenal de la Arquidiócesis de Boston, fue la figura más importante de la Iglesia Católica en los Estados Unidos y, en muchos casos, el candidato más fuerte para suceder a Carol. Wojtyla.
  
  Su carrera fue puesta a prueba después de que se reveló que había ocultado más de 300 casos de agresión sexual del público en su jurisdicción en el transcurso de una década.#243;n. Con frecuencia trasladan a los sacerdotes acusados de delitos de Estado de una parroquia a otra, con la esperanza de que esto pueda evitarse. En casi todos los casos, se limitó a aconsejar al imputado que "cambiara de escenario". Sólo cuando los casos hayan sido muy graves, poner a los sacerdotes en manos de algún centro especializado para su tratamiento.
  
  Cuando empezaron a llegar las primeras denuncias graves, Shaw hizo acuerdos económicos con las últimas familias ví para silenciarlas. Al final, las revelaciones de Ndalosa se dieron a conocer en todo el mundo, y Shaw se vio obligado a renunciar por "las más altas autoridades del Vaticano". Se traslada a Roma, donde es nombrado prefecto de la Congregación para el Clero, cargo de cierta importancia, pero que a todas luces es el coloso de su carrera.
  
  Sin embargo, hay quienes siguen considerando a Shaw como un santo que defendió a la Iglesia con todas sus fuerzas. "Fue perseguido y calumniado por defender la fe", dice el padre Miller, su secretario personal. Pero en los medios siempre cambiantes de quién debería ser el Papa, Shaw tiene pocas posibilidades. La Curia romana suele ser un grupo cauteloso, no propenso a la extravagancia. Si bien Shaw tiene mucho apoyo, no podemos descartar que obtendrá muchos votos a menos que ocurra un milagro.
  
  2005-08-04-10:12 (AP)
  
  
  
  Sacristía del Vaticano
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 a las 11:08 am.
  
  
  
  Los sacerdotes que oficiarán con el Cardenal Shaw se visten en una sacristía auxiliar cerca de la entrada de San Pedro, donde, junto con los acólitos, esperan al oficiante cinco minutos antes del comienzo de la ceremonia.
  
  Hasta ese momento el museo había estado vacío a excepción de las dos monjas que asistían a Shaw y otro co-sirviente, el cardenal Paulich, y un guardia suizo que los custodiaba en la misma puerta de la sacristía.
  
  Karoski acarició su cuchillo escondido entre su ropa. Piense cuidadosamente en sus posibilidades.
  
  Finalmente, iba a ganar su premio.
  
  Era casi la hora.
  
  
  
  Plaza de San Pedro
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 a las 11:16 horas.
  
  
  
  -No puede cruzar la puerta de Santa Ana, padre. Ella también está bajo fuerte vigilancia y no deja entrar a nadie. Esto se aplica a aquellos que tienen permiso del Vaticano.
  
  Ambos viajeros inspeccionaron los accesos al Vaticano desde cierta distancia. Por separado, para ser más discretos. Faltaban menos de cincuenta minutos para que comenzara la Misa Novendiales en San Pedro.
  
  En apenas treinta minutos, la revelación del nombre de Francis Shaw en el grabado "Madonna del Carmen" fue sustituida por un demente anuncio en Internet. Las agencias de noticias indicaron el lugar y la hora en que debía ser el Show, frente a todos los que quisieran leerlo.
  
  Y estaban todos en la Plaza de San Pedro.
  
  - Tendremos que entrar por la puerta principal a Basilika.
  
  -No. Se ha reforzado la seguridad en todos los puntos, excepto en este, que está abierto a los visitantes, porque es por eso que nos esperan. Y aunque logramos entrar, no pudimos obligarnos a venir al altar. Shaw y el que sirve con Él salen de la sacristía de San Pedro. Desde allí el camino es directo a basílica. No utilice el altar de Pedro, que está destinado al Papa. Utilice uno de los altares secundarios y habrá unas ochocientas personas en la ceremonia.
  
  -¿Se atreverá Karoskiá a hablar delante de tanta gente?
  
  "Nuestro problema es que no sabemos quién interpreta qué papel en este drama. Si la Santa Alianza quiere ver muerto a Shaw, no nos dejarán impedir que celebre misa. Si quieren cazar a Karoski, no nos dejes advertir también al cardenal, porque es un gran cebo. Estoy convencido de que pase lo que pase, este es ú el último acto de la comedia.
  
  "Bueno, en esta etapa, no habrá ningún papel para nosotros en él. Ya son las once menos cuarto.
  
  -No. Entraremos en el Vaticano, rodearemos a los agentes de la Sirin y llegaremos a la sacristía. Hay que impedir que el espectáculo celebre misa.
  
  -¿Somo, padre?
  
  "Usaremos el camino que Sirin Jam puede imaginar.
  
  
  Cuatro minutos después, sonó el timbre de un modesto edificio de cinco pisos. Paola le dio la razón a Fowler. Sirin nunca imaginó que Fowler llamaría a la puerta del Palacio del Santo Oficio por su propia voluntad, incluso en el molino.
  
  Una de las entradas al Vaticano se encuentra entre el palacio de Bernini y la columnata. Consiste en una cerca negra y una puerta de entrada. Suele estar custodiado por dos guardias suizos. Ese domingo eran cinco y vino un policía de paisano. Écentimo sostenía una carpeta en la mano y dentro (aunque ni Fowler ni Paola lo sabían) estaban sus fotografías. Esta persona, miembro del Cuerpo de Vigilancia, vio a una pareja que parecía coincidir con la descripción caminando por la acera de enfrente. Solo los vio por un momento cuando desaparecieron de su campo de visión, y no estaba seguro de que fueran ellos. No tenía derecho a dejar su puesto ya que no trató de seguirlos para comprobarlo. í Las órdenes eran informar si estos hombres intentaron ingresar al Vaticano y retenerlos por algún tiempo, por la fuerza si fuera necesario. Pero parecía obvio que estas personas eran importantes. Presiona el botón de llamada de bot en el walkie-talkie e informa lo que viste.
  
  Casi en la esquina de Porta Cavalleggeri, a menos de veinte metros de la entrada donde el policía recibió sus instrucciones por radio, estaba la puerta del palacio. A puerta cerrada, pero con timbre. Fowler dejó su dedo sobresaliendo por todo el lugar hasta que escuchó el sonido de los cerrojos siendo retirados desde el otro lado. La cara de un sacerdote maduro se asoma por la grieta.
  
  -¿Qué querían? dijo en un tono enojado.
  
  "Vinimos a visitar al obispo Khan.
  
  -¿En nombre de quién?
  
  Del padre Fowler.
  
  - A mí no me lo parece.
  
  - Soy un viejo amigo.
  
  -El obispo Khanog está descansando. Hoy es domingo y el Palazzo está cerrado. Buenas tardes -dijo, haciendo gestos cansados con la mano, como si espantara moscas.
  
  "Por favor, dígame en qué hospital o cementerio está el obispo, padre.
  
  El sacerdote lo miró sorprendido.
  
  -¿Somo dice?
  
  "El obispo Khan me dijo que no descansaría hasta que me hiciera pagar por mis muchos pecados, ya que debe estar enfermo o muerto. No tengo otra explicación.
  
  La mirada del sacerdote cambió ligeramente de una distancia hostil a una leve molestia.
  
  "Parece que conoces al obispo Khan. Espera aquí afuera", dijo cerrando la puerta nuevamente en sus narices.
  
  -¿Cómo sabía que ese Hanër estaría aquí? pregúntale a Paola.
  
  "El obispo Khan nunca descansó un solo domingo en su vida, dottor. Sería un desafortunado accidente si hiciera esto hoy.
  
  -¿Tu amigo?
  
  Fowler carraspeó.
  
  "Bueno, en realidad esta es la persona que me odia en todo el mundo. Gontas Haner es el actual delegado de la Curia. Es un viejo jesuita que busca acabar con los disturbios fuera de la Santa Alianza. La versión eclesiástica de sus asuntos internos. Él fue la persona que presentó el caso en mi contra. Me odia por no decir una sola palabra sobre las misiones que me han sido encomendadas.
  
  -¿Cuál es su absolutismo?
  
  - Bastante mal. Me dijo que anatematizara mi nombre en él, y eso antes o después lo firmó con el Papa.
  
  -¿Qué es un anatema?
  
  - Decreto solemne de excomunión. Khan sabe de qué tengo miedo en este mundo: que la Iglesia por la que luché no me deje ir al cielo cuando muera.
  
  El CSI lo miró con preocupación.
  
  "Padre, ¿puedo saber qué estamos haciendo aquí?"
  
  He venido a confesarte todo.
  
  
  
  Sacristía del Vaticano
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 a las 11:31 horas.
  
  
  
  El Guardia Suizo se derrumbó como si lo hubieran derribado, sin hacer ruido, sin el sonido que hacía su alabarda al rebotar en el piso de mármol. El corte en su garganta cortó completamente su garganta.
  
  Una de las monjas salió de la sacristía al oír el ruido. No tuvo tiempo de gritar. Karoski lo abofeteó con fuerza en la cara. La religiosa Kay cayó boca abajo en el suelo, completamente aturdida. El asesino no tiene prisa por meter el pie derecho bajo el pañuelo negro de su hermana aplastada. Estaba buscando la parte de atrás. Elige un punto preciso y apoya todo tu peso en la planta del pie. El cuello se está secando.
  
  Otra monja asoma la cabeza por la puerta de la sacristía con aire confiado. Necesitaba la ayuda de su camarada en la era.
  
  Karoski le clavó un cuchillo en el ojo derecho. Cuando la saqué y la coloqué en el corto pasillo que conducía a la sacristía, ya estaba arrastrando el cadáver.
  
  Mira tres cuerpos. Mira la puerta de la sacristía. Mira el reloj.
  
  Aín dispone de cinco minutos para firmar sus entradas.
  
  
  
  Vista exterior del Palacio del Santo Oficio
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 a las 11:31 horas.
  
  
  
  Paola se quedó con la boca abierta ante las palabras de Fowler, pero antes de que pudiera responder, la puerta se abrió de golpe. En lugar del maduro sacerdote que los había cortejado antes, había un apuesto obispo con cabello y barba rubios cuidadosamente recortados. Parecía tener unos cincuenta años. Le habla a Fowler con un acento alemán lleno de desprecio y errores repetidos.
  
  "Wow, tan pronto como después de todos estos eventos, apareces en mi puerta. ¿A quién debo este inesperado honor?
  
  "Obispo Khan, he venido a pedirle un favor.
  
  -Me temo que no está en condiciones de preguntarme nada, padre Fowler. Hace doce años te pedí algo y te quedaste dos horas en silencio. ¡Días! La comisión lo considera inocente, pero yo no. Ahora ve y cálmate.
  
  Su palabra extendida alaba a Porta Cavallegheri. Paola pensó que su dedo era tan duro y recto que podría haber colgado a Fowler en el el.
  
  El sacerdote lo ayudó a atar su propia soga.
  
  Aun no escuchó lo que podría ofrecer a cambio.
  
  El obispo cruzó los brazos sobre el pecho.
  
  -Hable, Fowler.
  
  "Es posible que a más tardar media hora después, ocurra un asesinato en el Rostro de San Pedro. ven a detenerlo. Lamentablemente no podemos acceder al Vaticano. Camilo Sirin nos negó la entrada. Le pido permiso para pasar por el Palacio hasta el aparcamiento para poder entrar en La Cittá sin ser visto.
  
  -¿Y qué a cambio?
  
  - Responde a todas tus preguntas sobre los aguacates. Manana.
  
  Se volvió hacia Paola.
  
  - Necesito tu identificación.
  
  Paola no llevaba placa de policía. Boi se la había llevado. Por suerte, tenía una tarjeta magnética de acceso a la UACV. La sostuvo firmemente ante el obispo, esperando que esto fuera suficiente para que él les creyera.
  
  El obispo toma la tarjeta de la mano del científico forense. Estudié su rostro y la foto de la tarjeta, la credencial de la UACV y hasta la cinta de identificación.
  
  - Oh, qué cierto es eso. Créame, Fowler, agregaré lujuria a sus muchos pecados.
  
  Aquí Paola miró hacia otro lado para evitar que Él viera la sonrisa que había aparecido en sus labios. Fue un alivio que Fowler se tomara muy en serio la causa del obispo. Chasqueó la lengua en un gesto de disgusto.
  
  "Fowler, donde quiera que vaya está rodeado de sangre y muerte. Mis creencias sobre ti son muy firmes. No quiero dejarlo entrar.
  
  El sacerdote estaba a punto de replicar al Khan, pero le hizo un gesto.
  
  "Sin embargo, padre, sé que eres un hombre de honor. Acepto tu trato. Hoy voy al Vaticano, pero la Madre Anna debe venir a mí y decirme la verdad.
  
  Habiendo dicho esto, se hizo a un lado. Entraron Fowler y Paola. El vestíbulo era elegante, de color crema y sin adornos ni decoraciones. El silencio reinaba en todo el edificio, que correspondía al domingo. Paola sospechó que Niko, que seguía siendo todo, era esa figura en forma y esbelta, como papel de aluminio. Esta persona ve la justicia de Dios en sí misma. Tenía miedo incluso de pensar en lo que una conciencia tan obsesionada podría haber hecho en los cuatrocientos años anteriores a los satras.
  
   -Le veré mañana, padre Fowler. Porque tendré el gusto de entregarle el documento que guardo para usted.
  
  El cura condujo a Paola por el pasillo del primer piso del Palazzo, sin mirar atrás, tal vez temeroso de asegurarse de que estaba en la puerta, esperando su regreso al día siguiente.
  
  "Eso es interesante, padre. Usualmente la gente sale de la iglesia para el Santo Oficio, no entran por ahí", dijo Paola.
  
  Fowler hizo una mueca entre la tristeza y la ira. Nika.
  
  "Espero que la captura de Karoski no ayude a salvar la vida de una posible víctima que termina firmando mi excomunión como recompensa.
  
  Se acercaron a la puerta de emergencia. La siguiente ventana daba al estacionamiento. Fowler presiona la barra central de la puerta y asoma la cabeza sin que nadie se dé cuenta. Los Guardias Suizos, a treinta metros de distancia, vigilan la calle con los ojos fijos. Cierra la puerta de nuevo.
  
  - Los de-monos tienen prisa. Necesitamos hablar con Shaw y explicarle la situación antes de que Karoski acabe con L.
  
  - Quema el camino.
  
  - Saldremos del estacionamiento y continuaremos conduciendo lo más cerca posible de la pared del edificio en el carril indio. Pronto estaremos en la sala del tribunal. Seguiremos agarrados a la pared hasta llegar a la esquina. Tendremos que cruzar el rápedro en diagonal y girar la cabeza hacia la derecha, porque no sabremos si hay alguien mirando por la zona. Voy primero, ¿vale?
  
  Paola asintió y siguieron adelante, caminando rápido. Consiguieron llegar a la sacristía de San Pedro sin incidentes. Era un edificio imponente adyacente a la Basílica de San Pedro. Durante todo el verano estuvo abierto a turistas y peregrinos, ya que por las tardes era un museo que albergaba algunos de los mayores tesoros de la cristiandad.
  
  El sacerdote pone su mano en la puerta.
  
  Ella estaba abierta.
  
  
  
  Sacristía del Vaticano
  
  Domingo, 10 de abril de 2005 a las 11:42 horas.
  
  
  
   -Mala señal, dottora -susurró Fowler.
  
   El inspector se lleva la mano a la cintura y saca un revólver calibre 38.
  
  -Entremos.
  
  "Creí que Boy le quitó el arma.
  
  "Me quitó la ametralladora, que es el arma de las reglas. Este juguete es por si acaso.
  
  Ambos cruzaron el umbral. El territorio del museo estaba desierto, las ventanas estaban cerradas. La pintura que cubría pisos y paredes devolvía la escasa luz que se filtraba por las escasas ventanas. A pesar de la tarde, las habitaciones estaban casi a oscuras. Fowler condujo a Paola en silencio, maldiciendo para sus adentros el crujido de sus zapatos. Pasaron por cuatro salas del museo. En el sexto, Fowler se detuvo abruptamente. A menos de medio metro, en parte oculto por el muro que formaba el corredor por el que debían girar, tropecé con algo sumamente inusual. Una mano con guante blanco y una mano cubierta con tela en tonos amarillos, azules y rojos brillantes.
  
  Al doblar una esquina, se aseguraron de que el brazo estuviera atado a un guardia suizo. Aín sostenía la alabarda en su mano izquierda, y lo que habían sido sus ojos ahora eran dos agujeros supurantes. Al cabo de un rato, todo ás allá, Paola vio a dos monjas con túnicas negras, tumbadas boca abajo, unidas en un último abrazo.
  
  Tampoco tienen ojos.
  
  El criminalista apretó el gatillo. Look cruzado con Fowler.
  
  -Esta aquí.
  
  Se encontraban en un corto pasillo que conducía a la sacristía central del Vaticano, habitualmente custodiado por una red de contactos, pero con una puerta de doble hoja abierta para que los visitantes vieran desde la entrada el lugar en el que se pone el Santo Padre antes de la celebración de Masa.
  
  En ese momento estaba cerrado.
  
  "Por el amor de Dios, que no sea demasiado tarde", dijo Paola, mirando los cuerpos.
  
  Para entonces, ya había habido al menos ocho reuniones de Karoski. Se jura a sí misma lo mismo que ha hecho en los últimos años. No lo pienses dos veces. Corrí los dos metros del corredor hasta la puerta, esquivando a los SAPRáveres. Saqué la hoja con la mano izquierda, mientras que mi mano derecha estaba levantada, el revólver en mano, y crucé el umbral.
  
  Estaba en un salón octogonal muy alto, de unos doce metros de largo, lleno de luz dorada. Frente a ella hay un altar rodeado de columnas, que representa un león: el descenso de la Cruz. Paredes recubiertas de campanas y tratadas con mármol gris, diez armarios de teca y limoncillo, en los que se guardaban las vestiduras sagradas. Si Paola hubiera mirado hacia el techo, podría haber visto una piscina decorada con hermosos frescos, desde cuyas ventanas la luz llegaba inundando el lugar. Pero el CSI lo mantiene a la vista de las dos personas que estaban en la habitación.
  
  Uno de ellos fue el cardenal Shaw. El otro también era de raza pura. A Paola le sonó vago, hasta que finalmente pudo reconocerlo. Era el cardenal Paulich.
  
  Ambos se pararon en el altar. Paulich, el asistente de Shaw, estaba terminando de esposarla cuando un científico forense irrumpió con un arma apuntándolos directamente.
  
  -¿Dónde está? Paola grita, y su grito resuena a través del scull. ¿Lo viste?
  
  El americano habló muy despacio, con los ojos fijos en la pistola.
  
  -¿Dónde está quién, señorita?
  
  -Karoski. El que mató a la guardia suiza ya las monjas.
  
  No había terminado de hablar cuando Fowler entró en la habitación. Odia a Paola. Miró a Shaw y por primera vez se encontró con los ojos del cardenal Paulic.
  
  Había fuego y reconocimiento en esa mirada.
  
  "Hola, Víctor", dijo el sacerdote en voz baja y ronca.
  
  El cardenal Paulich, conocido como Viktor Karoski, sujetó al cardenal Shaw por el cuello con la mano izquierda, y con una mano derecha adicional tomó la pistola de Pontiero y la puso en la sien del púrpura.
  
  -¡Quédate donde estás! gritó Dicanti, y el eco repitió sus palabras.
  
  - No muevas el dedo, y el miedo, de la adrenalina palpitante que sentía en las sienes. Recuerda la rabia que se apoderó de ella cuando, tras ver la imagen de Pontiero, este animal la llamó por teléfono. por teléfono
  
  Apunta con cuidado.
  
  Karoski estaba a más de diez metros de distancia, y solo parte de su cabeza y antebrazo eran visibles detrás del escudo humano que había formado el cardenal Shaw.
  
  Con su agilidad y puntería, era un tiro imposible.
  
  o te mataré aquí.
  
  Paola se mordió el labio inferior para no gritar de rabia. Mantén a todos frente al asesino y no hagas nada.
  
  No le hagas caso, dothor. Él nunca dañaría ni a sí ni al cardenal, ¿verdad, Víctor?
  
  Karoski presiona con fuerza contra el cuello de Shaw.
  
  - Por supuesto que sí. Tira el arma al suelo, Dicanti. ¡Tyrela!
  
  "Por favor, haz lo que te diga", gimió Shaw con voz temblorosa.
  
  "Excelente interpretación, Víctor", la voz de Fowler temblaba de emoción, "Lera. ¿Recuerdas que nos parecía imposible que el asesino pudiera salir de la habitación de Cardoso, que estaba cerrada a los extraños? Maldita sea, fue jodidamente increíble. Nunca la dejé.
  
  -¿Somo? Paola se sorprendió.
  
  - Derribamos la puerta. No vimos a nadie. Y luego, una oportuna solicitud de ayuda nos envió a una frenética persecución por las escaleras. Víctor seguramente ¿debajo de la cama? ¿En el armario?
  
  "Muy inteligente, padre. Ahora suelte el arma, inspector.
  
  "Pero, por supuesto, esta solicitud de ayuda y la descripción del criminal está confirmada por un hombre de fe, un hombre de total confianza. Cardenal. Cómplice del asesino.
  
  -¡Llenar!
  
  -¿Qué le prometió para deshacerse de sus rivales en pos de una fama que ya no merecía?
  
  -¡Suficiente! Karoski estaba como loco, tenía la cara empapada de sudor. Una de las cejas artificiales que llevaba se estaba despegando, casi encima de uno de sus ojos.
  
   -¿Te buscó en el Instituto Saint Matthew, Viktor? É él fue quien te recomendó que te metieras en todo, ¿no?
  
  Detén estas insinuaciones absurdas, Fowler. Ordena a la mujer que suelte el arma, o este lunático me matará - ordena Shaw desesperado.
  
  -¿Cuá era este el plan de Su Eminencia Víctor? Fowler dijo, ignorando esto, "Diez, ¿se supone que pretendemos atacarlo en el mismo centro de St. Peter's?" ¿Y yo te disuadiré de tu intento de todo frente a todo el pueblo de Dios y los televidentes?
  
  -¡No lo sigas o lo mato! ¡Mátalo!
  
  "Yo sería el que moriría. Y el seria un heroe.
  
   -¿Qué te prometí a cambio de las llaves del Reino, Víctor?
  
  -¡Cielos, maldita cabra! ¡en! vida inmortal!
  
  Karoski, excepto por el arma que apunta a la cabeza de Shaw. Apunta a Dikanty y dispara.
  
  Fowler empujó a Dicanty hacia adelante, quien dejó caer su arma. La bala de Karoski pasó demasiado cerca de la cabeza del inspector y atravesó el hombro izquierdo del sacerdote.
  
  Karoski empujó a C Shaw, quien corrió a esconderse entre dos gabinetes. Paola, sin tiempo para buscar un revólver, choca contra Karoski con la cabeza gacha y los puños cerrados. Golpeando al mago con mi hombro derecho en su pecho, lo estrellé contra la pared, pero no pude dejarlo sin aire: las capas de acolchado que usaba para fingir ser un hombre gordo lo protegían. arma cayó al suelo con un fuerte y fuerte ruido sordo.
  
  El asesino apuñala a Dikanti en la espalda, quien aúlla de dolor, pero se levanta y logra apuñalar a Karoski en la cara, quien se tambalea y casi pierde el equilibrio.
  
  Paola cometió su único error.
  
  Mira a tu alrededor en busca de una pistola. Y entonces Karoski la golpeó en la cara, en su condición de maga, en la razón. Y finalmente, la agarré con un brazo, como hice con Shaw. Solo que esta vez llevaba en la mano un objeto cortante, con el que acarició el rostro de Paola. Era un cuchillo corriente para cortar pescado, pero muy afilado.
  
  "Ay, Paola, no tienes idea de lo divertido que me va a dar esto", susurro oo do oido.
  
  -¡VIKTOR!
  
  Karoski se volvió. Fowler cayó sobre su rodilla izquierda, presionado contra el suelo, su hombro izquierdo fue aplastado y la sangre le corría por el brazo, que colgaba sin fuerzas hasta el suelo.
  
  La mano derecha de Paola tomó el revólver y apuntó directo a la frente de Karoska.
  
  "Él no va a disparar, padre Fowler", jadeó el asesino. No somos tan diferentes. Ambos vivimos en el mismo infierno privado. Y juras por tu sacerdocio que nunca más matarás.
  
  Con un terrible esfuerzo, enrojecido por el dolor, Fowler logró levantar su brazo izquierdo en una postura. Lo arranco de su camisa con un solo movimiento y lo lanzo al aire, entre el asesino y él. El polipasto giró en el aire, su tela se volvió blanca excepto por una marca rojiza, todo donde el pulgar de Fowler descansaba sobre la mesa. Karoski lo siguió con ojos hipnotizados, pero no lo vio caer.
  
  Fowler disparó un tiro perfecto que golpeó a Karoski en el ojo.
  
  El asesino se desmaya. A lo lejos, escuchó las voces de sus padres llamándolo y fue a su encuentro.
  
  
  Paola corrió hacia Fowler, que estaba sentado inmóvil y distraído. Mientras corría, se quitó la chaqueta para cubrir la herida en el hombro del sacerdote.
  
  - Acepta, padre, camino.
  
  "Es bueno que hayan venido, amigos míos", dijo el cardenal Shaw, reuniendo repentinamente el coraje para ponerse de pie. Este monstruo me secuestró.
  
  "No se quede quieto, cardenal. Ve y avisa a alguien...", comenzó a decir Paola mientras ayudaba a Fowler a bajar al piso. De repente me di cuenta de que se dirigía a El Purpurado. Dirigiéndose hacia el arma de Pontiero, está al lado del cuerpo de Karoski. Y me di cuenta de que ahora eran testigos muy peligrosos. Extiendo mi mano al reverendo Leo.
  
  -Buenas tardes -dijo el inspector Sirin, entrando en la sala seguido de tres agentes de seguridad y sobresaltando al cardenal, que ya se agachaba para recoger una pistola del suelo. Vuelvo enseguida y pongo el Guido.
  
  "Comenzaba a creer que no se presentaría ante usted, inspector general. Deben arrestar a éStas de inmediato", les dijo a Fowler y Paola.
  
  "Disculpe, Su Eminencia. Estoy contigo ahora.
  
  Camilo Sirin mira a su alrededor. Se acercó a Karoski, recogiendo la pistola de Pontiero en el camino. Toca con la punta de tu zapato la cara del asesino.
  
  -¿Es esto el?
  
  "Sí", dijo Fowler sin moverse.
  
  -Maldita sea, Sirin -dijo Paola. Cardenal falso. ¿Podría haber sucedido esto?
  
  - Tener buenas referencias.
  
  Sirin sobre los cabos a la velocidad del vértigo. Repugnancia por este rostro de piedra inculcado en el cerebro, que trabajaba al máximo. Notamos de inmediato que Paulich fue el último cardenal designado por Wojtyla. Hace seis meses, cuando Wojtyla apenas podía levantarse de la cama. Récord que anunció a los somalíes ya Ratzinger que nombraba un cardenal in pectore, cuyo nombre reveló al Show, para ser anunciado al pueblo. muerte. No encuentra nada especial en imaginar que los labios, inspirados por el agotado Most, pronuncian el nombre de Paulich, y que nunca lo acompañará. al "cardenal" en Domus Sancta Marthae por primera vez para presentarle a sus curiosos camaradas poñerosu.
  
  "Cardenal Shaw, tiene mucho que explicar.
  
  - No sé a qué te refieres...
  
  - Cardenal, por favor.
  
  Shaw volvió a envararse una vez más. Empezó a recuperar su orgullo, su orgullo de muchos años, el mismo que había perdido.
  
  - Juan Pablo II me preparó durante muchos años para continuar con su trabajo, Inspector General. Me dices que nadie sabe lo que puede pasar cuando el control de la Iglesia pasa a manos de los débiles de corazón. Tenga la seguridad de que ahora está actuando de la manera que mejor le conviene a su Iglesia, amigo mío.
  
  Los ojos de Sirin hicieron un juicio correcto sobre el simo en medio segundo.
  
  "Por supuesto que lo haré, Su Eminencia. ¿Domenico?
  
  -Inspector -dijo uno de los agentes, que entró vestido con traje negro y corbata-.
  
  - El cardenal Shaw sale ahora a decir misa novendiales en La Basílica.
  
  El cardenal sonrió.
  
  "Después de eso, usted y otro agente lo escoltarán a su nuevo destino: el Monasterio de Albergradz en los Alpes, donde el Cardenal puede contemplar sus acciones en soledad. También iré a escalar montañas de vez en cuando.
  
  "Un deporte peligroso, ahora lo es", dijo Fowler.
  
  -Ciertamente. plagada de accidentes -corroboró Paola.
  
  Shaw estaba en silencio, y en el silencio casi podías verlo caer. Su cabeza estaba inclinada, su barbilla presionada contra su pecho. No te despidas de nadie cuando salgas de la sacristía acompañado de Domenico.
  
  El Inspector General se arrodilla junto a Fowler. Paola sostuvo su cabeza, cubriendo la herida con su chaqueta.
  
  - Domar permanente.
  
  Lejos: la mano de un científico forense. Su venda improvisada ya estaba empapada y la reemplazó con su chaqueta arrugada.
  
  "Cálmate, la ambulancia está en camino. ¿Dígame, por favor, cómo conseguí una entrada para este circo?
  
  "Estamos evitando sus casilleros, inspector Sirin. Preferimos usar las palabras de las Sagradas Escrituras.
  
  El hombre imperturbable arqueó una ceja levemente. Paola se dio cuenta de que esa era su manera de expresar sorpresa.
  
  -O, claro. Viejo Gontas Haner, trabajador impenitente. Veo que sus criterios de admisión al Vaticano son más que débiles.
  
  "Y sus precios son muy altos", dijo Fowler, pensando en la terrible entrevista que le esperaba el próximo mes.
  
  Sirin asintió comprendiendo y presionó su chaqueta contra la herida del sacerdote.
  
  - Creo que se puede arreglar.
  
  En ese momento llegaron dos enfermeras con una camilla plegable.
  
  Mientras los ordenanzas atendían a los heridos, dentro del altar, en la puerta que daba a la sacristía, esperaban ocho criados y dos sacerdotes con dos incensarios, alineados en dos filas para socorrer a los heridos. Cardenales Shaw y Paulich. El reloj marcaba las doce y cuatro. La misa ya debe haber comenzado. El mayor de los sacerdotes estuvo tentado de enviar a uno de los sirvientes para ver qué pasaba. Quizás las hermanas oblatas, que fueron asignadas para cuidar la sacristía, tuvieron problemas para encontrar ropa adecuada. Pero el protocolo requería que todos permanecieran quietos mientras esperaban a los celebrantes.
  
  Al final, solo el cardenal Shaw apareció en la puerta que conducía a la iglesia. Los acólitos la escoltaron hasta el altar de San José, donde debía celebrar misa. Los fieles, que estuvieron cerca del cardenal durante la ceremonia, comentaron entre ellos que el cardenal debió querer mucho a Papa Wojtyla: Shaw pasó toda la misa llorando.
  
  
  "Cálmate, estás a salvo", dijo uno de los enfermeros. Inmediatamente iremos al hospital para curarlo por completo, pero el sangrado se ha detenido.
  
  Los mozos levantaron a Fowler, y en ese momento Paola lo entendió de repente. Enajenación de los padres, renuncia a la herencia, un insulto terrible. Detuvo a los porteadores con un gesto.
  
  - Entiendo ahora. El infierno personal que compartieron. Estabas en Vietnam para matar a tu padre, ¿no?
  
  Fowler lo miró sorprendido. Me sorprendió tanto que olvidé hablar italiano y respondí en inglés.
  
  - ¿Lo siento?
  
  "Era la rabia y el rencor lo que lo llevaba a todo", respondió Paola, también en un susurro en inglés para que los porteadores no escucharan la conversación. profundo odio por su padre, padres o rechazo a su madre. Negativa a recibir una herencia. Quiero terminar con todo lo que tenga que ver con la familia. Y su entrevista con Víctor sobre el infierno. Está en el dossier que me dejaste. Él estaba justo en frente de mí todo el tiempo...
  
  -¿El donde quiere parar?
  
  "Ahora entiendo", dijo Paola, inclinándose sobre la camilla y colocando una mano amiga sobre el hombro del sacerdote, quien ahogó un gemido de dolor. Entiendo que ha aceptado un trabajo en el Instituto St. Matthew, y entiendo que lo estoy ayudando a convertirse en lo que es hoy. Tu padre abusó de ti todo el tiempo, ¿no? Y su madre lo supo todo el tiempo. Es lo mismo con Karoski. Por eso Karoski lo respetaba. Porque ambos estaban en diferentes lados del mismo mundo. Tú elegiste ser un hombre y yo elegí ser un monstruo.
  
  Fowler no respondió, pero no necesitaba hacerlo. Los porteadores reanudaron su movimiento, pero Fowler encontró la fuerza para mirarla y sonreír.
  
  - Deseo de Kui, .
  
  
  En la ambulancia, Fowler lucha con la inconsciencia. Cerró los ojos por un momento, pero una voz familiar lo devolvió a la realidad.
  
  - Hola, Antonio.
  
  Fowler sonrío.
  
  - Hola, Fabio. ¿Qué tal tu mano?
  
  -Bastante jodido.
  
  "Tuviste mucha suerte en esa azotea.
  
  Dante no respondió. Él y Sirin estaban sentados juntos en un banco contiguo a la ambulancia. El superintendente hizo una mueca de disgusto, a pesar de que tenía el brazo izquierdo enyesado y el rostro cubierto de heridas; el otro tenía su habitual cara de póquer.
  
  -¿Así que lo que? me vas a matar? ¿Cianuro en una bolsita de suero, me dejarás sangrar o serás un asesino si me disparas en la nuca? Preferiría que este fuera el último.
  
  Dante se rió, no feliz.
  
  - No me tientes. Tal vez algún día, pero no esta vez, Anthony. Este es un viaje de ida y vuelta. Habrá una ocasión más apropiada.
  
  Sirin miró al sacerdote directamente a los ojos con una cara seria.
  
  "Quiero agradecerte. Fuiste muy útil.
  
  No hice esto por ti. Y no por tu bandera.
  
  - Lo sé.
  
  "En realidad, creía que tú eras el que estaba en contra.
  
  "Yo también lo sé, y no te culpo.
  
  Los tres se quedaron en silencio durante varios minutos. Finalmente, Sirin volvió a hablar.
  
  -¿Hay alguna posibilidad de que vuelva con nosotros?
  
  No, Camilo. Ya me cabreó una vez. Esto no pasará otra vez.
  
  -Ultima vez. Por los buenos viejos tiempos.
  
  Fowler meditó unos segundos.
  
  - Con una condición. Sabes lo que es.
  
  Sirina asintió.
  
  - Te doy mi palabra. Nadie debe acercarse a ella.
  
  - Y del otro también. En español.
  
  "No puedo garantizarte esto. No estamos seguros de que no tenga una copia del disco.
  
  - Hablé con ella. No lo tiene y no habla.
  
  -Todo esta bien. Sin el disco, no puedes probar nada.
  
  Hubo otro silencio, largo, interrumpido por el pitido intermitente del electrocardiograma, que el cura apretaba contra su pecho. Fowler se relajó gradualmente. En medio de las brumas le llegó ó250, última frase de Sirin.
  
  -¿Sabes, Antonio? Por un momento creí que le diría la verdad. Toda la verdad
  
  Fowler no oyó su propia respuesta, aunque no lo hizo. No todas las verdades se vuelven libres. Sé que ni siquiera puedo vivir con mi verdad. Por no hablar de poner esta carga en otra persona.
  
  
  
  (El Globo, pág. 8 Gina, 20 de abril de 2005, 20 de abril de 2003)
  
  
  RATZINGER NOMBRADO POR EL PAPA SIN OBJECIÓN
  
  ANDREA OTERO.
  
  (Enviado especial)
  
  
  ROMA. La ceremonia de elección del sucesor de Juan Pablo II finalizó ayer con la elección del ex prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe, Joseph Ratzinger. A pesar de que juró sobre la Biblia mantener en secreto la información sobre su elección bajo pena de excomunión, ya han comenzado a fluir las primeras filtraciones a los medios. Aparentemente, el Reverendo Alemán fue elegido por 105 votos de 115 posibles, mucho más que los 77 requeridos. Los vaticanos aseguran que la enorme cantidad de simpatizantes que ha logrado Ratzinger es un hecho absoluto, y dado que la cuestión clave se resolvió en apenas dos años, el vaticanista no tiene dudas de que Ratzinger no le retirará el apoyo.
  
  Los expertos lo atribuyen a la falta de oposición a un candidato que, en principio, era muy popular en el pentatlón. Fuentes muy cercanas al Vaticano han señalado que los principales rivales de Ratzinger, Portini, Robair y Cardoso, aún no han recibido suficientes votos. La misma fuente llegó a comentar que vio a estos cardenales "un poco ausentes" durante la elección de Benedicto XVI (...)
  
  
  
  LOGOTIPO YERI
  
  
  
  
  Mensajes del Papa Benedicto XVI
  
   Palacio del Gobernador
  
   Mis ércoles 20 de abril de 2005 11:23 am .
  
  
  
   El hombre de blanco lo consiguió en sexto lugar. Una semana después, parando y bajando por el piso, Paola, que esperaba en un pasillo similar, estaba nerviosa, sin sospechar que su amiga había muerto en ese momento. Una semana después, se olvidó su miedo a no saber comportarse y su amigo fue vengado. Muchas cosas sucedieron en esos siete años, y algunas de las más importantes sucedieron en el alma de Paola.
  
  El criminalista notó que de la puerta principal colgaban cintas rojas con sellos de cera, que custodiaban la oficina entre la muerte de Juan Pablo II y la elección de su sucesor. El Supremo Pontíris siguió la dirección de su mirada.
  
  "Les pedí que los dejaran solos por un tiempo. Un sirviente para recordarme que este puesto es temporal -dijo con voz cansada mientras Paola besaba su anillo.
  
  -Santidad.
  
  "IspettoraDicanti, bienvenida. La llamé para agradecerle personalmente su valiente actuación.
  
  "Gracias, Su Santidad. Si cumplí con mi deber.
  
  - No, has cumplido a cabalidad con tu deber. Si se queda, por favor", dijo, señalando algunas sillas en un rincón de la oficina debajo de la hermosa Tintoretto.
  
  "Realmente esperaba encontrar al padre Fowler aquí, Su Santidad", dijo Paola, incapaz de ocultar la angustia en su voz. Hace diez años que no lo veo.
  
  Papá tomó su mano y sonrió tranquilizadoramente.
  
  "El padre Fowler está descansando a salvo en un lugar seguro. Tuve la oportunidad de visitarlo esa noche. Pedí despedirme de ti y me diste un mensaje: Ha llegado el momento de que ambos, tú y yo, dejemos el dolor por los que quedan atrás.
  
  Al escuchar esta frase, Paola sintió un estremecimiento interior e hizo una mueca. Paso media hora en esta oficina, aunque lo que hablé con el Santo Padre quedará entre los dos.
  
  Al mediodía, Paola salió a la luz de la plaza de San Pedro. El sol brillaba, era pasado el mediodía. Saco un paquete de tabaco Pontiero y enciendo el último cigarro. Levanta tu rostro hacia el cielo, echando humo.
  
  "Lo atrapamos, Maurizio. Tenias razón. Ahora ve a la luz eterna y dame la paz. Ah, y dale a papá algunos recuerdos.
  
  
  Madrid, enero de 2003 - Santiago de Compostela, agosto de 2005
  
  
  
  SOBRE EL AUTOR
  
  
  
  Juan Gómez-Jurado (Madrid, 1977) - periodista. Ha trabajado en los consejos de redacción de Radio España, Canal +, ABC, Canal CEP y Canal Cope. Ha recibido varios premios literarios por sus cuentos y novelas, siendo el más importante el VII Premio Internacional Ciudad de Torrevieja por la novela 2008 Emblema del traidor, editada por Plaza Janés (ya a la venta en rústica), con el cual Juan celebra que en 2010 su número alcanzó los tres millones de lectores en todo el mundo.
  
  Trayectoria tras el éxito internacional de su primera novela, Especialmente de Dios (publicada hoy en 42 países al día) Juan se convirtió en autor internacional de español más junto con Javier Sierra y Carlos Ruiz Zaf and#243;n. Además de ver hecho realidad el sueño de tu vida, debes dedicarte de lleno a contar historias. La publicación en Un contrato con Dios fue su confirmación (publicada hasta ahora en una colección de 35 páginas y contando). Para no dejar de lado su pasión por el periodismo, siguió escribiendo reportajes y escribiendo una columna informativa semanal en el diario La Voz de Galicia. Fruto de uno de esos reportajes durante un viaje a los Estados Unidos que resultó de The Massacre at Virginia Tech, el suyo es hasta ahora el único libro de no ficción que también ha sido traducido a múltiples idiomas y ganó múltiples premios.
  
  Como persona... Juan ama más los libros, el cine y la compañía de su familia. Es un apolo (lo que él explica es que le interesa la política pero desconfía de los políticos), su color favorito es el azul -los ojos de su hija- y la ama. su comida favorita son los huevos revueltos y las papas. Como buen arquero, habla sin parar. Jemas sale de casa sin una novela bajo el brazo.
  
  
  www.juangomezjurado.com
  
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  Todos los libros del autor
  
  1 [1] Si vives, te perdonaré tus pecados en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. Yaén.
  
  
  2 [2] Te juro por el Santo Jesús que Dios te perdonará todos los pecados que hayas cometido. Yaén.
  
  
  3 [3] Este caso es real (aunque los nombres han sido cambiados por respeto a los artículos ví), y sus consecuencias socavan profundamente su posición en la lucha de poder entre masones y Opus Dei en el Vaticano.
  
  
  4 [4] Un pequeño destacamento de la policía italiana en el interior del Vaticano. Hay tres hombres en él, cuya presencia es solo un testamento, y hacen trabajos auxiliares. Formalmente, no tienen jurisdicción en el Vaticano, ya que es otro país.
  
  
  5 [5] Antes de la muerte.
  
  
  6 [6] CSI: Crime Scene Investigation es la trama de una emocionante (aunque poco realista) serie de fantasía norteamericana en la que las pruebas de ADN se completan en minutos.
  
  
  7 [7] Números reales: Entre 1993 y 2003, St. Matthew's Institute atendió a 500 figuras religiosas, de las cuales 44 fueron diagnosticadas con pedofilia, 185 con phoebe, 142 con trastorno compulsivo y 165 con trastornos mentales. sexualidad desintegrada (dificultad para integrar la misma en la propia personalidad).
  
  
  8 [8] Actualmente hay 191 asesinos en serie masculinos conocidos y 39 asesinas en serie femeninas.
  
  
  9 [9] El Seminario St. Mary en Baltimore fue nombrado a principios de la década de 1980. Pink Palace por la generosidad con la que se aceptaron las relaciones homosexuales entre los seminaristas. En segundo lugar, el Padre John Despard "En mis días de Santa María, había dos tipos en la ducha y todos lo saben, no pasó nada. Las puertas se abrían y cerraban constantemente en los pasillos por la noche...".
  
  
  10 [10] El seminario consta generalmente de seis cursos, el sexto de los cuales, o pastoral, es la predicación en varios lugares donde el seminarista puede ayudar, ya sea en la parroquia, el hospital o la escuela. o sobre una institución basada en la ideología cristiana.
  
  
  11 [11] Director Boy se refiere al Lugar Santísimo de Turábán Santa de Turín. La tradición cristiana afirma que este es el lienzo en el que Jesucristo fue envuelto y en el que su imagen fue impresa milagrosamente. Numerosos estudios no han logrado encontrar evidencia concluyente ni positiva ni negativamente. La iglesia no ha aclarado oficialmente su posición sobre la pintura de Tour, pero extraoficialmente enfatizó que "este es un asunto que se deja a la discreción de la fe y la interpretación de cada cristiano".
  
  
  12 [12] VICAP es un acrónimo de Violent Criminal Capture Program, la división del FBI de los criminales más extremos.
  
  
  13 [13] Algunas corporaciones farmacéuticas multinacionales donaron sus excedentes de anticonceptivos a organizaciones internacionales que operan en países del Tercer Mundo como Kenia y Tanzania. En muchos casos, los hombres que ella ve como pacientes impotentes mueren en sus brazos por falta de cloroquina, al contrario, sus botiquines están rebosantes de anticonceptivos. Así, las empresas se enfrentan a miles de probadores involuntarios de sus productos sin poder demandar. Y el Dr. Burr llama a esta práctica el programa Alpha.
  
  
  14 [14] Una enfermedad incurable en la que el paciente experimenta un dolor intenso en los tejidos blandos. Es causada por trastornos del sueño o trastornos biológicos provocados por agentes externos.
  
  
  15 [15] Dra. Burr se refiere a personas que no tienen nada que perder, con un pasado violento a ser posible. La letra Omega, la última letra del alfabeto griego, siempre se ha asociado con sustantivos como "muerte" o "el fin".
  
  
  16 [16] La NSA (Agencia de Seguridad Nacional) o la Agencia de Seguridad Nacional es la agencia de inteligencia más grande del mundo, superando en número a la infame CIA (Agencia Central de Inteligencia). La Drug Enforcement Administration es la agencia de control de drogas en los Estados Unidos. En relación con los ataques del 11 de septiembre a las Torres Gemelas, la opinión pública estadounidense insistió en que todas las agencias de inteligencia estuvieran coordinadas por una cabeza pensante. La administración Bush enfrentó este desafío y John Negroponte se convirtió en el primer director de inteligencia nacional desde febrero de 2005. Esta novela presenta una versión literaria de la miko de San Pablo y un controvertido personaje de la vida real.
  
  
  17 [17] Nombre del Asistente del Presidente de los Estados Unidos.
  
  
  18 [18] El Santo Oficio, cuya nomenclatura oficial es Congregación para la Doctrina de la Fe, es el nombre moderno (y políticamente correcto) de la Santa Inquisición.
  
  
  19 [19] Robaira hakíso refiriéndose a la cita "Bienaventurados los pobres, porque tu reino es de Dios" (Lucas VI, 6). Samalo le respondió con las palabras: "Bienaventurados los pobres, especialmente de ritu, porque de ellos es el Reino de los Cielos (Mateo V, 20).
  
  
  20 [20] Sandalias rojas, así como una tiara, un anillo y una sotana blanca son los tres símbolos más importantes que simbolizan la victoria en pon sumo. Se mencionan varias veces a lo largo del libro.
  
  
  21 [21] Stato Cittá del Vaticano.
  
  
  22 [22] Así llama la policía italiana a la palanca, que se utiliza para romper cerraduras y romper puertas en lugares sospechosos.
  
  
  23 [23] En nombre de todo lo santo, que los ángeles te guíen, a tu llegada el Señor te encontrará...
  
  
  24 [24] Fútbol italiano.
  
  
  25 [25] El director Boy comenta que Dicanti parafrasea el comienzo de Anna Karenina de Tolstoi: "Todas las familias felices son iguales, pero las familias infelices son diferentes".
  
  
  26 [26] Una línea de pensamiento que afirma que Jesucristo fue el símbolo de la humanidad en la lucha de clases y la liberación de los "opresores". Aunque esta idea es atractiva como idea porque protege los intereses de los judíos, desde los años ochenta la Iglesia la ha condenado como una interpretación marxista de las Sagradas Escrituras.
  
  
  27 [27] El padre Fowler se refiere al dicho "Pete el tuerto es el mariscal de Blindville", en español "Pete el tuerto es el sheriff de Villasego". Para una mejor comprensión se utiliza el españolñol.
  
  
  28 [28] Dicanti cita a Don Quijote en su poesía italiana. La frase original, muy conocida en España, es: "Con la ayuda de la iglesia hemos dado". Por cierto, la palabra "atrapado" es una expresión popular.
  
  
  29 [29] El padre Fowler pide, por favor, ver al cardenal Shaw, y la monja le dice que su polaco está un poco oxidado.
  
  
  30 [30] Solidaridad es el nombre de un sindicato polaco fundado en 1980 por el electricista Lech Walesa, premio Nobel de la Paz. Las relaciones entre Walesa y Juan Pablo II siempre han sido muy estrechas, y hay constancia de que el dinero para la creación de la organización solidaria provino en parte del Vaticano.
  
  
  31 [31] William Blake fue un poeta protestante inglés del siglo XVIII."The Marriage of Heaven and Hell" es una obra que abarca muchos géneros y categorías, aunque podríamos llamarla un rico poema satírico. Gran parte de su extensión corresponde a Parábolas del infierno, aforismos supuestamente dados a Blake por un demonio.
  
  
  32 [32] Los carismáticos son un grupo divertido cuyos ritos suelen ser bastante extremos: durante sus ritos cantan y bailan al son de panderetas, dan saltos mortales (e incluso los valientes pueden llegar a dar saltos mortales), se tiran al suelo y se tiran a la gente. los bancos de las iglesias o la gente se sienta en ellos, habla en lenguas... Todo esto supuestamente saturado de ritual sagrado y gran euforia. La Iglesia de los Gatos de Olik nunca ha mirado con buenos ojos a este grupo.
  
  
  33 [33] "Pronto el santo". Con este grito, muchos exigieron la canonización inmediata de Juan Pablo II.
  
  
  34 [34] Según la doctrina del gato, San Miguel es la cabeza de la hueste celestial, el ángel que expulsa a Satanás del reino celestial. #225;ángel, expulsando a Satanás del reino de los cielos. cielo y protector de la Iglesia.
  
  
  35 [35] The Blair Witch Project era un supuesto documental sobre algunos residentes que se perdían en el bosque para informar sobre los fenómenos extraños en el área, y finalmente todos desaparecieron. Algún tiempo después de que se encontrara el casete, presumiblemente, también. En realidad fue un montaje de dos directores jóvenes y hábiles que lograron un gran éxito con un presupuesto muy limitado.
  
  
  36 [36] Efecto carretera.
  
  
  37 [37] Juan 8:32.
  
  
  38 [38] Uno de los dos aeropuertos de Roma, situado a 32 km de la ciudad.
  
  
  39 [39] El padre Fowler ciertamente debe estar refiriéndose a la crisis de los misiles. En 1962, el primer ministro soviético Jruschov envió varios barcos a Cuba con ojivas nucleares que, una vez instaladas en el Caribe, podrían alcanzar objetivos en Estados Unidos. Kennedy impuso un bloqueo a la isla y prometió hundir los barcos de carga si no volvían a la URSS. A media milla de los destructores estadounidenses, Jruschov ordenó regresar a sus barcos. Durante cinco años, el mundo vivió con gran expectación.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  Juan Gómez Jurado
  
  
  Emblema del traidor
  
  
  
  Prólogo
  
  
  
  CARACTERÍSTICAS DISTINTIVAS DE GIBRALTAR
  
  12 de marzo de 1940
  
  Cuando la ola lo arrojó contra la borda, el capitán González se aferró al árbol por puro instinto y se rasgó la piel de toda la palma de la mano. Décadas después -para entonces ya se había convertido en el librero más destacado de Vigo- se estremeció al recordar aquella noche, la más terrible e insólita de su vida. Sentado en su silla como un anciano canoso, su boca recordaba el sabor de la sangre, el salitre y el miedo. Sus oídos habrían recordado el bramido de lo que llamaban el "fool tipper", una ola traicionera que tarda menos de veinte minutos en levantarse y que los marineros del estrecho -y sus viudas- han aprendido a temer; y sus ojos atónitos volverían a ver algo que sencillamente no podía estar allí.
  
  Al ver esto, el capitán González se olvidó por completo de que el motor ya estaba averiado, que en su equipo no había más de siete personas cuando debería haber por lo menos once, que entre ellos él era el único que no tenía apenas seis meses. Hace oscilar en el alma. Se olvidó por completo que los iba a clavar en la cubierta por no despertarlo cuando todo este balanceo comenzó.
  
  Se agarró con fuerza a la portilla para dar la vuelta y arrastrarse hacia el puente, irrumpiendo en él en una ráfaga de lluvia y viento que azotó al navegante de principio a fin.
  
  ¡Quítate el timón, Roca! - gritó, empujando con fuerza al navegante. "Nadie te necesita en el mundo".
  
  "Capitán, yo... Usted nos dijo que no lo molestáramos hasta que estuviéramos a punto de hundirnos, señor". Su voz tembló.
  
  Eso es lo que va a pasar ahora, pensó el capitán, sacudiendo la cabeza. La mayor parte de su equipo estaba formado por los miserables restos de la guerra que había devastado el país. No podía culparlos por no sentir que se acercaba la gran ola, así como nadie podía culparlo ahora por centrar su atención en dar la vuelta al barco y ponerlo a salvo. Lo más inteligente sería ignorar lo que acababa de ver, porque la alternativa era el suicidio. Algo que solo un tonto haría.
  
  Y yo soy ese tonto, pensó González.
  
  El navegante lo miró con la boca abierta mientras gobernaba, sujetando el bote con firmeza y cortando las olas. La cañonera Esperanza fue construida a finales del siglo pasado, y la madera y el acero de su casco crujían con violencia.
  
  "¡Capitán!" gritó el navegante. "¿Qué demonios estás haciendo? ¡Nos daremos la vuelta!"
  
  "Mire a babor, Roca", respondió el capitán. Él también estaba asustado, aunque no podía permitir que se mostrara el menor rastro de ese miedo.
  
  El navegante obedeció, pensando que el capitán se había vuelto completamente loco.
  
  Unos segundos después, el capitán comenzó a dudar de su propio juicio.
  
  A no más de treinta brazadas de nosotros, la pequeña balsa se balanceaba entre dos crestas, con la quilla en un ángulo peligroso. Parecía que estaba a punto de volcar; de hecho, era un milagro que no se hubiera dado la vuelta todavía. Destelló un relámpago , y de repente el navegante comprendió por qué el capitán había apostado ocho vidas en tan desafortunada combinación.
  
  "¡Señor, hay gente allí!"
  
  "Conozco a Roca. Dile a Castillo y Pascual. Tienen que dejar las bombas, subir a cubierta con dos cabos y agarrarse a esas bordas como una puta se aferra a su dinero.
  
  "Sí, sí, capitán".
  
  "No... Espera..." dijo el capitán, agarrando la mano de Roku antes de que pudiera salir del puente.
  
  El capitán vaciló por un momento. No podía liderar el rescate y dirigir el bote al mismo tiempo. Si la nariz pudiera mantenerse perpendicular a las olas, podrían hacerlo. Pero si no lo hubieran sacado a tiempo, uno de sus muchachos habría terminado en el fondo del mar.
  
  Al diablo con todo esto.
  
  "Déjalo, Roca, lo haré yo mismo. Agarras el volante y lo mantienes derecho, así".
  
  "No podremos resistir por mucho tiempo, capitán".
  
  "Una vez que saquemos a estos pobres muchachos de allí, diríjase directamente a la primera ola que vea; pero un momento antes de que alcancemos el clímax, gire el timón a estribor tan fuerte como pueda. ¡Y reza!"
  
  Castillo y Pascual aparecieron en cubierta, sus mandíbulas apretadas y sus cuerpos tensos, sus expresiones tratando de ocultar sus dos cuerpos llenos de miedo. El capitán se interpuso entre ellos, listo para liderar el peligroso baile.
  
  "A mi señal, deja las meteduras de pata. ¡Ahora!"
  
  Dientes de acero clavados en el borde de la balsa; las cuerdas están tensas.
  
  "¡Jalar!"
  
  Mientras acercaban la balsa, al capitán le pareció oír gritos, ver manos que se agitaban.
  
  "¡Abrázala fuerte, pero no te acerques demasiado!" Se agachó y levantó el anzuelo el doble de su altura. "¡Si nos golpean, los destruirá!"
  
  Y, muy posiblemente, esto también hará un agujero en nuestro bote, pensó el capitán. Debajo de la cubierta resbaladiza, podía sentir el casco crujiendo más y más fuerte mientras eran sacudidos por cada nueva ola.
  
  Maniobró con un gancho y logró engancharse en un extremo de la balsa. El palo era largo y lo ayudó a mantener una pequeña embarcación a una distancia fija. Dio la orden de atar las cuerdas a los látigos y arrojar la escalera de cuerda, mientras se aferraba con todas sus fuerzas al gancho, que se retorcía en sus manos, amenazando con partirle el cráneo.
  
  Otro relámpago iluminó el interior de la nave, y el Capitán González pudo ver ahora que había cuatro personas a bordo. También pudo entender finalmente cómo se las arreglaron para permanecer en el plato de sopa flotante mientras saltaba entre las olas.
  
  Maldita locura, se ataron al bote.
  
  Una figura con una capa oscura se inclinó sobre los demás pasajeros, blandiendo un cuchillo y cortando frenéticamente las cuerdas que los ataban a la balsa, cortando las cuerdas que colgaban de sus propias muñecas.
  
  "¡Continuar! ¡Levántate antes de que esa cosa se hunda!
  
  Las figuras se acercaron al costado del bote, sus brazos extendidos alcanzaron la pasarela. El hombre del cuchillo logró agarrarlo e instó a los demás a ir delante de él. El equipo de González los ayudó a levantarse. Finalmente, no quedó nadie más que el hombre con el cuchillo. Agarró la escalera, pero cuando se apoyó contra el costado del bote para levantarse, el gancho de repente se soltó. El capitán intentó engancharla de nuevo, pero entonces la ola que estaba más alta que las demás levantó la quilla de la balsa, arrojándola contra el costado del Esperanza.
  
  Hubo un crujido, luego un grito.
  
  Aterrorizado, el capitán soltó el anzuelo. El costado de la balsa golpeó al hombre en la pierna, que se colgó de la escalera con una mano y apretó la espalda contra el casco. La balsa se alejaba, pero en cuestión de segundos las olas la empujaron hacia el Esperanza.
  
  "¡Rangos!", gritó el capitán a sus hombres, "¡Por el amor de Dios, córtenlos!"
  
  El marinero más cercano a la borda buscó a tientas un cuchillo en su cinturón y luego comenzó a cortar las cuerdas. Otro intentó conducir a los rescatados hasta la escotilla de acceso a la bodega, pero una ola los golpeó de frente y los arrastró mar adentro.
  
  Con el corazón encogido, el capitán buscó debajo de la borda un hacha que, como sabía, se había estado oxidando allí durante muchos años.
  
  ¡Quítate de mi camino, Pascual!
  
  Saltaron chispas azules del acero, pero los golpes del hacha apenas se oían por encima del ruido creciente de la tormenta. Al principio no pasó nada.
  
  Luego hubo un choque.
  
  La cubierta tembló cuando la balsa, liberada de sus amarras, se levantó y se estrelló contra la proa del Esperanza. El capitán se inclinó sobre la borda, seguro de que todo lo que podía ver era el extremo danzante de las escaleras. Pero estaba equivocado.
  
  El náufrago seguía allí, agitando el brazo izquierdo mientras intentaba agarrarse de nuevo a los peldaños de la escalera. El capitán se inclinó hacia él, pero el hombre desesperado seguía a más de dos metros de él.
  
  Solo quedaba una cosa por hacer.
  
  Pasó una pierna por el costado y agarró la escalera con la mano herida, mientras rezaba y maldecía al Dios que estaba tan decidido a ahogarlos. Por un momento estuvo a punto de caer, pero el marinero Pascual lo atrapó a tiempo. Bajó tres escalones, lo justo para poder llegar a los brazos de Pascual si aflojaba su agarre. No se atrevió a ir más lejos.
  
  "¡Toma mi mano!"
  
  El hombre trató de darse la vuelta para alcanzar a González, pero no pudo. Uno de los dedos con los que se aferraba a la escalera se le resbaló.
  
  El capitán se olvidó por completo de sus oraciones y se concentró en sus maldiciones, aunque en voz baja. Después de todo, no estaba tan molesto como para burlarse aún más de Dios en ese momento. Sin embargo, estaba lo suficientemente enojado como para dar otro paso hacia abajo y agarrar al pobre hombre por la parte delantera de su capa.
  
  Durante lo que pareció una eternidad, todo lo que mantuvo a los dos hombres en la escalera de cuerda oscilante fueron nueve dedos, la suela de una bota desgastada y pura fuerza de voluntad.
  
  El náufrago luego logró darse la vuelta lo suficiente como para agarrar al capitán. Enganchó los pies en los peldaños y los dos hombres empezaron a ascender.
  
  Seis minutos más tarde, inclinado sobre su propio vómito en la bodega, el capitán apenas podía creer su suerte. Hizo todo lo posible por calmarse. Todavía no estaba muy seguro de cómo el inútil Roque había sobrevivido a la tormenta, pero las olas ya no eran tan fuertes contra el casco, y parecía obvio que el Esperanza lo haría bien esta vez.
  
  Los marineros lo miraron fijamente, un semicírculo de caras llenas de cansancio y tensión. Uno de ellos le tendió una toalla. González la despidió.
  
  "Limpia este desastre", dijo, enderezándose, señalando el suelo.
  
  Náufragos mojados acurrucados en el rincón más oscuro de la bodega. Apenas era posible ver sus rostros a la luz parpadeante de la única lámpara de la cabina.
  
  González dio tres pasos hacia ellos.
  
  Uno de ellos dio un paso adelante y extendió su mano.
  
  "Danke Schon".
  
  Al igual que sus camaradas, estaba envuelto de pies a cabeza en una capa negra con capucha. Solo una cosa lo distinguía de los demás: un cinturón alrededor de su cintura. En su cinturón brillaba un cuchillo de mango rojo, con el que cortó las cuerdas con las que sus amigos estaban atados a la balsa.
  
  El capitán no pudo evitarlo.
  
  "¡Maldito hijo de puta! ¡Todos podríamos estar muertos!
  
  González retiró la mano y golpeó al hombre en la cabeza, tirándolo al suelo. Su capucha cayó hacia atrás, revelando una mata de cabello rubio y una cara angulosa. Un ojo azul frío. Donde debería haber otro, solo había un parche de piel arrugada.
  
  El náufrago se puso de pie y volvió a colocar el yeso, que debió haberse desprendido por el impacto sobre la cuenca del ojo. Luego puso su mano sobre su cuchillo. Dos marineros dieron un paso adelante, temiendo que inmediatamente destrozara al capitán, pero él lo sacó con cuidado y lo arrojó al suelo. Volvió a extender la mano.
  
  "Danke Schon".
  
  El capitán sonrió involuntariamente. Ese maldito Fritz tenía bolas de acero. Sacudiendo la cabeza, González le tendió la mano.
  
  "¿De dónde diablos vienes?"
  
  El otro hombre se encogió de hombros. Estaba claro que no entendía una palabra de español. González lo estudió lentamente. El alemán debía tener treinta y cinco o cuarenta años, y debajo de su capa negra vestía ropa oscura y botas pesadas.
  
  El capitán dio un paso hacia los camaradas del hombre, queriendo saber por quién apostaba su bote y su tripulación, pero otro hombre extendió los brazos y se hizo a un lado, bloqueando su camino. Se mantuvo firme sobre sus pies, o al menos lo intentó, ya que le resultaba difícil mantenerse de pie, y su expresión era suplicante.
  
  No quiere desafiar mi autoridad frente a mi gente, pero no está listo para dejar que me acerque demasiado a sus misteriosos amigos. Entonces es muy bueno: sé tu manera, maldita sea. El cuartel general se ocupará de ti, pensó González.
  
  "Pascual".
  
  "¿Señor?"
  
  "Dígale al navegante que se dirija a Cádiz".
  
  -Sí, sí, capitán -dijo el marinero, desapareciendo por la escotilla. El capitán estaba a punto de seguirlo, de regreso a su camarote, cuando la voz del alemán lo detuvo.
  
  "Nein. mordida Nada Cádiz."
  
  La cara del alemán cambió por completo cuando escuchó el nombre de la ciudad.
  
  ¿De qué tienes tanto miedo, Fritz?
  
  "Com. Komm. Bitte", dijo el alemán, haciendo un gesto para que se acercara. El capitán se inclinó y el otro hombre comenzó a suplicarle al oído. "Nada Cádiz. Portugal. Bitte, Capitán.
  
  González se alejó del alemán, examinándolo por más de un minuto. Estaba seguro de que no podría sacar nada más de este hombre, ya que su propio entendimiento del alemán se limitaba a "Sí", "No", "Por favor" y "Gracias". Nuevamente se enfrentó a un dilema donde el más simple La solución era lo de menos, decidió que ya había hecho suficiente con salvarles la vida.
  
  ¿Qué estás escondiendo, Fritz? ¿quienes son tus amigos? ¿Qué cuatro ciudadanos de la nación más poderosa del mundo, con el mayor ejército, cruzan el estrecho en una pequeña balsa vieja? ¿Esperabas llegar a Gibraltar en esta cosa? No, no lo creo. Gibraltar está lleno de ingleses, tus enemigos. ¿Y por qué no venir a España? A juzgar por el tono de nuestro glorioso Generalísimo, pronto cruzaremos todos los Pirineos para ayudarte a matar ranas, muy probablemente tirándoles piedras. Si somos realmente amigos de su Führer, como ladrones ... A menos, por supuesto, que usted mismo no esté entusiasmado con él.
  
  Maldita sea.
  
  "Observen a esta gente", dijo, volviéndose hacia el equipo. Otero, dales unas mantas y cúbrelos con algo caliente.
  
  El capitán volvió al puente, donde Roca trazaba rumbo a Cádiz, esquivando el temporal que ahora soplaba en el Mediterráneo.
  
  "Capitán", dijo el navegante, poniéndose firme, "solo puedo decir lo encantado que estoy de que..."
  
  "Sí, sí, Roca. Muchas gracias. ¿Hay café aquí?
  
  Roca le sirvió una copa y el capitán se sentó a disfrutar del trago. Se quitó la capa impermeable y el suéter que tenía debajo, que estaba empapado. Afortunadamente, no hacía frío en la cabina.
  
  Ha habido un cambio de planes, Roca. Uno de los Boches que rescatamos me dio un consejo. Parece que una banda de contrabandistas está operando en la desembocadura del Guadiana. En cambio, iremos a Ayamonte, a ver si podemos mantenernos alejados de ellos".
  
  "Como usted diga, capitán", dijo el navegante, un poco frustrado por tener que trazar un nuevo rumbo. González miró fijamente la parte posterior de la cabeza del joven, un poco preocupado. Había ciertas personas con las que no se podía hablar de ciertos asuntos, y se preguntó si Roca podría ser un informante. Lo que sugirió el capitán era ilegal. Eso sería suficiente para enviarlo a la cárcel, o algo peor. Pero no podría haberlo hecho sin su segundo al mando.
  
  Entre sorbos de café, decidió que podía confiar en Roca. Su padre mató a los nacionales tras la caída de Barcelona hace un par de años.
  
  "¿Has estado alguna vez en Ayamonte, Roca?"
  
  "No, señor", respondió el joven sin darse la vuelta.
  
  "Es un lugar encantador, tres millas arriba del Guadiana. El vino es bueno, y en abril huele a azahar. Y al otro lado del río comienza Portugal".
  
  Tomó otro sorbo.
  
  "A dos pasos, como dicen".
  
  Rock se dio la vuelta sorprendido. El capitán le sonrió con cansancio.
  
  Quince horas después, la cubierta del Esperanza estaba vacía. Las risas llegaban del comedor, donde los marineros disfrutaban de una cena temprana. El capitán prometió que después de comer fondearían en el puerto de Ayamonte, y muchos de ellos ya sentían bajo los pies el serrín de las tabernas. Presuntamente, el propio capitán cuidaba el puente, mientras que Roca custodiaba a los cuatro pasajeros náufragos.
  
  "¿Está seguro de que es necesario, señor?" preguntó el navegante con incertidumbre.
  
  "Será solo un pequeño moretón. No seas tan cobarde, tío. Debería parecer que los náufragos te atacaron para escapar. Acuéstese en el suelo un rato.
  
  Hubo un golpe seco y luego apareció una cabeza en la escotilla, seguida rápidamente por los náufragos. La noche comenzó a caer.
  
  El capitán y el alemán botaron el bote salvavidas por babor, en el lado más alejado del comedor. Sus camaradas se subieron al interior y esperaron a su líder tuerto, quien nuevamente se cubrió la cabeza con una capucha.
  
  "Doscientos metros en línea recta", le dijo el capitán, señalando en dirección a Portugal. "Deja el bote salvavidas en la playa: lo necesitaré. Lo devolveré más tarde.
  
  El alemán se encogió de hombros.
  
  "Mira, sé que no entiendes una palabra. Toma...", dijo González, devolviéndole el cuchillo. El hombre se la metió en el cinturón con una mano mientras rebuscaba en su capa con la otra. Sacó un objeto pequeño y lo colocó en la mano del capitán.
  
  "Verrat", dijo, tocando su dedo índice en el pecho. "Rettung", dijo entonces, tocando el pecho del español.
  
  González estudió el regalo cuidadosamente. Era algo así como una medalla, muy pesada. Lo acercó a la lámpara que colgaba en el camarote; el objeto irradiaba un brillo inconfundible.
  
  Estaba hecho de oro puro.
  
  "Escucha, no puedo aceptar..."
  
  Pero estaba hablando solo. El barco ya se estaba alejando y ninguno de sus pasajeros miró hacia atrás.
  
  Hasta el final de sus días, Manuel González Pereira, excapitán de la marina española, dedicó cada minuto que pudo encontrar fuera de su librería al estudio de este emblema dorado. Era un águila bicéfala montada sobre una cruz de hierro. El águila sostenía una espada, sobre su cabeza estaba el número 32, y en su pecho había un enorme diamante incrustado.
  
  Descubrió que era un símbolo masónico del más alto rango, pero todos los expertos con los que habló le dijeron que debía ser falso, especialmente porque estaba hecho de oro. Los masones alemanes nunca usaron metales nobles para los emblemas de sus Grandes Maestros. El tamaño del diamante -hasta donde el joyero pudo determinar sin desmontar la pieza- permitió datar la piedra aproximadamente a principios de siglo.
  
  A menudo, al quedarse despierto hasta tarde, el librero recordaba su conversación con el "Hombre Misterioso de un Ojo", como le gustaba llamarlo a su pequeño hijo Juan Carlos.
  
  El niño no se cansaba de escuchar la historia y se le ocurrían teorías descabelladas sobre la identidad de los náufragos. Pero, sobre todo, se sintió conmovido por estas palabras de despedida. Las transcribió usando un diccionario alemán y las repitió lentamente, como si así pudiera entender mejor.
  
  "Verrat es una traición. Rettung-salvación."
  
  El librero murió sin desentrañar el misterio oculto en su emblema. Su hijo Juan Carlos heredó la obra y a su vez se convirtió en librero. Una tarde de septiembre de 2002, un anciano escritor desconocido entró en una librería para dar una charla sobre su nuevo trabajo sobre la masonería. No apareció nadie, por lo que Juan Carlos decidió matar el tiempo y aminorar la evidente incomodidad de su invitado mostrándole una fotografía del emblema. Al ver esto, el rostro del escritor cambió.
  
  "¿De dónde sacaste esta foto?"
  
  "Esta es una medalla antigua que perteneció a mi padre".
  
  "¿Aun lo tienes?"
  
  "Sí. Debido al triángulo que contiene el número 32, pensamos que era...
  
  "Símbolo masónico. Obviamente una falsificación, debido a la forma de la cruz y el diamante. ¿La calificaste?
  
  "Sí. Los materiales cuestan unos 3.000 euros. No sé si tiene algún valor histórico adicional".
  
  El autor miró fijamente el artículo durante unos segundos antes de responder. Su labio inferior tembló.
  
  "No. Definitivamente no. Posiblemente por curiosidad... pero lo dudo. Aún así, me gustaría comprarlo. Ya sabes... para mi investigación. Te daré 4.000 euros por él".
  
  Juan Carlos declinó cortésmente la oferta y el escritor se fue ofendido. Empezó a visitar la librería todos los días, aunque no vivía en la ciudad. Fingió hurgar en los libros, cuando en realidad la mayor parte del tiempo estaba mirando a Juan Carlos con gruesos anteojos de montura plástica. El librero empezó a sentirse acosado. Una noche de invierno, de camino a casa, le pareció oír pasos detrás de él. Juan Carlos se escondió en la puerta y esperó. Un momento después, apareció el escritor, una sombra esquiva, temblando en una capa gastada. Juan Carlos salió de la puerta y acorraló al hombre, inmovilizándolo contra la pared.
  
  "Esto tiene que parar, ¿entiendes?"
  
  El anciano comenzó a llorar y, murmurando algo, cayó al suelo, agarrándose las rodillas con las manos.
  
  "No lo entiendes, tengo que conseguir esto..."
  
  Juan Carlos cedió. Acompañó al anciano a la barra y colocó una copa de brandy frente a él.
  
  "Bien. Ahora dime la verdad. Es muy valioso, ¿no es así?"
  
  El escritor se tomó su tiempo para estudiar al librero, que era treinta años menor que él y quince centímetros más alto. Finalmente se dio por vencido.
  
  "Su valor es incalculable. Aunque esa no es la razón por la que lo quiero -dijo con un gesto desdeñoso.
  
  "¿Entonces por qué?"
  
  "Por la gloria. gloria del descubrimiento. Sería la base de mi próximo libro".
  
  "¿En una estatuilla?"
  
  "Sobre su dueño. Pude reconstruir su vida tras años de investigación, rebuscando entre fragmentos de diarios, hemerotecas, bibliotecas privadas... las cloacas de la historia. Solo diez personas muy poco comunicativas en el mundo conocen su historia. Todos son grandes maestros y yo soy el único que tiene todas las partes. Aunque nadie me creería si les dijera.
  
  "Pruebame."
  
  "Solo si me prometes una cosa. Que me dejes verlo. Tocarla. Solo una vez."
  
  Juan Carlos suspiró.
  
  "Bien. Siempre y cuando tengas una buena historia que contar.
  
  El anciano se inclinó sobre la mesa y comenzó a susurrar una historia que hasta ese momento había sido pasada de boca en boca por gente que había jurado no repetirla jamás. Una historia sobre mentiras, sobre amores imposibles, sobre un héroe olvidado, sobre el asesinato de miles de personas inocentes a manos de una sola persona. La historia del emblema del traidor...
  
  
  IMPÍO
  
  1919-21
  
  
  Donde el entendimiento nunca va más allá de sí mismo
  
  El símbolo del profano es una mano extendida, abierta, solitaria, pero capaz de captar el conocimiento.
  
  
  
  
  1
  
  
  Había sangre en los escalones de la mansión Shredder.
  
  Al ver esto, Paul Reiner se estremeció. Por supuesto, esta no era la primera vez que veía sangre. Entre principios de abril y mayo de 1919, los habitantes de Munich experimentaron en treinta días todo el horror que lograron evitar durante los cuatro años de guerra. En los meses inciertos entre el fin del imperio y la proclamación de la República de Weimar, innumerables grupos intentaron imponer sus programas. Los comunistas capturaron la ciudad y proclamaron a Baviera una república soviética. El saqueo y el asesinato se generalizaron cuando los Freikorps cerraron la brecha entre Berlín y Munich. Los rebeldes, sabiendo que sus días estaban contados, intentaron deshacerse de tantos enemigos políticos como fuera posible. En su mayoría civiles ejecutados a altas horas de la noche.
  
  Esto significaba que Paul ya había visto rastros de sangre, pero nunca en la entrada de la casa donde vivía. Y aunque eran pocos, salían de debajo de una gran puerta de roble.
  
  Con un poco de suerte, Jurgen caerá boca abajo y se romperá todos los dientes, pensó Paul. Quizá así me dé unos días de paz. Sacudió la cabeza con tristeza. No tuvo ese tipo de suerte.
  
  Tenía sólo quince años, pero una amarga sombra ya se había cernido sobre su corazón, como nubes que cubren el lánguido sol de mediados de mayo. Hace media hora, Paul estaba descansando entre los arbustos del jardín inglés, feliz de volver a la escuela después de la revolución, aunque no tanto por las lecciones. Paul siempre iba por delante de sus compañeros de clase, así como del profesor Wirth, que lo aburría terriblemente. Paul leyó todo lo que pudo encontrar, tragándolo como un borracho el día de pago. Solo fingía estar atento en clase, pero siempre resultaba ser el mejor de la clase.
  
  Paul no tenía amigos, sin importar cuánto intentara comunicarse con sus compañeros de clase. Pero a pesar de todo, le gustaba mucho la escuela, porque las horas de clase eran horas lejos de Jurgen, que asistía a la academia, donde los pisos no estaban cubiertos de linóleo y los bordes de los pupitres no estaban astillados.
  
  De camino a casa, Paul siempre entraba en el Jardín, el parque más grande de Europa. Parecía casi desierto ese día, incluso con los omnipresentes guardias de chaqueta roja que lo reprendían cada vez que se perdía. Paul aprovechó al máximo esta oportunidad y se quitó las botas gastadas. Le gustaba caminar descalzo sobre la hierba y se inclinaba distraídamente mientras caminaba, recogiendo algunos de los miles de panfletos amarillos que los aviones de Freikorps arrojaron sobre Munich la semana pasada exigiendo la rendición incondicional de los comunistas. Los tiró a la papelera. Con mucho gusto se habría quedado a limpiar todo el parque, pero era jueves y necesitaba fregar el piso del cuarto piso de la mansión, una tarea que lo mantendría ocupado hasta la hora del almuerzo.
  
  Si tan solo no estuviera allí... pensó Paul. La última vez me encerró en un armario de escobas y vertió un balde de agua sucia sobre el mármol. Qué bueno que mi madre escuchó mis gritos y abrió el armario antes de que Brunnhilde lo supiera.
  
  Paul quería recordar un momento en que su primo no actuaba así. Hace muchos años, cuando ambos eran muy pequeños y Eduard los tomó de la mano y los condujo al jardín, Jurgen le sonrió. Fue un recuerdo fugaz, casi el único recuerdo agradable que le quedaba de su prima. Entonces comenzó la Gran Guerra con sus bandas y desfiles. Y Edward se alejó, saludando y sonriendo mientras el camión que lo llevaba aceleró, y Paul corrió a su lado, queriendo marchar con su primo mayor, queriendo que se sentara a su lado con ese impresionante uniforme.
  
  Para Paul, la guerra consistía en las noticias que leía todas las mañanas, pegadas en la pared de la comisaría de camino a la escuela. A menudo tenía que vadear a través de matorrales de piernas, lo que nunca fue difícil para él, ya que era delgado como una astilla. Allí leyó con deleite sobre los logros del ejército del Kaiser, que diariamente tomaba miles de prisioneros, ocupaba ciudades y ampliaba las fronteras del Imperio. Luego, en clase, dibujó un mapa de Europa y se entretuvo imaginando dónde tendría lugar la próxima gran batalla y preguntándose si Edward estaría allí. De repente, y completamente sin previo aviso, comenzaron a ocurrir "victorias" más cerca de casa, y los despachos de guerra casi siempre anunciaban un "regreso a la posición de seguridad que se había previsto originalmente". Debajo estaba la lista de precios a pagar, y en verdad era una lista muy larga.
  
  Al leer esta lista y el cartel, Paul se sintió como si lo hubieran engañado, estafado. De repente no quedó ninguna almohada de fantasía para calmar el dolor del creciente número de palizas que estaba recibiendo de Jurgen. La Guerra Gloriosa no esperaría a que Paul creciera y se uniera a Edward en el frente.
  
  Y, por supuesto, no había nada glorioso al respecto en absoluto.
  
  Paul se quedó allí por un rato, mirando la sangre en la entrada. Mentalmente, rechazó la posibilidad de que la revolución hubiera comenzado de nuevo. Destacamentos de Freikorps patrullaban todo Munich. Sin embargo, este charco parecía fresco, una pequeña anomalía en una piedra grande, cuyos escalones eran lo suficientemente grandes como para acomodar a dos hombres acostados espalda con espalda.
  
  Será mejor que me apresure. Si vuelvo a llegar tarde, la tía Brunnhilde me matará.
  
  Meditó un poco más entre el miedo a lo desconocido y el miedo a su tía, y prevaleció este último. Sacó una pequeña llave de la entrada de servicio de su bolsillo y entró en la mansión. En el interior, todo parecía bastante tranquilo. Se estaba acercando a las escaleras cuando escuchó voces provenientes de las áreas principales de la casa.
  
  -Se resbaló mientras subíamos las escaleras, señora. No es fácil mantenerlo, y todos somos muy débiles. Han pasado meses y sus heridas continúan abriéndose".
  
  "Tontos incompetentes. No es de extrañar que perdimos la guerra.
  
  Paul se deslizó por el vestíbulo principal, tratando de hacer el menor ruido posible. La larga mancha de sangre que corría por debajo de la puerta se estrechó en una serie de rayas que conducían a la habitación más grande de la mansión. En el interior, su tía Brunnhilde y dos soldados estaban inclinados sobre un sofá. Siguió frotándose las manos hasta que se dio cuenta de lo que estaba haciendo, luego las escondió entre los pliegues de su vestido. A pesar de estar escondido detrás de la puerta, Paul no pudo evitar temblar de miedo al ver a su tía en ese estado. Sus ojos eran como dos delgadas rayas grises, su boca torcida en un signo de interrogación y su voz dominante temblaba de rabia.
  
  "Mira el estado de la tapicería. ¡Marlis!
  
  -Baronesa -dijo el sirviente mientras se acercaba.
  
  Ve a buscar una manta, rápido. Llama al jardinero. Su ropa habrá que quemarla, está llena de piojos. Y alguien, dígaselo al barón.
  
  -¿Y el señor Jurgen, señora baronesa?
  
  "¡No! Especialmente no él, ¿entiendes? ¿Ha regresado de la escuela?
  
  "Hoy tiene habilidad con la espada, señora baronesa".
  
  Estará aquí en cualquier momento. Quiero que se aborde este desastre antes de que regrese", ordenó Brunnhilde. "¡Adelante!"
  
  La criada pasó corriendo junto a Paul, agitando sus faldas, pero él aún no se movió porque vio la cara de Edward detrás de los pies de los soldados. Su corazón latía más rápido. Entonces, ¿a quién trajeron los soldados y pusieron en el sofá?
  
  Santo Dios, era su sangre.
  
  "¿Quién es responsable de esto?"
  
  "Proyectil de mortero, señora".
  
  "Ya lo sé. Te pregunto por qué me trajiste a mi hijo hace un momento y en estas condiciones. Han pasado siete meses desde el final de la guerra y ni una palabra de noticias. ¿Sabes quién es su padre?".
  
  "Sí, es un barón. Pero Ludwig es albañil y yo soy ayudante de tienda. Pero la metralla no respeta los títulos, señora. Y el camino desde Turquía fue largo. Tienes suerte de que volviera; mi hermano no volverá."
  
  El rostro de Brunnhilde se puso mortalmente pálido.
  
  "¡Salir!" ella siseó.
  
  "Eso es bueno, señora. Te devolvemos a tu hijo y nos tiras a la calle sin ni siquiera un vaso de cerveza".
  
  Quizás había una mirada de remordimiento en el rostro de Brunnhilde, pero estaba oscurecida por la ira. Sin palabras, levantó un dedo tembloroso y señaló la puerta.
  
  "Aristo pedazo de mierda", dijo uno de los soldados, escupiendo en la alfombra.
  
  A regañadientes se dieron la vuelta para irse, con la cabeza gacha. Sus ojos hundidos se llenaron de cansancio y repugnancia, pero no de sorpresa. No hay nada ahora, pensó Paul, que pueda escandalizar a estas personas. Y cuando dos hombres con abrigos grises sueltos se hicieron a un lado, Paul finalmente entendió lo que estaba sucediendo.
  
  Eduard, el primogénito del barón von Schroeder, yacía inconsciente en un sofá en un ángulo extraño. Su mano izquierda descansaba sobre una especie de almohadas. Donde debería haber estado su brazo derecho, solo había un pliegue mal cosido en su chaqueta. Donde deberían haber estado sus piernas había dos muñones cubiertos con vendajes sucios, uno de los cuales sangraba. El cirujano no los cortó en el mismo lugar: el izquierdo estaba desgarrado por encima de la rodilla, el derecho justo debajo.
  
  Mutilación asimétrica, pensó Paul, recordando su clase matutina de historia del arte y su profesor discutiendo sobre la Venus de Milo. Se dio cuenta de que estaba llorando.
  
  Al escuchar los sollozos, Brunnhilde levantó la cabeza y corrió hacia Paul. La mirada de desprecio que solía reservar para él fue reemplazada por una expresión de odio y vergüenza. Por un momento Paul pensó que ella lo iba a golpear y retrocedió, cayendo hacia atrás y cubriéndose la cara con las manos. Hubo un rugido terrible.
  
  Las puertas del salón se cerraron de golpe.
  
  
  2
  
  
  Eduard von Schroeder no fue el único niño que regresó a casa ese día, una semana después de que el gobierno declarara segura la ciudad de Múnich y comenzara a enterrar a más de 1200 comunistas muertos.
  
  Pero a diferencia del emblema de Eduard von Schroeder, este regreso a casa fue preparado con gran detalle. Para Alice y Manfred Tannenbaum, el viaje de regreso comenzó en el Macedonia, de Nueva Jersey a Hamburgo. Esto continuó en un lujoso compartimiento de primera clase en un tren a Berlín, donde encontraron un telegrama de su padre ordenándoles que se instalaran en la Explanada hasta nuevas instrucciones. Para Manfred, esta fue la coincidencia más feliz en diez años de su vida, porque Charlie Chaplin se detuvo accidentalmente en la habitación de al lado. El actor le dio al niño una de sus famosas cañas de bambú e incluso los acompañó a él y a su hermana a un taxi el día que finalmente recibieron un telegrama que decía que ahora era seguro hacer el último tramo de su viaje.
  
  Entonces, el 13 de mayo de 1919, más de cinco años después de que su padre los enviara a los Estados Unidos para escapar de la guerra inminente, los hijos del industrial judío más grande de Alemania subieron a la plataforma 3 de la estación Hauptbahnhof.
  
  Incluso entonces, Alice sabía que las cosas no terminarían bien.
  
  Date prisa con esto, ¿de acuerdo, Doris? Oh, déjalo, lo tomaré yo misma", dijo, arrebatando la sombrerera de las manos del sirviente que su padre había enviado a recibirlos y colocándola en el carro. Fue ella quien se apoderó de uno de los jóvenes ayudantes de la estación, que zumbaba a su alrededor como moscas, tratando de hacerse cargo del equipaje. Alice los ahuyentó a todos. No podía soportar que la gente tratara de controlarla o, peor aún, la trataran como si fuera incapaz.
  
  "¡Competiré contigo, Alice!" dijo Manfred, comenzando a correr. El niño no compartía la preocupación de su hermana y solo le preocupaba perder su preciado bastón.
  
  "¡Solo espera, pequeño mocoso!" gritó Alice, poniendo el carrito frente a ella. "Sigue así, Doris".
  
  "Señorita, su padre no aprobaría que llevara su propio equipaje. Por favor..." suplicó el sirviente, tratando sin éxito de seguir el ritmo de la chica, mientras miraba a los jóvenes que se daban codazos con picardía y señalaban a Alice.
  
  Este era exactamente el problema que Alice tenía con su padre: él programó todos los aspectos de su vida. Aunque Joseph Tannenbaum era un hombre de carne y hueso, la madre de Alice siempre afirmó que tenía engranajes y resortes en lugar de órganos.
  
  -Podrías darle cuerda a tu reloj después de tu padre, querida -susurró al oído de su hija, y las dos se rieron en voz baja, porque al señor Tannenbaum no le gustaban las bromas.
  
  Luego, en diciembre de 1913, la gripe se llevó a su madre. Alice no pudo recuperarse de la conmoción y la tristeza hasta que cuatro meses después, ella y su hermano se dirigían a Columbus, Ohio. Se establecieron con los Bush, una familia episcopal de clase media alta. El patriarca, Samuel, era el director ejecutivo de Buckeye Steel Castings, una empresa con la que Joseph Tannenbaum tenía muchos contratos lucrativos. En 1914, Samuel Bush se convirtió en funcionario del gobierno a cargo de las armas y municiones, y los productos que le había comprado al padre de Alice comenzaron a tomar una forma diferente. Para ser precisos, tomaron la forma de millones de balas que cruzaron volando el Atlántico. Viajaron al oeste en cajas cuando Estados Unidos todavía era supuestamente neutral, luego en las bandoleras de los soldados que se dirigían al este en 1917 cuando el presidente Wilson decidió extender la democracia por toda Europa.
  
  En 1918, Bush y Tannenbaum intercambiaron cartas amistosas lamentando que "debido a inconvenientes políticos" su relación comercial tendría que suspenderse temporalmente. El comercio se reanudó quince meses después, coincidiendo con el regreso de los jóvenes Tannenbaum a Alemania.
  
  El día que llegó la carta en la que José llevaba a sus hijos, Alicia pensó que iba a morir. Solo una chica de quince años que está enamorada en secreto de uno de los hijos de su familia anfitriona y que descubre que tendrá que irse para siempre puede estar tan completamente convencida de que su vida está llegando a su fin.
  
  Prescott, estaba llorando en su cabaña de camino a casa. Si tan solo hubiera hablado más con él... Si tan solo hubiera hecho más alboroto por él cuando regresó de Yale para su cumpleaños en lugar de presumir como todas las otras chicas en la fiesta...
  
  A pesar de su propio pronóstico, Alice sobrevivió y juró sobre las almohadas empapadas en su cabaña que nunca permitiría que un hombre la hiciera sufrir de nuevo. A partir de ahora, ella tomará todas las decisiones de su vida, sin importar lo que digan los demás. Y menos a su padre.
  
  Encontraré un trabajo. No, papá nunca dejaría que eso sucediera. Hubiera sido mejor si le hubiera pedido que me diera trabajo en una de sus fábricas hasta que hubiera ahorrado lo suficiente para un pasaje de regreso a los Estados Unidos. Y cuando vuelva a poner un pie en Ohio, agarraré a Prescott por el cuello y lo apretaré hasta que me pida que me case con él. Esto es lo que haré y nadie podrá detenerme.
  
  Sin embargo, cuando el Mercedes se detuvo en Prinzregentenplatz, la resolución de Alice se había desinflado como un globo barato. Tenía dificultad para respirar y su hermano saltaba nervioso en su asiento. Parecía increíble que hubiera llevado su solución con ella a lo largo de cuatro mil kilómetros, la mitad del Atlántico, solo para verla desmoronarse durante el viaje de cuatro mil toneladas desde la estación hasta este lujoso edificio. Un portero uniformado le abrió la puerta del coche y, antes de que Alice pudiera recordar, ya estaban en el ascensor.
  
  "¿Qué crees, Alice, papá va a hacer una fiesta?" ¡Me muero de hambre!
  
  "Tu padre ha estado muy ocupado, joven maestro Manfred. Pero me tomé la libertad de comprar bollos de crema para el té.
  
  "Gracias, Doris", murmuró Alice cuando el ascensor se detuvo con un crujido metálico.
  
  "Será extraño vivir en un departamento después de una casa grande en Columbus. Espero que nadie haya tocado mis cosas", dijo Manfred.
  
  "Bueno, si los hubo, probablemente no lo recuerdes, camarón", respondió su hermana, olvidando momentáneamente su miedo de encontrarse con su padre y alborotando el cabello de Manfred.
  
  "No me llames así. ¡Lo recuerdo todo!"
  
  "¿Todo?"
  
  "Eso es lo que dije. Barcos azules estaban pintados en la pared. Y al pie de la cama había un dibujo de un chimpancé tocando címbalos. Papá no me dejó llevarla conmigo porque dijo que volvería loco al Sr. Bush. ¡Iré a buscarlo!" llamó, deslizándose entre las piernas del mayordomo mientras abría la puerta.
  
  "¡Espere, Maestro Manfred!" Doris llamó, pero fue en vano. El chico ya corría por el pasillo.
  
  La residencia Tannenbaum ocupaba el último piso del edificio, un apartamento de nueve habitaciones de más de trescientos veinte metros cuadrados, que era diminuto comparado con la casa en la que vivían los hermanos en América. Para Alice, las dimensiones parecían haber cambiado por completo. No era mucho mayor que Manfred cuando se fue en 1914, y de alguna manera lo miraba todo desde ese punto de vista, como si se hubiera encogido treinta centímetros.
  
  "... Fraulein?"
  
  "Lo siento, Doris. ¿De qué estaba hablando?
  
  "El maestro te recibirá en su despacho. Tenía un visitante con él, pero creo que se va.
  
  Alguien caminaba hacia ellos por el pasillo. Un hombre alto y corpulento vestido con una elegante levita negra. Alice no lo reconoció, pero detrás de él estaba Herr Tannenbaum. Cuando llegaron a la entrada, el hombre de la levita se detuvo -tan bruscamente que el padre de Alice casi choca con él- y se quedó mirándola a través de un monóculo con cadena de oro.
  
  "¡Ah, aquí está mi hija! ¡Qué tiempo tan perfecto!" - dijo Tannenbaum, lanzando una mirada confusa a su interlocutor. "Herr Baron, permítame presentarle a mi hija Alice, que acaba de llegar de América con su hermano. Alice, este es el barón von Schroeder.
  
  "Muy bien", dijo Alice con frialdad. Descuidó la educada reverencia que era casi obligatoria cuando se reunía con miembros de la nobleza. No le gustaba la postura altiva del barón.
  
  "Chica muy hermosa. Aunque me temo que puede haber adoptado algunos gestos estadounidenses.
  
  Tannenbaum lanzó una mirada de indignación a su hija. La niña se entristeció al ver que su padre no había cambiado mucho en cinco años. Físicamente, todavía era fornido y de piernas cortas, con un adelgazamiento notable de su cabello. Y a su manera se mantuvo tan servicial con los que estaban en el poder como firme con los que estaban debajo de él.
  
  "No te puedes imaginar cuánto me arrepiento de esto. Su madre murió muy joven y ella no tenía una gran vida social. Estoy seguro de que lo entiendes. Si tan solo pudiera pasar un poco de tiempo en compañía de gente de su edad, gente de buenos modales..."
  
  El barón suspiró resignado.
  
  ¿Por qué no se reúnen usted y su hija con nosotros en nuestra casa el martes alrededor de las seis? Estaremos celebrando el cumpleaños de mi hijo Jurgen".
  
  Por la mirada de comprensión que intercambiaron los hombres, Alice supo que todo había sido preparado de antemano.
  
  "Ciertamente, Su Excelencia. Es un gesto tan dulce de tu parte invitarnos. Déjame acompañarte a la puerta.
  
  "Pero, ¿cómo puedes ser tan descuidado?"
  
  "Lo siento, papá".
  
  Estaban sentados en su oficina. Una pared estaba llena de estanterías, que Tannenbaum llenó con libros comprados por patio, según el color de sus encuadernaciones.
  
  "¿Estas arrepentido? 'Lo siento' no soluciona nada, Alice. Debe comprender que tengo un asunto muy importante con el barón Schroeder.
  
  ¿Acero y metales? preguntó ella, usando el viejo truco de su madre de interesarse en los negocios de Josef cada vez que volvía a enfadarse. Si empezaba a hablar de dinero, podía seguir durante horas y, para cuando terminara, habría olvidado por qué estaba enojado en primer lugar. Pero esta vez no funcionó.
  
  "Sin tierra. Tierra... y otras cosas. Sabrás cuándo es el momento adecuado. De todos modos, espero que tengas un bonito vestido de fiesta.
  
  "Acabo de llegar, papá. Realmente no tengo ganas de ir a una fiesta donde no conozco a nadie".
  
  "¿No quieren? ¡Por el amor de Dios, es una fiesta en la casa del barón von Schroeder!
  
  Al escucharlo decir eso, Alice se estremeció levemente. No era normal que un judío tomara el nombre de Dios en vano. Entonces recordó un pequeño detalle que no había notado cuando entró. No había mezuzá en la puerta. Miró a su alrededor sorprendida y vio un crucifijo colgado en la pared junto a un retrato de su madre. Ella se entumeció. No era particularmente religiosa -atravesaba esa etapa de la adolescencia en la que a veces dudaba de la existencia de una deidad-, pero su madre sí. Alice tomó esta cruz junto a su fotografía como un intolerable insulto a su memoria.
  
  Joseph siguió la dirección de su mirada y por un momento tuvo la decencia de parecer avergonzado.
  
  "Este es el tiempo en el que vivimos, Alice. Es difícil hacer negocios con cristianos si no eres uno de ellos".
  
  "Ya has hecho suficientes negocios antes, papá. Y creo que lo estabas haciendo bien", dijo, señalando la habitación.
  
  "Mientras no estabas, todo resultó terrible para nuestra gente. Y empeorarán, ya verás".
  
  "¿Tan mal que estás dispuesto a renunciar a todo, padre? ¿Rehecho por... por dinero?
  
  "¡No se trata del dinero, niña insolente!" Tannenbaum dijo, sin más vergüenza en su voz, y golpeó la mesa con el puño. "Una persona en mi posición tiene responsabilidades. ¿Sabes de cuántos empleados soy responsable? ¡Estos sinvergüenzas idiotas que se unen a sindicatos comunistas ridículos y piensan que Moscú es el paraíso en la tierra! Todos los días tengo que atarme para pagar sus salarios, y lo único que pueden hacer es quejarse. Así que ni se te ocurra echarme en cara todas las cosas que hago para mantener un techo sobre tu cabeza".
  
  Alice respiró hondo y volvió a cometer su error favorito: decir exactamente lo que pensaba en el momento más inoportuno.
  
  "No tienes que preocuparte por eso, papá. Me voy a ir muy pronto. Quiero volver a Estados Unidos y hacer mi vida allí".
  
  Cuando escuchó esto, el rostro de Tannenbaum se puso morado. Agitó un dedo regordete frente a la nariz de Alice.
  
  "No te atrevas a decir eso, ¿puedes oírme? Ve a esta fiesta y actúa como una joven educada, ¿de acuerdo? Tengo planes para ti, y no dejaré que se arruinen por los caprichos de una niña mal educada. ¿Puedes oírme?"
  
  "Te odio", dijo Alice, mirándolo directamente.
  
  La expresión de su padre no cambió.
  
  "No me molesta mientras hagas lo que digo".
  
  Alice salió corriendo de la oficina con lágrimas en los ojos.
  
  Veamos esta cuenta. Oh sí, vamos a ver.
  
  
  3
  
  
  "¿Duermes?"
  
  Ilse Rainer rodó sobre su colchón.
  
  "No más. ¿Qué pasa, Paul?"
  
  "Me preguntaba qué íbamos a hacer".
  
  Ya son las once y media. ¿Qué tal si dormimos un poco?
  
  "Estaba hablando del futuro".
  
  "Futuro", repitió su madre, casi escupiendo la palabra.
  
  "Quiero decir, eso no significa que realmente tengas que trabajar aquí para la tía Brunnhilde, ¿verdad, mamá?"
  
  "En el futuro, te veo ir a la universidad, que resulta estar muy cerca, y regresar a casa para comer la deliciosa comida que te preparé. Y ahora buenas noches.
  
  "Esta no es nuestra casa".
  
  "Vivimos aquí, trabajamos aquí y le damos gracias al cielo por eso".
  
  "Como deberíamos..." susurró Paul.
  
  "Lo escuché, joven".
  
  "Lo siento mama".
  
  "¿Lo que le pasó? ¿Tuviste otra pelea con Jurgen? ¿Entonces por eso volviste todo mojado hoy?
  
  "No fue una pelea. Él y dos de sus amigos me siguieron hasta el Jardín Inglés.
  
  "Estaban jugando".
  
  "Tiraron mis pantalones al lago, mamá".
  
  "¿Y no hiciste nada para molestarlos?"
  
  Paul resopló con fuerza, pero no dijo nada. Esto era típico de su madre. Cada vez que él se metía en problemas, ella trataba de encontrar una forma de que fuera culpa suya.
  
  Será mejor que te vayas a la cama, Paul. Mañana es un día importante para nosotros".
  
  "Oh, sí, el cumpleaños de Jurgen..."
  
  "Habrá pasteles".
  
  "Qué otras personas comerán".
  
  "No sé por qué siempre reaccionas así".
  
  Paul pensó que era indignante que cien personas hicieran una fiesta en el primer piso, mientras que Edward, a quien aún no le habían permitido ver, languidecía en el cuarto, pero se lo guardó.
  
  "Mañana habrá mucho trabajo", concluyó Ilze, dándose la vuelta.
  
  El niño miró la espalda de su madre durante un rato. Los dormitorios del ala de servicio estaban en la parte trasera de la casa, en lo que parecía un sótano. La vida allí, y no en los aposentos familiares, no molestaba tanto a Paul, porque nunca había conocido otro hogar. Desde su mismo nacimiento, había considerado normal y extraño ver a Ilse lavar los platos de su hermana Brunnhilde.
  
  Un delgado rectángulo de luz se filtraba por una pequeña ventana justo debajo del techo, el eco amarillo de una farola que se fusionaba con el parpadeo de la vela que Paul siempre guardaba junto a su cama, porque le tenía mucho miedo a la oscuridad. Los Reiner compartían uno de los dormitorios más pequeños, que solo tenía dos camas, un armario y un escritorio en el que estaban esparcidos los deberes de Paul.
  
  Paul estaba oprimido por la falta de espacio. No es que hubiera escasez de habitaciones disponibles. Incluso antes de la guerra, la fortuna del barón había comenzado a declinar, y Paul vio cómo se desvanecía con la inevitabilidad de una lata que se oxida en medio de un campo. Fue un proceso que se prolongó durante muchos años, pero era imposible detenerlo.
  
  Las cartas, susurraron los sirvientes, moviendo la cabeza como si hablaran de alguna enfermedad contagiosa, es por las cartas. De niño, estos comentarios horrorizaban tanto a Paul que cuando el niño llegó a la escuela con una baraja francesa que había encontrado en casa, Paul salió corriendo del aula y se encerró en el baño. Pasó algún tiempo antes de que finalmente entendiera el alcance del problema de su tío: un problema que no era contagioso pero sí mortal.
  
  Cuando los salarios impagos de los sirvientes comenzaron a aumentar, comenzaron a renunciar. Ahora, de los diez dormitorios en los cuartos de servicio, solo tres estaban ocupados: el cuarto de la criada, el cuarto de la cocinera y el que Paul compartía con su madre. El niño a veces tenía problemas para dormir porque Ilse siempre se levantaba una hora antes del amanecer. Antes de que los otros sirvientes se fueran, ella era solo un ama de llaves encargada de asegurarse de que todo estuviera en su lugar. Ahora ella también tenía que hacerse cargo de su trabajo.
  
  Esa vida, los agotadores deberes de su madre y las tareas que realizaba por su cuenta, desde que tenía memoria, al principio le parecían normales a Paul. Pero en la escuela, discutió su situación con sus compañeros de clase, y pronto comenzó a hacer comparaciones, notando lo que sucedía a su alrededor y dándose cuenta de lo extraño que era que la hermana de una baronesa durmiera en las habitaciones del personal.
  
  Una y otra vez escuchó las mismas tres palabras usadas para identificar a su familia deslizándose a su lado cuando pasaba entre los escritorios de la escuela, o cerrándose de golpe detrás de él como una puerta secreta.
  
  Huérfano.
  
  Servidor.
  
  Desertor. Era el peor de todos, porque iba dirigido contra su padre. Un hombre al que nunca conoció, del que su madre nunca hablaba y del que Paul sabía poco más que su nombre. Hans Reiner.
  
  Y así, juntando fragmentos de conversaciones escuchadas, Paul se enteró de que su padre hizo algo terrible (... dicen, en las colonias africanas...), que lo perdió todo (... perdió la camisa, quebró... .), y que su madre vivía a merced de su tía Brunnhilde (... una criada en casa de su propio cuñado - ¡nada menos que un barón! - ¿puedes creerlo?).
  
  Lo cual no parecía más honroso por el hecho de que Ilse no le quitó un solo sello por su trabajo. O que durante la guerra debió ser obligada a trabajar en una fábrica de municiones "para contribuir al mantenimiento de la casa". La fábrica estaba en Dachau, a dieciséis kilómetros de Munich, y su madre tenía que levantarse dos horas antes del amanecer, hacer su parte de las tareas del hogar y luego tomar el tren para su turno de diez.
  
  Un día, justo después de que ella regresara de la fábrica, con el cabello y los dedos verdes por el polvo y los ojos nublados por un día de inhalación de productos químicos, Paul le preguntó a su madre por primera vez por qué no habían encontrado otro lugar para quedarse. Un lugar donde ambos no fueran sometidos a constantes humillaciones.
  
  "No lo entiendes, Pablo".
  
  Ella le dio la misma respuesta una y otra vez, siempre mirando hacia otro lado, o saliendo de la habitación, o dándose la vuelta para dormir, tal como lo había hecho unos minutos antes.
  
  Paul miró la espalda de su madre por unos momentos. Parecía estar respirando profunda y uniformemente, pero el niño sabía que solo estaba fingiendo estar dormida y se preguntó qué tipo de fantasmas podrían estar atacándola en medio de la noche.
  
  Apartó la mirada y miró hacia el techo. Si sus ojos pudieran perforar el yeso, el cuadrado del techo directamente encima de la almohada de Paul se habría derrumbado hace mucho tiempo. En esto concentraba todas sus fantasías sobre su padre por la noche, cuando le resultaba difícil obligarse a dormir. Todo lo que Paul sabía era que era capitán de la flota del Kaiser y que comandaba una fragata en el suroeste de África. Murió cuando Paul tenía dos años, y lo único que le quedó de él fue una fotografía descolorida de su padre en uniforme militar, con un gran bigote, sus ojos oscuros mirando con orgullo a la cámara.
  
  Ilse ponía la fotografía debajo de la almohada todas las noches, y el mayor sufrimiento que Paul le causó a su madre no fue el día en que Jurgen lo empujó por las escaleras y le rompió el brazo; fue el día que robó la fotografía, la llevó a la escuela y se la mostró a todos los que lo llamaban huérfano a sus espaldas. Para cuando llegó a casa, Ilze había puesto toda la habitación patas arriba buscándolo. Cuando lo sacó con cuidado de debajo de las páginas de su libro de texto de matemáticas, Ilze lo abofeteó y luego comenzó a llorar.
  
  "Esto es lo único que tengo. El único."
  
  Ella lo abrazó, por supuesto. Pero primero ella tomó la foto de vuelta.
  
  Paul trató de imaginarse cómo debe haber sido este hombre impresionante. Debajo de la blancura desaliñada del techo, a la luz de una farola, el ojo de su mente evocó el contorno de la Quilla, la fragata en la que Hans Reiner "se hundió en el Atlántico con toda su tripulación". Se le ocurrieron cientos de escenarios posibles para explicar esas nueve palabras, la única información sobre su muerte que Ilse le transmitió a su hijo. Piratas, arrecifes, motín... Sin importar cómo comenzara, la fantasía de Paul siempre terminaba de la misma manera: Hans, agarrando el volante, se despide con la mano mientras las aguas se cierran sobre su cabeza.
  
  Cuando llegaba a este punto, Paul siempre se quedaba dormido.
  
  
  4
  
  
  "Honestamente, Otto, ya no soporto a un judío por un momento. Míralo llenándose de Dumpfnudelny. Tiene natillas en la parte delantera de su camisa.
  
  "Por favor, Brunnhilde, habla más bajo y trata de mantener la calma. Sabes tan bien como yo cuánto necesitamos a Tannenbaum. Gastamos nuestro último pfennig en esta fiesta. Por cierto, fue idea tuya..."
  
  "Jurgen se merece algo mejor. Ya sabes lo confundido que ha estado desde que su hermano regresó..."
  
  "Entonces no te quejes del judío".
  
  "No tienes idea de lo que es jugar a la anfitriona con él, con su parloteo interminable, estos cumplidos ridículos, como si no supiera que tiene todas las cartas en sus manos. Hace algún tiempo, incluso tuvo la audacia de sugerir que su hija y Jürgen se casaran", dijo Brunnhilde, esperando una respuesta despectiva de Otto.
  
  "Podría poner fin a todos nuestros problemas".
  
  La sonrisa de granito de Brunnhilde mostró una pequeña grieta cuando miró al barón en estado de shock.
  
  Estaban de pie en la entrada del salón, su intensa conversación ahogada por los dientes apretados e interrumpida solo cuando se detenían para recibir invitados. Brunnhilde estuvo a punto de responder, pero en cambio se vio obligada a dibujar una vez más una mueca de saludo en su rostro:
  
  "¡Buenas noches, Frau Gerngross, Frau Sagebel! Qué bueno que viniste".
  
  "Siento llegar tarde, querida Brunnhilde".
  
  "Puentes, oh puentes".
  
  "Sí, el tráfico es horrible. Verdaderamente monstruoso".
  
  "¿Cuándo vas a dejar esta vieja y fría mansión y mudarte a la costa este, querida?"
  
  La baronesa sonrió complacida ante sus pinchazos de envidia. Cualquiera de los muchos nuevos ricos de la fiesta habría matado por la clase y el poder que irradiaba el escudo de armas de su marido.
  
  "Por favor sírvete un vaso de ponche. Es delicioso", dijo Brunnhilde, señalando el centro de la sala, donde una gran mesa rodeada de gente estaba repleta de comida y bebida. Un caballo de hielo de un metro de largo se alzaba sobre la ponchera y, al fondo de la sala, un cuarteto de cuerdas añadía canciones populares bávaras al alboroto general.
  
  Cuando estuvo segura de que los recién llegados estaban fuera del alcance del oído, la condesa se volvió hacia Otto y dijo en un tono acerado que muy pocas damas de la alta sociedad de Munich encontrarían aceptable:
  
  ¿Organizaste la boda de nuestra hija sin siquiera decírmelo, Otto? Sólo sobre mi cadáver".
  
  El barón no parpadeó. Un cuarto de siglo de matrimonio le había enseñado cómo reaccionaría su esposa cuando se sintiera menospreciada. Pero en ese caso, tendría que ceder, porque había mucho más en juego que su estúpido orgullo.
  
  "Brünnhilde, querida, no me digas que no previste a este judío desde el principio. Con sus trajes supuestamente elegantes, va a la misma iglesia que nosotros todos los domingos, finge no escuchar cuando lo llaman "nuevo converso", se acerca sigilosamente a nuestros asientos...
  
  "Por supuesto que me di cuenta. No soy estúpido."
  
  "Por supuesto que no, baronesa. Eres bastante capaz de sumar dos y dos. Y no tenemos un centavo a nuestro nombre. Las cuentas bancarias están completamente vacías".
  
  El color desapareció de las mejillas de Brunnhilde. Tuvo que agarrarse a la moldura de alabastro de la pared para no caerse.
  
  Maldito seas, Otto.
  
  "Ese vestido rojo que llevas... La modista insistió en que le pagaran en efectivo. Se ha corrido la voz, y una vez que comienzan los rumores, no se pueden detener hasta que estés en la cuneta".
  
  ¿Crees que no lo sé? ¿Crees que no noté la forma en que nos miran, la forma en que le dan pequeños mordiscos a sus brownies y se sonríen cuando se dan cuenta de que no son de Casa Popp? Puedo escuchar lo que esas ancianas están murmurando tan claramente como si me estuvieran gritando al oído, Otto. Pero pasar de eso a permitir que mi hijo, mi Jürgen, se case con una sucia judía...
  
  "No hay otra solución. Todo lo que nos queda es la casa y nuestra tierra, que registré a nombre de Edward en su cumpleaños. Si no consigo que Tannenbaum me preste el capital para montar una fábrica en este terreno, es mejor que nos rindamos. Una mañana la policía vendrá por mí, y entonces tendré que actuar como un buen caballero cristiano y volarme los sesos. Y terminarás como tu hermana cosiendo para otra persona. ¿Es esto lo que quieres?"
  
  Brunnhilde retiró la mano de la pared. Aprovechó la pausa provocada por la llegada de nuevos invitados para reunir fuerzas y luego lanzársela a Otto como una piedra.
  
  "Tú y tu juego es lo que nos metió en este lío, lo que arruinó la fortuna familiar. Enfréntalo, Otto, tal como lo hiciste con Hans hace catorce años.
  
  El barón dio un paso atrás, sorprendido.
  
  "¡No te atrevas a mencionar ese nombre de nuevo!"
  
  "Tú fuiste el que se atrevió a hacer algo en ese entonces. ¿Y de qué nos sirvió? Tuve que soportar el hecho de que mi hermana viviera en esta casa durante catorce años".
  
  Todavía no he encontrado la carta. Y el niño está creciendo. Quizas ahora..."
  
  Brunnhilde se inclinó hacia él. Otto era casi una cabeza más alto, pero aún se veía pequeño al lado de su esposa.
  
  "Mi paciencia tiene un límite".
  
  Con un elegante movimiento de su mano, Brunnhilde se zambulló entre la multitud de invitados, dejando al barón con una sonrisa congelada en su rostro, haciendo todo lo posible por no gritar.***
  
  En el otro extremo de la sala, Jurgen von Schroeder dejó a un lado su tercera copa de champán para abrir un regalo que le tendía uno de sus amigos.
  
  "No quería ponerlo con los demás", dijo el niño, señalando detrás de él una mesa llena de paquetes de colores brillantes. "Este es especial".
  
  "¿Qué decís chicos? ¿Debería abrir el regalo de Kron primero?"
  
  Media docena de adolescentes se apiñaban a su alrededor, todos vestidos con elegantes chaquetas azules adornadas con el emblema de la Academia Metzingen. Todos provenían de buenas familias alemanas y eran todos más feos que Jürgen y más bajos que Jurgen y se reían de cada broma de Jurgen. El joven hijo del barón tenía el don de rodearse de gente que no le eclipsaba y ante la que podía lucirse.
  
  "¡Abre esto, pero solo si abres el mío también!"
  
  "¡Y mío!" - a coro recogieron el resto.
  
  Se están peleando para que abra sus regalos, pensó Jurgen. Ellos me adoran.
  
  "Ahora no te preocupes", dijo, levantando las manos en lo que pensó que era un gesto de imparcialidad. "Romperemos con la tradición, y primero abriré sus regalos, luego los regalos del resto de los invitados después de los brindis".
  
  "¡Gran idea Jürgen!"
  
  "Bueno, entonces, ¿qué podría ser, Kron?" Continuó abriendo la pequeña caja y levantando su contenido a la altura de los ojos.
  
  En sus dedos, Jurgen sostenía una cadena de oro con una cruz extraña, cuyos brazos curvos formaban un patrón casi cuadrado. Él la miró fijamente, hipnotizado.
  
  Es una esvástica. Símbolo antisemita. Mi padre dice que están de moda.
  
  -Te equivocas, amigo mío -dijo Jürgen, deslizándoselo alrededor del cuello. "Ahora lo son. Espero que veamos muchos de estos".
  
  "¡Definitivamente!"
  
  "Aquí, Jurgen, abre el mío. Aunque es mejor no mostrarlo en público..."
  
  Jurgen desenrolló un paquete del tamaño de un paquete de tabaco y se encontró mirando una pequeña caja de cuero. Lo abrió de par en par. Su coro de fans rió nerviosamente al ver lo que había dentro: lo que parecía ser una gorra cilíndrica hecha de caucho vulcanizado.
  
  "Oye, oye... ¡eso se ve genial!"
  
  "¡Nunca he visto esto antes!"
  
  "Un regalo de la naturaleza más personal, ¿eh Jurgen?"
  
  "¿Es esto algún tipo de propuesta?"
  
  Por unos momentos a Jurgen le pareció que estaba perdiendo el control de ellos, que de repente comenzaron a reírse de él. No es justo. No es justo en absoluto, y no lo permitiré. Sintió que la ira se acumulaba dentro de él y se volvió hacia el que había hecho el último comentario. Puso la planta de su pie derecho sobre el pie izquierdo del otro y se apoyó en él con todo su peso. Su víctima se puso pálida, pero apretó los dientes.
  
  "¿Estoy seguro de que te gustaría disculparte por esa mala broma?"
  
  "Por supuesto, Jurgen... lo siento... ni siquiera pensaría en cuestionar tu hombría".
  
  "Eso es lo que pensé", dijo Jurgen, levantando lentamente la pierna. Un grupo de chicos se quedó en silencio, el silencio acentuado por el ruido de la fiesta. "Bueno, no quiero que pienses que no tengo sentido del humor. En realidad, esta... cosa será extremadamente útil para mí", dijo con un guiño. Con ella, por ejemplo.
  
  Señalaba a una chica alta, de cabello oscuro y ojos soñadores que sostenía un vaso de ponche en el centro de la multitud.
  
  "Grandes tetas", susurró uno de sus asistentes.
  
  "¿Alguno de ustedes quiere apostar que puedo estrenar esta pieza y volver a tiempo para los brindis?"
  
  -Apuesto cincuenta marcos a Jurgen -se sintió obligado a decir el que tenía la pierna pisoteada.
  
  "Acepto la apuesta", dijo otro detrás de él.
  
  "Bueno, caballeros, solo esperen aquí y observen; tal vez aprendas algo".
  
  Jurgen tragó suavemente, esperando que los demás no se dieran cuenta. Odiaba hablar con las chicas, ya que siempre lo hacían sentir incómodo e inferior. Aunque era guapo, su único contacto con el sexo opuesto fue en un burdel de Schwabing, donde experimentó más vergüenza que excitación. Su padre lo llevó allí hace unos meses, vestido con un discreto abrigo negro y sombrero. Mientras él se ocupaba de sus asuntos, su padre esperaba abajo, bebiendo coñac. Cuando todo terminó, palmeó a su hijo en la espalda y le dijo que ya era un hombre. Este fue el principio y el final de la educación de Jürgen von Schröder sobre la mujer y el amor.
  
  Les mostraré cómo se comporta un hombre de verdad, pensó el chico, sintiendo la mirada de sus camaradas en la nuca.
  
  "Hola Fraulein. ¿Estas disfrutando?"
  
  Volvió la cabeza, pero no sonrió.
  
  "No precisamente. ¿Nos conocemos?"
  
  Puedo entender por qué no te gusta. Mi nombre es Jurgen von Schroeder.
  
   "Alice Tannenbaum", dijo, tendiéndole la mano sin mucho entusiasmo.
  
  "¿Quieres bailar, Alicia?"
  
  "No".
  
  La brusca respuesta de la chica sobresaltó a Jurgen.
  
  "¿Sabes que estoy organizando esta fiesta? Hoy es mi cumpleaños."
  
  "Felicitaciones", dijo con sarcasmo. "Sin duda, esta sala está llena de chicas que quieren desesperadamente que las invites a bailar. No me gustaría tomar demasiado de su tiempo."
  
  "Pero tienes que bailar conmigo al menos una vez".
  
  "¿Ah, de verdad? ¿Y por qué es así?
  
  "Eso es lo que dicta una buena educación. Cuando un caballero le pregunta a una dama..."
  
  "¿Sabes lo que más me molesta de la gente arrogante, Jürgen? La cantidad de cosas que das por sentado. Bueno, debes saber esto: el mundo no es como tú lo ves. Por cierto, tus amigos se están riendo y parece que no pueden quitarte los ojos de encima".
  
  Jürgen miró a su alrededor. No podía fallar, no podía dejar que esa chica maleducada lo humillara.
  
  Finge ser susceptible porque realmente le gusto. Debe ser una de esas chicas que piensan que la mejor manera de excitar a un hombre es alejarlo hasta que se vuelve loco. Bueno, sé cómo tratar con gente como ella, pensó.
  
  Jurgen dio un paso adelante, tomando a la niña por la cintura y atrayéndola hacia él.
  
  "¿Qué diablos crees que estás haciendo?" ella jadeó.
  
  "Te estoy enseñando a bailar".
  
  "Si no me dejas ir ahora mismo, voy a gritar".
  
  "No querrías hacer una escena en este momento, ¿verdad, Alice?"
  
  La joven trató de deslizar sus brazos entre su cuerpo y el de Jurgen, pero no pudo igualar su fuerza. El hijo del barón la apretó aún más contra él, palpando sus pechos a través del vestido. Empezó a moverse al ritmo de la música con una sonrisa en los labios, sabiendo que Alice no gritaría. Armar un escándalo en una fiesta como esta solo dañará su reputación y la de su familia. Vio los ojos de la joven llenarse de frío odio, y de pronto le resultó muy divertido jugar con ella, mucho más satisfactorio que si simplemente hubiera accedido a bailar con él.
  
  "¿Quiere algo de beber, señorita?"
  
  Jürgen se detuvo abruptamente. Paul estaba a su lado, sosteniendo una bandeja con varias copas de champán, con los labios firmemente fruncidos.
  
  "Hola, este es mi primo, el mesero. ¡Fuera, cretino! espetó Jürgen.
  
  "Primero me gustaría saber si la joven tiene sed", dijo Paul, entregándole la bandeja.
  
  "Sí", dijo Alice apresuradamente, "ese champán se ve increíble".
  
  Jurgen entrecerró los ojos, tratando de averiguar qué hacer. Si soltaba su mano derecha para dejarla tomar el vaso de la bandeja, ella podría alejarse por completo. Él alivió un poco la presión sobre su espalda, permitiéndole soltar su mano izquierda, pero apretó su agarre sobre la derecha. Las yemas de los dedos de la niña se pusieron moradas.
  
  "Entonces vamos, Alice, tómate un vaso. Dicen que trae felicidad", agregó, fingiendo buen humor.
  
  Alice se inclinó sobre la bandeja, tratando de liberarse, pero fue inútil. No tuvo más remedio que tomar el champán con la mano izquierda.
  
  "Gracias," dijo débilmente.
  
  -Tal vez a la joven le gustaría una servilleta -dijo Paul, levantando la otra mano, en la que sostenía un platillo con pequeños cuadritos de tela-. Se movió para estar ahora del otro lado de la pareja.
  
  "Eso sería maravilloso", dijo Alice, mirando fijamente al hijo del barón.
  
  Durante unos segundos nadie se movió. Jürgen examinó la situación. Sosteniendo el vaso en su mano izquierda, solo podía tomar una servilleta con la derecha. Finalmente, hirviendo de rabia, tuvo que abandonar la lucha. Soltó la mano de Alice y ella dio un paso atrás, tomando la servilleta.
  
  "Creo que saldré a tomar un poco de aire fresco", dijo con notable compostura.
  
  Jurgen, como si la rechazara, le dio la espalda para volver con sus amigos. Al pasar junto a Paul, le apretó el hombro y susurró:
  
  "Pagarás por esto."
  
  De algún modo, Paul logró equilibrar las copas de champán en la bandeja: tintinearon pero no se volcaron. Su equilibrio interior era un asunto completamente diferente, y en ese mismo momento se sintió como un gato atrapado en un barril de clavos.
  
  ¿Cómo pude ser tan estúpido?
  
  Solo había una regla en la vida: mantenerse lo más lejos posible de Jurgen. Esto no fue fácil de hacer, ya que ambos vivían bajo el mismo techo; pero al menos fue fácil. No había mucho que pudiera hacer si su primo decidía hacerle la vida imposible, pero ciertamente no podía cruzarse en su camino, y mucho menos humillarlo en público. Le costaría caro.
  
  "Gracias".
  
  Paul levantó la vista y por unos momentos se olvidó de todo: el miedo a Jurgen, la bandeja pesada, el dolor en las plantas de los pies por trabajar doce horas seguidas en la preparación de la fiesta. Todo desapareció porque ella le sonrió.
  
  Alice no era el tipo de mujer que deja sin aliento a un hombre a primera vista. Pero si la miraras por segunda vez, probablemente sería largo. El sonido de su voz era atractivo. Y si te sonrió como le sonrió a Paul en ese momento...
  
  No había manera de que Paul no se enamorara de ella.
  
  "Ah... eso no fue nada".
  
  Por el resto de su vida, Paul maldecirá ese momento, esa conversación y esa sonrisa que tantos problemas le causaron. Pero entonces él no le prestó atención, y ella tampoco. Estaba sinceramente agradecida con el niño delgado de ojos azules inteligentes. Entonces, por supuesto, Alice volvió a ser Alice.
  
  "No creas que no podría deshacerme de él por mi cuenta".
  
  "Por supuesto", dijo Paul, todavía tambaleándose.
  
  Alicia parpadeó; no estaba acostumbrada a una victoria tan fácil, así que cambió de tema.
  
  No podemos hablar aquí. Espera un minuto, luego encuéntrame en el vestuario".
  
  "Con mucho gusto, Fraulein".
  
  Paul caminó por la habitación, tratando de vaciar la bandeja lo más rápido posible para tener una excusa para desaparecer. Al principio de la fiesta, escuchó conversaciones a escondidas y se sorprendió al descubrir la poca atención que la gente le prestaba. Realmente parecía ser invisible, por eso le pareció extraño cuando el último invitado, que tomó una copa, sonrió y dijo: "Bien hecho, hijo".
  
  "¿Lo lamento?"
  
  Era un anciano de pelo gris, perilla y orejas de soplillo. Le dirigió a Paul una mirada extraña y significativa.
  
  "Nunca antes un caballero había rescatado a una dama con tanta gallardía y discreción". Este es Chrétien de Troyes. Pido disculpas. Mi nombre es Sebastian Keller, librero.
  
  "Encantado de conocerte".
  
  El hombre señaló con el pulgar en dirección a la puerta.
  
  Será mejor que te des prisa. Ella estará esperando.
  
  Sorprendido, Paul deslizó la bandeja bajo su brazo y salió de la habitación. El guardarropa estaba dispuesto en la entrada y constaba de una mesa alta y dos enormes baldas colgantes sobre ruedas, sobre las que colgaban cientos de abrigos pertenecientes a los invitados. La niña tomó el suyo de manos de uno de los criados que la baronesa había contratado para la fiesta y lo estaba esperando en la puerta. No extendió la mano cuando se presentó.
  
  Alys Tannenbaum.
  
  "Paul Reiner"
  
  "¿Es realmente tu primo?"
  
  "Desafortunadamente, así son las cosas".
  
  "Simplemente no pareces..."
  
  -¿El sobrino del barón? preguntó Paul, señalando su delantal. "Esta es la última moda parisina".
  
  "Quiero decir, no te pareces a él".
  
  "Eso es porque no soy como él".
  
  "Estoy encantado de escucharlo. Solo quería agradecerte de nuevo. Cuídate, Paul Reiner".
  
  "Ciertamente".
  
  Puso su mano en la puerta, pero antes de abrirla, se giró rápidamente y besó a Paul en la mejilla. Luego bajó corriendo las escaleras y desapareció. Por unos momentos escudriñó la calle con ansiedad, como si ella fuera a regresar, repetir sus pasos. Entonces, finalmente, cerró la puerta, apoyó la frente contra la jamba y suspiró.
  
  Su corazón y su estómago estaban pesados y extraños. No podía ponerle un nombre a ese sentimiento, así que, a falta de algo mejor, decidió -y con razón- que era amor, y se sintió feliz.
  
  "Así que el Caballero de la Armadura Brillante obtuvo su recompensa, ¿no es así, muchachos?"
  
  Al escuchar la voz que conocía tan bien, Paul se giró lo más rápido que pudo.
  
  El sentimiento cambió instantáneamente de felicidad a miedo.
  
  
  5
  
  
  Allí estaban, eran siete.
  
  Se pararon en un amplio semicírculo en la entrada, bloqueando el camino al salón principal. Jurgen estaba en el centro del grupo, ligeramente por delante, como si tuviera ganas de llegar a Paul.
  
  -Has ido demasiado lejos esta vez, prima. No me gusta la gente que no conoce su lugar en la vida".
  
  Paul no respondió, sabiendo que cualquier cosa que dijera no haría la diferencia. Si había algo que Jurgen no podía soportar era la humillación. Que esto tuviera que pasar en público, frente a todos sus amigos -ya manos de su pobre prima muda, la sirvienta, la oveja negra de la familia- era incomprensible. Jurgen decidió lastimar mucho a Paul. Cuanto más, y cuanto más se note, mejor.
  
  "Después de esto, nunca querrás volver a jugar a los caballeros, pedazo de mierda".
  
  Paul miró a su alrededor desesperadamente. La mujer a cargo del guardarropa desapareció, sin duda por orden del cumpleañero. Los amigos de Jurgen se dispersaron por el medio del vestíbulo, bloqueando cualquier ruta de escape, y se acercaron lentamente a él. Si se hubiera dado la vuelta y hubiera intentado abrir la puerta de la calle, lo habrían agarrado por la espalda y lo habrían tirado al suelo.
  
  "Estás temblando", canturreó Jurgen.
  
  Paul descartó el pasillo que conducía a las dependencias de los criados, que era prácticamente un callejón sin salida, y el único camino que le dejaban abierto. Aunque nunca había ido de cacería en su vida, Paul había escuchado con demasiada frecuencia la historia de cómo su tío empacó todas las copias que colgaban en la pared de su oficina. Jurgen quería hacerlo avanzar en esa dirección, porque allá abajo nadie podía oír sus gritos.
  
  Sólo había una opción.
  
  Sin dudarlo un segundo, corrió directamente hacia ellos.
  
  Jurgen se sorprendió tanto al ver a Paul corriendo hacia ellos que simplemente giró la cabeza al pasar. Kron, que iba dos metros por detrás, tuvo algo más de tiempo para reaccionar. Plantó ambos pies firmemente en el suelo y se preparó para golpear al chico que corría hacia él, pero antes de que Kron pudiera golpearlo en la cara, Paul se arrojó al suelo. Cayó sobre el muslo izquierdo y se lastimó durante dos semanas, pero el impulso le permitió deslizarse por las baldosas de mármol pulido como aceite caliente en un espejo y finalmente se detuvo al pie de las escaleras.
  
  "¿Qué están esperando, idiotas? ¡Tómalo!" Jürgen gritó irritado.
  
  Sin detenerse a mirar atrás, Paul se puso de pie y subió corriendo las escaleras. Se le acabaron las ideas y sólo el instinto de supervivencia mantuvo sus piernas en movimiento. Sus piernas, que le habían estado molestando todo el día, comenzaron a dolerle terriblemente. A la mitad de las escaleras hasta el segundo piso, casi tropezó y rodó hacia abajo, pero logró recuperar el equilibrio justo a tiempo cuando las manos de uno de los amigos de Jurgen rozaron sus talones. Agarrado a la barandilla de bronce, siguió subiendo más y más alto hasta que, en el último tramo entre el tercer y cuarto piso, de repente resbaló en uno de los escalones y cayó, con los brazos extendidos frente a él, casi golpeándose los dientes con el borde. de las escaleras
  
  El primero de los perseguidores lo alcanzó, pero él, a su vez, tropezó en el momento crucial y apenas logró agarrarse al borde del delantal de Paul.
  
  "¡Lo tengo! ¡Más rápido!" dijo su captor, agarrando la barandilla con la otra mano.
  
  Paul trató de ponerse de pie, pero otro niño tiró del delantal y Paul se deslizó del escalón y se golpeó la cabeza. Le dio una patada al niño a ciegas, pero no pudo liberarse. Paul luchó con el nudo en su delantal por lo que pareció una eternidad, escuchando a los demás acercarse a él.
  
  Maldita sea, ¿por qué tuve que hacerlo con tanta fuerza? pensó mientras luchaba.
  
  De repente, sus dedos encontraron el lugar exacto para tirar, y el delantal se desabrochó. Paul escapó y se dirigió al cuarto y último piso de la casa. Como no había otro lugar a donde ir, corrió a través de la primera puerta que encontró y la cerró con un cerrojo.
  
  "¿A dónde fue él?" Jurgen gritó cuando llegó al rellano. El chico que había agarrado el delantal de Paul ahora estaba agarrando su rodilla lesionada. Señaló a la izquierda del pasillo.
  
  "¡Adelante!" Jurgen dijo a los demás, que se habían detenido unos pocos pasos más abajo.
  
  No se movieron.
  
  "Qué demonios eres..."
  
  Se detuvo abruptamente. Su madre lo observaba desde el piso de abajo.
  
  -Estoy decepcionada de ti, Jürgen -dijo con un tono helado. "Reunimos a la mejor gente de Munich para celebrar tu cumpleaños, y luego desapareces en medio de la fiesta para gastar bromas en las escaleras con tus amigos".
  
  "Pero..."
  
  "Suficiente. Quiero que todos bajen las escaleras inmediatamente y se unan a los invitados. Hablaremos después ".
  
  "Sí, madre", dijo Jurgen, humillado frente a sus amigos por segunda vez ese día. Apretando los dientes, bajó las escaleras.
  
  Esto no es lo único que sucederá más adelante. Pagarás por eso también, Paul.
  
  
  6
  
  
  "Es bueno verte otra vez."
  
  Paul estaba concentrado en calmarse y recuperar el aliento. Le tomó unos momentos darse cuenta de dónde venía la voz. Se sentó en el suelo con la espalda contra la puerta, temeroso de que en cualquier momento Jurgen pudiera entrar por la fuerza. Pero cuando escuchó esas palabras, Paul se puso de pie de un salto.
  
  "¡Eduardo!"
  
  Sin darse cuenta, entró en la habitación de su prima mayor, un lugar que no había visitado en meses. Todo se veía igual que antes de que Edward se fuera: un espacio tranquilo y organizado, pero que reflejaba la personalidad de su dueño. Había carteles en la pared, una colección de piedras de Edward y, sobre todo, libros, libros por todas partes. Paul ya ha leído la mayoría de ellos. Novelas de espionaje, westerns, fantasía, libros de filosofía e historia... Ocuparon estanterías, un escritorio e incluso el suelo junto a la cama. Edward tuvo que poner el volumen que estaba leyendo sobre el colchón para poder pasar las páginas con una sola mano. Varias almohadas estaban dobladas debajo de su cuerpo para que se sentara, y una sonrisa triste se dibujó en su rostro pálido.
  
  -No sientas lástima por mí, Paul. No pude soportarlo.
  
  Paul lo miró a los ojos y se dio cuenta de que Edward estaba observando atentamente su reacción, y le pareció extraño que Paul no se sorprendiera de verlo así.
  
  "Te he visto antes, Edward. El día que volviste".
  
  "Entonces, ¿por qué nunca me visitaste? No he visto mucho a nadie más que a tu madre desde el día que regresé. Tu madre y mis amigos May, Salgari, Verne y Dumas -dijo, levantando el libro que estaba leyendo para que Paul pudiera ver el título-. Era el Conde de Montecristo.
  
  "Me prohibieron venir".
  
  Paul inclinó la cabeza avergonzado. Por supuesto, Brunnhilde y su madre le prohibieron ver a Edward, pero al menos podía intentarlo. En verdad, tenía miedo de volver a ver a Edward en tal estado después del terrible suceso del día en que regresó de la guerra. Edward lo miró con amargura, sin duda entendiendo lo que Paul estaba pensando.
  
  "Sé lo vergonzosa que es mi madre. ¿No te has dado cuenta? dijo, señalando una bandeja de pasteles de la fiesta que no habían tocado. "No debería haber dejado que mis muñones arruinaran el cumpleaños de Jurgen, por eso no me invitaron. Por cierto, ¿cómo va la fiesta?
  
  "Hay un grupo; la gente bebe, habla de política y critica a los militares por perder la guerra que estábamos ganando".
  
  Edward resopló.
  
  "Es fácil criticar desde donde están. ¿Qué más dicen?
  
  "Todo el mundo habla de las negociaciones de Versalles. Están felices de que rechacemos los términos".
  
  "Malditos tontos", dijo Edward con amargura. "Como nadie disparó un solo tiro en suelo alemán, no pueden creer que perdimos la guerra. Sin embargo, creo que siempre es lo mismo. ¿Vas a decirme de quién estabas huyendo?
  
  "Cumpleañero".
  
  "Tu madre me dijo que no te llevabas muy bien".
  
  Pablo asintió.
  
  "No has tocado los pasteles".
  
  "No necesito mucha comida en estos días. De mí queda mucho menos. Tómalos; sigue adelante, pareces hambriento. Y acércate, quiero verte mejor. Dios, cómo has crecido".
  
  Paul se sentó en el borde de la cama y comenzó a devorar su comida con avidez. No había comido nada desde el desayuno; incluso faltó a la escuela para prepararse para la fiesta. Sabía que su madre lo estaría buscando, pero no le importaba. Ahora que había superado su miedo, no podía perder esta oportunidad de estar con Edward, el primo que tanto extrañaba.
  
  "Edward, quiero... lamento no haberte visitado. Podría colarme aquí por la tarde cuando la tía Brunnhilde salga a caminar...
  
  "Está bien, Pablo. Estás aquí y eso es lo que importa. Tú eres el que debería perdonarme por no escribir. Prometí que lo haría".
  
  "¿Qué te detuvo?"
  
  "Te podría decir que estaba demasiado ocupado disparando a los ingleses, pero estaría mintiendo. Un hombre sabio dijo una vez que la guerra es siete partes de aburrimiento y una parte de horror. Pasamos mucho tiempo en las trincheras hasta que empezamos a matarnos unos a otros".
  
  "¿Y qué?"
  
  "No podría hacerlo, solo así. Ni siquiera al comienzo de esta absurda guerra. Las únicas personas que regresaron después de eso fueron un puñado de cobardes".
  
  ¿De qué estás hablando, Edward? ¡Eres un heroe! ¡Te ofreciste voluntario para ir al frente, uno de los primeros!
  
  Edward soltó una risa inhumana que puso los pelos de punta a Paul.
  
  "Héroe... ¿Sabes quién decide por ti si te ofreces como voluntario? Tu maestro de escuela cuando te habla de la gloria de la Patria, el Imperio y el Kaiser. Tu padre que te dice que seas un hombre. Tus amigos son los mismos amigos que discutían contigo en la clase de gimnasia no hace mucho sobre quién es el más grande entre ellos. Todos te echan en cara la palabra 'cobarde' si muestras la más mínima duda y te culpan de tu derrota. No, prima, no hay voluntarios en la guerra, solo los que son estúpidos y crueles. Estos últimos se quedan en casa".
  
  Pablo estaba estupefacto. De repente, sus fantasías sobre la guerra, los mapas que dibujaba en sus cuadernos, los informes de los periódicos que le gustaba leer, todo parecía ridículo e infantil. Pensó en contarle esto a su prima, pero tenía miedo de que Edward se riera de él y lo echara de la habitación. Porque en ese momento, Paul podía ver la guerra, justo frente a él. La guerra no fue una lista continua de avances tras las líneas enemigas o terribles tocones escondidos bajo las sábanas. La guerra estaba en los ojos vacíos y devastados de Edward.
  
  Podrías... resistirte. Me quede en casa".
  
  "No, no podría", dijo, apartando la cara. "Te mentí, Paul; al menos es parcialmente falso. Yo también fui a escapar de ellos. Para que no me vuelva como ellos".
  
  "¿Como quién?"
  
  "¿Sabes quién me hizo esto? Faltaban unas cinco semanas para el final de la guerra y ya sabíamos que habíamos perdido. Sabíamos que en cualquier momento nos llamarían de vuelta a casa. Y teníamos más confianza que nunca. No nos preocupábamos de que la gente cayera cerca de nosotros porque sabíamos que no pasaría mucho tiempo antes de que volviéramos. Y luego, un día, durante la retirada, el proyectil cayó demasiado cerca".
  
  La voz de Edward era tranquila, tan tranquila que Paul tuvo que agacharse para escuchar lo que decía.
  
  "Me he preguntado mil veces qué pasaría si corro dos metros a la derecha. O si me detuviera a dar dos golpecitos en mi casco como siempre lo hacíamos antes de salir de la trinchera". Tocó la frente de Paul con los nudillos. "Nos hizo sentir invencibles. No lo hice ese día, ¿sabes?
  
  "Desearía que nunca te fueras".
  
  "No, prima, confía en mí. Me fui porque no quería ser un Schroeder y si volví fue solo para asegurarme de que tenía razón al irme".
  
  "No entiendo, Eduardo".
  
  "Mi querido Paul, deberías entender esto mejor que nadie. Después de lo que te hicieron. ¿Qué le hicieron a tu padre?
  
  Esa última frase cortó el corazón de Paul como un anzuelo oxidado.
  
  "¿De qué estás hablando, Edward?"
  
  Su primo lo miró en silencio, mordiéndose el labio inferior. Finalmente sacudió la cabeza y cerró los ojos.
  
  "Olvida lo que dije. Lo siento."
  
  "¡No puedo olvidar esto! Nunca lo conocí, nunca nadie me habla de él, aunque susurran a mis espaldas. Lo único que sé es lo que me dijo mi madre: que se hundió junto con su barco cuando volvía de África. Entonces, dime, por favor, ¿qué le hicieron a mi padre?
  
  Hubo otro silencio, esta vez mucho más largo. Tanto tiempo que Paul se preguntó si Edward se había quedado dormido. De repente, sus ojos se abrieron de nuevo.
  
  "Arderé en el infierno por esto, pero no tengo otra opción. Primero, quiero que me hagas un favor.
  
  "Lo que digas."
  
  "Ve a la oficina de mi padre y abre el segundo cajón a la derecha. Si estaba cerrada con llave, la llave generalmente se guardaba en el cajón del medio. Encontrarás un bolso de cuero negro; es rectangular, con una válvula plegada. Tráemela."
  
  Pablo hizo lo que le dijeron. Bajó de puntillas a la oficina, temeroso de encontrarse con alguien en el camino, pero la fiesta seguía en pleno apogeo. La caja estaba cerrada con llave y le tomó unos minutos encontrar la llave. No estaba donde dijo Edward, pero finalmente la encontró en una pequeña caja de madera. La caja estaba llena de papeles. Paul encontró un trozo de fieltro negro en la parte posterior, con un extraño símbolo grabado en oro. Escuadra y compás, con la letra G adentro. Debajo había una bolsa de cuero.
  
  El chico lo escondió debajo de su camisa y regresó a la habitación de Edward. Sintió el peso de la bolsa en su estómago y tembló, solo imaginando lo que pasaría si alguien lo encontrara con este artículo que no le pertenecía escondido debajo de su ropa. Sintió un gran alivio cuando entró en la habitación.
  
  "¿Lo tienes?"
  
  Paul sacó una bolsa de cuero y se dirigió hacia la cama, pero en el camino tropezó con una de las pilas de libros esparcidos por la habitación. Los libros se hicieron añicos y la bolsa cayó al suelo.
  
  "¡No!" Edward y Paul exclamaron al mismo tiempo.
  
  La bolsa cayó entre las copias de Mei's Blood Vengeance y Hoffman's Devil's Elixirs, revelando su contenido: un asa de nácar.
  
  Era una pistola.
  
  "¿Por qué necesitas un arma, primo?" preguntó Paul con voz temblorosa.
  
  "Sabes para qué quiero esto". Levantó el muñón de su brazo en caso de que Paul tuviera alguna duda.
  
  "Bueno, no te lo daré".
  
  "Escucha con atención, Pablo. Tarde o temprano lo lograré, porque lo único que quiero hacer en este mundo es dejarlo. Puedes darme la espalda esta noche, volver a ponerlo donde lo tomaste y hacerme pasar por la terrible humillación de tener que arrastrarme con este brazo tullido en la oscuridad de la noche hasta la oficina de mi padre. Pero entonces nunca sabrás lo que tengo que decirte.
  
  "¡No!"
  
  "O puedes dejarlo en la cama, escuchar lo que tengo que decir y luego darme la oportunidad de elegir con dignidad cómo me voy. Depende de ti, Paul, pero pase lo que pase, conseguiré lo que quiero. Eso es lo que necesito ".
  
  Paul se sentó en el suelo, o más bien se derrumbó sobre él, agarrando la bolsa de cuero. Durante mucho tiempo, el único sonido en la habitación fue el tictac metálico de la alarma del reloj de Edward. Edward cerró los ojos hasta que sintió movimiento en su cama.
  
  Su primo dejó caer una bolsa de cuero al alcance de su mano.
  
  "Dios, perdóname", dijo Pablo. Se paró junto a la cama de Edward, llorando, pero no se atrevió a mirarlo directamente.
  
  "Oh, a él no le importa lo que hagamos", dijo Edward, acariciando la suave piel con los dedos. "Gracias primo."
  
  "Dime, Eduardo. Dime lo que sabes."
  
  El herido se aclaró la garganta antes de empezar. Hablaba lentamente, como si cada palabra necesitara ser succionada de sus pulmones en lugar de pronunciada.
  
  "Sucedió en 1905, como te dijeron, y hasta este punto, lo que sabes no está muy lejos de la verdad. Recuerdo claramente que el tío Hans estaba en una misión en el suroeste de África porque me gustaba el sonido de la palabra y la repetía una y otra vez tratando de encontrar el lugar correcto en el mapa. Una noche, cuando tenía diez años, escuché gritos en la biblioteca y bajé para ver qué estaba pasando. Me sorprendió mucho que tu padre viniera a nosotros a una hora tan tardía. Lo discutió con mi padre, los dos se sentaron en una mesa redonda. Había otras dos personas en la habitación. Pude ver a uno de ellos, un hombre bajo con rasgos delicados como los de una niña, que no dijo nada. No podía ver al otro desde detrás de la puerta, pero podía oírlo. Iba a pasar a saludar a tu padre -él siempre me traía regalos de sus viajes- pero justo antes de entrar, mi madre me agarró de la oreja y me arrastró hasta mi habitación. '¿Te vieron?', preguntó. Y yo dije que no, una y otra vez. 'Bueno, no tienes que decir una palabra al respecto, nunca, ¿me escuchas?' Y yo
  
  ...Juré que nunca lo diría..."
  
  La voz de Edward se apagó. Pablo agarró su mano. Quería que continuara la historia, sin importar el costo, aunque sabía el dolor que le causaba a su prima.
  
  "Tú y tu madre se mudaron con nosotros dos semanas después. No eras mucho más grande que un niño, y estaba contento porque eso significaba que tenía mi propio pelotón de valientes soldados con los que jugar. Ni siquiera pensé en la mentira obvia que me dijeron mis padres: que la fragata del tío Hans se había hundido. La gente decía otras cosas, difundiendo rumores de que tu padre era un desertor que lo perdió todo y desapareció en África. Estos rumores eran igualmente falsos, pero tampoco pensé en ellos y finalmente me olvidé de ellos. Al igual que olvidé lo que escuché poco después de que mi madre saliera de mi habitación. O más bien, fingí haber cometido un error, a pesar de que no era posible equivocarse dada la excelente acústica de esta casa. Verte crecer fue fácil, verte sonreír felizmente mientras jugábamos a las escondidas y me mentía a mí mismo. Entonces empezaste a crecer, lo suficientemente mayor para entender. Pronto tenías la misma edad que yo tenía esa noche. Y fui a la guerra".
  
  "Entonces dime lo que escuchaste", susurró Paul.
  
  "Esa noche, prima, escuché un disparo".
  
  
  7
  
  
  La comprensión de Paul de sí mismo y de su lugar en el mundo se tambaleó al borde durante algún tiempo, como un jarrón de porcelana en lo alto de una escalera. La última frase fue el golpe final, y el jarrón imaginario cayó, rompiéndose en pedazos. Paul escuchó el crujido cuando se rompió, y Edward también lo vio en su rostro.
  
  "Perdóname, Pablo. Dios ayúdame. Será mejor que te vayas ahora".
  
  Paul se levantó y se inclinó sobre la cama. La piel de su primo estaba fría, y cuando Paul lo besó en la frente, fue como besar un espejo. Caminó hacia la puerta, sin controlar completamente sus piernas, solo vagamente consciente de que había dejado la puerta del dormitorio abierta y que se había caído al suelo afuera.
  
  Cuando sonó el disparo, apenas lo escuchó.
  
  Pero, como dijo Edward, la acústica de la mansión era excelente. Los primeros invitados en salir de la fiesta, ocupados con despedidas y promesas vacías mientras hacían sus abrigos, escucharon un pop sordo pero inconfundible. Habían oído demasiado en las semanas anteriores para no reconocer el sonido. Todas sus conversaciones habían cesado cuando el segundo y tercer eco del disparo resonaron a través del hueco de la escalera.
  
  En su papel de anfitriona ideal, Brunnhilde se despidió del médico y de su esposa, a quienes no soportaba. Reconoció el sonido, pero automáticamente activó su mecanismo de defensa.
  
  Los chicos deben estar jugando con petardos.
  
  Rostros desconfiados aparecieron a su alrededor como hongos después de la lluvia. Al principio solo había una docena de personas, pero pronto aparecieron más en el pasillo. No pasará mucho tiempo antes de que todos los invitados sepan que algo ha sucedido en su casa.
  
  ¡En mi casa!
  
  Todo Munich habría estado hablando de eso durante dos horas si ella no hubiera hecho algo al respecto.
  
  "Quédate aquí. Estoy seguro de que es una tontería".
  
  Brunnhilde aceleró el paso cuando olió pólvora en la mitad de las escaleras. Algunos de los invitados más atrevidos levantaron la vista, tal vez esperando que ella confirmara que estaban equivocados, pero ninguno de ellos subió las escaleras: el tabú social de entrar al dormitorio durante la fiesta era demasiado fuerte. Sin embargo, el murmullo creció y la baronesa esperó que Otto no fuera tan estúpido como para seguirla, ya que inevitablemente alguien querría acompañarlo.
  
  Cuando llegó arriba y vio a Paul sollozando en el pasillo, supo lo que había sucedido sin siquiera asomar la cabeza por la puerta de Edward.
  
  Pero ella lo hizo de todos modos.
  
  Un espasmo de bilis subió por su garganta. El horror se apoderó de ella y otro sentimiento fuera de lugar, en el que sólo más tarde, con repugnancia hacia sí misma, admitió alivio. O, al menos, la desaparición del sentimiento opresivo que llevaba en el pecho desde que su hijo volvió lisiado de la guerra.
  
  "¿Qué has hecho?" exclamó, mirando a Paul. "Te pregunto: ¿qué hiciste?"
  
  El niño no levantó la cabeza de sus manos.
  
  "¿Qué le has hecho a mi padre, bruja?"
  
  Brunnhilde dio un paso atrás. Por segunda vez esa noche, alguien retrocedió ante la mención de Hans Reiner, pero irónicamente, la persona que lo estaba haciendo ahora era la misma que había usado su nombre anteriormente como una amenaza.
  
  ¿Cuánto sabes, niño? ¿Cuánto te dijo antes...?
  
  Quería gritar, pero no podía: no se atrevía.
  
  En cambio, apretó los puños para que sus uñas se clavaran en sus palmas, tratando de calmarse y decidir qué hacer, tal como lo había hecho esa noche hace catorce años. Y cuando logró recuperar un mínimo de autocontrol, volvió a bajar. En el segundo piso, asomó la cabeza por la barandilla y sonrió hacia el vestíbulo. No se atrevió a ir más lejos, porque no creía poder fingir por mucho tiempo frente a este mar de rostros tensos.
  
  Tendrás que disculparnos. Los amigos de mi hijo estaban jugando con petardos, como pensé. Si no te importa, me ocuparé del caos que han creado allí", señaló a la madre de Paul, "Ilse, querida".
  
  Sus rostros se suavizaron al escuchar esto, y los invitados se relajaron cuando vieron al ama de llaves siguiendo a su anfitriona por las escaleras como si nada hubiera pasado. Ya tenían muchos chismes sobre la fiesta, y no podían esperar a llegar a casa para molestar a esas familias suyas.
  
  "Ni siquiera pienses en gritar", fue lo único que dijo Brunnhilde.
  
  Ilse esperaba algún tipo de broma infantil, pero cuando vio a Paul en el pasillo, se asustó. Luego, cuando abrió la puerta de Edward, tuvo que morderse el puño para no gritar. Su reacción no fue muy diferente a la de la Baronesa, excepto que Ilse tenía lágrimas además de horror.
  
  "Pobre chico", dijo ella, retorciéndose las manos.
  
  Brunnhilde observó a su hermana, con las manos en las caderas.
  
  "Tu hijo fue quien le dio el arma a Edward".
  
  "Oh, Dios Santo, dime que no es verdad, Paul".
  
  Sonaba como una súplica, pero no había esperanza en sus palabras. Su hijo no respondió. Brunnhilde se acercó a él, irritada, agitando su dedo índice.
  
  "Voy a llamar al magistrado. Te pudrirás en la cárcel por darle un arma a una persona discapacitada".
  
  "¿Qué le has hecho a mi padre, bruja?" Paul repitió, levantándose lentamente para hacer frente a su tía. Esta vez no retrocedió, aunque estaba asustada.
  
  "Hans murió en las colonias", respondió ella sin mucha convicción.
  
  "No es cierto. Mi padre estuvo en esta casa antes de desaparecer. Tu propio hijo me lo dijo.
  
  "Eduard estaba enfermo y confundido; inventó toda clase de historias por las heridas que recibió en el frente. ¡Y a pesar de que el médico le prohibió visitarlo, usted estuvo aquí, lo llevó a un ataque de nervios y luego fue y le dio un arma!
  
  "¡Usted está mintiendo!"
  
  "Tú lo mataste."
  
  "Eso es mentira", dijo el niño. Sin embargo, sintió un escalofrío de duda.
  
  "¡Paul, eso es suficiente!"
  
  "Sal de mi casa."
  
  "No vamos a ninguna parte", dijo Paul.
  
  "Depende de ti", dijo Brunnhilde, volviéndose hacia Ilse. El juez Stromeyer todavía está abajo. En dos minutos bajaré y le contaré lo que pasó. Si no quiere que su hijo pase esta noche en Stadelheim, se irá de inmediato".
  
  Ilse se puso pálida de horror ante la mención de la prisión. Strohmeier era un buen amigo del barón y no costaría mucho convencerlo de que inculpara a Paul por el asesinato. Agarró la mano de su hijo.
  
  -¡Paul, vamos!
  
  "Aún no..."
  
  Ella lo abofeteó tan fuerte que le dolieron los dedos. El labio de Paul comenzó a sangrar, pero se quedó mirando a su madre, negándose a moverse.
  
  Entonces, finalmente, la siguió.
  
  Ilse no dejó que su hijo hiciera la maleta; ni siquiera entraron en su habitación. Bajaron las escaleras y salieron de la mansión por la puerta trasera, escabulléndose por los callejones para evitar ser vistos.
  
  Como criminales.
  
  
  8
  
  
  "¿Y puedo preguntar dónde diablos has estado?"
  
  Apareció el barón, furioso y cansado, con los faldones de la levita arrugados, el bigote despeinado, el monóculo colgando del puente de la nariz. Ha pasado una hora desde que Ilse y Paul se fueron, y la fiesta acaba de terminar.
  
  Solo cuando se fue el último invitado, el barón fue en busca de su esposa. La encontró sentada en una silla, que ella llevó al pasillo del cuarto piso. La puerta de la habitación de Edward estaba cerrada. Incluso con su enorme voluntad, Brunnhilde no se atrevía a regresar a la fiesta. Cuando apareció su esposo, ella le explicó que estaba dentro de la habitación y Otto sintió su parte de dolor y remordimiento.
  
  "Por la mañana llamarás al juez", dijo Brunnhilde con voz impasible. "Diremos que lo encontramos en esta condición cuando vinimos a darle el desayuno. De esa manera podemos mantener el escándalo al mínimo. Puede que ni siquiera aparezca".
  
  Otto asintió. Quitó la mano del pomo de la puerta. No se atrevió a entrar y nunca lo haría. Incluso después de que las huellas de la tragedia hubieran sido borradas de las paredes y el suelo.
  
  "El juez está en deuda conmigo. Creo que puede lidiar con eso. Pero me pregunto cómo consiguió Edward el arma. Él mismo no pudo conseguirlo".
  
  Cuando Brunnhilde le contó sobre el papel de Paul y que echó a los Reiner de la casa, el barón se puso furioso.
  
  "¿Entiendes lo que has hecho?"
  
  "Eran una amenaza, Otto".
  
  "¿Por casualidad has olvidado lo que está en juego aquí?" ¿Por qué los hemos tenido en esta casa todos estos años?
  
  "Para humillarme y aliviar mi conciencia", dijo Brunnhilde con una amargura que había contenido durante años.
  
  Otto no se molestó en responder porque sabía que lo que ella decía era verdad.
  
  "Eduard estaba hablando con tu sobrino".
  
  "Ay dios mío. ¿Tienes alguna idea de lo que podría haberle dicho?
  
  "No importa. Después de irse esta noche, se han convertido en sospechosos, incluso si no los extraditamos mañana. No se atreverán a hablar y no tienen ninguna prueba. A menos que el chico encuentre algo.
  
  "¿Crees que me preocupa que descubran la verdad?" Para hacer esto, tendrían que encontrar a Clovis Nagel. Y Nagel no ha estado en Alemania durante mucho tiempo. Pero eso no resuelve nuestro problema. Tu hermana es la única que sabe dónde está la carta. Hans Reiner".
  
  "Entonces mantén tus ojos en ellos. Desde lejos."
  
  Otto pensó por unos momentos.
  
  "Tengo a la persona adecuada para el trabajo".
  
  Alguien más estuvo presente durante esta conversación, aunque estaba escondido en la esquina del pasillo. Escuchó sin entender. Mucho más tarde, cuando el barón von Schroeder se hubo retirado a su dormitorio, entró en la habitación de Edward.
  
  Cuando vio lo que había dentro, cayó de rodillas. Para cuando resucitó, lo que quedaba de la inocencia que su madre no pudo quemar, esas partes de su alma que no pudo sembrar con odio y envidia por su prima durante muchos años, estaban muertas, convertidas en cenizas.
  
  Mataré a Paul Reiner por esto.
  
  Ahora soy el heredero. Pero seré un barón.
  
  No podía distinguir cuál de los dos pensamientos en competencia lo excitaba más.
  
  
  9
  
  
  Paul Reiner se estremeció bajo la fina lluvia de mayo. Su madre había dejado de arrastrarlo y ahora caminaba a su lado por Schwabing, el distrito bohemio del centro de Múnich, donde ladrones y poetas se sentaban junto a artistas y prostitutas en las tabernas hasta altas horas de la madrugada. Sin embargo, ahora solo algunas tabernas estaban abiertas, y no entraron en ninguna de ellas, ya que no tenían un pfennig.
  
  "Refugiémonos en esta puerta", dijo Paul.
  
  "El vigilante nocturno nos echará a patadas; esto ya ha sucedido tres veces".
  
  "No puedes seguir así, mamá. Cogerás una neumonía".
  
  Pasaron por la estrecha entrada de un edificio que había visto días mejores. Al menos el dosel los protegía de la lluvia que inundaba las aceras desiertas y las losas desniveladas. La tenue luz de las farolas proyectaba extraños reflejos sobre las superficies mojadas; era diferente a todo lo que Paul había visto antes.
  
  Estaba asustado y se aferró aún más a su madre.
  
  Todavía llevas el reloj de pulsera de tu padre, ¿verdad?
  
  "Sí", dijo Paul con ansiedad.
  
  Ella le había hecho esa pregunta tres veces en la última hora. Su madre estaba exhausta y devastada, como si abofetear a su hijo y arrastrarlo por los callejones lejos de la mansión Schroeder hubiera consumido una reserva de energía que incluso ella no sabía que existía y ahora se había perdido para siempre. Sus ojos estaban hundidos y sus manos temblaban.
  
  "Mañana lo dejaremos y todo estará bien".
  
  No había nada especial en el reloj de pulsera; ni siquiera estaban hechos de oro. Paul se preguntó si pagaría más de una noche en una pensión y una cena caliente, si tenían suerte.
  
  "Ese es un gran plan", se obligó a decir.
  
  "Necesitamos un lugar donde quedarnos, y luego te pediré que regreses a mi antiguo trabajo en la fábrica de pólvora".
  
  "Pero madre... la fábrica de pólvora ya no existe. Lo quitaron cuando terminó la guerra.
  
  Y tú fuiste quien me dijo eso, pensó Paul, ahora extremadamente preocupado.
  
  "El sol saldrá pronto", dijo su madre.
  
  Pablo no respondió. Estiró el cuello, escuchando el repiqueteo rítmico de las botas del vigilante nocturno. Paul quería que se mantuviera alejado el tiempo suficiente para permitirle cerrar los ojos por un momento.
  
  Estoy tan cansada... Y no entiendo nada de lo que pasó esta noche. Está actuando tan extraño... Quizá ahora me diga la verdad.
  
  "Mamá, ¿qué sabes de lo que le pasó a papá?"
  
  Por unos instantes, Ilse pareció despertar de su letargo. Una chispa de luz ardió profundamente en sus ojos como las últimas brasas de un fuego. Tomó la barbilla de Paul y acarició suavemente su rostro.
  
  "Pablo, por favor. Olvídalo; olvida todo lo que escuchaste esta noche. Tu padre era un buen hombre que murió trágicamente en un naufragio. Prométeme que te aferrarás a esto, que no buscarás la verdad que no existe, porque no podría perderte. Eres todo lo que me queda. Mi hijo Pablo".
  
  Los primeros destellos del amanecer proyectan largas sombras sobre las calles de Munich, llevándose la lluvia con ellos.
  
  "Prométemelo", insistió ella, su voz se apagó.
  
  Paul vaciló antes de responder.
  
  "Prometo".
  
  
  10
  
  
  "¡Guau!"
  
  El carro del comerciante de carbón se detuvo con un chirrido en la Rhinestrasse. Los dos caballos se movían inquietos, con los ojos cubiertos por anteojeras y las patas traseras negras de sudor y hollín. El comerciante de carbón saltó al suelo y distraídamente pasó la mano por el costado del carro, que tenía escrito su nombre, Klaus Graf, aunque solo las dos primeras letras aún eran legibles.
  
  ¡Guárdalo, Halbert! Quiero que mis clientes sepan quién les está entregando sus materias primas", dijo casi amable.
  
  El hombre del asiento del conductor se quitó el sombrero, sacó un trapo que aún conservaba un lejano recuerdo del color original de la tela y, silbando, se puso a trabajar en la madera. Era su única forma de expresarse, ya que era mudo. La melodía era suave y rápida: él también parecía feliz.
  
  Fue el momento perfecto.
  
  Paul los había seguido toda la mañana desde que abandonaron los establos que el conde tenía en Lehel. También los había observado el día anterior y se dio cuenta de que el mejor momento para pedir trabajo era justo antes de la una de la tarde, después del descanso de la tarde del minero. Tanto él como el mudo se ocuparon de bocadillos grandes y un par de litros de cerveza. Detrás de ellos estaba la somnolencia irritable de la madrugada cuando el rocío se había acumulado en el carro mientras esperaban que abriera el depósito de carbón. Atrás quedó la fatiga irritable al final del día mientras bebían su última cerveza en silencio, sintiendo el polvo obstruyendo sus gargantas.
  
  Si no puedo hacerlo, que Dios nos ayude, pensó Paul desesperadamente.***
  
  Paul y su madre pasaron dos días tratando de encontrar trabajo y no comieron nada durante ese tiempo. Tras empeñar su reloj, consiguieron dinero suficiente para pasar dos noches en una pensión y desayunar pan y cerveza. Su madre buscó arduamente un trabajo, pero pronto se dieron cuenta de que en esos días, el trabajo era una quimera. Las mujeres fueron expulsadas de los cargos que ocuparon durante la guerra cuando los hombres regresaron del frente. Naturalmente, no porque los empleadores lo quisieran.
  
  "Maldito sea este gobierno y sus directivas", les dijo el panadero cuando le pidieron lo imposible. "Nos obligaron a contratar veteranos de guerra cuando las mujeres hacen el trabajo igual de bien y cobran mucho menos".
  
  "¿Realmente las mujeres hicieron el trabajo tan bien como los hombres?" Paul le preguntó desafiante. Estaba de mal humor. Su estómago gruñía, y el olor a pan horneado empeoró las cosas.
  
  "A veces es mejor. Tuve una mujer que sabía cómo ganar dinero mejor que nadie".
  
  "Entonces, ¿por qué les pagaste menos?"
  
  "Bueno, eso es obvio", dijo el panadero encogiéndose de hombros. "Ellas son mujeres."
  
  Si había alguna lógica en esto, Paul no podía entenderlo, aunque su madre y el personal del taller asintieron con la cabeza.
  
  "Lo entenderás cuando seas mayor", dijo uno de ellos cuando Paul y su madre se fueron. Entonces todos se echaron a reír.
  
  Paul no fue más afortunado. Lo primero que siempre le preguntaban antes de que un empleador potencial descubriera si podía hacer algo era si era un veterano de guerra. Había experimentado muchas decepciones en unas pocas horas, por lo que decidió abordar el problema de la manera más racional posible. Confiado en la suerte, decidió seguir al minero, estudiarlo y acercarse a él de la mejor manera posible. Él y su madre lograron quedarse en la pensión la tercera noche después de que prometieron pagar al día siguiente y porque la dueña se apiadó de ellos. Incluso les dio un tazón de sopa espesa con trozos de papas flotando y un trozo de pan integral.
  
  Así que ahí estaba Paul cruzando la Rhinestrasse. Un lugar bullicioso y alegre lleno de vendedores ambulantes, vendedores de diarios y afiladores de cuchillos que vendían sus cajas de fósforos, las últimas novedades o los beneficios de un cuchillo bien afilado. El olor de las panaderías se mezclaba con el de las boñigas de caballo, que en Schwabing era mucho más común que el de los coches.
  
  Paul aprovechó el momento en que salía el ayudante del minero del carbón para llamar al conserje del edificio que estaban a punto de amueblar para obligarlo a abrir la puerta del sótano. Mientras tanto, el minero había preparado enormes cestas de madera de abedul en las que llevaban sus mercancías.
  
  Tal vez si está solo, será más amigable. La gente reacciona de forma diferente ante los extraños en presencia de los más jóvenes, pensó Paul mientras se acercaba.
  
  "Buenas tardes senor."
  
  "¿Qué diablos quieres, chico?"
  
  "Necesito un empleo".
  
  "Salir. No necesito a nadie".
  
  "Soy fuerte, señor, y podría ayudarlo a descargar este carro muy rápido".
  
  El carbonero se dignó mirar a Paul por primera vez, mirándolo de arriba abajo. Paul estaba vestido con pantalones negros, camisa blanca y suéter y aún parecía un mesero. Comparado con la corpulencia del gran hombre que tenía delante, Paul se sentía como un debilucho.
  
  "¿Cuántos años tienes, chico?"
  
  -Diecisiete, señor -mintió Paul.
  
  "Incluso mi tía Bertha, que era terrible para adivinar las edades de las personas, pobrecita, no te daría más de quince. Además, estás demasiado flaco. Salir."
  
  "El 22 de mayo marca mi decimosexto cumpleaños", dijo Paul en un tono ofendido.
  
  "De todos modos, eres inútil para mí".
  
  "Puedo transportar una canasta de carbón muy bien, señor".
  
  Con gran destreza se subió al carro, tomó una pala y llenó una de las canastas. Luego, tratando de no mostrar sus esfuerzos, arrojó las correas sobre su hombro. Podía decir que cincuenta kilos le estaban destrozando los hombros y la espalda baja, pero logró sonreír.
  
  "¿Ver?" dijo, usando toda su fuerza de voluntad para evitar que sus piernas se doblaran.
  
  "Cariño, es más que simplemente levantar una canasta", dijo el minero, sacando un paquete de tabaco de su bolsillo y encendiendo una pipa arrugada. "Mi vieja tía Lotta podría levantar esa canasta con menos alboroto que tú. Deberías poder llevarlo por escaleras que están tan mojadas y resbaladizas como la entrepierna de una bailarina. Los sótanos a los que bajamos casi nunca están iluminados porque a la administración del edificio no le importa si nos golpeamos la cabeza. Y tal vez podrías guardar una canasta, tal vez dos, pero para la tercera...
  
  Las rodillas y los hombros de Paul ya no pudieron soportar el peso, y el niño cayó boca abajo sobre una pila de carbón.
  
  "Caerás como lo acabas de hacer. Y si eso te sucediera en esa estrecha escalera, tu cráneo no sería el único al que le aplastarían la cabeza.
  
  El niño se puso de pie con las piernas temblorosas.
  
  "Pero..."
  
  "No hay 'peros' que me hagan cambiar de opinión, bebé. Bájate de mi carrito".
  
  "Yo... podría decirte cómo mejorar tu negocio".
  
  "Justo lo que necesito... ¿Y qué podría significar eso? preguntó el minero con una risa burlona.
  
  "Se pierde mucho tiempo entre la finalización de una entrega y el inicio de la siguiente porque hay que ir al almacén a buscar más carbón. Si compraste un segundo carrito..."
  
  "Esta es tu brillante idea, ¿verdad? Un buen carro con ejes de acero, capaz de soportar todo el peso que llevamos, cuesta por lo menos siete mil marcos, sin contar los arneses y los caballos. ¿Tienes siete mil marcos en esos pantalones rotos? Supongo que no.
  
  "Notas..."
  
  "Gano lo suficiente para pagar el carbón y mantener a mi familia. ¿Crees que no he pensado en comprar otro carrito? Lo siento, chico", dijo, su tono se suavizó al notar el abatimiento en los ojos de Paul, "pero no puedo ayudarte".
  
  Paul inclinó la cabeza, derrotado. Tendría que buscar trabajo en otro lugar, y rápido, porque la paciencia de la casera no duraría mucho. Estaba bajando del carro cuando un grupo de personas se les acercó.
  
  Entonces, ¿qué es, Klaus? ¿Novato?"
  
  El asistente de Klaus regresaba con el portero. Pero al minero se le acercó otro hombre, mayor, bajito y calvo, con anteojos redondos y portando un maletín de cuero.
  
  "No, Herr Fincken, es solo un tipo que vino en busca de trabajo, pero ahora está en camino".
  
  "Bueno, tiene la marca de tu oficio en la cara".
  
  "Parecía decidido a probarse a sí mismo, señor. ¿Qué puedo hacer por ti?"
  
  "Escucha, Klaus, tengo otra reunión que hacer y he estado pensando en pagar mi factura de carbón este mes. ¿Es esta toda la fiesta?
  
  "Sí señor, las dos toneladas que ordenó, cada onza".
  
  "Confío absolutamente en ti, Klaus".
  
  Paul se dio la vuelta ante esas palabras. Acababa de descubrir dónde estaba el verdadero capital de los mineros del carbón.
  
  Confianza. Y estará condenado si no puede convertirlo en dinero. Si tan solo me escucharan, pensó mientras regresaba al grupo.
  
  "Bueno, si no te importa..." estaba diciendo Klaus.
  
  "¡Espera un minuto!"
  
  "¿Puedo preguntar qué estás haciendo exactamente aquí, chico? Ya te dije que no te necesito".
  
  "Me necesitaría si tuviera otro carro, señor".
  
  "¿Eres tonto? No tengo otro carro! Disculpe, Herr Fincken, no puedo deshacerme de este loco.
  
  El ayudante del minero, que había estado mirando a Paul con sospecha durante un rato, se acercó a él, pero su jefe le indicó que se quedara donde estaba. No quería montar una escena delante del comprador.
  
  "Si pudiera proporcionarle los fondos para comprar otro carrito", dijo Paul, alejándose del asistente, tratando de mantener su dignidad, "¿me contrataría?".
  
  Klaus se rascó la nuca.
  
  "Bueno, sí, supongo que lo haría", admitió.
  
  "Bien. ¿Sería tan amable de decirme cuánto margen obtiene por el envío de carbón?
  
  "Igual que todos los demás. Un ocho por ciento respetable.
  
  Paul hizo algunos cálculos rápidos.
  
  Herr Fincken, ¿estaría de acuerdo en pagar mil marcos a Herr Graf como pago inicial a cambio de un descuento del cuatro por ciento en carbón durante un año?
  
  "Eso es muchísimo dinero, hombre", dijo Finken.
  
  "¿Pero qué quieres decir? No aceptaría dinero por adelantado de mis clientes".
  
  "La verdad es que esta es una oferta muy tentadora, Klaus. Esto significaría grandes ahorros para el patrimonio", dijo el administrador.
  
  "¿Verás?" Pablo estaba encantado. "Todo lo que tienes que hacer es ofrecer lo mismo a otros seis clientes. Lo aceptarán todo, señor. Noté que la gente confía en ti".
  
  "Es verdad, Klaus".
  
  Por un momento, el pecho del carbonero se hinchó como el de un pavo, pero pronto siguieron las quejas.
  
  "Pero si reducimos el margen", dijo el minero, sin ver todavía todo esto con claridad, "¿de qué viviré?"
  
  "Con el segundo carro, trabajarás el doble de rápido. Recuperarás tu dinero lo antes posible. Y dos carromatos pasarán por Munich con tu nombre pintado en ellos.
  
  "Dos carros con mi nombre..."
  
  "Por supuesto, será un poco apretado al principio. Al final, tendrás que pagar otro salario".
  
  El minero miró al administrador, quien sonrió.
  
  "Por el amor de Dios contrata a este tipo o lo contrataré yo mismo. Tiene una mente muy empresarial".
  
  Durante el resto del día, Paul caminó con Klaus hablando con los administradores de la propiedad. De los primeros diez, siete fueron aceptados y sólo cuatro insistieron en una garantía por escrito.
  
  "Parece que tiene su carro, Herr Graf".
  
  "Ahora tenemos mucho trabajo por hacer. Y tendrás que encontrar nuevos clientes".
  
  "Pensé que tu..."
  
  "De ninguna manera, chico. Te llevas bien con la gente, aunque un poco tímido, como mi querida tía Irmuska. Creo que lo harás bien.
  
  El tipo se quedó en silencio por unos momentos, reflexionando sobre el éxito del día, luego se volvió hacia el minero del carbón.
  
  "Antes de estar de acuerdo, señor, me gustaría hacerle una pregunta".
  
  "¿Qué diablos necesitas?" preguntó Klaus con impaciencia.
  
  "¿De verdad tienes tantas tías?"
  
  El minero del carbón estalló en una carcajada ensordecedora.
  
  "Mi madre tenía catorce hermanas, bebé. Por extraño que parezca."
  
  
  once
  
  
  Con Paul a cargo de recolectar carbón y encontrar nuevos clientes, el negocio comenzó a florecer. Condujo un carro lleno desde las tiendas a orillas del Isar hasta la casa donde Klaus y Halbert, así se llamaba el ayudante silencioso, estaban terminando de descargar. Primero, secó a los caballos y les dio de beber agua de un balde. Luego cambió de equipo y enganchó a los animales para ayudar en el carro que acababa de traer.
  
  Luego ayudó a sus compañeros para que pudieran despachar el carro vacío lo más rápido posible. Fue difícil comenzar, pero una vez que se acostumbró y sus hombros se ensancharon, Paul pudo llevar canastas enormes a todas partes. Tan pronto como terminaba de repartir carbón por la finca, arrancaba los caballos y regresaba a los almacenes, tarareando alegremente mientras los demás se dirigían a otra casa.
  
  Mientras tanto, Ilze había encontrado trabajo haciendo tareas domésticas en la pensión donde vivían y, a cambio, la casera les hizo un pequeño descuento en el alquiler, lo que era aún mejor, ya que el salario de Paul apenas alcanzaba para los dos.
  
  "Ojalá pudiera hacerlo más silencioso, Herr Reiner", dijo la casera, "pero no parece que realmente necesite mucha ayuda".
  
  Paul generalmente asentía. Sabía que su madre no estaba ayudando mucho. Los otros habitantes de la pensión susurraban que a veces Ilse se detenía, perdida en sus pensamientos, a medio camino de barrer el pasillo o de pelar papas, agarrada a una escoba oa un cuchillo y mirando al vacío.
  
  Preocupado, Paul habló con su madre, quien lo negó. Cuando él insistió, Ilse finalmente admitió que esto era parcialmente cierto.
  
  "Tal vez he estado un poco distraído últimamente. Hay demasiadas cosas en mi cabeza", dijo, acariciando su rostro.
  
  Al final, todo esto pasará, pensó Paul. Hemos pasado por mucho.
  
  Sin embargo, sospechaba que había algo más, algo que su madre ocultaba. Todavía estaba decidido a descubrir la verdad sobre la muerte de su padre, pero no sabía por dónde empezar. Sería imposible acercarse a los Schroeder, al menos mientras pudieran contar con el apoyo del árbitro. Podrían enviar a Paul a prisión en cualquier momento, y era un riesgo que no podía correr, especialmente con su madre en el estado en que se encontraba.
  
  Esta pregunta lo atormentaba por la noche. Al menos podía dejar que su mente divagara sin preocuparse por despertar a su madre. Ahora dormían en habitaciones separadas, por primera vez en su vida. Paul se mudó a uno de ellos en el segundo piso, en la parte trasera del edificio. Era más pequeño que el de Ilze, pero al menos podía disfrutar de la soledad.
  
  "No hay chicas en la habitación, Herr Reiner", decía la anfitriona al menos una vez a la semana. Y Paul, que tenía la misma imaginación y necesidades que cualquier niño saludable de dieciséis años, se tomó el tiempo para dejar que sus pensamientos vagaran en esa dirección.
  
  En los meses que siguieron, Alemania se reinventó, tal como lo hicieron los Reiner. El nuevo gobierno firmó el Tratado de Versalles a fines de junio de 1919, señalando la aceptación de Alemania de la responsabilidad exclusiva por la guerra y las colosales reparaciones económicas. En las calles, la humillación a que los aliados sometieron al país provocó un murmullo de pacífica indignación, pero en general el pueblo respiró aliviado por un rato. A mediados de agosto, se ratificó una nueva constitución.
  
  Paul comenzó a sentir que su vida estaba volviendo a algún tipo de orden. Orden poco fiable, pero orden al fin y al cabo. Poco a poco, fue olvidando el misterio que rodeaba la muerte de su padre, ya fuera por la dificultad de la tarea, o por el miedo de enfrentarla, o por la creciente responsabilidad de cuidar de Ilse.
  
  Sin embargo, un día, en medio del descanso de la mañana, en el mismo momento del día en que fue a buscar trabajo, Klaus empujó su jarra de cerveza vacía, arrugó el envoltorio del sándwich y llevó al joven de vuelta a casa. tierra.
  
  "Pareces un chico inteligente, Paul. ¿Por qué no estudias?"
  
  "Solo por... la vida, la guerra, la gente", dijo encogiéndose de hombros.
  
  "No hay nada que hacer con la vida o la guerra, pero la gente... Siempre puedes devolverle el golpe a la gente, Paul". El carbonero exhaló una nube de humo azulado de su pipa. "¿Eres del tipo que contraataca?"
  
  De repente, Paul se sintió frustrado e impotente. "¿Qué pasa si sabes que alguien te golpeó, pero no sabes quién es o qué hizo?" preguntó.
  
  "Bueno, entonces no dejes una piedra sin remover hasta que lo descubras".
  
  
  12
  
  
  Todo estaba tranquilo en Munich.
  
  Sin embargo, en un lujoso edificio en la orilla este del Isar, se podía escuchar un murmullo bajo. No lo suficientemente fuerte como para despertar a los ocupantes de la casa; sólo un sonido amortiguado procedente de una habitación que daba a la plaza.
  
  La habitación era anticuada, infantil, inapropiada para la edad del propietario. Lo dejó hace cinco años y aún no ha tenido tiempo de cambiar el empapelado; las estanterías estaban llenas de muñecas y la cama tenía un dosel rosa. Pero en una noche como esta, su corazón vulnerable estaba agradecido por los artículos que la habían traído de regreso a la seguridad de un mundo perdido hace mucho tiempo. Su naturaleza se maldijo a sí misma por empujar su independencia y determinación tan lejos.
  
  El sonido amortiguado era un grito, ahogado por una almohada.
  
  Había una carta sobre la cama, sólo los primeros párrafos visibles entre las sábanas arrugadas: Columbus, Ohio, 7 de abril de 1920 Querida Alice: Espero que estés bien. ¡No te puedes imaginar cuánto te extrañamos ya que la temporada de baile comienza en solo dos semanas! Este año las chicas podremos ir juntas, sin nuestros padres, pero con escolta. ¡Al menos podemos asistir a más de un baile por mes! Sin embargo, la gran noticia del año es que mi hermano Prescott está comprometido con una chica del Este, Dottie Walker. Todo el mundo habla de la fortuna de su padre, George Herbert Walker, y de la buena pareja que forman. Mamá no podría estar más feliz por la boda. Ojalá pudieras estar aquí, porque esta será la primera boda de la familia, y eres uno de nosotros.
  
  Las lágrimas rodaron lentamente por el rostro de Alice. Con su mano derecha se aferró a la muñeca. De repente estaba a punto de tirarlo al otro lado de la habitación cuando se dio cuenta de lo que estaba haciendo y se detuvo.
  
  Soy una mujer. Mujer.
  
  Lentamente, soltó la muñeca y comenzó a pensar en Prescott, o al menos en lo que recordaba de él: estaban juntos debajo de una cama de roble en una casa en Columbus, y él susurró algo, abrazándola. Pero cuando levantó la vista, descubrió que el niño no era bronceado ni fuerte como Prescott, sino rubio y delgado. Inmersa en sus sueños, no pudo reconocer su rostro.
  
  
  13
  
  
  Sucedió tan rápido que ni siquiera el destino pudo prepararlo para ello.
  
  "Maldito seas Paul, ¿dónde diablos has estado?"
  
  Paul llegó a Prinzregentenplatz con un carro lleno. Klaus estaba de mal humor, como siempre que trabajaban en zonas ricas. El tráfico era terrible. Coches y carretas libraron una guerra interminable contra las furgonetas de los vendedores de cerveza, los carros de mano conducidos por ágiles repartidores e incluso las bicicletas de los trabajadores. Los policías cruzaban la plaza cada diez minutos, tratando de poner orden en el caos, sus rostros impenetrables bajo sus cascos de cuero. Ya han advertido dos veces a los mineros del carbón que deben darse prisa con la descarga si no quieren recibir una multa enorme.
  
  Los mineros del carbón, por supuesto, no podían permitírselo. Aunque ese mes, diciembre de 1920, les trajo muchos pedidos, apenas dos semanas antes la encefalomielitis se había cobrado dos caballos y hubo que reponerlos. Halbert derramó muchas lágrimas porque estos animales eran su vida, y como no tenía familia, incluso se acostaba con ellos en el establo. Klaus había gastado el último pfennig de sus ahorros en caballos nuevos, y cualquier gasto inesperado ahora podría llevarlo a la bancarrota.
  
  No es de extrañar, entonces, que el carbonero comenzara a gritarle a Paul ese día tan pronto como el carro dobló la esquina.
  
  "Había un gran desorden en el puente".
  
  "¡No me importa! Baja aquí y ayúdanos con la carga antes de que vuelvan esos buitres.
  
  Paul saltó del asiento del conductor y comenzó a cargar canastas. Ahora requería mucho menos esfuerzo, aunque a los dieciséis, casi diecisiete años, su desarrollo aún estaba lejos de ser completo. Era bastante delgado, pero sus brazos y piernas eran tendones sólidos.
  
  Cuando sólo quedaban cinco o seis cestos por descargar, los mineros aceleraron el paso al oír el repiqueteo rítmico e impaciente de los cascos de los caballos de la policía.
  
  "¡Ellos vienen!" Klaus gritó.
  
  Paul bajó con su última carga casi a la carrera, la arrojó a la carbonera, con el sudor cayéndole por la frente, y luego corrió escaleras arriba hasta la calle. Tan pronto como salió, algún objeto lo golpeó justo en la cara.
  
  Por un momento, el mundo a su alrededor se congeló. Paul solo notó que su cuerpo dio vueltas en el aire durante medio segundo, y sus pies trataron de pisar los escalones resbaladizos. Agitó los brazos y luego se echó hacia atrás. No tuvo tiempo de sentir el dolor, porque la oscuridad ya se había cerrado sobre él.
  
  Diez segundos antes, Alice y Manfred Tannenbaum habían entrado en la plaza después de caminar por un parque cercano. La niña quería llevar a su hermano a dar un paseo antes de que el suelo se congelara demasiado. La primera nevada había caído anoche, y aunque aún no se había asentado, el niño pronto iba a pasar tres o cuatro semanas en las que no podía estirar las piernas como le hubiera gustado.
  
  Manfred disfrutó de estos últimos momentos de libertad lo mejor que pudo. El día anterior había sacado del armario su vieja pelota de fútbol y ahora la pateaba, rebotando en las paredes, bajo las miradas de reproche de los transeúntes. En otras circunstancias, Alice les habría fruncido el ceño, odiaba a las personas que consideraban a los niños una molestia, pero ese día se sintió triste e insegura. Perdida en sus pensamientos, con la mirada fija en las pequeñas nubes que su aliento formaba en el aire helado, prestó poca atención a Manfred, excepto para asegurarse de que recogía la pelota cuando cruzaba la calle.
  
  A pocos metros de la puerta de su casa, el niño se percató de las puertas abiertas del sótano y, imaginando que estaban frente a las puertas del estadio Grunwalder, pateó con todas sus fuerzas. La pelota, que estaba hecha de cuero extremadamente duradero, hizo un arco perfecto antes de golpear al hombre en la cara. El hombre desapareció por las escaleras.
  
  "¡Manfredo, ten cuidado!"
  
  El grito de enojo de Alice se convirtió en un grito cuando se dio cuenta de que la pelota había golpeado a alguien. Su hermano estaba congelado en el pavimento, aterrorizado. Corrió hacia la puerta del sótano, pero uno de los compañeros de la víctima, un hombre bajo con un sombrero sin forma, ya había corrido en su ayuda.
  
  "¡Maldita sea! Siempre supe que ese estúpido idiota se caería", dijo otro de los mineros del carbón, un hombre más grande. Seguía de pie junto al carro, retorciéndose las manos y mirando ansiosamente hacia la esquina de Possartstrasse.
  
  Alice se detuvo en el último escalón de las escaleras que conducían al sótano, pero no se atrevió a bajar. Durante unos terribles segundos miró fijamente el rectángulo de oscuridad, pero luego apareció una figura, como si el negro hubiera tomado de repente una forma humana. Era el colega del colega, el que pasó corriendo junto a Alice, y llevaba al hombre caído.
  
  "Santo Dios, es solo un niño..."
  
  El brazo izquierdo del hombre herido colgaba en un ángulo extraño, y sus pantalones y chaqueta estaban desgarrados. Tenía heridas en la cabeza y los antebrazos, y la sangre de la cara se mezclaba con el polvo de carbón en gruesas rayas marrones. Tenía los ojos cerrados y no reaccionó cuando el otro hombre lo tumbó en el suelo y trató de limpiar la sangre con un trapo sucio.
  
  Espero que solo esté inconsciente, pensó Alice mientras se agachaba y tomaba su mano.
  
  "¿Cómo se llama?" Alice le preguntó al hombre del sombrero.
  
  El hombre se encogió de hombros, se señaló la garganta y negó con la cabeza. Alicia entendió.
  
  "¿Puedes oírme?" preguntó ella, temiendo que él no solo fuera mudo, sino también sordo. "¡Debemos ayudarlo!"
  
  El hombre del sombrero la ignoró y se volvió hacia los carros de carbón, con los ojos como platos muy abiertos. Otro carbonero, el más viejo, subió al lugar del conductor del primer carro, el que estaba lleno, y trató desesperadamente de encontrar las riendas. Hizo chasquear su látigo, dibujando un torpe ocho en el aire. Los dos caballos se encabritaron, resoplando.
  
  "¡Adelante, Halbert!"
  
  El hombre del sombrero vaciló por un momento. Dio un paso hacia otro carro, pero pareció cambiar de opinión y se dio la vuelta. Colocó la tela ensangrentada en las manos de Alice, luego se fue, siguiendo el ejemplo del anciano.
  
  "¡Esperar! ¡No puedes dejarlo aquí! gritó, sorprendida por el comportamiento de los hombres.
  
  Ella pateó el suelo. Enfurecido, furioso e indefenso.
  
  
  14
  
  
  La parte más difícil para Alice no fue convencer a los policías de que la dejaran cuidar al hombre enfermo en su casa, sino vencer la resistencia de Doris a dejarlo entrar. Tuvo que gritarle casi tan fuerte como tuvo que gritarle a Manfred para que, por el amor de Dios, se moviera y buscara ayuda. Finalmente, su hermano obedeció y dos sirvientes se abrieron paso entre el círculo de espectadores y subieron al joven al ascensor.
  
  "Señorita Alice, sabe que a Sir no le gustan los extraños en la casa, especialmente cuando él no está aquí. Estoy fuertemente en contra de eso".
  
  El joven carbonero colgaba sin vida, inconsciente, entre los sirvientes, que eran demasiado viejos para soportar su peso por más tiempo. Estaban en el rellano y el ama de llaves bloqueaba la puerta.
  
  No podemos dejarlo aquí, Doris. Tendremos que llamar a un médico".
  
  "No es nuestra responsabilidad".
  
  "Esto es cierto. El accidente fue culpa de Manfred", dijo, señalando al chico que estaba de pie con el rostro pálido a su lado, sosteniendo la pelota muy lejos de su cuerpo, como si tuviera miedo de que pudiera lastimar a alguien más.
  
  "Dije que no". Hay hospitales para... para gente como él.
  
  Aquí estará mejor atendido.
  
  Doris la miró como si no pudiera creer lo que estaba escuchando. Luego torció la boca en una sonrisa condescendiente. Sabía exactamente qué decir para enojar a Alice, y eligió sus palabras con cuidado.
  
  "Fräulein Alice, eres demasiado joven para..."
  
  Así que todo está volviendo a esto, pensó Alice, sintiendo su rostro enrojecerse de rabia y vergüenza. Bueno, no funcionará esta vez.
  
  "Doris, con todo respeto, quítate de en medio".
  
  Fue hacia la puerta y la empujó con ambas manos. El ama de llaves trató de cerrarla, pero era demasiado tarde y un árbol la golpeó en el hombro cuando la puerta se abrió. Se echó hacia atrás sobre la alfombra del pasillo, mirando impotente cómo los niños Tannenbaum conducían a los dos sirvientes a la casa. Estos últimos evitaban su mirada, y Doris estaba segura de que estaban tratando de no reírse.
  
  "Así no es como se hacen las cosas. Se lo diré a tu padre -dijo furiosa-.
  
  "No tienes que preocuparte por eso, Doris. Cuando regrese de Dachau mañana, se lo diré yo misma", respondió Alice sin darse la vuelta.
  
  En el fondo, no estaba tan segura como parecían sugerir sus palabras. Sabía que tendría problemas con su padre, pero en ese momento estaba decidida a no dejar que el ama de llaves se saliera con la suya.
  
  "Ojos cerrados. No quiero mancharlos con yodo".
  
  Alice entró de puntillas en la habitación de invitados, tratando de no molestar al médico que estaba lavando la frente del hombre herido. Doris estaba de pie, enfadada, en un rincón de la habitación, aclarándose la garganta constantemente o pateando el suelo para mostrar su impaciencia. Cuando Alice entró, redobló sus esfuerzos. Alice la ignoró y miró al joven minero tirado en la cama.
  
  El colchón está completamente arruinado, pensó. En ese momento, sus ojos se encontraron con los del hombre y lo reconoció.
  
  ¡Mesero de fiesta! ¡No, no puede ser él!
  
  Pero era cierto, porque lo vio abrir los ojos como platos y levantar las cejas. Había pasado más de un año, pero aún lo recordaba. Y de repente se dio cuenta de quién era el chico rubio que se coló en su fantasía cuando trató de imaginar a Prescott. Se dio cuenta de que Doris la estaba mirando, así que fingió un bostezo y abrió la puerta del dormitorio. Usándolo como una pantalla entre ella y el ama de llaves, miró a Paul y se llevó un dedo a los labios.***
  
  "¿Como es el?" preguntó Alice cuando el doctor finalmente salió al pasillo.
  
  Era un hombre flaco y de ojos saltones que había estado a cargo de cuidar a los Tannenbaum antes de que naciera Alice. Cuando su madre murió de gripe, la niña pasó muchas noches en vela odiándolo por no haberla salvado, aunque ahora su extraña apariencia solo la hacía estremecerse como un estetoscopio tocando su piel.
  
  "Su brazo izquierdo está roto, aunque parece ser una fractura limpia. Le puse una férula y vendajes. Estará bien en unas seis semanas. Intenta evitar que la mueva.
  
  "¿Qué le pasa a su cabeza?"
  
  "El resto del daño es superficial, aunque tiene mucha sangre. Debe haberse rascado en el borde de los escalones. Le he desinfectado la herida de la frente, aunque debería darse un buen baño lo antes posible.
  
  "¿Puede irse de inmediato, doctor?"
  
  El Doctor asintió a modo de saludo a Doris, que acababa de cerrar la puerta tras ella.
  
  "Le recomendaría que se quede aquí por la noche. Bueno, adiós -dijo el médico, poniéndose el sombrero con decisión-.
  
  "Nos encargaremos de eso, doctor. Muchas gracias", dijo Alice mientras se despedía de él y le dio a Doris una mirada desafiante.
  
  Paul se dio la vuelta torpemente en la bañera. Tuvo que mantener la mano izquierda fuera del agua para no mojar las vendas. Con su cuerpo cubierto de moretones, no había postura que no lastimara alguna parte de él. Miró alrededor de la habitación, atónito por el lujo que lo rodeaba. La mansión del barón von Schroeder, aunque ubicada en una de las zonas más prestigiosas de Munich, no contaba con las comodidades que tenía este apartamento, comenzando por el agua caliente que brotaba directamente del grifo. Por lo general, era Paul quien cargaba agua caliente desde la cocina cada vez que un miembro de la familia quería bañarse, lo cual era algo cotidiano. Y simplemente no había comparación entre el baño en el que estaba ahora y el armario con lavabo y lavabo en la casa de huéspedes.
  
  Así que esta es su casa. Pensé que nunca la volvería a ver. Lástima que se avergüence de mí, pensó.
  
  "Esta agua es muy negra".
  
  Paul levantó la vista, sobresaltado. Alice se paró en la puerta del baño con una expresión alegre en su rostro. Aunque la bañera le llegaba casi hasta los hombros y el agua estaba cubierta de una espuma grisácea, el joven no pudo evitar sonrojarse.
  
  "¿Qué estás haciendo aquí?"
  
  "Reequilibrio", dijo, sonriendo ante los débiles intentos de Paul de cubrirse con un brazo. "Estoy en deuda contigo por salvarme".
  
  "Dado que la pelota de tu hermano me tiró por las escaleras, diría que todavía me debes".
  
  Alicia no respondió. Ella lo miró con atención, concentrándose en sus hombros y los músculos prominentes de sus brazos nervudos. Sin el polvo de carbón, su piel era muy blanca.
  
  "De todos modos, gracias, Alice", dijo Paul, confundiendo su silencio con una reprimenda silenciosa.
  
  "Recuerdas mi nombre".
  
  Ahora era el turno de Paul de guardar silencio. El brillo en los ojos de Alice fue sorprendente y tuvo que apartar la mirada.
  
  "Has ganado bastante", continuó después de una pausa.
  
  "Esas son las canastas. Pesan una tonelada, pero usarlos te hace más fuerte".
  
  "¿Cómo terminaste vendiendo carbón?"
  
  "Es una larga historia".
  
  Tomó un taburete de la esquina del baño y se sentó junto a él.
  
  "Dime. Tenemos tiempo".
  
  "¿No tienes miedo de que te atrapen aquí?"
  
  "Me acosté hace media hora. El ama de llaves comprobó, al igual que yo. Pero no fue difícil pasar junto a ella".
  
  Paul tomó la barra de jabón y comenzó a darle vueltas en la mano.
  
  "Después de la fiesta, tuve una desagradable discusión con mi tía".
  
  "¿Por tu prima?"
  
  "Fue por algo que sucedió hace muchos años, algo relacionado con mi padre. Mi madre me dijo que murió en un naufragio, pero el día de la fiesta descubrí que ella me había estado mintiendo durante años".
  
  "Eso es lo que hacen los adultos", dijo Alice con un suspiro.
  
  "Nos echaron, a mí ya mi madre. Este trabajo fue lo mejor que pude conseguir".
  
  "Supongo que tienes suerte".
  
  ¿Lo llamas suerte? Paul dijo haciendo una mueca. "Trabajando desde el amanecer hasta el anochecer sin nada que esperar excepto unos pocos peniques en mi bolsillo. ¡Un poco de suerte!"
  
  "Tienes un trabajo; tienes tu independencia, tu autoestima. Ya es algo", respondió frustrada.
  
  "Lo cambiaría por uno de estos", dijo, agitando su mano alrededor de él.
  
  "No tienes idea de lo que quiero decir, Paul, ¿verdad?"
  
  "Más de lo que piensas", escupió, incapaz de contenerse. "Tienes belleza e inteligencia, y lo estropeas todo fingiendo ser infeliz, rebelde, pasando más tiempo quejándote de tu lujosa posición y preocupándote por lo que los demás piensen de ti que arriesgándote y luchando por lo que realmente eres. .
  
  Él se apagó, dándose cuenta de repente de todo lo que había dicho y viendo la emoción bailando en sus ojos. Abrió la boca para disculparse, pero pensó que eso solo empeoraría las cosas.
  
  Alice se levantó lentamente de su silla. Por un momento, Paul pensó que ella estaba a punto de irse, pero esta fue solo la primera de muchas veces que no había logrado interpretar correctamente sus sentimientos a lo largo de los años. Se acercó a la bañera, se arrodilló junto a ella y, inclinándose sobre el agua, lo besó en los labios. Al principio Paul se congeló, pero pronto comenzó a reaccionar.
  
  Alice se apartó y lo miró fijamente. Paul sabía cuál era su belleza: era el brillo de desafío que ardía en sus ojos. Se inclinó hacia delante con todo su cuerpo y la besó, pero esta vez abrió ligeramente la boca. Después de un tiempo, ella se separó.
  
  Entonces escuchó el sonido de la puerta abriéndose.
  
  
  15
  
  
  Alice inmediatamente se puso de pie de un salto y se alejó de Paul, pero ya era demasiado tarde. Su padre entró en el baño. Apenas la miró; no había necesidad de ello. La manga de su vestido estaba completamente mojada, e incluso la limitada imaginación de Joseph Tannenbaum pudo hacerse una idea de lo ocurrido hace apenas un momento.
  
  "Ve a tu cuarto".
  
  "Pero, papá..." tartamudeó.
  
  "¡Ahora!"
  
  Alice se echó a llorar y salió corriendo de la habitación. En el camino, casi tropezó con Doris, quien le dedicó una sonrisa triunfal.
  
  "Como puede ver, Fraulein, su padre regresó a casa antes de lo esperado. ¿No es maravilloso?
  
  Paul se sintió completamente indefenso mientras se sentaba desnudo en el agua que se enfriaba rápidamente. Cuando Tannenbaum se acercó, trató de ponerse de pie, pero el empresario lo agarró violentamente por el hombro. Aunque era más bajo que Paul, era más fuerte de lo que sugería su apariencia regordeta, y Paul encontró la bañera resbaladiza imposible de agarrar.
  
  Tannenbaum se sentó en el taburete donde Alice se había sentado unos minutos antes. No soltó su agarre sobre el hombro de Paul por un momento, y Paul temió que de repente decidiera empujarlo hacia abajo y mantener su cabeza bajo el agua.
  
  "¿Cómo te llamas, minero del carbón?"
  
  "Paul Reiner"
  
  "No eres judío, Reiner, ¿verdad?"
  
  "No señor."
  
  "Ahora presta atención", dijo Tannenbaum, su tono se suavizó como el de un entrenador que habla con el último perro de la camada, el más lento para aprender sus trucos. "Mi hija es heredera de una gran fortuna; ella está en una clase muy por encima de la tuya. Solo eres un pedazo de mierda pegado a su zapato. ¿Entender?"
  
  Pablo no respondió. Se las arregló para superar su vergüenza y le devolvió la mirada, con los dientes apretados de rabia. En ese momento, no había nadie en el mundo a quien odiara más que a este hombre.
  
  "Por supuesto que no lo entiendes", dijo Tannenbaum, soltándolo del hombro. "Bueno, al menos regresé antes de que hiciera algo estúpido".
  
  Su mano alcanzó su billetera y sacó un enorme puñado de billetes. Los dobló cuidadosamente y los colocó sobre el lavabo de mármol.
  
  "Esto es por los problemas causados por la pelota de Manfred. Ahora puedes irte".
  
  Tannenbaum se dirigió a la puerta, pero antes de irse, miró por última vez a Paul.
  
  "Por supuesto, Reiner, aunque probablemente no te importe, pasé el día con el futuro suegro de mi hija, resolviendo los detalles de su boda. En primavera se casará con un aristócrata.
  
  Supongo que tienes suerte... tienes tu independencia, le dijo.
  
  "¿Alicia sabe?" - preguntó.
  
  Tannenbaum resopló burlonamente.
  
  "Nunca vuelvas a decir su nombre".
  
  Paul salió de la bañera y se vistió, sin molestarse apenas en secarse. No le importaba incluso si cogía neumonía. Cogió un fajo de billetes del fregadero y entró en el dormitorio, donde Doris lo observaba desde el otro lado de la habitación.
  
  "Déjame acompañarte a la puerta".
  
  "No te molestes", respondió el joven, girando hacia el pasillo. La puerta principal era claramente visible en el otro extremo.
  
  "Oh, no nos gustaría que accidentalmente guardes nada en el bolsillo", dijo el ama de llaves con una sonrisa burlona.
  
  "Devuélvala a su dueño, señora. Dile que no lo necesito -respondió Paul, con la voz quebrada mientras le tendía los billetes-.
  
  Casi corrió hacia la salida, aunque Doris ya no lo miraba. Miró el dinero y una sonrisa astuta cruzó su rostro.
  
  
  dieciséis
  
  
  Las próximas semanas fueron una lucha para Paul. Cuando se presentó en el establo, tuvo que escuchar una disculpa forzada de Klaus, quien se salió con la suya con una multa pero aún sentía remordimiento por dejar a un joven en problemas. Al menos mitigó su ira por el brazo roto de Paul.
  
  Estamos en pleno invierno y solo estamos yo y el pobre Halbert descargando todos los pedidos que tenemos. Es una tragedia".
  
  Paul se abstuvo de mencionar que tenían tantos pedidos solo por su esquema y el segundo carro. No tenía muchas ganas de hablar y cayó en un silencio tan profundo como el de Halbert, congelándose durante largas horas en el asiento del conductor, sus pensamientos flotando en algún lugar lejano.
  
  Una vez trató de regresar a Prinzregentenplatz cuando pensó que Herr Tannenbaum no estaría allí, pero el sirviente le cerró la puerta en la cara. Le pasó a Alice algunas notas a través del buzón, pidiéndole que se reunieran con él en un café cercano, pero ella nunca apareció. A veces pasaba por la puerta de su casa, pero ella nunca aparecía. Esto lo hizo un policía, sin duda instruido por Joseph Tannenbaum; le aconsejó a Paul que no regresara al área a menos que quisiera terminar hurgándose los dientes en el pavimento.
  
  Paul se volvió cada vez más retraído en sí mismo, y las pocas veces que sus caminos se cruzaron con los de su madre en la pensión, apenas intercambiaron algunas palabras. Comía poco, apenas dormía y no prestaba atención a su entorno. Un día, la rueda trasera del carrito casi golpea el carrito. Soportando las maldiciones de los pasajeros que gritaban que podía haberlos matado a todos, Paul se dijo a sí mismo que tenía que hacer algo para evitar las espesas nubes de melancolía que se cernían sobre su cabeza.
  
  No es de extrañar que no se percatara de la figura que lo observaba una tarde en la Frauenstraße. Al principio, el extraño se acercó lentamente al carro para mirar más de cerca, tratando de permanecer fuera de la línea de visión de Paul. El hombre tomó notas en un cuadernillo que llevaba en el bolsillo, escribiendo cuidadosamente el nombre Klaus Graf. Ahora que Paul tenía más tiempo y una buena mano, los costados del carro siempre estaban limpios y las letras visibles, lo que aplacó un poco la ira del minero. Finalmente, el observador se sentó en una cervecería cercana hasta que se marcharon los carros. Sólo entonces se acercó a la finca que le facilitaron para hacer unas discretas averiguaciones.
  
  Jürgen estaba de muy mal humor. Acababa de recibir sus notas de los primeros cuatro meses del año y no eran nada alentadoras.
  
  Tengo que conseguir que ese cretino de Kurt me dé lecciones privadas, pensó. Tal vez haga un par de trabajos para mí. Le pediré que venga a mi casa y use mi máquina de escribir para que no se enteren.
  
  Era su último año de bachillerato y estaba en juego una plaza en la universidad, con todo lo que ello suponía. Tenía poco interés en obtener un título, pero le gustaba la idea de desfilar por el campus, haciendo alarde de su título de barón. Incluso si él realmente no tenía uno todavía.
  
  Estará lleno de chicas guapas. Lucharé contra ellos.
  
  Estaba en su habitación fantaseando con chicas universitarias cuando la criada, la nueva criada contratada por su madre después de que ella echó a los Reiner, lo llamó desde detrás de la puerta.
  
  "El joven maestro Cron está aquí para verlo, maestro Jurgen".
  
  "Déjalo entrar."
  
  Jurgen saludó a su amigo con gruñidos.
  
  "Justo la persona que quería ver. Necesito que firmes mi boleta de calificaciones; si mi padre ve esto, perderá los estribos. Pasé toda la mañana tratando de falsificar su firma, pero no se parece en nada a ella", dijo, señalando el piso, que estaba cubierto de papeles arrugados.
  
  Kron miró el informe que yacía abierto sobre la mesa y silbó sorprendido.
  
  "Bueno, nos divertimos, ¿no?"
  
  "Sabes que Waburg me odia".
  
  "Por lo que puedo decir, la mitad de los maestros comparten su disgusto. Pero no nos preocupemos por tu desempeño escolar ahora, Jürgen, porque te traje noticias. Debes prepararte para la cacería.
  
  "¿De qué estás hablando? ¿Después de quién estamos?"
  
  Kron sonrió, ya disfrutando del reconocimiento que ganaría con su descubrimiento.
  
  "El pájaro que salió volando del nido, amigo mío. Un pájaro con un ala rota".
  
  
  17
  
  
  Paul no tenía ni idea de que algo andaba mal hasta que fue demasiado tarde.
  
  Su día comenzó como de costumbre, con un viaje en tranvía desde la pensión hasta los establos de Klaus Graf a orillas del Isar. Todos los días que venía todavía estaba oscuro ya veces tenía que despertar a Halbert. Él y el mudo se llevaban bien después de la desconfianza inicial, y Paul apreciaba mucho esos momentos antes del amanecer mientras enganchaban los caballos a los carros y se dirigían a las carboneras. Allí colocaron el carro en el muelle de carga, donde un tubo ancho de metal llenó el carro en menos de diez minutos. El empleado anotó cuántas veces la gente de Graf vino a descargar cada día para que el total pudiera calcularse semanalmente. Entonces Paul y Halbert fueron a su primera reunión. Klaus estaría allí, esperándolos, fumando impacientemente su pipa. Una rutina simple y agotadora.
  
  Paul llegó al establo ese día y abrió la puerta, como hacía todas las mañanas. Nunca estuvo cerrada porque no había nada adentro que valiera la pena robar excepto los cinturones de seguridad. Halbert dormía a sólo medio metro de los caballos, en una habitación con una cama vieja y desvencijada a la derecha de los establos de los animales.
  
  "¡Despierta, Halbert! Hoy hay más nieve de lo habitual. Tendremos que irnos un poco antes si queremos llegar a Musakh a tiempo".
  
  No había señales de su silencioso compañero, pero eso era normal. Siempre le tomaba un tiempo aparecer.
  
  De repente, Paul escuchó a los caballos pisar nerviosamente en sus establos y algo se revolvió dentro de él, un sentimiento que no había sentido en mucho tiempo. Sus pulmones se llenaron de plomo y un sabor amargo apareció en su boca.
  
  Jürgen.
  
  Dio un paso hacia la puerta, pero luego se detuvo. Estaban allí, emergiendo de cada grieta, y se maldijo por no haberlos notado antes. Del armario donde se guardaban las palas, de los establos de los caballos y de debajo de los carros. Eran siete, los mismos siete que lo habían seguido a la fiesta de cumpleaños de Jurgen. Parecía que había pasado una eternidad. Sus rostros se volvieron más anchos, más duros, y ya no usaban chaquetas escolares, sino suéteres gruesos y botas. La ropa es más adecuada para esta tarea.
  
  -Esta vez no te resbalarás sobre el mármol, primo -dijo Jürgen, señalando con desdén el suelo de tierra.
  
  -¡Hulbert! Pablo lloró desesperadamente.
  
  "Tu amigo retrasado está atado en su cama. Ciertamente no necesitábamos amordazarlo...", dijo uno de los matones. Otros parecían encontrarlo muy divertido.
  
  Paul saltó a uno de los carros cuando los niños se le acercaron. Uno de ellos trató de agarrar su tobillo, pero Paul levantó el pie a tiempo y lo colocó sobre los dedos del niño. Hubo un crujido.
  
  "¡Él los rompió! ¡Un absoluto hijo de puta!"
  
  "¡Callarse la boca! En media hora este pequeño pedazo de mierda se arrepentirá de no estar en tu lugar", dijo Jurgen.
  
  Varios chicos rodearon la parte trasera del carro. Con el rabillo del ojo, Paul vio que otro se agarraba al asiento del conductor con la intención de subirse a él. Sintió el destello de la hoja de la navaja.
  
  De repente recordó uno de los muchos escenarios que se le habían ocurrido en torno al hundimiento del barco de su padre: su padre rodeado de enemigos por todos lados que intentaban subir a bordo. Se dijo a sí mismo que este carro era su barco.
  
  No los dejaré subir a bordo.
  
  Miró a su alrededor, buscando desesperadamente algo que pudiera usar como arma, pero lo único que tenía a mano eran los restos de carbón esparcidos por el carro. Los fragmentos eran tan pequeños que tendría que arrojar cuarenta o cincuenta antes de hacer daño. Con un brazo roto, la única ventaja de Paul era la altura del carro, que lo colocaba justo al nivel adecuado para golpear a cualquier atacante en la cara.
  
  Otro niño intentó escabullirse hasta la parte trasera del carro, pero Paul sintió que alguien lo atrapaba. El que estaba al lado del asiento del conductor aprovechó la distracción momentánea y se levantó, sin duda preparándose para saltar sobre la espalda de Paul. Con un movimiento rápido, Paul desenroscó la tapa de su termo y salpicó el café caliente en la cara del niño. El plato no estaba hirviendo a fuego lento como lo había estado hace una hora cuando lo cocinó en la estufa de su habitación, pero estaba lo suficientemente caliente como para que el tipo presionara sus manos contra su cara como si estuviera escaldado. Paul se abalanzó sobre él y lo empujó fuera del carro. El chico cayó hacia atrás con un gemido.
  
  "Maldita sea, ¿qué estamos esperando? ¡Todos, agárrenlo!" gritó Jürgen.
  
  Paul volvió a ver el brillo del cortaplumas. Se dio la vuelta, levantando los puños en el aire, queriendo mostrarles que no tenía miedo, pero todos en los sucios establos sabían que era mentira.
  
  Diez manos agarraron el carro en diez lugares. Paul golpeó con el pie de izquierda a derecha, pero después de unos segundos lo rodearon por todos lados. Uno de los matones lo agarró del brazo izquierdo y Paul, tratando de liberarse, sintió que el puño del otro lo golpeaba en la cara. Hubo un crujido y una explosión de dolor cuando le rompieron la nariz.
  
  Por un momento, todo lo que vio fue una luz roja intermitente. Despegó, esquivando a su primo Jurgen por varios kilómetros.
  
  "¡Agárrate a él, Kron!"
  
  Paul sintió que lo agarraron por detrás. Intentó zafarse de su agarre, pero fue inútil. En cuestión de segundos, le torcieron los brazos detrás de la espalda, dejando su rostro y su pecho a merced de su prima. Uno de sus captores lo agarró con fuerza por el cuello, lo que obligó a Paul a mirar directamente a Jurgen.
  
  "Ya no vas a correr, ¿verdad?"
  
  Jurgen desplazó con cuidado su peso sobre el pie derecho y luego echó el brazo hacia atrás. El golpe golpeó a Paul justo en el estómago. Sintió que el aire abandonaba su cuerpo como si fuera un neumático pinchado.
  
  "Golpéame todo lo que quieras, Jurgen", jadeó Paul mientras lograba recuperar el aliento. "Eso no impedirá que seas un cerdo inútil".
  
  Otro golpe, esta vez en la cara, le partió la ceja en dos. Su primo le estrechó la mano y le masajeó los nudillos heridos.
  
  "¿Verás? Hay siete como tú por cada uno de mí, alguien me está frenando y todavía estás actuando peor que yo", dijo Paul.
  
  Jurgen se adelantó y agarró el cabello de su prima con tanta fuerza que Paul pensó que se lo iba a arrancar.
  
  "Tú mataste a Edward, hijo de puta."
  
  "Todo lo que hice fue ayudarlo. No se puede decir lo mismo del resto de ustedes".
  
  "Entonces, prima, ¿de repente estás reclamando algún tipo de parentesco con los Shredders? Pensé que lo habías dejado todo. ¿No es eso lo que le dijiste a la putita judía?
  
  "No la llames así".
  
  Jurgen se acercó aún más hasta que Paul pudo sentir su aliento en la cara. Sus ojos estaban fijos en Paul, saboreando el dolor que estaba a punto de infligir con sus palabras.
  
  "Relájate, ella no va a ser una puta por mucho tiempo. Ahora va a ser una dama respetable. Futura baronesa von Schroeder.
  
  Paul supo de inmediato que esta era la verdad y no solo la fanfarronería habitual de su primo. Un dolor agudo se elevó en su estómago, provocando un grito informe y desesperado. Jurgen se rió a carcajadas, con los ojos desorbitados. Finalmente soltó el cabello de Paul y la cabeza de Paul cayó sobre su pecho.
  
  "Bueno, entonces, muchachos, démosle lo que se merece".
  
  En ese momento, Paul echó la cabeza hacia atrás con todas sus fuerzas. El tipo detrás de él aflojó el agarre de los golpes de Jurgen, sin duda creyendo que la victoria era suya. La parte superior del cráneo de Paul golpeó al bandido en la cara, y lo soltó, cayendo de rodillas. Los demás corrieron hacia Paul, pero todos aterrizaron en el suelo como una bola.
  
  Paul agitó los brazos, lanzando golpes ciegos. En medio de la conmoción, sintió algo duro bajo sus dedos y lo agarró. Intentó ponerse de pie y casi lo consiguió cuando Jurgen se dio cuenta y se abalanzó sobre su primo. Paul se cubrió la cara reflexivamente, sin darse cuenta de que todavía sostenía el objeto que acababa de recoger en su mano.
  
  Hubo un grito terrible, luego silencio.
  
  Paul se arrastró hasta el borde de la carreta. Su primo estaba de rodillas, retorciéndose en el suelo. El mango de madera de un cortaplumas sobresalía de la órbita de su ojo derecho. El chico tuvo suerte: si sus amigos tuvieran una idea brillante para crear algo más, Jurgen estaría muerto.
  
  "¡Guardarlo! ¡Llevatelo!" él gritó.
  
  Los demás lo miraban, paralizados. Ya no querían estar allí. Para ellos, ya no era un juego.
  
  "¡Duele! ¡Ayúdame, por el amor de Dios!"
  
  Finalmente, uno de los matones logró ponerse de pie y acercarse a Jurgen.
  
  "No lo hagas", dijo Paul con horror. "Llévalo al hospital y pídele que se lo quiten".
  
  El otro chico miró a Paul, su rostro inexpresivo. Era casi como si no estuviera allí o no tuviera control sobre sus acciones. Se acercó a Jurgen y puso la mano en la empuñadura de su cortaplumas. Sin embargo, cuando lo apretó, Jurgen de repente se movió en la dirección opuesta, y la hoja de la navaja voló la mayor parte de su globo ocular.
  
  Jurgen se detuvo bruscamente y levantó la mano hacia donde había estado el cortaplumas un momento antes.
  
  "No puedo ver. ¿Por qué no puedo ver?"
  
  Luego perdió el conocimiento.
  
  El chico que había sacado la navaja se quedó mirándolo fijamente mientras la masa rosada que era el ojo derecho del futuro barón se deslizaba por la hoja hasta el suelo.
  
  "¡Tienes que llevarlo al hospital!" Pablo gritó.
  
  El resto de la pandilla se puso de pie lentamente, aún sin entender del todo qué le había pasado a su líder. Fueron a los establos para ganar una victoria simple y aplastante; en cambio, sucedió lo impensable.
  
  Dos de ellos tomaron a Jurgen por los brazos y las piernas y lo llevaron hasta la puerta. El resto se unió a ellos. Ninguno de los dos dijo una palabra.
  
  Sólo el chico de la navaja permaneció donde estaba, mirando interrogante a Paul.
  
  "Entonces adelante, si te atreves", dijo Paul, rezando al cielo para que no lo hiciera.
  
  El niño abrió la mano, dejó caer el cortaplumas al suelo y salió corriendo a la calle. Paul lo vio irse; luego, solo por fin, comenzó a llorar.
  
  
  18
  
  
  "No tengo ninguna intención de hacer esto".
  
  "Eres mi hija, harás lo que yo diga".
  
  "No soy un artículo que puedas comprar o vender".
  
  "Esta es la mayor oportunidad de tu vida".
  
  "En tu vida, querrás decir".
  
  "Tú eres quien se convertirá en baronesa".
  
  "Tú no lo conoces, padre. Es un cerdo, maleducado, arrogante..."
  
  "Tu madre me describió en términos muy similares cuando nos conocimos".
  
  Mantenla fuera de esto. Ella nunca lo haría..."
  
  "¿Querías lo mejor para ti? ¿Trató de asegurar su felicidad?
  
  "... obligó a su hija a casarse con un hombre al que odia. Y un no judío, más que eso".
  
  "¿Preferirías a alguien mejor? Un mendigo hambriento, ¿cómo está tu amigo minero? Él tampoco es judío, Alice".
  
  "Al menos es una buena persona".
  
  "Es lo que piensas".
  
  "Significo algo para él".
  
  "Quieres decir exactamente tres mil marcos para él".
  
  "¿Qué?"
  
  "El día que tu amigo vino de visita, dejé una pila de billetes en el lavabo. Tres mil marcos por sus problemas, con la condición de que no vuelva a aparecer por aquí.
  
  Alicia se quedó sin palabras.
  
  "Lo sé, hijo mío. Sé que es duro..."
  
  "Usted está mintiendo".
  
  "Te juro, Alice, sobre la tumba de tu madre, que tu amigo carbonero tomó el dinero del fregadero. Sabes, no bromearía sobre algo así".
  
  "I..."
  
  "La gente siempre te decepcionará, Alice. ven aquí abrázame
  
  ..."
  
  "¡No me toque!"
  
  "Vas a superar esto. Y aprenderás a amar al hijo del barón von Schroeder de la forma en que tu madre terminó amándome a mí.
  
  "¡Te odio!"
  
  "¡Alicia! ¡Alicia, vuelve!"
  
  Salió de la casa dos días después, en la penumbra de la mañana, en medio de una tormenta de nieve que ya había cubierto de nieve las calles.
  
  Llevó consigo una maleta grande llena de ropa y todo el dinero que pudo reunir. No era mucho, pero sería suficiente para durar unos meses hasta que pudiera encontrar un trabajo decente. Su absurdo e infantil plan de regresar a Prescott, concebido en una época en la que parecía normal viajar en un compartimiento de primera clase y atiborrarse de langostas, era cosa del pasado. Ahora sentía que era otra Alicia, una que tenía que forjar su propio camino.
  
  También tomó un relicario que pertenecía a su madre. Contenía una fotografía de Alice y otra de Manfred. Su madre lo usó alrededor de su cuello hasta el día de su muerte.
  
  Antes de irse, Alice se detuvo un momento en la puerta de su hermano. Puso su mano en el pomo de la puerta pero no la abrió. Temía que la visión del rostro redondo e inocente de Manfred debilitara su determinación. Su fuerza de voluntad ya era mucho más débil de lo que esperaba.
  
  Ahora es el momento de cambiar todo eso, pensó mientras salía a la calle.
  
  Sus botas de cuero dejaron huellas de barro en la nieve, pero la ventisca se encargó de eso, llevándoselas a su paso.
  
  
  19
  
  
  El día que fue atacado, Paul y Hulbert llegaron una hora tarde a la primera entrega. Klaus Graf se puso blanco de rabia. Cuando vio el rostro maltrecho de Paul y escuchó su historia -confirmada por los constantes movimientos de cabeza de Halbert, a quien Paul encontró atado a su cama con una mirada de humillación en su rostro- lo envió a casa.
  
  A la mañana siguiente, Paul se sorprendió al encontrar al conde en los establos, un lugar que casi nunca visitó durante el resto del día. Todavía desconcertado por los acontecimientos recientes, no se dio cuenta de la extraña mirada que le dirigió el minero.
  
  "Hola, señor conde. ¿Qué estás haciendo aquí?" preguntó cuidadosamente.
  
  "Bueno, solo quería asegurarme de que no hubiera más problemas. ¿Puedes asegurarme que estos tipos no van a volver, Paul?
  
  El joven vaciló un momento antes de responder.
  
  "No señor. No puedo."
  
  "Es lo que pensaba."
  
  Klaus rebuscó en su abrigo y sacó un par de billetes sucios y arrugados. Se los entregó con aire de culpabilidad a Paul.
  
  Paul los tomó, contándolos en su mente.
  
  "Parte de mi salario mensual, incluido el día de hoy. Señor, ¿me está despidiendo?"
  
  "Estaba pensando en lo que pasó ayer... No quiero ningún problema, ¿entiendes?"
  
  "Por supuesto señor."
  
  "No pareces sorprendido", dijo Klaus, que tenía profundas bolsas debajo de los ojos, sin duda por una noche de insomnio tratando de decidir si debería despedir al tipo o no.
  
  Paul lo miró, preguntándose si debería explicarle la profundidad del abismo en el que lo habían hundido los billetes que tenía en la mano. Decidió no hacerlo, porque el minero ya estaba al tanto de su situación. En cambio, eligió la ironía, que se convirtió cada vez más en su moneda.
  
  "Esta es la segunda vez que me traiciona, Herr Graf. La traición pierde su encanto por segunda vez".
  
  
  20
  
  
  "¡No puedes hacerme esto!"
  
  El Barón sonrió y tomó un sorbo de su té de hierbas. Disfrutaba de la situación y, lo que era peor, no intentaba fingir lo contrario. Por primera vez vio la oportunidad de tener en sus manos dinero judío sin casar a Jürgen.
  
  "Mi querido Tannenbaum, no entiendo cómo hago nada en absoluto".
  
  "¡Exactamente!"
  
  "No hay novia, ¿verdad?"
  
  "Bueno, no", admitió Tannenbaum a regañadientes.
  
  "Así que no puede haber boda. Y dado que la ausencia de la novia -dijo, aclarándose la garganta- es responsabilidad tuya, es razonable que te hagas cargo de los gastos.
  
  Tannenbaum se movió incómodo en su silla, buscando una respuesta. Se sirvió más té y medio azucarero.
  
  "Veo que te gusta," dijo el Barón, arqueando una ceja. La repugnancia que Joseph evocó en él se transformó gradualmente en una extraña fascinación a medida que cambiaba el equilibrio de poder.
  
  "Bueno, después de todo, soy yo quien pagó por ese azúcar".
  
  El barón respondió con una mueca.
  
  "No tienes que ser grosero".
  
  "¿Me cree un idiota, barón? Me dijiste que usarías el dinero para montar una fábrica de caucho como la que perdiste hace cinco años. Te creí y transfirí la enorme cantidad que me pediste. ¿Y qué me encuentro dos años después? No solo no creaste una fábrica, sino que el dinero terminó en una cartera de acciones a la que solo tú tienes acceso".
  
  "Estos son suministros seguros, Tannenbaum".
  
  "Podría ser. Pero no confío en su guardián. No sería la primera vez que apuestas el futuro de tu familia en una mano ganadora".
  
  El barón Otto von Schroeder tenía una expresión de resentimiento en el rostro que no se atrevía a sentir. Recientemente, había recaído en la fiebre del juego y pasaba largas noches mirando la carpeta de cuero que contenía las inversiones que había hecho con el dinero de Tannenbaum. Cada uno tenía una cláusula de liquidez instantánea, lo que significaba que podían convertirlos en fajos de billetes en poco más de una hora con solo su firma y una fuerte multa. No trató de engañarse a sí mismo: sabía por qué estaba incluido el artículo. Sabía el riesgo que estaba tomando. Comenzó a beber más y más antes de acostarse y volvió a la mesa de juego la semana pasada.
  
  No en un casino de Munich; él no era tan estúpido. Se cambió a la ropa más modesta que pudo encontrar y visitó un establecimiento en Altstadt. Un sótano con serrín en el suelo y putas con más pintura de la que encontrarías en la Alte Pinakothek. Pidió una copa de Korn y se sentó en una mesa donde la tarifa inicial era de sólo dos marcos. Tenía quinientos dólares en el bolsillo, lo máximo que podía permitirse gastar.
  
  Pasó lo peor que podía pasar: ganó.
  
  Incluso con esas sucias cartas pegadas como recién casados en su luna de miel, incluso con la embriaguez que le provocaba la bebida casera y el humo que le picaba los ojos, incluso con el mal olor que flotaba en el aire de aquel sótano, ganó. No mucho, solo lo suficiente para dejar este lugar sin un cuchillo en las tripas. Pero ganó, y ahora quería jugar más y más a menudo. "Me temo que tendrás que confiar en mi juicio en el asunto del dinero, Tannenbaum".
  
  El industrial se rió entre dientes con escepticismo.
  
  "Veo que me quedaré sin dinero y sin boda. Aunque siempre podría canjear esa carta de crédito que firmaste para mí, Barón.
  
  Schroeder tragó saliva. No dejaría que nadie sacara la carpeta del cajón de su oficina. Y no por la sencilla razón de que los dividendos fueron cubriendo poco a poco sus deudas.
  
  No.
  
  Esa carpeta, mientras la acariciaba, imaginando lo que podría hacer con el dinero, era lo único que lo mantenía durante las largas noches.
  
  "Como dije antes, no hay necesidad de ser grosero. Te prometí una boda entre nuestras familias, y esto es lo que obtienes. Tráeme una novia y mi hijo la estará esperando.
  
  Jürgen no habló con su madre durante tres días.
  
  Cuando el barón fue al hospital por su hijo hace una semana, escuchó el relato profundamente sesgado del joven. Estaba dolido por lo que había sucedido, incluso más que cuando Edward regresó tan gravemente mutilado, pensó Jurgen estúpidamente, pero se negó a involucrar a la policía en el caso.
  
  "No hay que olvidar que fueron los muchachos los que trajeron la navaja", dijo el barón, justificando su posición.
  
  Pero Jürgen sabía que su padre estaba mintiendo y que estaba escondiendo una razón más importante. Intentó hablar con Brunnhilde, pero ella se desviaba una y otra vez, confirmando sus sospechas de que solo le estaban diciendo una parte de la verdad. Enfurecido, Jürgen se encerró en completo silencio, creyendo que eso ablandaría a su madre.
  
  Brunnhilde sufrió, pero no se rindió.
  
  En cambio, ella contraatacó prestándole atención a su hijo, llevándole un sinfín de regalos, dulces y sus comidas favoritas. Había llegado a un punto en el que incluso un hombre malcriado, mal educado y egocéntrico como Jurgen comenzaba a sentirse asfixiado cuando intentaba salir de la casa.
  
  Entonces, cuando Kron se acercó a Jurgen con una de sus sugerencias habituales, que debería asistir a una reunión política, Jurgen respondió de manera diferente a lo habitual.
  
  "Vamos", dijo, agarrando su abrigo.
  
  Krohn, que llevaba años intentando involucrar a Jurgen en la política y que era miembro de varios partidos nacionalistas, estaba encantado con la decisión de su amigo.
  
  "Estoy seguro de que te ayudará a distraerte", dijo, todavía avergonzado por lo que sucedió en los establos hace una semana cuando siete perdieron contra uno.
  
  Jürgen no tenía grandes expectativas. Todavía estaba tomando sedantes para el dolor que le causaba la herida, y mientras viajaban en el tranvía hacia el centro de la ciudad, tocó nerviosamente el voluminoso vendaje que tendría que usar durante varios días más.
  
  Y luego una placa para el resto de su vida, todo por culpa de ese pobre cerdo de Paul, pensó, sintiéndose increíblemente mal por sí mismo.
  
  Para colmo, su primo se desvaneció en el aire. Dos de sus amigos fueron a espiar a los establos y descubrieron que ya no trabajaba allí. Jurgen sospechó que no habría forma de rastrear a Paul a corto plazo, y esto le prendió fuego por dentro.
  
  Perdido en su autodesprecio y autocompasión, el hijo del barón apenas escuchó lo que Kron decía de camino a la Hofbrauhaus.
  
  "Es un orador excepcional. Gran persona. Ya verás, Jürgen".
  
  Tampoco prestó atención al magnífico escenario, la antigua fábrica de cerveza construida para los reyes de Baviera hace más de tres siglos, ni a los frescos de las paredes. Se sentó junto a Kron en uno de los bancos del gran salón y bebió su cerveza en un silencio sombrío.
  
  Cuando el orador del que hablaba Krohn con tanto entusiasmo subió al escenario, Jürgen pensó que su amigo se había vuelto loco. El hombre caminaba como si le hubiera picado una abeja en el culo, y no parecía en absoluto una persona que tuviera algo que decir. Irradiaba todo lo que Jurgen despreciaba, desde su cabello y bigote hasta su traje barato y arrugado.
  
  Cinco minutos después, Jurgen miró a su alrededor con asombro. La multitud que se había reunido en el salón, al menos mil personas, permaneció en completo silencio. Los labios apenas entreabiertos, excepto para susurrar "Bien dicho" o "Tiene razón". Las manos de la multitud hablaron, marcando cada pausa del hombre con fuertes aplausos.
  
  Casi en contra de su voluntad, Jurgen empezó a escuchar. Difícilmente podía entender el tema del discurso, porque vivía en la periferia del mundo que lo rodeaba, preocupado solo por su propio entretenimiento. Reconoció fragmentos, fragmentos de frases que su padre había soltado durante el desayuno mientras se escondía detrás de su periódico. Malditos sean los franceses, los británicos, los rusos. Completa tontería, todo esto.
  
  De esta confusión, sin embargo, Jurgen comenzó a extraer un significado simple. No por las palabras que apenas entendía, sino por la emoción en la voz del hombrecito, por sus gestos exagerados, por los puños cerrados al final de cada línea.
  
  Ha habido una injusticia terrible.
  
  Alemania fue apuñalada por la espalda.
  
  Judíos y masones mantuvieron esta daga en Versalles.
  
  Alemania estaba perdida.
  
  La culpa de la pobreza, del desempleo, de los pies descalzos de los niños alemanes, recaía sobre los judíos, que controlaban el gobierno de Berlín como si fuera un enorme títere sin cerebro.
  
  Jurgen, a quien no le importaban lo más mínimo los pies descalzos de los niños alemanes, a quien le importaba un bledo Versalles -a quien nunca le importaba nadie más que Jürgen von Schroeder-, se puso de pie en quince minutos, aplaudiendo al orador con una tormenta. de aplausos Antes de que terminara el discurso, se dijo a sí mismo que seguiría a este hombre dondequiera que fuera.
  
  Después de la reunión, Kron se disculpó y dijo que regresaría pronto. Jurgen se quedó en silencio hasta que su amigo le dio una palmadita en la espalda. Hizo venir a un orador que de nuevo parecía pobre y desaliñado, con ojos furtivos e incrédulos. Pero el heredero del barón ya no podía verlo bajo esa luz y se adelantó para saludarlo. Kron dijo con una sonrisa:
  
  "Mi querido Jürgen, déjame presentarte a Adolf Hitler".
  
  
  ESTUDIANTE ACEPTADO
  
  1923
  
  
  En el que el iniciado descubre una nueva realidad con nuevas reglas
  
  Este es el apretón de manos secreto del alumno que ha entrado, utilizado para que los hermanos masones se identifiquen como tales. Se trata de presionar el pulgar contra la parte superior del nudillo del dedo índice de la persona que se saluda, quien responderá con la misma acción. Su nombre secreto es BOOS, por el nombre de la columna que representa la luna en el templo de Salomón. Si un masón tiene alguna duda sobre otra persona que se hace llamar hermano masón, le pedirá que deletree ese nombre. Los impostores comienzan con la letra B, mientras que los verdaderos iniciados comienzan con la tercera letra, así: ABOZ.
  
  
  21
  
  
  "Buenas tardes, Frau Schmidt", dijo Paul. "¿Que te puedo ofrecer?"
  
  La mujer miró a su alrededor rápidamente, tratando de dar la impresión de que estaba considerando su compra, pero la verdad era que tenía el ojo puesto en el saco de papas, esperando encontrar la etiqueta del precio. fue inútil Cansado de tener que cambiar sus precios a diario, Paul comenzó a memorizarlos todas las mañanas.
  
  "Dos kilos de papas, por favor", dijo sin atreverse a preguntar cuánto.
  
  Paul comenzó a poner los tubérculos en la balanza. Detrás de la dama, un par de niños examinaban los dulces en exhibición, con las manos metidas con fuerza en los bolsillos vacíos.
  
  ¡Cuestan sesenta mil marcos el kilo! retumbó una voz áspera desde detrás del mostrador.
  
  La mujer apenas miró a Herr Ziegler, el dueño de la tienda de comestibles, pero su cara se sonrojó por el alto precio.
  
  "Lo siento, señora... no me quedan muchas papas", mintió Paul para evitarle la vergüenza de tener que reducir el pedido. Se agotó esa mañana apilando sus sacos en el patio trasero. "Muchos de nuestros clientes habituales todavía están por delante. ¿Te importa si te doy solo un kilo?
  
  El alivio en su rostro era tan evidente que Paul tuvo que apartar la mirada para ocultar su sonrisa.
  
  "Maravilloso. Supongo que tendré que arreglármelas.
  
  Paul sacó unas patatas de la bolsa hasta que la balanza se detuvo en 1.000 gramos. No sacó del todo la última, especialmente la grande, de la bolsa, sino que la sostuvo en la mano mientras revisaba el peso, y luego la devolvió a su lugar, pasando las papas.
  
  La acción no escapó a la mujer, cuya mano temblaba levemente mientras pagaba y tomaba su bolso del mostrador. Cuando estaban a punto de irse, Herr Ziegler la llamó.
  
  "¡Solo un momento!"
  
  La mujer se puso pálida.
  
  "¿Sí?"
  
  "A su hijo se le cayó, señora", dijo el dueño de la tienda, tendiendo la gorra del niño más pequeño.
  
  La mujer murmuró su agradecimiento y prácticamente salió corriendo.
  
  Herr Ziegler se dirigió de nuevo detrás del mostrador. Se ajustó las pequeñas gafas redondas y siguió limpiando los tarros de guisantes con un paño suave. El lugar estaba impecablemente limpio, ya que Paul lo mantenía extremadamente limpio, y en esos días, no quedaba nada en la tienda el tiempo suficiente para acumular polvo.
  
  "Te vi", dijo el dueño de la tienda sin levantar la vista.
  
  Paul tomó un periódico de debajo del mostrador y comenzó a hojearlo. No tendrán más clientes ese día, ya que era jueves y la paga de la mayoría de la gente se había agotado unos días antes. Pero el día siguiente sería un infierno.
  
  "Lo sé, señor".
  
  "Entonces, ¿por qué estabas fingiendo?"
  
  "Se suponía que debía parecer que no se dio cuenta de que le estaba dando una patata, señor. De lo contrario, tendríamos que regalar un emblema gratis a todos".
  
  "Estas papas se deducirán de su cheque de pago", dijo Ziegler, tratando de sonar amenazante.
  
  Paul asintió y volvió a leer. Hacía tiempo que había dejado de tenerle miedo al tendero, no solo porque nunca cumplía con sus amenazas, sino también porque su apariencia robusta era solo una fachada. Paul sonrió para sí mismo, recordando que un minuto antes había notado que Ziegler metía un puñado de dulces en la gorra del niño.
  
  "No sé qué diablos encontraste tan interesante en esos papeles", dijo el comerciante, sacudiendo la cabeza.
  
  Lo que Paul había estado buscando frenéticamente en los periódicos durante algún tiempo ahora era una forma de salvar el negocio de Herr Ziegler. Si no lo encuentra, la tienda quebrará en dos semanas.
  
  De repente se detuvo entre dos páginas del Allgemeine Zeitung. Su corazón saltó. Ahí estaba: una idea esbozada en un pequeño artículo a dos columnas, casi ridículo al lado de grandes titulares que anunciaban desastres interminables y el posible colapso del gobierno. Podría haberlo pasado por alto si no hubiera estado buscando esa cosa en particular.
  
  Fue loco.
  
  Fue imposible.
  
  Pero si funciona... seremos ricos.
  
  Funcionaría. Pablo estaba seguro de ello. Lo más difícil sería convencer a Herr Ziegler. Un viejo prusiano conservador como él nunca estaría de acuerdo con un plan así, ni en los sueños más locos de Paul. Paul ni siquiera podía imaginar cómo sugerirlo.
  
  Así que será mejor que piense rápido, se dijo, mordiéndose el labio.
  
  
  22
  
  
  Todo comenzó con el asesinato del ministro Walter Rathenau, un conocido industrial judío. La desesperación que sumió a Alemania entre 1922 y 1923, cuando dos generaciones vieron sus valores completamente trastornados, comenzó una mañana cuando tres estudiantes se acercaron al auto de Rathenau, lo ametrallaron y le arrojaron una granada. El 24 de junio de 1922 se sembró una semilla terrible; más de dos décadas después, resultó en la muerte de más de cincuenta millones de personas.
  
  Hasta ese día, los alemanes pensaron que las cosas iban mal de todos modos. Pero desde el día en que todo el país se convirtió en un manicomio, lo único que querían era volver a ser como antes. Rathenau encabezó el Ministerio de Relaciones Exteriores. En aquella época turbulenta, cuando Alemania estaba en manos de sus acreedores, este era un trabajo aún más importante que la Presidencia de la República.
  
  El día que Rathenau fue asesinado, Paul se preguntó si los estudiantes lo hicieron porque era judío, porque era un político o para tratar de ayudar a Alemania a aceptar la catástrofe de Versalles. ¡Imposible compensación que tendría que pagar el país - antes de 1984! - sumió a la población en la pobreza, y Rathenau fue el último bastión del sentido común.
  
  Después de su muerte, el país comenzó a imprimir dinero simplemente para pagar sus deudas. ¿Entendieron los responsables de esto que cada letrero que imprimían depreciaba al resto? Probablemente lo hicieron, pero ¿qué más podían hacer?
  
  En junio de 1922, un marco podía comprar dos cigarrillos; doscientos setenta y dos marcos equivalían a un dólar estadounidense. En marzo de 1923, el mismo día que Paul metió sin cuidado una patata extra en la bolsa de Frau Schmidt, se necesitaron cinco mil marcos para comprar cigarrillos y veinte mil para ir al banco y salir con un billete de un dólar nuevo.
  
  Las familias lucharon por mantenerse al día mientras la locura aumentaba en espiral. Todos los viernes, día de pago, las mujeres esperaban a sus maridos en la puerta de la fábrica. Luego, todos a la vez, asaltaron tiendas y tiendas de comestibles, inundaron el Viktualienmarkt en Marienplatz, gastaron el último penique de su salario en artículos de primera necesidad. Regresaron a casa cargados de comida e intentaron aguantar hasta el final de la semana. Los demás días de la semana no se hacían muchos negocios en Alemania. Los bolsillos estaban vacíos. Y el jueves por la noche, el director de producción de BMW tenía tanto poder adquisitivo como un viejo vagabundo arrastrando sus muñones por el barro bajo los puentes de Isar.
  
  Hubo muchos que no pudieron soportarlo.
  
  Los que eran viejos, los que carecían de imaginación, los que daban demasiado por hecho, eran los que más sufrían. Sus mentes no podían manejar todos estos cambios, este mundo yendo y viniendo. Muchos se suicidaron. Otros están sumidos en su pobreza.
  
  Otros han cambiado.
  
  Paul fue uno de los que cambiaron.
  
  Después de que Herr Graf lo despidiera, Paul tuvo un mes terrible. Apenas tuvo tiempo de superar su ira por el ataque de Jurgen y la revelación del destino de Alice, o dedicar más de un pensamiento fugaz al misterio de la muerte de su padre. Una vez más, la necesidad de sobrevivir era tan aguda que tuvo que reprimir sus propias emociones. Pero el dolor ardiente a menudo estallaba por la noche, llenando sus sueños de fantasmas. A menudo no podía dormir, ya menudo por la mañana, caminando por las calles de Munich con botas gastadas y cubiertas de nieve, pensaba en la muerte.
  
  A veces, cuando regresaba a la pensión sin trabajo, se sorprendía mirando a Isar de Ludwigsbrucke con los ojos vacíos. Quería tirarse a las aguas heladas, dejar que la corriente llevara su cuerpo hasta el Danubio, y de allí al mar. Es una fantástica extensión de agua que nunca ha visto, pero donde siempre pensó que su padre encontró su fin.
  
  En tales casos, tenía que encontrar una razón para no escalar la pared y saltar. La imagen de su madre esperándolo todas las noches en la pensión, y la certeza de que no sobreviviría sin él, le impidieron apagar de una vez por todas el fuego de su estómago. En otros casos, el fuego mismo y las causas de su ocurrencia lo detuvieron.
  
  Hasta que finalmente hubo un rayo de esperanza. Aunque resultó en la muerte.
  
  Una mañana, el repartidor cayó a los pies de Paul en medio del camino. El carro vacío que empujaba se volcó de lado. Las ruedas seguían girando cuando Paul se agachó y trató de ayudar al hombre a levantarse, pero no pudo moverse. Jadeó desesperadamente por aire, y sus ojos se nublaron. Otro transeúnte se acercó. Estaba vestido con ropa oscura y llevaba un maletín de cuero.
  
  "¡Forma! ¡Soy médico!"
  
  Durante algún tiempo, el médico trató de revivir al hombre caído, pero fue en vano. Finalmente se puso de pie, sacudiendo la cabeza.
  
  "Ataque al corazón o embolia. Es difícil creer en alguien tan joven".
  
  Paul miró el rostro del muerto. Debía de tener sólo diecinueve años, tal vez menos.
  
  Yo también, pensó Paul.
  
  "Doctor, ¿cuidará el cuerpo?"
  
  "No puedo, tenemos que esperar a la policía".
  
  Cuando llegaron los oficiales, Paul describió pacientemente lo que había sucedido. El médico confirmó su informe.
  
  "¿Te importa si le devuelvo el auto a su dueño?"
  
  El oficial miró la carretilla vacía y luego miró larga y duramente a Paul. No le gustaba la idea de arrastrar el carrito de vuelta a la comisaría.
  
  "¿Cuál es tu nombre, amigo?"
  
  "Paul Reiner"
  
  "¿Y por qué debería confiar en ti, Paul Reiner?"
  
  "Porque sacaré más provecho si se lo llevo al dueño de la tienda que si trato de vender estos pedazos de madera mal clavados en el mercado negro", dijo Paul con absoluta honestidad.
  
  "Muy bien. Dile que se ponga en contacto con la comisaría. Necesitamos conocer al pariente más cercano. Si no nos llama dentro de tres horas, responderás ante mí".
  
  El oficial le entregó la factura que había encontrado, escribiendo con letra pulcra la dirección de una tienda de abarrotes - en una calle no lejos de Isartor - con una lista de las últimas cosas que el niño muerto había movido:? un kilo de café, 3 kilos de papas, 1 bolsa de limones, 1 lata de sopa Krunz? kilogramo de sal 2 botellas de alcohol de maíz
  
  Cuando Paul llegó a la tienda con la carretilla y preguntó por el trabajo del niño muerto, Herr Ziegler le lanzó una mirada de incredulidad similar a la que le dirigió a Paul seis meses después cuando el joven le explicó su plan para salvarlos de la ruina.
  
  "Tenemos que convertir la tienda en un banco".
  
  El dueño de la tienda dejó caer un frasco de mermelada que estaba limpiando y se habría hecho añicos en el suelo si Paul no hubiera podido recogerlo en el aire.
  
  "¿De qué estás hablando? ¿Estabas borracho?" dijo, mirando los enormes círculos bajo los ojos del chico.
  
  "No, señor", dijo Paul, que había estado despierto toda la noche, repasando el plan una y otra vez en su mente. Salió de su habitación de madrugada y se posicionó en las puertas del ayuntamiento media hora antes de que se abriera. Luego corrió de ventana en ventana, recopilando información sobre permisos, impuestos y condiciones. Regresó con una gruesa carpeta de cartón. "Sé que puede parecer una locura, pero no lo es. En este momento el dinero no tiene valor. Los salarios suben todos los días y tenemos que contar nuestros precios todas las mañanas".
  
  "Sí, y me recordó: esta mañana tuve que hacer todo esto yo mismo", dijo irritado el dueño de la tienda. "No te puedes imaginar lo duro que fue. ¡Y es viernes! En dos horas la tienda estará edificante".
  
  "Lo sé, señor. Y debemos hacer todo lo posible para deshacernos de todas las existencias hoy. Voy a hablar con algunos de nuestros clientes esta tarde, ofreciéndoles mercadería a cambio de trabajo porque el trabajo vence el lunes. El martes por la mañana pasaremos la inspección municipal, y el miércoles abriremos".
  
  Ziegler parecía como si Paul le hubiera pedido que apretara su cuerpo y caminara desnudo por la Marienplatz.
  
  "Absolutamente no. Esta tienda ha estado aquí durante setenta y tres años. Lo inició mi bisabuelo y luego se lo pasó a mi abuelo, quien se lo pasó a mi padre, quien finalmente me lo pasó a mí".
  
  Paul vio la preocupación en los ojos del dueño de la tienda. Sabía que estaba a punto de ser despedido por insubordinación y locura. Así que decidió ir a por todas.
  
  Es una historia maravillosa, señor. Pero, desafortunadamente, en dos semanas, cuando alguien cuyo apellido no sea Ziegler se haga cargo de la tienda en una junta de acreedores, toda esta tradición será considerada una mierda".
  
  El dueño de la tienda levantó un dedo acusadoramente, listo para regañar a Paul por sus comentarios, pero luego recordó la situación en la que se encontraba y se derrumbó en una silla. Sus deudas se han ido acumulando desde que comenzó la crisis, deudas que, a diferencia de muchas otras, no se esfumaron. El lado positivo de toda esta locura, para algunas personas, fue que aquellos que tenían hipotecas con tasas de interés calculadas anualmente pudieron pagarlas rápidamente, dadas las fluctuaciones salvajes en la marca. Desafortunadamente, aquellos como Ziegler que donaron una parte de sus ingresos en lugar de una cantidad fija de efectivo solo podrían terminar perdiendo.
  
  "No entiendo, Pablo. ¿Cómo salvará esto mi negocio?"
  
  El joven le trajo un vaso de agua, luego le mostró un artículo que había arrancado del periódico del día anterior. Paul lo había leído tantas veces que la tinta se había corrido en algunos lugares. "Este es un artículo de un profesor universitario. Él dice que en un momento como este, cuando la gente no puede depender del dinero, debemos mirar hacia el pasado. En un momento en que no había dinero. Para un intercambio".
  
  "Pero..."
  
  "Por favor, señor, deme un momento. Desafortunadamente, nadie puede cambiar una mesita de noche o tres botellas de licor por otras cosas, y las casas de empeño están llenas. Por lo tanto, debemos refugiarnos en las promesas. en forma de dividendos.
  
  "No entiendo", dijo el dueño de la tienda, que comenzaba a sentirse mareado.
  
  "Acciones, Herr Ziegler. El mercado de valores se elevará a partir de esto. Las acciones reemplazarán al dinero. Y los venderemos".
  
  Ziegler se dio por vencido.
  
  Durante las siguientes cinco noches, Paul apenas durmió. Convencer a los comerciantes -carpinteros, yeseros, ebanistas- para que recogieran comida gratis este viernes a cambio de trabajar el fin de semana no fue nada difícil. De hecho, algunos estaban tan agradecidos que Paul tuvo que ofrecer su pañuelo varias veces.
  
  Debemos estar en un verdadero lío cuando el corpulento plomero se echa a llorar cuando le ofreces una salchicha a cambio de una hora de trabajo, pensó. La principal dificultad fue la burocracia, pero incluso en este aspecto, Paul tuvo suerte. Estudió las pautas e instrucciones que los funcionarios del gobierno le indicaron hasta que los puntos aparecieron en sus oídos. Su mayor temor era tropezar con alguna frase que aplastara todas sus esperanzas. Después de llenar páginas de notas en un pequeño libro que describía los pasos que debía seguir, los requisitos para establecer Ziegler Bank se redujeron a dos:
  
  1) El director debía ser ciudadano alemán mayor de veintiún años.
  
  2) Se tuvo que pagar una fianza de medio millón de marcos alemanes en las oficinas del ayuntamiento.
  
  La primera era simple: Herr Ziegler sería el director, aunque Paul ya tenía bastante claro que debía permanecer encerrado en la oficina tanto como fuera posible. En cuanto a la segunda... un año antes, medio millón de marcos hubiera sido una suma astronómica, una forma de asegurar que sólo personas solventes pudieran emprender un negocio basado en la confianza. Hoy medio millón de marcos era una broma.
  
  "¡Nadie actualizó el dibujo!" Paul gritó mientras saltaba por el taller, asustando a los carpinteros que ya estaban arrancando los estantes de las paredes.
  
  Me pregunto si los funcionarios públicos preferirían un par de muslos de pollo, pensó Paul, divertido. Al menos podrían encontrar algún uso para ellos.
  
  
  23
  
  
  El camión estaba abierto y las personas que viajaban en la parte trasera no tenían protección contra el aire de la noche.
  
  Casi todos estaban en silencio, concentrados en lo que estaba a punto de suceder. Sus camisas marrones apenas los aislaban del frío, pero eso no importaba, ya que pronto estarían en camino.
  
  Jurgen se puso en cuclillas y comenzó a golpear el piso de metal del camión con su garrote. Cogió este hábito en su primera salida, cuando sus camaradas aún lo trataban con cierto escepticismo. Las Sturmabteilung, o SA, las "tropas de asalto" del Partido Nazi, estaban formadas por curtidos ex soldados, gente de las clases bajas que apenas podía leer un párrafo en voz alta sin tartamudear. Su primera reacción ante la aparición de este elegante joven (¡nada menos que el hijo de un barón!) fue de rechazo. Y cuando Jürgen usó por primera vez el suelo de un camión como tambor, uno de sus compañeros le mostró el dedo medio.
  
  "Enviando un telegrama a la baronesa, ¿eh, muchacho?"
  
  Los demás se rieron maliciosamente.
  
  Esa noche se avergonzó. Sin embargo, esta noche, cuando comenzó a caer al suelo, todos los demás lo siguieron rápidamente. Al principio, el ritmo era lento, medido, distinto, los golpes estaban perfectamente sincronizados. Pero a medida que el camión se acercaba a su destino, un hotel cerca de la estación central de trenes, el rugido se intensificó hasta volverse ensordecedor, el rugido llenándolos a todos de adrenalina.
  
  Jürgen sonrió. No había sido fácil ganarse su confianza, pero ahora sentía que todos estaban en la palma de su mano. Cuando, casi un año antes, escuchó hablar por primera vez a Adolf Hitler e insistió en que el secretario del comité del partido lo inscribiera inmediatamente como miembro del Partido Nacionalsocialista de los Trabajadores Alemanes, Krohn estaba encantado. Pero cuando, unos días después, Jurgen solicitó unirse a las SA, este entusiasmo se convirtió en decepción.
  
  "¿Qué diablos tienes en común con estos gorilas marrones? Eres inteligente; podrías tener una carrera en política. Y este parche en tu ojo está en tu ojo... Si difundes los rumores apropiados, esto puede convertirse en tu vocación". tarjeta Podemos decir que perdiste un ojo defendiendo el Ruhr ".
  
  El hijo del barón no le hizo caso. Entró en SA por impulso, pero había cierta lógica subconsciente en lo que hizo. Se sintió atraído por la brutalidad inherente al ala paramilitar de los nazis, su orgullo como grupo y la impunidad por la violencia que esto le dio. Un grupo en el que no encajaba desde el principio, y donde era objeto de insultos y burlas, como "Baron Cyclops" y "One-Eyed Pansy".
  
  Intimidado, Jürgen se deshizo de la actitud de gángster que tenía con sus compañeros de escuela. Eran tipos realmente duros, e inmediatamente cerrarían filas si intentaba forzar algo. En cambio, gradualmente se ganó su respeto al no mostrar remordimiento cada vez que ellos o su enemigo se encontraban.
  
  El chirrido de los frenos ahogó el sonido furioso de los garrotes. El camión se detuvo abruptamente.
  
  "¡Salir! ¡Salir!"
  
  Los soldados de asalto se apiñaron en la parte trasera del camión. Luego, veinte pares de botas negras trotaron sobre los adoquines mojados. Uno de los soldados de asalto resbaló en un charco de agua turbia y Jurgen se apresuró a ofrecerle la mano para ayudarlo a levantarse. Aprendió que tales gestos le harían ganar puntos.
  
  El edificio de enfrente no tenía nombre, solo la palabra TAVERNA pintada sobre la puerta, con un sombrero bávaro rojo pintado al lado. Este lugar solía ser utilizado como lugar de reunión por una rama del Partido Comunista, y en ese mismo momento una de estas reuniones estaba llegando a su fin. Más de treinta personas estaban adentro, escuchando el discurso. Al oír el chirrido de los frenos del camión, algunos levantaron la cabeza, pero ya era demasiado tarde. La taberna no tenía puerta trasera.
  
  Los soldados de asalto entraron en filas ordenadas, haciendo el mayor ruido posible. El mesero se escondió detrás del mostrador, aterrorizado, mientras los primeros en llegar tomaban vasos y platos de cerveza de las mesas y los arrojaban al mostrador, al espejo de arriba y a los estantes de botellas.
  
  "¿Qué estás haciendo?" preguntó un hombre bajo, presumiblemente el dueño de la taberna.
  
  "Hemos venido a disolver una reunión ilegal", dijo el líder del pelotón de las SA, dando un paso adelante con una sonrisa inapropiada.
  
  "¡No tienes autoridad!"
  
  El líder del pelotón levantó su garrote y golpeó al hombre en el estómago. Cayó al suelo con un gemido. El cabecilla le dio un par de patadas más antes de volverse hacia sus hombres.
  
  "¡Caer juntos!"
  
  Jürgen inmediatamente avanzó. Siempre hacía esto, solo para dar un paso atrás con cuidado y dejar que alguien más dirigiera el ataque, o recibir una bala o una espada. Las armas de fuego ahora estaban prohibidas en Alemania, esa Alemania a la que los aliados le habían quitado los dientes, pero muchos veteranos de guerra todavía tenían sus propias pistolas o armas que le habían quitado al enemigo.
  
  Alineados hombro con hombro, los soldados de asalto se dirigieron hacia la parte trasera de la taberna. Asustados hasta la muerte, los comunistas comenzaron a arrojar a su enemigo todo lo que tenían a mano. El hombre que caminaba junto a Jurgen fue golpeado en la cara con un frasco de vidrio. Se tambaleó, pero los que estaban detrás de él lo levantaron y otro se adelantó para ocupar su lugar en la primera fila.
  
  "¡Hijos de puta! ¡Ve a chuparle la polla a tu Führer!" gritó un joven con una gorra de cuero, levantando un banco.
  
  Los soldados de asalto estaban a menos de tres metros de distancia, al alcance de cualquier mueble que les arrojaran, por lo que Jurgen eligió este momento para fingir un tropiezo. El hombre dio un paso adelante y se paró al frente.
  
  Justo a tiempo. Bancos esparcidos por la habitación, se oyó un gemido y el hombre que acababa de ocupar el lugar de Jurgen cayó hacia adelante, con la cabeza abierta.
  
  "¿Listo?" gritó el líder del pelotón. "¡Por Hitler y Alemania!"
  
  "¡Hitler y Alemania!" los demás gritaron al unísono.
  
  Los dos grupos se abalanzaron como niños jugando algún tipo de juego. Jurgen esquivó a un gigante con un mono de mecánico que se dirigía hacia él y se golpeó las rodillas al pasar. El mecánico cayó y los que estaban detrás de Jurgen comenzaron a golpearlo sin piedad.
  
  Jürgen continuó su avance. Saltó sobre una silla volcada y pateó la mesa, que se estrelló contra el muslo de un hombre mayor con anteojos. Cayó al suelo, arrastrando la mesa con él. Todavía tenía algunos trozos de papel garabateados en la mano, por lo que el hijo del barón concluyó que ese debía ser el orador al que habían venido a interrumpir. No le importaba. Ni siquiera sabía el nombre del anciano.
  
  Jurgen se dirigió directamente hacia él, tratando de pisarlo con ambos pies mientras se dirigía a su verdadero objetivo.
  
  Un joven con una gorra de cuero luchó contra dos soldados de asalto usando uno de los bancos. El primero de los hombres intentó flanquearlo, pero el joven inclinó el banco en su dirección y logró golpearlo en el cuello, derribándolo. Otro hombre agitó su bastón en un intento de sorprender al hombre, pero el joven comunista lo esquivó y logró darle un codazo al soldado de asalto en el riñón. Mientras se doblaba, retorciéndose de dolor, el hombre rompió el banco contra su espalda.
  
  Así que éste sabe pelear, pensó el hijo del barón.
  
  Normalmente habría dejado que sus oponentes más duros se enfrentaran a otra persona, pero algo en este joven delgado y de ojos hundidos ofendió a Jurgen.
  
  Miró desafiante a Jurgen.
  
  "Entonces vamos, puta nazi. ¿Miedo a romperse una uña?
  
  Jurgen contuvo el aliento, pero era demasiado astuto para dejar que el insulto lo afectara. Él contraatacó.
  
  No me sorprende que te gusten tanto los rojos, flacucho bastardo. Esa barba de Karl Marx se parece exactamente al culo de tu madre.
  
  El rostro del joven se iluminó de furia y, levantando los restos del banco, se abalanzó sobre Jürgen.
  
  Jurgen se puso de lado del atacante y esperó el ataque. Cuando el hombre se abalanzó sobre él, Jürgen se hizo a un lado y el comunista cayó al suelo, perdiendo su gorra. Jurgen lo golpeó tres veces seguidas con su garrote en la espalda, no muy fuerte, pero lo suficiente como para hacerle perder el aliento, pero al hacerlo, lo hizo caer de rodillas. El joven trató de alejarse a rastras, lo que quería Jurgen. Echó la pierna derecha hacia atrás y pateó con fuerza. La punta de la bota golpeó al hombre en el estómago y lo levantó a más de medio metro del suelo. Cayó de espaldas, tratando de respirar.
  
  Con una sonrisa, Jürgen atacó brutalmente al comunista. Sus costillas crujieron bajo los golpes, y cuando Jurgen pisó su brazo, crujió como una rama seca.
  
  Agarrando al joven por el cabello, Jürgen lo obligó a ponerse de pie.
  
  "¡Intenta ahora decir lo que dijiste sobre el Führer, escoria comunista!"
  
  "¡Vete al infierno!" murmuró el chico.
  
  "¿Todavía quieres decir esas tonterías?" Jurgen gritó incrédulo.
  
  Agarrando el cabello del niño aún más fuerte, levantó su garrote y lo apuntó a la boca de su víctima.
  
  Un día.
  
  Dos veces.
  
  Tres veces.
  
  Los dientes del chico no eran más que un puñado de restos ensangrentados en el suelo de madera de la taberna, y su cara estaba hinchada. En un instante, la agresión que alimentaba los músculos de Jurgen se detuvo. Finalmente, entendió por qué eligió a esta persona en particular.
  
  Había algo de su primo en él.
  
  Soltó el cabello del comunista y lo vio caer fláccido al suelo.
  
  No se parece a nadie más, pensó Jurgen.
  
  Miró hacia arriba y vio que a su alrededor había cesado la lucha. Los únicos que quedaron en pie fueron los soldados de asalto, que lo observaron con una mezcla de aprobación y miedo.
  
  "¡Vamos a salir de aquí!" gritó el líder del pelotón.
  
  De vuelta en la camioneta, un soldado de asalto, a quien Jurgen nunca había visto antes y que no había viajado con ellos, se sentó a su lado. El hijo del barón apenas miró a su compañero. Después de un episodio tan violento, solía hundirse en un estado de retraimiento melancólico y no le gustaba que nadie lo molestara. Por eso gruñó de disgusto cuando el otro hombre le habló en voz baja.
  
  "¿Cómo te llamas?"
  
  "Jürgen von Schroeder", respondió de mala gana.
  
  "Así que eres tu. Me hablaron de ti. Vine aquí hoy específicamente para conocerte. Mi nombre es Julius Shrek.
  
  Jurgen notó diferencias sutiles en el uniforme del hombre. Llevaba un emblema de calavera y tibias cruzadas y una corbata negra.
  
  "¿A mi encuentro? ¿Por qué?"
  
  "Estoy creando un grupo especial... personas con coraje, habilidades, inteligencia. Sin ningún remordimiento burgués".
  
  "¿Cómo sabes que tengo estas cosas?"
  
  "Te vi allí en acción. Actuaste inteligentemente, no como el resto de la carne de cañón. Y, por supuesto, está la cuestión de su familia. Su presencia en nuestro equipo nos daría prestigio. Esto nos distinguiría de la chusma".
  
  "¿Qué deseas?"
  
  "Quiero que te unas a mi grupo de apoyo. La élite de las SA, que solo responde ante el Führer".
  
  
  24
  
  
  Desde que Alice vio a Paul en el otro extremo del club de cabaret, ha tenido una noche terrible. Era el último lugar donde esperaba encontrarlo. Volvió a mirar, solo para estar segura, ya que las luces y el humo podrían haber sido un poco confusos, pero sus ojos no la engañaban.
  
  ¿Qué diablos está haciendo aquí?
  
  Su primer impulso fue esconder la Kodak detrás de su espalda avergonzada, pero no podía permanecer en esa posición por mucho tiempo porque la cámara y el flash eran demasiado pesados.
  
  Además, trabajo. Maldita sea, esto es algo de lo que debería estar orgulloso.
  
  "¡Hola hermoso cuerpo! ¡Tómame una foto, niña bonita!
  
  Alice sonrió, levantó su flash -en un palo largo- y apretó el gatillo para que disparara sin gastar una sola película. Los dos borrachos que bloqueaban su visión de las mesas de Paul cayeron de costado. Aunque tenía que recargar el flash con polvo de magnesio de vez en cuando, seguía siendo la forma más efectiva de deshacerse de quienes la molestaban.
  
  Mucha gente se preocupaba por ella en noches como esta, cuando tenía que tomar doscientas o trescientas fotos de los visitantes de BeldaKlub. Una vez diseñados, el propietario eligió media docena para colgar en la pared de la entrada, tomas que mostraban a los clientes divirtiéndose con las bailarinas del club. Según el propietario, las mejores fotos se tomaron temprano en la mañana, cuando a menudo se podía ver a los gastadores más notorios bebiendo champán en zapatos de mujer. Alice odiaba todo el lugar: la música ruidosa, los disfraces de lentejuelas, las canciones provocativas, el alcohol y la gente que lo bebía en grandes cantidades. Pero ese era su trabajo.
  
  Dudó antes de acercarse a Paul. Sentía que no se veía particularmente atractiva con su traje azul marino de segunda mano y su sombrerito que no le sentaba bien, y aun así seguía atrayendo a los perdedores como un imán. Hacía tiempo que había llegado a la conclusión de que a los hombres les gusta ser el centro de su atención, y decidió usar este hecho para romper el hielo en una relación con Paul. Todavía se sentía avergonzada de cómo su padre lo echó de la casa y un poco inquieta por las mentiras que le habían contado acerca de que él se quedaba con el dinero.
  
  Le jugaré una broma. Me acercaré a él con una cámara cubriendo mi rostro, tomaré una foto y luego le revelaré quién soy. Estoy seguro de que estará complacido.
  
  Ella partió con una sonrisa.
  
  Ocho meses antes, Alice había estado en la calle buscando trabajo.
  
  A diferencia de Paul, su búsqueda no fue desesperada, ya que tenía suficiente dinero para unos meses. Sin embargo, fue difícil. Los únicos trabajos para las mujeres -llamados en las esquinas de las calles o susurrados en los cuartos traseros- eran prostitutas o amantes, y ese era un camino que Alice no estaba preparada para tomar bajo ninguna circunstancia.
  
  Eso no, y tampoco volveré a casa, juró.
  
  Pensó en irse a otra ciudad. Hamburgo, Düsseldorf, Berlín. Sin embargo, las noticias que llegaban de esos lugares eran tan malas como las de Munich, o incluso peores. Y había algo, tal vez la esperanza de volver a encontrarse con cierta persona, que la detenía. Pero a medida que disminuían sus reservas, Alice se desesperaba cada vez más. Y luego, una tarde, caminando por Agnesstrasse en busca de un taller de costura, del que le hablaron, Alice vio un anuncio en un escaparate. Se necesita asistente
  
  Las mujeres no necesitan aplicar
  
  Ni siquiera comprobó qué tipo de negocio era. Abrió la puerta con indignación y se acercó a la única persona detrás del mostrador: un anciano delgado con cabello canoso dramáticamente ralo.
  
  "Buenas tardes, Fraulein".
  
  "Buenas tardes. Vine por trabajo.
  
  El hombrecillo la miró fijamente.
  
  ¿Puedo aventurarme a adivinar que realmente sabe leer, Fraulein?
  
  "Sí, aunque siempre tengo problemas con cualquier tontería".
  
  Ante estas palabras, el rostro del hombre cambió. Su boca se torció en un pliegue divertido, mostrando una sonrisa agradable seguida de una carcajada. "¡Estas contratado!"
  
  Alice lo miró, completamente desconcertada. Entró en el establecimiento dispuesta a meter la nariz en su ridículo letrero, pensando que lo único que lograría sería hacer el ridículo.
  
  "¿Sorprendido?"
  
  "Sí, bastante sorprendido."
  
  "Ves Fraulein..."
  
  Alys Tannenbaum.
  
  "August Muntz", dijo el hombre con una elegante reverencia. Verá, Fraulein Tannenbaum, puse este letrero para que una mujer como usted respondiera. El trabajo que ofrezco requiere habilidades técnicas, presencia de ánimo y, sobre todo, una buena dosis de audacia. Parece que tienes las dos últimas cualidades, y la primera se puede aprender, especialmente dada mi propia experiencia..."
  
  "¿Y te importa que yo..."
  
  "¿Judío? Pronto te darás cuenta de que no soy muy tradicional, querida.
  
  "¿Qué es exactamente lo que quieres que haga?" preguntó Alice sospechosamente.
  
  "¿No es obvio?" dijo el hombre, señalando a su alrededor. Alice miró la tienda por primera vez y vio que era un estudio de fotografía. "Tomar fotografías."
  
  Aunque Paul cambiaba con cada trabajo que asumía, Alice se transformaba por completo con el de ella. La joven se enamoró instantáneamente de la fotografía. Nunca antes había estado detrás de una cámara, pero una vez que aprendió lo básico, supo que no quería hacer nada más en su vida. Le gustaba especialmente el cuarto oscuro, donde los productos químicos se mezclaban en bandejas. No podía apartar los ojos de la imagen que comenzaba a aparecer en el papel, a medida que las características y los rostros se volvían nítidos.
  
  Inmediatamente también se llevó bien con el fotógrafo. Aunque el letrero en la puerta decía MUNZ E HIJOS, Alice pronto descubrió que no tenían hijos y que nunca los tendrían. August compartía un apartamento encima de una tienda con un joven frágil y pálido a quien llamaba "mi sobrino Ernst". Alice pasó largas tardes jugando al backgammon con los dos y, con el tiempo, volvió a sonreír.
  
  Solo había un aspecto del trabajo que no le gustaba, y era exactamente para lo que August la había contratado. El dueño de un cabaret cercano -August le confesó a Alice que el hombre era su ex amante- ofreció una buena suma de dinero para tener un fotógrafo en el establecimiento tres noches a la semana.
  
  "A él le gustaría que fuera yo, por supuesto. Pero creo que es mejor que aparezca una chica bonita... alguien que no se deje intimidar -dijo Augusta con un guiño.
  
  El dueño del club estaba feliz. Las fotos en la entrada de su establecimiento ayudaron a difundir el BeldaKlub hasta que se convirtió en uno de los aspectos más destacados de la vida nocturna de Múnich. Por supuesto, no se puede comparar con Berlín, pero en tiempos oscuros, cualquier negocio basado en el alcohol y el sexo está condenado al éxito. Se rumoreaba ampliamente que muchos clientes gastarían todo su cheque de pago en cinco horas locas antes de recurrir a un gatillo, una cuerda o una botella de píldoras.
  
  Mientras se acercaba a Paul, Alice creyó que él no sería uno de esos clientes que salen por una última aventura.
  
  Sin duda vino con un amigo. O por curiosidad, pensó. Después de todo, todos venían al BeldaKlub en estos días, incluso si solo era para pasar horas bebiendo una cerveza. Los camareros eran gente comprensiva y se sabía que aceptaban anillos de boda a cambio de un par de pintas.
  
  Acercándose, acercó la cámara a su rostro. En la mesa había cinco personas, dos hombres y tres mujeres. Sobre el mantel había varias botellas de champán medio vacías o boca abajo y un montón de comida que estaba casi intacta.
  
  "¡Hola Pablo! ¡Debes posar para la posteridad!" dijo el hombre al lado de Alice.
  
  Pablo miró hacia arriba. Llevaba un esmoquin negro que no le quedaba bien en los hombros y una pajarita que estaba desabrochada y colgaba sobre su camisa. Cuando habló, su voz era ronca y sus palabras arrastradas.
  
  "¿Escucharon eso, chicas? Pon una sonrisa en esos rostros".
  
  Las dos mujeres a cada lado de Paul vestían vestidos de noche plateados y sombreros a juego. Uno de ellos lo agarró por la barbilla, lo obligó a mirarla y le plantó un beso francés descuidado justo cuando bajaba la persiana. El sorprendido destinatario le devolvió el beso y luego se echó a reír.
  
  "¿Ver? ¡Realmente te ponen una sonrisa en la cara!" - dijo su amigo, estallando en carcajadas.
  
  Alice se sobresaltó al ver esto, y Kodak casi se le escapa de las manos. Se sintió enferma. Este borracho, otro más al que había despreciado noche tras noche durante semanas, estaba tan alejado de su tímida imagen de carbonero que Alice no podía creer que fuera realmente Paul.
  
  Y sin embargo lo fue.
  
  A través de la neblina de alcohol, el joven la reconoció de repente y vacilante se puso de pie.
  
  "¡Alicia!"
  
  El hombre que estaba con él se volvió hacia ella y levantó su copa.
  
  "¿Se conocen entre sí?"
  
  "Pensé que lo conocía", dijo Alice con frialdad.
  
  "¡Perfecto! Entonces debes saber que tu amigo es el banquero más exitoso de Isartor... ¡Vendemos más acciones que cualquiera de los otros bancos que han aparecido en los últimos tiempos! Soy su orgulloso contador.
  
  ... Vamos, brinda con nosotros".
  
  Alice sintió una ola de desprecio recorrer su cuerpo. Escuchó todo sobre los nuevos bancos. Casi todos los establecimientos abiertos en los últimos meses estaban regentados por gente joven, y decenas de estudiantes acudían cada noche al club para gastar sus ganancias en champán y putas antes de que el dinero se quedara sin valor.
  
  "Cuando mi padre me dijo que tomaste el dinero, no le creí. Que equivocado estaba. Ahora veo que eso es lo único que te interesa -dijo, dándose la vuelta.
  
  "Alice, espera..." murmuró el joven avergonzado. Tropezó alrededor de la mesa y trató de agarrarla del brazo.
  
  Alice se giró y le dio una bofetada que sonó como una campana. Aunque Paul trató de salvarse aferrándose al mantel, se cayó y terminó en el suelo bajo una lluvia de botellas rotas y las risas de tres coristas.
  
  "Por cierto", dijo Alice mientras se alejaba, "todavía pareces un mesero con ese esmoquin".
  
  Paul usó la silla para levantarse justo a tiempo para ver la espalda de Alice desaparecer entre la multitud. Su amigo contador ahora estaba conduciendo a las chicas a la pista de baile. De repente, una mano agarró a Paul con fuerza y lo obligó a sentarse en una silla.
  
  "Parece que le diste unas palmaditas en la dirección equivocada, ¿eh?"
  
  La persona que lo ayudó parecía vagamente familiar.
  
  "¿Quien diablos eres tú?"
  
  Soy amigo de tu padre, Paul. El que en este momento se pregunta si eres digno de llevar su nombre".
  
  "¿Qué sabes de mi padre?"
  
  El hombre sacó una tarjeta de visita y la metió en el bolsillo interior del esmoquin de Paul.
  
  "Ven a verme cuando estés sobrio".
  
  
  25
  
  
  Paul apartó los ojos de la postal y se quedó mirando el letrero sobre la librería, aún sin saber qué estaba haciendo allí.
  
  La tienda estaba a solo unos pasos de Marienplatz, en el diminuto centro de Múnich. Fue aquí donde los carniceros y vendedores ambulantes de Schwabing dieron paso a relojeros, sombrereros y cañeros. Incluso había un pequeño cine al lado del establecimiento de Keller, que proyectaba "Nosferatu" de F.W. Murnau, más de un año después de su primera aparición en las pantallas. Era mediodía y debían de estar en la mitad del segundo espectáculo. Paul imaginó a un proyeccionista en su cabina cambiando rollos de película gastados uno por uno. Sintió pena por él. Se coló para ver esta película, la primera y única película que había visto en su vida, en el cine contiguo a la pensión cuando todo el pueblo hablaba de ella. No le gustó la adaptación poco disimulada de Drácula de Bram Stoker. Para él, la verdadera emoción de un cuento estaba en sus palabras y en el silencio, en el blanco que rodeaba las letras negras de la página. La versión cinematográfica parecía demasiado simple, como un rompecabezas de dos piezas.
  
  Paul entró con cautela en la librería, pero pronto olvidó sus miedos mientras estudiaba los volúmenes cuidadosamente ordenados en estanterías del piso al techo y grandes mesas junto a la ventana. No había ningún contador a la vista.
  
  Estaba hojeando la primera edición de Muerte en Venecia cuando escuchó una voz detrás de él.
  
  "Thomas Mann es una buena elección, pero seguro que ya lo has leído".
  
  Pablo se dio la vuelta. Keller estaba allí, sonriéndole. Su cabello era completamente blanco, usaba una perilla anticuada, y de vez en cuando se rascaba sus grandes orejas, llamando aún más la atención sobre ellas. Paul sintió que conocía al hombre, aunque no podía decir de dónde.
  
  "Sí, lo leí, pero con prisa. Me lo prestó uno de los huéspedes de la pensión donde vivo. Los libros no suelen permanecer mucho tiempo en mis manos, por mucho que quiera volver a leerlos".
  
  "Oh. Pero no vuelvas a leer, Paul, eres demasiado joven, y las personas que vuelven a leer tienden a llenarse de sabiduría inadecuada demasiado rápido. Por ahora, deberías leer todo lo que puedas, tan variado como puedas. Solo cuando llegues a mi edad te darás cuenta de que releer no es una pérdida de tiempo".
  
  Pablo lo miró de nuevo. Keller estaba bien entrado en la cincuentena, aunque su espalda estaba recta como un palo y su cuerpo tonificado en un traje de tres piezas anticuado. Su cabello blanco le daba un aire respetable, aunque Paul sospechaba que podría haber sido teñido. De repente se dio cuenta de dónde había visto a este hombre antes.
  
  Estuviste en la fiesta de cumpleaños de Jurgen, hace cuatro años.
  
  Tienes buena memoria, Paul.
  
  "Me dijiste que me fuera tan pronto como pudiera... que ella estaba esperando afuera", dijo Paul con tristeza.
  
  "Recuerdo cómo salvaste a la niña con absoluta claridad, justo en el medio del salón de baile. Yo también he tenido mis momentos... y mis defectos, aunque nunca he cometido un error tan grande como el que te vi cometer ayer, Paul.
  
  No me lo recuerdes. ¿Cómo diablos se suponía que iba a saber que ella estaba allí? ¡Han pasado dos años desde la última vez que la vi!"
  
  "Bueno, entonces, supongo que la pregunta correcta aquí es ¿qué demonios estabas haciendo emborrachándote como un marinero?"
  
  Paul se movió torpemente de un pie a otro. Le daba vergüenza hablar de estas cosas con un completo desconocido, pero al mismo tiempo sentía una extraña tranquilidad en compañía de un librero.
  
  "De todos modos", continuó Keller, "no quiero torturarte, porque las bolsas debajo de tus ojos y tu rostro pálido me dicen que ya te torturaste lo suficiente".
  
  "Dijiste que querías hablar conmigo sobre mi padre", dijo Paul con ansiedad.
  
  "No, eso no fue lo que dije. Dije que deberías venir a verme.
  
  "¿Entonces por qué?"
  
  Esta vez fue el turno de Keller de permanecer en silencio. Llevó a Paul a la ventana y señaló la iglesia de St. Michael, justo enfrente de la librería. Una placa de bronce que representa el árbol genealógico de la dinastía Wittelsbach se alzaba sobre la estatua del arcángel que dio su nombre al edificio. Bajo el sol de la tarde, las sombras de la estatua eran alargadas y amenazantes.
  
  "Mira... tres siglos y medio de esplendor. Y esto es sólo un breve prólogo. En 1825, Ludwig the First decidió convertir nuestra ciudad en una nueva Atenas. Callejones y bulevares llenos de luz, espacio y armonía. Ahora mira un poco más abajo, Paul.
  
  Los mendigos se juntaron en la puerta de la iglesia, haciendo fila para recibir la sopa que la parroquia repartía al atardecer. La cola acababa de empezar a formarse y ya se estaba extendiendo más allá de lo que Paul podía ver desde el escaparate. No le sorprendió ver a los veteranos de guerra todavía con sus uniformes desaliñados que habían sido prohibidos casi cinco años antes. No le sorprendió la aparición de los vagabundos, cuyos rostros estaban impresos con pobreza y embriaguez. Lo que realmente lo sorprendió fue que vio a docenas de hombres adultos vestidos con trajes gastados, pero con camisas perfectamente planchadas, que no mostraban ningún signo de abrigo, a pesar del fuerte viento de esa tarde de junio.
  
  El abrigo de un padre de familia que tiene que salir todos los días a buscar pan para sus hijos es siempre una de las últimas cosas que empeñar, pensó Paul, metiendo nerviosamente las manos en los bolsillos de su propio abrigo. Compró el abrigo de segunda mano, sorprendido de encontrar una tela de tan buena calidad por el precio de un queso mediano.
  
  Como un esmoquin.
  
  "Cinco años de la caída de la monarquía: terror, matanzas en las calles, hambre, miseria. ¿Qué versión de Munich prefieres, chico?
  
  "Real, supongo."
  
  Keller lo miró, obviamente complacido con su respuesta. Paul notó que su actitud cambió ligeramente, como si la pregunta fuera una prueba para algo mucho más grande que estaba por venir.
  
  "Conocí a Hans Reiner hace muchos años. No recuerdo la fecha exacta, pero creo que fue alrededor de 1895 porque entró en una librería y compró una copia del Castillo de los Cárpatos de Verne, que acababa de salir".
  
  "¿A él también le gustaba leer?" preguntó Paul, incapaz de ocultar sus emociones. Sabía tan poco del hombre que le había dado la vida que cualquier atisbo de parecido lo llenaba de una mezcla de orgullo y confusión, como un eco de otro tiempo. Sintió una necesidad ciega de confiar en el librero, de quitarse de la cabeza cualquier rastro de un padre que nunca podría conocer.
  
  "¡Era un verdadero ratón de biblioteca! Tu padre y yo hablamos durante un par de horas ese primer día. En aquellos días se tardaba mucho, porque mi librería estaba llena desde que abría hasta que cerraba, y no abandonada como ahora. Encontramos intereses comunes como la poesía. Aunque era muy inteligente, era bastante lento en la elección de sus palabras y admiraba lo que eran capaces de hacer personas como Hólderlin y Rilke. Una vez incluso me pidió que lo ayudara con un pequeño poema que escribió para tu madre.
  
  "Recuerdo que me contó sobre ese poema", dijo Paul malhumorado, "aunque nunca me dejó leerlo".
  
  "¿Quizás todavía está en los papeles de tu padre?" sugirió el librero.
  
  "Lamentablemente, lo poco que teníamos se quedó en la casa donde vivíamos. Tuvimos que irnos a toda prisa".
  
  "Es una pena. En cualquier caso... cada vez que venía a Munich, pasábamos veladas interesantes juntos. Así es como escuché por primera vez sobre la Gran Logia del Sol Naciente".
  
  "¿Qué es esto?"
  
  El librero bajó la voz.
  
  "¿Sabes lo que son los masones, Paul?"
  
  El joven lo miró sorprendido.
  
  Los periódicos dicen que son una poderosa secta secreta.
  
  "¿Gobernado por los judíos que controlan el destino del mundo?" dijo Keller, su voz llena de ironía. "Yo también he escuchado la historia muchas veces, Paul. Especialmente en estos días cuando la gente busca a alguien a quien culpar por todas las cosas malas que suceden".
  
  "Entonces, ¿cuál es la verdad?"
  
  "Los masones son una sociedad secreta, no una secta, formada por personas seleccionadas que luchan por la iluminación y el triunfo de la moralidad en el mundo".
  
  "¿Por 'elegido' te refieres a 'poderoso'?"
  
  "No. Estas personas se eligen a sí mismas. A ningún masón se le permite pedirle a un laico que se haga masón. Este laico debe preguntar, tal como le pedí a tu padre que me permitiera la admisión a la logia.
  
  "¿Mi padre era masón?" Pablo preguntó sorprendido.
  
  "Espera un momento", dijo Keller. Cerró la puerta de la tienda, giró el letrero a CERRADO y luego fue a la trastienda. A su regreso, le mostró a Paul una vieja fotografía de estudio. Mostraba a un joven Hans Reiner, Keller y otras tres personas que Paul no conocía, todos mirando a la cámara. Su pose congelada era común en la fotografía de principios de siglo, cuando los modelos tenían que permanecer quietos durante al menos un minuto para evitar que la foto se viera borrosa. Uno de los hombres sostenía un extraño símbolo que Paul recordaba haber visto hace años en la oficina de su tío: un cuadrado y un compás uno frente al otro, con una gran "G" en el medio.
  
  "Tu padre era el Guardián del Templo de la Gran Logia del Sol Naciente. El guardián se asegura de que la puerta del templo esté cerrada antes de que comience el trabajo... En lenguaje profano, antes del inicio del ritual".
  
  "Pensé que habías dicho que no tenía nada que ver con la religión".
  
  "Como masones, creemos en un ser sobrenatural al que llamamos el Gran Arquitecto del Universo. Eso es todo lo que hay que decir sobre el dogma. Todo francmasón venera al Gran Arquitecto como mejor le parezca. En mi logia hay judíos, católicos y protestantes, aunque no hablan de ello abiertamente. Dos temas están prohibidos en la logia: la religión y la política".
  
  "¿La logia tuvo algo que ver con la muerte de mi padre?"
  
  El librero se detuvo un momento antes de responder.
  
  No sé mucho sobre su muerte, excepto que lo que te han dicho es mentira. El último día que lo vi, me envió un mensaje de texto y nos encontramos cerca de la librería. Hablamos apresuradamente, en medio de la calle. Me dijo que estaba en peligro y que temía por tu vida y la de tu madre. Dos semanas después, escuché el rumor de que su barco se había hundido en las colonias".
  
  Paul consideró si debería contarle a Keller sobre las últimas palabras de su primo Edward, la noche en que su padre visitó la mansión Schroeder y el disparo que Edward había escuchado, pero decidió no hacerlo. Pensó mucho en las pruebas, pero no pudo encontrar nada concluyente que demostrara que su tío era el responsable de la desaparición de su padre. En el fondo de su corazón, creía que había algo en esta idea, pero hasta que no estuviera completamente seguro, no quería compartir esta carga con nadie.
  
  "También me pidió que te diera algo cuando tuvieras la edad suficiente. Te he estado buscando durante meses -continuó Keller-.
  
  Paul sintió que su corazón daba un vuelco.
  
  "¿Qué es esto?"
  
  "No lo sé, Pablo".
  
  "¿Bueno, qué estás esperando? ¡Dámelo! Paul dijo, casi gritando.
  
  El librero le dio a Paul una mirada fría, indicando que no le gustaba que la gente le diera órdenes en su propia casa.
  
  "¿Crees que eres digno del legado de tu padre, Paul? El hombre que vi el otro día en el BeldaKlub no parecía más que un idiota borracho.
  
  Paul abrió la boca para responder, para contarle a este hombre sobre el hambre y el frío que soportó cuando los echaron de la mansión Shredder. Del agotamiento de subir y bajar carbón por escaleras húmedas. Sobre la desesperación, cuando no tenías nada y sabías que a pesar de todos los obstáculos, aún tenías que continuar tu búsqueda. Sobre la tentación por las frías aguas del Isar. Pero al final se arrepintió, porque lo que había soportado no le daba derecho a comportarse como lo había hecho en las semanas anteriores.
  
  De hecho, lo hizo aún más culpable.
  
  "Herr Keller... si perteneciera a una logia, ¿eso me haría más digno?"
  
  "Si lo pidieras desde el fondo de tu corazón, ese sería el comienzo. Pero te aseguro que no será fácil, incluso para alguien como tú".
  
  Paul tragó saliva antes de responder.
  
  "En ese caso, humildemente pido su ayuda. Quiero ser masón como mi padre".
  
  
  26
  
  
  Alice terminó de mover el papel en la bandeja del revelador y luego lo colocó en la solución fijadora. Al mirar la imagen, se sintió extraña. Por un lado, estoy orgulloso de la excelencia técnica de la fotografía. El gesto de la puta cuando agarraba a Paul. El brillo en sus ojos, sus ojos entrecerrados... Los detalles hacían sentir como si casi pudieras tocar el escenario, pero a pesar de su orgullo profesional, la imagen devoró a Alice desde adentro.
  
  Inmersa en sus pensamientos en una habitación oscura, apenas captó el sonido de una campana que anunciaba un nuevo visitante en la tienda. Sin embargo, levantó la vista cuando escuchó una voz familiar. Miró por la mirilla de cristal rojo que le permitía ver claramente la tienda, y sus ojos confirmaron lo que le decían sus oídos y su corazón.
  
  "Buenas tardes", llamó Paul de nuevo mientras caminaba hacia el mostrador.
  
  Al darse cuenta de que el negocio de la negociación de acciones podría durar muy poco, Paul todavía vivía en una pensión con su madre, por lo que hizo un gran desvío para pasar por Münz & Sons. Obtuvo la dirección del estudio fotográfico de uno de los empleados del club, después de haber soltado la lengua con varios billetes.
  
  Bajo el brazo llevaba un paquete cuidadosamente envuelto. Contenía un grueso libro negro repujado en oro. Sebastian le dijo que contenía los conceptos básicos que cualquier laico debería saber antes de convertirse en masón. Con ella se iniciaron primero Hans Reiner y luego Sebastian. A Paul le picaban las manos con la urgencia de recorrer con la mirada las líneas que su padre también había leído, pero primero necesitaba hacer algo más urgente.
  
  "Estamos cerrados", dijo el fotógrafo Paul.
  
  "¿En realidad? Pensé que faltaban diez minutos para cerrar", dijo Paul, mirando con desconfianza el reloj de la pared.
  
  "Para ti estamos cerrados".
  
  "¿Para mí?"
  
  "¿Así que no eres Paul Reiner?"
  
  "¿Como sabes mi nombre?"
  
  "Encajas en la descripción. Alto, delgado, de ojos vidriosos, guapo como el demonio. Hubo otros adjetivos, pero es mejor que no los repita".
  
  Se oyó un estrépito en la trastienda. Al escuchar esto, Paul trató de mirar por encima del hombro del fotógrafo.
  
  "¿Alicia está ahí?"
  
  "Debe ser un gato".
  
  "No parecía un gato".
  
  "No, sonaba como una bandeja de revelador vacía que se había caído al suelo. Pero Alice no está aquí, así que debe ser un gato".
  
  Hubo otro estruendo, esta vez más fuerte.
  
  "Y aquí hay otro. Es bueno que sean de metal", dijo August Münz, encendiendo un cigarrillo con un gesto elegante.
  
  Será mejor que vayas a alimentar a ese gato. Parece tener hambre".
  
  Más bien furioso.
  
  "Puedo entender por qué", dijo Paul, bajando la cabeza.
  
  "Escucha, amigo mío, ella dejó algo para ti".
  
  El fotógrafo le entregó la fotografía boca abajo. Paul le dio la vuelta y vio una foto ligeramente borrosa tomada en el parque.
  
  "Esta es una mujer durmiendo en un banco en un jardín inglés".
  
  August dio una calada profunda a su cigarrillo.
  
  "El día que tomó esta foto... fue su primera caminata en solitario. Le presté una cámara para que anduviera por la ciudad buscando una imagen que me conmoviera. Se pasaba el tiempo paseando por el parque, como todos los recién llegados. De repente notó a esta mujer sentada en el banco, y a Alice le gustó la calma de la mujer. Ella tomó una foto y luego fue a agradecerle. La mujer no respondió, y cuando Alice le tocó el hombro, cayó al suelo".
  
  "Estaba muerta", dijo Paul con horror, dándose cuenta de repente de la verdad de lo que estaba mirando.
  
  -Muerto de hambre -respondió August, dando una última calada y luego apagó el cigarrillo en un cenicero.
  
  Paul se aferró al mostrador por unos momentos, con los ojos fijos en la fotografía. Finalmente la trajo de vuelta.
  
  "Gracias por mostrarme esto. Por favor, dile a Alicia que si viene a esta dirección pasado mañana -dijo, tomando una hoja de papel y un lápiz del mostrador y haciendo una nota-, verá lo bien que lo entiendo.
  
  Un minuto después de que Paul se fuera, Alice salió del cuarto oscuro.
  
  Espero que no hayas aplastado esas bandejas. De lo contrario, serás tú quien los devuelva a su forma".
  
  -Dijiste demasiado, August. Y eso de la foto... No te pedí que le dieras nada.
  
  "Él está enamorado de ti".
  
  "¿Cómo lo sabes?"
  
  "Sé mucho sobre los hombres enamorados. Especialmente lo difíciles que son de encontrar".
  
  "No empezó bien entre nosotros," dijo Alice, sacudiendo la cabeza.
  
  "¿Y qué? El día comienza a medianoche, en medio de la oscuridad. A partir de ese momento, todo se vuelve luz".
  
  
  27
  
  
  Había una cola enorme en la entrada del Ziegler Bank.
  
  Anoche, cuando se acostó en la habitación que alquiló cerca del estudio, Alice decidió que no saldría con Paul. Se lo repitió a sí misma mientras se arreglaba, se probaba su colección de sombreros, que constaba de sólo dos, y se subía al carrito que normalmente no usaba. Estaba completamente sorprendida de encontrarse en la fila del banco.
  
  A medida que se acercaba, notó que en realidad había dos colas. Uno conducía al banco, el otro a la entrada de al lado. La gente salía por la segunda puerta con una sonrisa en el rostro, cargando bolsas llenas de salchichas, pan y enormes tallos de apio.
  
  Paul estaba en la tienda del barrio con otro hombre que pesaba verduras y jamón y atendía a sus clientes. Al ver a Alice, Paul se abrió paso entre la multitud de personas que esperaban para entrar en la tienda.
  
  "La tabaquería de al lado tuvo que cerrarse cuando el negocio quebró. Lo reabrimos y lo convertimos en otra tienda de comestibles para Herr Ziegler. Es un hombre feliz".
  
  "La gente también está feliz, por lo que puedo ver".
  
  "Vendemos productos al costo y vendemos a crédito a todos los clientes del banco. Nos comemos hasta el último centavo de nuestras ganancias, pero los trabajadores y jubilados, cualquiera que no pueda mantenerse al día con las ridículas tasas de inflación, nos están muy agradecidos. Hoy un dólar vale más que tres millones de marcos".
  
  "Estás perdiendo una fortuna".
  
  Pablo se encogió de hombros.
  
  "Distribuiremos sopa a quienes la necesiten por las noches a partir de la próxima semana. No será como los jesuitas porque solo tenemos para quinientas raciones, pero ya tenemos un grupo de voluntarios".
  
  Alice lo miró con los ojos entrecerrados.
  
  "¿Estás haciendo todo esto por mí?"
  
  "Lo hago porque puedo. Porque es lo correcto. Porque me llamó la atención una foto de una mujer en un parque. Porque esta ciudad se va al carajo. Y sí, porque me porté como un idiota y quiero que me perdones.
  
  "Ya te perdoné", respondió ella mientras se alejaba.
  
  "Entonces, ¿por qué te vas?" preguntó, extendiendo sus brazos con incredulidad.
  
  "¡Porque todavía estoy enojado contigo!"
  
  Paul estaba a punto de correr tras ella cuando Alice se giró y le sonrió.
  
  "Pero puedes venir a buscarme mañana por la noche y ver si se ha ido".
  
  
  28
  
  
  "Por lo tanto, creo que estás listo para comenzar este viaje en el que se pondrá a prueba tu valía. Agacharse."
  
  Paul obedeció y el hombre del traje se puso una gruesa capucha negra sobre la cabeza. Con un fuerte tirón, ajustó las dos correas de cuero alrededor del cuello de Paul.
  
  "¿Ves algo?"
  
  "No".
  
  La propia voz de Paul sonaba extraña dentro de la capucha, y los sonidos a su alrededor parecían provenir de otro mundo.
  
  "Hay dos aberturas en la parte de atrás. Si te falta el aire, aléjalo un poco de tu cuello".
  
  "Gracias".
  
  "Ahora sostén mi brazo izquierdo fuertemente con tu derecho. Recorreremos una larga distancia juntos. Es muy importante que sigas adelante cuando te lo diga, sin dudarlo. No hay necesidad de apresurarse, pero debe escuchar atentamente sus instrucciones. En ciertos momentos te diré que camines con un pie delante del otro. Otras veces te diré que levantes las rodillas para subir o bajar escaleras. ¿Estás listo?"
  
  Pablo asintió.
  
  "Responda las preguntas en voz alta y clara".
  
  "Estoy listo".
  
  "Empecemos".
  
  Paul avanzó lentamente, agradecido de poder moverse por fin. Había pasado la media hora anterior respondiendo a las preguntas que le había hecho el hombre del traje, a pesar de que nunca había visto al hombre en su vida. Sabía las respuestas que debería haber dado de antemano, porque todas estaban en el libro que Keller le había dado hacía tres semanas.
  
  "¿Debería memorizarlos?" le preguntó al librero.
  
  "Estas fórmulas son parte de un ritual que debemos preservar y respetar. Pronto descubrirás que las ceremonias de iniciación y cómo te cambian son un aspecto importante de la masonería".
  
  "¿Hay más de uno?"
  
  "Hay uno para cada uno de los tres grados: Aprendiz Aceptado, Compañero y Maestro Masón. Hay treinta más después del tercer grado, pero estos son títulos honorarios de los que aprenderá cuando llegue el momento".
  
  "¿Cuál es su título, Herr Keller?"
  
  El librero ignoró su pregunta.
  
  "Quiero que leas el libro y estudies su contenido cuidadosamente."
  
  Pablo hizo precisamente eso. El libro explora los orígenes de la masonería: los gremios de constructores en la Edad Media y, antes de ellos, los constructores míticos del Antiguo Egipto, todos los cuales descubrieron la sabiduría inherente a los símbolos de la construcción y la geometría. Siempre debe escribir en mayúscula esta palabra G porque G es el símbolo del Gran Arquitecto del Universo. Cómo eliges adorarlo depende de ti. En una logia, la única piedra sobre la que trabajarás será tu conciencia y lo que lleves en ella. Tus hermanos te darán las herramientas para hacerlo después de tu iniciación... si pasas las cuatro pruebas.
  
  "¿Será difícil?"
  
  "¿Tienes miedo?"
  
  "No. Bueno, solo un poco.
  
  "Será difícil", admitió el librero después de un momento. "Pero eres valiente y estarás bien preparado".
  
  La valentía de Paul aún no se ha abordado, aunque la prueba aún no ha comenzado. Lo llamaron a un callejón en Altstadt, el casco antiguo de la ciudad, a las nueve de la noche del viernes. Desde el exterior, el lugar de reunión parecía una casa ordinaria, aunque podría haber estado bastante deteriorada. Un buzón oxidado con un nombre ilegible colgaba junto al timbre, pero la cerradura parecía nueva y bien engrasada. Un hombre trajeado llegó solo a la puerta y condujo a Paul a un pasillo bordeado de varios muebles de madera. Fue allí donde Paul se sometió a su primer interrogatorio ritual.
  
  Debajo de la capucha negra, Paul se preguntó dónde podría estar Keller. Asumió que el librero, la única conexión que tenía con la logia, sería la persona que lo presentaría. En cambio, se encontró con un completo extraño, y no pudo evitar sentirse algo vulnerable mientras caminaba a ciegas, apoyándose en el brazo del hombre que había conocido por primera vez media hora antes.
  
  Después de caminar lo que parecía ser una gran distancia (subió y bajó varios tramos de escaleras y varios pasillos largos), su guía finalmente se detuvo.
  
  Paul escuchó tres fuertes golpes, luego una voz desconocida preguntó: "¿Quién está tocando a la puerta del templo?"
  
  "Hermano trayendo al malvado que desea ser iniciado en nuestros misterios".
  
  "¿Estaba debidamente preparado?"
  
  "Él tiene".
  
  "¿Cómo se llama?"
  
  "Pablo, hijo de Hans Reiner".
  
  Partieron de nuevo. Paul notó que el suelo bajo sus pies era más duro y resbaladizo, tal vez piedra o mármol. Caminaron durante mucho tiempo, aunque dentro del capó el tiempo parecía tener una secuencia diferente. En ciertos momentos, Paul sintió, más por intuición que con certeza real, que estaban pasando por lo que habían pasado antes, como si estuvieran dando vueltas y luego se vieran obligados a volver sobre sus pasos.
  
  Su guía se detuvo de nuevo y comenzó a desabrochar las correas de la capucha de Paul.
  
  Paul parpadeó cuando retiraron la tela negra y se dio cuenta de que estaba de pie en una habitación pequeña, fría y de techo bajo. Los muros estaban totalmente revestidos de piedra caliza, sobre la que se podían leer frases al azar escritas con distintas manos ya distintas alturas. Paul reconoció varias versiones de los mandamientos masónicos.
  
  En tanto, un hombre de traje le quitó objetos metálicos, entre ellos un cinturón y hebillas de sus botas, las cuales arrancó sin pensar. Paul deseó haber olvidado traer otros zapatos con él.
  
  "¿Tienes algo de oro puesto? Entrar en una caja con cualquier metal precioso es una grave afrenta".
  
  "No, señor", respondió Paul.
  
  "Allí encontrarás una pluma, papel y tinta", dijo el hombre. Luego, sin otra palabra, desapareció por la puerta, cerrándola detrás de él.
  
  Una pequeña vela iluminaba la mesa sobre la que descansaban los instrumentos de escritura. Había una calavera junto a ellos, y Paul se dio cuenta con un escalofrío de que era real. También había varios frascos que contenían elementos que significaban cambio e iniciación: pan y agua, sal y azufre, cenizas.
  
  Estaba en la Sala de Reflexión. El lugar donde se suponía que debía escribir su testimonio como un laico. Tomó un bolígrafo y comenzó a escribir una fórmula antigua que no entendía del todo.
  
  Todo esto es malo. Todo este simbolismo, repetición... Tengo la sensación de que no son más que palabras vacías; no hay espíritu en ello, pensó.
  
  De repente tuvo un deseo desesperado de caminar por la Ludwigstrasse a la luz de las farolas, con la cara expuesta al viento. Su miedo a la oscuridad, que no pasó ni siquiera a la edad adulta, se deslizó hasta él debajo del capó. Estarían de vuelta en media hora para recogerlo, y podría simplemente pedirles que lo dejaran ir.
  
  Todavía había tiempo para dar marcha atrás.
  
  Pero en ese caso, nunca habría sabido la verdad sobre mi padre.
  
  
  29
  
  
  El hombre del traje ha vuelto.
  
  "Estoy listo", dijo Paul.
  
  No sabía nada de la ceremonia real que iba a seguir. Todo lo que sabía eran las respuestas a las preguntas que le hacían, nada más. Y es hora de probar.
  
  Su guía le puso la cuerda alrededor del cuello y luego volvió a cerrar los ojos. Esta vez no utilizó una capucha negra, sino una venda para los ojos del mismo material, que ató con tres nudos apretados. Paul estaba agradecido de poder respirar más tranquilo y su sensación de vulnerabilidad disminuyó, pero solo por un momento. De repente, el hombre le quitó la chaqueta a Paul y le arrancó la manga izquierda de la camisa. Luego desabotonó la parte delantera de su camisa, dejando al descubierto el torso de Paul. Finalmente, enrolló la pierna izquierda de los pantalones de Paul y le quitó la bota y el calcetín de esa pierna.
  
  "Vamos a".
  
  Estaban caminando de nuevo. Paul tuvo una extraña sensación cuando su suela desnuda tocó el suelo frío, que ahora sabía que era de mármol.
  
  "¡Detener!"
  
  Sintió un objeto afilado contra su pecho y sintió que los vellos de la nuca se le erizaban.
  
  "¿El solicitante trajo su testimonio?"
  
  "Él tiene".
  
  "Que la coloque en el filo de la espada".
  
  Paul levantó la mano izquierda, en la que sostenía una hoja de papel en la que escribió algo en la Cámara. Lo adhirió con cuidado a un objeto puntiagudo.
  
  "Paul Reiner, ¿viniste aquí por tu propia voluntad?"
  
  Esa voz... ¡es Sebastian Keller! pensó Pablo.
  
  "Sí".
  
  "¿Estás listo para enfrentar los desafíos?"
  
  "Yo", dijo Paul, incapaz de reprimir un escalofrío.
  
  A partir de ese momento, Paul comenzó a recuperar la conciencia ya salir de ella. Entendió las preguntas y las respondió, pero su miedo y su incapacidad para ver agudizaron tanto sus otros sentidos que se hicieron cargo. Empezó a respirar más rápido.
  
  Subió las escaleras. Trató de controlar su ansiedad contando sus pasos, pero rápidamente perdió la cuenta.
  
  "Aquí comienza la prueba por aire. ¡Respirar es lo primero que obtenemos al nacer!" La voz de Keller retumbó.
  
  El hombre del traje le susurró al oído: "Estás en un pasaje estrecho. Detener. ¡Entonces da un paso más, pero hazlo decisivo, o te romperás el cuello!
  
  Pablo obedeció. Debajo de él, la superficie del suelo parecía cambiar de mármol a madera áspera. Antes de dar el último paso, movió los dedos de los pies descalzos y sintió que estaban en el borde del pasillo. Se preguntó qué tan alto podría estar, y en su mente la cantidad de escalones que había subido parecía multiplicarse. Se imaginó en lo alto de las torres de la Frauenkirche, escuchando el arrullo de las palomas a su lado, y abajo, en la eternidad, reinaba el bullicio de la Marienplatz.
  
  Hazlo.
  
  Hazlo ahora.
  
  Dio un paso y perdió el equilibrio, cayendo de cabeza, que no duró más de un segundo. Su cara golpeó la malla gruesa, y el impacto hizo que sus dientes castañetearan. Se mordió el interior de las mejillas y su boca se llenó con el sabor de su propia sangre.
  
  Cuando volvió en sí, se dio cuenta de que estaba aferrado a una red. Quería quitarse la venda de los ojos para asegurarse de que la red realmente había amortiguado su caída. Necesitaba escapar de la oscuridad.
  
  Paul apenas tuvo tiempo de notar su pánico, porque de inmediato varios pares de manos lo sacaron de la red y lo enderezaron. Estaba de nuevo en pie y caminando cuando la voz de Keller anunció la siguiente prueba.
  
  "La segunda prueba es la prueba del agua. Esto es lo que somos, de lo que venimos".
  
  Paul obedeció cuando se le dijo que levantara las piernas, primero la izquierda y luego la derecha. Empezó a temblar. Se metió en un enorme cuenco de agua fría y el líquido le llegó a las rodillas.
  
  Escuchó a su guía susurrarle de nuevo al oído.
  
  "Bajar. Llena tus pulmones. Luego permítase dar un paso atrás y permanecer bajo el agua. No te muevas ni intentes salir o no pasarás la prueba".
  
  El joven dobló las rodillas, acurrucándose mientras el agua cubría su escroto y estómago. Oleadas de dolor recorrieron su columna. Respiró hondo y luego se echó hacia atrás.
  
  El agua se cerró sobre él como una manta.
  
  Al principio, la sensación dominante fue el frío. Nunca había sentido nada parecido. Su cuerpo parecía endurecerse en hielo o piedra.
  
  Entonces sus pulmones comenzaron a quejarse.
  
  Comenzó con un gemido ronco, luego un graznido seco y luego una súplica urgente y desesperada. Movió la mano sin darse cuenta, y tuvo que hacer acopio de toda su fuerza de voluntad para no poner las manos en el fondo del contenedor y salir a la superficie, que sabía que estaba tan cerca como una puerta abierta por la que podía escapar. Justo cuando pensaba que no podía aguantar ni un segundo más, hubo un fuerte tirón y estaba en la superficie, jadeando, llenando su pecho.
  
  Estaban caminando de nuevo. Todavía estaba empapado y goteando de su cabello y ropa. Su pie derecho hizo un sonido ridículo cuando la bota presionó el suelo.
  
  La voz de Keller:
  
  "La tercera prueba es la prueba de fuego. Es la chispa del Creador y lo que nos impulsa".
  
  Luego hubo manos retorciendo su cuerpo y empujándolo hacia adelante. El que lo sostenía se acercó mucho, como si quisiera abrazarlo.
  
  "Hay un círculo de fuego frente a ti. Da tres pasos hacia atrás para ganar impulso. Estira los brazos frente a ti, luego corre y salta hacia adelante lo más lejos que puedas".
  
  Paul podía sentir el aire caliente en su rostro, secándole la piel y el cabello. Escuchó un crujido ominoso, y en su imaginación el círculo en llamas asumió enormes dimensiones hasta que se convirtió en la boca de un enorme dragón.
  
  Mientras retrocedía tres pasos, se preguntó cómo podía saltar sobre las llamas sin quemarse vivo y confió en su ropa para mantenerse seco. Hubiera sido aún peor si no hubiera calculado bien su salto y cayera de cabeza en las llamas.
  
  Solo tengo que marcar una línea imaginaria en el suelo y saltar desde allí.
  
  Trató de visualizar el salto, de imaginarlo volando por el aire como si nada pudiera dañarlo. Flexionó las pantorrillas, flexionó y extendió los brazos. Luego dio tres pasos corriendo hacia adelante.
  
  ...
  
  ... y saltó.
  
  
  treinta
  
  
  Sintió calor en los brazos y la cara mientras estaba en el aire, incluso el silbido de su camisa cuando el fuego evaporó parte del agua. Cayó al suelo y comenzó a darse palmaditas en la cara y el pecho, en busca de signos de quemaduras. Aparte de sus codos y rodillas magullados, no sufrió ningún daño.
  
  Esta vez ni siquiera lo dejaron ponerse de pie. Ya estaba siendo levantado como una bolsa en movimiento y arrastrado a un espacio confinado.
  
  "La última prueba es la prueba de la tierra, a la que debemos volver".
  
  No hubo una palabra de consejo de su guía. Solo escuchó el sonido de una piedra bloqueando la entrada.
  
  Sintió todo a su alrededor. Estaba en una habitación diminuta, no lo suficientemente grande ni para ponerse de pie. Desde su posición en cuclillas, podía tocar tres paredes y, con el brazo ligeramente extendido, tocar la cuarta y el techo.
  
  Relájate, se dijo a sí mismo. Esta es la última prueba. En unos minutos todo habrá terminado.
  
  Estaba tratando de estabilizar su respiración cuando de repente escuchó que el techo comenzaba a descender.
  
  "¡No!"
  
  Antes de que pudiera decir la palabra, Paul se mordió el labio. No se le permitió hablar en ninguno de los juicios, esa era la regla. Se preguntó brevemente si lo habían oído.
  
  Trató de impulsarse desde el techo para detener su caída, pero en su posición, no pudo resistir el enorme peso que se cernía sobre él. Presionó con todo su ser, pero fue en vano. El techo siguió cayendo, y pronto tuvo que presionar su espalda contra el suelo.
  
  Debo gritar. ¡Dígales que DETENGAN!
  
  De repente, como si el tiempo mismo se hubiera detenido, un recuerdo cruzó por su cabeza: una imagen fugaz de su infancia, cuando llegaba del colegio con la certeza absoluta de que iba a ser apaleado. Cada paso que daba lo acercaba a lo que más temía. Nunca se dio la vuelta. Hay opciones que simplemente no son opciones en absoluto.
  
  No.
  
  Dejó de tocar el techo.
  
  En ese momento, ella comenzó a levantarse.
  
  "Que comience la votación".
  
  Paul estaba de nuevo en pie, aferrado a la guía. Las pruebas habían terminado, pero no sabía si las había superado. Se derrumbó como una piedra en la prueba del aire, sin dar un paso decisivo, como le dijeron. Se movió durante la prueba por el agua, aunque esto estaba prohibido. Y habló durante el juicio de la Tierra, que fue el error más grave de todos.
  
  Podía escuchar un ruido similar a sacudir una jarra de piedra.
  
  Sabía por el libro que todos los miembros actuales de la logia se abrirían camino hasta el centro del templo, donde había una caja de madera. En él arrojaron una pequeña bola de marfil: blanca si daban su consentimiento, negra si querían rechazarla. El veredicto iba a ser unánime. Solo un orbe negro habría sido suficiente para llevarlo a la salida, con los ojos aún vendados.
  
  El sonido de la votación se detuvo y fue reemplazado por un ruido sordo que se detuvo casi de inmediato. Paul supuso que alguien había tirado las voces en un plato o bandeja. Los resultados estaban frente a todos menos a él. Tal vez habría un orbe negro solitario que haría que todas las pruebas por las que pasó no tuvieran sentido.
  
  "Paul Reiner, el resultado de la votación es definitivo y no está sujeto a apelación", retumbó la voz de Keller.
  
  Hubo un momento de silencio.
  
  "Has sido admitido en los misterios de la Francmasonería. ¡Quítale la venda de los ojos!"
  
  Paul parpadeó cuando sus ojos volvieron a la luz. Lo invadió una oleada de emociones, una euforia salvaje. Trató de cubrir toda la escena a la vez:
  
  La enorme sala en la que se encontraba, con suelo de mármol en forma de tablero de ajedrez, un altar y dos filas de bancos a lo largo de las paredes.
  
  Los miembros de la logia, casi un centenar de hombres vestidos formalmente con delantales con volantes y medallas, todos de pie para aplaudirle con sus manos enguantadas de blanco.
  
  Equipos de prueba, ridículamente inofensivos después de recuperar la vista: una escalera de madera sobre una rejilla, una bañera, dos hombres con antorchas en las manos, una caja grande con tapa.
  
  Sebastian Keller, de pie en el centro junto a un altar decorado con una escuadra y un compás, sostiene un libro cerrado sobre el que puede jurar.
  
  Paul Reiner luego colocó su mano izquierda sobre el libro, levantó la derecha y juró nunca revelar los secretos de la masonería.
  
  "... por temor a que me arranquen la lengua, me corten la garganta y mi cuerpo sea enterrado en la arena del mar", finalizó Paul.
  
  Miró a los cien rostros anónimos que lo rodeaban y se preguntó cuántos de ellos conocían a su padre.
  
  Y si en algún lugar entre ellos hubo una persona que lo traicionó.
  
  
  31
  
  
  Después de la iniciación, la vida de Paul volvió a la normalidad. Esa noche volvió a casa al amanecer. Tras la ceremonia, los hermanos masónicos disfrutaron de un banquete en el salón contiguo, que se prolongó hasta altas horas de la madrugada. Sebastian Keller presidió el banquete porque, como Paul supo para su gran sorpresa, él era el Gran Maestre y ocupaba el puesto más alto en la logia.
  
  A pesar de sus mejores esfuerzos, Paul no pudo averiguar nada sobre su padre, por lo que decidió esperar un tiempo para ganarse la confianza de sus compañeros masones antes de comenzar a hacer preguntas. En cambio, dedicó su tiempo a Alice.
  
  Ella volvió a hablar con él, e incluso fueron juntos a algún lugar. Descubrieron que tenían poco en común, pero sorprendentemente, esta diferencia parecía acercarlos. Paul escuchó atentamente su historia de cómo se escapó de su casa para evitar su matrimonio planeado con su prima. No pudo evitar admirar la valentía de Alice.
  
  "¿Que vas a hacer despues? No vas a ser fotografiado en un club toda tu vida".
  
  "Me gusta la fotografía. Creo que intentaré conseguir un trabajo en una agencia de prensa internacional... Pagan buen dinero por las fotos, aunque es muy competitivo".
  
  A cambio, compartió con Alice una historia sobre sus cuatro años anteriores y cómo su búsqueda de la verdad sobre lo que le sucedió a Hans Reiner se había convertido en una obsesión.
  
  "Hacemos una buena pareja", dijo Alicia, "estás tratando de restaurar la memoria de tu padre, y rezo para que nunca vuelva a ver al mío".
  
  Paul sonrió de oreja a oreja, pero no por comparación. Ella dijo pareja, pensó.
  
  Desafortunadamente para Paul, Alice todavía estaba molesta por esa escena con la chica en el club. Cuando trató de besarla una noche después de caminar a casa, ella le dio una bofetada que hizo temblar sus dientes posteriores.
  
  "Maldita sea", dijo Paul, sosteniendo su mandíbula. "¿Qué demonios te pasa?"
  
  "Ni lo intentes".
  
  "No, si me vas a dar otro como este, no lo haré. Obviamente no golpeas como una niña", dijo.
  
  Alice sonrió y, agarrándolo por las solapas de su chaqueta, lo besó. Un beso intenso, apasionado y fugaz. Luego, de repente, lo empujó y desapareció en lo alto de las escaleras, dejando a Paul confundido, con los labios entreabiertos mientras trataba de comprender lo que acababa de suceder.
  
  Paul tuvo que luchar por cada pequeño paso hacia la reconciliación, incluso en asuntos que parecían simples y directos, como dejarla pasar primero por la puerta, lo que Alice odiaba, u ofrecerse a llevar un paquete pesado o pagar la cuenta después de tomar una cerveza. y tomar un pequeño refrigerio.
  
  Dos semanas después de su iniciación, Paul la recogió en el club alrededor de las tres de la mañana. Volviendo a la casa de huéspedes de Alice, que no estaba muy lejos, le preguntó por qué se oponía a su comportamiento caballeroso.
  
  "Porque soy bastante capaz de hacer estas cosas por mí mismo. No necesito que alguien me deje ir primero o que me acompañe a casa".
  
  "Pero el miércoles pasado, cuando me dormí y no fui por ti, te pusiste furioso".
  
  -Eres tan inteligente en algunos aspectos, Paul, y tan tonto en otros -dijo, agitando los brazos-. "¡Me estás poniendo de los nervios!"
  
  "Eso nos convierte en dos".
  
  Entonces, ¿por qué no dejas de perseguirme?
  
  "Porque tengo miedo de lo que harás si realmente me detengo".
  
  Alice lo miró en silencio. El ala de su sombrero proyectaba una sombra sobre su rostro, y Paul no supo cómo reaccionó ella ante su último comentario. Se temía lo peor. Cuando algo enojaba a Alice, no podían hablar durante días.
  
  Llegaron a la puerta de su pensión en Stahlstraße sin intercambiar una palabra más. La ausencia de conversación se vio acentuada por el tenso y caluroso silencio que envolvía la ciudad. Múnich despedía el septiembre más caluroso en décadas, un breve respiro en un año de infortunio. El silencio de las calles, la hora tardía y el estado de ánimo de Alice llenaron el corazón de Paul de una extraña melancolía. Sintió que ella estaba a punto de dejarlo.
  
  "Eres muy callado", dijo, buscando las llaves en su bolso.
  
  "Fui el último en hablar".
  
  "¿Crees que puedes quedarte tan callado mientras subes las escaleras? Mi casera tiene reglas muy estrictas sobre los hombres, y la vaca vieja tiene un oído extremadamente bueno.
  
  "¿Me estás invitando a subir?" Pablo preguntó sorprendido.
  
  "Puedes quedarte aquí si quieres".
  
  Paul casi pierde su sombrero corriendo por la puerta.
  
  No había ascensor en el edificio y tuvieron que subir tres tramos de escaleras de madera que crujían a cada paso. Alice permaneció pegada a la pared mientras subía, que era menos ruidosa, pero aun así, cuando pasaron el segundo piso, escucharon pasos dentro de uno de los apartamentos.
  
  "¡Es ella! ¡Adelante, rápido!"
  
  Paul pasó corriendo junto a Alice y llegó al rellano justo antes de que apareciera un rectángulo de luz que delineaba la forma esbelta de Alice contra la pintura descascarada de las escaleras.
  
  "¿Quién está ahí?" preguntó una voz ronca.
  
  "Hola, Frau Kasin".
  
  Fraulein Tannenbaum. ¡Qué mal momento para volver a casa!".
  
  "Ese es mi trabajo, Frau Kasin, como usted sabe".
  
  "No puedo decir que apruebe este tipo de comportamiento".
  
  "Yo tampoco apruebo las goteras en mi baño, Frau Kasin, pero el mundo no es un lugar perfecto".
  
  En ese momento, Paul se movió un poco y el árbol gimió bajo sus pies.
  
  "¿Hay alguien ahí arriba?" - preguntó indignada la anfitriona del apartamento.
  
  "¡Permítame verificar!" respondió Alice, subiendo corriendo las escaleras que la separaban de Paul y llevándolo a su apartamento. Introdujo la llave en la cerradura y apenas tuvo tiempo de abrir la puerta y empujar a Paul adentro cuando la anciana que había estado cojeando detrás de ella asomó la cabeza por detrás de las escaleras.
  
  "Estoy seguro de que escuché a alguien. ¿Tienes un hombre allí?
  
  "Oh, no tiene nada de qué preocuparse, Frau Kasin. Es solo un gato", dijo Alice, cerrándole la puerta en la cara.
  
  "Tu truco del gato siempre funciona, ¿no?" Paul susurró, abrazándola y besando su largo cuello. Su aliento quemaba. Se estremeció y sintió que la piel de gallina le recorría el costado izquierdo.
  
  "Pensé que nos iban a interrumpir de nuevo, como ese día en el baño".
  
  "Deja de hablar y bésame", dijo, tomándola por los hombros y girándola hacia él.
  
  Alice lo besó y se acercó más. Luego cayeron sobre el colchón, su cuerpo debajo.
  
  "Detener."
  
  Paul se detuvo abruptamente y la miró con un dejo de decepción y sorpresa en su rostro. Pero Alice se deslizó entre sus brazos y se colocó encima de él, asumiendo la tediosa tarea de liberarlos a ambos del resto de su ropa.
  
  "¿Qué es esto?"
  
  "Nada", respondió ella.
  
  "Estas llorando".
  
  Alicia vaciló por un momento. Decirle la razón de sus lágrimas sería desnudar su alma, y no creía que pudiera hacer eso, incluso en un momento como este.
  
  "Es solo que... estoy tan feliz".
  
  
  32
  
  
  Cuando recibió el sobre de Sebastian Keller, Paul no pudo evitar estremecerse.
  
  Los meses transcurridos desde su ingreso a la logia masónica han sido decepcionantes. Al principio, había algo casi romántico en unirse a una sociedad secreta casi a ciegas, la emoción de una aventura. Pero una vez que la euforia inicial se disipó, Paul comenzó a preguntarse sobre el significado de todo esto. Para empezar, se le prohibió hablar en las reuniones de la logia hasta que hubiera completado tres años como aprendiz. Pero eso no fue lo peor: lo peor fue realizar rituales extremadamente largos que parecían una pérdida de tiempo.
  
  Despojadas de sus rituales, las reuniones eran poco más que una serie de conferencias y debates sobre el simbolismo masónico y su aplicación práctica para realzar la virtud de los compañeros masones. La única parte que a Paul le pareció interesante fue cuando los participantes decidieron a qué organizaciones benéficas donarían con el dinero recaudado al final de cada reunión.
  
  Para Paul, las reuniones se convirtieron en un deber pesado, que realizaba cada dos semanas para conocer mejor a los miembros de la logia. Incluso este objetivo no fue fácil de lograr, ya que los masones mayores, los que sin duda conocían a su padre, estaban sentados en diferentes mesas en el gran comedor. A veces intentaba acercarse a Keller, queriendo presionar al librero para que cumpliera su promesa de darle todo lo que le había dejado su padre. En el palco, Keller se mantuvo alejado de él, y en la librería, despidió a Paul con vagas excusas.
  
  Keller nunca le había escrito antes, y Paul supo de inmediato que lo que había en el sobre marrón que le había dado el dueño de la pensión era lo que estaba esperando.
  
  Paul se sentó en el borde de su cama, su respiración dificultosa. Estaba seguro de que el sobre contendría una carta de su padre. No pudo contener las lágrimas al imaginar lo que debió haber llevado a Hans Reiner a escribirle un mensaje a su hijo, entonces de solo unos meses, tratando de congelar su voz en el tiempo hasta que su hijo estuviera listo para entenderlo.
  
  Intentó imaginar lo que le gustaría decirle a su padre. Quizá le habría dado un sabio consejo. Tal vez lo habría aceptado después de un tiempo.
  
  Quizá me dé pistas sobre la persona o personas que iban a matarlo, pensó Paul con los dientes apretados.
  
  Con extrema precaución, abrió el sobre y metió la mano dentro. Contenía otro sobre, uno blanco más pequeño, junto con una nota escrita a mano en el reverso de una de las tarjetas de visita del librero. Estimado Pablo, felicidades. Hans estaría orgulloso. Esto es lo que tu padre te dejó. No sé lo que contiene, pero espero que te ayude. SK
  
  Paul abrió el segundo sobre y una pequeña hoja de papel blanco, impresa en letra azul, cayó al suelo. Estaba paralizado por la decepción cuando lo recogió y vio lo que era.
  
  
  33
  
  
  La casa de empeños de Metzger era un lugar frío, más frío incluso que el aire de principios de noviembre. Paul se limpió los pies en la alfombra frente a la entrada, ya que afuera estaba lloviendo. Dejó su paraguas en el mostrador y miró a su alrededor con curiosidad. Recordaba vagamente aquella mañana, hace cuatro años, cuando él y su madre fueron a la tienda de Schwabing a empeñar el reloj de su padre. Era un lugar estéril con estantes de vidrio y empleados con corbata.
  
  El taller de Metzger se parecía más a un gran costurero y olía a naftalina. Desde fuera, la tienda parecía pequeña e insignificante, pero nada más traspasar el umbral se descubre su gran profundidad, una estancia repleta de muebles, radios de cristal galénico, figuritas de porcelana y hasta una jaula de pájaros dorada. El óxido y el polvo cubrían los diversos objetos que habían anclado allí por última vez. Sorprendido, Paul miró al gato de peluche que había atrapado robando un gorrión en pleno vuelo. Se formó una telaraña entre la pata extendida del gato y el ala del pájaro.
  
  "No es un museo, hombre".
  
  Paul se dio la vuelta, sobresaltado. A su lado se materializó un anciano delgado y de rostro hundido, vestido con un mono azul que le quedaba grande a su figura y que acentuaba su delgadez.
  
  "¿Eres Metzger?" Yo pregunté.
  
  "Soy. Y si lo que me trajiste no es oro, no lo necesito".
  
  "La verdad es que no vine aquí a empeñar nada. Vine a recoger algo", respondió Paul. Ya le desagradaba este hombre y su comportamiento sospechoso.
  
  Un destello de codicia brilló a través de los diminutos ojos del anciano. Era obvio que las cosas no iban demasiado bien.
  
  "Lo siento, muchacho... Hay veinte personas que vienen aquí todos los días que piensan que el antiguo camafeo de bronce de su bisabuela vale mil marcos. Pero veamos... veamos para qué estás aquí.
  
  Paul le tendió un papel azul y blanco que había encontrado en un sobre que le envió el librero. En la esquina superior izquierda estaban el nombre y la dirección de Metzger. Paul corrió allí lo más rápido que pudo, todavía recuperándose de la sorpresa de no encontrar la carta dentro. En cambio, había cuatro palabras escritas a mano: Artículo 91231
  
  21 signos
  
  El anciano señaló el papel. "Aquí falta un poco. No aceptamos formularios dañados."
  
  La esquina superior derecha, que debería haber incluido el nombre de la persona que hizo el depósito, fue arrancada.
  
  "El número de parte es excelente para leer", dijo Paul.
  
  "Pero no podemos entregar los artículos dejados por nuestros clientes a la primera persona que cruza la puerta".
  
  Fuera lo que fuese, pertenecía a mi padre.
  
  El anciano se rascó la barbilla, fingiendo estudiar el papel con interés.
  
  "De todos modos, el número es muy pequeño: el artículo debe haber sido empeñado hace muchos años. Estoy seguro de que se pondrá a subasta".
  
  "Entiendo. ¿Y cómo podemos estar seguros?
  
  "Yo creo que si el cliente estuviera dispuesto a devolver el artículo, teniendo en cuenta la inflación..."
  
  Paul hizo una mueca cuando el prestamista finalmente mostró sus cartas: estaba claro que quería aprovechar al máximo el trato. Pero Paul estaba decidido a devolver el artículo, sin importar el costo.
  
  "Muy bien".
  
  "Espera aquí", dijo el otro hombre con una sonrisa triunfante.
  
  El anciano desapareció y volvió medio minuto después con una caja de cartón apolillada marcada con un ticket amarillento.
  
  "Espera, chico".
  
  Paul extendió la mano para tomarlo, pero el anciano lo agarró de la muñeca con fuerza. El toque en su piel fría y arrugada fue repulsivo.
  
  "¿Qué demonios estás haciendo?"
  
  "El dinero primero."
  
  Primero muéstrame lo que hay dentro.
  
  "No toleraré nada de esto", dijo el anciano, sacudiendo lentamente la cabeza. "Creo que eres el dueño legítimo de esta caja, y crees que lo que hay dentro vale la pena. Por así decirlo, un doble acto de fe".
  
  Paul luchó consigo mismo por unos momentos, pero sabía que no tenía elección.
  
  "Déjame ir".
  
  Metzger abrió los dedos y Paul metió la mano en el bolsillo interior de su abrigo. Sacó su billetera.
  
  "¿Cuántos?"
  
  "Cuarenta millones de marcos".
  
  Al tipo de cambio de entonces, esto equivalía a diez dólares, suficiente para alimentar a una familia durante muchas semanas.
  
  "Eso es mucho dinero", dijo Paul, frunciendo los labios.
  
  "Tómelo o déjelo."
  
  Pablo suspiró. El dinero estaba con él, ya que tenía que ir a hacer unos pagos al banco al día siguiente. Tendría que deducir eso de su salario durante los próximos seis meses, lo poco que ganó después de transferir todas las ganancias del negocio a la tienda de segunda mano de Herr Ziegler. Para colmo, los precios de las acciones se han estado estancando o cayendo últimamente, con menos inversores, lo que hace que las colas en los comedores de la seguridad social se alarguen día a día y no se vislumbre el final de la crisis.
  
  Paul sacó un enorme fajo de billetes recién impresos. En aquellos días, el papel moneda nunca quedó obsoleto. De hecho, los billetes del trimestre anterior ya no valían nada y llenaban las chimeneas de Munich, pues eran más baratos que la leña.
  
  El prestamista arrebató los billetes de las manos de Paul y comenzó a contarlos lentamente, examinándolos uno por uno a contraluz. Finalmente miró al joven y sonrió, mostrando los dientes que le faltaban.
  
  "¿Satisfecho?" Paul preguntó sarcásticamente.
  
  Metzger retiró la mano.
  
  Paul abrió la caja con cuidado, levantando una nube de polvo que flotaba a su alrededor a la luz de la bombilla. Sacó una caja cuadrada plana hecha de caoba suave y oscura. No tenía joyas ni laca, solo un broche que se abrió cuando Paul lo presionó. La tapa de la caja se levantó lenta y silenciosamente, como si no hubieran pasado diecinueve años desde la última vez que se abrió.
  
  Paul sintió un miedo helado en su corazón mientras miraba el contenido.
  
  -Será mejor que tengas cuidado, muchacho -dijo el prestamista, de cuyas manos desaparecieron los billetes como por arte de magia-. "Podrías estar en un gran problema si te encuentran en la calle con este juguete".
  
  ¿Qué intentabas decirme con eso, padre?
  
  Sobre un soporte tachonado de terciopelo rojo había una reluciente pistola y un cargador de diez cartuchos.
  
  
  34
  
  
  Más vale que sea importante, Metzger. Estoy extremadamente ocupado. Cuando se trata de tarifas, es mejor que vayas en otro momento".
  
  Otto von Schroeder estaba sentado junto a la chimenea de su oficina y no le ofreció al prestamista un asiento ni algo de beber. Metzger, obligado a permanecer de pie con el sombrero en la mano, controló su furia y fingió una obsequiosa inclinación de cabeza y una falsa sonrisa.
  
  "La verdad es, Herr Baron, que vine por una razón diferente. El dinero que has invertido todos estos años está a punto de dar sus frutos".
  
  "¿Regresó a Munich? Nagel está de vuelta? preguntó el Barón, tensándose.
  
  "Es mucho más complicado, Su Gracia".
  
  "Bueno, entonces no me hagas adivinar. Dime que quieres."
  
  "La verdad, Su Gracia, antes de darle esta importante información, me gustaría recordarle que los artículos que he suspendido la venta durante todo este tiempo, lo que le ha costado muy caro a mi negocio..."
  
  "Sigue con el buen trabajo, Metzger".
  
  "- Aumento significativo en el precio. Vuestra Gracia me prometió una suma anual ya cambio yo le diría si Clovis Nagel compraría alguno de ellos. Y con todo respeto, Su Gracia no ha sido pagada este año ni el pasado."
  
  El barón bajó la voz.
  
  No te atrevas a chantajearme, Metzger. Lo que te pagué durante dos décadas compensa con creces la chatarra que guardaste en tu depósito de chatarra.
  
  "¿Qué puedo decir? Su Gracia dio su palabra, y Su Gracia no la cumplió. Bueno, entonces consideremos nuestro acuerdo concluido. Buenas tardes", dijo el anciano, poniéndose el sombrero.
  
  "¡Esperar!" dijo el barón, levantando la mano.
  
  El prestamista se dio la vuelta, reprimiendo una sonrisa.
  
  -¿Sí, señor barón?
  
  "No tengo dinero, Metzger. Estoy arruinado".
  
  "¡Me sorprende, su excelencia!"
  
  "Tengo bonos del Tesoro que podrían hacer algo si el gobierno paga dividendos o reestabiliza la economía. Hasta entonces, valen tanto como el papel en el que están escritos".
  
  El anciano miró a su alrededor, con los ojos entrecerrados.
  
  "En ese caso, Su Gracia... Supongo que podría aceptar como pago esa mesita de bronce y mármol que tiene al lado de su silla."
  
  "Vale mucho más que tu cuota anual, Metzger".
  
  El anciano se encogió de hombros pero no dijo nada.
  
  "Muy bien. Hablar."
  
  "Sin duda tendría que garantizar sus pagos durante los próximos años, Su Gracia. Supongo que un juego de té de plata grabado en relieve en esa mesita serviría.
  
  -Bastardo, Metzger -dijo el barón, mirándolo con odio manifiesto-.
  
  Los negocios son los negocios, Herr Baron.
  
  Otto se quedó en silencio por unos momentos. No vio otra salida que sucumbir al chantaje del anciano.
  
  "Ganaste. Por tu bien, espero que valga la pena -dijo al fin.
  
  "Hoy, alguien vino a comprar uno de los artículos que tu amigo empeñó".
  
  "¿Era Nagel?"
  
  No, a menos que encuentre alguna forma de hacer retroceder el tiempo treinta años. Era un niño".
  
  "¿Dio su nombre?"
  
  "Era delgado, con ojos azules, cabello rubio oscuro".
  
  "Piso..."
  
  "Ya te lo dije, no dio su nombre."
  
  "¿Y qué fue lo que coleccionó?"
  
  "Jack de caoba negra con pistola".
  
  El Barón saltó de su asiento tan rápido que se inclinó hacia atrás y se estrelló contra la viga baja que rodeaba la chimenea.
  
  "¿Que dijiste?" preguntó, agarrando al prestamista por la garganta.
  
  "¡Me lastimaste!"
  
  "Habla, por el amor de Dios, o te retorceré el cuello ahora mismo".
  
  "Una simple caja de caoba negra", respondió el anciano en un susurro.
  
  "¡Pistola! ¡Describirlo!"
  
  "Mauser C96 con mango de escoba. La madera del mango no era el roble del modelo original, sino caoba negra a juego con el cuerpo. Gran arma".
  
  "¿Cómo puede ser?" preguntó el barón.
  
  Repentinamente débil, soltó al prestamista y se recostó en su silla.
  
  El viejo Metzger se enderezó, frotándose el cuello.
  
  "Loco. Se ha vuelto loco", dijo Metzger, corriendo hacia la puerta.
  
  El barón no se dio cuenta de que se marchaba. Permaneció sentado con la cabeza entre las manos, absorto en pensamientos lúgubres.
  
  
  35
  
  
  Ilse estaba barriendo el pasillo cuando notó la sombra del visitante proyectada por la luz de los apliques en el piso. Sabía quién era antes de levantar la cabeza y congelarse.
  
  Santo Dios, ¿cómo nos encontraste?
  
  Cuando ella y su hijo se mudaron por primera vez a la pensión, Ilse tuvo que trabajar para pagar parte del alquiler, porque lo que Paul ganaba transportando carbón no era suficiente. Más tarde, cuando Paul convirtió la tienda de comestibles de Ziegler en un banco, el joven insistió en que encontraran un alojamiento mejor. Ilse se negó. Había demasiados cambios en su vida y se aferraba a todo lo que le daba seguridad.
  
  Una de esas cosas era un mango de escoba. Paul -y el dueño de la pensión, a quien Ilse no ayudó mucho- insistieron en que dejara de trabajar, pero ella no les hizo caso. Necesitaba sentirse útil de alguna manera. El silencio en el que cayó después de que los echaron de la mansión fue inicialmente el resultado de la ansiedad, pero luego se convirtió en una muestra autoimpuesta de su amor por Paul. Evitaba hablar con él porque tenía miedo de sus preguntas. Cuando hablaba, se trataba de cosas sin importancia que trataba de expresar con toda la ternura de la que era capaz. El resto del tiempo ella solo lo miró en silencio desde lejos y se afligió por lo que la había privado.
  
  Por eso su sufrimiento fue tan intenso cuando se encontró cara a cara con uno de los responsables de su pérdida.
  
  "Hola, Ilsa".
  
  Dio un paso cauteloso hacia atrás.
  
  "¿Qué quieres, Otto?"
  
  El barón golpeó el suelo con la punta de su bastón. No se sentía cómodo aquí, estaba claro, al igual que el hecho de que su visita indicaba algunas intenciones siniestras.
  
  "¿Podemos hablar en un lugar más privado?"
  
  "No quiero ir a ninguna parte contigo. Di lo que tengas que decir y vete.
  
  El barón resopló molesto. Luego señaló con desdén el empapelado mohoso de las paredes, el suelo irregular y las lámparas agonizantes que daban más sombra que luz.
  
  "Mírate, Ilse. Barriendo un pasillo en una pensión de tercera clase. Usted debe estar avergonzado de sí mismo."
  
  "Barrer los pisos es barrer los pisos, no importa si es una mansión o una pensión. Y hay pisos de linóleo que son más respetables que los de mármol".
  
  "Ilse, querida, sabes que cuando te llevamos, estabas en muy mal estado. yo no querría..."
  
  "Detente aquí, Otto. Sé de quién fue la idea. Pero no creas que caeré en la rutina, que solo eres un títere. Eres quien controló a mi hermana desde el principio, haciéndola pagar muy caro el error que cometió. Y por lo que has hecho escondiéndote detrás de este error."
  
  Otto dio un paso atrás, sorprendido por la ira que escapó de los labios de Ilse. El monóculo se le cayó del ojo y colgó del pecho de su abrigo como un condenado colgado de una horca.
  
  Me sorprendes, Ilse. Me dijeron que tú..."
  
  Ilse se rió sin alegría.
  
  "¿Lo perdí? ¿Volverse loco? No, Oto. Estoy bastante cuerdo. He optado por permanecer en silencio todo este tiempo porque tengo miedo de lo que mi hijo pueda hacer si descubre la verdad".
  
  "Así que detenlo. Porque va demasiado lejos".
  
  -Así que por eso viniste -dijo ella, incapaz de contener su desprecio. "Tienes miedo de que el pasado finalmente te alcance".
  
  El barón dio un paso hacia Ilse. La madre de Paul retrocedió contra la pared cuando Otto acercó su rostro al de ella.
  
  Ahora escucha atentamente, Ilse. Eres lo único que nos une a esa noche. Si no lo detienes antes de que sea demasiado tarde, tendré que romper este vínculo".
  
  "Entonces adelante, Otto, mátame", dijo Ilse, fingiendo un coraje que no sentía. "Pero debes saber que escribí una carta revelando todo el caso. Todo esto. Si me pasa algo, Paul lo tendrá.
  
  "Pero... ¡no puedes hablar en serio! ¡No puedes escribirlo! ¿Qué pasa si cae en las manos equivocadas?
  
  Ilse no respondió. Todo lo que hizo fue mirarlo. Otto trató de sostener su mirada, un hombre alto, fornido y bien vestido que miraba a una mujer frágil con ropa hecha jirones, que se aferraba a su escoba para no caer.
  
  Finalmente el barón cedió.
  
  "Esto no termina ahí", dijo Otto, dándose la vuelta y saliendo corriendo.
  
  
  36
  
  
  "¿Me llamaste, padre?"
  
  Otto miró dudoso a Jürgen. Habían pasado varias semanas desde la última vez que lo había visto, y todavía le costaba reconocer que la figura uniformada que estaba de pie en su comedor era su hijo. De repente se dio cuenta de la camisa marrón de Jurgen abrazando sus hombros, el brazalete cruciforme rojo enmarcando sus poderosos bíceps, las botas negras del joven lo elevaban a tal punto que tuvo que agacharse un poco para pasar por debajo del marco de la puerta. Sintió una pizca de orgullo, pero al mismo tiempo lo invadió una ola de autocompasión. No pudo resistirse a hacer comparaciones consigo mismo: Otto tenía cincuenta y dos años y se sentía viejo y cansado.
  
  "No has estado en casa por mucho tiempo, Jürgen".
  
  "Tenía cosas importantes que hacer".
  
  El barón no respondió. Aunque entendió los ideales de los nazis, nunca creyó verdaderamente en ellos. Como la gran mayoría de la alta sociedad muniquesa, los veía como un partido con pocas perspectivas, condenado a la extinción. Si llegaron tan lejos, fue solo porque se beneficiaron de una situación social tan dramática que los desposeídos creerían a cualquier extremista que les hiciera promesas descabelladas. Pero en ese momento, no tenía tiempo para sutilezas.
  
  "¿Tanto que descuidas a tu madre? Ella estaba preocupada por ti. ¿Podemos averiguar dónde dormiste?
  
  "En las instalaciones de las SA".
  
  "¡Se suponía que comenzarías la universidad este año, dos años tarde!" dijo Otto, sacudiendo la cabeza. "Ya es noviembre y todavía no has venido a una clase".
  
  "Estoy en un puesto de responsabilidad".
  
  Otto vio como los fragmentos de la imagen que había retenido de este adolescente maleducado que no hace mucho habría tirado una taza al suelo porque el té era demasiado dulce para él finalmente se desintegró. Se preguntó cuál sería la mejor manera de acercarse a él. Mucho dependía de si Jurgen haría lo que le decían.
  
  Se quedó despierto durante varias noches dando vueltas y vueltas en su colchón antes de decidirse a visitar a su hijo.
  
  "¿Publicación responsable, dices?"
  
  "Estoy protegiendo a la persona más importante de Alemania".
  
  "El hombre más importante de Alemania", bromeó su padre. "Tú, el futuro barón von Schroeder, has contratado a un matón para un oscuro cabo austriaco megalómano. Deberias estar orgulloso."
  
  Jurgen se estremeció como si acabara de recibir un golpe.
  
  "Usted no entiende..."
  
  "¡Suficiente! Quiero que hagas algo importante. Eres la única persona en la que puedo confiar con esto".
  
  Jurgen estaba desconcertado por el cambio de rumbo. La respuesta murió en sus labios cuando la curiosidad se apoderó de él.
  
  "¿Qué es esto?"
  
  "Encontré a tu tía ya tu prima".
  
  Jürgen no respondió. Se sentó junto a su padre y se quitó la venda de los ojos, revelando un vacío antinatural debajo de la piel arrugada de su párpado. Lentamente acarició la piel.
  
  "¿Dónde?" preguntó, su voz fría y distante.
  
  En una pensión de Schwabing. Pero te prohíbo que siquiera pienses en la venganza. Tenemos algo mucho más importante de lo que ocuparnos. Quiero que vayas a la habitación de tu tía, la registres de arriba abajo y me traigas todos los papeles que encuentres. Especialmente los que están escritos a mano. Cartas, notas, lo que sea.
  
  "¿Por qué?"
  
  "No puedo decirte eso".
  
  "¿No puedes decírmelo? Me trajiste aquí, me pides ayuda después de arruinar mi oportunidad de encontrar a la persona que me hizo esto, la misma persona que le dio un arma a mi hermano enfermo para que pudiera volarse los sesos. ¿Me prohíbes todo esto y luego esperas que me someta a ti sin ninguna explicación? Ahora Jurgen estaba gritando.
  
  "¡Harás lo que te diga si no quieres que te corte!"
  
  "Adelante, padre. Nunca he estado particularmente interesado en la deuda. Solo queda una cosa valiosa, y no me la puedes quitar. Heredaré tu título, te guste o no. Jurgen salió del comedor, dando un portazo detrás de él. Estaba a punto de salir cuando una voz lo detuvo.
  
  "Hijo, espera".
  
  Se volvió. Brunnhilde bajó las escaleras.
  
  "Madre".
  
  Se acercó a él y lo besó en la mejilla. Tuvo que ponerse de puntillas para hacerlo. Le ajustó la corbata negra y acarició con la punta de los dedos el lugar donde una vez había estado su ojo derecho. Jurgen dio un paso atrás y se quitó el parche.
  
  "Debes hacer lo que tu padre te pide".
  
  "I..."
  
  "Debes hacer lo que te digo, Jürgen. Él estará orgulloso de ti si haces esto. Y yo también".
  
  Brunnhilde continuó hablando durante algún tiempo. Su voz era suave, y para Jurgen evocaba imágenes y sentimientos que no había sentido en mucho tiempo. Él siempre ha sido su favorito. Ella siempre lo trató diferente, nunca le negó nada. Quería acurrucarse en su regazo como cuando era niño, y el verano parecía interminable.
  
  "¿Cuando?"
  
  "Mañana".
  
  "Mañana es ocho de noviembre, madre. No puedo..."
  
  "Debería suceder mañana por la tarde. Tu padre vigilaba la casa de huéspedes y Paul nunca está allí en este momento.
  
  "¡Pero ya tengo planes!"
  
  "¿Son más importantes que tu propia familia, Jürgen?"
  
  Brunnhilde una vez más llevó su mano a su rostro. Esta vez Jürgen no retrocedió.
  
  "Supongo que podría hacerlo si actúo rápido".
  
  "Buen chico. Y cuando tengas los documentos -dijo, bajando la voz a un susurro-, tráemelos primero. No le digas una palabra a tu padre".
  
  
  37
  
  
  Alice observó desde la esquina cómo Manfred se bajaba del tranvía. Tomó posición frente a su antigua casa, como lo había hecho todas las semanas durante los últimos dos años, para ver a su hermano por unos minutos. Nunca antes había sentido con tanta fuerza la necesidad de acercarse a él, hablarle, rendirse de una vez por todas y volver a casa. Se preguntó qué haría su padre si aparecía.
  
  No puedo hacerlo, especialmente así... así. Sería como admitir definitivamente que tenía razón. Sería como la muerte.
  
  Su mirada siguió a Manfred, que se estaba convirtiendo en un apuesto joven. Su cabello rebelde asomaba por debajo de la gorra, tenía las manos en los bolsillos y bajo el brazo sujetaba notas.
  
  Apuesto a que todavía es un pésimo pianista, pensó Alice con una mezcla de molestia y arrepentimiento.
  
  Manfred caminó por la acera y, antes de llegar al portón de su casa, se detuvo en una tienda de golosinas. Alicia sonrió. Lo vio hacerlo por primera vez hace dos años, cuando descubrió accidentalmente que los jueves su hermano regresaba de clases de piano en transporte público, y no en el Mercedes con chofer de su padre. Media hora más tarde, Alice entró en la tienda de golosinas y sobornó al dependiente para que le diera a Manfred una bolsa de caramelos con una nota dentro cuando llegara la semana siguiente. Rápidamente garabateó "Soy yo". Ven todos los jueves, te dejo una nota. Pregúntale a Ingrid, dale tu respuesta. Te amo un.
  
  Esperó con impaciencia los siguientes siete días, temiendo que su hermano no respondiera o que se enfadara porque ella se fuera sin despedirse. Su respuesta, sin embargo, fue típica de Manfred. Como si solo la hubiera visto hacía diez minutos, su nota comenzaba con una historia divertida sobre los suizos y los italianos, y terminaba con una historia sobre la escuela y lo que había sucedido desde la última vez que supo de ella. La noticia de su hermano volvió a llenar de felicidad a Alice, pero hubo una línea, la última, que confirmó sus peores temores. Papá todavía te está buscando.
  
  Salió corriendo de la tienda de dulces, temerosa de que alguien pudiera reconocerla. Pero a pesar del peligro, regresaba todas las semanas, siempre con el sombrero sobre las cejas y con un abrigo o bufanda que ocultaba sus facciones. Nunca levantó la cara hacia la ventana de su padre, por si él la miraba y la reconocía. Y cada semana, por terrible que fuera su propia situación, se consolaba con los éxitos diarios, las pequeñas victorias y las derrotas en la vida de Manfred. Cuando ganó la medalla de atletismo a la edad de doce años, ella lloró de felicidad. Cuando recibió una paliza en el patio de la escuela por enfrentarse a varios niños que lo llamaban "sucio judío", ella aulló de rabia. Insustanciales como eran, estas cartas la conectaron con recuerdos de un pasado feliz.
  
  Ese jueves en particular, 8 de noviembre, Alice esperó un poco menos de tiempo de lo habitual, temiendo que si se quedaba demasiado tiempo en Prinzregentenplatz, la asaltarían las dudas y elegiría la opción más fácil y peor posible. Entró en la tienda, pidió un paquete de caramelos de menta y pagó, como de costumbre, tres veces el precio estándar. Esperó hasta subirse al carrito, pero ese día miró de inmediato el papel dentro del paquete. Solo había cinco palabras, pero fueron suficientes para hacer que sus manos temblaran. me mordieron Correr.
  
  Tuvo que contenerse para no gritar.
  
  Mantenga la cabeza baja, camine despacio, no mire hacia otro lado. Tal vez no siguen la tienda.
  
  Abrió la puerta y salió. No pudo evitar mirar hacia atrás cuando se fue.
  
  Dos hombres encapuchados la siguieron a menos de sesenta metros. Uno de ellos, al darse cuenta de que los veía, le hizo una seña al otro, y ambos aceleraron el paso.
  
  ¡Tonterías!
  
  Alice trató de caminar lo más rápido que pudo sin echar a correr. No quería correr el riesgo de llamar la atención de un policía, porque si la detenía, dos hombres la alcanzarían y entonces estaría acabada. Sin duda, serían los detectives contratados por su padre quienes idearían una historia para detenerla o traerla de regreso a la casa familiar. Legalmente aún no era mayor de edad -todavía faltaban once meses para que cumpliera los veintiuno- por lo que estaría completamente a merced de su padre.
  
  Cruzó la calle sin detenerse a mirar. Una bicicleta pasó a toda velocidad junto a ella, y el niño que la montaba perdió el control y cayó al suelo, interfiriendo con los perseguidores de Alice.
  
  "¿Estás loco o qué?" - gritó el tipo, agarrándose a sus rodillas lastimadas.
  
  Alice volvió a mirar hacia atrás y vio que los dos hombres habían logrado cruzar la calle, aprovechando un receso en el tráfico. Estaban a menos de diez metros de nosotros y ganaban altura rápidamente.
  
  Ahora no está lejos del trolebús.
  
  Maldijo sus zapatos, que tenían suelas de madera y la hacían resbalar un poco sobre el pavimento mojado. La bolsa en la que guardaba la cámara le golpeó los muslos y se aferró a la correa que llevaba en diagonal sobre el pecho.
  
  Era obvio que no tendría éxito si no podía pensar en algo rápidamente. Sintió a sus perseguidores justo detrás de ella.
  
  Esto no puede suceder. No cuando estoy tan cerca.
  
  En ese momento, de la esquina salió frente a ella un grupo de escolares uniformados, encabezados por un profesor, que los acompañó hasta la parada del trolebús. Muchachos, había como veinte de ellos, alineados, aislándola del camino.
  
  Alice logró abrirse paso y llegar al otro lado del grupo, justo a tiempo. El carro rodó a lo largo de los rieles, repicando mientras se acercaba.
  
  Acercándose, Alice agarró la barra y se subió al frente del carrito. El conductor redujo un poco la velocidad cuando ella lo hizo. Una vez a salvo a bordo del auto lleno de gente, Alice se giró para mirar hacia afuera.
  
  Sus perseguidores no se veían por ninguna parte.
  
  Con un suspiro de alivio, Alice pagó y se aferró a la barra con manos temblorosas, ignorando por completo a las dos figuras con sombreros e impermeables, que en ese momento subían a la parte trasera del trolebús.
  
  Paul la estaba esperando en Rosenheimerstrasse, no lejos de Ludwigsbruck. Cuando la vio bajarse del carrito, se acercó a besarla, pero se detuvo al ver la preocupación en su rostro.
  
  "¿Qué ha pasado?"
  
  Alice cerró los ojos y se hundió en el fuerte abrazo de Paul. Estando a salvo en sus brazos, no se percató de cómo sus dos perseguidores bajaron del trolebús y se dirigieron a un café cercano.
  
  "Fui a recoger la carta de mi hermano, como hago todos los jueves, pero me siguieron. Ya no podré usar este método de contacto".
  
  "¡Es horrible! ¿Estás bien?"
  
  Alice vaciló antes de responder. ¿Debería contarle todo?
  
  Sería tan fácil decírselo. Solo abre mi boca y di esas dos palabras. Tan simple... y tan imposible.
  
  "Sí, supongo. Los perdí antes de subirme al tranvía.
  
  "Está bien, entonces... Pero creo que deberías cancelar esta noche", dijo Paul.
  
  "No puedo, esta es mi primera tarea".
  
  Después de varios meses de persistencia, finalmente llamó la atención del jefe de fotografía del periódico Allgemeine de Múnich. Él le dijo que fuera esa noche al Burgerbraukeller, un pub a menos de treinta pasos de donde estaban ahora. El Comisionado de Estado de Baviera, Gustav Ritter von Kahr, pronunciará un discurso dentro de media hora. Para Alice, la oportunidad de dejar de pasar las noches esclavizada en un club y empezar a ganarse la vida haciendo lo que más amaba, la fotografía, era un sueño hecho realidad.
  
  "Pero después de lo que pasó... ¿no quieres simplemente ir a tu apartamento?" preguntó Pablo.
  
  "¿Te das cuenta de lo importante que es esta noche para mí? ¡He estado esperando esta oportunidad durante meses!"
  
  "Cálmate, Alicia. Estás montando una escena".
  
  "¡No me digas que me calme! ¡Necesitas calmarte!"
  
  "Por favor, Alicia. Estás exagerando", dijo Paul.
  
  "¡Estás exagerando! Eso es justo lo que necesitaba escuchar", resopló, dándose la vuelta y caminando hacia el pub.
  
  "¡Esperar! ¿No íbamos a tomar un café primero?
  
  "¡Consigue uno para ti!"
  
  "¿Al menos quieres que te acompañe? Estas reuniones políticas pueden ser peligrosas: la gente se emborracha y a veces estallan discusiones".
  
  En el momento en que esas palabras salieron de sus labios, Paul supo que había hecho su trabajo. Deseó poder atraparlos en pleno vuelo y tragárselos, pero ya era demasiado tarde.
  
  "No necesito tu protección, Paul", respondió Alice en un tono helado.
  
  "Lo siento Alice, no quise decir..."
  
  "Buenas noches, Paul", dijo, uniéndose a la multitud de personas que entraban riendo.
  
  Paul se quedó solo en medio de una calle llena de gente, con ganas de estrangular a alguien, gritar, patear el suelo y sollozar.
  
  Eran las siete de la tarde.
  
  
  38
  
  
  La parte más difícil fue colarse en la casa de huéspedes sin que nadie se diera cuenta.
  
  La casera merodeaba por la entrada como un sabueso con su mono y su escoba. Jurgen tuvo que esperar un par de horas, deambulando por la zona y vigilando en secreto la entrada al edificio. No podía arriesgarse a hacerlo tan descaradamente, ya que tenía que asegurarse de que no lo reconocerían más tarde. En una calle concurrida, casi nadie prestaría mucha atención a un hombre con un abrigo negro y un sombrero que camina con un periódico bajo el brazo.
  
  Escondió su garrote en el papel doblado y, temiendo que se le cayera, lo presionó contra su axila con tal fuerza que al día siguiente le habría salido un importante hematoma. Debajo de su ropa de civil, vestía un uniforme marrón de las SA, que sin duda habría llamado demasiado la atención en una zona con tantos judíos como ésta. Su gorra estaba en su bolsillo, y había dejado sus botas en el cuartel, optando en cambio por un par de botas resistentes.
  
  Finalmente, después de pasar muchas veces, logró encontrar un hueco en la línea de defensa. La anfitriona dejó su escoba apoyada contra la pared y desapareció por una pequeña puerta interior, quizás para preparar la cena. Jurgen aprovechó este hueco para colarse en la casa y subir corriendo las escaleras hasta el último piso. Después de pasar varios descansillos y pasillos, se encontró frente a la puerta de Ilse Rainer.
  
  Llamó.
  
  Si ella no estaba aquí, las cosas serían más fáciles, pensó Jürgen, ansioso por terminar el trabajo lo antes posible y cruzar a la orilla este del Isar, donde se había ordenado que los Stosstrupp se reunieran dos horas antes. Era un día histórico, y aquí estaba él, perdiendo el tiempo en alguna intriga que no le importaba lo más mínimo.
  
  Si al menos pudiera luchar contra Paul... las cosas serían diferentes.
  
  Una sonrisa iluminó su rostro. En ese mismo momento, su tía abrió la puerta y lo miró directamente a los ojos. Tal vez ella leyó traición y asesinato en ellos; tal vez simplemente tenía miedo de la presencia de Jurgen. Pero cualquiera que sea la razón, ella reaccionó tratando de dar un portazo.
  
  Jürgen fue rápido. Se las arregló para llegar allí con su mano izquierda justo a tiempo. El marco de la puerta lo golpeó con fuerza en los nudillos y reprimió un grito de dolor, pero lo logró. No importa cuánto lo intentara Ilse, su frágil cuerpo era impotente contra la fuerza brutal de Jurgen. Se apoyó con todo su peso en la puerta, y su tía, junto con la cadena que la protegía, cayó al suelo.
  
  "Si gritas, te mato, anciana", dijo Jurgen, en voz baja y seria mientras cerraba la puerta detrás de él.
  
  "Ten un poco de respeto: soy más joven que tu madre", dijo Ilze desde el suelo.
  
  Jürgen no respondió. Le sangraron los nudillos, el golpe fue más duro de lo que parecía. Dejó el periódico y el club en el suelo y se acercó a la cama prolijamente hecha. Arrancó un trozo de la sábana y se la ató alrededor de la mano cuando Ilze, pensando que estaba distraído, abrió la puerta. Justo cuando estaba a punto de huir, Jurgen tiró con fuerza de su vestido, tirando de ella hacia abajo.
  
  "Buen intento. Entonces, ¿podemos hablar ahora?
  
  "No viniste aquí a hablar".
  
  "Esto es cierto".
  
  Agarrándola por el cabello, la obligó a levantarse de nuevo y mirarlo a los ojos.
  
  "Entonces, tía, ¿dónde están los documentos?"
  
  "Qué típico de un barón enviarte a hacer lo que él mismo no se atreve a hacer", resopló Ilze. "¿Sabes para qué te envió exactamente?"
  
  "Ustedes y sus secretos. No, mi padre no me dijo nada, solo me pidió que consiguiera tus documentos. Afortunadamente, mi madre me contó más detalles. Dijo que encontraría tu carta llena de mentiras y otra de tu marido.
  
  "No tengo intención de darte nada".
  
  "No pareces entender lo que estoy dispuesto a hacer, tía".
  
  Se quitó el abrigo y lo dejó sobre una silla. Luego sacó un cuchillo de caza con mango rojo. El borde afilado brillaba plateado a la luz de la lámpara de aceite reflejada en los ojos temblorosos de su tía.
  
  "No te atreverías".
  
  "Oh, creo que encontrarás que lo haría".
  
  A pesar de toda su bravuconería, la situación era más complicada de lo que había imaginado Jurgen. No era como una pelea de taberna en la que dejaba que sus instintos y su adrenalina tomaran el control y su cuerpo se convertía en una máquina salvaje y brutal.
  
  Cuando tomó la mano derecha de la mujer y la colocó sobre la mesita de noche, casi no sintió ninguna emoción. Pero entonces la tristeza se hundió en él como los dientes afilados de una sierra, rasguñando su bajo vientre y mostrando tan poca piedad como cuando puso el cuchillo en los dedos de su tía y le hizo dos sucios cortes en el dedo índice.
  
  Ilse gritó de dolor, pero Jürgen estaba listo y le tapó la boca con la mano. Se preguntó dónde estaba la excitación que normalmente provocaba violencia, y eso fue lo primero que le atrajo de las SA.
  
  ¿Podría ser debido a la falta de una llamada? Porque ese viejo cuervo asustado no fue un desafío en absoluto.
  
  Los gritos, reprimidos por la palma de Jurgen, se disolvieron en sollozos inaudibles. Miró fijamente los ojos llenos de lágrimas de la mujer, intentando disfrutar de la situación tanto como había conseguido que le sacaran los dientes al joven comunista unas semanas antes. Pero no. Suspiró resignado.
  
  "¿Ahora cooperarás? No es demasiado divertido para ninguno de los dos.
  
  Ilse asintió vigorosamente.
  
  "Estoy encantado de escucharlo. Dame lo que te pedí -dijo, soltándola.
  
  Se alejó de Jurgen y se tambaleó hacia el armario. La mano destrozada que sostenía contra su pecho dejó una mancha creciente en su vestido color crema. Con la otra mano, rebuscó entre su ropa hasta que encontró un pequeño sobre blanco.
  
  "Esta es mi carta", dijo, entregándosela a Jurgen.
  
  El joven tomó el sobre, en cuya superficie había una mancha de sangre. En el otro lado estaba el nombre de su primo. Abrió un extremo del sobre y sacó cinco hojas de papel cubiertas con una letra clara y redondeada.
  
  Jürgen hojeó las primeras líneas, pero luego se dejó llevar por lo que había leído. En medio del texto, su ojo se abultó y su respiración se volvió irregular. Miró a Ilse con sospecha, incapaz de creer lo que veía.
  
  "¡Es mentira! ¡Mentira sucia!" gritó, dando un paso hacia su tía y clavándole un cuchillo en la garganta.
  
  "No es así, Jürgen. Lamento que hayas tenido que averiguarlo así -dijo.
  
  "¿Estas arrepentido? Sientes lástima por mí, ¿no? ¡Acabo de cortarte el dedo, vieja bruja! ¿Qué me impide cortarte la garganta, eh? Dime que es mentira", siseó Jürgen en un susurro frío que puso los pelos de punta a Ilse.
  
  "He sido víctima de esta verdad particular durante muchos años. Esto es parte de lo que te ha convertido en el monstruo que eres".
  
  "¿Él sabe?"
  
  Esta última pregunta era demasiado pesada para Ilse. Se tambaleó, mareada por la emoción y la pérdida de sangre, y Jurgen tuvo que sujetarla.
  
  "¡No te atrevas a desmayarte ahora, vieja inútil!"
  
  Cerca había un lavabo. Jurgen empujó a su tía sobre la cama y le echó un poco de agua en la cara.
  
  "Suficiente", dijo débilmente.
  
  "Respóndeme. ¿Pablo lo sabe?
  
  "No".
  
  Jurgen le dio unos momentos para recuperarse. Una ola de sentimientos encontrados cruzó por su mente mientras releía la carta, esta vez hasta el final.
  
  Cuando terminó, dobló las páginas con cuidado y se las guardó en el bolsillo. Ahora entendía por qué su padre había insistido tanto en obtener estos papeles y por qué su madre le había pedido que se los llevara primero.
  
  Querían usarme. Creen que soy un idiota. Esta carta no llegará a nadie más que a mí... Y la usaré en el momento adecuado. Sí, esa es ella. Cuando menos lo esperan...
  
  Pero había algo más que necesitaba. Lentamente caminó hacia la cama y se inclinó sobre el colchón.
  
  "Necesito una carta de Hans".
  
  "No lo tengo. Lo juro por Dios. Tu padre siempre la estaba buscando, pero yo no la tengo. Ni siquiera estoy segura de que exista", murmuró Ilze, tartamudeando mientras se aferraba a su mano destrozada.
  
  "No te creo", mintió Jürgen. En ese momento, Ilse parecía incapaz de ocultar nada, pero aún quería ver qué tipo de reacción provocaría su incredulidad. Volvió a acercarle el cuchillo a la cara.
  
  Ilze trató de alejar su mano, pero casi no tenía fuerzas, y era como un niño empujando una tonelada de granito.
  
  "Déjame en paz. Por el amor de Dios, ¿no me has hecho lo suficiente?
  
  Jürgen miró a su alrededor. Alejándose de la cama, agarró una lámpara de aceite de una mesa cercana y la arrojó al armario. El vidrio se hizo añicos, derramando queroseno ardiendo por todas partes.
  
  Regresó a la cama y, mirando a Ilse a los ojos, le puso la punta del cuchillo en el estómago. Respiró.
  
  Luego clavó la hoja hasta la empuñadura.
  
  "Ahora tengo".
  
  
  39
  
  
  Después de una pelea con Alice, Paul estaba de mal humor. Decidió ignorar el frío y caminó hasta su casa, decisión que sería el mayor arrepentimiento de su vida.
  
  Paul tardó casi una hora en recorrer los siete kilómetros que separaban el pub de la pensión. Apenas prestó atención a su entorno, su cabeza volvió a la conversación con Alice, imaginando cosas que podría decir que cambiarían el resultado. En un momento deseó haber sido conciliador, y al siguiente deseó haber respondido de una manera que la lastimara para que ella supiera cómo se sentía. Perdido en una espiral interminable de amor, no se dio cuenta de lo que estaba pasando hasta que estuvo a solo unos pasos de la puerta.
  
  Luego olió humo y vio gente corriendo. Un camión de bomberos estaba estacionado frente al edificio.
  
  Pablo miró hacia arriba. Hubo un incendio en el tercer piso.
  
  "¡Oh, Santa Madre Dios!"
  
  Se formó una multitud al otro lado de la calle, formada por transeúntes curiosos y gente de la pensión. Paul corrió hacia ellos, buscando rostros familiares y gritando el nombre de Ilse. Finalmente encontró a la casera sentada en el bordillo, con el rostro manchado de hollín y líneas de lágrimas. Paul la sacudió.
  
  "¡Mi madre! ¿Donde esta ella?"
  
  La casera comenzó a llorar de nuevo, incapaz de mirarlo a los ojos.
  
  "Nadie escapó del tercer piso. ¡Oh, que mi padre, que en paz descanse, pudiera ver qué fue de su edificio!"
  
  ¿Y los bomberos?
  
  "Todavía no han entrado, pero no hay nada que puedan hacer. El fuego bloqueó las escaleras".
  
  "¿Y del otro techo? ¿El del número veintidós?
  
  "Tal vez", dijo la anfitriona, retorciéndose las manos callosas con desesperación. "Puedes saltar desde allí..."
  
  Paul no escuchó el final de su oración porque ya estaba corriendo hacia la puerta del vecino. Había un policía antipático que estaba interrogando a uno de los residentes de la pensión. Frunció el ceño cuando vio a Paul corriendo hacia él.
  
  "¿A dónde crees que vas? Estamos despejando - ¡Oye!"
  
  Paul empujó al policía a un lado, tirándolo al suelo.
  
  El edificio tenía cinco pisos, uno más que la pensión. Cada uno de ellos era una vivienda particular, aunque en ese momento debieron estar todos vacíos. El piso subía a tientas las escaleras, ya que claramente no había electricidad en el edificio.
  
  En el último piso, tuvo que detenerse porque no podía encontrar el camino hacia el techo. Luego se dio cuenta de que tendría que alcanzar una escotilla en el medio del techo. Saltó, tratando de agarrar el mango, pero aún le faltaban medio metro. Desesperado, buscó algo que pudiera ayudarlo, pero no había nada que pudiera usar.
  
  No tengo más remedio que forzar la puerta de uno de los apartamentos.
  
  Corrió hacia la puerta más cercana, golpeándola con el hombro, pero no logró nada más que un dolor agudo que le recorrió el brazo. Entonces comenzó a patear al nivel de la cerradura y logró abrir la puerta después de media docena de patadas. Agarró lo primero que pudo encontrar en el oscuro vestíbulo, que resultó ser una silla. De pie sobre él, pudo llegar a la escotilla y bajar la escalera de madera que conducía al techo plano.
  
  Afuera, el aire era irrespirable. El viento llevó el humo en su dirección y Paul tuvo que taparse la boca con un pañuelo. Casi se cae en el espacio entre los dos edificios, la brecha era de poco más de un metro. Apenas podía ver la azotea vecina.
  
  ¿Dónde diablos se supone que debo saltar?
  
  Sacó las llaves de su bolsillo y las arrojó frente a él. Hubo un sonido que Paul identificó como ser golpeado por una piedra o madera, y saltó en esa dirección.
  
  Por un breve momento, sintió que su cuerpo flotaba en humo. Luego cayó a cuatro patas, desollándose las palmas de las manos. Finalmente, llegó a la pensión.
  
  Espera mamá. Ahora estoy aquí.
  
  Tuvo que caminar con los brazos extendidos frente a él hasta salir de la zona humeante que estaba al frente del edificio más cercano a la calle. Incluso a través de sus botas, podía sentir el intenso calor del techo. En la parte de atrás había un dosel, una mecedora sin patas y lo que Paul estaba buscando desesperadamente.
  
  Acceso al siguiente piso de abajo!
  
  Corrió hacia la puerta, temeroso de que estuviera cerrada con llave. Su fuerza comenzó a irse y sus piernas se volvieron pesadas.
  
  Por favor, Dios, no dejes que el fuego llegue a su habitación. Por favor. Mamá, dime que fuiste lo suficientemente inteligente como para abrir el grifo y verter algo húmedo en las grietas alrededor de la puerta.
  
  La puerta de las escaleras estaba abierta. Había humo en el hueco de la escalera, pero era tolerable. Paul bajó corriendo lo más rápido que pudo, pero en el penúltimo escalón tropezó con algo. Rápidamente se levantó y se dio cuenta de que solo tenía que ir hasta el final del pasillo y girar a la derecha, y entonces estaría en la entrada de la habitación de su madre.
  
  Intentó avanzar, pero era imposible. El humo era de un color naranja sucio, no había suficiente aire y el calor del fuego era tan fuerte que no podía dar un paso más.
  
  "¡Madre!" dijo, queriendo gritar, pero lo único que escapó de sus labios fue un resoplido seco y doloroso.
  
  El empapelado estampado comenzó a arder junto a él, y Paul se dio cuenta de que pronto estaría rodeado de llamas si no salía rápidamente. Retrocedió cuando las llamas iluminaron el hueco de la escalera. Ahora Paul podía ver con qué había tropezado, cuáles eran las manchas oscuras en la alfombra.
  
  Allí, en el suelo, junto al último escalón, yacía su madre. Y ella estaba en el dolor.
  
  "¡Madre! ¡No!"
  
  Se puso en cuclillas junto a ella, en busca de un pulso. Ilse pareció reaccionar.
  
  -Paul -susurró ella.
  
  "¡Tienes que aguantar, mamá! ¡Te sacaré de aquí!"
  
  El joven recogió su pequeño cuerpo y subió corriendo las escaleras. Cuando salió, se alejó lo más posible de las escaleras, pero el humo se extendía por todas partes.
  
  Pablo se detuvo. No podía atravesar la cortina de humo con su madre en ese estado, y mucho menos saltar a ciegas entre dos edificios con ella en brazos. Tampoco podían quedarse donde estaban. Ahora se habían derrumbado secciones enteras del techo, y afiladas lanzas rojas lamían las grietas. El techo colapsaría en minutos.
  
  "Tienes que aguantar, mamá. Te sacaré de aquí. Te llevaré al hospital y estarás mejor pronto. Lo juro. Así que tienes que aguantar".
  
  "Tierra...", dijo Ilze con una leve tos. "Déjame ir".
  
  Paul se arrodilló y colocó los pies en el suelo. Era la primera vez que podía ver en qué condiciones se encontraba su madre. Su vestido está cubierto de sangre. Le cortaron el dedo de la mano derecha.
  
  "¿Quien te hizo esto?" preguntó con una mueca.
  
  La mujer apenas podía hablar. Su rostro estaba pálido y sus labios temblaban. Salió del dormitorio para escapar del fuego, dejando una raya roja detrás de ella. La lesión que la obligó a gatear a cuatro patas paradójicamente alargó su vida más tiempo, ya que sus pulmones absorbían menos humo en esa posición. Pero a estas alturas, a Ilse Rainer apenas le quedaba aliento de vida.
  
  "¿Quién, madre?" Pablo repitió. "¿Ese era Jürgen?"
  
  Ilse abrió los ojos. Estaban rojos e hinchados.
  
  "No..."
  
  "¿Entonces quién? ¿Los reconociste?"
  
  Ilse levantó una mano temblorosa hacia el rostro de su hijo, acariciándolo suavemente. Las yemas de sus dedos estaban frías. Lleno de dolor, Paul supo que esta sería la última vez que su madre lo tocaría y tuvo miedo.
  
  "No era..."
  
  "¿OMS?"
  
  "No fue Jürgen".
  
  "Dime, mamá. Dime quien. Los mataré."
  
  "Usted no tiene que..."
  
  Otro ataque de tos la interrumpió. Las manos de Ilse cayeron sin fuerzas a los costados.
  
  -No debes lastimar a Jurgen, Paul.
  
  "¿Por qué mamá?"
  
  Ahora su madre luchaba por cada respiración, pero también luchaba por dentro. Paul podía ver la lucha en sus ojos. Tuvo que hacer un esfuerzo enorme para que le entrara aire en los pulmones. Pero le tomó aún más esfuerzo arrancar esas últimas tres palabras de su corazón.
  
  "Él es tu hermano."
  
  
  40
  
  
  Hermano.
  
  Sentado en el bordillo junto a donde se había sentado la casera una hora antes, Paul trató de digerir la palabra. En menos de treinta minutos, su vida ha dado un vuelco dos veces: primero por la muerte de su madre y luego por la revelación que hizo con su último aliento.
  
  Cuando Ilse murió, Paul la abrazó y estuvo tentado de dejarse morir también. Quédese donde estaba hasta que las llamas consumieran el suelo debajo de él.
  
  Eso es vida. Corriendo sobre un techo que estaba condenado a derrumbarse, pensó Paul, ahogándose en un dolor amargo, oscuro y espeso como la mantequilla.
  
  ¿Fue el miedo lo que lo mantuvo en el techo en los momentos posteriores a la muerte de su madre? Quizás tenía miedo de enfrentarse al mundo solo. Quizás si sus últimas palabras hubieran sido "Te quiero mucho", Paul se habría dejado morir. Pero las palabras de Ilse dieron un significado completamente diferente a las preguntas que atormentaron a Paul toda su vida.
  
  ¿Fue el odio, la venganza o la necesidad de saber qué fue lo que finalmente lo hizo actuar? Tal vez una combinación de los tres. Lo cierto es que Paul besó a su madre por última vez en la frente y luego corrió hacia el extremo opuesto del techo.
  
  Casi se cae por el borde, pero logró detenerse a tiempo. Los niños del vecindario a veces jugaban en el edificio y Paul se preguntaba cómo se las habían arreglado para volver. Llegó a la conclusión de que debían haber dejado una tabla de madera en alguna parte. Paul no tuvo tiempo de buscarla entre el humo, así que se quitó el abrigo y la chaqueta, reduciendo su peso para el salto. Si falla, o si la parte opuesta del techo se derrumba bajo su peso, caerá cinco pisos. Sin pensarlo dos veces, dio un salto corriendo, ciegamente confiado en que lo lograría.
  
  Ahora que está de vuelta en el nivel del suelo, Paul ha intentado armar el rompecabezas de que Jurgen, ¡mi hermano!, se ha convertido en la parte más difícil de todas. ¿Podría Jurgen realmente ser el hijo de Ilse? Paul no creía que fuera posible ya que sus fechas de nacimiento tenían solo ocho meses de diferencia. Era físicamente posible, pero Paul estaba más inclinado a creer que Jurgen era el hijo de Hans y Brunnhilde. Edward, con su tez más oscura y redonda, no se parecía en nada a Jurgen, y no eran similares en temperamento. Sin embargo, Jürgen se parecía a Paul. Ambos tenían ojos azules y pómulos pronunciados, aunque el cabello de Jurgen era más oscuro.
  
  ¿Cómo pudo mi padre acostarse con Brunnhilde? ¿Y por qué mi madre me lo ocultó todo este tiempo? Siempre supe que ella quería protegerme, pero ¿por qué no decírmelo? ¿Y cómo se supone que voy a saber la verdad sin ir a Shredders?
  
  La casera interrumpió los pensamientos de Paul. Ella todavía estaba sollozando.
  
  "Herr Reiner, los bomberos dicen que el fuego está bajo control, pero es necesario demoler el edificio porque ya no es seguro. Me pidieron que les dijera a los inquilinos que pueden turnarse para buscar su ropa, ya que todos tendrán que pasar la noche en otro lugar".
  
  Como un robot, Paul se unió a una docena de personas que estaban a punto de devolver algunas de sus pertenencias. Pasó por encima de las mangueras que todavía bombeaban agua, caminó por los pasillos y escaleras empapados, seguido por un bombero, y finalmente llegó a su habitación, donde seleccionó ropa al azar y la metió en una pequeña bolsa.
  
  -Ya basta -insistió el bombero, que esperaba ansioso en la puerta. "Tenemos que irnos".
  
  Todavía aturdido, Paul lo siguió. Pero después de unos metros, una vaga idea parpadeó en su cerebro como la cara de una moneda de oro en un cubo de arena. Dio media vuelta y corrió.
  
  "¡Hey! Escucha! ¡Tenemos que salir!"
  
  Paul ignoró al hombre. Corrió a su habitación y se metió debajo de la cama. En el estrecho espacio, apartó la pila de libros que había colocado allí para ocultar lo que había detrás.
  
  "¡Te dije que te fueras! Mire, no es seguro aquí", dijo el bombero, levantando las piernas de Paul hasta que apareció su cuerpo.
  
  A Pablo no le importó. Tenía lo que vino a buscar.
  
  Joyero de caoba negra, liso y sencillo.
  
  Eran las nueve y media de la noche.
  
  Paul tomó su pequeña bolsa y corrió por la ciudad.
  
  Si no hubiera estado en tal estado, sin duda se habría dado cuenta de que algo más estaba pasando en Munich que su propia tragedia. Había más gente alrededor de lo habitual para esta hora de la noche. Los bares y las tabernas temblaban y se podían escuchar voces enojadas desde adentro. La gente ansiosa se agrupaba en grupos en las esquinas de las calles y no se veía ni un solo policía.
  
  Pero Paul no prestó atención a lo que sucedía a su alrededor; simplemente quería salvar la distancia que le separaba de la meta en el menor tiempo posible. Ahora mismo, esa era la única pista que tenía. Se maldijo amargamente por no ver esto, por no darse cuenta antes.
  
  La casa de empeño de Metzger estaba cerrada. Las puertas eran gruesas y fuertes, así que Paul no perdió el tiempo llamando. Y no en gritos, aunque supuso, con razón, que un anciano tan codicioso como un prestamista viviría en esta habitación, tal vez en una cama vieja y desvencijada en la parte trasera de la tienda.
  
  Paul dejó su bolso junto a la puerta y miró a su alrededor en busca de algo sólido. No había piedras esparcidas por el pavimento, pero encontró una tapa de bote de basura del tamaño de una bandeja pequeña. Lo recogió y lo arrojó contra el escaparate de una tienda, que se hizo añicos en mil pedazos. El corazón de Paul latía fuera de su pecho y latía en sus oídos, pero también lo ignoró. Si alguien llama a la policía, pueden llegar antes de que consiga lo que vino a buscar; pero, de nuevo, es posible que no vengan.
  
  Espero que no, pensó Paul. De lo contrario, me escaparé, y el siguiente lugar al que iré en busca de respuestas será la mansión de Shredder. Incluso si los amigos de mi tío me envían a la cárcel por el resto de mi vida.
  
  Pablo saltó. Sus botas crujieron sobre un lecho de fragmentos de vidrio, una mezcla de fragmentos de ventanas rotas y una vajilla de cristal de Bohemia que también había sido destrozada por su proyectil.
  
  La tienda estaba completamente oscura por dentro. La única luz procedía de la trastienda, de donde procedían fuertes gritos.
  
  "¿Quién está ahí? ¡Voy a llamar a la policía!".
  
  "¡Adelante!" Pablo gritó de vuelta.
  
  Un rectángulo de luz apareció en el suelo, destacando los contornos fantasmales de la mercancía de la casa de empeño. Paul estaba entre ellos, esperando a que apareciera Metzger.
  
  "¡Fuera de aquí, malditos nazis!" llamó el prestamista, apareciendo en la puerta, con los ojos todavía medio cerrados por el sueño.
  
  "No soy nazi, Herr Metzger".
  
  "¿Quien diablos eres tú?" Metzger entró en la tienda y encendió las luces, comprobando que el intruso estaba solo. "¡No hay nada de valor aquí!"
  
  "Tal vez no, pero hay algo que necesito".
  
  En ese momento, los ojos del anciano se enfocaron y reconoció a Paul.
  
  "¿Quién eres tú... Oh?"
  
  "Veo que te acuerdas de mí".
  
  "Estuviste aquí recientemente", dijo Metzger.
  
  "¿Siempre recuerdas a todos tus clientes?"
  
  "¿Qué diablos quieres? ¡Tendrás que pagarme por esta ventana!
  
  No intentes cambiar de tema. Quiero saber quién empeñó esa pistola que tomé.
  
  "No recuerdo".
  
  Pablo no respondió. Simplemente sacó un arma del bolsillo de su pantalón y apuntó al anciano. Metzger dio un paso atrás, sosteniendo sus manos frente a él como un escudo.
  
  "¡No dispares! ¡Te juro que no me acuerdo! ¡Han pasado casi dos décadas!".
  
  "Supongamos que te creo. ¿Qué hay de tus notas?
  
  "Baja el arma, por favor... No puedo mostrarte mis notas: esta información es confidencial. Por favor, hijo, sé razonable..."
  
  Paul dio seis pasos hacia él y levantó la pistola a la altura del hombro. Ahora el baúl estaba a sólo dos centímetros de la frente del prestamista, que estaba cubierta de sudor.
  
  Herr Metzger, déjeme explicarle. O me muestras las cintas, o te mato. Es una elección fácil".
  
  "¡Muy bien! ¡Muy bien!"
  
  Todavía con las manos en alto, el anciano se dirigió a la trastienda. Cruzaron un gran trastero que estaba lleno de telarañas e incluso más polvoriento que la propia tienda. Las cajas de cartón estaban apiladas del piso al techo en estantes de metal oxidado, y el hedor a moho y humedad era insoportable. Pero había algo más en ese olor, algo indefinible y pútrido.
  
  "¿Cómo puedes soportar este olor, Metzger?"
  
  "¿Oler? No siento nada", dijo el anciano sin darse la vuelta.
  
  Paul supuso que el prestamista se había acostumbrado al hedor después de pasar incontables años entre las pertenencias de otras personas. Claramente, el hombre nunca disfrutó de su propia vida, y Paul no pudo evitar sentir algo de lástima por él. Tuvo que apartar esos pensamientos de su cabeza para continuar agarrando a propósito el arma de su padre.
  
  Había una puerta de metal en la parte trasera de la despensa. Metzger sacó algunas llaves de su bolsillo y lo abrió. Le hizo un gesto a Paul para que pasara.
  
  "Tú eres el primero", respondió Paul.
  
  El anciano lo miró con curiosidad, sus pupilas duras. En su imaginación, Paul lo imaginó como un dragón protegiendo su cueva del tesoro y se dijo a sí mismo que debía estar más alerta que nunca. El avaro era tan peligroso como una rata acorralada, y en cualquier momento podía volverse y morder.
  
  "Júrame que no me robarás nada".
  
  "¿Cuál sería el punto? Recuerda, esta es un arma en mis manos".
  
  "Júralo", insistió el hombre.
  
  Te juro que no te robaré nada, Metzger. Dime lo que necesito saber y te dejaré en paz.
  
  A la derecha había una librería de madera llena de libros encuadernados en negro; a la izquierda hay una enorme caja fuerte. El prestamista inmediatamente se paró frente a ella, protegiéndola con su cuerpo.
  
  "Aquí tienes", dijo, señalando la estantería para Paul.
  
  "Lo encontrarás para mí".
  
  "No", respondió el anciano con voz tensa. No estaba listo para salir de su esquina.
  
  Se vuelve más audaz. Si lo presiono demasiado, podría arremeter contra mí. Maldita sea, ¿por qué no cargué el arma? Usaría esto para derribarlo.
  
  "Al menos dime qué volumen buscar".
  
  "Está en el estante, al nivel de tu cabeza, el cuarto desde la izquierda".
  
  Sin apartar los ojos de Metzger, Paul encontró el libro. Lo sacó con cuidado y se lo entregó al prestamista.
  
  "Encuentra el enlace".
  
  "No recuerdo el número".
  
  Nueve uno dos tres uno. Apresúrate".
  
  El anciano tomó el libro a regañadientes y cuidadosamente pasó las páginas. Paul miró alrededor del almacén, temiendo que en cualquier momento apareciera un grupo de policías para arrestarlo. Ha estado aquí demasiado tiempo.
  
  "Aquí está", dijo el anciano, devolviendo el libro, abierto por una de las primeras páginas.
  
  No había entrada de fecha, solo un breve 1905 / Semana 16. Paul encontró el número al final de la página.
  
  Es sólo un nombre. Clovis Nagel. No hay dirección allí.
  
  "El cliente optó por no proporcionar más detalles".
  
  "¿Es esto legal, Metzger?"
  
  "La ley sobre este tema es confusa".
  
  Esta no fue la única entrada en la que apareció el nombre de Nagel. Apareció en la columna "Cliente depositante" para diez artículos más.
  
  Quiero ver las otras cosas que ha puesto.
  
  Satisfecho de que el ladrón se hubiera escapado de su caja fuerte, el prestamista llevó a Paul a una de las estanterías de la despensa exterior. Sacó una caja de cartón y le mostró el contenido a Paul.
  
  "Aquí están".
  
  Un par de relojes baratos, un anillo de oro, una pulsera de plata... Paul examinó las baratijas pero no pudo averiguar qué conectaba los artículos de Nagel. Empezó a desesperarse; después de todo el esfuerzo que había hecho, ahora tenía aún más preguntas que antes.
  
  ¿Por qué una persona empeñaría tantos artículos el mismo día? Debe haber estado huyendo de alguien, tal vez de mi padre. Pero si quiero saber algo más, tendré que encontrar a esta persona, y el nombre por sí solo no ayudará mucho.
  
  "Quiero saber dónde encontrar a Nagel".
  
  "Ya viste, hijo. No tengo una dirección..."
  
  Paul levantó su mano derecha y golpeó al anciano. Metzger cayó al suelo y se tapó la cara con las manos. Un hilo de sangre apareció entre sus dedos.
  
  "No, por favor no, ¡no me vuelvas a pegar!"
  
  Paul tuvo que contenerse para no volver a golpear al hombre. Todo su cuerpo estaba lleno de energía vil, un vago odio que se había acumulado a lo largo de los años y de repente encontró un objetivo en la lamentable figura sangrante a sus pies.
  
  ¿Qué estoy haciendo?
  
  De repente, sintió náuseas por lo que había hecho. Esto tenía que acabar cuanto antes.
  
  "Habla, Metzger. Sé que me estás ocultando algo.
  
  "No lo recuerdo muy bien. Era un soldado, me di cuenta por la forma en que hablaba. Posiblemente un marinero. Dijo que regresaría al suroeste de África y que no necesitaría ninguna de esas cosas allí".
  
  "¿Como era el?"
  
  "Estatura bastante baja, facciones finas. No recuerdo mucho... ¡Por favor, no me vuelvas a pegar!
  
  Bajo, de rasgos finos... Edward describió al hombre que estaba en la habitación con mi padre y mi tío como bajo, de rasgos delicados, como una niña. Podría ser Clovis Nagel. ¿Qué pasaría si mi papá descubriera que estaba robando cosas en el barco? Quizás era un espía. ¿O mi padre le pidió que empeñara el arma a su nombre? Sabía, por supuesto, que estaba en peligro.
  
  Sintiendo que su cabeza estaba a punto de estallar, Paul salió de la despensa, dejando a Metzger gimiendo en el suelo. Saltó al alféizar de la ventana delantera, pero de repente recordó que había dejado su bolso junto a la puerta. Por suerte ella todavía estaba allí.
  
  Pero todo lo demás a su alrededor ha cambiado.
  
  Decenas de personas llenaron las calles, a pesar de lo avanzado de la hora. Se acurrucaron en el pavimento, algunos moviéndose de un grupo a otro, transmitiendo información sobre cómo las abejas polinizan las flores. Paul caminó hacia el grupo más cercano.
  
  "Dicen que los nazis prendieron fuego a un edificio en Schwabing..."
  
  "No, eran comunistas..."
  
  "Establecieron puestos de control..."
  
  Preocupado, Paul tomó a uno de los hombres por el brazo y lo apartó.
  
  "¿Lo que está sucediendo?"
  
  El hombre se quitó el cigarrillo de la boca y le sonrió irónicamente. Estaba feliz de encontrar a alguien dispuesto a escuchar las malas noticias que quería transmitir.
  
  "¿No escuchaste? Hitler y sus nazis dan un golpe de Estado. Es hora de una revolución. Finalmente, habrá algunos cambios".
  
  "¿Dices que esto es un golpe de estado?"
  
  "Irrumpieron en el Burgerbraukeller con cientos de hombres y mantienen a todos encerrados adentro, comenzando por el Comisionado del Estado de Baviera".
  
  El corazón de Paul dio un vuelco.
  
  "¡Alicia!"
  
  
  41
  
  
  Hasta que comenzó el tiroteo, Alice pensó que la noche era suya.
  
  La discusión con Paul le dejó un sabor amargo en la boca. Se dio cuenta de que estaba locamente enamorada de él, ahora podía verlo claramente. Por eso estaba más asustada que nunca.
  
  Así que decidió concentrarse en la tarea actual. Entró en la cervecería principal, que estaba llena en más de las tres cuartas partes. Más de mil personas se apiñaron alrededor de las mesas, y pronto habría por lo menos quinientas más. Banderas alemanas colgaban de la pared, apenas visibles a través del humo del tabaco. La habitación estaba húmeda y cargada, razón por la cual los clientes seguían molestando a las camareras, que se abrían paso entre la multitud, llevando bandejas con media docena de vasos de cerveza sobre sus cabezas sin derramar una gota.
  
  Este es un trabajo duro, pensó Alice, agradecida de nuevo por todo lo que la oportunidad le había dado hoy.
  
  Empujándose con los codos, logró encontrar un asiento al pie del podio del orador. Otros tres o cuatro fotógrafos ya han tomado sus posiciones. Uno de ellos miró a Alice con sorpresa y empujó a sus compañeros con el codo.
  
  "Ten cuidado, belleza. Recuerde quitar el dedo de la lente".
  
  Y no te olvides de sacar el tuyo del culo. Tus uñas están sucias".
  
  El fotógrafo examinó las yemas de sus dedos y se sonrojó. El resto vitoreó.
  
  "¡Eso es adecuado para ti, Fritz!"
  
  Sonriendo para sí misma, Alice encontró una posición desde donde tendría una buena vista. Comprobó la iluminación e hizo algunos cálculos rápidos. Con un poco de suerte, podría conseguir una buena oportunidad. Ella comenzó a preocuparse. Al poner a este idiota en su lugar, le hizo bien. Además, todo debería haber cambiado para mejor a partir de ese día. Ella hablará con Paul; enfrentarán sus problemas juntos. Y con un nuevo trabajo estable, realmente se sentiría realizada.
  
  Todavía estaba perdida en sus sueños cuando Gustav Ritter von Kahr, el Comisionado del Estado de Baviera, subió al escenario. Tomó varias fotos, incluida una que pensó que podría haber sido bastante interesante, en la que Kar estaba gesticulando ampliamente.
  
  De repente, hubo una conmoción en la parte trasera del salón. Alice estiró el cuello para ver qué estaba pasando, pero entre las luces brillantes que rodeaban el podio y la pared de personas detrás de ella, no pudo ver nada. El rugido de la multitud, junto con el rugido de las mesas y sillas que caían y el tintineo de docenas de vasos rotos, fue ensordecedor.
  
  Alguien salió de la multitud junto a Alice, un hombrecito sudoroso con una gabardina arrugada. Empujó a un lado al hombre que estaba sentado en la mesa más cercana al podio, luego se subió a su silla y de allí a la mesa.
  
  Alice giró la cámara hacia él, capturando en un instante una mirada salvaje, un leve temblor en su mano izquierda, ropa barata, un corte de pelo de proxeneta pegado a su frente, un bigote cruel, una mano levantada y una pistola apuntando al techo.
  
  No tenía miedo, y no dudó. Todo lo que pasó por su cabeza fueron las palabras de August Muntz, dichas a ella hace muchos años:
  
  Hay momentos en la vida de un fotógrafo en los que una fotografía pasa frente a ti, una sola fotografía que puede cambiar tu vida y la de los que te rodean. Este es un momento decisivo, Alice. Lo verás antes de que suceda. Y cuando lo haga, dispara. No pienses, dispara.
  
  Presionó el botón justo cuando el hombre apretaba el gatillo.
  
  "¡La revolución nacional ha comenzado!" -gritó el hombrecito con voz potente y áspera. "¡Este lugar está rodeado por seiscientos hombres armados! Nadie se va. Y si no hay silencio de inmediato, ordenaré a mis hombres que coloquen una ametralladora en la galería".
  
  La multitud se quedó en silencio, pero Alice no lo notó, y no se alarmó por los soldados de asalto que aparecieron de todas direcciones.
  
  "¡Declaro depuesto al gobierno de Baviera! La policía y el ejército se han unido a nuestra bandera, la esvástica: ¡que la cuelguen en todos los cuarteles y comisarías!".
  
  Otro grito febril resonó en la habitación. Hubo aplausos, intercalados con silbidos y gritos de "¡México! ¡México!" y "¡América del Sur!" Alicia no prestó atención. El disparo todavía resonaba en sus oídos, la imagen del hombrecito disparando todavía estaba impresa en su retina, y su mente estaba atrapada en tres palabras.
  
  Momento decisivo.
  
  Lo hice, pensó.
  
  Sosteniendo la cámara contra su pecho, Alice se zambulló entre la multitud. Ahora mismo, su única prioridad era salir de allí y llegar al cuarto oscuro. No recordaba exactamente el nombre del hombre que disparó el arma, aunque su cara le resultaba muy familiar; era uno de los muchos fanáticos antisemitas que gritaban sus opiniones en las tabernas de la ciudad.
  
  Ziegler. No... Hitler. Eso es todo: Hitler. Loco austriaco.
  
  Alice no creía que este golpe tuviera ninguna posibilidad. ¿Quién seguirá al loco que declaró que borraría a los judíos de la faz de la tierra? En las sinagogas, la gente bromeaba sobre idiotas como Hitler. Y la imagen que capturó con sudor en la frente y una mirada salvaje en los ojos pondría a este hombre en su lugar.
  
  Con eso se refería al manicomio.
  
  Alice apenas podía moverse a través del mar de cuerpos. La gente empezó a gritar de nuevo y algunos pelearon. Un hombre rompió un vaso de cerveza en la cabeza de otro y los restos empaparon la chaqueta de Alice. Le tomó casi veinte minutos llegar al otro extremo del pasillo, pero allí encontró una pared de camisas pardas armadas con rifles y pistolas bloqueando la salida. Trató de hablar con ellos, pero los soldados de asalto se negaron a dejarla pasar.
  
  Hitler y los dignatarios a los que frustraba desaparecieron por una puerta lateral. Un nuevo orador ocupó su lugar y la temperatura en la sala siguió aumentando.
  
  Con una expresión sombría, Alice encontró un lugar donde estaría lo más protegida posible y trató de pensar en una forma de escapar.
  
  Tres horas más tarde, su estado de ánimo bordeaba la desesperación. Hitler y sus secuaces pronunciaron varios discursos y la orquesta de la galería tocó el Deutschlandlied más de una docena de veces. Alice intentó colarse en el salón principal en busca de una ventana por la que pudiera salir, pero los soldados de asalto también le bloquearon el camino. Ni siquiera dejaban que la gente fuera al baño, lo que en un lugar tan lleno de gente con camareras que seguían sirviendo cerveza tras cerveza pronto se convertiría en un problema. Ya había visto a más de una persona defecando contra la pared del fondo.
  
  Pero espera un minuto: las camareras...
  
  Golpeada por un repentino estallido de inspiración, Alice se acercó a la mesa de servicio. Tomó la bandeja vacía, se quitó la chaqueta, envolvió la cámara en ella y la colocó debajo de la bandeja. Luego recogió un par de vasos de cerveza vacíos y se dirigió a la cocina.
  
  Tal vez no lo vean. Estoy usando una blusa blanca y una falda negra, como las camareras. Tal vez no noten que no tengo puesto un delantal. Hasta que ven la chaqueta debajo de la bandeja...
  
  Alice caminó entre la multitud sosteniendo su bandeja en alto y tuvo que morderse la lengua cuando un par de clientes le tocaron las nalgas. No quería llamar la atención sobre sí misma. Mientras se acercaba a las puertas giratorias, se paró detrás de otra camarera y pasó a los guardias de las SA, afortunadamente ninguno de ellos le dio una segunda mirada.
  
  La cocina era larga y muy grande. Allí reinaba el mismo ambiente tenso, aunque sin humo de tabaco ni banderas. Un par de camareros llenaban vasos de cerveza mientras los mozos de cocina y los cocineros conversaban alrededor de los fogones bajo la mirada severa de un par de soldados de asalto que bloqueaban de nuevo la salida. Ambos tenían rifles y pistolas.
  
  Tonterías.
  
  No muy segura de qué hacer, Alice se dio cuenta de que no podía quedarse parada en medio de la cocina. Alguien se habría dado cuenta de que no estaba en el personal y la habría echado. Dejó los vasos en el enorme fregadero de metal y tomó un trapo sucio que encontró cerca. Lo pasó por debajo del grifo, lo mojó, lo escurrió y fingió lavarse mientras intentaba idear un plan. Mirando a su alrededor con cuidado, una idea apareció en su cabeza.
  
  Se acercó sigilosamente a uno de los botes de basura al lado del fregadero. Estaba casi lleno hasta rebosar de restos. Puso su chaqueta dentro, cerró la tapa y tomó el frasco. Luego comenzó a caminar audazmente hacia la puerta.
  
  "No puedes pasar, Fraulein," dijo uno de los soldados de asalto.
  
  "Tengo que sacar la basura".
  
  "Déjalo aquí."
  
  "Pero los bancos están llenos. No debería haber botes de basura llenos en la cocina: es contra la ley".
  
  No se preocupe Fraulein, ahora somos la ley. Vuelva a colocar el frasco donde estaba.
  
  Alice, decidida a apostarlo todo a una sola mano, dejó el frasco en el suelo y se cruzó de brazos.
  
  "Si quieres moverlo, muévelo tú mismo".
  
  "Te estoy diciendo que saques esa cosa de aquí".
  
  El joven no apartó los ojos de Alice. El personal de la cocina notó la escena y lo fulminó con la mirada. Como Alice les daba la espalda, no podían decir que no era uno de ellos.
  
  "Vamos, hombre, déjala pasar", interrumpió otro soldado de asalto. Ya es bastante malo quedarse aquí en la cocina. Tendremos que usar esta ropa toda la noche y el olor permanecerá en mi camisa".
  
  El que habló primero se encogió de hombros y se hizo a un lado.
  
  "Entonces te vas. Escóltenla al basurero afuera y luego regresen aquí lo más rápido que puedan.
  
  Maldiciendo en voz baja, Alice se adelantó. Una puerta estrecha conducía a un callejón aún más estrecho. La única luz provenía de una sola bombilla en el extremo opuesto, más cerca de la calle. El bote de basura estaba allí, rodeado de gatos flacos.
  
  "Entonces... ¿Cuánto tiempo llevas trabajando aquí, Fraulein?" preguntó el soldado de asalto en un tono ligeramente avergonzado.
  
  No puedo creerlo: estamos caminando por un callejón, yo cargo un bote de basura, él sostiene una ametralladora y este idiota me está coqueteando.
  
  "Se podría decir que soy nueva", respondió Alice, fingiendo ser amigable. "¿Y tú, llevas mucho tiempo dando golpes de estado?"
  
  "No, esta es la primera vez", respondió el hombre con seriedad, sin captar su ironía.
  
  Llegaron a la papelera.
  
  "Está bien, está bien, ahora puedes volver. Me quedaré y vaciaré la lata".
  
  "Oh no, Fraulein. Vacías la lata, luego tengo que acompañarte de vuelta.
  
  "No me gustaría que tuvieras que esperarme".
  
  "Te esperaré cuando quieras. Eres hermoso..."
  
  Se acercó a besarla. Alice trató de retroceder, pero quedó atrapada entre un bote de basura y un soldado de asalto.
  
  "No, por favor," dijo Alicia.
  
  "Vamos, Fraulein..."
  
  "Por favor no".
  
  El soldado de asalto vaciló, lleno de remordimiento.
  
  "Perdón si te he ofendido. Solo pense..."
  
  "No se preocupe. Es solo que ya estoy comprometida".
  
  "Lo lamento. Es un hombre feliz".
  
  "No te preocupes por eso", repitió Alice en estado de shock.
  
  "Déjame ayudarte con el bote de basura".
  
  "¡No!"
  
  Alice trató de tirar del brazo de Brownshirt, quien soltó la lata confundido. Se cayó y rodó por el suelo.
  
  Algunos de los restos están dispersos en un semicírculo, revelando la chaqueta de Alice y su precioso cargamento.
  
  "¿Qué demonios es esto?"
  
  El paquete estaba entreabierto y la lente de la cámara era claramente visible. El soldado miró a Alice, quien tenía una expresión de culpabilidad en su rostro. Ella no necesitaba confesar.
  
  "¡Maldita puta! ¡Eres un espía comunista!". dijo el soldado de asalto, buscando a tientas su garrote.
  
  Antes de que pudiera agarrarla, Alice levantó la tapa de metal del bote de basura y trató de golpear al soldado de asalto en la cabeza. Al ver el acercamiento del ataque, levantó su mano derecha. La tapa golpeó su muñeca con un sonido ensordecedor.
  
  "¡Aaaah!"
  
  Agarró la tapa con la mano izquierda y la tiró hacia un lado. Alice trató de esquivarlo y huir, pero el callejón era demasiado angosto. El nazi la agarró por la blusa y tiró con fuerza. El cuerpo de Alice se torció y su camisa se rasgó de un lado, revelando su sostén. El nazi, que levantó la mano para golpearla, se quedó inmóvil por un momento, dividido entre la emoción y la rabia. Esa mirada llenó su corazón de miedo.
  
  "¡Alicia!"
  
  Miró hacia la entrada del callejón.
  
  Paul estaba allí, en un estado terrible, pero estaba allí de todos modos. A pesar del frío, solo vestía un suéter. Su respiración era irregular y tenía calambres por correr por la ciudad. Media hora antes, planeaba entrar al Burgerbraukeller por la puerta trasera, pero ni siquiera pudo cruzar el Ludwigsbrucke porque los nazis habían puesto un control en la carretera.
  
  Así que tomó el largo desvío. Buscó policías, soldados, cualquiera que pudiera responder a sus preguntas sobre lo que pasaba en el pub, pero lo único que encontró fueron ciudadanos vitoreando o abucheando a los golpistas, desde una distancia razonable.
  
  Habiendo cruzado a la orilla opuesta a través de Maximiliansbrücke, comenzó a interrogar a la gente que encontraba en la calle. Finalmente, alguien mencionó un callejón que conducía a la cocina, y Paul corrió hacia allí, rezando para llegar antes de que fuera demasiado tarde.
  
  Estaba tan sorprendido de ver a Alice afuera luchando contra un soldado de asalto que en lugar de lanzar un ataque sorpresa, anunció su llegada como un idiota. Cuando el otro hombre sacó su arma, Paul no tuvo más remedio que correr hacia adelante. Su hombro golpeó al nazi en el estómago, tirándolo al suelo.
  
  Los dos rodaron por el suelo, luchando por sus armas. El otro hombre era más fuerte que Paul, quien también estaba completamente agotado por los eventos de las horas anteriores. La pelea duró menos de cinco segundos, al final de los cuales el otro hombre empujó a Paul a un lado, se arrodilló y apuntó con su arma.
  
  Alice, que ahora había levantado la tapa de metal del bote de basura, intervino, golpeando furiosamente al soldado con ella. Los golpes resonaron por el callejón como címbalos. Al nazi se le apagaron los ojos, pero no se cayó. Alice lo golpeó de nuevo, y finalmente él cayó hacia adelante y cayó de bruces.
  
  Paul se puso de pie y corrió a abrazarla, pero ella lo empujó y se sentó en el suelo.
  
  "¿Qué te pasa? ¿Estás bien?"
  
  Alice se puso de pie, furiosa. En sus manos sostenía los restos de una cámara, la cual quedó completamente destruida. Durante la lucha de Paul contra los nazis, fue aplastada.
  
  "Mirar".
  
  "Esta roto. No te preocupes, compraremos algo mejor".
  
  "¡Usted no entiende! ¡Había fotos!"
  
  "Alice, no hay tiempo para esto ahora. Debemos irnos antes de que sus amigos vengan a buscarlo.
  
  Trató de tomar su mano, pero ella se apartó y corrió delante de él.
  
  
  42
  
  
  No miraron atrás hasta que estuvieron lejos del Burgerbraukeller. Finalmente, se detuvieron en la iglesia de St. Johann Nepomuk, cuya impresionante aguja apuntaba al cielo nocturno como un dedo acusador. Paul llevó a Alice al arco sobre la entrada principal para protegerse del frío.
  
  "Dios, Alice, no tienes idea de lo asustado que estaba", dijo, besándola en los labios. Ella le devolvió el beso sin mucha convicción.
  
  "¿Lo que está sucediendo?"
  
  "Nada".
  
  "No creo que eso sea lo que parece", dijo Paul irritado.
  
  "Dije que es una tontería".
  
  Pablo decidió no desarrollar esta pregunta. Cuando Alice estaba de ese humor, tratar de sacarla era como tratar de salir de arenas movedizas: cuanto más luchabas, más profundo llegabas.
  
  "¿Estás bien? ¿Te lastimaron o... algo más?
  
  Ella sacudió su cabeza. Solo entonces se dio cuenta por completo de la apariencia de Paul. Su camisa está manchada de sangre, su rostro está cubierto de hollín, sus ojos están inyectados en sangre.
  
  ¿Qué te pasó, Pablo?
  
  "Mi madre está muerta", respondió, bajando la cabeza.
  
  Mientras Paul contaba los acontecimientos de esa noche, Alice se sintió triste por él y avergonzada por la forma en que lo había tratado. Más de una vez abrió la boca para pedirle perdón, pero nunca creyó en el significado de la palabra. Era incredulidad alimentada por el orgullo.
  
  Cuando le contó las últimas palabras de su madre, Alice se quedó asombrada. No podía entender lo cruel y despiadado que podía ser Jurgen el hermano de Paul y, sin embargo, en el fondo, no la sorprendía. Paul tenía un lado oscuro que aparecía en ciertos momentos, como un repentino viento otoñal que sopla las cortinas en una casa acogedora.
  
  Cuando Paul describió cómo irrumpió en la casa de empeño y cómo tuvo que golpear a Metzger para que hablara, Alice tuvo mucho miedo por él. Todo lo que tenía que ver con este secreto le parecía insoportable, y ella quería alejarlo lo más rápido posible, antes de que lo consumiera por completo.
  
  Paul concluyó su historia hablando de su carrera hacia el pub.
  
  "Y es todo".
  
  "Creo que eso es más que suficiente".
  
  "¿Qué quieres decir?"
  
  "No estarás planeando seriamente seguir cavando alrededor del arbusto, ¿verdad? Obviamente, hay alguien que está dispuesto a hacer cualquier cosa para ocultar la verdad".
  
  "Esta es exactamente la razón por la que necesitas seguir cavando. Esto prueba que alguien es responsable del asesinato de mi padre..."
  
  Hubo una breve pausa.
  
  "... mis padres".
  
  Pablo no lloró. Después de lo que acababa de pasar, su cuerpo le rogaba que llorara, su alma lo necesitaba y su corazón estaba lleno de lágrimas. Pero Paul lo mantuvo todo adentro, formando un pequeño caparazón alrededor de su corazón. Tal vez algún ridículo sentido de la masculinidad le hubiera impedido mostrar sus sentimientos frente a la mujer que amaba. Quizás este fue el ímpetu de lo que sucedió momentos después.
  
  "Paul, tienes que rendirte", dijo Alice, cada vez más alarmada.
  
  "No tengo ninguna intención de hacer esto".
  
  Pero no tienes pruebas. Sin pistas.
  
  "Tengo un nombre: Clovis Nagel. Tengo un lugar: el suroeste de África".
  
  "El suroeste de África es un lugar muy grande".
  
  "Comenzaré con Windhoek. Un hombre blanco no debería ser difícil de detectar allí.
  
  "África del Sudoeste es muy grande... y muy lejana", repitió Alice, enfatizando cada palabra.
  
  "Debo hacerlo. Me iré en el primer barco".
  
  "¿Así que eso es todo?"
  
  "Sí, Alicia. ¿No has oído una palabra de lo que he dicho desde que nos conocimos? ¿No comprendes lo importante que es para mí averiguar qué pasó hace diecinueve años? Y ahora... ahora esto.
  
  Por un momento, Alice consideró detenerlo. Explicando cuánto lo extrañaría, cuánto lo necesitaba. Cuánto se enamoró de él. Pero el orgullo se mordió la lengua. Al igual que le impedía contarle a Paul la verdad sobre su propio comportamiento durante los últimos días.
  
  "Entonces vete, Pablo. Haz lo que tengas que hacer.
  
  Paul la miró, completamente desconcertado. El tono helado de su voz lo hizo sentir como si le hubieran arrancado el corazón y lo hubieran enterrado en la nieve.
  
  "Alicia..."
  
  "Ve inmediatamente. Salir ahora."
  
  "¡Alicia, por favor!"
  
  "Vete, te digo".
  
  Paul parecía estar al borde de las lágrimas, y rezó para que él llorara, para que cambiara de opinión y le dijera que la amaba y que su amor por ella era más importante que la búsqueda que solo le trajo dolor y dolor. muerte. Tal vez Paul estaba esperando algo como esto, o tal vez solo estaba tratando de tener la cara de Alice en su memoria. Durante largos y amargos años, se maldijo a sí misma por su arrogancia, al igual que Paul se maldijo a sí mismo por no tomar el tranvía de regreso a la pensión antes de que su madre fuera apuñalada hasta la muerte...
  
  ...y por dar la vuelta y marcharse.
  
  "¿Sabes? Me alegro. Así no entrarás en mis sueños y los pisotearás -dijo Alicia, arrojando a sus pies los fragmentos de la cámara a la que había estado aferrada hasta ese momento. "Desde que te conocí, solo me han pasado cosas malas. Te quiero fuera de mi vida, Paul.
  
  Paul vaciló por un momento y luego, sin volverse, dijo: "Así sea".
  
  Alice permaneció en la puerta de la iglesia durante varios minutos, librando una batalla silenciosa con sus lágrimas. De repente, de la oscuridad, en la misma dirección en que Paul había desaparecido, apareció una figura. Alice trató de controlarse y puso una sonrisa en su rostro.
  
  Él está regresando. Fue entendido, y está regresando, pensó, dando un paso hacia la figura.
  
  Pero las luces de la calle mostraron que el hombre que se acercaba era un hombre con una capa gris y un sombrero. Demasiado tarde, Alice se dio cuenta de que era uno de los hombres que la había seguido ese día.
  
  Se dio la vuelta para salir corriendo, pero en ese momento vio a su acompañante, que dobló la esquina y estaba a menos de tres metros de ella. Trató de huir, pero dos hombres se abalanzaron sobre ella y la agarraron por la cintura.
  
  "Su padre la está buscando, Fraulein Tannenbaum".
  
  Alice luchó en vano. Ella no pudo evitarlo.
  
  Un automóvil salió de una calle cercana y uno de los gorilas de su padre abrió la puerta. El otro la empujó hacia él y trató de agacharle la cabeza.
  
  "Será mejor que tengan cuidado conmigo, idiotas", dijo Alice con una mirada desdeñosa. "Estoy embarazada".
  
  
  43
  
  
  Elizabeth Bay, 28 de agosto de 1933
  
  Querida Alice,
  
  He perdido la cuenta de cuantas veces te he escrito. Debe haber más de cien cartas al mes, y todas quedan sin respuesta.
  
  No sé si te llegaron y decidiste olvidarme. O tal vez se ha mudado y no ha dejado una dirección de reenvío. Este irá a la casa de tu padre. Te escribo allí de vez en cuando, aunque sé que es inútil. Aún tengo la esperanza de que uno de ellos de algún modo supere a tu padre. En cualquier caso, seguiré escribiéndote. Estas cartas se convirtieron en mi único contacto con mi vida pasada.
  
  Quiero empezar, como siempre, pidiéndoles que me perdonen por la forma en que me fui. He recordado esa noche hace diez años tantas veces, y sé que no debería haberme comportado como lo hice. Lamento haber arruinado tus sueños. Todos los días he rezado para que puedas cumplir tu sueño de convertirte en fotógrafo, y espero que lo hayas logrado a lo largo de los años.
  
  La vida en las colonias no es fácil. Desde que Alemania perdió estas tierras, Sudáfrica ha tenido un mandato sobre el antiguo territorio alemán. Aquí no somos bienvenidos, aunque nos toleran.
  
  No hay muchas vacantes. Trabajo en granjas y en minas de diamantes durante varias semanas seguidas. Cuando ahorro algo de dinero, viajo por el país buscando a Clovis Nagel. Esta no es una tarea fácil. Encontré rastros de él en los pueblos de la cuenca del río Orange. Un día visité la mina que acababa de dejar. Solo lo perdí por unos minutos.
  
  También seguí una pista que me llevó al norte hasta la meseta de Waterberg. Allí conocí a una tribu extraña y orgullosa, los Herero. Pasé varios meses con ellos y me enseñaron a cazar y recolectar en el desierto. Me dio fiebre y estuve muy débil por mucho tiempo, pero me cuidaron. Aprendí mucho de esta gente, además de habilidades físicas. Son excepcionales. Viven a la sombra de la muerte, en una lucha constante todos los días por encontrar agua y ajustar sus vidas a la presión de los blancos.
  
  me quedé sin papel; esta es la última pieza de un lote que le compré a un vendedor ambulante de camino a Swakopmund. Regresaré allí mañana en busca de nuevas pistas. Iré a pie ya que me he quedado sin dinero, por lo que mi búsqueda debe ser breve. Lo más duro de estar aquí, además de no tener noticias tuyas, es el tiempo que me lleva ganarme la vida. A menudo estuve a punto de dejarlo todo. Sin embargo, no me voy a rendir. Tarde o temprano lo encontraré.
  
  Pienso en ti, en lo que ha pasado en estos últimos diez años. Espero que estés sano y feliz. Si decide escribirme, escriba a la oficina de correos de Windhoek. La dirección está en el sobre.
  
  Una vez más, perdóname.
  
  Te amo,
  
  Piso
  
  
  AMIGO EN ARTESANÍA
  
  1934
  
  
  En el que el iniciado aprende que el camino no se puede recorrer solo
  
  El apretón de manos secreto del grado de un compañero de oficio implica una fuerte presión en el nudillo del dedo medio y termina cuando el hermano Mason responde con el mismo saludo. El nombre secreto de este apretón de manos es IAHIN, por el nombre de la columna que representa al sol en el templo de Salomón. Y nuevamente hay un truco para escribir que se debe dar de esta manera: AJCHIN.
  
  
  44
  
  
  Jürgen se admiró en el espejo.
  
  Se tiró ligeramente de las solapas, adornadas con una calavera y el emblema de las SS. Nunca se cansaba de mirarse a sí mismo en su nueva forma. Muy elogiados en la prensa de la sociedad, los diseños de Walter Heck y la mano de obra superior de Hugo Boss inspiraban asombro a cualquiera que lo viera. Mientras Jurgen caminaba por la calle, los niños se cuadraron y levantaron la mano a modo de saludo. La semana pasada, un par de señoras mayores lo detuvieron y dijeron que era bueno ver a jóvenes fuertes y sanos volviendo a encarrilar a Alemania. Le preguntaron si había perdido un ojo luchando contra los comunistas. Satisfecho con esto, Jürgen los ayudó a llevar sus bolsas de compras a la entrada más cercana.
  
  En ese momento llamaron a la puerta.
  
  "Ingresar".
  
  "Te ves bien", dijo su madre cuando entró en el dormitorio grande.
  
  "Lo sé".
  
  "¿Vas a cenar con nosotros esta noche?"
  
  "No lo creo, mamá. Me llamaron a una reunión en el Servicio de Seguridad".
  
  "Sin duda quieren recomendarte para un ascenso. Ha sido un Untersturmführer durante demasiado tiempo.
  
  Jurgen asintió alegremente y tomó su gorra.
  
  "El coche te está esperando en la puerta. Le diré al chef que te cocine algo en caso de que vuelvas temprano".
  
  "Gracias, madre", dijo Jurgen, besando a Brunnhilde en la frente. Salió al corredor, sus botas negras resonaron ruidosamente en los escalones de mármol. La criada lo esperaba con un abrigo en el pasillo.
  
  Desde que Otto y sus mapas desaparecieron de sus vidas hace once años, su situación económica ha ido mejorando paulatinamente. Un ejército de sirvientes volvió a ocuparse del funcionamiento diario de la mansión, aunque ahora Jurgen era el cabeza de familia.
  
  "¿Volverá para la cena, señor?"
  
  Jurgen inhaló profundamente cuando la escuchó usar ese modo de dirigirse. Siempre ocurría cuando estaba nervioso e inquieto, como esa mañana. Los detalles más pequeños rompieron su exterior helado y expusieron la tormenta de conflicto que rugía dentro de él.
  
  La baronesa te dará instrucciones.
  
  Pronto empezarán a dirigirse a mí por mi verdadero título, pensó mientras salía a la calle. Sus manos temblaban ligeramente. Por suerte, se colgó el abrigo del brazo para que el conductor no se diera cuenta cuando le abrió la puerta.
  
  En el pasado, Jürgen podía canalizar sus impulsos a través de la violencia; pero desde la victoria electoral del partido nazi el año pasado, las facciones no deseadas se han vuelto más cautelosas. Cada día a Jurgen le resultaba más difícil controlarse. En el camino, trató de respirar lentamente. No quería llegar aturdido y nervioso.
  
  Especialmente si me van a ascender como dice mi mamá.
  
  "Hablando con franqueza, mi querido Schroeder, tengo serias dudas sobre ti".
  
  "¿Dudas, señor?"
  
  Dudas sobre tu lealtad.
  
  Jurgen notó que le temblaba la mano de nuevo y tuvo que apretar los nudillos con fuerza para controlarlo.
  
  La sala de reuniones estaba completamente vacía excepto por Reinhard Heydrich y él mismo. El jefe de la Oficina Principal de Seguridad del Reich, la agencia de inteligencia del Partido Nazi, era un hombre alto con una frente afilada, solo un par de meses mayor que Jürgen. A pesar de su juventud, se convirtió en una de las personas más influyentes de Alemania. Su organización tenía la tarea de identificar amenazas, reales o percibidas, para el partido. Jurgen lo escuchó el día que lo estaban entrevistando para un trabajo,
  
  Heinrich Himmler le preguntó a Heydrich cómo organizaría la agencia de inteligencia nazi, y Heydrich respondió con un recuento de todas las novelas de espías que había leído. La Oficina Principal de Seguridad del Reich ya era temida en toda Alemania, aunque no estaba claro qué le debía más: ficción barata o talento innato.
  
  "¿Por qué dice eso, señor?"
  
  Heydrich puso la mano sobre la carpeta que tenía delante, en la que figuraba el nombre de Jürgen.
  
  "Empezaste en SA en los primeros días del movimiento. Es genial, es interesante. Es sorprendente, sin embargo, que uno de su... linaje solicite específicamente un lugar en el batallón de las SA. Y luego están los episodios recurrentes de abuso denunciados por sus superiores. Consulté a un psicólogo sobre ti. ... y sugiere que usted puede tener un trastorno de personalidad grave. Sin embargo, esto en sí mismo no es un delito, aunque podría", enfatizó la palabra "podría" con una media sonrisa y una ceja levantada, "convertirse en un obstáculo. Pero ahora llegamos a lo que más me preocupa. Usted fue invitado, como el resto de su personal, a asistir a un evento especial en Burgerbraukeller el 8 de noviembre de 1923. Sin embargo, nunca apareciste."
  
  Heydrich hizo una pausa, dejando que sus últimas palabras flotaran en el aire. Jürgen empezó a sudar. Después de ganar las elecciones, los nazis comenzaron, lenta y sistemáticamente, a vengarse de todos los que impidieron el levantamiento de 1923, retrasando así un año el ascenso de Hitler al poder. Durante años, Jurgen vivió con miedo de que alguien lo señalara con el dedo, y finalmente sucedió.
  
  Heydrich continuó, su tono ahora amenazante.
  
  "Según tu jefe, no te presentaste al lugar de reunión como se te pidió. Sin embargo, parece que - y cito - 'El soldado de asalto Jürgen von Schroeder estaba en el escuadrón de la 10ª compañía la noche del veintitrés de noviembre. Su camisa estaba empapada de sangre y afirmó que había sido atacado por varios comunistas y que la sangre era de uno de ellos, el hombre al que había apuñalado. Pidió unirse a un escuadrón comandado por un comisario de policía de la zona de Schwabing hasta que acabara el golpe. ¿Es lo correcto?"
  
  "Hasta la última coma, señor".
  
  "Bien. La comisión de investigación debe haberlo pensado así, ya que le han otorgado la insignia de oro del partido y la medalla de la Orden de la Sangre -dijo Heydrich, señalando el pecho de Jurgen.
  
  El emblema dorado de la fiesta fue una de las decoraciones más buscadas en Alemania. Consistía en una bandera nazi en forma de círculo rodeada por una corona de laurel dorada. Distinguió a los miembros del partido que se unieron al partido antes de la victoria de Hitler en 1933. Hasta ese día, los nazis tuvieron que reclutar personas para unirse a sus filas. A partir de ese día se formaron interminables colas en la sede del partido. No a todos se les dio este privilegio.
  
  En cuanto a la Orden de la Sangre, era la medalla más valiosa del Reich. Solo lo usaron quienes participaron en el golpe de estado de 1923, que terminó trágicamente con la muerte de dieciséis nazis a manos de la policía. Era un premio que ni siquiera llevaba Heydrich.
  
  "Realmente me pregunto", continuó el jefe de la Oficina Principal de Seguridad del Reich, dándose golpecitos en los labios con el borde de la carpeta, "si deberíamos establecer una comisión de investigación sobre usted, amigo mío".
  
  -Eso no sería necesario, señor -dijo Jurgen en un susurro, sabiendo lo breves y contundentes que eran las comisiones de investigación en estos días-.
  
  "¿No? Los informes más recientes de cuando las SS tomaron el control de las SA decían que usted era algo "de sangre fría en el cumplimiento de su deber", que había una "falta de participación"... ¿Debería continuar?
  
  "¡Eso es porque me mantuvieron fuera de las calles, señor!"
  
  "Entonces, ¿es posible que otras personas estén preocupadas por ti?"
  
  "Le aseguro, señor, que mi compromiso es absoluto".
  
  "Bueno, entonces hay una forma de recuperar la confianza de esta oficina".
  
  Finalmente el centavo estaba listo para caer. Heydrich convocó a Jürgen con una propuesta en mente. Quería algo de él y por eso le presionó tanto desde el principio. Probablemente no tenía idea de lo que estaba haciendo Jurgen esa noche en 1923, pero lo que Heydrich sabía o no sabía no importaba: su palabra era ley.
  
  -Haré lo que sea, señor -dijo Jurgen, ahora un poco más tranquilo.
  
  "Bueno, entonces, Jürgen. Puedo llamarte Jürgen, ¿no?".
  
  "Por supuesto, señor", dijo, reprimiendo su ira por el hecho de que la otra persona no le devolviera la cortesía.
  
  "¿Has oído hablar de la masonería, Jürgen?"
  
  "Ciertamente. Mi padre era miembro de una logia cuando era joven. Creo que pronto se cansó de eso".
  
  Heydrich asintió. Esto no fue una sorpresa para él, y Jurgen concluyó que ya lo sabía.
  
  "Desde que llegamos al poder, los masones han sido... activamente desalentados".
  
  "Lo sé, señor", dijo Jurgen, sonriendo ante el eufemismo. En Mein Kampf, un libro que todos los alemanes leen, y que se exhibe en casa si saben lo que es bueno para ellos, Hitler expresó su odio interno hacia la masonería.
  
  "Un número significativo de logias se disolvió o reorganizó voluntariamente. Estas logias en particular tenían poca importancia para nosotros, ya que eran todas prusianas, con miembros arios y tendencias nacionalistas. Desde que se disolvieron voluntariamente y entregaron sus listas de miembros, no se han tomado medidas contra ellos... por ahora".
  
  "Supongo que algunas de las logias todavía lo están molestando, señor".
  
  "Nos queda bastante claro que muchas logias se han mantenido activas, las llamadas logias humanitarias. La mayoría de sus miembros son liberales, judíos, algo así..."
  
  "¿Por qué no los prohíbe, señor?"
  
  -Jurgen, Jurgen -dijo Heydrich en tono condescendiente-, esto sólo interferiría con sus actividades en el mejor de los casos. Mientras tengan un poco de esperanza, seguirán reuniéndose y hablando de sus brújulas, cuadrados y otras tonterías judías. Lo que quiero es cada uno de sus nombres en una tarjeta pequeña de catorce por siete.
  
  Las postales de Heydrich eran conocidas por todo el grupo. En una enorme sala contigua a su oficina en Berlín, se almacenó información sobre aquellos a quienes el partido consideraba "indeseables": comunistas, homosexuales, judíos, albañiles y, en general, cualquiera que se incline a comentar que el Führer parecía un poco cansado en su día de hoy. discurso. Cada vez que se denunciaba a alguien, se añadía una nueva tarjeta a las otras decenas de miles. Aún se desconocía el destino de quienes aparecían en las cartas.
  
  "Si se prohibiera la masonería, pasarían a la clandestinidad como ratas".
  
  "¡Absolutamente!" - Dijo Heydrich, golpeando la mesa con la palma de la mano. Se inclinó hacia Jürgen y le dijo en tono confidencial: "Dime, ¿sabes por qué necesitamos los nombres de esta chusma?"
  
  "Porque la masonería es un títere de una conspiración judía internacional. Es bien sabido que a los banqueros les gustan los Rothschild y...
  
  Fuertes carcajadas interrumpieron el discurso apasionado de Jurgen. Al ver cómo se estiraba el rostro del hijo del barón, el jefe de seguridad del estado se contuvo.
  
  "No me repitas los editoriales del Volkischer Beobachter, Jurgen. Ayudé a escribirlos yo mismo".
  
  "Pero señor, el Führer dice..."
  
  "Tengo que preguntarme qué tan lejos llegó la daga que te sacó el ojo, amigo mío", dijo Heydrich, estudiando sus rasgos.
  
  "Señor, no hay necesidad de ser ofensivo", dijo Jurgen, furioso y confundido.
  
  Heydrich esbozó una sonrisa siniestra.
  
  "Estás lleno de espíritu, Jürgen. Pero esta pasión debe ser controlada por la razón. Hazme un favor, no seas una de esas ovejas que balan en las manifestaciones. Permítanme darles una pequeña lección de nuestra historia". Heydrich se levantó y comenzó a caminar alrededor de la gran mesa. "En 1917 los bolcheviques disolvieron todas las logias de Rusia. En 1919 Bela Kun se deshizo de todos los masones en Hungría. En 1925, Primo de Rivera prohibió las logias en España. Mussolini hizo lo mismo en Italia ese año. Sus camisas negras sacaron a rastras a los masones de sus camas en medio de la noche y los mataron a golpes en las calles. Un ejemplo instructivo, ¿no crees?
  
  Jürgen asintió, sorprendido. Él no sabía nada al respecto.
  
  "Como puede ver", continuó Heydrich, "el primer acto de cualquier gobierno fuerte que intenta permanecer en el poder es deshacerse de, entre otros, los masones. Y no porque estén siguiendo órdenes sobre alguna hipotética conspiración judía: lo están haciendo porque la gente que piensa por sí misma crea muchos problemas".
  
  "¿Qué es exactamente lo que quiere de mí, señor?"
  
  "Quiero que te infiltres en los masones. Te daré suficientes buenos contactos. Eres un aristócrata y tu padre perteneció a una logia hace unos años, por lo que te aceptarán sin demasiado alboroto. Su objetivo será obtener una lista de participantes. Quiero saber el nombre de todos los masones de Baviera.
  
  "¿Tendré carta blanca, señor?"
  
  "Si no escuchas nada en contrario, sí. Espera aquí un minuto.
  
  Heydrich fue hasta la puerta, la abrió y ladró un par de instrucciones al ayudante, que estaba sentado en un banco del pasillo. El subordinado taconeó y regresó momentos después con otro joven vestido con ropa de abrigo.
  
  Entra, Adolfo, entra. Mi querido Jürgen, déjame presentarte a Adolf Eichmann. Es un joven muy prometedor que trabaja en nuestro campo de Dachau. Se especializa en, digamos... casos extrajudiciales.
  
  "Encantado de conocerte", dijo Jurgen, tendiéndole la mano. "Así que eres el tipo de persona que sabe cómo eludir la ley, ¿verdad?"
  
  "Asimismo. Y sí, a veces tenemos que romper un poco las reglas si queremos devolver Alemania a sus legítimos dueños", dijo Eichmann, sonriendo.
  
  "Adolf ha pedido que lo acepten en mi oficina y me inclino a facilitarle la transición, pero primero me gustaría que trabaje con ustedes durante unos meses. Toda la información que recibas, se la pasarás a él, y él será el responsable de darle sentido. Y cuando completes esta misión, creo que puedo enviarte a Berlín en una misión más grande".
  
  
  45
  
  
  Yo lo vi. Estoy seguro, pensó Clovis, mientras se abría paso a codazos para salir de la taberna.
  
  Era una noche de julio y su camisa ya estaba empapada de sudor. Pero el calor no le molestaba demasiado. Aprendió a superarlo en el desierto cuando descubrió por primera vez que Reiner lo estaba siguiendo. Tuvo que abandonar una prometedora mina de diamantes en la cuenca del río Orange para sacar a Reiner del camino. Dejó los últimos materiales para la excavación, llevándose solo lo más necesario. En lo alto de una loma baja, rifle en mano, vio por primera vez el rostro de Paul y puso el dedo en el gatillo. Temiendo fallar, se deslizó hacia el otro lado de la colina como una serpiente a través de la hierba alta.
  
  Luego perdió a Paul durante varios meses hasta que se vio obligado a huir nuevamente, esta vez de un burdel en Johannesburgo. Esa vez, Reiner lo vio primero, pero desde la distancia. Cuando sus ojos se encontraron, Clovis fue lo suficientemente estúpido como para mostrar su miedo. Supo de inmediato que el brillo frío y duro en los ojos de Reiner era el de un cazador que memoriza la forma de su presa. Logró escapar por una puerta trasera secreta, e incluso hubo tiempo de volver al depósito de chatarra del hotel donde estaba alojado y tirar su ropa en una maleta.
  
  Pasaron tres años antes de que Clovis Nagel se cansara de sentir el aliento de Reiner en la nuca. No podía dormir sin un arma debajo de la almohada. No podía caminar sin darse la vuelta para comprobar si lo seguían. Y no se quedó en ningún lugar más que unas pocas semanas, por temor a que una noche despertara del fulgor acerado de aquellos ojos azules que lo observaban desde la boca de un revólver.
  
  Finalmente se dio por vencido. Sin fondos, no podía correr para siempre, y el dinero que le dio el barón se había terminado hace mucho tiempo. Empezó a escribirle al barón, pero ninguna de sus cartas fue respondida, por lo que Clodoveo abordó un barco con destino a Hamburgo. De vuelta en Alemania, de camino a Munich, se sintió momentáneamente aliviado. Durante los primeros tres días, estuvo convencido de que había perdido a Reiner... hasta que una noche entró en una taberna cerca de la estación de tren y reconoció el rostro de Paul entre la multitud.
  
  Se formó un nudo en el estómago de Clovis y escapó.
  
  Mientras corría tan rápido como sus cortas piernas se lo permitían, se dio cuenta del terrible error que había cometido. Fue a Alemania sin armas de fuego porque temía que lo detuvieran en la aduana. Todavía no tenía tiempo para hacer nada, y ahora todo lo que tenía para defenderse era su navaja.
  
  Lo sacó de su bolsillo mientras corría por la calle. Se abrió paso entre los conos de luz que arrojaban las farolas, corriendo de uno a otro como si fueran islas de escape, hasta que se le ocurrió que si Reiner lo perseguía, Clovis se lo estaba poniendo demasiado fácil. Giró a la derecha por un camino oscuro que discurría paralelo a las vías del tren. Un tren se acercaba, retumbando en su camino a la estación. Clovis no la vio, pero pudo oler el humo de la chimenea y la vibración de la tierra.
  
  Un sonido vino del otro extremo de la calle lateral. El ex marine se sobresaltó y se mordió la lengua. Corrió de nuevo, su corazón casi saltando de su boca. Podía saborear la sangre, un mal presagio de lo que sabía que sucedería si el otro hombre lo alcanzaba.
  
  Clovis está en un callejón sin salida. Incapaz de ir más lejos, se escondió detrás de una pila de cajas de madera que olían a pescado podrido. Las moscas zumbaban a su alrededor, aterrizando en su rostro y brazos. Trató de quitárselos de encima, pero otro ruido y una sombra en la entrada del callejón lo paralizaron. Intentó ralentizar su respiración.
  
  La sombra se convirtió en la silueta de un hombre. Clovis no podía ver su rostro, pero no necesitaba hacerlo. Sabía muy bien quién era.
  
  Incapaz de soportar la situación por más tiempo, corrió hacia el final del callejón, derribando una pila de cajas de madera. Un par de ratas corrieron entre sus piernas horrorizadas. Clovis los siguió ciegamente y los vio desaparecer por una puerta entreabierta, por la que pasó involuntariamente en la oscuridad. Se encontró en un pasillo oscuro y sacó un encendedor para orientarse. Se permitió un par de segundos de luz antes de volver a arrancar, pero al final del pasillo tropezó y cayó, rascándose las manos en los húmedos escalones de cemento. Sin atreverse a usar el encendedor nuevamente, se levantó y comenzó a subir, escuchando constantemente el más mínimo sonido detrás de él.
  
  Subió por lo que pareció una eternidad. Finalmente, sus pies aterrizaron en un terreno plano y se atrevió a encender su encendedor. Una luz amarilla parpadeante le indicó que estaba en otro corredor, al final del cual había una puerta. Lo empujó y no estaba cerrado.
  
  Finalmente, lo derribé del camino. Parece un almacén abandonado. Pasaré aquí un par de horas hasta que esté seguro de que no me sigue, pensó Clovis, mientras su respiración volvía a la normalidad.
  
  "Buenas noches, Clovis", dijo una voz detrás de él.
  
  Clovis se volvió y apretó el botón de su navaja. La hoja salió con un clic apenas audible y Clovis se abalanzó, con el brazo extendido, hacia la figura que esperaba en la puerta. Era como tratar de tocar un rayo de luna. La figura se hizo a un lado y la hoja de acero falló casi medio metro, perforando la pared. Clovis trató de liberarlo, pero apenas tuvo tiempo de quitar el yeso sucio antes de que el golpe lo derribara.
  
  "Póngase cómodo. Vamos a estar aquí por un tiempo".
  
  La voz vino de la oscuridad. Clovis trató de levantarse, pero una mano lo empujó hacia el suelo. De repente, un rayo blanco partió la oscuridad en dos. Su perseguidor encendió su linterna. Lo dirigió a su propia cara.
  
  "¿Esta cara te resulta familiar?"
  
  Clovis estudió a Paul Reiner durante mucho tiempo.
  
  "No te pareces a él", dijo Clovis. Su voz era dura y cansada.
  
  Reiner apuntó su linterna a Clovis, quien se cubrió los ojos con la mano izquierda para protegerse del resplandor.
  
  "¡Consigue esa cosa en otro lugar!"
  
  "Haré lo que quiera. Ahora jugamos con mis reglas".
  
  Un haz de luz pasó del rostro de Clovis a la mano derecha de Paul. En sus manos sostenía el C96 Mauser de su padre.
  
  "Muy bien, Reiner. Estás a cargo."
  
  "Me alegro de que hayamos llegado a un acuerdo".
  
  Clovis se metió la mano en el bolsillo. Paul dio un paso amenazador hacia él, pero el ex marine sacó un paquete de cigarrillos y lo acercó a la luz. También tomó algunos fósforos, que llevó consigo en caso de que se quedara sin combustible para su encendedor. Solo quedan dos de ellos.
  
  "Me has hecho la vida insoportable, Reiner", dijo, encendiendo un cigarrillo sin filtro.
  
  "Yo mismo sé poco sobre vidas arruinadas. Tú destruiste el mío".
  
  Clovis se rió, un sonido trastornado.
  
  "¿Te divierte tu muerte inminente, Clovis?" preguntó Pablo.
  
  La risa se atascó en la garganta de Clovis. Si la voz de Paul hubiera estado enfadada, Clovis no se habría asustado tanto. Pero su tono era casual, tranquilo. Clovis estaba seguro de que Paul estaba sonriendo en la oscuridad.
  
  "Fácil, eso es todo. Veamos..."
  
  "No veremos nada. Quiero que me digas cómo mataste a mi padre y por qué.
  
  "Yo no lo maté".
  
  "No, por supuesto que no lo hiciste. Por eso has estado prófugo durante veintinueve años".
  
  "¡No fui yo, lo juro!"
  
  "Entonces, ¿quién entonces?"
  
  Clovis se detuvo por unos momentos. Tenía miedo de que si respondía, el joven simplemente le dispararía. El nombre era la única carta que tenía y tenía que jugarla.
  
  "Te lo diré si me prometes dejarme ir".
  
  La única respuesta fue el sonido de un martillo amartillado en la oscuridad.
  
  -¡No, Reiner! -gritó Clodoveo-. Mira, no se trata sólo de quién mató a tu padre. ¿De qué te serviría saber eso? Lo que importa es lo que pasó antes. Por qué."
  
  Hubo un silencio por unos momentos.
  
  "Entonces continúa. Estoy escuchando."
  
  
  46
  
  
  "Todo comenzó el 11 de agosto de 1904. Hasta ese día habíamos pasado un par de semanas maravillosas en Swakopsmund. La cerveza era buena para los estándares africanos, el clima no era demasiado caluroso y las chicas fueron muy serviciales. Acabamos de regresar de Hamburgo y el capitán Reiner me ha nombrado su primer teniente. Nuestro barco iba a pasar varios meses patrullando la costa de las colonias, con la esperanza de infundir miedo a los ingleses".
  
  "¿Pero el problema no era con los ingleses?"
  
  "No... Los lugareños se rebelaron unos meses antes. Llegó un nuevo general para tomar el mando, y era el hijo de puta más grande, el bastardo más sádico que he visto. Su nombre era Lothar von Trotha. Empezó a presionar a los locales. Había recibido órdenes de Berlín para llegar a algún tipo de acuerdo político con ellos, pero no le importaba ni un poco. Dijo que los nativos eran infrahumanos, monos que descendían de los árboles y solo aprendían a usar rifles por imitación. Los persiguió hasta que los demás aparecieron en Waterberg, y allí estábamos todos, los de Swakopmund y Windhoek, con las armas en la mano, maldiciendo nuestra vil suerte".
  
  "Ganaste."
  
  "Nos superaban en número tres a uno, pero no sabían cómo luchar como ejército. Cayeron más de tres mil, y les quitamos todo el ganado y las armas. Entonces..."
  
  El exmarine encendió otro cigarrillo con la colilla del anterior. A la luz de la linterna, su rostro perdió toda expresión.
  
  "Trota te ordenó que avanzaras", dijo Paul, animándolo a continuar.
  
  "Estoy seguro de que te han contado esta historia, pero nadie que no haya estado allí sabe cómo fue realmente. Los empujamos al desierto. Sin agua, sin comida. Les dijimos que no volvieran. Envenenamos todos los pozos en un radio de cien millas y no les advertimos. Los que se escondieron o dieron la vuelta para buscar agua fueron la primera advertencia que recibieron. El resto... más de veinticinco mil, en su mayoría mujeres, niños y ancianos, llegaron a Omaheka. No quiero imaginar lo que les pasó".
  
  Están muertos, Clovis. Nadie cruza el Omaheke sin agua. Las únicas personas que sobrevivieron fueron unas pocas tribus Herero en el norte".
  
  "Nos dieron licencia. Tu padre y yo queríamos alejarnos lo más posible de Windhoek. Robamos caballos y nos dirigimos al sur. No recuerdo la ruta exacta que tomamos, porque los primeros días estábamos tan borrachos que apenas podíamos recordar nuestros propios nombres. Recuerdo que estábamos de paso por Kolmanskop y que allí esperaba un telegrama de Trota a tu padre, diciendo que sus vacaciones habían terminado y ordenándole que regresara a Windhoek. Tu padre rompió el telegrama y dijo que nunca volvería. Todo lo afectó demasiado profundamente".
  
  "¿Realmente lo afectó?" preguntó Pablo. Clovis pudo escuchar la preocupación en su voz y supo que había encontrado una grieta en la armadura de su oponente.
  
  "Lo hizo, para los dos. Continuamos emborrachándonos y cabalgando, tratando de escapar de todo este horror. No teníamos idea de adónde íbamos. Una mañana llegamos a una granja aislada en la cuenca del río Orange. Allí vivía una familia de colonos alemanes, y que me maldigan si mi padre no era el bastardo más tonto que he conocido. Había un riachuelo en su territorio, y las niñas no paraban de quejarse de que estaba lleno de piedritas y que cuando iban a nadar les dolían las piernas. Padre sacó estos guijarros uno por uno y los amontonó en la parte trasera de la casa, 'para hacer un camino de guijarros', dijo. Excepto que no eran guijarros".
  
  "Estos eran diamantes", dijo Paul, quien, después de años de trabajar en las minas, sabía que tal error había ocurrido más de una vez. Algunos tipos de diamantes se ven tan ásperos antes de ser cortados y pulidos que la gente a menudo los confunde con piedras translúcidas.
  
  "Algunos eran tan gordos como huevos de paloma, hijo. Otros eran pequeños y blancos, y hasta había uno rosado, como este grande", dijo, levantando el puño hacia el haz de luz. "En aquellos días, podía encontrarlos con bastante facilidad en naranja, aunque corría el riesgo de que los inspectores del gobierno le dispararan si lo atrapaban acercándose demasiado a un sitio de excavación, y nunca faltaban los cadáveres secándose al sol en las intersecciones bajo el letrero "LADRÓN DE DIAMANTES". Bueno, había muchos diamantes en la naranja, pero nunca había visto tantos en un solo lugar como en esa granja. Nunca."
  
  "¿Qué dijo este hombre cuando se enteró?"
  
  "Como dije, él era estúpido. Todo lo que le importaba era su Biblia y su cosecha, y nunca permitió que nadie de su familia bajara a la ciudad. Tampoco tenían visitas, ya que vivían en medio de la nada. Lo cual era aún mejor, porque cualquiera que tuviera aunque fuera una pizca de cerebro entendería de inmediato qué tipo de piedras eran. Tu padre vio un montón de diamantes cuando nos estaban mostrando la propiedad y me dio un codazo en las costillas, justo a tiempo porque estaba a punto de decir una estupidez, ahorcadme si no es verdad. La familia nos aceptó sin hacer preguntas. Tu padre estaba de un humor repugnante en la cena. Dijo que quería dormir, que estaba cansado; pero cuando el granjero y su mujer nos ofrecieron su habitación, tu padre insistió en dormir en la sala bajo unas mantas.
  
  "Para que puedas levantarte en medio de la noche".
  
  "Eso es exactamente lo que hicimos. Junto a la chimenea había un cofre con baratijas familiares. Los arrojamos al suelo, tratando de no hacer ruido. Luego caminó por la parte de atrás de la casa y puso las piedras en el baúl. Créeme, aunque el cofre era grande, las piedras todavía lo llenaban en tres cuartas partes. Los cubrimos con una manta y luego subimos el cofre al pequeño carro cubierto que mi padre usaba para traer provisiones. Todo hubiera ido a la perfección si no fuera por el maldito perro que estaba durmiendo afuera. Cuando enganchamos nuestros propios caballos a la carreta y nos pusimos en marcha, atropellamos su cola. ¡Cómo aullaba ese maldito animal! El granjero estaba de pie con una escopeta en la mano. Aunque pudo haber sido un estúpido, no estaba del todo loco, y nuestras explicaciones sorprendentemente ingeniosas no condujeron a nada bueno, porque adivinó lo que estábamos tramando. Tu padre tuvo que sacar un arma, con la que me estás apuntando, y dispararle en la cabeza".
  
  "Estás mintiendo", dijo Paul. El haz de luz tembló ligeramente.
  
  "No, hijo, déjame ser alcanzado por un rayo en este momento si no te estoy diciendo la verdad. Mató a un hombre, lo mató bien, y tuve que fustigar los caballos porque la madre y las dos hijas salieron al porche y empezaron a gritar. No habíamos recorrido diez millas cuando tu padre me dijo que me detuviera y me ordenó que me bajara del carromato. Le dije que estaba loco y no creo que me haya equivocado. Toda esta violencia y alcohol lo convirtieron en una sombra de su antiguo yo. El asesinato del granjero fue la gota que colmó el vaso. No importaba: él tenía un arma, y yo perdí la mía una noche de borrachera, así que al diablo, dije, y me fui".
  
  "¿Qué harías si tuvieras un arma, Clovis?"
  
  "Le habría disparado", respondió el ex marine sin dudarlo un momento. Clovis tuvo una idea sobre cómo podría cambiar la situación a su favor.
  
  Solo necesito llevarlo al lugar correcto.
  
  "¿Entonces qué pasó?" preguntó Pablo. Ahora su voz sonaba menos confiada.
  
  "No tenía idea de qué hacer, así que continué por el camino que conducía de regreso a la ciudad. Tu padre se fue temprano en la mañana, y cuando regresó era pasado el mediodía, solo que ahora no tenía carro, solo nuestros caballos. Me dijo que había enterrado el cofre en un lugar que solo él conocía y que volveríamos a recuperarlo cuando las cosas se calmaran".
  
  "Él no confiaba en ti".
  
  "Por supuesto que no lo hizo. Y tenía razón. Salimos del camino porque temíamos que la esposa y los hijos del colono muerto dieran la voz de alarma. Nos dirigimos al norte, acampando, lo cual no era muy conveniente, especialmente porque tu padre hablaba mucho en sueños y gritaba. No podía sacar a ese granjero de su mente. Y así continuó hasta que regresamos a Swakopmund y nos enteramos de que ambos éramos buscados por deserción y porque tu padre había perdido el control de su barco. Si no fuera por la historia del diamante, tu padre sin duda se habría dado por vencido, pero teníamos miedo de que nos relacionaran con lo que sucedió en Orange Pool, así que continuamos escondiéndonos. Escapamos por poco de la policía militar escondiéndonos en un barco con destino a Alemania. De una forma u otra, logramos regresar sanos y salvos".
  
  "¿Fue entonces cuando te acercaste al barón?"
  
  "Hans estaba obsesionado con la idea de volver a Orange por el cofre, al igual que yo. Pasamos varios días en la mansión del barón, escondidos. Tu padre le contó todo y el barón se volvió loco... Como tu padre, como todo el mundo. Quería saber la ubicación exacta, pero Hans se negó a decirlo. El barón estaba en bancarrota y no tenía el dinero necesario para financiar el viaje de regreso para encontrar el cofre, por lo que Hans firmó parte del papeleo para entregar la casa en la que tú y tu madre vivían, junto con el pequeño negocio que poseían juntos. Tu padre sugirió que el barón los vendiera para recaudar fondos para la devolución del cofre. Ninguno de nosotros podría haber hecho eso, ya que en ese momento también nos buscaban en Alemania".
  
  "¿Y qué pasó la noche de su muerte?"
  
  "Hubo una fuerte discusión. Mucho dinero, gritan cuatro personas. Tu padre terminó con una bala en el estómago.
  
  "¿Cómo ha ocurrido?"
  
  Clovis sacó con cuidado un paquete de cigarrillos y una caja de cerillas. Cogió el último cigarrillo y lo encendió. Luego encendió un cigarrillo y sopló el humo hacia el haz de la linterna.
  
  ¿Por qué estás tan interesado, Paul? ¿Por qué te importa tanto la vida de un asesino?
  
  "¡No llames así a mi padre!"
  
  Vamos... un poco más cerca.
  
  "¿No? ¿Cómo llamarías a lo que hicimos en Waterburg? ¿Qué le hizo al granjero? Le cortó la cabeza; lo dejó hacerlo aquí mismo", dijo, tocándose la frente.
  
  "¡Te estoy diciendo que te calles!"
  
  Con un grito de rabia, Paul dio un paso adelante y levantó la mano derecha para golpear a Clovis. Con un hábil movimiento, Clovis le arrojó un cigarrillo encendido a los ojos. Paul se echó hacia atrás, protegiéndose la cara por reflejo, y eso le dio a Clovis el tiempo suficiente para saltar y salir corriendo, jugando su última carta, un último intento desesperado.
  
  No me disparará por la espalda.
  
  "¡Espera, bastardo!"
  
  Especialmente si no sabe quién le disparó.
  
  Pablo lo persiguió. Esquivando el haz de luz de la linterna, Clovis corrió hacia la parte trasera del almacén, tratando de escapar por donde había entrado su perseguidor. Podía distinguir una pequeña puerta al lado de una ventana polarizada. Aceleró el paso y casi llega a la puerta cuando sus piernas se enredaron en algo.
  
  Cayó de cara y trató de ponerse de pie cuando Paul lo alcanzó y agarró su chaqueta. Clovis trató de golpear a Paul, pero falló y se tambaleó peligrosamente hacia la ventana.
  
  "¡No!" Paul gritó, arremetiendo contra Clovis de nuevo.
  
  Tratando de recuperar el equilibrio, el ex marine le tendió las manos a Paul. Sus dedos tocaron los del joven por un momento antes de caer y golpear la ventana. El viejo cristal cedió, y el cuerpo de Clovis cayó por el agujero y desapareció en la oscuridad.
  
  Hubo un grito corto, y luego un golpe seco.
  
  Paul se asomó a la ventana y apuntó su linterna al suelo. Diez metros debajo de él, en medio de un creciente charco de sangre, yacía el cuerpo de Clovis.
  
  
  47
  
  
  Jurgen arrugó la nariz al entrar en el manicomio. Apestaba a orines y excrementos, mal disimulados por el olor a desinfectante.
  
  Tuvo que pedirle direcciones a la enfermera, ya que era la primera vez que visitaba a Otto desde que lo habían colocado allí once años antes. La mujer sentada a la mesa estaba leyendo una revista con una expresión aburrida en su rostro, sus piernas colgando libremente en zuecos blancos. Al ver aparecer frente a ella al nuevo Obersturmführer, la enfermera se levantó y levantó la mano derecha con tanta rapidez que el cigarrillo que estaba fumando se le cayó de la boca. Ella insistió en acompañarlo personalmente.
  
  "¿No tienes miedo de que uno de ellos se escape?" Jurgen preguntó mientras caminaban por los pasillos, señalando a los ancianos que deambulaban sin rumbo cerca de la entrada.
  
  "A veces pasa, sobre todo cuando voy al baño. Eso sí, no importa, porque el hombre del quiosco de la esquina suele traerlos de vuelta".
  
  La enfermera lo dejó en la puerta de la habitación del barón.
  
  Está aquí, señor, todo arreglado y cómodo. Incluso tiene una ventana. ¡Hola Hitler! agregó justo antes de irse.
  
  Jurgen le devolvió el saludo a regañadientes, contento de que se marchara. Quería disfrutar este momento a solas.
  
  La puerta de la habitación estaba abierta y Otto dormía, recostado en su silla de ruedas junto a la ventana. Un hilo de saliva resbalaba por su pecho, resbalando por su bata y un monóculo viejo con una cadena de oro, cuyo cristal estaba ahora roto. Jurgen recordó lo diferente que se veía su padre el día después del intento de golpe de estado, cómo estaba furioso porque el intento fracasó, aunque él mismo no hizo nada al respecto.
  
  Jurgen fue detenido e interrogado brevemente, aunque mucho antes de que terminara tuvo el buen sentido de cambiar su camisa marrón empapada de sangre por una limpia, y no portaba armas de fuego. No hubo consecuencias para él ni para nadie más. Incluso Hitler pasó solo nueve meses en prisión.
  
  Jurgen regresó a casa cuando se cerraron los cuarteles de las SA y se disolvió la organización. Pasó varios días encerrado en su habitación, ignorando los intentos de su madre por averiguar qué le pasó a Ilse Rainer y contemplando la mejor manera de usar la carta que le robó a la madre de Paul.
  
  La madre de mi hermano, se repetía desconcertado.
  
  Finalmente, encargó fotocopias de la carta, y una mañana después del desayuno le dio una a su madre y otra a su padre.
  
  "¿Qué demonios es esto?" preguntó el barón, aceptando las hojas de papel.
  
  "Lo sabes muy bien, Otto".
  
  "¡Jürgen! ¡Muestra más respeto!" dijo su madre horrorizada.
  
  "Después de lo que he leído aquí, no hay razón por la que deba hacerlo".
  
  "¿Dónde está el original?" preguntó Otto con voz ronca.
  
  "En algún lugar seguro".
  
  "¡Tráelo aquí!"
  
  "No tengo intención de hacer esto. Estos son solo algunos ejemplares. Envié el resto a los periódicos y a la jefatura de policía".
  
  "¿Qué hiciste?" gritó Otto, caminando alrededor de la mesa. Intentó levantar el puño para golpear a Jurgen, pero su cuerpo no pareció reaccionar. Jurgen y su madre observaron conmocionados cómo el barón bajaba la mano e intentaba levantarla de nuevo, pero sin éxito.
  
  "No puedo ver. ¿Por qué no puedo ver?" preguntó Oto.
  
  Se tambaleó hacia adelante, arrastrando el mantel del desayuno detrás de él mientras caía. Cubiertos, platos y tazas se volcaron, esparciendo su contenido, pero el barón no pareció notarlo mientras yacía inmóvil en el suelo. En el comedor sólo se escuchaban los gritos de la criada, que acababa de entrar, con una bandeja de tostadas recién hechas.***
  
  De pie en la puerta de la habitación, Jurgen no pudo reprimir una sonrisa amarga al recordar el ingenio que había demostrado en ese entonces. El médico explicó que el barón había sufrido un derrame cerebral que lo dejó mudo e incapaz de moverse sobre sus pies.
  
  "Considerando los excesos a los que se entregó este hombre a lo largo de su vida, no me sorprende. No creo que dure más de seis meses", dijo el médico, volviendo a guardar los instrumentos en una bolsa de cuero. Lo cual fue una suerte, porque Otto no vio la sonrisa cruel que apareció en el rostro de su hijo cuando escuchó el diagnóstico.
  
  Y aquí estás, once años después.
  
  Ahora entró sin hacer ruido, trajo una silla y se sentó frente al enfermo. La luz de la ventana puede haber parecido un rayo de sol idílico, pero no era más que un reflejo del sol en la pared blanca y desnuda del edificio de enfrente, la única vista desde la habitación del barón.
  
  Cansado de esperar a que despertara, Jürgen se aclaró la garganta varias veces. El barón parpadeó y finalmente levantó la cabeza. Miró a Jurgen, pero si sintió sorpresa o miedo, sus ojos no lo demostraron. Jürgen contuvo su decepción.
  
  "¿Conoces a Otto? Durante mucho tiempo me esforcé mucho para ganarme tu aprobación. Por supuesto, no te importó en lo más mínimo. Solo te preocupabas por Edward".
  
  Hizo una pausa por un momento, esperando alguna reacción, algún movimiento, lo que fuera. Todo lo que obtuvo fue la misma mirada que antes, cautelosa pero congelada.
  
  "Fue un gran alivio saber que no eras mi padre. De repente, me sentí libre para odiar al repugnante cerdo cornudo que me había ignorado toda mi vida".
  
  Los insultos tampoco produjeron el más mínimo efecto.
  
  "Luego tuviste un derrame cerebral y finalmente nos dejaste solos a mí ya mi madre. Pero claro, como todo lo que has hecho en tu vida, no lo llevaste hasta el final. Te di demasiado margen de maniobra mientras esperaba que corrigieras este error, y pensé por un momento en cómo deshacerme de ti. Y ahora, qué conveniente... aparece alguien que podría ahorrarme el problema.
  
  Tomó el periódico que llevaba bajo el brazo y lo acercó a la cara del anciano, lo suficientemente cerca para que pudiera leerlo. Mientras tanto, citó el contenido del artículo de memoria. Lo había leído una y otra vez la noche anterior, esperando el momento en que el anciano lo viera.
  
  
  CUERPO MISTERIOSO IDENTIFICADO
  
  
  Múnich (Editorial). La policía finalmente pudo identificar un cuerpo encontrado la semana pasada en un callejón cerca de la estación principal de trenes. Este es el cuerpo del ex teniente de la Marina Clovis Nagel, quien no ha sido sometido a consejo de guerra desde 1904 por dejar su puesto en una misión al suroeste de África. Aunque regresó al país con un nombre falso, las autoridades pudieron identificarlo por la gran cantidad de tatuajes que cubrían su torso. No hay más detalles sobre las circunstancias de su muerte, que, como recordarán nuestros lectores, fue el resultado de una caída desde una gran altura, posiblemente como resultado de un impacto. La policía le recuerda al público que cualquier persona que haya tenido contacto con Nagel está bajo sospecha y les pide a quienes tengan información que se informen a las autoridades de inmediato.
  
  "Paul ha vuelto. ¿No son excelentes noticias?"
  
  Un destello de miedo brilló en los ojos del barón. Solo duró unos segundos, pero Jurgen disfrutó el momento, como si fuera la gran humillación que representaba su mente retorcida.
  
  Se levantó y fue al baño. Tomó un vaso y lo llenó hasta la mitad del grifo. Luego volvió a sentarse junto al barón.
  
  "Sabes que ahora vendrá por ti. Y no creo que quieras ver tu nombre en los titulares, ¿verdad, Otto?
  
  Jurgen sacó una caja de metal del tamaño de un sello de correos de su bolsillo. Lo abrió y sacó una pequeña pastilla verde que había dejado sobre la mesa.
  
  "Hay una nueva unidad de las SS que está experimentando con estas cosas maravillosas. Tenemos agentes en todo el mundo, gente que en cualquier momento puede tener que desaparecer tranquila y sin dolor", dijo el joven, olvidando mencionar que aún no se ha logrado la indoloría. Ahórranos la vergüenza, Otto.
  
  Tomó su gorra y se la puso firmemente en la nuca, luego caminó hacia la puerta. Cuando llegó, se volvió y vio a Otto buscando a tientas el letrero. Su padre sostenía la pastilla entre sus dedos, su rostro tan inexpresivo como lo había estado durante la visita de Jürgen. Luego su mano se movió hasta su boca tan lentamente que el movimiento fue casi imperceptible.
  
  Jürgen se ha ido. Por un momento estuvo tentado de quedarse y observar, pero era mejor ceñirse al plan y evitar posibles problemas.
  
  A partir de mañana, el personal se referirá a mí como Baron von Schroeder. Y cuando mi hermano venga en busca de respuestas, tendrá que preguntarme.
  
  
  48
  
  
  Dos semanas después de la muerte de Nagel, Paul finalmente se atrevió a salir de nuevo.
  
  El sonido del cuerpo del exmarine cayendo al suelo resonó en su cabeza durante el tiempo que pasó encerrado en la habitación que alquiló en la pensión de Schwabing. Trató de volver al antiguo edificio en el que vivía con su madre, pero ahora era una residencia privada.
  
  Esto no fue lo único que cambió en Múnich durante su ausencia. Las calles estaban más limpias y ya no había grupos de desempleados merodeando por las esquinas. Las colas en las iglesias y las oficinas de empleo desaparecieron y la gente no tuvo que cargar con dos maletas llenas de billetes pequeños cada vez que quería comprar pan. No había peleas sangrientas en las tabernas. Enormes columnas de anuncios que se podían encontrar en las vías principales anunciaban otras cosas. Anteriormente estaban llenos de noticias de mítines políticos, manifiestos fogosos y decenas de carteles de Se Busca por Robo. Ahora estaban mostrando cosas pacíficas como reuniones de la sociedad hortícola.
  
  En lugar de todos estos presagios de fatalidad, Pablo descubrió que la profecía se había cumplido. Dondequiera que iba, veía grupos de niños con brazaletes rojos con la esvástica en las mangas. Los transeúntes tenían que levantar la mano y gritar "¡Heil Hitler!" si no querían correr el riesgo de que un par de agentes de paisano les dieran palmadas en la espalda con órdenes de seguirlos. Algunas personas, una minoría, se apresuraban a esconderse en los portales para evitar ser saludados, pero esa solución no siempre era posible, y tarde o temprano todos tenían que levantar la mano.
  
  Dondequiera que miraras, la gente desfilaba la bandera con la esvástica, esa traviesa araña negra, ya fuera en pasadores, brazaletes o pañuelos atados al cuello. Se vendían en paradas de trolebuses y quioscos junto con billetes y periódicos. Esta oleada de patriotismo comenzó a fines de junio, cuando decenas de líderes de las SA fueron asesinados en medio de la noche por "traición a la patria". Con esta acción, Hitler envió dos mensajes: que nadie estaba a salvo y que en Alemania él era el único responsable. El miedo estaba grabado en cada rostro, sin importar lo mucho que la gente intentara ocultarlo.
  
  Alemania se convirtió en una trampa mortal para los judíos. Cada mes, las leyes contra ellos se volvían más y más estrictas, la injusticia a su alrededor se endurecía silenciosamente. Primero, los alemanes atacaron a médicos, abogados y maestros judíos, privándolos de los trabajos con los que soñaban y, en el proceso, privando a estos profesionales de la oportunidad de ganarse la vida. Las nuevas leyes significaron que cientos de matrimonios mixtos ahora fueron anulados. Una ola de suicidios como nunca antes se había visto en Alemania se extendió por todo el país. Y, sin embargo, hubo judíos que miraron hacia otro lado o lo negaron, insistiendo en que en realidad no era tan malo, en parte porque pocos sabían hasta dónde había llegado el problema -la prensa alemana apenas lo cubrió- y en parte porque la alternativa, la emigración, se hizo cada día más difícil. Debido a la crisis económica mundial y la sobresaturación del mercado laboral con especialistas calificados, irse parecía una locura. Ya sea que se dieran cuenta o no, los judíos fueron tomados como rehenes por los nazis.
  
  Pasear por la ciudad trajo algo de alivio a Paul, aunque a costa de su inquietud sobre la dirección en la que se dirigía Alemania.
  
  "¿Necesita un alfiler de corbata, señor?" - preguntó el joven, examinándolo de pies a cabeza. El niño llevaba una faja de cuero larga que mostraba varios patrones, desde una simple cruz torcida hasta un águila que sostenía el escudo de armas nazi.
  
  Paul negó con la cabeza y siguió adelante.
  
  "Haría bien en usarlo, señor. Una gran señal de tu apoyo a nuestro glorioso Führer", insistió el chico que corría detrás de él.
  
  Al ver que Paul no se rendía, sacó la lengua y se fue en busca de nuevas presas.
  
  Preferiría morir antes que llevar ese símbolo, pensó Paul.
  
  Su mente volvió al estado febril y nervioso en el que se encontraba desde la muerte de Nagel. La historia del hombre que había sido el primer teniente de su padre lo dejó cuestionando no solo cómo proceder con la investigación, sino también la naturaleza de esta búsqueda. Según Nagel, Hans Reiner vivió una vida complicada y retorcida, y cometió un delito por dinero.
  
  Por supuesto, Nagel no era la fuente más confiable. Pero, a pesar de ello, la canción que cantó no estaba reñida con la nota que siempre sonaba en el corazón de Paul cuando pensaba en el padre que nunca conoció.
  
  Mirando la tranquila y clara pesadilla en la que Alemania se hundía con tanto entusiasmo, Paul se preguntó si finalmente estaba despertando.
  
  Cumplí treinta la semana pasada, pensó amargamente, mientras paseaba por las orillas del Isar, donde las parejas se reunían en los bancos, y pasé más de un tercio de mi vida buscando un padre que tal vez no valiera la pena. Dejé a la persona que amaba y no encontré nada más que dolor y sacrificio a cambio.
  
  Tal vez por eso idealizaba a Hans en sus sueños, porque necesitaba compensar la sombría realidad que adivinaba del silencio de Ilse.
  
  De repente se dio cuenta de que una vez más se estaba despidiendo de Munich. El único pensamiento en su cabeza era el deseo de irse, escapar de Alemania y regresar a África, un lugar donde, aunque no era feliz, al menos podría encontrar una parte de su alma.
  
  Pero he llegado tan lejos... ¿Cómo puedo darme el lujo de rendirme ahora?
  
  El problema era doble. Tampoco tenía idea de cómo continuar. La muerte de Nagel destruyó no solo sus esperanzas, sino también la última pista concreta que tenía. Le gustaría que su madre confiara más en él, ya que entonces aún podría estar viva.
  
  Podría ir a buscar a Jürgen, hablar con él sobre lo que me dijo mi madre antes de morir. Quizá sepa algo.
  
  Después de un tiempo, rechazó esta idea. Estaba harto de los Trituradores y, con toda probabilidad, Jurgen todavía lo odiaba por lo que había sucedido en los establos de los carboneros. Dudaba que el tiempo hubiera hecho algo para apaciguar su ira. Y si se hubiera acercado a Jurgen sin ninguna evidencia y le hubiera dicho que tenía razones para creer que podrían ser hermanos, su reacción seguramente habría sido terrible. Tampoco podía imaginarse tratando de hablar con el Barón o Brunnhilde. No, este callejón era un callejón sin salida.
  
  Todo se termino. Me voy.
  
  Su viaje errático lo llevó a Marienplatz. Decidió hacerle una última visita a Sebastian Keller antes de dejar la ciudad para siempre. Por el camino se preguntó si la librería seguiría abierta, o si su dueño habría sido víctima de la crisis de los años veinte, como tantos otros negocios.
  
  Sus temores resultaron ser infundados. El lugar se veía igual que siempre, ordenado, con sus lujosas vitrinas que ofrecían una selección cuidadosamente seleccionada de poesía clásica alemana. Paul apenas dudó antes de entrar, y Keller inmediatamente asomó la cabeza por la puerta de la trastienda, tal como lo había hecho ese primer día en 1923.
  
  "¡Piso! ¡Dios mío, qué sorpresa!"
  
  El librero le tendió la mano con una cálida sonrisa en el rostro. Parecía que el tiempo apenas había pasado. Todavía se tiñeba el cabello de blanco y usaba sus nuevos anteojos con montura dorada, pero aparte de eso y de las extrañas líneas alrededor de sus ojos, todavía irradiaba la misma aura de sabiduría y serenidad.
  
  "Buenas tardes, Herr Keller".
  
  ¡Pero es un placer, Paul! ¿Dónde te has estado escondiendo todo este tiempo? Te dimos por perdido... Leí en los periódicos sobre el incendio en la pensión y tuve miedo de que murieras allí también. ¡Podrías escribir!
  
  Algo avergonzado, Paul se disculpó por su silencio todos estos años. Contrariamente a su costumbre, Keller cerró la librería y llevó al joven a un cuarto trasero, donde pasaron un par de horas tomando té y hablando de los viejos tiempos. Paul habló sobre sus viajes por África, los diversos trabajos que ha realizado y sus experiencias con diferentes culturas.
  
  "Has tenido verdaderas aventuras... Carl May, a quien tanto admiras, quisiera estar en tu lugar".
  
  "Supongo que sí... Aunque las novelas son un asunto completamente diferente", dijo Paul con una sonrisa amarga, pensando en el trágico final de Nagel.
  
  "¿Qué pasa con la masonería, Paul? ¿Se mantuvo en contacto con alguna logia durante este tiempo?
  
  "No señor."
  
  "Bueno, entonces, cuando todo está dicho y hecho, la esencia de nuestra Hermandad es el orden. Da la casualidad de que habrá una reunión esta noche. Debes venir conmigo, no aceptaré un no. Puedes continuar donde lo dejaste", dijo Keller, dándole una palmada en el hombro.
  
  Paul accedió a regañadientes.
  
  
  49
  
  
  De vuelta en el Templo esa noche, Paul sintió la sensación familiar de artificialidad y aburrimiento que lo había invadido años atrás cuando comenzó a asistir a las reuniones masónicas. El lugar se llenó al máximo, con una asistencia de más de cien personas.
  
  En el momento adecuado, Keller, que todavía era Gran Maestro de la Logia del Sol Naciente, se puso de pie y presentó a Paul a sus compañeros masones. Muchos de ellos ya lo conocían, pero al menos diez miembros lo saludaron por primera vez.
  
  Excepto cuando Keller se dirigió a él directamente, Paul pasó la mayor parte de la reunión sumido en sus pensamientos... hacia el final, cuando uno de los hermanos mayores, alguien llamado Furst, se puso de pie para presentar un tema que no estaba en la agenda de ese día. .
  
  "Venerable Gran Maestro, un grupo de hermanos y yo discutimos la situación actual".
  
  "¿Qué quieres decir, hermano Furst?"
  
  "Por la sombra inquietante que el nazismo proyecta sobre la masonería".
  
  "Hermano, conoces las reglas. Nada de política en el templo".
  
  Pero el Gran Maestre estará de acuerdo conmigo en que las noticias de Berlín y Hamburgo son inquietantes. Muchas logias allí se disolvieron por su propia voluntad. Aquí en Baviera no queda ninguna de las logias prusianas".
  
  "Entonces, ¿está proponiendo la disolución de esta logia, hermano primero?"
  
  "Por supuesto que no. Pero creo que puede ser hora de tomar los pasos que otros han tomado para asegurar su permanencia".
  
  "¿Y cuáles son esas medidas?"
  
  "La primera sería cortar nuestros lazos con hermandades fuera de Alemania".
  
  Mucho murmullo siguió a esta declaración. La masonería ha sido tradicionalmente un movimiento internacional, y cuantas más conexiones tenía una logia, más respetada era.
  
  "Por favor quédate quieto. Cuando el hermano haya terminado, todos podrán expresar sus propios pensamientos sobre este asunto".
  
  "La segunda sería cambiar el nombre de nuestra sociedad. Otras logias de Berlín han cambiado su nombre por el de Orden de los Caballeros Teutónicos".
  
  Esto provocó una nueva ola de descontento. Cambiar el nombre de la orden era simplemente inaceptable.
  
  "Y finalmente, creo que deberíamos despedir de la logia, con honor, a esos hermanos que ponen en riesgo nuestra supervivencia".
  
  "¿Y qué clase de hermanos serían?"
  
  Furst se aclaró la garganta antes de continuar, claramente incómodo.
  
  "Hermanos judíos, por supuesto".
  
  Paul saltó de su asiento. Trató de tomar la palabra para hablar, pero el templo se convirtió en un pandemónium de gritos y maldiciones. La conmoción duró varios minutos, todos tratando de hablar al mismo tiempo. Keller golpeó su púlpito varias veces con una maza que rara vez usaba.
  
  "¡Orden orden! ¡Nos turnaremos para hablar, o tendré que despedir la reunión!
  
  Las pasiones se calmaron un poco y los oradores tomaron la palabra para apoyar la propuesta o rechazarla. Paul contó el número de personas que votaron y se sorprendió al encontrar una división equitativa entre las dos posiciones. Trató de pensar en algo para contribuir que sonara coherente. Tenía muchas ganas de transmitir lo injusto que sentía toda la discusión.
  
  Finalmente, Keller apuntó su maza hacia él. Pablo se levantó.
  
  "Hermanos, esta es la primera vez que hablo en esta logia. Bien puede ser el último. Me quedé asombrado por la discusión provocada por la sugerencia del hermano Furst, y lo que más me sorprende no es su opinión sobre el asunto, sino el hecho de que teníamos que discutirlo en absoluto".
  
  Hubo un murmullo de aprobación.
  
  "No soy judío. Tengo sangre aria en las venas, o al menos eso creo. La verdad es que no estoy del todo seguro de quién soy. Llegué a esta noble institución siguiendo los pasos de mi padre sin otro fin que aprender más sobre mí mismo. Ciertas circunstancias en mi vida me alejaron de ti por mucho tiempo, pero cuando regresé, no podía imaginar que todo sería tan diferente. Dentro de estos muros supuestamente luchamos por la iluminación. Entonces, ¿pueden explicarme, hermanos, por qué esta institución discrimina a las personas por cualquier otra cosa que no sean sus acciones, justas o injustas?
  
  Hubo aún más vítores. Paul vio a First levantarse de su asiento.
  
  "¡Hermano, has estado fuera por mucho tiempo y no sabes lo que está pasando en Alemania!"
  
  "Tienes razón. Estamos viviendo tiempos oscuros. Pero en tiempos como estos, debemos aferrarnos fuertemente a lo que creemos".
  
  "¡La supervivencia del albergue está en juego!"
  
  "Sí, pero ¿a qué costo?"
  
  "Si tenemos que..."
  
  "Hermano Primero, si estuvieras cruzando el desierto y vieras que el sol se calienta más y tu termo se vacía, ¿orinarías en él para evitar que gotee?"
  
  El techo del templo se estremeció con una explosión de risas. Furst estaba perdiendo el partido y estaba hirviendo de rabia.
  
  "Y pensar que estas son las palabras del marginado hijo de un desertor", exclamó con rabia.
  
  Paul tomó el golpe lo mejor que pudo. Agarró el respaldo de la silla frente a él con fuerza hasta que sus nudillos se pusieron blancos.
  
  Debo controlarme o él ganará.
  
  "Venerable Gran Maestro, ¿permitirá que el hermano Furst interfiera en mi solicitud?"
  
  "El hermano Rainer tiene razón. Cíñete a las reglas del debate".
  
  Furst asintió con una amplia sonrisa que puso a Paul en guardia.
  
  "Asombroso. En ese caso, le pido que tome la palabra del hermano Rainer".
  
  "¿Qué? ¿En base a qué? Paul preguntó, tratando de no gritar.
  
  "¿Niegas haber asistido a las reuniones de la logia solo unos meses antes de que desaparecieras?"
  
  Pablo se emocionó.
  
  "No, no lo niego, pero..."
  
  "Entonces, no ha alcanzado el grado de Fellow of Craft y no es elegible para contribuir a las reuniones", interrumpió Furst.
  
  "Soy estudiante desde hace más de once años. El título de Fellow of Craft se otorga automáticamente después de tres años".
  
  "Sí, pero solo si visitas las obras regularmente. De lo contrario, debe ser aprobado por la mayoría de los hermanos. Así que no tienes derecho a hablar en este debate", dijo Furst, incapaz de ocultar su satisfacción.
  
  Paul miró a su alrededor en busca de apoyo. Todos los rostros lo miraron en silencio en respuesta. Incluso Keller, quien parecía querer ayudarlo hace unos momentos, estaba tranquilo.
  
  "Muy bien. Si tal es el espíritu que prevalece, renuncio a mi membresía en la logia".
  
  Paul se levantó y dejó el banco, dirigiéndose al podio ocupado por Keller. Se quitó el delantal y los guantes y los arrojó a los pies del Gran Maestre.
  
  "Ya no estoy orgulloso de estos símbolos".
  
  "¡Y yo también!"
  
  Uno de los presentes, un hombre llamado Joachim Hirsch, se puso de pie. Hirsch era judío, recordó Paul. Él también arrojó los símbolos al pie del púlpito.
  
  "No voy a esperar a que se vote si debo ser expulsado de la logia a la que pertenecí durante veinte años. Prefiero irme", dijo, de pie junto a Paul.
  
  Al escuchar esto, muchos otros se pusieron de pie. La mayoría de ellos eran judíos, aunque, como señaló Paul con satisfacción, había algunos no judíos que estaban claramente tan indignados como él. En un minuto, más de treinta delantales se acumularon en el mármol a cuadros. La escena era caótica.
  
  "¡Es suficiente!" gritó Keller, golpeando con su maza en un vano intento de ser escuchado. "Si mi posición lo permitiera, también me quitaría este delantal. Respetemos a quienes tomaron esta decisión".
  
  Un grupo de disidentes comenzó a abandonar el templo. Paul fue uno de los últimos en irse, y se fue con la frente en alto, aunque eso lo puso triste. Ser miembro de una logia nunca había sido de su agrado, pero le dolía ver cómo un grupo de gente tan inteligente y culta podía estar dividido por el miedo y la intolerancia.
  
  Caminó en silencio hacia el vestíbulo. Algunos disidentes se reunieron en grupos, aunque la mayoría recogió sus sombreros y salió a la calle en grupos de dos o tres para no llamar la atención. Paul estaba a punto de hacer lo mismo cuando sintió que alguien le tocaba la espalda.
  
  "Por favor, déjame darte la mano". Era Hirsch, el hombre que arrojó su delantal detrás de Paul. "Muchas gracias por ser un ejemplo. Si no hubieras hecho lo que hiciste, no me hubiera atrevido a hacerlo yo mismo".
  
  "No necesitas agradecerme. Fue simplemente insoportable para mí ver la injusticia de todo esto".
  
  "Si hubiera más gente como tú, Reiner, Alemania no estaría en el lío en el que está hoy. Esperemos que sea solo un viento de cola de mal viento".
  
  "La gente está asustada", dijo Paul encogiéndose de hombros.
  
  "No me sorprende. Hace tres o cuatro semanas, la Gestapo obtuvo la autoridad para actuar fuera de los tribunales".
  
  "¿Qué quieres decir?"
  
  "Pueden arrestar a cualquiera, incluso por algo tan simple como 'caminar sospechoso'.
  
  "¡Pero esto es ridículo!" Pablo exclamó sorprendido.
  
  "Eso no es todo", dijo otro de los hombres, que estaba a punto de irse. "Después de unos días, la familia recibe una notificación".
  
  "O son llamados para identificar el cuerpo", agregó un tercero sombríamente. "Esto ya le pasó a un amigo mío y la lista crece. Krickstein, Cohen, Tannenbaum..."
  
  Cuando escuchó ese nombre, el corazón de Paul saltó.
  
  "Espera, ¿dijiste Tannenbaum? ¿Qué Tannenbaum?
  
  "Joseph Tannenbaum, industrial. ¿Lo conoces?"
  
  "Algo como eso. Se podría decir que soy... un amigo de la familia.
  
  "Entonces lamento informarle que Joseph Tannenbaum está muerto. El funeral tendrá lugar mañana por la mañana.
  
  
  50
  
  
  "La lluvia debería ser obligatoria en los funerales", dijo Manfred.
  
  Alicia no respondió. Ella simplemente tomó su mano y la apretó.
  
  Tiene razón, pensó, mirando a su alrededor. Las lápidas blancas brillaban bajo el sol de la mañana, creando una atmósfera de serenidad que estaba completamente fuera de proporción con su estado de ánimo.
  
  Alice, que sabía tan poco sobre sus propias emociones y que tan a menudo era víctima de esta ceguera emocional, no entendía muy bien cómo se sentía ese día. Desde que los llamó desde Ohio hace quince años, había odiado a su padre hasta la médula. Con el tiempo, su odio adquirió muchos matices. Al principio estaba teñida de la indignación de una adolescente enfadada a la que siempre contradecían. A partir de ahí, se convirtió en desprecio al ver a su padre en todo su egoísmo y avaricia, un hombre de negocios dispuesto a todo para prosperar. El último fue el odio evasivo y temeroso de una mujer temerosa de volverse dependiente.
  
  Desde que los secuaces de su padre la capturaron aquella fatídica noche de 1923, el odio de Alice hacia su padre se había convertido en una fría hostilidad del tipo más puro. Emocionalmente agotada después de su ruptura con Paul, Alice despojó a su relación con su padre de toda pasión, enfocándose en ella racionalmente. Él - era mejor llamar a este hombre "él"; causó menos dolor - estaba enfermo. No entendía que ella tenía que ser libre para vivir su propia vida. Quería casarla con alguien a quien despreciara.
  
  Quería matar al niño que llevaba en el vientre.
  
  Alice tuvo que luchar con uñas y dientes para evitar esto. Su padre la abofeteó, la llamó puta sucia y cosas peores.
  
  No lo conseguirás. El barón nunca aceptará a una puta embarazada como novia para su hijo.
  
  Tanto mejor, pensó Alice. Se encerró en sí misma, se negó rotundamente a abortar y les dijo a los sorprendidos sirvientes que estaba embarazada.
  
  "Tengo testigos. Si me haces estallar, te entregaré, bastardo", le dijo con una compostura y una confianza que nunca antes había sentido.
  
  "Gracias a Dios que tu madre no vivió para ver a su hija en esta condición".
  
  "¿Cómo qué? ¿Su padre vendió al precio más alto?
  
  Josef se vio obligado a ir a la mansión Schroeder y confesarle toda la verdad al barón. Con una expresión de tristeza mal fingida, el barón le informó que, obviamente, en tales condiciones, el acuerdo debía ser anulado.
  
  Alice nunca volvió a hablar con Joseph después de ese fatídico día en que regresó, hirviendo de rabia y humillación, de conocer a la suegra que no estaba destinado a ser. Una hora después de su regreso, Doris, el ama de llaves, vino a informarle que debía irse de inmediato.
  
  "El dueño te dejará llevar una maleta llena de ropa si la necesitas." El tono áspero de su voz no dejaba dudas sobre sus sentimientos sobre este asunto.
  
  "Dile muchas gracias al propietario, pero no quiero nada de él", dijo Alice.
  
  Se dirigió hacia la puerta, pero se dio la vuelta antes de irse.
  
  "Por cierto, Doris... Trata de no robar la maleta y decirme que me la llevé como hiciste con el dinero que mi padre dejó en el fregadero".
  
  Sus palabras hicieron un agujero en la actitud arrogante del ama de llaves. Ella se sonrojó y comenzó a ahogarse.
  
  "Ahora, escúchame, te puedo asegurar que yo..."
  
  La joven se fue, terminando la frase con un portazo.***
  
  A pesar de estar sola, a pesar de todo lo que le había pasado, a pesar de la gran responsabilidad que crecía en su interior, la mirada de indignación en el rostro de Doris hizo sonreír a Alice. Primera sonrisa desde que Paul la dejó.
  
  ¿O hice que me dejara?
  
  Pasó los siguientes once años tratando de encontrar la respuesta a esta pregunta.
  
  Cuando Paul apareció en el sendero bordeado de árboles del cementerio, la pregunta se contestó sola. Alice lo vio acercarse y hacerse a un lado, esperando que el sacerdote dijera una oración por los muertos.
  
  Alice se olvidó por completo de las veinte personas que rodeaban el ataúd, una caja de madera vacía excepto por la urna que contenía las cenizas de Joseph. Olvidó que había recibido las cenizas por correo junto con una nota de la Gestapo que decía que su padre había sido arrestado por sedición y murió "tratando de escapar". Se olvidó de que lo enterraron bajo una cruz, no una estrella, porque murió católico en un país de católicos que votaron por Hitler. Se olvidó de su propia confusión y miedo, porque en medio de todo eso, una certeza ahora apareció ante sus ojos como un faro en una tormenta.
  
  Fue mi culpa. Fui yo quien te alejó, Paul. Quien te escondió a nuestro hijo y no te dejó tomar tu propia decisión. Y maldita sea, sigo tan enamorado de ti como la primera vez que te vi hace quince años, cuando llevabas ese ridículo delantal de camarero.
  
  Quería correr hacia él, pero pensó que si lo hacía, podría perderlo para siempre. Y aunque había madurado mucho desde que se convirtió en madre, sus piernas aún estaban atadas con orgullo.
  
  Debo acercarme a él lentamente. Averigua dónde estuvo, qué hizo. Si todavía siente algo...
  
  El entierro ha terminado. Ella y Manfred aceptaron las condolencias de los invitados. Paul era el último en la fila y se acercó a ellos con cautela.
  
  "Buen día. Gracias por venir", dijo Manfred, tendiéndole la mano sin reconocerlo.
  
  "Comparto tu tristeza", respondió Paul.
  
  "¿Conocías a mi padre?"
  
  "Un poco. Mi nombre es Paul Reiner".
  
  Manfred soltó la mano de Paul como si lo hubiera quemado.
  
  "¿Qué estás haciendo aquí? ¿Crees que puedes regresar a su vida así? ¿Después de once años de silencio?
  
  "Escribí docenas de cartas y ninguna de ellas recibió una respuesta", dijo Paul emocionado.
  
  "Eso no cambia lo que hiciste".
  
  "Está bien, Manfred", dijo Alice, poniendo su mano sobre su hombro. "Te vas a casa".
  
  "¿Estás seguro?" preguntó, mirando a Paul.
  
  "Sí".
  
  "Bien. Iré a casa y veré si...
  
  "Bien," ella lo interrumpió antes de que pudiera decir el nombre. "Estare ahi pronto."
  
  Con una última mirada desagradable a Paul, Manfred se puso el sombrero y se fue. Alice torció por el camino central del cementerio, caminando en silencio junto a Paul. Su contacto visual fue breve pero intenso y doloroso, por lo que decidió no mirarlo todavía.
  
  "Así que estás de vuelta".
  
  "Regresé la semana pasada persiguiendo un hilo, pero las cosas no resultaron bien. Ayer me encontré con un conocido de tu padre que me habló de su muerte. Espero que hayan podido vincularse a lo largo de los años".
  
  "A veces la distancia es lo mejor".
  
  "Entiendo".
  
  ¿Por qué debería decir esas cosas? Él podría pensar que estaba hablando de él.
  
  ¿Qué hay de tus viajes, Paul? ¿Encontraste lo que buscabas?
  
  "No".
  
  Di que te equivocaste al irte. Dime que te equivocaste y admitiré mi error y tú admitirás el tuyo y luego volveré a caer en tus brazos. ¡Dilo!
  
  "En realidad, decidí rendirme", continuó Paul. "He llegado a un callejón sin salida. No tengo familia, no tengo dinero, no tengo profesión, ni siquiera tengo un país al que pueda regresar, porque no es Alemania".
  
  Se detuvo y se giró para mirarlo de cerca por primera vez. Se sorprendió al ver que su rostro no había cambiado mucho. Sus rasgos se habían endurecido, había profundas ojeras debajo de sus ojos y había engordado un poco, pero seguía siendo Paul. Su género.
  
  "¿Realmente me enviaste un mensaje de texto?"
  
  "Muchas veces. He enviado cartas a tu domicilio en la pensión y también a la casa de tu padre.
  
  "¿Entonces qué vas a hacer?" ella preguntó. Sus labios y su voz temblaron, pero no pudo detenerlos. Quizás su cuerpo estaba enviando un mensaje que no se atrevía a articular. Cuando Paul respondió, también había emoción en su voz.
  
  "He estado pensando en volver a África, Alice. Pero cuando me enteré de lo que le pasó a tu padre, pensé...
  
  "¿Qué?"
  
  "No me malinterprete, pero me gustaría hablar con usted en un lugar diferente, con más tiempo... Para contarle lo que ha sucedido a lo largo de los años".
  
  Esto es una mala idea, se obligó a decir.
  
  "Alice, sé que no tengo derecho a volver a tu vida cuando quiera. Yo... Irme en ese momento fue un gran error, fue un gran error, y me avergüenzo de ello. Me tomó un tiempo darme cuenta de esto, y todo lo que pido es que podamos sentarnos y tomar un café juntos algún día".
  
  ¿Y si te dijera que tienes un hijo, Paul? ¿Un chico guapísimo con ojos celestes como los tuyos, rubio y testarudo como su padre? ¿Qué harías, Pablo? ¿Y si te dejo entrar en nuestras vidas y luego no lo conseguimos? Por mucho que te desee, por mucho que mi cuerpo y mi alma quieran estar contigo, no puedo dejar que lo lastimes.
  
  "Necesito algo de tiempo para pensarlo".
  
  Él sonrió, y pequeñas líneas que Alice nunca antes había visto se juntaron alrededor de sus ojos.
  
  "Estaré esperando", dijo Paul, extendiendo un pequeño trozo de papel con su dirección. "Mientras me necesites".
  
  Alice tomó la nota y sus dedos se tocaron.
  
  "Está bien, Pablo. Pero no puedo prometer nada. Salir ahora."
  
  Ligeramente ofendido por el despido sin ceremonias, Paul se fue sin decir una palabra más.
  
  Mientras desaparecía por el camino, Alice rezó para que no se diera la vuelta y viera lo mucho que estaba temblando.
  
  
  51
  
  
  "Más o menos. Parece que una rata mordió el anzuelo", dijo Jürgen, agarrando sus binoculares con fuerza. Desde su punto de vista en una colina a ochenta metros de la tumba de Josef, pudo ver a Paul abriéndose paso en la fila para ofrecer sus condolencias a los Tannenbaum. Lo reconoció al instante. ¿Tenía razón, Adolfo?
  
  "Tenía razón, señor", dijo Eichmann, un poco avergonzado por esta salida del programa. En los seis meses que trabajó con Jurgen, el recién nombrado barón logró infiltrarse en muchas logias, gracias a su título, su encanto externo y una serie de credenciales falsas proporcionadas por la Prussian Sword Lodge. El gran maestro de esta logia, un nacionalista desafiante y conocido de Heydrich, apoyó a los nazis con cada fibra de su ser. Le otorgó descaradamente a Jurgen una maestría y le dio un curso intensivo sobre cómo hacerse pasar por un masón consumado. Luego escribió cartas de recomendación a los Grandes Maestros de las logias humanitarias, instándolos a cooperar "para capear la tormenta política actual".
  
  Al visitar una logia diferente cada semana, Jurgen logró averiguar los nombres de más de tres mil miembros. Heydrich estaba encantado con el progreso, al igual que Eichmann, ya que vio que su sueño de evitar el sombrío trabajo en Dachau se acercaba a la realidad. No era reacio a imprimir postales para Heydrich en su tiempo libre, o incluso a viajar ocasionalmente con Jurgen los fines de semana a ciudades cercanas como Augsburgo, Ingolstadt y Stuttgart. Pero la obsesión que había despertado en Jurgen en los últimos días lo preocupaba mucho. El hombre no pensó en casi nada más que en Paul Reiner. Ni siquiera explicó qué papel jugó Reiner en la misión que les asignó Heydrich; solo dijo que quería encontrarlo.
  
  -Tenía razón -repitió Jürgen, más para sí mismo que para su nervioso compañero. "Ella es la clave".
  
  Ajustó las lentes de sus binoculares. Usarlos no era fácil para Jurgen, que tenía un solo ojo, y tenía que bajarlos de vez en cuando. Se movió ligeramente y una imagen de Alice entró en su campo de visión. Era muy hermosa, más madura que la última vez que la había visto. Miró la forma en que su choli negro enfatizaba sus senos y ajustó sus binoculares para ver mejor.
  
  Si tan solo mi padre no la hubiera rechazado. Qué terrible humillación sería para esta putita casarse conmigo y hacer lo que yo quiera, fantaseaba Jürgen. Tenía una erección y tuvo que meter la mano en el bolsillo para colocarse discretamente sin que Eichmann se diera cuenta.
  
  Si lo piensas, es mejor. Casarme con una mujer judía habría sido fatal para mi carrera en las SS. Y de esa manera puedo matar dos pájaros de un tiro: atraer a Paul y atraparla. La puta se enterará pronto.
  
  "¿Continuaremos como estaba planeado, señor?" preguntó Eichmann.
  
  "Sí, Adolfo. SIGUELO. Quiero saber dónde se aloja.
  
  "¿Y luego? ¿Lo entregaremos a la Gestapo?
  
  Con el padre de Alice, todo era tan simple. Una llamada telefónica a un obersturmführer conocido, una conversación de diez minutos y cuatro hombres sacaron al arrogante judío de su apartamento en Prinzregentenplatz sin dar ninguna explicación. El plan funcionó a la perfección. Ahora Paul había venido al funeral, tal como Jürgen estaba seguro.
  
  Sería tan fácil hacerlo todo de nuevo: averiguar dónde durmió, enviar una patrulla y luego ir a los sótanos del Palacio de Wittelsbach, el cuartel general de la Gestapo en Munich. Entra en una celda acolchada, acolchada no para evitar que la gente se haga daño a sí misma, sino para amortiguar sus gritos, siéntate frente a él y míralo morir. Tal vez incluso podría traer a una mujer judía y violarla justo en frente de Paul, disfrutándola mientras Paul luchaba desesperadamente por liberarse de sus ataduras.
  
  Pero tenía que pensar en su carrera. No quería que la gente hablara de su crueldad, especialmente ahora que se estaba volviendo cada vez más famoso.
  
  Gracias a su título y sus logros, estuvo muy cerca de la promoción y de un viaje a Berlín para trabajar codo con codo con Heydrich.
  
  Y luego estaba su deseo de encontrarse con Paul cara a cara. Devuélvele al gilipollas todo el dolor que ha causado sin esconderte detrás de la maquinaria del gobierno.
  
  Debe haber una mejor manera.
  
  De repente se dio cuenta de lo que quería hacer y sus labios se torcieron en una sonrisa cruel.
  
  "Disculpe, señor", insistió Eichmann, pensando que no lo había oído. "¿Pregunté si entregaríamos a Reiner?"
  
  "No, Adolfo. Esto requerirá un enfoque más personal".
  
  
  52
  
  
  "¡Estoy en casa!"
  
  Después de regresar del cementerio, Alice entró al pequeño apartamento y se preparó para el habitual ataque salvaje de Julian. Pero esta vez no apareció.
  
  "¿Hola?" llamó, perpleja.
  
  "¡Estamos en el estudio, mamá!"
  
  Alice caminó por un pasillo angosto. Solo había tres dormitorios. Ella, la más pequeña, estaba desnuda como un armario. La oficina de Manfred era casi exactamente del mismo tamaño, excepto que la oficina de su hermano siempre estaba llena de manuales técnicos, libros extraños en inglés y una pila de notas de un curso de ingeniería que había completado el año anterior. Manfred vivía con ellos desde que ingresó a la universidad, cuando se intensificaron las discusiones con su padre. Se suponía que era un arreglo temporal, pero habían estado juntos durante tanto tiempo que Alice no podía imaginar el equilibrio entre su carrera de fotógrafa y el cuidado de Julian sin la ayuda que él le brindaba. Tampoco consiguió muchos ascensos porque, a pesar de su excelente carrera, las entrevistas de trabajo siempre terminaban con la misma frase: "Qué pena que seas judío". El único dinero que ingresaba a la familia era el dinero que Alice ganaba vendiendo fotografías, y pagar el alquiler se estaba volviendo cada vez más difícil.
  
  El "estudio" era lo que sería una sala de estar en casas ordinarias. El equipo de desarrollo de Alice la ha reemplazado por completo. La ventana estaba cubierta con sábanas negras y la única luz era roja.
  
  Alicia llamó a la puerta.
  
  "¡Entra, mamá! ¡Estamos acabando!".
  
  La mesa estaba llena de bandejas de revelado. Media docena de filas de clavijas iban de pared a pared, sujetando fotografías que se habían dejado secar. Alice corrió a besar a Julian y Manfred.
  
  "¿Estás bien?" preguntó su hermano.
  
  Ella hizo un gesto para decir que hablarían más tarde. No le dijo a Julián adónde iban cuando lo dejaron con un vecino. Al niño nunca se le permitió conocer a su abuelo mientras vivía, y su muerte no habría asegurado la herencia del niño. De hecho, toda la propiedad de Josef, severamente mermada en los últimos años, cuando su negocio perdió impulso, fue transferida al fondo cultural.
  
  Los últimos deseos de un hombre que una vez dijo que estaba haciendo todo esto por su familia, pensó Alice mientras escuchaba al abogado de su padre. Bueno, no tengo intención de contarle a Julian sobre la muerte de su abuelo. Al menos lo sacaremos de este apuro.
  
  "¿Qué es esto? No recuerdo haber tomado estas fotos".
  
  "Parece que Julian usó tu vieja Kodak, hermana".
  
  "¿En realidad? Lo último que recuerdo es que el cerrojo se atascó.
  
  "El tío Manfred me lo arregló", respondió Julian con una sonrisa culpable.
  
  "¡Chisme!" dijo Manfred, dándole un empujón juguetón. "Bueno, así es como era, o déjalo suelto en tu Leica".
  
  "Te desollaría vivo, Manfred", dijo Alice, fingiendo molestia. A ningún fotógrafo le gustaría tener los deditos húmedos de un niño junto a su cámara, pero ni ella ni su hermano pudieron decirle que no a Julian. Desde que aprendió a hablar, siempre se salía con la suya, pero seguía siendo el más sensible y gentil de los tres.
  
  Alice se acercó a las fotos y comprobó si las primeras estaban listas para ser procesadas. Ella tomó uno y lo recogió. Era un primer plano de la lámpara de mesa de Manfred, con una pila de libros al lado. La fotografía era de una calidad excepcional, con el cono de luz iluminando a medias los titulares y proporcionando un excelente contraste. La imagen estaba ligeramente desenfocada, sin duda resultado de las manos de Julian apretando el gatillo. Error de principiante.
  
  Y solo tiene diez años. Será un gran fotógrafo cuando crezca, pensó con orgullo.
  
  Miró a su hijo, que la observaba atentamente, desesperado por escuchar su opinión. Alice fingió no darse cuenta.
  
  "¿Qué piensas, mamá?"
  
  "¿Acerca de?"
  
  "Sobre la fotografía".
  
  "Es un poco tambaleante. Pero elegiste muy bien la apertura y la profundidad. La próxima vez que quieras tomar una naturaleza muerta sin mucha luz, usa un trípode".
  
  "Sí, mamá", dijo Julián, sonriendo de oreja a oreja.
  
  Desde el nacimiento de Julian, su carácter se ha suavizado considerablemente. Ella revolvió su cabello rubio, lo que siempre lo hacía reír.
  
  "Entonces, Julian, ¿qué dirías sobre un picnic en el parque con el tío Manfred?"
  
  "¿Hoy? ¿Me dejarás tomar la Kodak?
  
  "Si prometes tener cuidado," dijo Alice resignadamente.
  
  "¡Por su puesto que lo hare! ¡Aparca, aparca!
  
  Pero primero ve a tu habitación y cámbiate.
  
  Julián salió corriendo; Manfred permaneció en silencio observando a su hermana. Bajo la luz roja que ocultaba su expresión, no podía decir lo que estaba pensando. Mientras tanto, Alice sacó un trozo de papel de Paul de su bolsillo y lo miró como si media docena de palabras pudieran convertirse en el hombre mismo.
  
  "¿Te dio su dirección?" preguntó Manfred, leyendo por encima de su hombro. "Para colmo, es una pensión. Por favor..."
  
  "Él puede desear lo mejor, Manfred", dijo a la defensiva.
  
  "No te entiendo, hermanita. No escuchaste una palabra de él durante años, a pesar de que sabías que estaba muerto o algo peor. Y ahora de repente aparece..."
  
  "Sabes lo que siento por él".
  
  "Deberías haber pensado en esto antes".
  
  Su rostro se contrajo.
  
  Gracias por eso, Manfredo. Como si no me arrepintiera lo suficiente.
  
  "Lo siento", dijo Manfred, al ver que la había molestado. Le acarició suavemente el hombro. No quise decir eso. Eres libre de hacer lo que quieras. Simplemente no quiero que me lastimen".
  
  "Tengo que probar."
  
  Por unos momentos ambos se quedaron en silencio. Podían escuchar los sonidos de las cosas que se arrojaban al suelo en la habitación del niño.
  
  "¿Has pensado en cómo le vas a decir a Julian?"
  
  "No tengo ni idea. Pienso un poco.
  
  "¿Por qué, un poco, Alice? ¿Podrías primero mostrarle la pierna y decir: 'Esta es la pierna de tu padre'? ¿Qué pasa con la mano al día siguiente? Mira, tienes que hacerlo todo a la vez; tienes que admitir que le mentiste toda su vida. Nadie dice que no será difícil".
  
  "Lo sé", dijo pensativa.
  
  Otro sonido retumbó detrás de la pared, más fuerte que el anterior.
  
  "¡Estoy listo!" Julián llamó desde el otro lado de la puerta.
  
  "Será mejor que ustedes dos sigan adelante", dijo Alice. "Prepararé unos sándwiches y nos encontraremos en la fuente en media hora".
  
  Cuando se fueron, Alice trató de poner sus pensamientos y el campo de batalla en el dormitorio de Julian en una apariencia de orden. Se dio por vencida cuando se dio cuenta de que estaba recogiendo calcetines de diferentes colores.
  
  Entró en la pequeña cocina y puso fruta, queso, sándwiches de mermelada y una botella de jugo en una canasta. Estaba tratando de decidir si tomar una cerveza o dos cuando escuchó el timbre de la puerta.
  
  Deben haber olvidado algo, pensó. Es mejor así, podemos irnos todos juntos.
  
  Abrió la puerta principal.
  
  "Realmente eres tan olvidadizo..."
  
  La última palabra salió como un suspiro. Cualquiera reaccionaría de la misma manera ante el aspecto del uniforme de las SS.
  
  Pero había otra dimensión en la ansiedad de Alice: reconoció a la persona que lo llevaba puesto.
  
  "Entonces, ¿me extrañaste, mi puta judía?" Jürgen dijo con una sonrisa.
  
  Alice abrió los ojos justo a tiempo para ver a Jurgen levantar el puño, listo para golpearla. No tuvo tiempo de agacharse o salir corriendo por la puerta. El golpe le dio justo en la sien y cayó al suelo. Intentó levantarse y patear a Jurgen en la rodilla, pero no pudo sostenerlo por mucho tiempo. Tiró de su cabeza hacia atrás por su cabello y gruñó: "Sería tan fácil matarte".
  
  "¡Pues hazlo, hijo de puta!" Alice sollozó, tratando de liberarse y dejando un mechón de su cabello en su mano. Jurgen le dio un puñetazo en la boca y el estómago, y Alice cayó al suelo, jadeando.
  
  -Todo a su debido tiempo, querida -dijo, desabrochándole la falda.
  
  
  53
  
  
  Cuando escuchó que llamaban a su puerta, Paul tenía una manzana a medio comer en una mano y un periódico en la otra. No tocó la comida que le trajo su casera porque las emociones de conocer a Alice le revolvieron el estómago. Se obligó a masticar la fruta para calmar sus nervios.
  
  Al escuchar el sonido, Paul se puso de pie, tiró el periódico a un lado y sacó el arma de debajo de la almohada. Sujetándola detrás de él, abrió la puerta. Era su casera de nuevo.
  
  "Herr Reiner, hay dos personas aquí que quieren verlo", dijo con una mirada de preocupación en su rostro.
  
  Ella se hizo a un lado. Manfred Tannenbaum estaba de pie en medio del corredor, sosteniendo la mano de un niño asustado que se aferraba a una gastada pelota de fútbol como un salvavidas. Paul miró al niño y su corazón saltó. Pelo rubio oscuro, facciones expresivas, un hoyuelo en la barbilla y ojos azules... La forma en que miraba a Paul, asustado, pero sin evitar su mirada...
  
  "Este ...?" tartamudeó, buscando una confirmación que no necesitaba, pues su corazón se lo decía todo.
  
  El otro hombre asintió y, por tercera vez en la vida de Paul, todo lo que creía saber explotó en un instante.
  
  "¿Oh Dios, qué he hecho?"
  
  Rápidamente los condujo adentro.
  
  Manfred, queriendo estar a solas con Paul, le dijo a Julian: "Ve y lávate la cara y las manos, sigue adelante".
  
  "¿Qué ha pasado?" preguntó Pablo. "¿Dónde está Alicia?"
  
  "Íbamos a hacer un picnic. Julián y yo nos adelantamos para esperar a su madre, pero ella no apareció, así que volvimos a casa. Tan pronto como doblamos la esquina, un vecino nos dijo que un hombre con un uniforme de las SS se había llevado a Alice. No nos atrevimos a regresar, por si acaso nos estaban esperando y pensé que este era el mejor lugar para ir".
  
  Tratando de mantener la calma en presencia de Julian, Paul se acercó al armario y sacó una pequeña botella con cuello dorado del fondo de su maleta. Con un giro de su muñeca, rompió el sello y se lo entregó a Manfred, quien tomó un largo trago y comenzó a toser.
  
  "No tan rápido, o cantarás demasiado..."
  
  "Maldita sea, esto apesta. ¿Qué demonios es esto?"
  
  Se llama Krugsle. Es destilado por colonos alemanes en Windhoek. La botella fue un regalo de un amigo. La estaba guardando para una ocasión especial.
  
  "Gracias", dijo Manfred, devolviéndolo. "Lamento que hayas tenido que averiguarlo de esta manera, pero..."
  
  Julian volvió del baño y se sentó en una silla.
  
  "¿Eres mi padre?" le preguntó el chico a Paul.
  
  Paul y Manfred estaban horrorizados.
  
  ¿Por qué dices eso, Julián?
  
  Sin responderle a su tío, el niño agarró el brazo de Paul, obligándolo a agacharse para que quedaran cara a cara. Pasó las yemas de los dedos por los rasgos de su padre, estudiándolos como si una mera mirada no fuera suficiente. Paul cerró los ojos, tratando de contener las lágrimas.
  
  "Me parezco a ti", dijo Julian finalmente.
  
  "Si hijo. Sabes. Se parece mucho a eso".
  
  "¿Puedo tener algo para comer?" Tengo hambre," dijo el niño, señalando la bandeja.
  
  "Por supuesto", dijo Paul, resistiendo el impulso de abrazarlo. No se atrevió a acercarse demasiado porque sabía que el chico también debía estar en estado de shock.
  
  "Necesito hablar con Herr Reiner a solas afuera. Quédate aquí y come", dijo Manfred.
  
  El chico cruzó los brazos sobre el pecho. "No vayas a ningún lado. Los nazis se llevaron a mi mamá y quiero saber de qué estás hablando".
  
  "Julian..."
  
  Paul puso su mano sobre el hombro de Manfred y lo miró inquisitivamente. Manfredo se encogió de hombros.
  
  "Muy bien entonces."
  
  Paul se volvió hacia el chico y trató de forzar una sonrisa. Sentarse y mirar una versión más pequeña de su propio rostro fue un doloroso recordatorio de su última noche en Munich, allá por 1923. Sobre la terrible y egoísta decisión que había tomado al dejar a Alice sin ni siquiera tratar de entender por qué ella le había dicho que la dejara sin oponer resistencia. Ahora todas las piezas encajaban y Paul se dio cuenta del grave error que había cometido.
  
  He vivido toda mi vida sin un padre. Culpándolo a él y a quienes lo mataron por su ausencia. Juré mil veces que si tuviera un hijo, nunca, nunca lo dejaría crecer sin mí.
  
  "Julian, mi nombre es Paul Reiner", dijo, tendiéndole la mano.
  
  El chico respondió al apretón de manos.
  
  "Lo sé. Tío Manfred me lo dijo.
  
  "¿Y también te dijo que yo no sabía que tenía un hijo?"
  
  Julián negó con la cabeza en silencio.
  
  "Alice y yo siempre le decíamos que su padre había muerto", dijo Manfred, evitando su mirada.
  
  Era demasiado para Pablo. Sintió el dolor de todas aquellas noches en que yacía despierto, imaginando a su padre como un héroe, ahora proyectado en Julián. Fantasías construidas sobre mentiras. Se preguntó qué tipo de sueños debió haber tenido este chico en esos momentos antes de quedarse dormido. No pudo soportarlo más. Corrió, levantó a su hijo de la silla y lo abrazó con fuerza. Manfred se puso de pie para defender a Julian, pero se detuvo cuando vio a Julian, con los puños cerrados y lágrimas en los ojos, abrazar a su padre.
  
  "¿Dónde has estado?"
  
  "Perdóname, Julián. Lo lamento".
  
  
  54
  
  
  Cuando sus emociones se calmaron un poco, Manfred les dijo que cuando Julian tuviera la edad suficiente para preguntar por su padre, Alice decidió decirle que estaba muerto. Después de todo, nadie supo nada de Paul durante mucho tiempo.
  
  "No sé si fue la decisión correcta. Yo era solo un adolescente en ese momento, pero tu madre pensó mucho al respecto".
  
  Julian se sentó escuchando su explicación, su expresión seria. Cuando Manfred terminó, se volvió hacia Paul, quien trató de explicar su larga ausencia, aunque la historia era tan difícil de contar como de creer. Sin embargo, Julian, a pesar de su tristeza, pareció entender la situación e interrumpió a su padre solo para hacerle una pregunta ocasional.
  
  Es un tipo inteligente con nervios de acero. Su mundo se acaba de poner patas arriba, y no llora, ni patea, ni llama a su madre, como harían muchos otros niños.
  
  "¿Así que pasaste todos estos años tratando de encontrar a la persona que lastimó a tu padre?" preguntó el chico.
  
  Pablo asintió. "Sí, pero fue un error. Nunca debí haber dejado a Alice porque la amo mucho".
  
  "Entiendo. Buscaría por todas partes al que también hirió a mi familia", respondió Julián en una voz baja que parecía extraña para un hombre de su edad.
  
  Lo que los trajo de vuelta a Alice. Manfred le dijo a Paul lo poco que sabía sobre la desaparición de su hermana.
  
  "Esto está sucediendo cada vez con más frecuencia", dijo, mirando a su sobrino por el rabillo del ojo. No quería dejar escapar lo que le pasó a Joseph Tannenbaum; el chico ya había sufrido bastante. "Nadie está haciendo nada para detenerlo".
  
  "¿Hay alguien a quien podamos recurrir?"
  
  "¿OMS?" preguntó Manfred, levantando las manos con desesperación. "No dejaron ningún informe, ninguna orden de allanamiento, ninguna lista de cargos. ¡Nada! Sólo un espacio vacío. Y si nos presentamos en la sede de la Gestapo... bueno, puedes adivinarlo. Tendríamos que estar acompañados por un ejército de abogados y periodistas, y me temo que ni eso sería suficiente. Todo el país está en manos de esta gente, y lo peor es que nadie se dio cuenta hasta que fue demasiado tarde".
  
  Siguieron hablando durante mucho tiempo. Afuera, el crepúsculo se cernía sobre las calles de Munich como un manto gris y las farolas comenzaron a parpadear. Cansado de tantas emociones, Julián pateó al azar la pelota de cuero. Al final, lo dejó a un lado y se durmió encima de la colcha. La pelota rodó hasta los pies de su tío, quien la recogió y se la mostró a Paul.
  
  "¿Familiar?"
  
  "No".
  
  "Esta es la pelota con la que te golpeé en la cabeza hace años".
  
  Paul sonrió al recordar su descenso por las escaleras y la cadena de eventos que lo llevaron a enamorarse de Alice.
  
  "Julian existe gracias a esta pelota".
  
  "Eso es lo que dijo mi hermana. Cuando tuve la edad suficiente para confrontar a mi padre y reconectarme con Alice, ella pidió un baile. Tuve que ir a buscarlo al almacén y se lo dimos a Julián por su quinto cumpleaños. Creo que esa fue la última vez que vi a mi padre", recordó con amargura. "Pablo, yo..."
  
  Fue interrumpido por un golpe en la puerta. Paul, alarmado, le indicó que se callara y se levantó para buscar el arma, que guardó en el armario. Era la casera de nuevo.
  
  "Herr Reiner, tiene una llamada telefónica".
  
  Paul y Manfred intercambiaron miradas curiosas. Nadie sabía que Paul se alojaba allí, excepto Alice.
  
  "¿Dijeron quiénes son?"
  
  La mujer se encogió de hombros.
  
  Dijeron algo sobre Fraulein Tannenbaum. No pedí nada más".
  
  Gracias, Frau Frink. Solo dame un minuto, buscaré mi chaqueta -dijo Paul, dejando la puerta entreabierta.
  
  "Esto podría ser un truco", dijo Manfred, sosteniendo su mano.
  
  "Lo sé".
  
  Paul puso el arma en su mano.
  
  "No sé cómo usarlo", dijo Manfred con miedo.
  
  "Debes guardar esto para mí. Si no vuelvo, mira en la maleta. Debajo de la cremallera hay un fondo falso donde encontrarás algo de dinero. No es mucho, pero es todo lo que tengo. Llévate a Julian y sal del país.
  
  Paul siguió a su ama escaleras abajo. La mujer estaba llena de curiosidad. El misterioso inquilino, que había pasado dos semanas encerrado en su habitación, ahora estaba causando revuelo, recibiendo visitas extrañas y llamadas telefónicas aún más extrañas.
  
  "Aquí está, Herr Reiner", le dijo, señalando un teléfono en medio del pasillo. "Quizás después de esto, a todos les gustaría comer algo en la cocina. En la casa."
  
  "Gracias, Frau Frink", dijo Paul, descolgando el auricular. "Paul Reiner está escuchando".
  
  "Buenas noches, hermanito".
  
  Cuando escuchó quién era, Paul se estremeció. Una voz muy adentro le dijo que Jurgen podría haber tenido algo que ver con la desaparición de Alice, pero reprimió sus miedos. Ahora el reloj había retrocedido quince años, a la noche de la fiesta, cuando estaba rodeado por los amigos de Jurgen, solo e indefenso. Quería gritar, pero tenía que exprimir las palabras.
  
  "¿Dónde está ella, Jürgen?" dijo, apretando su mano en un puño.
  
  Yo la violé, Paul. la lastimé La golpeé muy fuerte, varias veces. Ahora ella está donde nunca más podrá escapar".
  
  A pesar de su rabia y dolor, Paul se aferró a una pequeña esperanza: Alice estaba viva.
  
  "¿Sigues ahí, hermanito?"
  
  "Te voy a matar, hijo de puta".
  
  "Tal vez. La verdad es que esta es la única salida para ti y para mí, ¿no? Nuestros destinos han estado colgando del mismo hilo durante años, pero este hilo es muy delgado, y al final uno de nosotros debe caer".
  
  "¿Qué deseas?"
  
  "Quiero que nos encontremos".
  
  Era una trampa. Se suponía que esto era una trampa.
  
  "Primero, quiero que dejes ir a Alice".
  
  "Lo siento, Pablo. No puedo prometerte esto. Quiero que nos encontremos, solo tú y yo, en algún lugar tranquilo donde podamos resolver esto de una vez por todas, sin que nadie interfiera.
  
  "¿Por qué no envías a tus gorilas y terminas con esto?"
  
  No creas que no se me pasó por la cabeza. Pero eso sería demasiado fácil."
  
  "¿Y qué será de mí si me voy?"
  
  "Nada, porque te voy a matar. Y si por casualidad eres el único que queda con vida, Alice morirá. Si mueres, Alice también morirá. Pase lo que pase, ella morirá".
  
  "Entonces puedes pudrirte en el infierno, hijo de puta".
  
  "Ahora, ahora, no tan rápido. Escuche esto: 'Mi querido hijo: No hay un comienzo correcto para esta carta. La verdad es que este es solo uno de varios intentos que hice..."
  
  ¿Qué diablos es esto, Jürgen?
  
  "Carta, cinco hojas de papel de calco. Tu madre tenía una letra muy pulcra para ser ayudante de cocina, ¿lo sabías? Pésimo estilo, pero el contenido es extremadamente instructivo. Ven a buscarme y te lo daré".
  
  Paul se golpeó la frente con la cara negra del teléfono con desesperación. No tuvo más remedio que rendirse.
  
  "Hermano menor... No colgaste el teléfono, ¿verdad?"
  
  "No, Jürgen. Sigo aquí."
  
  "¿Bien entonces?"
  
  "Ganaste."
  
  Jurgen dejó escapar una risa triunfal.
  
  "Verás un Mercedes negro estacionado afuera de tu casa de huéspedes. Dígale al conductor que envié por usted. Tiene instrucciones de darte las llaves y decirte dónde estoy. Ven solo, sin armas".
  
  "DE ACUERDO. Y Jürgen..."
  
  "¿Sí, hermanito?"
  
  "Quizás descubras que no soy tan fácil de matar".
  
  La línea está rota. Paul corrió hacia la puerta, casi derribando a su casera. Una limusina esperaba afuera, completamente fuera de lugar en el área. Cuando se acercó, un conductor con librea salió del auto.
  
  "Soy Paul Reiner. Jürgen von Schroeder envió por mí.
  
  El hombre abrió la puerta.
  
  "Continúe, señor. Llaves en el contacto".
  
  "¿A donde debería ir?"
  
  -Herr Baron no me dio una dirección real, señor. Solo dijo que deberías ir al lugar donde, gracias a ti, tuvo que empezar a usar un parche en el ojo. Dijo que lo entenderías.
  
  
  MAESTRO ALBAÑIL
  
  1934
  
  
  Donde el héroe triunfa al aceptar su propia muerte
  
  El apretón de manos secreto de un maestro albañil es el más difícil de los tres grados. Comúnmente conocida como la "garra de león", el pulgar y el meñique se usan como agarre mientras que los otros tres se presionan contra el interior de la muñeca del hermano Mason. Históricamente, esto se hacía con el cuerpo en una posición específica conocida como los cinco puntos de la amistad: pierna con pierna, rodilla con rodilla, pecho con pecho, la mano en la espalda del otro y las mejillas tocándose. Esta práctica fue abandonada en el siglo XX. El nombre secreto de este apretón de manos es MAHABONE, y una forma especial de escribirlo es dividirlo en tres sílabas: MA-HA-BOUN.
  
  
  55
  
  
  Las ruedas chirriaron levemente cuando el auto se detuvo. Paul estudió el callejón a través del parabrisas. Un poco de lluvia comenzó a caer. En la oscuridad, apenas se podía ver, si no fuera por el cono de luz amarilla proyectada por una farola solitaria.
  
  Después de un par de minutos, Paul finalmente salió del auto. Han pasado catorce años desde que pisó aquel camino a orillas del Isar. El olor era tan malo como siempre, a turba mojada, pescado podrido y humedad. A esta hora de la noche, el único sonido eran sus propios pasos haciendo eco en el pavimento.
  
  Llegó a la puerta del establo. Nada parecía haber cambiado. Las manchas descascaradas de color verde oscuro que cubrían el árbol eran quizás un poco más grandes que en los días en que Paul entraba por la puerta todas las mañanas. Las bisagras todavía hacían el mismo chirrido agudo cuando se abrieron, y la puerta todavía estaba atascada a la mitad y tuvo que empujarla para abrirla por completo.
  
  Pablo entró. Una bombilla desnuda colgaba del techo. Puestos, piso de tierra y carreta carbonera...
  
  ... y en él Jurgen con un arma en la mano.
  
  "Hola hermanito. Cierra la puerta y levanta las manos".
  
  Jurgen vestía únicamente los pantalones negros y las botas de su uniforme. Estaba desnudo por encima de la cintura, a excepción de un parche en el ojo.
  
  "Dijimos que nada de armas de fuego", respondió Paul, levantando las manos con cuidado.
  
  "Recoge tu camisa", dijo Jurgen, apuntando con su arma mientras Paul seguía sus órdenes. "Despacio. Eso es todo, muy bien. Ahora date la vuelta. Bien. Parece que jugaste según las reglas, Paul. Así que los jugaré también".
  
  Sacó el cargador de la pistola y lo colocó en el tabique de madera que separaba los establos de los caballos. Sin embargo, debe haber quedado una bala en la recámara, y el cañón todavía apuntaba a Paul.
  
  "¿Es este lugar como lo recuerdas? Realmente espero eso. El negocio de tu amigo carbonero quebró hace cinco años, así que pude poner mis manos en esos establos por unos centavos. Esperaba que algún día volvieras."
  
  "¿Dónde está Alice, Jürgen?"
  
  Su hermano se humedeció los labios antes de responder.
  
  "Ah, puta judía. ¿Has oído hablar de Dachau, hermano?
  
  Pablo asintió lentamente. La gente no hablaba mucho sobre el campo de Dachau, pero todo lo que decían era malo.
  
  Estoy seguro de que estará muy cómoda allí. Al menos parecía bastante feliz cuando mi amigo Eichmann la llevó allí esta tarde.
  
  "Eres un cerdo repugnante, Jurgen".
  
  "¿Qué puedo decir? No sabes cómo proteger a tus mujeres, hermano".
  
  El suelo se tambaleó como si lo hubieran golpeado. Ahora entendía la verdad.
  
  La mataste, ¿verdad? Mataste a mi madre.
  
  "Maldita sea, te tomó mucho tiempo darte cuenta de eso", se rió entre dientes Jurgen.
  
  "Estuve con ella antes de que muriera. Ella... ella me dijo que no fuiste tú.
  
  "¿Que esperabas? Ella mintió para protegerte hasta su último aliento. Pero aquí no hay mentiras, Paul", dijo Jürgen, mostrando la carta a Ilse Reiner. "Aquí tienes toda la historia, de principio a fin."
  
  "¿Me lo vas a dar?" preguntó Paul, mirando ansiosamente las hojas de papel.
  
  "No. Ya te he dicho que no hay absolutamente ninguna forma de que ganes. Voy a matarte yo mismo, hermanito. Pero si de alguna manera me cae un rayo del cielo... Bueno, aquí está.
  
  Jurgen se agachó y clavó la carta en un clavo que sobresalía de la pared.
  
  "Quítate la chaqueta y la camisa, Paul".
  
  Paul obedeció, tirando las prendas al suelo. Su torso desnudo no era más largo que el de un adolescente flaco. Músculos poderosos sobresalían bajo su piel oscura, que estaba atravesada por pequeñas cicatrices.
  
  "¿Satisfecho?"
  
  "Entonces, entonces... Parece que alguien estaba tomando vitaminas", dijo Jürgen. "Me pregunto si no debería simplemente dispararte y ahorrarme el problema".
  
  Así que hazlo, Jürgen. Siempre has sido un cobarde.
  
  "Ni siquiera pienses en llamarme así, hermanito".
  
  "¿Seis contra uno? ¿Cuchillos contra las manos desnudas? ¿Cómo lo llamarías, Gran Hermano?
  
  Con un gesto de furia, Jurgen arrojó la pistola al suelo y agarró un cuchillo de caza del asiento del conductor de la carreta.
  
  "El tuyo, Paul", dijo, señalando el otro extremo. "Terminemos con esto."
  
  Paul se acercó al carro. Catorce años antes, fue él quien estuvo allí, defendiéndose de una banda de matones.
  
  Este era mi barco. El barco de mi padre atacado por piratas. Ahora los roles han cambiado tanto que no sé quién es el bueno y quién el malo.
  
  Caminó hacia la parte trasera del carro. Allí encontró otro cuchillo de mango rojo idéntico al que sostenía su hermano. Lo tomó en su mano derecha, apuntando la hoja hacia arriba, exactamente como Guerrero le había enseñado. El emblema de Jurgen apuntaba hacia abajo, lo que le dificultaba mover los brazos.
  
  Puede que yo sea más fuerte ahora, pero él es mucho más fuerte que yo: tendré que cansarlo, no dejar que me tire al suelo o que me apriete contra los costados del carro. Usa su lado derecho ciego.
  
  "¿Quién es el pollo ahora, hermano?" preguntó Jurgen, llamándolo.
  
  Paul apoyó la mano libre en el costado del carro y luego se incorporó. Ahora estaban cara a cara por primera vez desde que Jurgen se había quedado ciego de un ojo.
  
  "No necesitamos hacer esto, Jurgen. Pudimos..."
  
  Su hermano no lo escuchó. Levantando el cuchillo, Jurgen trató de cortar a Paul en la cara, fallando por milímetros cuando Paul esquivó hacia la derecha. Estuvo a punto de caerse del carro y tuvo que amortiguar la caída agarrándose de uno de los lados. Pateó, golpeando a su hermano en el tobillo. Jurgen se tambaleó hacia atrás, dando tiempo a Paul para enderezarse.
  
  Los dos hombres estaban ahora uno frente al otro, a dos pasos de distancia. Paul desplazó su peso hacia su pie izquierdo, un gesto que Jurgen interpretó como que estaba a punto de golpear hacia el otro lado. Intentando evitar esto, Jürgen atacó desde la izquierda, tal como esperaba Paul. Cuando el brazo de Jurgen salió disparado hacia adelante, Paul se agachó y cortó hacia arriba, no con demasiada fuerza, pero sí lo suficiente para cortarlo con el filo de la hoja. Jurgen gritó, pero en lugar de retroceder como esperaba Paul, lo golpeó dos veces en el costado.
  
  Ambos retrocedieron por un momento.
  
  "La primera sangre es mía. Veamos quién derramará la sangre en último lugar", dijo Jurgen.
  
  Pablo no respondió. Los golpes le quitaron el aliento y no quería que su hermano se diera cuenta. Le tomó unos segundos recuperarse, pero no los iba a conseguir. Jurgen corrió hacia él, sosteniendo el cuchillo a la altura del hombro en una versión mortal del ridículo saludo nazi. En el último momento, giró hacia la izquierda y le dio un puñetazo corto y directo al pecho de Paul. Como no había dónde retirarse, Paul tuvo que saltar del carrito, pero no pudo esquivar otro corte que lo marcó desde el pezón izquierdo hasta el esternón.
  
  Cuando sus pies tocaron el suelo, se obligó a ignorar el dolor y rodó debajo del carro para evitar un ataque de Jurgen, que ya había saltado detrás de él. Apareció por el otro lado e inmediatamente trató de volver a subirse al carro, pero Jürgen se había anticipado a su movimiento y regresó allí él mismo. Ahora corría hacia Paul, listo para apuñalarlo en el momento en que pisara los troncos, por lo que Paul tuvo que retroceder.
  
  Jurgen aprovechó al máximo la situación usando el asiento del conductor para abalanzarse sobre Paul, con el cuchillo frente a él. Tratando de esquivar el ataque, Paul tropezó. Se cayó, y ese habría sido su final si no fuera por el hecho de que los ejes de los carros estaban en el camino, y su hermano tuvo que esconderse debajo de gruesas losas de madera. Paul aprovechó al máximo la oportunidad pateando a Jurgen en la cara, aterrizándolo justo en la boca.
  
  Paul se dio la vuelta e intentó zafarse del agarre de Jurgen. Furioso, con la sangre espumeando en sus labios, Jurgen logró agarrar su tobillo, pero aflojó su agarre cuando su hermano lo tiró y golpeó su brazo.
  
  Respirando con dificultad, Paul logró ponerse de pie, casi al mismo tiempo que Jürgen. Jurgen se agachó, recogió un cubo de virutas de madera y se lo arrojó a Paul. El balde lo golpeó justo en el pecho.
  
  Con un grito de triunfo, Jurgen se abalanzó sobre Paul. Todavía aturdido por el impacto del balde, Paul fue derribado y los dos cayeron al suelo. Jurgen intentó cortar la garganta de Paul con la punta de su espada, pero Paul usó sus propias manos para defenderse. Sin embargo, sabía que no duraría mucho. Su hermano pesaba cuarenta libras más que él y, además, estaba encima. Tarde o temprano, los brazos de Paul se doblarían y el acero le cortaría la vena yugular.
  
  "Estás acabado, hermanito", gritó Jurgen, salpicando la cara de Paul con sangre.
  
  "Maldita sea, soy así".
  
  Reuniendo todas sus fuerzas, Paul pateó a Jurgen con fuerza en el costado con la rodilla, derribándolo. Inmediatamente corrió hacia Paul. Su mano izquierda agarró el cuello de Paul y su derecha trató de liberarse del agarre de Paul mientras trataba de mantener el cuchillo alejado de su garganta.
  
  Demasiado tarde, se dio cuenta de que había perdido de vista la mano en la que Paul sostenía su propio cuchillo. Miró hacia abajo y vio que la punta de la hoja de Paul le rozaba el estómago. Miró hacia arriba de nuevo, el miedo escrito en su rostro.
  
  "No puedes matarme. Si me matas, Alice morirá.
  
  "Ahí es donde te equivocas, Gran Hermano. Si mueres, Alice vivirá.
  
  Al escuchar esto, Jürgen trató desesperadamente de liberar su mano derecha. Tuvo éxito y levantó su cuchillo para hundirlo en la garganta de Paul, pero el movimiento parecía ser lento, y cuando la mano de Jurgen cayó, no le quedaba fuerza.
  
  El cuchillo de Paul se hundió hasta la empuñadura en su estómago.
  
  
  56
  
  
  Jürgen se derrumbó. Completamente exhausto, Paul yacía de espaldas a su lado. La respiración dificultosa de los dos jóvenes se mezcló y luego se calmó. Después de un minuto, Paul se sintió mejor; Jürgen estaba muerto.
  
  Con gran dificultad, Paul logró ponerse de pie. Tenía varias costillas rotas, cortes superficiales por todo el cuerpo y un pecho mucho más feo. Tenía que buscar ayuda lo antes posible.
  
  Se subió al cuerpo de Jurgen para llegar a su ropa. Se rasgó las mangas de la camisa y se hizo vendajes improvisados para vendar las heridas de sus antebrazos. Inmediatamente quedaron empapados de sangre, pero esa era la menor de sus preocupaciones. Afortunadamente, su chaqueta era oscura para ayudar a ocultar el daño.
  
  Paul salió al callejón. Cuando abrió la puerta, no se dio cuenta de que la figura se deslizaba entre las sombras de la derecha. Paul pasó de largo, ignorando la presencia del hombre que lo observaba, tan cerca que podría haberlo tocado si hubiera tendido la mano.
  
  Llegó al coche. Cuando se puso al volante, sintió un fuerte dolor en el pecho, como si una mano gigante lo apretara.
  
  Espero que mi pulmón no esté perforado.
  
  Arrancó el motor, tratando de olvidar el dolor. No tuvo que ir muy lejos. En el camino, notó un hotel barato, probablemente el lugar desde donde llamó su hermano. Estaba a poco más de seiscientos metros de los establos.
  
  El empleado detrás del mostrador palideció cuando Paul entró.
  
  No puedo quedar muy bien si alguien me tiene miedo en un agujero como este.
  
  "¿Tienes un telefono?"
  
  "En esa pared de allí, señor".
  
  El teléfono era viejo, pero funcionaba. La anfitriona respondió después del sexto timbre y parecía estar completamente despierta, a pesar de lo tarde que era. Por lo general, se quedaba despierta hasta tarde, escuchando música y programas de televisión en su radio.
  
  "¿Sí?"
  
  "Frau Frink, este es Herr Reiner. Me gustaría hablar con Herr Tannenbaum.
  
  -¡Herr Reiner! Estaba muy preocupada por ti: me preguntaba qué hacías en la calle en ese momento. Y con esas personas que todavía están en tu habitación..."
  
  Estoy bien, Frau Frink. Puedo..."
  
  "Sí, claro. Señor Tannenbaum. Inmediatamente".
  
  La espera pareció durar una eternidad. Paul se volvió hacia el mostrador y notó que la secretaria lo estaba estudiando cuidadosamente por encima del Volkischer Beobachter.
  
  Justo lo que necesito: un simpatizante nazi.
  
  Paul miró hacia abajo y se dio cuenta de que la sangre todavía goteaba de su brazo derecho, goteaba por sus palmas y formaba un patrón extraño en el piso de madera. Levantó la mano para detener el goteo y trató de frotar la mancha con las suelas de sus botas.
  
  Dio la vuelta. El gerente no le quitaba los ojos de encima. Si notó algo sospechoso, lo más probable es que haya alertado a la Gestapo en el momento en que Paul salió del hotel. Y entonces todo habría terminado. Paul no pudo explicar sus heridas, ni el hecho de que conducía un automóvil propiedad del barón. El cuerpo habría sido encontrado en cuestión de días si Paul no se hubiera deshecho de él de inmediato, ya que algún vagabundo sin duda habría notado el hedor.
  
  Coge el teléfono, Manfred. Coge el teléfono, por el amor de Dios.
  
  Por fin escuchó la voz del hermano Alice llena de alarma.
  
  "Paul, ¿eres tú?"
  
  "Soy yo".
  
  "¿Dónde demonios has estado? I-"
  
  "Escucha con atención, Manfred. Si alguna vez quieres volver a ver a tu hermana, debes escuchar. Necesito tu ayuda ".
  
  "¿Dónde estás?" preguntó Manfred con voz seria.
  
  Paul le dio la dirección del almacén.
  
  "Consigue un taxi que te lleve aquí. Pero no vengas directo. Primero, ve a la farmacia y compra gasas, vendajes, alcohol e hilos para coser heridas. Y los medicamentos antiinflamatorios son muy importantes. Y trae mi maleta con todas mis cosas. No se preocupe por Frau Frink: yo ya...
  
  Aquí tuvo que hacer una pausa. Estaba mareado por la fatiga y la pérdida de sangre. Tuvo que apoyarse en el teléfono para no caerse.
  
  "¿Piso?"
  
  "Le pagué dos meses por adelantado".
  
  "Está bien, Pablo".
  
  Date prisa, Manfredo.
  
  Colgó el teléfono y caminó hacia la puerta. Al pasar junto a la recepcionista, hizo una versión rápida y entrecortada del saludo nazi. La recepcionista respondió con un entusiasta "¡Heil Hitler!" que hizo temblar los cuadros de las paredes. Caminando hacia Paul, le abrió la puerta principal y se sorprendió al ver un lujoso Mercedes estacionado afuera.
  
  "Buen carro".
  
  "No está mal".
  
  "¿Fue hace mucho tiempo?"
  
  "Un par de meses. Es de segunda mano".
  
  Por el amor de Dios, no llames a la policía... No viste nada más que un trabajador respetable que se detuvo para hacer una llamada telefónica.
  
  Sintió la mirada sospechosa del empleado en la nuca mientras subía al auto. Tuvo que apretar los dientes para no gritar de dolor mientras se sentaba.
  
  Está bien, pensó, concentrando todos sus sentidos en arrancar el motor sin perder el conocimiento. Vuelve a tu periódico. Vuelve a tus buenas noches. No querrás meterte con la policía.
  
  El administrador mantuvo los ojos en el Mercedes hasta que dobló la esquina, pero Paul no podía estar seguro de si solo estaba admirando el cuerpo o marcando mentalmente la matrícula.
  
  Cuando llegó al establo, Paul se dejó caer hacia delante sobre el manillar, sin fuerzas.
  
  Lo despertó un golpe en la ventana. El rostro de Manfred lo miró con preocupación. Junto a él había otro rostro más pequeño.
  
  Julian.
  
  Mi hijo.
  
  En su mente, los siguientes minutos fueron una mezcolanza de escenas dispersas. Manfred lo arrastra desde el auto hasta los establos. Lavo sus heridas y las coso. Dolor ardiente. Julian le ofrece una botella de agua. Bebió por lo que pareció una eternidad, incapaz de saciar su sed. Y luego silencio de nuevo.
  
  Cuando finalmente abrió los ojos, Manfred y Julian estaban sentados en el carro, observándolo.
  
  "¿Qué esta haciendo él aquí?" preguntó Pablo con voz ronca.
  
  "¿Qué debería haber hecho con él? ¡No podía dejarlo solo en la pensión!".
  
  "Lo que tenemos que hacer esta noche no es un trabajo para niños".
  
  Julián se bajó del carro y corrió a abrazarlo.
  
  "Estábamos preocupados."
  
  "Gracias por venir a rescatarme", dijo Paul, alborotando su cabello.
  
  "Mamá hace lo mismo conmigo", dijo el niño.
  
  "Vamos a ir a recogerla, Julian. Prometo".
  
  Se levantó y fue a arreglarse a la pequeña letrina del patio trasero. Era poco más que un balde, ahora cubierto de telarañas, debajo de un grifo, y un viejo espejo cubierto de rayones.
  
  Paul estudió su reflejo cuidadosamente. Ambos antebrazos y todo su torso estaban vendados. Había sangre en la tela blanca de su lado izquierdo.
  
  "Tus heridas son terribles. No tienes idea de cuánto gritaste cuando te apliqué el antiséptico", dijo Manfred, quien caminó hacia la puerta.
  
  "No recuerdo nada".
  
  "¿Quién es este hombre muerto?"
  
  "Este es el hombre que secuestró a Alice".
  
  "¡Julian, vuelve a poner el cuchillo!" -gritó Manfred, que miraba por encima del hombro cada pocos segundos.
  
  Lamento que tuviera que ver el cuerpo.
  
  "Es un chico valiente. Sostuvo tu mano todo el tiempo que trabajé, y puedo asegurarte que no fue lindo. Soy ingeniero, no médico".
  
  Paul negó con la cabeza, tratando de despejarse. Tendrás que salir y comprar sulfanilamida. ¿Qué hora es en este momento?"
  
  "Siete de la mañana".
  
  "Vamos a descansar un poco. Esta noche iremos a buscar a tu hermana.
  
  "¿Donde esta ella?"
  
  "Campamento Dachau".
  
  Manfred abrió mucho los ojos y tragó saliva.
  
  "¿Sabes lo que es Dachau, Paul?"
  
  "Este es uno de esos campos que construyeron los nazis para albergar a sus enemigos políticos. Básicamente, una prisión al aire libre".
  
  "Acabas de regresar a estas costas, y se nota", dijo Manfred, sacudiendo la cabeza. "Oficialmente, estos lugares son excelentes campamentos de verano para niños rebeldes o rebeldes. Pero si hay que creer a los pocos periodistas decentes que todavía existen, lugares como Dachau son un infierno en vida". Manfred pasó a describir los horrores que ocurrían a pocos kilómetros de los límites de la ciudad. Unos meses antes, se había topado con un par de revistas que describían a Dachau como un centro correccional de bajo nivel, donde los reclusos estaban bien alimentados, vestían uniformes blancos almidonados y sonreían a las cámaras . Las fotografías fueron preparadas para la prensa internacional. La realidad fue un poco diferente. Dachau era una prisión de justicia rápida para quienes se oponían a los nazis: una parodia de los juicios de la vida real que rara vez duraba más de una hora. Era un campo de trabajos forzados donde los perros guardianes merodeaban el perímetro de las cercas eléctricas, asomándose de noche bajo constantes focos desde arriba.
  
  "Es imposible obtener información sobre los presos recluidos allí. Y nadie escapa nunca, puedes estar seguro de eso", dijo Manfred.
  
  "Alice no tiene que huir".
  
  Pablo trazó un plan aproximado. Solo una docena de oraciones, pero suficientes para que Manfred se preocupara aún más al final de la explicación que antes.
  
  "Hay un millón de cosas que pueden salir mal".
  
  "Pero también puede funcionar".
  
  "Y la luna podría estar verde cuando salga esta noche".
  
  "Escucha, ¿vas a ayudarme a salvar a tu hermana o no?"
  
  Manfred miró a Julian, que estaba de vuelta en el carrito y pateaba la pelota por los costados.
  
  "Supongo que sí", dijo con un suspiro.
  
  "Entonces ve y descansa un poco. Cuando despiertes, me ayudarás a matar a Paul Reiner.
  
  Cuando vio a Manfred y Julian tirados en el suelo, tratando de descansar, Paul se dio cuenta de lo agotado que estaba. Sin embargo, tenía una cosa más que hacer antes de poder dormir un poco.
  
  En el otro extremo del establo, la carta de su madre aún estaba pegada al clavo.
  
  Nuevamente, Paul tuvo que pasar por encima del cuerpo de Jurgen, pero esta vez fue una prueba mucho más difícil. Pasó varios minutos mirando a su hermano: el ojo que le faltaba, la creciente palidez de su piel a medida que la sangre se acumulaba en sus partes inferiores, la simetría de su cuerpo, desfigurado por el cuchillo que lo había acuchillado en el estómago. A pesar de que este hombre no le había causado más que sufrimiento, no pudo evitar sentir una profunda tristeza.
  
  Debería haber sido diferente, pensó, finalmente atreviéndose a atravesar la pared de aire que parecía solidificarse sobre su cuerpo.
  
  Con sumo cuidado, sacó la carta del clavo.
  
  Estaba cansado, pero sin embargo, las emociones que experimentó cuando abrió la carta fueron casi abrumadoras.
  
  
  57
  
  
  Mi querido hijo:
  
  No hay un comienzo correcto de esta carta. La verdad es que este es solo uno de varios intentos que he hecho en los últimos cuatro o cinco meses. Después de un tiempo, un intervalo que se acorta cada vez, tengo que tomar un lápiz y tratar de escribirlo todo de nuevo. Siempre espero que no estés en la pensión cuando queme la versión anterior y tire las cenizas por la ventana. Luego procedo a la tarea, este patético sustituto de lo que necesito hacer, que es decirte la verdad.
  
  Su padre. Cuando eras pequeño, a menudo me preguntabas por él. Me habría deshecho de ti con respuestas vagas o habría cerrado la boca porque tenía miedo. En aquellos días, nuestras vidas dependían de la caridad de los Schroeder y yo estaba demasiado débil para buscar una alternativa. Si sólo yo
  
  ... Pero no, ignórame. Mi vida está llena de "solo" y me cansé de sentir arrepentimiento hace mucho tiempo.
  
  También ha pasado mucho tiempo desde que dejaste de preguntarme por tu padre. En cierto modo, eso me molestó incluso más que tu implacable interés por él cuando eras pequeña, porque sé lo obsesionada que todavía estás con él. Sé lo difícil que es para ti dormir por la noche, y sé que lo que más quieres es saber qué pasó.
  
  Por eso debo permanecer en silencio. Mi mente no funciona tan bien y, a veces, pierdo la noción del tiempo o el sentido de dónde estoy, y solo espero que en esos momentos de confusión no revele la ubicación de esta carta. El resto del tiempo, cuando estoy despierto, todo lo que siento es miedo, miedo de que el día que sepas la verdad, te apresures a enfrentarte a los responsables de la muerte de Hans.
  
  Sí, Paul, tu padre no murió en un naufragio, como te dijimos, lo cual adivinaste poco antes de que nos echaran de la casa del barón. Habría sido una muerte apropiada para él de todos modos.
  
  Hans Reiner nació en Hamburgo en 1876, aunque su familia se trasladó a Múnich cuando aún era un niño. Terminó amando ambas ciudades, pero el mar fue su única verdadera pasión.
  
  Era un hombre ambicioso. Quería ser capitán y lo consiguió. Ya era capitán cuando nos conocimos en un baile a principios de este siglo. No recuerdo la fecha exacta, creo que fue a finales de 1902, pero no puedo estar seguro. Me invitó a bailar y acepté. Era un vals. Cuando terminó la música, estaba perdidamente enamorada de él.
  
  Me cortejó entre viajes por mar y terminó haciendo de Munich su hogar permanente, solo para complacerme, sin importar cuán inconveniente fuera para él profesionalmente. El día que entró en casa de mis padres para pedirle a tu abuelo mi mano en matrimonio fue el día más feliz de mi vida. Mi padre era un hombre grande y bonachón, pero ese día estaba muy serio y hasta lloró. Es triste que nunca tuviste la oportunidad de conocerlo; realmente te gustaría.
  
  Mi padre dijo que haríamos una fiesta de compromiso, una gran fiesta al estilo tradicional. Todo un fin de semana con decenas de invitados y un banquete maravilloso.
  
  Nuestra pequeña casa no era adecuada para esto, por lo que mi padre le pidió permiso a mi hermana para realizar el evento en la casa de campo del barón en Herrsching an der Ammersee. En aquellos días, el juego de tu tío todavía estaba bajo control y tenía varias propiedades repartidas por toda Baviera. Brunnhilda estuvo de acuerdo, más para estar en buenos términos con mi madre que por cualquier otra razón.
  
  Cuando éramos pequeñas, mi hermana y yo nunca estuvimos tan unidas. Ella estaba más interesada en los chicos, el baile y la moda que yo. Prefería quedarme en casa con mis padres. Todavía estaba jugando con muñecas cuando Brunnhilde tuvo su primera cita.
  
  Ella no es una mala persona, Paul. Ella nunca había sido así: solo egoísta y malcriada. Cuando se casó con el barón, un par de años antes de que yo conociera a tu padre, era la mujer más feliz del mundo. ¿Qué la hizo cambiar? No sé. Quizás por aburrimiento o por la infidelidad de tu tío. Era un mujeriego autoproclamado, algo que ella nunca había notado antes, al estar cegada por su dinero y título. Más tarde, sin embargo, se volvió demasiado obvio para que ella no lo notara. Ella tuvo un hijo de él, que nunca esperé. Edward era un niño solitario y bondadoso que creció al cuidado de sirvientas y enfermeras. Su madre nunca le prestó mucha atención porque el muchacho no cumplía con su propósito de tener al barón atado y alejado de sus putas.
  
  Volvamos a la fiesta del fin de semana. Al mediodía del viernes comenzaron a llegar los invitados. Estaba encantada de caminar con mi hermana bajo el sol y esperar a que llegara tu padre para presentarlos. Finalmente apareció con su casaca militar, guantes blancos y gorra de capitán, con una espada de desfile en sus manos. Estaba vestido como lo haría para un compromiso de sábado por la noche, y dijo que lo hizo para impresionarme. Esto me hizo reír.
  
  Pero cuando le presenté a Brunnhilde, sucedió algo extraño. Tu padre le tomó la mano y la sostuvo un poco más de lo necesario. Y ella parecía desconcertada, como golpeada por un rayo. En ese momento pensé, qué tonto fui, que esto era solo vergüenza, pero Brunnhilde nunca mostró ni una pizca de estas emociones en su vida.
  
  Tu padre acaba de regresar de una misión en África. Me trajo un perfume exótico que usaban los nativos en las colonias, hecho, creo, de sándalo y melaza. Tenía un aroma fuerte y muy característico, pero a la vez era suave y agradable. Aplaudí como un tonto. Me gustó y le prometí que lo usaría para la fiesta de compromiso.
  
  Esa noche, mientras todos dormíamos, Brunnhilde entró en la habitación de tu padre. La habitación estaba completamente a oscuras, y Brunnhilde estaba desnuda debajo de su bata, usando solo el perfume que tu padre me había dado. Sin un sonido, se metió en la cama y le hizo el amor. Todavía me cuesta escribir estas palabras, Paul, incluso ahora que han pasado veinte años.
  
  Tu padre, creyendo que quería darle un adelanto en nuestra noche de bodas, no se resistió. Al menos eso fue lo que me dijo al día siguiente cuando lo miré a los ojos.
  
  Me juró y volvió a jurar que no se dio cuenta de nada hasta que terminó y Brunnhilde habló por primera vez. Ella le dijo que lo amaba y le pidió que se escapara con ella. Tu padre la echó de la habitación, ya la mañana siguiente me llevó aparte y me contó lo que había pasado.
  
  "Podemos cancelar la boda si quieres", dijo.
  
  "No", respondí. "Te amo y me casaré contigo si me juras que realmente no tenías idea de que era mi hermana".
  
  Tu padre maldijo de nuevo, y yo le creí. Después de todos estos años, no estoy seguro de qué pensar, pero en este momento hay demasiada amargura en mi corazón.
  
  El compromiso tuvo lugar, al igual que la boda en Munich tres meses después. Para entonces era fácil ver la barriga hinchada de tu tía debajo del vestido de encaje rojo que llevaba, y todos estaban felices menos yo, porque sabía muy bien de quién era el bebé.
  
  Finalmente, el Barón también se enteró. No de mi. Nunca le planté cara a mi hermana ni le reproché lo que hizo porque soy un cobarde. Tampoco le dije a nadie lo que sabía. Pero tarde o temprano tenía que salir a la luz: Brunnhilde probablemente se lo había arrojado a la cara al barón durante una discusión sobre una de sus novelas. No lo sé con certeza, pero el hecho es que lo hizo, y eso fue parte de la razón de lo que sucedió después.
  
  Poco tiempo después, yo también quedé embarazada y tú naciste mientras tu padre estaba en lo que sería su última misión en África. Las cartas que me escribía se volvían cada vez más sombrías, y por alguna razón, no sé exactamente por qué, se enorgullecía cada vez menos del trabajo que estaba haciendo.
  
  Un día dejó de escribir por completo. La siguiente carta que recibí fue de la Armada Imperial informándome que mi esposo había desertado y que estaba obligada a informar a las autoridades si sabía algo de él.
  
  Lloré amargamente. Todavía no sé qué lo llevó a desertar, y no quiero saberlo. He aprendido demasiadas cosas sobre Hans Reiner desde su muerte, cosas que no encajan del todo con el retrato que he dibujado de él. Por eso nunca te hablé de tu padre porque no era un modelo a seguir ni alguien de quien estar orgulloso.
  
  A finales de 1904 tu padre volvió a Munich sin que yo lo supiera. Regresó en secreto con su primer teniente, un hombre llamado Nagel, que lo acompañaba a todas partes. En lugar de volver a casa, fue a buscar refugio en la mansión del barón. Desde allí, me envió una breve nota, y eso es exactamente lo que decía:
  
  "Querida Ilse: Cometí un terrible error y estoy tratando de corregirlo. Le pedí ayuda a tu cuñado y a otro buen amigo. Tal vez puedan salvarme. A veces el mayor tesoro se esconde donde se encuentra la mayor destrucción, o al menos eso es lo que siempre pensé. Con amor, Hans".
  
  Nunca entendí lo que tu padre quiso decir con esas palabras. Leí la nota una y otra vez, aunque la quemé horas después de recibirla por temor a que cayera en malas manos.
  
  En cuanto a la muerte de tu padre, todo lo que sé es que se quedó en la mansión Schroeder, y hubo una pelea violenta una noche, después de la cual murió. Su cuerpo fue arrojado desde el puente de Isar al amparo de la oscuridad.
  
  No sé quién mató a tu padre. Tu tía me contó lo que aquí te digo casi al pie de la letra, aunque no estaba presente cuando sucedió. Me lo contó con lágrimas en los ojos y supe que todavía lo amaba.
  
  El niño que Brunnhilde dio a luz, Jürgen, era la copia exacta de tu padre. El amor y la devoción enfermiza que su madre siempre le había mostrado no era sorprendente. Su vida no fue la única que se desvió de su rumbo en esa terrible noche.
  
  Indefenso y asustado, acepté la oferta de Otto de irme a vivir con ellos. Para él, era tanto una expiación por lo que le habían hecho a Hans como una forma de castigar a Brunnhilde recordándole a quién prefería Hans. Para Brunnhilde, esta se convirtió en su propia forma de castigarme por haberle robado a un hombre que le gustaba, a pesar de que el hombre nunca le había pertenecido.
  
  Y para mí era una forma de sobrevivir. Tu padre no me dejó nada más que sus deudas cuando el gobierno se dignó declararlo muerto unos años después, aunque su cuerpo nunca fue encontrado. Así que tú y yo vivíamos en esa mansión donde no había nada más que odio.
  
  Hay una cosa más. Para mí, Jurgen nunca fue más que tu hermano, porque aunque fue concebido en el vientre de Brunnhilde, lo consideré mi hijo. Nunca pude mostrarle afecto, pero es parte de tu padre, un hombre al que amaba con todo mi corazón. Verlo todos los días, aunque fuera por unos momentos, era como volver a ver a mi Hans conmigo.
  
  Mi cobardía y egoísmo han moldeado tu vida, Paul. Nunca quise que la muerte de tu padre te afectara. Traté de mentirte y ocultar los hechos para que cuando seas mayor no vayas a buscar alguna ridícula venganza. No hagas esto, por favor.
  
  Si esta carta llega a tus manos, cosa que dudo, quiero que sepas que te quiero mucho y que lo único que intenté con mis acciones fue protegerte. Lo lamento.
  
  tu madre que te ama
  
  ilse reiner
  
  
  58
  
  
  Cuando terminó de leer las palabras de su madre, Paul lloró durante mucho tiempo.
  
  Derramó lágrimas por Ilse, que sufrió toda su vida por amor y que cometió errores por amor. Derramó lágrimas por Jurgen, quien nació en la peor situación posible. Derramó lágrimas por sí mismo, por un niño que lloraba por un padre que no lo merecía.
  
  Mientras se dormía, lo invadió una extraña sensación de paz, una sensación que no recordaba haber sentido antes. Cualquiera que fuera el resultado de la locura que estaban a punto de emprender en unas pocas horas, logró su objetivo.
  
  Manfred lo despertó con una suave palmada en la espalda. Julián estaba a unos metros, comiendo un sándwich de salchicha.
  
  "Son las siete ahora".
  
  "¿Por qué me dejaste dormir tanto tiempo?"
  
  Necesitabas descansar. Mientras tanto, fui de compras. Traje todo lo que dijiste. Toallas, cuchara de acero, espátula, todo."
  
  "Entonces empecemos."
  
  Manfred hizo que Paul tomara una sulfanilamida para evitar que sus heridas se infectaran, luego los dos enviaron a Julian al auto.
  
  "¿Puedo comenzar?" preguntó el chico.
  
  "¡Ni siquiera lo pienses!" gritó Manfredo.
  
  Luego, ella y Paul le quitaron los pantalones y las botas al muerto y lo vistieron con la ropa de Paul. Pusieron los papeles de Paul en el bolsillo de su chaqueta. Luego cavaron un hoyo profundo en el suelo y lo enterraron.
  
  "Espero que esto los confunda por un tiempo. No creo que lo encuentren hasta dentro de unas semanas y para entonces no quedará mucho de él", dijo Paul.
  
  El uniforme de Jürgen colgaba de un clavo en la platea. Paul tenía más o menos la misma altura que su hermano, aunque Jurgen era más fornido. Gracias a los voluminosos vendajes que llevaba Paul en los brazos y el pecho, el uniforme le quedaba bastante bien. Las botas estaban ajustadas, pero el resto encajaba.
  
  "Este uniforme te queda como un guante. Eso es lo que nunca desaparecerá es esto".
  
  Manfred le mostró la identificación de Jurgen. Estaba en una pequeña billetera de cuero, junto con su tarjeta del Partido Nazi y su identificación de las SS. El parecido entre Jurgen y Paul ha aumentado con los años. Ambos tenían mandíbulas fuertes, ojos azules y rasgos faciales similares. El cabello de Jürgen era más oscuro, pero pudieron arreglarlo con el lubricante para el cabello que Manfred había comprado. Paul podría pasar fácilmente por Jurgen, excepto por un pequeño detalle que Manfred señaló en la tarjeta. En la sección de "características distintivas", las palabras "Falta el ojo derecho" estaban claramente escritas.
  
  Un parche no será suficiente, Paul. Si te piden que lo recojas..."
  
  Lo sé, Manfredo. Por eso necesito tu ayuda".
  
  Manfred lo miró completamente asombrado.
  
  "No piensas en..."
  
  "Debo hacerlo".
  
  "¡Pero esto es una locura!"
  
  "Al igual que el resto del plan. Y ese es su punto más débil".
  
  Finalmente Manfred estuvo de acuerdo. Paul se sentó en el asiento del conductor del vagón, con toallas cubriendo su pecho como si estuviera en una barbería.
  
  "¿Listo?"
  
  "Espera", dijo Manfred, que parecía asustado. "Repitamos esto una vez más para asegurarnos de que no haya errores".
  
  "Voy a poner una cuchara en el borde de mi párpado derecho y arrancarme el ojo de raíz. Mientras estoy sacando esto, debes aplicarme antisépticos y luego una gasa. ¿Todo esta bien?"
  
  Manfredo asintió. Estaba tan asustado que apenas podía hablar.
  
  "¿Listo?" preguntó de nuevo.
  
  "Listo".
  
  Diez segundos después no hubo más que gritos.
  
  A las 11:00 p. m., Paul se había tomado casi un paquete completo de aspirinas, dejándose dos más. La herida dejó de sangrar y Manfred la desinfectó cada quince minutos, aplicando gasa fresca cada vez.
  
  Julián, que había regresado unas horas antes, alarmado por los gritos, encontró a su padre con la cabeza entre las manos y aullando a todo pulmón, mientras su tío le gritaba histéricamente que saliera. Regresó y se encerró en el Mercedes y luego se echó a llorar.
  
  Cuando las cosas se calmaron, Manfred fue a buscar a su sobrino y le explicó el plan. Al ver a Paul, Julian preguntó: "¿Estás haciendo todo esto solo por mi madre?" Había reverencia en su voz.
  
  Y para ti, Julián. Porque quiero que estemos juntos".
  
  El chico no respondió, pero agarró el brazo de Paul con fuerza y aún así no lo soltó cuando Paul decidió que era hora de que se fueran. Se subió al asiento trasero del coche con Julian, y Manfred recorrió los dieciséis kilómetros que los separaban del campamento, con una expresión tensa en el rostro. Les tomó casi una hora llegar a su destino, ya que Manfred apenas podía conducir y el auto patinaba constantemente.
  
  -Cuando lleguemos allí, el coche no debe detenerse bajo ninguna circunstancia, Manfred -dijo Paul con preocupación-.
  
  "Lo haré lo mejor que pueda."
  
  A medida que se acercaban a la ciudad de Dachau, Paul notó un cambio sorprendente desde Munich. Incluso en la oscuridad, la pobreza en esta ciudad era evidente. El pavimento estaba en malas condiciones y sucio, las señales de tráfico estaban picadas, las fachadas de los edificios estaban viejas y desconchadas.
  
  "Qué lugar tan triste", dijo Paul.
  
  "De todos los lugares a los que podrían llevar a Alice, este es definitivamente el peor".
  
  "¿Por qué dices eso?"
  
  "Nuestro padre era dueño de una fábrica de pólvora, que solía estar ubicada en esta ciudad".
  
  Paul estaba a punto de decirle a Manfred que su propia madre trabajaba en esa fábrica de municiones y que la habían despedido, pero se encontró demasiado cansado para iniciar una conversación.
  
  "Lo realmente irónico es que mi padre vendió la tierra a los nazis. Y construyeron un campamento en él".
  
  Finalmente, vieron un letrero amarillo con letras negras que les decía que el campamento estaba a 1.2 millas de distancia.
  
  "Detente, Manfred. Date la vuelta lentamente y retrocede un poco".
  
  Manfred hizo lo que le dijeron y regresaron a un pequeño edificio que parecía un granero vacío, aunque parecía haber estado abandonado por algún tiempo.
  
  "Julian, escucha con mucha atención", dijo Paul, sujetando al niño por los hombros y obligándolo a mirarlo a los ojos. "Tu tío y yo vamos a un campo de concentración para tratar de rescatar a tu madre. Pero no puedes venir con nosotros. Quiero que salgas del auto ahora mismo con mi maleta y esperes en la parte de atrás de este edificio. Escóndete lo mejor que puedas, no hables con nadie y no salgas hasta que me escuches a mí o a tu tío llamándote, ¿entendido?
  
  Julian asintió, sus labios temblaban.
  
  -Muchacho valiente -dijo Paul, abrazándolo.
  
  "¿Qué pasa si no vuelves?"
  
  -Ni siquiera lo pienses, Julián. Lo haremos".
  
  Después de colocar a Julian en su escondite, Paul y Manfred regresaron al auto.
  
  "¿Por qué no le dijiste qué hacer si no regresamos?" preguntó Manfredo.
  
  "Porque es un chico inteligente. Mirará dentro de la maleta; él tomará el dinero y dejará el resto. En cualquier caso, no tengo a quién enviárselo. ¿Cómo es una herida? preguntó, encendiendo la lámpara de lectura y quitándose el vendaje de su ojo.
  
  "Está hinchada, pero no demasiado. La tapa no es demasiado roja. ¿Duele?"
  
  "Como el infierno."
  
  Paul se miró por el espejo retrovisor. Donde solía haber un globo ocular, ahora había un parche de piel arrugada. Un pequeño hilo de sangre manaba del rabillo del ojo como una lágrima escarlata.
  
  Debe parecer viejo, maldita sea.
  
  "Tal vez no te pidan que te quites el parche".
  
  "Gracias".
  
  Sacó el parche del bolsillo y se lo puso, tirando las gasas por la ventana a la zanja. Cuando volvió a mirarse en el espejo, un escalofrío le recorrió la espalda.
  
  La persona que le devolvió la mirada fue Jurgen.
  
  Miró el brazalete nazi en su brazo izquierdo.
  
  Una vez pensé que prefería morir antes que llevar ese símbolo, pensó Paul. Hoy Piso Reiner muerto _ Ahora soy Jurgen von Schroeder.
  
   Se bajó del asiento del pasajero y se sentó en la parte de atrás, tratando de recordar cómo era su hermano, su aire despectivo, su manera arrogante. La forma en que proyectaba su voz como si fuera una extensión de sí mismo, tratando de hacer que todos los demás se sintieran inferiores.
  
  Puedo hacerlo, se dijo Paul. Ya veremos...
  
  Enciéndela, Manfred. No debemos perder más tiempo".
  
  
  59
  
  
  el trabajo te hace libre
  
  Estas fueron las palabras escritas con letras de hierro sobre las puertas del campamento. Las palabras, sin embargo, no eran más que trazos en una forma diferente. Ninguna de las personas allí se habría ganado su libertad trabajando.
  
  Cuando el Mercedes se detuvo en la entrada, un guardia soñoliento con un uniforme negro salió de la cabina del centinela, encendió su linterna brevemente dentro del auto y les hizo señas para que pasaran. Las puertas se abrieron de inmediato.
  
  "Fue fácil", susurró Manfred.
  
  "¿Alguna vez has conocido una prisión en la que fuera difícil entrar? La parte difícil suele ser salir", respondió Paul.
  
  La puerta estaba completamente abierta, pero el auto no se movió.
  
  "¿Qué demonios te pasa? No te detengas ahí".
  
  "No sé a dónde ir, Paul", respondió Manfred, con las manos apretadas contra el volante.
  
  "Tonterías".
  
  Paul abrió la ventana y le indicó al guardia que se acercara. Corrió hacia el coche.
  
  "¿Sí, señor?"
  
  "Cabo, me duele la cabeza. Por favor, explíquele a mi idiota conductor cómo llegar a quien sea que esté a cargo aquí. Traigo pedidos de Munich.
  
  "En este momento las únicas personas están en el calabozo, señor".
  
  -Pues entonces, vamos, cabo, dígaselo.
  
  El guardia dio instrucciones a Manfred, quien no tuvo que fingir disgusto. "¿No te pasaste un poco?" preguntó Manfredo.
  
  "Si alguna vez viste a mi hermano hablando con el personal... ese sería él en uno de sus mejores días".
  
  Manfred condujo el automóvil alrededor de un área cercada, donde un olor extraño y acre se filtró en el automóvil, a pesar de que las ventanas estaban cerradas. Por el otro lado, podían ver los contornos oscuros de innumerables barracones. El único movimiento procedía de un grupo de presos que corría junto a una farola encendida. Estaban vestidos con monos a rayas con una sola estrella amarilla bordada en el pecho. La pierna derecha de cada uno de los hombres estaba atada al tobillo del que estaba detrás de él. Cuando uno caía, por lo menos cuatro o cinco caían con él.
  
  "¡Muévanse, perros! ¡Continuarás hasta que hayas completado diez vueltas seguidas sin tropezar ni una sola vez! gritó el guardia, agitando un palo con el que golpeaba a los prisioneros caídos. Los que lo habían hecho rápidamente se pusieron de pie, con la cara manchada de barro y asustados.
  
  "Oh, Dios mío, no puedo creer que Alice esté en este infierno", murmuró Paul. "Será mejor que no fallemos, de lo contrario terminaremos junto a ella como invitados de honor. Es decir, a menos que nos maten a tiros".
  
  El automóvil se detuvo frente a un edificio bajo y blanco, cuya puerta iluminada estaba custodiada por dos soldados. Paul ya había alcanzado el pomo de la puerta cuando Manfred lo detuvo.
  
  "¿Qué estás haciendo?" él susurró. "¡Tengo que abrirte la puerta!"
  
  Paul se contuvo a tiempo. Su dolor de cabeza y su sensación de desorientación habían aumentado en los últimos minutos, y luchaba por poner sus pensamientos en orden. Sintió una punzada de miedo por lo que estaba a punto de hacer. Por un momento estuvo tentado de decirle a Manfred que se diera la vuelta y saliera de ese lugar lo más rápido posible.
  
  No puedo hacerle esto a Alice. O por Julian, o por sí mismo. Tengo que entrar... pase lo que pase.
  
  La puerta del coche estaba abierta. Paul puso un pie en el cemento y asomó la cabeza, y los dos soldados instantáneamente se cuadraron y levantaron las manos. Paul salió del Mercedes y le devolvió el saludo.
  
  "Tranquilo", dijo mientras caminaba por la puerta.
  
  La sala de guardia consistía en una pequeña habitación parecida a una oficina con tres o cuatro mesas ordenadas, cada una con una diminuta bandera nazi junto a un portalápices, y un retrato del Führer como única decoración en las paredes. Junto a la puerta había una mesa larga que parecía un mostrador, detrás de la cual se sentaba un oficial de rostro agrio. Se enderezó cuando vio entrar a Paul.
  
  ¡Hola Hitler!
  
  "¡Hola Hitler!" - respondió Paul, examinando detenidamente la habitación. Había una ventana en la parte de atrás que daba a lo que parecía ser una especie de sala común. A través del cristal, pudo ver a unos diez soldados jugando a las cartas en una nube de humo.
  
  "Buenas noches, Herr Obersturmführer", dijo el oficial. "¿Qué puedo hacer por ti a esta hora de la noche?"
  
  Estoy aquí por un asunto urgente. Tengo que llevar a la mujer encarcelada conmigo a Munich para... para interrogarla.
  
  "Por supuesto señor. ¿Y el nombre?
  
  Alys Tannenbaum.
  
  "Ah, el que trajeron ayer. No tenemos muchas mujeres aquí, no más de cincuenta, ya sabes. Lástima que se la lleven. Ella es una de las pocas que es... bastante buena -dijo con una sonrisa lujuriosa.
  
  "¿Quieres decir para un judío?"
  
  El hombre detrás del mostrador tragó saliva ante la amenaza en la voz de Paul.
  
  "Por supuesto, señor, no está mal para un judío".
  
  "Ciertamente. Bueno, entonces, ¿qué estás esperando? ¡Tráela adentro!
  
  "Inmediatamente, señor. ¿Puedo echar un vistazo a la orden de transferencia, señor?
  
  Paul, cuyos brazos estaban cruzados a la espalda, apretó los puños con fuerza. Preparó su respuesta a esta pregunta. Si su pequeño discurso hubiera funcionado, habrían sacado a rastras a Alice, saltado al auto y dejado el lugar, libres como el viento. De lo contrario, habría habido una llamada telefónica, quizás más de una. En menos de media hora, él y Manfred serán invitados de honor del campamento.
  
  "Ahora escuche atentamente, Herr..."
  
  Faber, señor. Gustavo Fabro ".
  
  Escuche, señor Faber. Hace dos horas estaba en la cama con esta encantadora chica de Frankfurt a la que había estado persiguiendo durante días. ¡Días! De repente sonó el teléfono, y ¿sabes quién era?
  
  "No señor."
  
  Paul se inclinó sobre la barra y bajó la voz con cuidado.
  
  "Era Reinhard Heydrich, un gran hombre. Me dijo: 'Jurgen, buen hombre, tráeme a esa niña judía que enviamos ayer a Dachau, porque resulta que no le sacamos suficiente'. Y yo le dije: '¿No puede ir alguien más?' Y me dijo: 'No, porque quiero que lo trabajes en el camino'. Asústala con este método especial tuyo. Así que me subí a mi auto y aquí estoy. Cualquier cosa para hacerle un favor a un amigo. Pero eso no quiere decir que no esté de mal humor. Así que saca a la puta judía de aquí de una vez por todas para que pueda volver con mi amiguita antes de que se duerma.
  
  "Señor, lo siento, pero..."
  
  Herr Faber, ¿sabe quién soy?
  
   " No , señor ".
  
  "Soy el barón von Schroeder".
  
   Ante estas palabras, el rostro del hombrecillo cambió.
  
  "¿Por qué no dijo esto antes, señor? Soy un buen amigo de Adolf Eichmann. Me habló mucho de usted, - bajó la voz, "y sé que ustedes dos están en una misión especial para Herr Heydrich. De todos modos, no te preocupes, me ocuparé de eso".
  
  Se levantó, fue a la sala común y llamó a uno de los soldados, quien estaba claramente molesto porque su juego de cartas había sido interrumpido. Momentos después, el hombre desapareció por una puerta que estaba fuera del campo de visión de Paul.
  
  Mientras tanto, Faber regresó. Sacó un formulario morado de debajo del mostrador y empezó a llenarlo.
  
  "¿Puedo obtener su identificación? Necesito anotar su número de CC".
  
  Paul le tendió una cartera de cuero.
  
  "Está todo aquí. Hazlo rápido."
  
  Faber sacó su tarjeta de identificación y se quedó mirando la foto por unos momentos. Paul lo observó atentamente. Vio una sombra de duda cruzar el rostro del oficial mientras lo miraba, y luego volvió a mirar la fotografía. Tenía que hacer algo. Distraerlo, darle un golpe mortal para quitarle toda duda.
  
  "¿Qué pasa, no puedes encontrarla? ¿Necesito echarle un vistazo?
  
  Cuando el empleado lo miró confundido, Paul levantó el parche por un momento y sonrió desagradablemente.
  
  "N-no, señor. Solo lo estoy celebrando ahora".
  
  Le devolvió la cartera de cuero a Paul.
  
  "Señor, espero que no le importe que mencione esto, pero... hay sangre en la cuenca de su ojo".
  
  Oh, gracias, Herr Faber. El médico seca los tejidos que se han formado a lo largo de los años. Dice que puede insertar un ojo de vidrio. Mientras tanto, estoy a merced de sus herramientas. De todos modos..."
  
  "Todo está listo, señor. Mira, la traerán aquí ahora.
  
  Una puerta se abrió detrás de Paul y escuchó pasos. Paul no volteó a mirar a Alice todavía, temiendo que su rostro traicionara la más mínima emoción, o peor, que ella lo reconociera. Fue solo cuando ella estaba de pie junto a él que se atrevió a darle una mirada rápida y de soslayo.
  
  Alice, vestida con lo que parecía una tosca túnica gris, inclinó la cabeza y miró al suelo. Estaba descalza y tenía las manos esposadas.
  
  No pienses en lo que es, pensó Paul. Solo piensa en una forma de sacarla viva de aquí.
  
  "Bueno, si eso es todo..."
  
  "Sí, señor. Firme aquí y abajo, por favor".
  
  El falso barón tomó su pluma y trató de hacer ilegible su garabato. Luego tomó la mano de Alice y se giró, tirando de ella con él.
  
  "¿Solo una última cosa, señor?"
  
  Paul se volvió de nuevo.
  
  "¿Qué demonios es esto?" gritó irritado.
  
  "Tendré que llamar a Herr Eichmann para que autorice la salida de la prisionera, ya que él fue quien la fichó".
  
  Aterrado, Paul luchó por encontrar algo que decir.
  
  "¿Crees que es necesario despertar a nuestro amigo Adolf en una ocasión tan trivial?"
  
  "No tomará ni un minuto, señor", dijo el funcionario. Ya estaba al teléfono.
  
  
  60
  
  
  Hemos terminado, pensó Paul.
  
  Una gota de sudor le asomó por la frente, le corrió por las cejas y rodó hasta la cuenca del ojo bueno. Paul parpadeó con cautela, pero ya se estaban formando más gotas. Hacía mucho calor en la sala de seguridad, especialmente donde estaba Paul, justo debajo de la bombilla que iluminaba la entrada. La gorra de Jurgen, que le quedaba demasiado apretada, no ayudó.
  
  No deberían ver que estoy nervioso.
  
  -¿Herr Eichmann?
  
  La áspera voz de Faber resonó en la habitación. Era una de esas personas que hablaban más alto cuando hablaban por teléfono para que su voz fuera más fácil de transmitir por los cables.
  
  "Lamento molestarte en este momento. Tengo aquí al barón von Schroeder; vino a recoger a un preso que..."
  
  Las pausas en la conversación eran un alivio para los oídos de Paul, pero una tortura para sus nervios, y daría cualquier cosa por escuchar al otro lado. "Bien. Sí, de hecho. Si entiendo."
  
  En ese momento, el funcionario miró a Paul, su rostro muy serio. Paul sostuvo su mirada mientras una nueva gota de sudor trazaba el camino de la primera.
  
  "Sí, señor. Está vacío. Lo haré".
  
  Colgó lentamente.
  
  -¿Herr Barón?
  
  "¿Lo que está sucediendo?"
  
  "¿Podrías esperar aquí un minuto?" Vuelvo enseguida.
  
  "¡Muy bien, pero hazlo rápido!"
  
  Faber volvió a cruzar la puerta que conducía a la sala común. A través del cristal, Paul lo vio acercarse a uno de los soldados, quien a su vez se acercó a sus compañeros.
  
  Nos mordieron. Encontraron el cuerpo de Jurgen y ahora nos van a arrestar. La única razón por la que aún no han atacado es porque quieren capturarnos con vida. Bueno, eso no sucederá.
  
  Paul estaba completamente horrorizado. Paradójicamente, el dolor de cabeza había disminuido, sin duda debido a los ríos de adrenalina que corrían por sus venas. Más que nada, sintió el toque de su mano sobre la piel de Alice. No ha levantado la vista desde que entró. En el otro extremo de la habitación, el soldado que la había traído estaba esperando, golpeando el suelo con impaciencia.
  
  Si vienen por nosotros, lo último que haré será besarla.
  
  El oficial regresó, ahora acompañado por otros dos soldados. Paul se volvió hacia ellos, lo que obligó a Alice a hacer lo mismo.
  
  -¿Herr Barón?
  
  "¿Sí?"
  
  "Hablé con Herr Eichmann y me dio una noticia increíble. Tuve que compartirlo con otros soldados. Estas personas quieren hablar contigo".
  
  Dos personas de la sala común dieron un paso adelante.
  
  "Permítame darle la mano, señor, en nombre de toda la compañía".
  
  -Permiso concedido, cabo -alcanzó a decir un asombrado Paul-.
  
  "Me siento honrado de conocer a un luchador de verdad, señor", dijo el soldado, señalando la pequeña medalla en el pecho de Paul. Un águila en vuelo, desplegando sus alas, sosteniendo una corona de laurel. Orden de la Sangre.
  
  Paul, que no tenía idea de lo que significaba la medalla, simplemente asintió y estrechó la mano de los soldados y oficiales.
  
  -¿Fue entonces cuando perdió el ojo, señor? Faber le preguntó con una sonrisa.
  
  Una campana de advertencia sonó en la cabeza de Paul. Esto podría ser una trampa. Pero no tenía idea de a qué se refería el soldado y cómo responder.
  
  ¿Qué demonios le diría Jurgen a la gente? ¿Diría que fue un accidente durante una estúpida pelea en su juventud, o fingiría que su herida era algo que no era?
  
  Los soldados y un oficial lo observaban, escuchando sus palabras.
  
  "Toda mi vida ha estado dedicada al Führer, caballeros. Y mi cuerpo también".
  
  "¿Así que fuiste herido durante el golpe del 23?" Faber lo presionó.
  
  Sabía que Jurgen había perdido un ojo antes, y no se habría atrevido a decir una mentira tan obvia. Así que la respuesta fue no. Pero, ¿qué explicación daría?
  
  -Me temo que no, caballeros. Fue un accidente de caza.
  
  Los soldados parecían un poco decepcionados, pero el oficial seguía sonriendo.
  
  Entonces tal vez no era una trampa después de todo, pensó Paul con alivio.
  
  "Entonces, ¿hemos terminado con las sutilezas sociales, Herr Faber?"
  
  "No realmente, señor. Herr Eichmann me dijo que le diera esto", dijo, extendiendo una pequeña caja. "Esta es la noticia de la que estaba hablando".
  
  Paul tomó la caja de la mano del oficial y la abrió. Dentro había una hoja mecanografiada y algo envuelto en papel marrón. Mi querido amigo, felicitaciones por su excelente desempeño. Siento que has cumplido con creces la tarea que te encomendé. Muy pronto, comenzaremos a actuar sobre la evidencia que ha recopilado. También tengo el honor de transmitirle el agradecimiento personal del Führer. Me preguntó por ti, y cuando le dije que ya llevabas en el pecho la Orden de la Sangre y el escudo de oro del partido, me preguntó qué honor especial podíamos otorgarte. Hablamos durante unos minutos y luego al Führer se le ocurrió esta brillante broma. Es un hombre con un sutil sentido del humor, tanto que se lo encargó a su joyero personal. Ven a Berlín tan pronto como puedas. Tengo grandes planes para ti. Cordialmente, Reinhard Heydrich
  
  Sin comprender nada de lo que acababa de leer, Paul desdobló el objeto. Era un emblema dorado de un águila bicéfala sobre un rombo de una cruz teutónica. Las proporciones estaban mal y los materiales eran una parodia deliberada y ofensiva, pero aun así Paul reconoció inmediatamente el símbolo.
  
  Era el emblema de un masón de grado treinta y dos.
  
  Jürgen, ¿qué has hecho?
  
  "Caballeros", dijo Faber, señalándolo, "un aplauso para el barón von Schroeder, un hombre que, según Herr Eichmann, completó una tarea tan importante para el Reich que el mismo Führer ordenó un premio único creado especialmente para él".
  
  Los soldados aplaudieron cuando Paul, desconcertado, salió con el prisionero. Faber los acompañó y le abrió la puerta. Puso algo en la mano de Paul.
  
  Las llaves de las esposas, señor.
  
  "Gracias, Fabro".
  
  "Fue un honor para mí, señor".
  
  Cuando el coche se acercó a la salida, Manfred se volvió ligeramente, con la cara empapada de sudor.
  
  "¿Por qué diablos estás tardando tanto?"
  
  "Más tarde, Manfredo. No antes de que salgamos de aquí -susurró Paul.
  
  Su mano buscó la de Alice, y ella la apretó en silencio. Se quedaron así hasta que cruzaron la puerta.
  
  "Alice," dijo finalmente, tomando su barbilla, "puedes relajarte. Somos solo nosotros".
  
  Finalmente ella miró hacia arriba. Estaba cubierta de moretones.
  
  "Supe que eras tú en el momento en que tomaste mi mano. Oh, Paul, tenía tanto miedo", dijo, apoyando la cabeza en su pecho.
  
  "¿Estás bien?" preguntó Manfredo.
  
  "Sí", respondió ella débilmente.
  
  "¿Ese bastardo te hizo algo?" preguntó su hermano. Paul no le dijo que Jurgen se había jactado de haber violado brutalmente a Alice.
  
  Dudó por unos momentos antes de responder, y cuando lo hizo, evitó la mirada de Paul.
  
  "No".
  
  Nadie lo sabrá nunca, Alice, pensó Paul. Y nunca te dejaré saber lo que sé.
  
  "Es igual de bueno. De cualquier manera, te complacerá saber que Paul mató al hijo de puta. No tienes idea de lo lejos que llegó esta persona para sacarte de allí".
  
  Alice miró a Paul, y de repente se dio cuenta de lo que significaba el plan y cuánto sacrificó. Levantó las manos, todavía esposadas, y se quitó el parche.
  
  "¡Piso!" exclamó, conteniendo sus sollozos. Ella lo abrazó.
  
  "Silencio... no digas nada".
  
  Alicia se quedó en silencio. Y luego sonaron las sirenas.
  
  
  61
  
  
  "¿Qué diablos está pasando aquí?" preguntó Manfredo.
  
  Tenía quince metros por recorrer antes de llegar a la salida del campamento cuando una sirena comenzó a sonar. Paul miró por la ventanilla trasera del coche y vio a varios soldados que huían de la caseta de vigilancia que acababan de dejar. De alguna manera, se dieron cuenta de que era un impostor y se apresuraron a cerrar la puerta de salida de metal pesado.
  
  "¡Písala! ¡Entra allí antes de que lo cierre! Paul le gritó a Manfred, quien instantáneamente se mordió los dientes con fuerza y apretó el volante mientras presionaba el acelerador. El auto salió disparado como una bala y el guardia saltó a un lado justo cuando el auto se estrelló contra la puerta de metal con un fuerte rugido. La frente de Manfred rebotó en el volante, pero logró mantener el auto bajo control.
  
  El guardia de la puerta sacó su pistola y abrió fuego. La ventana trasera se hizo añicos en un millón de pedazos.
  
  "Hagas lo que hagas, ¡no te dirijas a Munich, Manfred! ¡Manténgase fuera de la carretera principal!" Paul gritó, protegiendo a Alice del vidrio volador. Toma el desvío que vimos al subir.
  
  "¿Estás loco?" dijo Manfredo. Se agachó en su asiento y apenas podía ver por dónde iba. "¡No tenemos idea de a dónde lleva este camino! Y qué tal..."
  
  "No podemos arriesgarnos a que nos atrapen", dijo Paul, interrumpiéndolo.
  
  Manfred asintió y tomó un desvío brusco, dirigiéndose por un camino de tierra que se perdía en la oscuridad. Paul sacó la Luger de su hermano de su funda. Parecía que había pasado toda una vida desde que la había sacado del establo. Comprobó el cargador: sólo había ocho balas en él. Si los hubieran seguido, no los habría llevado muy lejos.
  
  En ese momento, un par de faros atravesaron la oscuridad detrás de ellos y escucharon el clic de una pistola y el traqueteo de una ametralladora. Les seguían dos coches, y aunque ninguno era tan rápido como el Mercedes, sus conductores conocían la zona. Paul sabía que no pasaría mucho tiempo antes de que lo alcanzaran. Y el último sonido que escuchen será ensordecedor
  
  "¡Maldita sea! ¡Manfred, debemos quitárnoslos de encima!
  
  "¿Cómo se supone que debemos hacerlo? Ni siquiera sé a dónde vamos".
  
  Paul tuvo que pensar rápido. Se volvió hacia Alice, que todavía estaba acurrucada en su asiento.
  
  "Alicia, escúchame".
  
  Ella lo miró con nerviosismo y Paul vio miedo en sus ojos, pero también determinación. Trató de sonreír y Paul sintió una punzada de amor y dolor por todo lo que había pasado.
  
  "¿Sabes cómo usar uno de estos?" preguntó, levantando la Luger.
  
  Alicia negó con la cabeza. "Necesito que lo tomes y aprietes el gatillo cuando te lo diga. Se ha quitado el fusible. Ten cuidado".
  
  "¿Y ahora qué?" Manfredo gritó.
  
  "Ahora pisas el acelerador y estamos tratando de alejarnos de ellos. Si ves un camino, un camino, un sendero para caballos, lo que sea, síguelo. Tengo una idea ".
  
  Manfred asintió y pisó el pedal mientras el auto rugía, devorando baches mientras volaba sobre el camino lleno de baches. El tiroteo comenzó de nuevo y el espejo retrovisor se hizo añicos cuando más balas impactaron en el maletero. Finalmente, más adelante, encontraron lo que estaban buscando.
  
  "¡Mira allí! El camino va cuesta arriba, luego hay una bifurcación a la izquierda. Cuando digo que apagues las luces y te sumerjas por este camino.
  
  Manfred asintió y se enderezó en el asiento del conductor, listo para virar bruscamente mientras Paul giraba hacia el asiento trasero.
  
  "¡Entonces, Alicia! ¡Dispara dos veces!"
  
  Alice se sentó y el viento le echó el pelo a la cara, haciéndole difícil ver. Sostuvo la pistola con ambas manos y apuntó a los fuegos que los perseguían. Apretó el gatillo dos veces y experimentó una extraña sensación de poder y satisfacción: retribución. Sorprendidos por los disparos, sus perseguidores retrocedieron hacia un costado del camino, momentáneamente distraídos.
  
  "¡Vamos, Manfredo!"
  
  Apagó los faros y dio un tirón al volante, dirigiendo el coche hacia el oscuro abismo. Luego cambió a neutral y se dirigió por el nuevo camino, que era poco más que un camino hacia el bosque.
  
  Los tres contuvieron la respiración y se agazaparon en sus asientos mientras sus perseguidores pasaban a toda velocidad, sin darse cuenta de que sus fugitivos habían huido.
  
  "¡Creo que nos escapamos de ellos!" -dijo Manfred, estirando los brazos, que le dolían de tanto agarrar el volante en la carretera llena de baches. Le goteaba sangre por la nariz, aunque no parecía roto.
  
  "Está bien, volvamos a la carretera principal antes de que se den cuenta de lo que pasó".
  
  Después de que quedó claro que se habían separado con éxito de sus perseguidores, Manfred se dirigió al granero donde lo esperaba Julian. Al acercarse a su destino, se salió de la carretera y aparcó junto a ella. Paul aprovechó la oportunidad para quitarle las esposas a Alice.
  
  "Vamos a recogerlo juntos. Se lleva una sorpresa".
  
  "¿Traer a quién?" ella preguntó.
  
  "Nuestro hijo, Alice. Se esconde detrás de una choza.
  
  "¿Julian? ¿Trajiste a Julian aquí? ¿Están locos los dos?". ella gritó.
  
  "No teníamos elección", protestó Paul. "Las últimas horas han sido terribles".
  
  Ella no lo escuchó porque ya estaba saliendo del auto y corriendo hacia la cabaña.
  
  "¡Julian! ¡Julian, cariño, es mamá! ¿Dónde estás?"
  
  Paul y Manfred corrieron tras ella, temerosos de que se cayera y se lastimara. Se encontraron con Alice en la esquina de la choza. Se detuvo en seco, horrorizada, con los ojos muy abiertos.
  
  "¿Qué está pasando, Alicia?" Pablo dijo.
  
  "Lo que está pasando, amigo mío", dijo una voz desde la oscuridad, "es que ustedes tres realmente tendrán que portarse bien si saben lo que es bueno para este hombrecito".
  
  Paul reprimió un grito de rabia cuando la figura dio unos pasos hacia los faros, acercándose lo suficiente para que pudieran reconocerlo y ver lo que estaba haciendo.
  
  Era Sebastián Keller. Y apuntó el arma a la cabeza de Julian.
  
  
  62
  
  
  "¡Madre!" gritó Julián, completamente asustado. El viejo librero tenía el brazo izquierdo alrededor del cuello del niño; la otra mano apuntaba a la pistola. Paul buscó en vano el arma de su hermano. La funda estaba vacía; Alice lo dejó en el coche. "Lo siento, me tomó por sorpresa. Luego vio la maleta y sacó un arma..."
  
  "Julian, querido", dijo Alice con calma. "No te preocupes por eso ahora.
  
  I-"
  
  "¡Todos cállense!" Keller gritó. "Este es un asunto privado entre Paul y yo".
  
  "Escuchaste lo que dijo", dijo Paul.
  
  Trató de sacar a Alice y Manfred de la línea de fuego de Keller, pero el librero lo detuvo y apretó con más fuerza el cuello de Julian.
  
  "Quédate donde estás, Pablo. Sería mejor para el niño si estuviera detrás de Fraulein Tannenbaum.
  
  Eres una rata, Keller. Solo una rata cobarde se escondería detrás de un niño indefenso".
  
  El librero comenzó a retroceder, escondiéndose nuevamente en las sombras hasta que solo pudieron escuchar su voz.
  
  "Lo siento, Pablo. Confía en mí, lo siento. Pero no quiero terminar como Clovis y tu hermano".
  
  "Pero cómo..."
  
  "¿Cómo lo supe? Te he estado siguiendo desde que entraste en mi librería hace tres días. Y las últimas veinticuatro horas han sido muy informativas. Pero en este momento estoy cansado y me gustaría dormir un poco, así que solo dame lo que te pido y liberaré a tu hijo".
  
  "¿Quién diablos es este tipo loco, Paul?" preguntó Manfredo.
  
  "El hombre que mató a mi padre".
  
  Había evidente sorpresa en la voz de Keller.
  
  "Bueno, ahora... entonces no eres tan ingenuo como pareces."
  
  Paul dio un paso adelante, colocándose entre Alice y Manfred.
  
  "Cuando leí la nota de mi mamá, dijo que estaba con su cuñado Nagel y un tercero, 'amigo'. Fue entonces cuando me di cuenta de que me habías estado manipulando desde el principio.
  
  "Esa noche, tu padre me llamó para que intercediera por él ante algunas personas poderosas. Quería que el asesinato que cometió en las colonias y su deserción desaparecieran. Fue difícil, aunque tu tío y yo podríamos haberlo logrado. A cambio, nos ofreció el diez por ciento de las piedras. ¡Diez porciento!"
  
  "Así que lo mataste".
  
  "Fue un accidente. Tuvimos una discusión. Sacó un arma, me abalancé sobre él... ¿Qué importa?"
  
  "Excepto que importaba, ¿no es así, Keller?"
  
  "Esperábamos encontrar un mapa del tesoro en sus papeles, pero no había ningún mapa. Sabíamos que le envió el sobre a tu madre, y pensamos que ella lo guardó algún día... Pero pasaron los años y nunca salió a la luz".
  
  "Porque él nunca le envió ninguna tarjeta, Keller".
  
  Entonces Pablo entendió. La última pieza del rompecabezas cayó en su lugar.
  
  ¿Lo encontraste, Pablo? No me mientas; Puedo leerte como un libro.
  
  Paul miró a su alrededor antes de responder. La situación no podría ser peor. Julian estaba con Keller y los tres estaban desarmados. Cuando los faros de los automóviles los apunten, serán un objetivo ideal para una persona que se esconde en las sombras. E incluso si Paul decidiera atacar, y Keller apartara el arma de la cabeza del chico, tendría un tiro perfecto en el cuerpo de Paul.
  
  Tengo que distraerlo. ¿Pero cómo?
  
  Lo único que le vino a la mente fue decirle a Keller la verdad.
  
  "Mi padre no te dio un sobre para mí, ¿verdad?"
  
  Keller se rió con desdén.
  
  "Paul, tu padre fue uno de los bastardos más grandes que he visto en mi vida. Era un Don Juan y un cobarde, aunque también era divertido con él. Estábamos bien juntos, pero la única persona que le importaba a Hans era él mismo. Inventé la historia del sobre, solo para animarte, ver si puedes agitar un poco las cosas después de todos estos años. Cuando tomaste el Mauser, Paul, tomaste el arma que mató a tu padre. Esta, en caso de que no lo hayas notado, es la misma arma que apunto a la cabeza de Julian".
  
  "Y todo este tiempo..."
  
  "Sí, todo este tiempo estuve esperando la oportunidad de conseguir el premio. Tengo cincuenta y nueve, Paul. Tengo diez buenos años más por delante, si tengo suerte. Y seguro que un cofre lleno de diamantes amenizará mi jubilación. Así que dime dónde está el mapa, porque sé que lo sabes".
  
  "Está en mi maleta".
  
  "No, no es. Lo escaneé de arriba a abajo".
  
  "Te lo digo, ahí es donde está".
  
  Hubo un silencio por unos segundos.
  
  "Muy bien", dijo finalmente Keller. "Esto es lo que vamos a hacer. Fraulein Tannenbaum dará unos pasos hacia mí y seguirá mis instrucciones. Ella sacará la maleta a la luz y luego tú te agacharás y me mostrarás dónde está el mapa. ¿Está vacío?"
  
  Pablo asintió.
  
  "Repito, ¿está claro?" Keller insistió, alzando la voz.
  
  "Alicia", dijo Paul.
  
  "Sí, eso está claro", dijo con voz firme, dando un paso adelante.
  
  Preocupado por su tono, Paul la agarró del brazo.
  
  "Alicia, no seas estúpida".
  
  -No lo hará, Paul. No te preocupes", dijo Keller.
  
  Alice liberó su mano. Había algo en la forma en que caminaba, su aparente pasividad, la forma en que se adentraba en las sombras sin mostrar el menor indicio de emoción, que hizo que a Paul le doliera el corazón. De repente sintió una certeza desesperada de que todo era inútil. Que en unos minutos se escucharían cuatro fuertes aplausos, cuatro cuerpos yacían sobre un lecho de agujas de pino, siete ojos muertos y fríos contemplarían las siluetas oscuras de los árboles.
  
  Alice estaba demasiado asustada por la situación de Julian para hacer algo al respecto. Siguió las breves y secas instrucciones de Keller al pie de la letra e inmediatamente apareció en el área iluminada, retrocedió, arrastrando una maleta abierta llena de ropa detrás de ella.
  
  Paul se agachó y comenzó a hurgar en su montón de cosas.
  
  "Ten mucho cuidado con lo que haces", dijo Keller.
  
  Pablo no respondió. Encontró lo que buscaba, la clave a la que lo conducían las palabras de su padre.
  
  A veces, el mayor tesoro se esconde en el mismo lugar que la mayor destrucción.
  
  La caja de caoba en la que su padre guardaba su arma.
  
  Lentamente, manteniendo las manos extendidas, Paul la abrió. Deslizó los dedos en el fino revestimiento de fieltro rojo y tiró con fuerza. La tela se abrió con un crujido, revelando un pequeño cuadrado de papel. Tenía varios dibujos y figuras escritos a mano con tinta china.
  
  "¿Y bien, Keller? ¿Cómo se siente saber que la tarjeta ha estado debajo de tus narices todos estos años?". dijo, sosteniendo un pedazo de papel.
  
  Siguió otra pausa. Paul disfrutó viendo la decepción en el rostro del viejo librero.
  
  "Muy bien", dijo Keller con voz ronca. "Ahora dale el papel a Alice y déjala que se me acerque muy lentamente".
  
  Paul se guardó tranquilamente el mapa en el bolsillo del pantalón.
  
  "No".
  
  "¿No escuchaste lo que dije?"
  
  "Dije que no".
  
  "¡Paul, haz lo que él te diga!" dijo Alicia.
  
  "Este hombre mató a mi padre".
  
  "¡Y él va a matar a nuestro hijo!"
  
  "Tienes que hacer lo que dice, Paul", instó Manfred.
  
  "Muy bien", dijo Paul, metiendo la mano en su bolsillo y sacando la nota. "En este caso..."
  
  Con un movimiento rápido, lo arrugó, se lo metió en la boca y empezó a masticar.
  
  "¡Nooo!"
  
  El grito de rabia de Keller resonó por el bosque. El viejo librero salió de las sombras, arrastrando a Julian detrás de él, con el arma aún apuntándole al cráneo. Pero cuando se acercó a Paul, apuntó al pecho de Paul.
  
  "¡Maldito hijo de puta!"
  
  Acércate un poco más, pensó Paul, preparándose para saltar.
  
  "¡No tenías derecho!"
  
  Keller se detuvo, todavía fuera del alcance de Paul.
  
  ¡Cerca!
  
  Empezó a apretar el gatillo. Paul tensó los músculos de sus piernas.
  
  "¡Esos diamantes eran míos!"
  
  La última palabra se convirtió en un grito penetrante e informe. La bala salió volando de la pistola, pero la mano de Keller se levantó de golpe. Soltó a Julian y se dio la vuelta de manera extraña, como si estuviera tratando de alcanzar algo detrás de él. Cuando se volvió, la luz reveló un extraño brote de mango rojo en su espalda.
  
  El cuchillo de caza que cayó de la mano de Jürgen von Schroeder hace veinticuatro horas.
  
  Julián mantuvo el cuchillo en su cinturón todo el tiempo, esperando el momento en que el arma ya no le apuntara a la cabeza. Empujó la hoja con toda la fuerza que pudo reunir, pero en un ángulo extraño, por lo que no hizo más que darle a Keller una herida superficial. Aullando de dolor, Keller apuntó a la cabeza del niño.
  
  Paul eligió este momento para saltar, y su hombro golpeó a Keller en la parte baja de la espalda. El librero se derrumbó en el suelo e intentó rodar, pero Paul ya estaba encima de él, sujetándole las manos con las rodillas y golpeándolo en la cara una y otra vez.
  
  Atacó al librero más de dos docenas de veces, sin notar el dolor en sus manos, que al día siguiente estaban completamente hinchadas, y las abrasiones en los nudillos. Su conciencia se había ido y lo único que le importaba a Paul era el dolor que causaba. No se detuvo hasta que pudo hacer más daño.
  
  "Piso. Eso es suficiente", dijo Manfred, colocando una mano sobre su hombro. "Está muerto".
  
  Pablo se dio la vuelta. Julian estaba en los brazos de su madre, con la cabeza enterrada en su pecho. Le rogó a Dios que su hijo no viera lo que acababa de hacer. Le quitó la chaqueta a Jurgen, que estaba empapada en la sangre de Keller, y se acercó a abrazar a Julian.
  
  "¿Estás bien?"
  
  "Lamento haber desobedecido lo que dijiste sobre el cuchillo", dijo el niño, comenzando a llorar.
  
  Fuiste muy valiente, Julián. Y nos salvaste la vida.
  
  "¿En realidad?"
  
  "En realidad. Ahora tenemos que irnos", dijo, caminando hacia el auto. Alguien podría haber oído el disparo.
  
  Alice y Julian se sentaron atrás mientras Paul se acomodaba en el asiento del pasajero. Manfred puso en marcha el motor y volvieron a la carretera.
  
  Continuaron mirando nerviosamente por el espejo retrovisor, pero nadie los miraba. Sin duda, alguien estaba persiguiendo a los fugitivos de Dachau. Pero resultó que moverse en la dirección opuesta a Munich era la estrategia correcta. Sin embargo, fue una pequeña victoria. Nunca podrán volver a su antigua vida.
  
  "Hay una cosa que quiero saber, Paul", susurró Manfred, rompiendo el silencio media hora más tarde.
  
  "¿Qué es esto?"
  
  "¿Este pequeño pedazo de papel realmente condujo a un cofre lleno de diamantes?"
  
  "Yo creo que lo fue. Enterrado en algún lugar del suroeste de África.
  
  "Entendido", dijo Manfred decepcionado.
  
  "¿Te gustaría verla?"
  
  "Debemos irnos de Alemania. Ir a la búsqueda del tesoro no sería tan mala idea. Lástima que te lo tragaste.
  
  "La verdad es," dijo Paul, sacando un mapa de su bolsillo, "Me tragué la nota sobre la medalla de mi hermano. Aunque, dadas las circunstancias, no estoy seguro de que le importe.
  
  
  Epílogo
  
  
  
  ESTRECHO DE GIBRALTAR
  
  12 de marzo de 1940
  
  Cuando las olas golpearon el bote improvisado, Paul comenzó a preocuparse. Se suponía que la travesía sería fácil, solo unas pocas millas en mares tranquilos, al amparo de la noche.
  
  Entonces las cosas se complicaron más.
  
  No es que nada haya sido fácil en los últimos años, por supuesto. Escaparon de Alemania a través de la frontera con Austria sin muchos contratiempos y llegaron a Sudáfrica a principios de 1935.
  
  Era una época de nuevos comienzos. La sonrisa volvió al rostro de Alice y volvió a ser la mujer fuerte y terca que siempre había sido. El terrible miedo de Julian a la oscuridad comenzó a disminuir. Y Manfred desarrolló una fuerte amistad con su cuñado, especialmente desde que Paul lo dejó ganar al ajedrez.
  
  La búsqueda de los tesoros de Hans Reiner resultó ser más difícil de lo que podría parecer a primera vista. Paul volvió a trabajar en la mina de diamantes durante unos meses, ahora acompañado por Manfred, quien, gracias a sus calificaciones como ingeniero, se convirtió en el jefe de Paul. Alice, a su vez, no perdió tiempo en convertirse en la fotógrafa no oficial de todos los eventos sociales bajo el Mandato.
  
  Juntos lograron ahorrar suficiente dinero para comprar una pequeña granja en la cuenca del río Orange, la misma granja de la que Hans y Nagel habían robado los diamantes treinta y dos años antes. La propiedad había cambiado de manos varias veces durante las tres décadas anteriores, y muchos decían que estaba maldita. Varias personas le advirtieron a Paul que tiraría su dinero si compraba este lugar.
  
  "No soy supersticioso", dijo. "Y tengo el presentimiento de que la suerte puede cambiar para mí".
  
  Tuvieron cuidado al respecto. Perdieron varios meses antes de comenzar a buscar diamantes. Y entonces, una noche del verano de 1936, los cuatro emprendieron un viaje bajo la luz de la luna llena. Conocían bien el campo circundante, paseando domingo tras domingo con cestas de picnic, fingiendo dar un paseo.
  
  El mapa de Hans era notablemente preciso, como cabría esperar de un hombre que había pasado la mitad de su vida encorvado sobre las cartas de navegación. Dibujó un barranco y el lecho de un arroyo, y una piedra en forma de punta de flecha donde se encontraban. Treinta pasos al norte de la roca comenzaron a cavar. El suelo era blando y no les tomó mucho tiempo encontrar el cofre. Manfred silbó con incredulidad cuando la abrieron y vieron las piedras toscas a la luz de sus antorchas. Julian empezó a jugar con ellos, y Alice bailó un foxtrot en vivo con Paul, y no había más música que el canto de los grillos en el desfiladero.
  
  Tres meses después celebraron su boda en la iglesia de la ciudad. Seis meses después de eso, Paul llegó a la oficina de evaluación gemológica y dijo que había encontrado un par de piedras en un arroyo en su terreno. Cogió algunos de los más pequeños y observó con gran expectación cómo el evaluador los sostenía contra la luz, los frotaba contra un trozo de fieltro y se alisaba el bigote, todos esos elementos innecesarios de hechicería que los expertos usan para parecer importantes.
  
  "Son de bastante buena calidad. Si yo fuera tú, compraría un colador y empezaría a drenar este lugar, chico. Compraré todo lo que me traigas.
  
  Continuaron "extrayendo" diamantes del arroyo durante dos años. En la primavera de 1939, Alice se enteró de que la situación en Europa estaba empeorando.
  
  "Los sudafricanos están del lado de los británicos. Pronto no seremos bienvenidos en las colonias".
  
  Paul sabía que era hora de irse. Vendieron más piedras que de costumbre -tantas que el tasador tuvo que llamar al administrador de la mina para que le enviara el efectivo- y una noche se marcharon sin despedirse de nadie, llevándose sólo algunos efectos personales y cinco caballos.
  
  Tomaron una decisión importante sobre qué hacer con el dinero. Se dirigieron al norte hacia la meseta de Waterberg. Allí vivían los supervivientes de los Herero, el pueblo que su padre intentó erradicar y con el que Paul convivió durante mucho tiempo durante su primera estancia en África. Cuando Paul regresó al pueblo, el curandero lo saludó con una canción de bienvenida.
  
  "Paul Mahaleba ha vuelto, Paul el cazador blanco", dijo, agitando su varita emplumada.
  
  Paul fue inmediatamente a hablar con el jefe y le entregó una enorme bolsa que contenía las tres cuartas partes de lo que habían ganado vendiendo diamantes.
  
  "Esto es por Guerrero. Devuélvele la dignidad a tu pueblo".
  
  "Tú eres quien le devuelve la dignidad con este acto, Paul Mahaleba", declaró el chamán. "Pero tu regalo será deseado entre nuestra gente".
  
  Paul humildemente asintió ante la sabiduría de esas palabras.
  
  Pasaron varios meses maravillosos en el pueblo, ayudando en todo lo que pudieron a restaurarlo a lo que alguna vez fue. Hasta el día en que Alicia escuchó la terrible noticia de uno de los mercaderes que pasaban de vez en cuando por Windhoek.
  
  "La guerra ha estallado en Europa".
  
  "Ya hemos hecho suficiente aquí", dijo Paul pensativo, mirando a su hijo. "Ahora es el momento de pensar en Julian. Tiene quince años y necesita una vida normal, en algún lugar con futuro".
  
  Así comenzaron su largo peregrinaje a través del Atlántico. Primero a Mauritania en barco, luego al Marruecos francés, de donde se vieron obligados a huir cuando se cerraron las fronteras a cualquiera que no tuviera visado. Era un trámite difícil para una mujer judía indocumentada, o un hombre oficialmente muerto y que no tenía otra identificación que una tarjeta vieja de un oficial de las SS desaparecido.
  
  Después de hablar con varios refugiados, Paul decidió intentar cruzar a Portugal desde un lugar en las afueras de Tánger.
  
  No será difícil. Las condiciones son buenas y no está demasiado lejos."
  
  Al mar le encanta contradecir las palabras tontas de la gente segura de sí misma, y esa noche se desató una tormenta. Lucharon con esto durante mucho tiempo, y Paul incluso ató a su familia a una balsa para que las olas no los arrancaran del miserable barquito que habían comprado de pies y manos a un estafador en Tánger.
  
  Si la patrulla española no hubiera llegado a tiempo, sin duda cuatro de ellos se habrían ahogado.
  
  Irónicamente, en la bodega, Paul estaba más asustado que durante su espectacular intento de subir a bordo, cuando se colgó del costado de la lancha patrullera durante lo que parecieron segundos interminables. Una vez a bordo, todos temían que los llevaran a Cádiz, desde donde fácilmente podrían ser enviados de regreso a Alemania. Paul se maldijo por no intentar aprender al menos unas pocas palabras en español.
  
  Su plan era llegar a la playa al este de Tarifa, donde al parecer alguien los estaría esperando, el contacto del estafador que les vendió el barco. Se suponía que este hombre los transportaría a Portugal en camión. Pero nunca tuvieron la oportunidad de saber si él apareció.
  
  Paul pasó muchas horas en la bodega tratando de encontrar una solución. Sus dedos tocaron el bolsillo secreto de la camisa donde había escondido una docena de diamantes, el último tesoro de Hans Reiner. Alice, Manfred y Julian tenían una carga similar en su ropa. Quizás si sobornaran al equipo con un puñado...
  
  Paul quedó sumamente sorprendido cuando el capitán español los sacó de la bodega en medio de la noche, les dio un bote de remos y los envió a la costa portuguesa.
  
  A la luz de la linterna en cubierta, Paul vio el rostro de este hombre que debía tener su edad. La misma edad tenía su padre cuando murió, y la misma profesión. Paul se preguntó cómo habrían resultado las cosas si su padre no hubiera sido un asesino, si él mismo no hubiera pasado la mayor parte de su juventud tratando de averiguar quién lo mató.
  
  Rebuscó entre sus ropas y sacó lo único que le quedaba para recordar aquella época: el fruto de la villanía de Hans, el emblema de la traición de su hermano.
  
  Quizás las cosas hubieran sido diferentes para Jurgen si su padre hubiera sido un hombre noble, pensó.
  
  Paul se preguntó cómo podía hacer entender a este español. Colocó el emblema en su mano y repitió dos palabras simples.
  
  "Traición", dijo, tocándose el pecho con el dedo índice. "Salvación", dijo, tocando el pecho del español.
  
  Quizás algún día el capitán encuentre a alguien que pueda explicarle lo que significan estas dos palabras.
  
  Saltó a un bote pequeño y los cuatro comenzaron a remar. Minutos después escucharon el chapoteo del agua contra la orilla, y el bote crujió levemente sobre la grava del lecho del río.
  
  Estaban en Portugal.
  
  Antes de bajarse de la embarcación, miró a su alrededor, solo para asegurarse de que no había peligro, pero no vio nada.
  
  Esto es extraño, pensó Paul. Desde que me saqué el ojo, veo todo mucho más claro.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  Gómez Jurado Juan
  
  
  
  
  Contrato con Dios, también conocido como la expedición de Moisés
  
  
  El segundo libro de la serie Padre Anthony Fowler, 2009
  
  
  Dedicado a Matthew Thomas, un héroe más grande que el Padre Fowler
  
  
  
  
  Cómo crear un enemigo
  
  
  
  Empezar con un lienzo en blanco
  
  Delinea las formas
  
  hombres, mujeres y niños
  
  
  Sumérgete en el pozo de tu propio inconsciente
  
  renunciado por la oscuridad
  
  pincel ancho y
  
  colar a los extraños con una sombra siniestra
  
  de la sombra
  
  
  Sigue la cara del enemigo: la codicia.
  
  Odio, descuido que no te atreves a nombrar
  
  tu propio
  
  
  Oculta la linda personalidad de cada rostro.
  
  
  Borrar todos los indicios de una miríada de amores, esperanzas,
  
  miedos que se reproducen en un caleidoscopio
  
  cada corazón infinito
  
  
  Gire la sonrisa hasta que forme una sonrisa hacia abajo.
  
  arco de brutalidad
  
  
  Separar la carne de los huesos hasta que sólo
  
  restos esqueléticos abstractos de la muerte
  
  
  Exagere cada rasgo hasta que la persona se vuelva
  
  convertido en bestia, parásito, insecto
  
  
  Llena el fondo de maligno
  
  figuras de antiguas pesadillas - demonios,
  
  demonios, mirmidones del mal
  
  
  Cuando el icono de tu enemigo esté completo
  
  se puede matar sin culpa,
  
  matanza sin vergüenza
  
  
  Lo que destruyas se convertirá
  
  sólo un enemigo de Dios, un obstáculo
  
  a la dialéctica secreta de la historia
  
  
  en nombre del enemigo
  
  Sam Keen
  
  
  Diez Mandamientos
  
  
  
  Yo soy el Señor tu Dios.
  
  Que no tengas otros dioses antes que yo
  
  No debes hacerte ningún ídolo
  
  No debes tomar el nombre del Señor tu Dios en vano
  
  Recuerda el sábado para santificarlo
  
  Honra a tu padre y a tu madre
  
  no debes matar
  
  No debes cometer adulterio
  
  no debes robar
  
  No debes dar falso testimonio contra tu prójimo
  
  No tienes que codiciar la casa de tu vecino
  
  
  
  Prólogo
  
  
  
  ESTOY EN EL HOSPITAL INFANTIL SPIEGELGRUNDA
  
  VENA
  
  
  febrero de 1943
  
  
  Al acercarse al edificio, sobre el que ondeaba una gran bandera con una esvástica, la mujer no pudo reprimir un estremecimiento. Su compañero malinterpretó esto y la acercó más a él para calentarla. Su delgado abrigo brindaba poca protección contra el fuerte viento de la tarde que advertía sobre la proximidad de una ventisca.
  
  -Póntelo, Odile -dijo el hombre, con dedos temblorosos mientras se desabrochaba el abrigo-.
  
  Ella se soltó de su agarre y sostuvo la bolsa con más fuerza contra su pecho. La caminata de seis millas en la nieve la dejó exhausta y entumecida por el frío. Hace tres años, se habrían ido de viaje en su Daimler con conductor, y ella habría estado en su pelaje. Pero su coche ahora pertenecía al comisario de brigada, y su abrigo de pieles probablemente estaba expuesto en algún lugar del palco por alguna esposa nazi con los párpados pintados. Odile se recompuso y pulsó el timbre tres veces antes de contestar.
  
  -No es por el frío, Joseph. No tenemos mucho tiempo antes del toque de queda. Si no regresamos a tiempo...'
  
  Antes de que su esposo pudiera responder, la enfermera abrió la puerta de repente. Tan pronto como miró a los visitantes, su sonrisa desapareció. Varios años bajo el régimen nazi le enseñaron a reconocer a un judío inmediatamente.
  
  '¿Qué deseas?' ella preguntó.
  
  La mujer se obligó a sonreír, aunque tenía los labios dolorosamente agrietados.
  
  Queremos ver al doctor Graus.
  
  '¿Tienes una cita?'
  
  'El médico dijo que nos vería'.
  
  '¿Nombre?'
  
  'José y Odile Cohen, Padre Ulane'.
  
  La enfermera dio un paso atrás cuando su apellido confirmó sus sospechas.
  
  'Usted está mintiendo. No tienes una cita. Dejar. Vuelve al agujero del que saliste. Sabes que no puedes venir aquí.
  
  'Por favor. Mi hijo está dentro. ¡Por favor!'
  
  Sus palabras fueron en vano cuando la puerta se cerró de golpe.
  
  Joseph y su esposa miraban con impotencia el enorme edificio. Cuando se alejaron, Odile de repente se sintió débil y tropezó, pero Joseph logró sujetarla antes de que cayera.
  
  Vamos, encontraremos otra forma de entrar.
  
  Se dirigieron hacia un lado del hospital. Cuando doblaron la esquina, Joseph hizo retroceder a su esposa. La puerta acaba de abrirse. Un hombre con un grueso abrigo empujaba con todas sus fuerzas un carrito lleno de basura hacia la parte trasera del edificio. Manteniéndose pegados a la pared, Joseph y Odile se deslizaron hasta la puerta abierta.
  
  Una vez dentro, se encontraron en una sala de servicio que conducía a un laberinto de escaleras y otros pasillos. Mientras caminaban por el pasillo, podían escuchar gritos lejanos y ahogados que parecían venir de otro mundo. La mujer se concentró, escuchando la voz de su hijo, pero fue inútil. Recorrieron varios pasillos sin tropezar con nadie. Joseph tuvo que darse prisa para seguir el ritmo de su esposa, quien, por puro instinto, avanzó rápidamente, deteniéndose solo un segundo en cada puerta.
  
  Pronto se encontraron mirando dentro de una cámara oscura en forma de L. Estaba lleno de niños, muchos de ellos atados a sus camas y gimiendo como perros mojados. La habitación acre estaba cargada y la mujer comenzó a transpirar, sintiendo un hormigueo en las extremidades a medida que su cuerpo se calentaba. Sin embargo, lo ignoró mientras sus ojos iban de cama en cama, de un rostro joven a otro, buscando desesperadamente a su hijo.
  
  Aquí está el informe, doctor Graus.
  
  Joseph y su esposa intercambiaron miradas cuando escucharon el nombre del médico que necesitaban ver, el hombre que tenía la vida de su hijo en sus manos. Giraron hacia el rincón más alejado de la sala y vieron a un pequeño grupo de personas reunidas alrededor de una de las camas. Un médico joven y atractivo estaba sentado junto a la cama de una niña que parecía tener unos nueve años. A su lado, una enfermera anciana sostenía una bandeja con instrumentos quirúrgicos mientras un aburrido médico de mediana edad tomaba notas.
  
  "Doctor Graus..." dijo Odile vacilante, reuniendo su coraje mientras se acercaba al grupo.
  
  El joven saludó con desdén a la enfermera, sin apartar los ojos de lo que estaba haciendo.
  
  'No ahora por favor'.
  
  La enfermera y el otro médico miraron a Odile con sorpresa, pero no dijeron nada.
  
  Cuando vio lo que estaba pasando, Odile tuvo que apretar los dientes para no gritar. La joven estaba mortalmente pálida y parecía estar en un estado semiconsciente. Graus sostuvo su mano sobre un recipiente de metal, haciendo pequeñas incisiones con un bisturí. Apenas había un solo lugar en el brazo de la niña que no hubiera sido tocado por la hoja, y la sangre goteaba lentamente hacia la palangana, que estaba casi llena. Finalmente, la cabeza de la niña se inclinó hacia un lado. Graus puso dos dedos delgados en el cuello de la niña.
  
  'Bueno, ella no tiene pulso. ¿Tiempo, doctor Strobel?
  
  'Seis treinta y siete'.
  
  Casi noventa y tres minutos. ¡Excepcional! El sujeto permaneció consciente, aunque su nivel de conciencia era comparativamente bajo y no mostraba signos de dolor. La combinación de tintura de opio y Datura es sin duda la mejor que hemos probado hasta ahora. Felicitaciones, Strobel. Prepare la muestra para la autopsia.
  
  Gracias, señor doctor. Inmediatamente.'
  
  Sólo entonces el joven médico se volvió hacia Joseph y Odile. Había una mezcla de molestia y desprecio en sus ojos.
  
  '¿Y quién podrías ser tú?'
  
  Odile dio un paso adelante y se paró junto a la cama, tratando de no mirar a la chica muerta.
  
  'Mi nombre es Odile Cohen, Dra. Graus. Soy la madre de Elan Cohen.
  
  El médico miró fríamente a Odile y luego se volvió hacia la enfermera.
  
  Saque a esos judíos de aquí, padre Ulein Ulrike.
  
  La enfermera agarró a Odile por el codo y con un fuerte empujón se interpuso entre la mujer y el médico. Joseph corrió en ayuda de su esposa y luchó contra la corpulenta enfermera. Por un momento, formaron un trío extraño, moviéndose en diferentes direcciones, pero ninguno tuvo éxito. El rostro del padre de Ulrike enrojeció por el esfuerzo.
  
  -Doctora, estoy segura de que ha habido un error -dijo Odile, tratando de asomar la cabeza por detrás de los anchos hombros de la enfermera-. 'Mi hijo no es un enfermo mental.'
  
  Odile logró liberarse del agarre de la enfermera y se volvió hacia el médico.
  
  Es cierto que no ha hablado mucho desde que perdimos nuestra casa, pero no está loco. Está aquí por un error. Si lo dejas ir... Por favor, déjame darte lo único que nos queda.
  
  Colocó el paquete sobre la cama, asegurándose de no tocar el cuerpo de la niña muerta, y retiró con cuidado el envoltorio de periódico. A pesar del crepúsculo de la cámara, el objeto dorado proyectaba su brillo sobre las paredes circundantes.
  
  Ha estado en la familia de mi marido durante generaciones, doctor Graus. Prefiero morir que dejarlo. Pero mi hijo, doctor, mi hijo...'
  
  Odile lloró y cayó de rodillas. El joven doctor apenas se dio cuenta ya que sus ojos estaban pegados al objeto sobre la cama. Sin embargo, se las arregló para abrir la boca el tiempo suficiente para hacer añicos cualquier esperanza que le quedaba a la pareja.
  
  Tu hijo está muerto. Dejar.'
  
  
  Tan pronto como el aire frío del exterior tocó su rostro, Odile recuperó algo de fuerza. Sosteniendo a su esposo mientras salían corriendo del hospital, tenía más miedo que nunca del toque de queda. Sus pensamientos estaban únicamente enfocados en regresar a la parte trasera de la ciudad, donde otro hijo los estaba esperando.
  
  'Date prisa, José. Apresúrate.'
  
  Aceleraron el paso bajo la nieve que caía constantemente.
  
  
  En su oficina del hospital, el Dr. Grouse colgó distraídamente y acarició el extraño objeto dorado en su escritorio. Unos minutos después, cuando escuchó las sirenas de los autos de las SS, ni siquiera miró por la ventana. Su ayudante dijo algo sobre la huida de los judíos, pero Graus no le prestó atención.
  
  Estaba ocupado planeando la operación del joven Cohen.
  
  Personajes principales
  
  Clero
  
  PADRE ANTHONY FOWLER, un agente que trabaja tanto con la CIA como con la Santa Alianza.
  
  PADRE ALBERT, ex hacker. Analista de sistemas para el enlace de inteligencia de la CIA y el Vaticano.
  
  HERMANO CESÁREO, dominico. Conservador de Antigüedades en el Vaticano.
  
  
  Cuerpo de Seguridad del Vaticano
  
  CAMILO SIRÍN, Inspector General. También jefe de la Santa Alianza, el servicio secreto de inteligencia del Vaticano.
  
  
  civiles
  
  ANDREA OTERO, reportero del diario El Globo.
  
  RAYMOND Kane, industrial multimillonario.
  
  JACOB RUSSELL, asistente ejecutivo de Kine.
  
  ORVILL WATSON, consultor en terrorismo y propietario de Netcatch.
  
  DR. HEINRICH GRAUS, Genocidio nazi.
  
  
  Bastón de expedición de Moisés
  
  CECIL FORRESTER, arqueólogo bíblico.
  
  DAVID PAPPAS, GORDON DARWIN, KIRA LARSEN, STOWE EARLING y EZRA LEVIN, asistentes Cecil Forrester
  
  MOGENS DEKKER, jefe del servicio de seguridad de la expedición.
  
  ALOIS GOTLIB, ALRICK GOTLIB, TEVI WAAKA, PACO TORRES, LUIS MALONY y MARLA JACKSON, soldados de Dekker.
  
  DOCTOR HAREL, médico de las excavaciones.
  
  TOMMY EICHBERG, conductor principal.
  
  ROBERT FRICK, BRIAN HANLEY, administración/personal técnico
  
  NURI ZAYIT, RANI PETERKE, chefs
  
  
  terroristas
  
  NAZIM y HARUF, miembros de la célula de Washington.
  
  O, D y W, miembros de las células sirias y jordanas.
  
  HUKAN, jefe de tres células.
  
  
  1
  
  
  
  RESIDENCIA DE BALTHASAR HANDWURZ
  
  STEINFELDSTRßE, 6
  
  KRIEGLACH, AUSTRIA
  
  
  jueves, 15 de diciembre de 2005 11:42 a. m.
  
  
  El sacerdote se limpió cuidadosamente los pies en la alfombra de bienvenida antes de llamar a la puerta. Después de rastrear al hombre durante los últimos cuatro meses, finalmente encontró su escondite hace dos semanas. Ahora estaba seguro de la verdadera identidad de Handwurtz. Ha llegado el momento de conocerlo cara a cara.
  
  Esperó pacientemente durante varios minutos. Era mediodía y Graus, como siempre, dormitaba en el sofá por la tarde. A esa hora no había casi nadie en la calle estrecha. Sus vecinos de Steinfeldstrasse estaban en el trabajo, sin saber que en el número 6, en una pequeña casa con cortinas azules en las ventanas, el monstruo genocida dormitaba plácidamente frente al televisor.
  
  Finalmente, el sonido de una llave en la cerradura advirtió al sacerdote que la puerta estaba a punto de abrirse. Detrás de la puerta salió la cabeza de un anciano con el aire venerable de un anuncio de seguro médico.
  
  '¿Sí?'
  
  'Buenos días, Herr Doktor'.
  
  El anciano miró de pies a cabeza al hombre que se dirigía a él. Este último era alto, delgado y calvo, de unos cincuenta años, con un alzacuellos de sacerdote que se asomaba a través de su abrigo negro. Estaba de pie en el umbral en la pose rígida de un guardia militar, sus ojos verdes fijos en el anciano.
  
  Creo que te equivocas, padre. Solía ser plomero, pero ahora estoy jubilado. Ya he contribuido al fondo parroquial, así que si me disculpan...'
  
  ¿Es usted por casualidad el doctor Heinrich Graus, el famoso neurocirujano alemán?
  
  El anciano contuvo la respiración por un segundo. Aparte de eso, no hizo nada para delatarlo. Sin embargo, este pequeño detalle fue suficiente para el sacerdote: la prueba es positiva.
  
  'Mi nombre es Handwurtz, padre.'
  
  No es cierto y ambos lo sabemos. Ahora, si me dejas entrar, te mostraré lo que traje conmigo. El sacerdote levantó la mano izquierda, en la que sostenía un maletín negro.
  
  En respuesta, la puerta se abrió y el anciano cojeó rápidamente hacia la cocina, las antiguas tablas del suelo protestaban a cada paso. El sacerdote lo siguió, pero prestó poca atención a su entorno. Miró a través de las ventanas tres veces y ya sabía la ubicación de cada mueble barato. Prefería mantener los ojos en la espalda del viejo nazi. Aunque el doctor caminaba con cierta dificultad, el sacerdote lo vio levantar sacos de carbón del granero con una facilidad que sería la envidia de un hombre décadas más joven. Heinrich Graus seguía siendo un hombre peligroso.
  
  La pequeña cocina estaba oscura y olía a rancio. Había una estufa de gas, un estante sobre el que descansaba una cebolla seca, una mesa redonda y dos sillas inigualables. Graus le hizo un gesto al sacerdote para que se sentara. Luego, el anciano rebuscó en el armario, sacó dos vasos, los llenó de agua y los colocó sobre la mesa antes de sentarse. Los vasos permanecieron intactos mientras los dos hombres permanecían allí sentados, impasibles, mirándose el uno al otro durante más de un minuto.
  
  El anciano vestía una túnica de franela roja, camisa de algodón y pantalones gastados. Se había quedado calvo veinte años antes, y el poco cabello que le quedaba era completamente blanco. Sus grandes anteojos redondos pasaron de moda antes de la caída del comunismo. La expresión relajada alrededor de su boca le daba un aire afable.
  
  Nada de esto engañó al sacerdote.
  
  Las partículas de polvo flotaban en un haz de luz de los débiles rayos del sol de diciembre. Uno de ellos aterrizó en la manga del sacerdote. Lo tiró sin apartar los ojos del anciano.
  
  La confianza fluida de este gesto no pasó desapercibida para el nazi, pero tuvo tiempo de recuperar la compostura.
  
  '¿No vas a beber un poco de agua, padre?'
  
  -No tengo sed, doctor Graus.
  
  Así que vas a insistir en llamarme por ese nombre. Mi nombre es Handwurtz. Balthasar Handwürz.
  
  El sacerdote no prestó atención.
  
  Debo admitir que eres bastante perspicaz. Cuando recibiste tu pasaporte para partir a Argentina, nadie esperaba que regresarías a Viena en unos meses. Naturalmente, ese fue el último lugar donde te busqué. A sólo cuarenta y cinco millas del Hospital Spiegelgrund. El cazador de nazis Wiesenthal te ha estado buscando en Argentina durante años, sin saber que estabas a poca distancia de su oficina. Irónico, ¿no crees?
  
  Creo que es ridículo. Eres estadounidense, ¿verdad? Hablas bien alemán, pero tu acento te delata.
  
  El cura puso su maletín sobre la mesa y sacó una carpeta gastada. El primer documento que mostró fue una fotografía de un joven Graus tomada en un hospital de Spiegelgrund durante la guerra. La segunda era una variación de la misma foto, pero con los rasgos del doctor envejecidos por software.
  
  '¿No es grandiosa la tecnología, Herr Doctor?'
  
  Eso no prueba nada. Cualquiera podría hacerlo. Yo también veo la televisión -dijo, pero su voz traicionó algo más-.
  
  'Tienes razón. No prueba nada, pero sí.
  
  El sacerdote sacó una hoja amarillenta, a la que alguien había pegado una fotografía en blanco y negro con un clip, sobre la cual estaba escrito en sepia: EL TESTIGO FORNITA, junto al sello del Vaticano.
  
  "'Balthasar Manowurz. Cabello rubio, ojos marrones, rasgos de voluntad fuerte. Marcas de identificación: tatuaje en su brazo izquierdo con el número 256441, infligido por los nazis durante su estancia en el campo de concentración de Mauthausen. Un lugar en el que nunca has puesto un pie, Graus. Tu número es falso. La persona que te hizo el tatuaje se lo hizo en el acto, pero esto es lo de menos. Hasta ahora ha funcionado.
  
  El anciano se tocó el brazo a través de la bata de franela. Estaba pálido de ira y miedo.
  
  '¿Quién diablos eres tú, bastardo?'
  
  'Mi nombre es Anthony Fowler. Quiero hacer un trato contigo.
  
  'Sal de mi casa. Ahora mismo.'
  
  'No creo que esté siendo claro. Usted fue director adjunto del Hospital de Niños Am Spiegelgrund durante seis años. Era un lugar muy interesante. Casi todos los pacientes eran judíos y padecían enfermedades mentales. 'Vidas que no vale la pena vivir', ¿no es así como las llamaste?'
  
  '¡No tengo idea de lo que estás hablando!'
  
  Nadie sabía lo que estabas haciendo allí. Experimentos. Matar niños mientras aún estaban vivos. Setecientos catorceavo, Dr. Graus. Mataste a setecientos catorce de ellos con tus propias manos.
  
  'Te dije...
  
  ¡Mantuviste sus cerebros en frascos!
  
  Fowler golpeó la mesa con el puño con tanta fuerza que ambos vasos se volcaron y, por un momento, el único sonido fue el agua goteando sobre el suelo de baldosas. Fowler respiró hondo varias veces, tratando de calmarse.
  
  El Doctor evitó mirar a los ojos verdes que parecían estar a punto de partirlo por la mitad.
  
  ¿Estás con los judíos?
  
  -No, Graus. Sabes que no lo es. Si yo fuera uno de ellos, estarías colgando de una soga en Tel Aviv. Estoy... conectado con las personas que facilitaron su escape en 1946.'
  
  El médico reprimió un escalofrío.
  
  -Santa alianza -murmuró.
  
  Fowler no respondió.
  
  '¿Y qué quiere la Alianza de mí después de todos estos años?'
  
  'Algo a tu disposición'.
  
  El nazi señaló su entorno.
  
  Como puedes ver, no soy exactamente un hombre rico. No me queda dinero.
  
  Si necesitara dinero, podría venderte fácilmente al fiscal general de Stuttgart. Siguen ofreciendo 130.000 euros por tu captura. Quiero una vela.
  
  El nazi lo miró sin comprender, fingiendo no entender.
  
  ¿Qué vela?
  
  Ahora es usted el ridículo, doctor Grouse. Hablo de la vela que le robaste a la familia Coen hace sesenta y dos años. Una vela pesada sin mecha, cubierta con filigrana de oro. Esto es lo que quiero y lo quiero ahora.
  
  Pon tus malditas mentiras en otra parte. No tengo ninguna vela.
  
  Fowler suspiró, se reclinó en su silla y señaló los vasos volcados sobre la mesa.
  
  ¿Tienes algo más fuerte?
  
  -Detrás de ti -dijo Grouse, señalando con la cabeza el armario-.
  
  El sacerdote se volvió y alcanzó la botella, que estaba medio llena. Tomó los vasos y vertió dos dedos en cada uno de los líquidos de color amarillo brillante. Ambos hombres bebieron sin hacer un brindis.
  
  Fowler agarró la botella de nuevo y se sirvió otro vaso. Tomó un sorbo y luego dijo: "Weizenkorn. Schnapps de trigo. Ha pasado mucho tiempo desde que tomé esto".
  
  Estoy seguro de que no te lo perdiste.
  
  'Bien. Pero es barato, ¿no?
  
  Grouse se encogió de hombros.
  
  Un hombre como tú, Graus. Brillantemente. En vano. No puedo creer que estés bebiendo esto. Te envenenas lentamente en un agujero sucio que apesta a orina. ¿Y quieres saber algo? Entiendo...'
  
  'No entiendes nada'.
  
  'Bastante bien. Todavía recuerdas los métodos del Reich. Reglas para oficiales. Sección tres. "En caso de captura por parte del enemigo, niega todo y da solo respuestas breves que no te comprometan". Bueno, Graus, acostúmbrate. Estás comprometido hasta el cuello.
  
  El anciano hizo una mueca y se sirvió el último schnapps. Fowler observó el lenguaje corporal de su oponente mientras la determinación del monstruo se desmoronaba lentamente. Era como un artista que retrocede después de unas cuantas pinceladas para estudiar un lienzo antes de decidir qué colores usar a continuación.
  
  El sacerdote decidió tratar de usar la verdad.
  
  "Mire mis manos, doctor", dijo Fowler, dejándolas sobre la mesa. Estaban arrugadas, con dedos largos y delgados. No había nada extraño en ellas, excepto por un pequeño detalle. En la parte superior de cada dedo, al lado de los nudillos, había una delgada línea blanquecina que continuaba recta a través de cada brazo.
  
  Son cicatrices feas. ¿Qué edad tenías cuando los recibiste? ¿Diez? ¿Once?'
  
  Doce. Practiqué el piano: Preludios de Chopin, Op. 28. Mi padre fue al piano y, sin previo aviso, cerró la tapa del Steinway con todas sus fuerzas. Fue un milagro que no perdí mis dedos, pero nunca pude volver a tocar.'
  
  El sacerdote agarró su vaso y pareció sumergirse en su contenido antes de continuar. Nunca fue capaz de reconocer lo que había sucedido mirando a los ojos de otro ser humano.
  
  'Desde que tenía nueve años, mi padre... se me impuso. Le dije ese día que le diría a alguien si lo hacía de nuevo. Él no me amenazó. Él acaba de destruir mis manos. Luego lloró, me pidió que lo perdonara y llamó a los mejores médicos que el dinero puede comprar. No, Grau. Ni siquiera lo pienses.'
  
  Grouse metió la mano debajo de la mesa, buscando a tientas el cajón de los cubiertos. Rápidamente lo devolvió la llamada.
  
  Por eso le entiendo, doctor. Mi padre era un monstruo cuya culpa estaba más allá de su propia capacidad de perdonar. Pero él tuvo más coraje que tú. En lugar de reducir la velocidad en medio de una curva cerrada, pisó el acelerador y se llevó a mi madre con él.
  
  -Una historia muy conmovedora, padre -dijo Graus en tono burlón-.
  
  'Si tú lo dices. Te escondiste para no enfrentar tus crímenes, pero fuiste expuesto. Y te voy a dar lo que mi padre no tuvo: una segunda oportunidad.
  
  'Estoy escuchando'.
  
  'Dame una vela. A cambio, recibirá este archivo que contiene todos los documentos que servirán como su sentencia de muerte. Puedes esconderte aquí por el resto de tu vida.
  
  '¿Y eso es todo?' preguntó el anciano incrédulo.
  
  'Qué preocupada estoy'.
  
  El anciano negó con la cabeza y se puso de pie con una sonrisa forzada. Abrió un pequeño armario y sacó un gran frasco de vidrio lleno de arroz.
  
  'Yo nunca como granos. Tengo una alergia.
  
  Derramó el arroz sobre la mesa. Hubo una pequeña nube de almidón y un golpe seco. Una bolsa medio enterrada en arroz.
  
  Fowler se inclinó hacia delante y trató de alcanzarlo, pero la zarpa huesuda de Grouse lo agarró por la muñeca. El sacerdote lo miró.
  
  Tengo tu palabra, ¿verdad? preguntó el anciano con ansiedad.
  
  '¿Vale la pena algo para ti?'
  
  'Sí, por lo que puedo decir.'
  
  'Entonces lo tienes.'
  
  El Doctor soltó la muñeca de Fowler, sus propias manos temblaban. El sacerdote sacudió suavemente el arroz y sacó una bolsa de tela oscura. Estaba atado con cordel. Con mucho cuidado, desató los nudos y desenrolló la tela. Los débiles rayos de un invierno austriaco temprano llenaban la cocina lúgubre con una luz dorada que no parecía coincidir con el entorno y la cera gris sucia de la vela gruesa sobre la mesa. Una vez que toda la superficie de la vela se cubrió con una fina lámina de oro con un patrón intrincado. Ahora el metal precioso casi ha desaparecido, dejando solo rastros de filigrana en la cera.
  
  Grouse sonrió con tristeza.
  
  -El resto se lo llevó la casa de empeños, padre.
  
  Fowler no respondió. Sacó un encendedor del bolsillo del pantalón y lo encendió. Luego colocó la vela en posición vertical sobre la mesa y llevó la llama a su parte superior. Aunque no había mecha, el calor de la llama comenzó a derretir la cera, que desprendía un olor repugnante mientras goteaba gris sobre la mesa. Graus miró esto con amarga ironía, como si disfrutara hablando por sí mismo después de tantos años.
  
  Lo encuentro divertido. Un judío en una casa de empeño ha estado comprando oro judío durante años, apoyando así a un orgulloso miembro del Reich. Y lo que está presenciando ahora demuestra que su búsqueda fue completamente inútil.
  
  Las apariencias engañan, Graus. El oro de esta vela no es el tesoro que busco. Es solo entretenimiento para idiotas.
  
  Como advertencia, las llamas se encendieron repentinamente. Se ha acumulado un charco de cera en la tela de abajo. En la parte superior de lo que quedaba de la vela, el borde verde del objeto de metal era casi visible.
  
  'Bueno, está aquí', dijo el sacerdote. 'Ya me puedo ir'.
  
  Fowler se levantó y volvió a envolver la vela con el paño, con cuidado de no quemarse.
  
  Los nazis miraban con asombro. Ya no sonrió.
  
  '¡Esperar! ¿Qué es esto? ¿Qué hay dentro?
  
  'Nada sobre ti.'
  
  El anciano se levantó, abrió el cajón de los cubiertos y sacó un cuchillo de cocina. Con pasos temblorosos, caminó alrededor de la mesa y hacia el sacerdote. Fowler lo miró inmóvil. Los ojos del nazi ardían con el fuego enloquecido de un hombre que pasaba noches enteras contemplando este objeto.
  
  'Necesito saber'.
  
  -No, Graus. Hicimos un trato. Vela para archivo. Eso es todo lo que obtienes.
  
  El anciano levantó el cuchillo, pero la expresión del visitante le hizo bajarlo de nuevo. Fowler asintió y dejó caer la carpeta sobre la mesa. Lentamente, con un bulto de tela en una mano y su maletín en la otra, el sacerdote retrocedió hacia la puerta de la cocina. El anciano tomó la carpeta.
  
  'No hay otras copias, ¿verdad?'
  
  'Sólo uno. Está con dos judíos esperando fuera.
  
  Los ojos de Grouse casi se salen de sus órbitas. Volvió a levantar el cuchillo y se acercó al sacerdote.
  
  '¡Me mentiste! ¡Dijiste que me darías una oportunidad!
  
  Fowler le dirigió una última mirada impasible.
  
  Dios me perdonará. ¿Crees que tendrás tanta suerte?
  
  Luego, sin decir una palabra más, desapareció en el pasillo.
  
  El sacerdote salió del edificio, apretando el preciado bulto contra su pecho. Dos hombres con abrigos grises montaban guardia a unos metros de la puerta. Fowler les advirtió al pasar: 'Tiene un cuchillo'.
  
  El más alto hizo crujir los nudillos y una leve sonrisa se dibujó en sus labios.
  
  "Eso es aún mejor", dijo.
  
  
  2
  
  
  
  ARTÍCULO PUBLICADO EN EL GLOBO
  
  17 de diciembre de 2005, página 12
  
  
  HERODES AUSTRIACO ENCONTRADO MUERTO
  
  Viena (Prensa Asociada)
  
  Después de más de cincuenta años de esquivar a la justicia, el Dr. Heinrich Graus, el 'carnicero de Spiegelgrund', finalmente fue descubierto por la policía austriaca. El notorio criminal de guerra nazi fue encontrado muerto, aparentemente de un ataque al corazón, en una pequeña casa en la ciudad de Krieglach, a solo 35 millas de Viena, según las autoridades.
  
  Graus nació en 1915 y se convirtió en miembro del Partido Nazi en 1931. Al comienzo de la Segunda Guerra Mundial, ya era el segundo al mando en el hospital infantil Am Spiegelgrund. Graus usó su posición para realizar experimentos inhumanos en niños judíos con los llamados problemas de comportamiento o deficiencias mentales. El Doctor ha declarado varias veces que este comportamiento se hereda y que sus experimentos estaban justificados porque los sujetos tenían "vidas que no valían la pena vivir".
  
  Graus vacunó a niños sanos contra enfermedades infecciosas, realizó vivisecciones e inyectó a sus víctimas varias mezclas de anestesia que desarrolló para medir su respuesta al dolor. Se cree que alrededor de mil asesinatos tuvieron lugar dentro de los muros de Spiegelgrund durante la guerra.
  
  Después de la guerra, los nazis huyeron sin dejar rastro, a excepción de 300 cerebros de niños conservados en formaldehído. A pesar de los esfuerzos de las autoridades alemanas, nadie pudo localizarlo. El famoso cazador de nazis Simon Wiesenthal, que procesó a más de 1.100 criminales, mantuvo la intención de encontrar a Graus, a quien llamó "su tarea pendiente", hasta su muerte, buscando sin descanso al médico en toda América del Sur. Wiesenthal murió en Viena hace tres meses, sin saber que su objetivo era un plomero jubilado cerca de su propia oficina.
  
  Fuentes extraoficiales de la embajada de Israel en Viena lamentaron que Graus muriera sin responder por sus crímenes, pero sin embargo celebraron su repentina muerte, dado que su avanzada edad complicaría el proceso de extradición y juicio, como en el caso del dictador chileno Augusto Pinochet.
  
  "No podemos evitar ver la mano del Creador en su muerte", dijo la fuente.
  
  
  3
  
  
  
  KAINE
  
  Está abajo, señor.
  
  El hombre de la silla retrocedió ligeramente. Su mano temblaba, aunque el movimiento no habría sido perceptible para cualquiera que no lo conociera tan bien como su asistente.
  
  '¿Cómo es él? ¿Lo has examinado cuidadosamente?
  
  'Usted sabe lo que tengo, señor.'
  
  Hubo una respiración profunda.
  
  'Sí, Jacob. Mis disculpas.'
  
  El hombre se puso de pie mientras decía esto y alcanzó el control remoto que ajustaba su entorno. Presionó con fuerza uno de los botones, sus nudillos se pusieron blancos. Ya había roto varios controles remotos, y su asistente finalmente cedió y ordenó uno especial hecho de acrílico reforzado que coincidía con la forma de la mano del anciano.
  
  'Mi comportamiento debe ser agotador', dijo el anciano. 'Lo siento'.
  
  Su asistente no respondió; se dio cuenta de que su jefe necesitaba desahogarse. Era un hombre modesto, pero muy consciente de su posición en la vida, si estos rasgos pueden llamarse compatibles.
  
  Me duele sentarme aquí todo el día, ¿sabes? Cada día encuentro menos y menos placer en las cosas ordinarias. Me convertí en un viejo idiota inútil. Todas las noches, cuando me acuesto, me digo a mí mismo "mañana". Mañana será ese día. Y a la mañana siguiente me levanto y mi determinación se ha ido, al igual que mis dientes.
  
  -Será mejor que empecemos, señor -dijo el ayudante, que había oído innumerables variaciones sobre el tema-.
  
  ¿Es absolutamente necesario?
  
  'Usted es el que pidió esto, señor. Como una forma de controlar los cabos sueltos.
  
  Podría leer el informe.
  
  No es sólo eso. Ya estamos en la cuarta fase. Si quieres formar parte de esta expedición, tendrás que acostumbrarte a hablar con extraños. El Dr. Houcher fue muy claro en este punto.
  
  El anciano presionó varios botones en su control remoto. Las persianas de la habitación estaban bajadas y las luces se apagaron cuando se sentó de nuevo.
  
  '¿No hay otra manera?'
  
  Su asistente negó con la cabeza.
  
  'Muy bien entonces.'
  
  El asistente se movió hacia la puerta, la única fuente de luz que quedaba.
  
  'Jacob'.
  
  '¿Sí, señor?'
  
  'Antes de que te vayas... ¿Te importa si tomo tu mano por un minuto? Tengo miedo.'
  
  El asistente hizo lo solicitado. La mano de Caín todavía temblaba.
  
  
  4
  
  
  
  SEDE CENTRAL DE INDUSTRIAS KAYN
  
  NUEVA YORK
  
  
  miércoles, 5 de julio de 2006 11:10 a. m.
  
  
  Orville Watson tamborileó nerviosamente con los dedos sobre la carpeta de cuero regordete que tenía en el regazo. Durante las últimas dos horas, ha estado sentado en su asiento trasero acolchado en el área de recepción del piso 38 de la Torre Kayn. Por $3,000 la hora, cualquier otra persona estaría feliz de esperar hasta el Día del Juicio Final. Pero no Orville. El joven californiano se estaba aburriendo. De hecho, luchar contra el aburrimiento fue lo que hizo su carrera.
  
  La universidad lo aburría. En contra de los deseos de su familia, se retiró en su segundo año. Encontró un buen trabajo en CNET, una de las empresas a la vanguardia de las nuevas tecnologías, pero una vez más lo venció el aburrimiento. Orville buscaba constantemente nuevos desafíos y su verdadera pasión era responder preguntas. Con el cambio de milenio, su espíritu emprendedor lo impulsó a dejar su trabajo en CNET y comenzar su propia empresa.
  
  Su madre, que leía todos los días en los periódicos sobre el colapso de la próxima puntocom, objetó. Sus preocupaciones no detuvieron a Orville. Metió su cuerpo de 300 libras, cabello rubio recogido en una cola de caballo y una maleta llena de ropa en una camioneta decrépita y condujo por todo el país, terminando en un apartamento en un sótano en Manhattan. Así nació Netcatch. Su lema era 'Tú preguntas, nosotros respondemos'. Todo el proyecto podría haber sido nada más que un sueño loco para un joven con un trastorno alimentario, demasiadas preocupaciones y una comprensión especial de Internet. Pero luego sucedió el 11 de septiembre, y Orville inmediatamente se dio cuenta de tres cosas que les habían tomado demasiado tiempo a los burócratas de Washington para descifrar.
  
  Primero, que sus métodos de procesamiento de información tienen treinta años de antigüedad. En segundo lugar, la corrección política introducida por la administración Clinton de ocho años hizo aún más difícil encontrar información porque solo se podía confiar en 'fuentes confiables' que eran inútiles cuando se trataba de terroristas. Y tercero, que los árabes eran los nuevos rusos cuando se trataba de espionaje.
  
  La madre de Orville, Yasmina, nació y vivió en Beirut durante muchos años antes de casarse con un apuesto ingeniero de Sausalito, California, a quien conoció mientras él trabajaba en un proyecto en el Líbano. Pronto la pareja se mudó a los Estados Unidos, donde la hermosa Yasmina le enseñó árabe e inglés a su único hijo.
  
  Asumiendo diferentes identidades en línea, el joven descubrió que Internet es un paraíso para los extremistas. Físicamente, no importaba cuán separados pudieran estar los diez radicales; la distancia en línea se midió en milisegundos. Su identidad puede ser secreta y sus ideas locas, pero pueden encontrar personas en línea que piensen exactamente como ellos. En cuestión de semanas, Orville logró lo que nadie en la inteligencia occidental podría haber logrado por medios convencionales: se infiltró en una de las redes más radicales del terrorismo islámico.
  
  Una mañana a principios de 2002, Orville condujo hacia el sur hasta Washington con cuatro cajas de carpetas en el maletero de su camioneta. Al llegar a la sede de la CIA, pidió llamar al responsable del terrorismo islámico, diciendo que tenía información importante que revelar. En su mano había un resumen de diez páginas de sus hallazgos. El humilde funcionario que lo recibió lo hizo esperar dos horas antes de siquiera molestarse en leer su informe. Después de terminar de leer, el funcionario estaba tan alarmado que llamó a su supervisor. Unos minutos más tarde, aparecieron cuatro hombres, arrojaron a Orville al suelo, lo desnudaron y lo arrastraron a la sala de interrogatorios. Orville sonrió interiormente durante todo el humillante procedimiento; sabía que había dado en el clavo.
  
  Cuando los peces gordos de la CIA se dieron cuenta del alcance del talento de Orville, le ofrecieron un trabajo. Orville les dijo que lo que había en las cuatro cajas (lo que eventualmente condujo a veintitrés arrestos en los Estados Unidos y Europa) era solo una muestra gratis. Si querían más, deberían haber firmado un contrato con su nueva empresa, Netcatch.
  
  "Debo agregar que nuestros precios son muy razonables", dijo. 'Ahora, ¿puedo recuperar mi ropa interior?'
  
  Cuatro años y medio después, Orville aumentó otras doce libras. Su cuenta bancaria también ganó algo de peso. Netcatch emplea actualmente a diecisiete empleados a tiempo completo que preparan informes detallados y buscan información para los principales gobiernos del mundo occidental, principalmente sobre asuntos relacionados con la seguridad. Orville Watson, ahora millonario, empezó a aburrirse de nuevo.
  
  Hasta que llegó este nuevo reto.
  
  Netcatch tenía su propia forma de hacer las cosas. Todas las solicitudes de sus servicios debían hacerse en forma de pregunta. Y adjunta a esta última pregunta estaban las palabras 'el presupuesto es ilimitado'. El hecho de que esto fuera hecho por una empresa privada y no por el gobierno también despertó la curiosidad de Orville.
  
  
  ¿Quién es el padre de Anthony Fowler?
  
  
  Orville se levantó del lujoso sofá de la sala de espera, tratando de aliviar el entumecimiento de sus músculos. Juntó las manos y las extendió detrás de la cabeza lo más que pudo. Una solicitud de información de una empresa privada, especialmente una como Kayn Industries, que estaba entre las cinco principales de Fortune 500, era inusual. Especialmente una solicitud tan extraña y precisa para un sacerdote ordinario de Boston.
  
  ... sobre un sacerdote de Boston aparentemente normal, se corrigió Orville.
  
  Orville estaba estirando sus extremidades superiores cuando un ejecutivo fornido de cabello oscuro vestido con un traje caro entró en la sala de espera. Apenas tenía treinta años y estaba pensando seriamente en Orville por sus gafas sin montura. Estaba claro por el tinte anaranjado de su piel que no era ajeno a usar una cama de bronceado. Hablaba con un áspero acento británico.
  
  'Señor Watson. Soy Jacob Russell, asistente ejecutivo de Raymond Kane. Hablamos por teléfono.
  
  Orville trató de recuperar la compostura, sin mucho éxito, y le tendió la mano.
  
  'Señor Russell, estoy muy contento de conocerlo. Lo siento...'
  
  'No te preocupes. Por favor sígueme y te llevaré a tu reunión.'
  
  Cruzaron la sala de espera alfombrada y llegaron a las puertas de caoba del otro extremo.
  
  '¿Reunión? Pensé que debería haberte explicado mis hallazgos.
  
  -Bueno, en realidad no, señor Watson. Hoy Raymond Kane oirá lo que tengas que decir.
  
  Orville no pudo responder.
  
  "¿Hay algún problema, Sr. Watson?" ¿No te estás sintiendo bien?'
  
  'Sí. No. Quiero decir que no hay problema, Sr. Russell. Me acabas de tomar por sorpresa. Sr. Kine...
  
  Russell tiró de una pequeña manija en el marco de caoba de la puerta y el panel se deslizó a un lado para revelar un simple cuadrado de vidrio oscuro. El líder puso su mano derecha sobre el vidrio y se encendió una luz naranja, seguida de un timbre corto, y luego la puerta se abrió.
  
  'Puedo entender su sorpresa dado lo que los medios han dicho sobre el Sr. Cain. Como probablemente sepa, mi patrón es un hombre que valora su privacidad...'
  
  Es un jodido ermitaño, eso es lo que es, pensó Orville.
  
  '... pero no tienes que preocuparte. Por lo general, no quiere salir con extraños, pero si sigues ciertos procedimientos...
  
  Caminaron por un pasillo angosto, al final del cual asomaban las relucientes puertas metálicas del ascensor.
  
  '¿Qué quiere decir con 'usualmente', Sr. Russell?'
  
  El líder se aclaró la garganta.
  
  'Debo decirle que usted será sólo la cuarta persona, sin contar los altos ejecutivos de esta firma, que se ha reunido con el Sr. Cain en los cinco años que he trabajado para él.'
  
  Orville dio un largo silbido.
  
  'Es algo".
  
  Llegaron al ascensor. No había ningún botón para subir o bajar, solo un pequeño teclado numérico en la pared.
  
  -¿Sería tan amable de mirar hacia otro lado, señor Watson? Russell dijo.
  
  El joven californiano hizo lo que le dijeron. Sonó una serie de pitidos cuando el ejecutivo marcó el código.
  
  Ahora puedes darte la vuelta. Gracias.'
  
  Orville se volvió hacia él de nuevo. Las puertas del ascensor se abrieron y entraron dos hombres. Una vez más, no había botones, solo un lector de tarjetas magnéticas. Russell sacó su tarjeta de plástico y la insertó rápidamente en la ranura. Las puertas se cerraron y el ascensor subió lentamente.
  
  "Tu jefe ciertamente se toma en serio su seguridad", dijo Orville.
  
  El señor Cain ha recibido bastantes amenazas de muerte. De hecho, hubo un intento de asesinato bastante serio contra él hace unos años, y tuvo suerte de salir ileso. Por favor, no tengas miedo de la niebla. Es absolutamente seguro.
  
  Orville se preguntó de qué diablos estaba hablando Russell cuando una fina niebla comenzó a caer del techo. Mirando hacia arriba, Orville notó varios dispositivos que arrojaban una nueva nube de rocío.
  
  '¿Lo que está sucediendo?'
  
  "Es un compuesto antibiótico suave que es completamente seguro. ¿Te gusta el olor?
  
  Diablos, incluso rocía a sus visitantes antes de verlos para asegurarse de que no le transmitan sus gérmenes. Cambié de opinión. Este tipo no es un ermitaño, es un monstruo paranoico.
  
  'Mmmm, sí, eso es bueno. Menta, ¿verdad?
  
  'Esencia de menta silvestre. Muy refrescante.'
  
  Orville se mordió el labio para no responder y, en cambio, se concentró en el billete de siete cifras que le daría a Kine en el momento en que saliera de esa jaula dorada. Este pensamiento lo revivió un poco.
  
  Las puertas del ascensor se abrieron a un magnífico espacio lleno de luz natural. La mitad del piso treinta y nueve era una terraza gigante con paredes de vidrio con vistas panorámicas del río Hudson. En línea recta estaba Hoboken, y más al sur estaba Ellis Island.
  
  'Impresionante'.
  
  Al señor Kine le gusta recordar sus raíces. Por favor sígame'. La decoración sencilla contrastaba con la vista majestuosa. El suelo y los muebles eran completamente blancos. La otra mitad del piso que daba a Manhattan estaba separada de la terraza acristalada por un muro, también blanco, con varias puertas. Russell se detuvo frente a uno de ellos.
  
  'Muy bien, Sr. Watson, el Sr. Kine lo recibirá ahora. Pero antes de entrar, me gustaría establecer algunas reglas simples para usted. En primer lugar, no lo mires directamente. Segundo, no le hagas preguntas. Y en tercer lugar, no intentes tocarlo ni acercarte a él. Al entrar, verá una pequeña mesa con una copia de su informe y un control remoto para su presentación de Power Point que nos entregó su oficina esta mañana. Quédese en la mesa, haga una presentación y váyase tan pronto como haya terminado. Estaré aquí esperándote. ¿Está vacío?'
  
  Orville asintió con nerviosismo.
  
  'Haré mi mejor esfuerzo.'
  
  -Muy bien, entonces, pase -dijo Russell, abriendo la puerta.
  
  El californiano vaciló antes de entrar en la habitación.
  
  'Oh, una cosa más. Netcatch encontró algo interesante durante una investigación de rutina que hicimos para el FBI. Hay razones para creer que Kine Industries podría convertirse en un objetivo para los terroristas islámicos. Está todo en este informe', dijo Orville, entregándole el DVD al asistente. Russell lo tomó con una mirada preocupada. Considéralo una cortesía por nuestra parte.
  
  De hecho, muchas gracias, señor Watson. Y buena suerte.'
  
  
  5
  
  
  
  HOTEL LE MERIDIEN
  
  Amman, Jordania
  
  
  miércoles, 5 de julio de 2006 18:11
  
  
  Del otro lado del mundo, Tahir Ibn Faris, un funcionario menor del Ministerio de Industria, salió de su oficina un poco más tarde de lo habitual. El motivo no era su dedicación a su trabajo, que de hecho era ejemplar, sino su deseo de no ser visto. Tardó menos de dos minutos en llegar a su destino, que no era una parada de autobús cualquiera, sino el lujoso Meridien, el mejor hotel de cinco estrellas de Jordania, que en ese momento estaba ocupado por dos caballeros que habían solicitado este encuentro a través de un conocido industrial. Desafortunadamente, este intermediario en particular ganó su reputación a través de canales que no eran ni respetables ni limpios. Entonces Tahir sospechó que la invitación al café podría tener implicaciones dudosas. Y aunque estaba orgulloso de sus veintitrés años de trabajo honesto en el Ministerio, necesitaba menos orgullo y más y más dinero; la razón es que su hija mayor estaba a punto de casarse, y le costaría muy caro.
  
  Dirigiéndose a una de las suites ejecutivas, Tahir se quedó mirando su reflejo en el espejo, deseando tener un aire más codicioso. Apenas medía metro sesenta y cinco, y su barriga, su barba canosa y su creciente calvicie le hacían parecer más un borracho afable que un funcionario corrupto. Quería borrar el más mínimo rastro de honestidad de sus rasgos.
  
  Lo que más de dos décadas de honestidad no le dieron fue la mentalidad correcta para lo que hizo. Cuando llamó a la puerta, sus rodillas golpearon por sí solas. Se las arregló para calmarse un momento antes de entrar en la habitación, donde fue recibido por un estadounidense bien vestido, que parecía tener unos cincuenta años. Otro hombre, mucho más joven, estaba sentado en la espaciosa sala fumando mientras hablaba por su celular. Cuando vio a Tahir, terminó la conversación y se puso de pie para saludarlo.
  
  "Ahlan wa sahlan", lo saludó en un árabe impecable.
  
  Tahir estaba atónito. Cuando, en varias ocasiones, rechazó los sobornos para recalificar terrenos para uso industrial y comercial en Amman -una verdadera mina de oro para sus colegas menos escrupulosos-, no lo hizo por un sentido del deber, sino por la arrogancia ofensiva de los occidentales que, A los pocos minutos de reunirse con él, se arrojaron fajos de billetes de dólar sobre la mesa.
  
  La conversación con estos dos estadounidenses no podría haber sido más diferente. Ante los ojos atónitos de Tahir, el mayor se sentó en una mesa baja, en la que preparó cuatro dellas, cafeteras beduinas, y un pequeño fuego de carbón. Con mano firme, tostó granos de café recién hechos en una sartén de hierro y los dejó enfriar. Luego molió los frijoles tostados con los más viejos en un mahbash, un pequeño mortero. Todo el proceso estuvo acompañado por un flujo continuo de conversación, excepto cuando el mortero golpeaba rítmicamente el mahbash, ya que los árabes consideran este sonido como un tipo de música, cuyo arte debe ser apreciado por el invitado.
  
  El estadounidense agregó semillas de cardamomo y una pizca de azafrán, elaborando cuidadosamente la mezcla de acuerdo con una tradición que se remonta a siglos. Como era costumbre, el invitado -Tahir- sostuvo la copa, que no tenía asa, mientras el estadounidense la llenaba hasta la mitad, ya que era privilegio del anfitrión ser el primero en servir a la persona más importante del salón. Tahir bebió su café, todavía un poco escéptico sobre los resultados. Pensó que no bebería más de una taza, ya que ya era tarde, pero después de probar la bebida, estaba tan encantado que bebió cuatro más. Habría terminado bebiendo el sexto tazón si no fuera por el hecho de que se consideraba descortés beber una cantidad uniforme.
  
  "Sr. Fallon, nunca imaginé que alguien nacido en el país de Starbucks pudiera realizar tan bien el ritual beduino gahwa", dijo Tahir. En ese momento se sentía bastante cómodo y quería que lo supieran para poder averiguar qué diablos querían esos estadounidenses.
  
  El más joven de los presentadores le entregó por centésima vez una pitillera dorada.
  
  'Tahir, amigo mío, deja de llamarnos por nuestros apellidos. Soy Peter y este es Frank", dijo mientras encendía otro Dunhill.
  
  Gracias, Pedro.
  
  'Bien. Ahora que estamos relajados, Tahir, ¿no sería de mal gusto hablar de negocios?
  
  El anciano funcionario quedó nuevamente gratamente sorprendido. Han pasado dos horas. Al árabe no le gusta discutir asuntos antes de que haya pasado más o menos media hora, pero este estadounidense incluso le pidió permiso. En ese momento, Tahir se sintió listo para rehacer cualquier edificio que estuvieran buscando, incluso el palacio del rey Abdullah.
  
  'Absolutamente, mi amigo.'
  
  'Está bien, esto es lo que necesitamos: una licencia para que Kayn Mining Company extraiga fosfato por un año, a partir de hoy.'
  
  No será fácil, amigo mío. Casi toda la costa del Mar Muerto ya está ocupada por la industria local. Como sabes, los fosfatos y el turismo son prácticamente nuestros únicos recursos nacionales.
  
  -No hay problema, Tahir. No estamos interesados en el Mar Muerto, solo en una pequeña área de unas diez millas cuadradas centrada en estas coordenadas.
  
  Le entregó a Tahir un trozo de papel.
  
  '29ў 34' 44" N, 36 ў 21' 24" E? No pueden estar hablando en serio, mis amigos. Está al noreste de Al-Mudawwara.
  
  'Sí, no lejos de la frontera con Arabia Saudita. Conocemos a Tahir.
  
  El jordano los miró confundido.
  
  No hay fosfatos. Esto es un desierto. Los minerales son inútiles allí.
  
  'Bueno, Tahir, tenemos mucha confianza en nuestros ingenieros y creen que pueden extraer una cantidad significativa de fosfato en esta área. Por supuesto, como muestra de nuestra buena voluntad, se le pagará una pequeña comisión.
  
  Los ojos de Tahir se agrandaron cuando su nuevo amigo abrió su maletín.
  
  'Pero debe ser...'
  
  'Suficiente para la boda de la pequeña Miyoshi, ¿verdad?'
  
  Y una casita en la playa con garaje para dos coches, pensó Tahir. Esos malditos estadounidenses probablemente piensan que son los más inteligentes y pueden encontrar petróleo en el área. Como si no hubiéramos buscado allí innumerables veces. En cualquier caso, no seré yo quien destruya sus sueños.
  
  'Amigos míos, no hay duda de que ambos son hombres de gran valor y conocimiento. Estoy seguro de que su negocio será bienvenido en el Reino Hachemita de Jordania.
  
  A pesar de las sonrisas empalagosas de Peter y Frank, Tahir seguía desconcertado por el significado de todo aquello. ¿Qué demonios buscaban esos americanos en el desierto?
  
  Por mucho que luchó con esta pregunta, ni siquiera estuvo cerca de sugerir que en unos días esta reunión le costaría la vida.
  
  
  6
  
  
  
  SEDE CENTRAL DE INDUSTRIAS KAYN
  
  NUEVA YORK
  
  
  miércoles, 5 de julio de 2006 11:29 a. m.
  
  
  Orville se encontró en una habitación a oscuras. La única fuente de luz era una pequeña lámpara en el atril a tres metros de distancia, donde estaba su informe, junto con el control remoto, tal como le había dicho el supervisor. Se acercó y tomó el control remoto. Mientras lo miraba, contemplando cómo comenzar su presentación, de repente fue golpeado por un brillo brillante. A menos de seis pies de donde estaba parado había una gran pantalla de veinte pies de ancho. Mostraba la portada de su presentación con un logo rojo de Netcatch.
  
  Muchas gracias, señor Kine, y buenos días. Permítanme comenzar diciendo que es un honor para mí...'
  
  Hubo un leve zumbido y la imagen de la pantalla cambió para mostrar el título de su presentación y la primera de dos preguntas:
  
  
  ¿QUIÉN ES EL P. Anthony Fowler?
  
  
  Obviamente, el Sr. Kine apreciaba la brevedad y el control, y tenía un segundo control remoto a mano para acelerar las cosas.
  
  Está bien, viejo. Entendí el mensaje. Vamos a ir al grano.
  
  Orville presionó el control remoto para abrir la página siguiente. Representaba a un sacerdote con un rostro delgado y arrugado. Se estaba quedando calvo, y lo que le quedaba estaba muy corto. Orville comenzó a hablarle a la oscuridad frente a él.
  
  'John Anthony Fowler, también conocido como el padre de Anthony Fowler, también conocido como Tony Brent. Nacido el 16 de diciembre de 1951 en Boston, Massachusetts. Ojos verdes, aproximadamente 175 libras. Un agente independiente de la CIA y un completo misterio. Resolver este misterio tomó dos meses de investigación por parte de diez de mis mejores investigadores que trabajaron exclusivamente en este trabajo, así como una cantidad significativa de efectivo para engrasar las manos de algunas fuentes bien ubicadas. Eso explica en gran medida los tres millones de dólares que se necesitaron para preparar este informe, señor Kane.
  
  La pantalla volvió a cambiar, esta vez mostrando una foto familiar: una pareja bien vestida en el jardín de lo que parecía una casa cara. Junto a ellos se encuentra un atractivo chico moreno de unos once años. La mano del padre parecía estar apretando el hombro del niño, y los tres tenían sonrisas tensas.
  
  Hijo único de Marcus Abernathy Fowler, magnate de los negocios y propietario de Infinity Pharmaceuticals. Hoy es una empresa de biotecnología con una facturación multimillonaria. Después de que sus padres murieran en un accidente automovilístico sospechoso en 1984, Anthony Fowler vendió la empresa junto con el resto de sus activos y donó todo a la caridad. Mantuvo la mansión de sus padres en Beacon Hill, alquilándola a una pareja con niños. Pero dejó atrás el último piso y lo convirtió en un apartamento con algunos muebles y un montón de libros de filosofía. Se detiene allí de vez en cuando cuando está en Boston.
  
  La siguiente toma mostraba una versión más joven de la misma mujer, esta vez en un campus universitario, con un vestido de graduación.
  
  Daphne Brent era una química experimentada que trabajaba para Infinity Pharmaceuticals hasta que le gustó al dueño y se casaron. Cuando quedó embarazada, Marcus la convirtió en ama de casa de la noche a la mañana. Eso es todo lo que sabemos sobre la familia Fowler, excepto que el joven Anthony fue a Stanford en lugar de a Boston College como lo hizo su padre.
  
  Siguiente diapositiva: el joven Anthony, que no parece mucho mayor que un adolescente, con una expresión seria, se para debajo de un cartel que dice '1971'.
  
  A la edad de veinte años, se graduó con honores de la universidad con una licenciatura en Psicología. El más joven de su clase. Esta foto fue tomada un mes antes de la graduación. El último día del semestre, hizo las maletas y fue a la oficina de reclutamiento de la universidad. Quería ir a Vietnam.
  
  En la pantalla apareció la imagen de un formulario gastado y amarillento, que se llenó a mano.
  
  'Esta es una foto de su AFQT, el examen de calificación militar. Fowler obtuvo noventa y ocho puntos sobre cien. El sargento quedó tan impresionado que inmediatamente lo envió a la Base de la Fuerza Aérea Lackland en Texas, donde recibió entrenamiento básico seguido de una sesión informativa de regimiento de paracaidistas avanzados para una unidad de operaciones especiales que resucitaba a los pilotos derribados detrás de las líneas enemigas. Mientras estuvo en Lackland, aprendió tácticas de guerrilla y se convirtió en piloto de helicóptero. Después de un año y medio de lucha, regresó a casa como teniente. Entre sus medallas se encuentran el Corazón Púrpura y la Cruz del Ejército del Aire. En el informe encontrará información detallada sobre las acciones que le trajeron estas medallas.'
  
  Disparo de varios hombres uniformados en el aeródromo. En el centro estaba Fowler, vestido de sacerdote.
  
  'Después de Vietnam, Fowler ingresó a un seminario católico y fue ordenado en 1977. Fue asignado como capellán militar en la Base de la Fuerza Aérea de Spangdal en Alemania, donde fue reclutado por la CIA. Con sus habilidades lingüísticas, es fácil ver por qué lo querían: Fowler habla once idiomas con fluidez y puede entenderse en otros quince. Pero la Compañía no es la única división que lo reclutó.
  
  Otra foto de Fowler en Roma con otros dos jóvenes sacerdotes.
  
  'A finales de los años setenta, Fowler se convirtió en agente de personal de la empresa. Mantiene su condición de capellán militar y viaja a varias bases de las Fuerzas Armadas en todo el mundo. La información que le he dado hasta ahora puede provenir de varias agencias, pero lo que voy a contarle a continuación es ultrasecreto y muy difícil de obtener.
  
  La pantalla está apagada. A la luz del proyector, Orville casi pudo distinguir un sillón en el que estaba sentado alguien. Hizo un esfuerzo por no mirar directamente a la figura.
  
  Fowler es un agente de la Santa Alianza, el servicio secreto del Vaticano. Es una organización pequeña, generalmente desconocida para el público, pero activa. Uno de sus logros es salvar la vida de la expresidenta israelí Golda Meir cuando los terroristas islámicos estuvieron a punto de hacer estallar su avión durante una visita a Roma. Las medallas fueron entregadas al Mossad, pero a la Santa Alianza no le importó. Toman la frase 'servicio secreto' literalmente. Solo el Papa y un puñado de cardenales están oficialmente informados de su trabajo. En la comunidad de inteligencia internacional, la Alianza es respetada y temida. Desafortunadamente, tengo poco que agregar sobre la historia de Fowler con esta institución. En cuanto a su trabajo con la CIA, mi ética profesional y mi contrato con la Compañía me impiden revelar nada más, señor Kine.
  
  Orville se aclaró la garganta. Aunque no esperaba una respuesta de la figura al final de la habitación, hizo una pausa.
  
  Ni una palabra.
  
  'En cuanto a su segunda pregunta, Sr. Kine...'
  
  Orville consideró por un momento si debería revelar que Netcatch no era responsable de encontrar esta información en particular. Que llegó a su oficina en un sobre sellado de una fuente anónima. Y que había otros intereses involucrados que claramente querían que Kayn Industries lo consiguiera. Pero luego recordó el humillante rocío de mentol y siguió hablando.
  
  En la pantalla apareció una mujer joven de ojos azules y cabello cobrizo.
  
  'Este es un joven periodista llamado...'
  
  
  7
  
  
  
  EDICIONES EL GLOBO
  
  MADRID, ESPAÑA
  
  
  Jueves, 6 de julio de 2006. 20:29 h.
  
  
  ¡Andrea! ¡Andrea Otero! ¿Dónde demonios estás?'
  
  Decir que el silencio reinó en la redacción al son de los gritos del redactor jefe no sería del todo exacto, ya que la redacción de un diario nunca está en silencio una hora antes de su publicación. Pero no había voces, lo que hacía que el ruido de fondo de teléfonos, radios, televisores, máquinas de fax e impresoras pareciera un silencio incómodo. El Jefe cargaba una maleta en cada mano y tenía un periódico bajo el brazo. Dejó las maletas en la entrada de la sala de redacción y se dirigió directamente a la Oficina Internacional, a la única mesa vacía. Él enojado golpeó su puño contra él.
  
  Ahora puedes salir. Te vi bucear allí.
  
  Lentamente, una melena de cabello rubio cobrizo y el rostro de una mujer joven de ojos azules emergieron de debajo de la mesa. Trató de actuar con indiferencia, pero su rostro estaba tenso.
  
  'Hola jefe. Se me acaba de caer el bolígrafo.
  
  El reportero veterano extendió la mano y se ajustó la peluca. La calvicie de la jefa de redacción era un tema tabú, por lo que ciertamente no ayudaría a Andrea Otero que acabase de presenciar esta maniobra.
  
  No estoy contento, Otero. No del todo satisfecho. ¿Puedes decirme qué diablos está pasando?
  
  '¿Qué quiere decir, jefe?'
  
  -¿Tienes catorce millones de euros en el banco, Otero?
  
  No fue la última vez que miré.
  
  De hecho, la última vez que revisó, había un grave descubierto en sus cinco tarjetas de crédito, gracias a su obsesión por los bolsos Hermès y los zapatos Manolo Blahnik. Consideró pedirle al departamento de contabilidad un adelanto de su bono de Navidad. Para los próximos tres años.
  
  -Más te vale tener una tía rica que está a punto de quitarse los zuecos, porque eso es lo que me vas a costar, Otero.
  
  'No se enoje conmigo, jefe. Lo que sucedió en Holanda no volverá a suceder.
  
  -No me refiero a las facturas del servicio de habitaciones, Otero. Hablo de François Dupré -dijo el director, tirando el periódico de ayer sobre la mesa.
  
  Maldita sea, ese es el punto, pensó Andrea.
  
  '¡Un día! Me tomé un pésimo día libre en los últimos cinco meses y todos ustedes la cagaron.
  
  En un instante, toda la sala de redacción, hasta el último reportero, dejó de mirar boquiabiertos y volvió a sus escritorios, pudiendo concentrarse de nuevo en su trabajo.
  
  Vamos, jefe. Un desperdicio es un desperdicio.
  
  '¿Malversación? ¿Así es como lo llamas?
  
  '¡Ciertamente! Transferir una gran cantidad de dinero de las cuentas de tus clientes a tu cuenta personal es definitivamente un desperdicio.'
  
  'Y usar la portada de la sección internacional para pregonar un simple error cometido por un accionista mayoritario de uno de nuestros mayores anunciantes es un fracaso total, Otero.'
  
  Andrea tragó saliva, fingiendo inocencia.
  
  '¿Accionista mayoritario?'
  
  Interbank, Otero. Quien, por si no lo sabías, se gastó el año pasado doce millones de euros en este periódico y se iba a gastar otros catorce el año que viene. Estaba en pensamiento. Pasado.'
  
  'Principal... la verdad no tiene precio.'
  
  -Sí, lo es: catorce millones de euros. Y las cabezas de los responsables de la misma. Tú y Moreno salid de aquí. Desaparecido.'
  
  El otro culpable entró arrastrando los pies. Fernando Moreno fue el editor de la noche a la mañana que canceló una inofensiva historia de ganancias de una compañía petrolera y la reemplazó con la sensación de Andrea. Fue un breve momento de coraje que ahora lamentaba. Andrea miró a su colega, un hombre de mediana edad, y pensó en su esposa y sus tres hijos. Tragó saliva de nuevo.
  
  'Jefe... Moreno no tuvo nada que ver. Soy el que publicó el artículo justo antes de ir a la imprenta.
  
  El rostro de Moreno se iluminó por un segundo, luego volvió a su anterior expresión de remordimiento.
  
  'No te hagas el tonto, Otero', dijo el redactor jefe. 'Esto es imposible. No tienes permiso para ponerte azul.
  
  Hermes, el sistema informático del periódico, trabajó en el sistema de color. Las páginas del periódico se resaltaban en rojo mientras el reportero trabajaba en ellas, en verde cuando se dirigían al editor en jefe para su aprobación y luego en azul cuando el editor nocturno las entregaba a la imprenta para su impresión.
  
  -Entré al sistema azul con la contraseña de Moreno, jefe -mintió Andrea. No tuvo nada que ver con eso.
  
  '¿Oh sí? y de donde sacaste la contraseña? ¿Puedes explicarlo?'
  
  Lo guarda en el cajón superior de su escritorio. Fue fácil.'
  
  ¿Es verdad, Moreno?
  
  'Bueno... sí, jefe', dijo el editor de la noche, haciendo todo lo posible para no mostrar su alivio. 'Lo lamento'.
  
  El jefe de redacción de El Globo aún no estaba satisfecho. Se volvió hacia Andrea con tanta rapidez que la peluca le resbaló ligeramente por encima de la cabeza calva.
  
  -Maldita sea, Otero. Yo estaba equivocado acerca de tí. Pensé que solo eras un idiota. Ahora entiendo que eres un idiota y un alborotador. Me aseguraré personalmente de que nadie vuelva a contratar a una perra mala como tú.
  
  'Pero, jefe...' La voz de Andrea sonaba desesperada.
  
  Ahórrate el aliento, Otero. Estás despedido.'
  
  ' No creo...
  
  Estás tan despedido que ya no te veo. Ni siquiera puedo oírte.
  
  El jefe se alejó del escritorio de Andrea.
  
  Mirando alrededor de la habitación, Andrea no vio nada más que la nuca de sus compañeros reporteros. Moreno se acercó y se paró a su lado.
  
  Gracias, Andrea.
  
  'Todo esta bien. Sería una locura que nos despidieran a los dos.
  
  Moreno negó con la cabeza. Lamento que tuvieras que decirle que pirateaste el sistema. Ahora está tan enojado que realmente te hará la vida difícil allí. Ya sabes lo que sucede cuando se embarca en una de sus cruzadas...
  
  "Parece que ya comenzó", dijo Andrea, señalando la sala de redacción. "De repente me estoy volviendo leprosa. Bueno, no es que haya sido la favorita de nadie antes".
  
  No eres mala persona, Andrea. En realidad, eres un reportero bastante intrépido. Pero eres un solitario y nunca te preocupas por las consecuencias. De todos modos, buena suerte.'
  
  Andrea se juró a sí misma que no lloraría, que era una mujer fuerte e independiente. Apretó los dientes mientras los guardias metían sus cosas en la caja y con gran dificultad logró cumplir su promesa.
  
  
  8
  
  
  
  APARTAMENTO ANDREA OTERO
  
  MADRID, ESPAÑA
  
  
  jueves 6 de julio de 2006 23:15
  
  
  Lo que más odiaba Andrea desde que Eve se había ido para siempre era el sonido de sus propias llaves cuando llegaba a casa y las dejaba en la mesita junto a la puerta . Resonaron huecamente en el pasillo, lo que Andrea sintió que resumía su vida.
  
  Cuando Eva estaba allí, las cosas eran diferentes. Corría hacia la puerta como una niña pequeña, besaba a Andrea y comenzaba a balbucear sobre lo que había hecho o sobre las personas que había conocido. Andrea, abrumada por este torbellino que le impedía llegar al sofá, rezaba por la paz y la tranquilidad.
  
  Sus oraciones fueron respondidas. Eva se fue una mañana, hace tres meses, tal como había aparecido: de repente. No hubo sollozos, ni lágrimas, ni remordimientos. Andrea no dijo casi nada, incluso sintió cierto alivio. Tendría tiempo de sobra para arrepentirse más tarde, cuando el débil eco del tintineo de las llaves rompa el silencio de su apartamento.
  
  Intentó diferentes formas de lidiar con el vacío: dejar la radio encendida cuando salía de la casa, volver a guardar las llaves en el bolsillo de los jeans apenas entraba, hablar sola. Ninguno de sus trucos pudo enmascarar el silencio, porque venía de adentro.
  
  Ahora, cuando entró al departamento, su pie apartó su último intento de no estar sola: un gato atigrado naranja. En la tienda de mascotas, el gato parecía dulce y cariñoso. Andrea tardó casi cuarenta y ocho horas en empezar a odiarlo. Le quedaba bien. Podrías manejar el odio. Era activo: simplemente odiabas a alguien o algo. Lo que no podía manejar era la decepción. Solo tenías que lidiar con eso.
  
  'Hola LB. Despidieron a mamá. ¿Que piensas de eso?'
  
  Andrea le dio el nombre de LB, abreviatura de "Little Bastard", después de que el monstruo se infiltró en el baño y logró rastrear y abrir un costoso tubo de champú. A LB no pareció impresionarle la noticia de que habían despedido a su amante.
  
  'No te importa, ¿verdad? Aunque deberías -dijo Andrea, sacando una lata de whisky de la nevera y vertiendo el contenido en un plato frente a L.B. 'Cuando no tengas nada para comer, te venderé al restaurante chino del Sr. Wong en la esquina. Entonces iré y pediré pollo con almendras.
  
  La idea de que fuera parte del menú en un restaurante chino no frenó el apetito de LB. El gato no respetaba a nada ni a nadie. Vivía en su propio mundo, de mal genio, apático, indisciplinado y orgulloso. Andrea lo odiaba.
  
  Porque me recuerda tanto a mí misma, pensó.
  
  Miró a su alrededor, irritada por lo que vio. Las estanterías estaban cubiertas de polvo. Había restos de comida en el piso, el fregadero estaba enterrado bajo una montaña de platos sucios y el manuscrito de la novela inconclusa que había comenzado hace tres años estaba esparcido por el piso del baño.
  
  Tonterías. Si tan solo pudiera pagar a la señora de la limpieza con una tarjeta de crédito...
  
  El único lugar en el apartamento donde reinaba el orden era un enorme, gracias a Dios, armario en su dormitorio. Andrea era muy cuidadosa con su ropa. El resto del apartamento parecía una zona de guerra. Ella creía que su desorden fue una de las principales razones para romper con Eva. Estuvieron juntos durante dos años. La joven ingeniera era una máquina de limpieza, y Andrea la apodaba cariñosamente la Aspiradora Romántica, porque le gustaba limpiar el apartamento con el acompañamiento de Barry White.
  
  En ese momento, mientras contemplaba el desastre en el que se había convertido su apartamento, Andrea tuvo una revelación. Limpiará la pocilga, venderá su ropa en eBay, conseguirá un trabajo bien pagado, saldará sus deudas y se reconciliará con Eva. Ahora ella tenía un propósito, una misión. Todo sería perfecto.
  
  Sintió una oleada de energía a través de su cuerpo. Continuó durante exactamente cuatro minutos y veintisiete segundos, que es exactamente el tiempo que tardó en abrir una bolsa de basura, tirar una cuarta parte de las sobras en la mesa junto con algunos platos sucios que no se pudieron recuperar, moverse al azar. de un lugar a otro, luego volcó un libro, que había leído la noche anterior, de modo que la fotografía del interior cayó al suelo.
  
  Ellos están juntos. El último que tomaron.
  
  Es inútil.
  
  Se derrumbó en el sofá, sollozando cuando la bolsa de basura derramó parte de su contenido sobre la alfombra de la sala. LB Se acercó y le dio un mordisco a la pizza. El queso empezó a ponerse verde.
  
  'Es obvio, ¿no es así, LB? No puedo huir de lo que soy, al menos no con una fregona y una escoba.
  
  El gato no prestó la menor atención a esto, sino que corrió hasta la entrada del departamento y comenzó a frotarse contra el marco de la puerta. Andrea se levantó automáticamente al darse cuenta de que alguien estaba a punto de tocar el timbre.
  
  ¿Qué clase de loco podría venir a esa hora de la noche?
  
  Abrió la puerta, sorprendiendo a su visitante antes de que pudiera llamar.
  
  'Hola preciosa'.
  
  Creo que las noticias viajan rápido.
  
  Hay malas noticias. Si empiezas a llorar, me iré de aquí.
  
  Andrea se hizo a un lado, su expresión de disgusto aún en su rostro, pero estaba secretamente aliviada. Debería haberlo adivinado. Enrique Pascual fue su mejor amigo y su hombro para llorar durante años. Trabajaba en una de las principales emisoras de radio de Madrid, y cada vez que Andrea tropezaba, Enrique aparecía en su puerta con una botella de whisky y una sonrisa. Esta vez debió pensar que ella estaba en especial necesidad, porque el whisky tenía doce años, ya la derecha de su sonrisa había un ramo de flores.
  
  'Tenías que hacerlo, ¿no? El superreportero se tuvo que follar a uno de los principales anunciantes del periódico -dijo Enrique mientras recorría el pasillo hasta la sala sin tropezar con LB. '¿Hay un jarrón limpio en este vertedero?'
  
  'Que se mueran y que me den la botella. ¡A quién le importa! Nada dura para siempre.'
  
  -Ahora me has perdido -dijo Enrique, ignorando por el momento el tema de las flores- ¿Estamos hablando de Eva o de que nos despidan?
  
  -Creo que no lo sé -murmuró Andrea, saliendo de la cocina con un vaso en cada mano.
  
  'Si te hubieras acostado conmigo, quizás todo hubiera sido más claro'.
  
  Andrea trató de no reírse. Enrique Pascual era alto, atractivo y perfecto para cualquier mujer en los primeros diez días de una relación, y luego se convirtió en una pesadilla durante los siguientes tres meses.
  
  'Si me gustaran los hombres, estarías en mi top 20. Probablemente.'
  
  Ahora fue el turno de Enrique de reír. Se sirvió dos dedos de whisky puro. Apenas tuvo tiempo de tomar un sorbo cuando Andrea vació su vaso y alcanzó la botella.
  
  'Cálmate, Andrea. No es una buena idea terminar en un accidente. De nuevo.'
  
  Creo que sería una muy buena idea. Al menos tendría a alguien que cuidaría de mí.
  
  'Gracias por no apreciar mis esfuerzos. Y no seas tan dramático.
  
  '¿Crees que no es dramático perder a un ser querido y un trabajo en dos meses? Mi vida es una mierda.
  
  No voy a discutir contigo. Al menos estás rodeado de lo que queda de ella -dijo Enrique, señalando con disgusto el desorden de la habitación.
  
  'Tal vez podrías ser mi señora de la limpieza. Estoy seguro de que sería más útil que ese programa deportivo de mierda en el que finges estar trabajando.
  
  La expresión de Enrique no cambió. Sabía lo que venía a continuación, y Andrea también. Enterró la cabeza en la almohada y gritó con todas sus fuerzas. Después de unos segundos, su grito se convirtió en sollozos.
  
  Debería haber cogido dos botellas.
  
  Justo en ese momento sonó el celular.
  
  -Creo que es tuyo -dijo Enrique.
  
  -Dile a quien sea que se vaya a la mierda -dijo Andrea, todavía hundiendo la cara en la almohada.
  
  Enrique abrió el teléfono con un gesto elegante.
  
  'Un torrente de lágrimas. Hola...? Espera un minuto...'
  
  Le pasó el teléfono a Andrea.
  
  "Creo que será mejor que te ocupes de esto. No hablo idiomas extranjeros".
  
  Andrea levantó el teléfono, se secó las lágrimas con el dorso de la mano y trató de hablar con normalidad.
  
  '¿Sabes qué hora es, idiota?' Andrea dijo con los dientes apretados.
  
  'Lo lamento. Andrea Otero, por favor? - dijo la voz en ingles.
  
  "¿Quién es?", respondió ella en el mismo idioma.
  
  'Mi nombre es Jacob Russell, señorita Otero. Llamo desde Nueva York de parte de mi jefe, Raymond Kane.
  
  ¿Raymond Kane? ¿De Industrias Kine?
  
  'Si es cierto. ¿Y usted es la misma Andrea Otero que concedió esa controvertida entrevista al presidente Bush el año pasado?
  
  Por supuesto, la entrevista. Esta entrevista tuvo una gran repercusión en España e incluso en el resto de Europa. Fue la primera reportera española en entrar en el Despacho Oval. Algunas de sus preguntas más directas -algunas que no habían sido acordadas de antemano y que ella logró deslizar discretamente- pusieron a la tejana más que un poco nerviosa. Esta entrevista exclusiva lanzó su carrera en El Globo. Al menos no por mucho tiempo. Y pareció sacudir algunas células al otro lado del Atlántico.
  
  -Lo mismo, señor -respondió Andrea. Dime, ¿por qué necesita Raymond Kine un gran reportero? agregó, olfateando suavemente, complacida de que la persona al teléfono no pudiera ver en qué estado se encontraba.
  
  Russell se aclaró la garganta. -¿Puedo contar con que no le dirá a nadie sobre esto en su periódico, señorita Otero?
  
  'Absolutamente', dijo Andrea, sorprendida por la ironía.
  
  'Al señor Kine le gustaría darte la mayor exclusiva de tu vida'.
  
  '¿I? ¿Por qué yo?' Andrea dijo, haciendo un llamamiento por escrito a Enrique.
  
  Su amigo sacó una libreta y un bolígrafo de su bolsillo y se los entregó con una mirada inquisitiva. Andrea lo ignoró.
  
  "Digamos que le gusta tu estilo", dijo Russell.
  
  "Señor Russell, en esta etapa de mi vida me cuesta creer que alguien a quien nunca he conocido me llame con una oferta tan vaga y probablemente increíble".
  
  Bueno, déjame convencerte.
  
  Russell habló durante un cuarto de hora, durante el cual una sorprendida Andrea tomó notas continuas. Enrique trató de leer por encima de su hombro, pero la letra de araña de Andrea lo hizo inútil.
  
  '...es por eso que contamos con usted para estar en el sitio de excavación, Sra. Otero.'
  
  ¿Habrá una entrevista exclusiva con el señor Cain?
  
  'Por regla general, el Sr. Kine no da entrevistas. Nunca.'
  
  "Tal vez el Sr. Kine debería encontrar un reportero que se preocupe por las reglas".
  
  Hubo un silencio incómodo. Andrea cruzó los dedos, rezando para que su tiro en la oscuridad diera en el blanco.
  
  Supongo que siempre puede haber una primera vez. ¿Tenemos un trato?'
  
  Andrea lo pensó por unos segundos. Si lo que Russell prometió fuera realmente cierto, podría haber firmado un contrato con cualquier compañía de medios del mundo. Y le mandaría a ese hijo de puta al editor de El Globo una copia del cheque.
  
  Incluso si Russell no está diciendo la verdad, no tenemos nada que perder.
  
  Ella no pensó más en eso.
  
  Puedes reservarme un billete para el próximo vuelo a Yibuti. Primer grado.'
  
  Andrea colgó.
  
  'No entendí una sola palabra además de 'primera clase', dijo Enrique. ¿Puedes decirme adónde vas? Le sorprendió el aparente cambio de humor de Andrea.
  
  'Si dijera "a las Bahamas", no me creerías, ¿verdad?
  
  -Muy bonito -dijo Enrique, medio fastidiado, medio celoso-, te traigo flores, whisky, te rasco del suelo, y así me tratas...
  
  Andrea, fingiendo no escuchar, fue al dormitorio a recoger sus cosas.
  
  
  9
  
  
  
  cripta con reliquias
  
  VATICANO
  
  
  viernes, 7 de julio de 2006 20:29
  
  Un golpe en la puerta hizo que el hermano Cesareo se estremeciera. Nadie bajaba a la cripta, no sólo porque el acceso estaba limitado a muy pocas personas, sino también porque estaba húmeda e insalubre, a pesar de los cuatro deshumidificadores que zumbaban constantemente en todos los rincones de la enorme sala. Complacido de tener compañía, el viejo fraile dominico sonrió al abrir la puerta blindada, poniéndose de puntillas para abrazar a su visitante.
  
  '¡Antonio!'
  
  El sacerdote sonrió y abrazó al hombre más pequeño.
  
  'Yo estaba al lado...'
  
  "Lo juro por Dios, Anthony, ¿cómo lograste llegar tan lejos?" Este lugar ha sido monitoreado por cámaras y alarmas antirrobo desde hace algún tiempo.'
  
  Siempre hay más de una entrada si te tomas tu tiempo y conoces el camino. Tú me enseñaste, ¿recuerdas?
  
  El viejo dominico se masajeó la barba de chivo con una mano y se palmeó la gran barriga con la otra, riéndose a carcajadas. Debajo de las calles de Roma había un sistema de más de trescientas millas de túneles y catacumbas, algunas de las cuales estaban a más de sesenta metros por debajo de la ciudad. Era un verdadero museo, un laberinto de pasajes sinuosos e inexplorados que conectaban casi todas las partes de la ciudad, incluido el Vaticano. Veinte años antes, Fowler y el hermano CesáReo habían dedicado su tiempo libre a explorar estos peligrosos e intrincados túneles.
  
  'Parece que Sirin tendrá que repensar su impecable sistema de seguridad. Si un perro viejo como tú puede colarse aquí... ¿Pero por qué no usas la puerta principal, Anthony? Escuché que ya no eres persona non grata en el Santo Oficio. Y me gustaría saber por qué.
  
  "En realidad, ahora mismo probablemente soy demasiado grata para el gusto de algunas personas".
  
  Sirin te quiere de vuelta, ¿verdad? Una vez que ese pequeño Maquiavelo te meta los dientes, no te soltará fácilmente.
  
  Y los viejos guardianes de reliquias también pueden ser testarudos. Especialmente cuando se trata de cosas que no deberían saber.
  
  'Antonio, Antonio. Esta cripta es el secreto mejor guardado de nuestro pequeño país, pero sus paredes resuenan con rumores. Cesareo hizo un gesto alrededor.
  
  Fowler miró hacia arriba. El techo de la cripta, sostenido por arcos de piedra, estaba ennegrecido por el humo de millones de velas que habían iluminado la habitación durante casi dos mil años. Recientemente, sin embargo, las velas han sido reemplazadas por un moderno sistema eléctrico. El espacio rectangular tenía unos doscientos cincuenta pies cuadrados, parte del cual había sido tallado en la roca viva con un pico. En las paredes, desde el techo hasta el piso, había puertas que ocultaban nichos con los restos de varios santos.
  
  "Ha pasado demasiado tiempo respirando este aire horrible, y eso ciertamente tampoco ayuda a sus clientes", dijo Fowler. ¿Por qué sigues aquí abajo?
  
  Era un hecho poco conocido que durante los últimos diecisiete siglos, cada iglesia católica, por modesta que fuera, tenía una reliquia de un santo escondida en el altar. Y este sitio albergaba la colección más grande de tales reliquias en el mundo. Algunos nichos estaban casi vacíos y solo contenían pequeños fragmentos de hueso, mientras que en otros todo el esqueleto estaba intacto. Cada vez que se construía una iglesia en cualquier parte del mundo, un joven sacerdote tomaba la maleta de acero del hermano Cecilio y se dirigía a la nueva iglesia para colocar la reliquia en el altar.
  
  El viejo historiador se quitó las gafas y las limpió con el borde de su sotana blanca.
  
  'Seguridad. Tradición. Obstinación', dijo Ces áreo en respuesta a la pregunta de Fowler. 'Palabras que definen a nuestra Santa Madre Iglesia'.
  
  'Excelente. Además de húmedo, este lugar apesta a cinismo.
  
  El hermano CesáReo tocó la pantalla de su poderosa Macbook Pro en la que estaba escribiendo cuando llegó su amigo.
  
  Aquí están mis verdades, Anthony. Cuarenta años de catalogación de fragmentos óseos. ¿Alguna vez has chupado un hueso antiguo, amigo mío? Este es un gran método para determinar si un hueso es falso, pero deja un sabor amargo en la boca. Cuatro décadas después, no estoy más cerca de la verdad que cuando empecé.' Él suspiró.
  
  "Bueno, tal vez puedas acceder a ese disco duro y ayudarme, amigo", dijo Fowler, tendiéndole una foto a Cesáreo.
  
  'Siempre hay algo a mano, siempre...'
  
  El dominicano se detuvo a mitad de frase. Observó la fotografía miopemente por un momento y luego se acercó a la mesa en la que trabajaba. De una pila de libros, sacó un volumen antiguo en hebreo clásico, que estaba lleno de marcas de lápiz. Lo hojeó, comprobando los diversos símbolos contra el libro. Sorprendido, miró hacia arriba.
  
  -¿De dónde sacaste eso, Anthony?
  
  De una vela antigua. Estaba con un nazi retirado.
  
  Camilo Sirin te mandó a traerlo, ¿no? Debes contarme todo. No te pierdas ni un solo detalle. ¡Necesito saber!'
  
  'Digamos que le debo un favor a Camilo y acepto hacer una última misión para la Santa Alianza. Me pidió que encontrara a un criminal de guerra austríaco que le robó una vela a una familia judía en 1943. La vela estaba cubierta con capas de oro y el hombre la había tenido desde la guerra. Hace unos meses lo alcancé y tomé la vela. Después de derretir la cera, encontré la lámina de cobre que ves en la foto.'
  
  "¿No tienes uno mejor con una resolución más alta?" Apenas puedo distinguir la escritura en el exterior.
  
  Estaba demasiado doblado. Si lo desdoblara por completo, podría dañarlo.
  
  Es bueno que no lo hayas hecho. Lo que podrías destruir no tiene precio. ¿Donde esta ahora?'
  
  'Le transmití esto a Chirin y realmente no le di mucha importancia. Me imaginé que alguien en la Curia lo quería. Luego regresé a Boston convencido de que había pagado mi deuda...
  
  -Eso no está del todo bien, Anthony -intervino una voz tranquila e impasible. El dueño de la voz logró colarse en la cripta como un espía experimentado, que era exactamente ese hombre rechoncho de cara sencilla, vestido de gris. Parco en palabras. y gestos, se escondió tras un muro de insignificancia camaleónica.
  
  -Entrar en una habitación sin llamar es de mala educación, Sirin -dijo Cecilio-.
  
  "También es de mala educación no responder cuando te llaman", dijo el jefe de la Santa Alianza, mirando a Fowler.
  
  'Pensé que habíamos terminado. Acordamos una misión, solo una.
  
  'Y has completado la primera parte: devolviste la vela. Ahora debe asegurarse de que lo que contiene se use correctamente.'
  
  Molesto, Fowler no respondió.
  
  'Tal vez Anthony apreciaría más su tarea si entendiera su importancia', continuó Sirin. 'Ya que ahora sabe a lo que nos enfrentamos, hermano Cecilio, ¿sería tan amable de decirle a Anthony lo que se muestra en esta foto? nunca has visto?
  
  El dominicano se aclaró la garganta.
  
  'Antes de hacer eso, necesito saber si es genuino, Sirin.'
  
  'Esto es cierto'.
  
  Los ojos del monje se iluminaron. Se volvió hacia Fowler.
  
  Esto, amigo mío, es un mapa del tesoro. O, para ser precisos, la mitad de uno. Es decir, si mi memoria no me falla, porque han pasado muchos años desde que tuve la segunda mitad en mis manos. Esta es la parte que faltaba en el Rollo de cobre de Qumrán.
  
  La expresión del sacerdote se oscureció considerablemente.
  
  'Quieres decirme...
  
  'Si mi amigo. El objeto más poderoso de la historia se puede encontrar gracias al significado de estos símbolos. Y todos los problemas que conlleva.
  
  'Dios bueno. Y debería manifestarse en este mismo momento.
  
  -Me alegro de que finalmente hayas entendido, Anthony -intervino Sirin-. 'Comparado con eso, todas las reliquias que nuestro buen amigo guarda en esta habitación no son más que polvo.'
  
  ¿Quién te puso en la pista, Camilo? ¿Por qué estás tratando de encontrar al Dr. Grouse ahora, después de todo este tiempo?' preguntó el hermano Cesareo.
  
  La información provino de uno de los benefactores de la Iglesia, un tal señor Kane. Un benefactor de otra fe y un gran filántropo. Nos necesitaba para encontrar a Graus y personalmente se ofreció a financiar una expedición arqueológica si podíamos recuperar la vela.
  
  '¿Dónde?'
  
  No reveló la ubicación exacta. Pero conocemos la zona. Al-Mudawwara, Jordania.
  
  "Genial, entonces no hay nada de qué preocuparse", interrumpió Fowler. "¿Sabes lo que sucede si alguien se entera?" Nadie en esta expedición vivirá lo suficiente para recoger una pala.
  
  Esperemos que se equivoque. Vamos a enviar un observador en una expedición: tú.
  
  Fowler negó con la cabeza. 'No'.
  
  'Te das cuenta de las consecuencias, de las ramificaciones'.
  
  'Mi respuesta sigue siendo no'.
  
  'No te puedes negar'.
  
  'Trata de detenerme,' dijo el sacerdote, dirigiéndose a la puerta.
  
  'Anthony, mi muchacho'. Las palabras lo acompañaron mientras caminaba hacia la salida. 'No estoy diciendo que voy a tratar de detenerte. Debes ser tú quien decida ir. Por suerte, con los años, he aprendido a tratar contigo. Tenía que recordar lo único que valoras más que tu libertad, y encontré la solución perfecta.'
  
  Fowler se detuvo, aún de espaldas a ellos.
  
  '¿Qué has hecho, Camilo?'
  
  Sirin dio unos pasos hacia él. Si había algo que le desagradaba más que hablar, era alzar la voz.
  
  'En una conversación con el Sr. Cain, sugerí al mejor reportero para su expedición. De hecho, como reportera, es bastante mediocre. Y no demasiado lindo, o nervioso, o incluso demasiado honesto. De hecho, lo único que la hace interesante es que una vez le salvaste el pellejo. ¿Cómo debería decirlo? ¿Te debe la vida? Así que ahora no te apresures a esconderte en el comedor de beneficencia más cercano porque sabes el riesgo que corres.
  
  Fowler seguía sin mirar atrás. Con cada palabra de Sirin, su mano se apretaba más y más, hasta que se cerró en un puño, con las uñas clavadas en su palma. Pero el dolor no fue suficiente. Golpeó con el puño uno de los nichos. La cripta tembló por el impacto. La puerta de madera del antiguo lugar de descanso se hizo añicos y el hueso de la bóveda profanada rodó por el suelo.
  
  Rótula de la Esencia Sagrada. Pobrecito, ha estado cojeando toda su vida', dijo el hermano CesáReo, agachándose para recoger la reliquia.
  
  Fowler, ya resignado, finalmente se volvió hacia ellos.
  
  
  10
  
  
  
  EXTRACTO DE RAYMOND KEN: BIOGRAFÍA NO AUTORIZADA
  
  ROBERT DRISCOLL
  
  
  Muchos lectores pueden preguntarse cómo un judío sin educación que vivió de la caridad cuando era niño logró crear un imperio financiero tan grande. De las páginas anteriores queda claro que antes de diciembre de 1943, Raymond Kine no existía. No hay ninguna entrada en su certificado de nacimiento, ningún documento que demuestre que es ciudadano estadounidense.
  
  El período de su vida más conocido comenzó cuando ingresó al MIT y acumuló una lista considerable de patentes. Mientras Estados Unidos estaba en la gloriosa década de 1960, Kine inventaba el circuito integrado. Durante cinco años fue dueño de su propia empresa; dentro de diez - la mitad de Silicon Valley.
  
  Este período quedó bien documentado en la revista Time, junto con las desgracias que arruinaron su vida como padre y esposo...
  
  Quizás lo que más preocupa al estadounidense promedio es su invisibilidad, esa falta de transparencia que convierte a alguien tan poderoso en un misterio inquietante. Tarde o temprano, alguien tiene que disipar el aura de misterio que envuelve la figura de Raymond Kane...
  
  
  once
  
  
  
  A BORDO DE "BEHEMOTH"
  
  MAR ROJO
  
  
  Martes, 11 de julio de 2006 a las 16:29.
  
  
  ... alguien necesita disipar el halo de misterio que rodea a la figura de Raymond Ken...
  
  Andrea sonrió ampliamente y dejó de lado la biografía de Raymond Kane. Era una mierda oscura y tendenciosa, y se aburrió por completo mientras volaba sobre el desierto del Sahara camino a Djibouti.
  
  Durante el vuelo, Andrea tuvo tiempo de hacer lo que pocas veces hacía: mirarse bien. Y decidió que no le gustaba lo que veía.
  
  Como la menor de cinco hermanos, todos hombres excepto ella, Andrea creció en un entorno en el que se sentía completamente segura. Y era completamente banal. Su padre era sargento de policía y su madre ama de casa. Vivían en un barrio obrero y comían pasta casi todas las noches y pollo los domingos. Madrid es una ciudad preciosa, pero para Andrea sólo sirvió para resaltar la mediocridad de su familia. A los catorce años, juró que en el momento en que cumpliera los dieciocho, saldría por la puerta y nunca regresaría.
  
  Por supuesto, discutir con tu papá sobre tu orientación sexual aceleró tu partida, ¿no es así, cariño?
  
  Ha sido un largo viaje desde el momento en que se fue de casa (te echaron) hasta su primer trabajo de verdad, excepto los que tuvo que aceptar para pagar su matrícula de periodismo. El día que comenzó a trabajar en El Globo sintió que había ganado la lotería, pero esa euforia duró poco. Pasó de una sección del artículo a la siguiente, cada vez sintiendo que estaba cayendo por los aires, perdiendo tanto la perspectiva como el control sobre su vida personal. Antes de irse, terminó en el Departamento Internacional...
  
  Te echaron.
  
  Y ahora es una aventura imposible.
  
  Mi última oportunidad. Teniendo en cuenta cómo están las cosas con los periodistas en el mercado laboral, mi próximo trabajo será de cajera en un supermercado. Hay algo en mí que no funciona. No puedo hacer nada bien. Ni siquiera Eva, que era la persona más paciente del mundo, podía quedarse conmigo. El día que se fue... ¿Cómo me llamó? "Temerariamente fuera de control", 'emocionalmente fría'... Creo que 'inmadura' fue lo mejor que dijo. Y debe haberlo dicho en serio porque ni siquiera levantó la voz. ¡Maldición! Siempre es lo mismo. Esta vez mejor no la cago.
  
  Andrea cambió mentalmente de marcha y subió el volumen de su iPod. La cálida voz de Alanis Morissette calmó su estado de ánimo. Se recostó en su asiento, deseando estar ya en su destino.
  
  
  Afortunadamente, la primera clase tenía sus ventajas. El más importante de ellos fue la posibilidad de bajar del avión antes que los demás. Un conductor negro, joven y bien vestido, la esperaba junto a un jeep destartalado al borde de la pista.
  
  Más o menos. Sin aduanas, ¿verdad? El señor Russell lo ha arreglado todo, pensó Andrea mientras bajaba las escaleras del avión.
  
  '¿Esto es todo?' El conductor hablaba inglés y señaló el bolso y la mochila de Andrea.
  
  "Nos dirigimos al puto desierto, ¿no?" Conducir en.'
  
  Reconoció la forma en que el conductor la miró. Solía ser estereotipada: joven, rubia y, por lo tanto, estúpida. Andrea no estaba segura de si su actitud despreocupada hacia la ropa y el dinero era una forma de enterrarse aún más en ese estereotipo, o si era solo su propia concesión a la banalidad. Quizás una combinación de ambos. Pero para este viaje, como muestra de que ha dejado atrás su antigua vida, ha reducido al mínimo su equipaje.
  
  Mientras el jeep recorría las cinco millas hasta el barco, Andrea tomó fotografías con su Canon 5D. (En realidad no era su Canon 5D, sino la que pertenecía al periódico, que se olvidó de devolver. Se lo merecen, cerdos.) Le impactó la extrema pobreza de esta tierra. Seco, pardo, cubierto de piedras. Probablemente podría cruzar toda la capital a pie en dos horas. Parecía no haber industria, ni agricultura, ni infraestructura. El polvo de las ruedas de su jeep cubría los rostros de las personas que los miraban a su paso. Rostros sin esperanza.
  
  "El mundo está en una mala posición si personas como Bill Gates y Raymond Kane ganan más en un mes que el producto nacional bruto de este país en un año".
  
  El conductor se encogió de hombros en respuesta. Ya estaban en el puerto, la parte más moderna y cuidada de la capital, y de hecho su única fuente de ingresos. Djibouti se ha beneficiado de su ventajosa ubicación dentro del Cuerno de África.
  
  El Jeep frenó con fuerza. Cuando Andrea recuperó el equilibrio, lo que vio la dejó boquiabierta. El Behemoth no era tan feo como esperaba. Era una embarcación elegante y moderna, con un casco enorme pintado de rojo y una superestructura pintada de un blanco deslumbrante, el color de Industrias Kayn. Sin esperar a que el conductor la ayudara, agarró sus cosas y subió corriendo la pasarela, ansiosa por comenzar su aventura lo antes posible.
  
  Media hora después, el barco levó anclas y partió. Una hora más tarde, Andrea se encerró en su camarote con la intención de vomitar sola.
  
  
  Después de dos días de líquidos siendo lo único que podía manejar, su oído interno pidió una tregua y finalmente se sintió lo suficientemente valiente como para salir a tomar aire fresco y conocer el barco. Pero primero decidió tirar por la borda a Raymond Kayn: la biografía no autorizada con todas sus fuerzas.
  
  No deberías haber hecho esto.
  
  Andrea se apartó de la barandilla. Caminando hacia ella en la cubierta principal había una atractiva mujer de cabello oscuro de unos cuarenta años. Iba vestida como Andrea, con vaqueros y camiseta, pero llevaba una chaqueta blanca encima.
  
  'Lo sé. La contaminación ambiental es mala. Pero intenta que te encierren tres días con ese libro de mierda y lo entenderás.
  
  'Sería menos traumático si abrieras la puerta para algo más que recibir agua del equipo. Tengo entendido que le han ofrecido mis servicios...'
  
  Andrea se quedó mirando el libro, que ya flotaba muy por detrás del barco en movimiento. Se sintió avergonzada. No le gustaba que la gente la viera enferma y odiaba sentirse vulnerable.
  
  "Estaba bien", dijo Andrea.
  
  'Lo entiendo, pero estoy seguro de que te sentirías mejor si tomaras un poco de dramamin.'
  
  'Solo si me quisiera muerto, doctor...'
  
  Harel. ¿Es usted alérgica a los dimenhidrinatos, señorita Otero?
  
  'Entre otras cosas. Por favor, llámame Andrea.
  
  La Dra. Harel sonrió y una serie de arrugas suavizaron sus facciones. Tenía hermosos ojos, la forma y el color de una almendra, y su cabello era oscuro y rizado. Era dos pulgadas más alta que Andrea.
  
  -Y puedes llamarme doctora Harel -dijo, extendiendo la mano-.
  
  Andrea se miró la mano sin ofrecerle la suya.
  
  'No me gustan los snobs'.
  
  'Yo también. No te digo mi nombre porque no tengo uno. Mis amigos suelen llamarme Doc.'
  
  La reportera finalmente extendió su mano. El apretón de manos del médico fue cálido y agradable.
  
  'Esto debería romper el hielo en las fiestas, doc.'
  
  No te puedes imaginar. Por lo general, es lo primero que la gente nota cuando los conozco. Demos un pequeño paseo y te contaré más.
  
  Se dirigieron hacia la proa del barco. Un viento cálido sopló en su dirección, haciendo ondear la bandera estadounidense en el barco.
  
  "Nací en Tel Aviv poco después del final de la Guerra de los Seis Días. Cuatro miembros de mi familia murieron durante el conflicto. El rabino interpretó esto como un mal presagio, por lo que mis padres no me dieron un nombre. para engañar al Ángel de la Muerte. Sólo ellos conocían mi nombre.'
  
  '¿Y funcionó?'
  
  'Para los judíos, el nombre es muy importante. Define a una persona y tiene poder sobre esa persona. Mi padre susurró mi nombre en mi oído durante mi Bat Mitzvah cuando la congregación cantaba. Nunca podré contarle a nadie más sobre esto.
  
  ¿O te encontrará el ángel de la muerte? Sin ofender, doc, pero eso no tiene mucho sentido. La Parca no te está buscando en la guía telefónica.
  
  Harel se rió de buena gana.
  
  'A menudo me encuentro con esta actitud. Tengo que decirte que lo encuentro refrescante. Pero mi nombre permanecerá en secreto.
  
  Andrea sonrió. Le gustó el estilo casual de la mujer y la miró a los ojos, quizás un poco más de lo necesario o apropiado. Harel apartó la mirada, ligeramente desconcertado por su franqueza.
  
  '¿Qué hace el doctor sin nombre a bordo del Behemoth?'
  
  'Soy un reemplazo, en el último minuto. Necesitaban un médico para la expedición. Así que está todo en mis manos.
  
  Bonitas manos, pensó Andrea.
  
  Llegaron a la proa. El mar retrocedió debajo de ellos, y el día brilló majestuoso y brillante. Andrea miró a su alrededor.
  
  "Cuando no siento que mis entrañas están en una licuadora, tengo que admitir que es un barco hermoso".
  
  Su fuerza está en sus lomos y su fuerza está en el ombligo de su vientre. Sus huesos son como piezas sólidas de bronce; sus piernas son como barras de hierro", recitó el médico con voz alegre.
  
  ¿Entre la tripulación hay poetas? Andrea se rió.
  
  'No cariño. Es del Libro de Job. Se refiere a una enorme bestia llamada Behemoth, hermano de Leviatán.
  
  'No es un mal nombre para un barco'.
  
  "En un momento fue una fragata naval danesa de la clase Hvidbjørnen. El Doctor señaló una placa de metal de unos diez pies cuadrados que estaba soldada a la cubierta. Solía haber un solo arma. Industrias Kine compró este barco por diez millones de dólares en una subasta hace cuatro años. Buen negocio.'
  
  Yo no pagaría más de nueve y medio.
  
  -Ríete si quieres, Andrea, pero la cubierta de esta belleza tiene doscientos sesenta pies de largo; tiene su propio helipuerto y puede navegar ocho mil millas a quince nudos. Podría viajar de Cádiz a Nueva York y volver sin repostar.
  
  En ese momento, el barco superó una gran ola y se inclinó ligeramente. Andrea resbaló y estuvo a punto de caer sobre la barandilla, que tenía solo pie y medio de altura en la proa. El médico la agarró por la camiseta.
  
  '¡Cuidado! Si caes a esa velocidad, las hélices te harán volar en pedazos o te ahogarás antes de que podamos salvarte.
  
  Andrea estaba a punto de agradecer a Harel, pero luego notó algo en la distancia.
  
  '¿Qué es?', preguntó ella.
  
  Harel entrecerró los ojos y levantó la mano para protegerse los ojos del resplandor. Al principio no podía ver nada, pero cinco segundos después pudo distinguir formas.
  
  'Por fin estamos todos aquí. Es el jefe.
  
  '¿OMS?'
  
  '¿No te lo dijeron? El señor Cain supervisará personalmente toda la operación.
  
  Andrea se dio la vuelta con la boca abierta. '¿Estás bromeando?'
  
  Harel negó con la cabeza. "Esta será la primera vez que lo vea", respondió ella.
  
  Me prometieron una entrevista con él, pero pensé que sería al final de esta farsa ridícula.
  
  ¿No crees que la expedición tendrá éxito?
  
  'Digamos que tengo dudas sobre su verdadero propósito. Cuando el Sr. Russell me contrató, dijo que buscábamos una reliquia muy importante que se perdió hace miles de años. No entró en detalles.
  
  Todos estamos a oscuras. Mira, se está acercando.
  
  Ahora Andrea podía ver lo que parecía una especie de avión a unas dos millas del puerto. Se acercaba rápidamente.
  
  ¡Tiene razón, doctor, es un avión!
  
  El reportero tuvo que alzar la voz por encima del rugido de la aeronave y los vítores de los marineros mientras describía un semicírculo alrededor del barco.
  
  'No, no es un avión - mira.'
  
  Se volvieron para seguirlo. El avión, o al menos lo que Andrea pensó que era un avión, era un avión pequeño, pintado de colores y con el logo de Kayn Industries, pero sus dos hélices eran tres veces más grandes que lo habitual. Andrea observó con asombro cómo las hélices comenzaban a girar en el ala y el avión dejaba de sobrevolar al Behemoth. De repente quedó suspendida en el aire. Las hélices habían dado un giro de noventa grados y, como un helicóptero, ahora mantenían el avión inmóvil mientras olas concéntricas se abrían en abanico sobre el mar.
  
  Este es un rotor basculante BA-609. Mejor en clase. Este es su primer viaje. Dicen que fue una idea del propio señor Kine.
  
  Todo lo que hace este hombre parece impresionante. Me gustaría conocerlo.
  
  -¡No, Andrea, espera!
  
  El Doctor trató de sujetar a Andrea, pero se escabulló entre un grupo de marineros que se inclinaron sobre la barandilla de estribor.
  
  Andrea subió a la cubierta principal y descendió por una de las escaleras debajo de la superestructura del barco que conectaba con la cubierta de popa, donde ahora flotaba el avión. Al final del pasillo, un marinero rubio de un metro noventa le bloqueaba el paso.
  
  -Eso es todo lo que puede hacer, señorita.
  
  '¿Lo lamento?'
  
  Puedes echarle un vistazo al avión en cuanto el señor Kine esté en su camarote.
  
  'Está vacío. ¿Y si quiero echar un vistazo al señor Kine?
  
  Tengo órdenes de no dejar ir a nadie a popa. Lo siento.'
  
  Andrea se dio la vuelta sin decir una palabra. No le gustaba que la rechazaran, así que ahora tenía un doble incentivo para engañar a los guardias.
  
  Deslizándose por una de las escotillas a su derecha, entró en la cámara principal de la nave. Tenía que darse prisa antes de que llevaran a Cain abajo. Podría intentar bajar a la cubierta inferior, pero probablemente habría otro guardia allí. Probó las manillas de varias puertas hasta que encontró una que no estaba cerrada con llave. Era como un salón con un sofá y una mesa de ping-pong gastada. Al final había un gran ojo de buey abierto que daba a la popa.
  
  Et voila.
  
  Andrea apoyó uno de sus piececitos en la esquina de la mesa y el otro en el sofá. Metió las manos por la portilla, luego la cabeza y empujó el cuerpo por el otro lado. A menos de diez pies de distancia, un marinero con un chaleco naranja y protectores para los oídos le hacía señas al piloto del BA-609 mientras las ruedas del avión chirriaban contra la cubierta. El cabello de Andrea ondeaba con el viento de las palas de la hélice. Se agachó instintivamente, aunque juró innumerables veces que si alguna vez se metía debajo de un helicóptero, no imitaría a los personajes de películas que agachan la cabeza aunque las aspas estén a casi un metro y medio por encima de ellos.
  
  Eso sí, una cosa era representar la situación, y otra estar en ella...
  
  La puerta de BA-609 comenzó a abrirse.
  
  Andrea sintió un movimiento detrás de ella. Estaba a punto de darse la vuelta cuando fue arrojada al suelo y clavada en la cubierta. Sintió el calor del metal en su mejilla cuando alguien se sentó en su espalda. Se retorció con todas sus fuerzas, pero no pudo liberarse. Aunque tenía dificultad para respirar, logró mirar hacia el avión y vio a un joven apuesto y bronceado con gafas de sol y una chaqueta que bajaba del avión. Detrás de él había un toro macho que pesaba alrededor de 220 libras, o eso le pareció a Andrea desde la cubierta. Cuando este bruto la miró, ella no notó ninguna expresión en sus ojos marrones. Una fea cicatriz iba desde su ceja izquierda hasta su mejilla. Finalmente, lo siguió un hombre delgado y bajo vestido completamente de blanco. La presión sobre su cabeza aumentó, y apenas podía distinguir al último pasajero cuando cruzaba su limitado campo de visión; todo lo que podía ver eran las sombras de las palas de las hélices que se desaceleraban sobre la cubierta.
  
  'Déjame ir, ¿de acuerdo? El maldito loco paranoico ya está en sus aposentos, así que sal de mi camino.
  
  El señor Kine no está ni loco ni paranoico. Me temo que sufre de agorafobia', respondió su captor en español.
  
  Su voz no era la de un marinero. Andrea recordaba bien ese tono educado, serio, tan mesurado y distante, que siempre le recordaba a Ed Harris. Cuando la presión sobre su espalda disminuyó, se puso de pie de un salto.
  
  '¿Tú?'
  
  Ante ella estaba el padre Anthony Fowler.
  
  
  12
  
  
  
  CAPTURA DE RED EXTERIOR
  
  225 AVENIDA SOMERSET,
  
  WASHINGTON DC
  
  
  martes, 11 de julio de 2006 11:29 a. m.
  
  
  El más alto de los dos hombres también era el más joven, por lo que siempre era él quien traía café y comida en señal de respeto. Su nombre era Nazim y tenía diecinueve años. Estuvo en el grupo de Haruf durante quince meses y estaba feliz porque por fin su vida había encontrado un sentido, un camino.
  
  Nazim idolatraba a Haruf. Se conocieron en una mezquita en Clive Cove, Nueva Jersey. Era un lugar lleno de 'occidentalizados' como los llamaba Haruf. A Nazim le gustaba jugar baloncesto cerca de la mezquita, donde conoció a su nuevo amigo, veinte años mayor que él. Nazim se sintió halagado de que alguien tan maduro, y también un graduado universitario, le hablara.
  
  Ahora abrió la puerta del auto y se metió en el asiento del pasajero, lo cual no es fácil cuando mides seis pies y dos.
  
  'Solo encontré una hamburguesería. Pedí ensaladas y hamburguesas. Le dio la bolsa a Haruf, quien sonrió.
  
  'Gracias Nazim. Pero tengo algo que decirte y no quiero que te enfades.
  
  '¿Qué?'
  
  Haruf sacó las hamburguesas de las cajas y las arrojó por la ventana.
  
  'Estas hamburguesas ponen lecitina en sus hamburguesas y existe la posibilidad de que contengan carne de cerdo. No es halal", dijo, refiriéndose a la restricción islámica sobre la carne de cerdo. 'Lo lamento. Pero las ensaladas son excelentes.
  
  Nazim estaba decepcionado, pero al mismo tiempo se sentía más confiado. Haruf fue su mentor. Cada vez que Nazim cometía un error, Haruf lo corregía respetuosamente y con una sonrisa, que era exactamente lo contrario de cómo lo trataban los padres de Nazim en los últimos meses, gritándole constantemente desde que conoció a Haruf y comenzó a visitar otra mezquita, que era más pequeña y más 'devoto'.
  
  En la nueva mezquita, el imán no solo leyó el Sagrado Corán en árabe, sino que también predicó en este idioma. A pesar de que Nazim nació en Nueva Jersey, leyó y escribió perfectamente en el idioma del profeta. Su familia era de Egipto. Gracias a la predicación hipnótica de Imam, Nazim comenzó a ver la luz. Rompió con la vida que llevaba. Obtenía buenas calificaciones y podría haber comenzado a estudiar ingeniería ese mismo año, pero Haruf le consiguió un trabajo en una firma de contabilidad dirigida por un creyente.
  
  Sus padres no estuvieron de acuerdo con su decisión. Tampoco entendían por qué se encerraba en el baño a orar. Pero a pesar de lo dolorosos que fueron estos cambios, los aceptaron lentamente. Antes del incidente con Hana.
  
  Los comentarios de Nazim se volvieron cada vez más agresivos. Una noche, su hermana Hana, que era dos años mayor que él, llegó a las dos de la mañana después de beber con sus amigos. Nazim la estaba esperando y la regañó por su forma de vestir y por el hecho de que estaba un poco borracha. Los insultos iban y venían. Finalmente, su padre intervino y Nazim lo señaló con el dedo.
  
  'Eres débil. No sabes cómo controlar a tus mujeres. Dejaste trabajar a tu hija. La dejas conducir y no insistes en que lleve velo. Su lugar está en la casa hasta que tenga marido.
  
  Hana empezó a protestar y Nazim la abofeteó. Esta fue la gota que colmó el vaso.
  
  Puede que sea débil, pero al menos soy el dueño de esta casa. ¡Salir! Yo no te conozco. ¡Irse!'
  
  Nazim fue a Haruf con la misma ropa que tenía puesta. Lloró un poco esa noche, pero las lágrimas no duraron mucho. Ahora tenía una nueva familia. Haruf era tanto su padre como su hermano mayor. Nazim lo admiraba mucho, porque Haruf, de treinta y nueve años, era un verdadero yihadista y había estado en campos de entrenamiento en Afganistán y Pakistán. Compartió su conocimiento con solo un puñado de jóvenes que, como Nazim, habían soportado innumerables insultos. En la escuela, incluso en la calle, la gente no confiaba en él tan pronto como veían su piel aceitunada y su nariz aguileña y sabían que era árabe. Haruf le dijo que era porque le tenían miedo, porque los cristianos sabían que los creyentes islámicos eran más fuertes y numerosos. A Nazim le gustó. Ha llegado el momento en que imponía el debido respeto.
  
  
  Haruf levantó la ventanilla del lado del conductor.
  
  'Seis minutos y nos vamos'.
  
  Nazim lo miró preocupado. Su amigo notó que algo andaba mal.
  
  ¿Qué te pasa, Nazim?
  
  'Nada'.
  
  Nunca significa nada. Vamos, puedes decírmelo.
  
  'No es nada'.
  
  '¿Es miedo? ¿Tienes miedo?'
  
  'No. ¡Soy un soldado de Alá!
  
  'A los soldados de Alá se les permite tener miedo Nazim'.
  
  'Bueno, yo no soy así.'
  
  '¿Eso es un arma disparando?'
  
  '¡No!'
  
  'Vamos, tuviste cuarenta horas de práctica en el matadero de mi primo. Debes haber matado a más de mil vacas.
  
  Haruf también fue uno de los instructores de tiro de Nazim, y uno de los ejercicios fue el tiro al ganado vivo. En otros casos, las vacas ya estaban muertas, pero quería que Nazim se acostumbrara a las armas de fuego y viera qué le hacían las balas a la carne.
  
  'No, las sesiones de práctica fueron buenas. No tengo miedo de dispararle a la gente. Quiero decir que no son realmente humanos.
  
  Haruf no respondió. Se apoyó en el volante, mirando al frente y esperando. Sabía que la mejor manera de hacer que Nazim hablara era permitir unos minutos de incómodo silencio. El tipo siempre terminaba soltando todo lo que le molestaba.
  
  'Es solo que... bueno, lamento no haberme despedido de mis padres', dijo al fin.
  
  'Está vacío. ¿Todavía te culpas por lo que pasó?
  
  'Un poco. ¿Me equivoco?'
  
  Haruf sonrió y puso su mano sobre el hombro de Nazim.
  
  'No. Eres un joven sensible y cariñoso. Allah te ha dotado de estas cualidades, bendito sea su nombre.
  
  -Bendito sea su nombre -repitió Nazim.
  
  También te dio la fuerza para vencerlos cuando lo necesites. Ahora toma la espada de Allah y haz su voluntad. Alégrate, Nazim.
  
  El joven intentó sonreír, pero el resultado fue más bien una mueca. Haruf puso más presión sobre el hombro de Nazim. Su voz sonaba cálida, amorosa.
  
  Tranquilo, Nazim. Hoy Alá no pide nuestra sangre. Le pregunta a los demás al respecto. Pero aunque sucediera algo, grabaste un mensaje en vídeo para tu familia, ¿no?
  
  Nazim asintió.
  
  Entonces no hay de qué preocuparse. Puede que tus padres se hayan mudado un poco a países occidentales, pero en el fondo son buenos musulmanes. Conocen la recompensa de un mártir. Y cuando llegues a la Próxima Vida, Allah te permitirá interceder por ellos. Piensa en cómo se sienten.
  
  Nazim imaginó a sus padres y hermana arrodillados ante él, agradeciéndole su salvación, rogándole que los perdonara por haberse equivocado. En la clara niebla de su fantasía, este era el aspecto más hermoso de la próxima vida. Finalmente logró sonreír.
  
  -Así es, Nazim. Bassamat al-farah está en tu rostro, la sonrisa de un mártir. Esto es parte de nuestra promesa. Parte de nuestra recompensa.
  
  Nazim metió la mano debajo de su chaqueta y apretó la culata de la pistola.
  
  Ella y Haruf salieron tranquilamente del auto.
  
  
  13
  
  
  
  A BORDO DE "BEHEMOTH"
  
  DE CAMINO A LA BAHÍA DE AQABA, EL MAR ROJO
  
  
  martes, 11 de julio de 2006 a las 17:11
  
  
  '¡Tú!' Andrea dijo de nuevo, más enojada que sorprendida.
  
  La última vez que se vieron, Andrea se tambaleaba peligrosamente a diez metros del suelo, perseguida por un enemigo poco probable. Luego, el padre Fowler le salvó la vida, pero también le impidió obtener la gran historia sobre su carrera con la que la mayoría de los reporteros solo sueñan. Woodward y Bernstein lo hicieron con Watergate y Lowell Bergman con la industria tabacalera. Andrea Otero pudo haber hecho lo mismo, pero este cura se interpuso. Al menos le consiguió -que me aspen si sé cómo, pensó Andrea- la entrevista exclusiva con el presidente Bush que la llevó a bordo de este barco ahora, o eso supuso. Pero eso no era todo, y ahora mismo estaba más preocupada por el presente. Andrea no iba a desaprovechar esta oportunidad.
  
  Yo también me alegro de verla, señorita Otero. Veo que la cicatriz apenas es un recuerdo.
  
  Andrea se tocó instintivamente la frente, el lugar donde Fowler le había dado cuatro puntos dieciséis meses antes. Todo lo que queda es una línea delgada y pálida.
  
  Sois un buen par de manos, pero no estáis aquí para eso. ¿Está espiando? ¿Estás intentando arruinar mi trabajo otra vez?
  
  Estoy participando en esta expedición como observador del Vaticano, nada más.
  
  El joven reportero lo miró con desconfianza. Debido al intenso calor, el sacerdote vestía camisa de manga corta y cuello, como un clérigo, y pantalón bien planchado, todo del negro habitual. Andrea miró sus manos bronceadas por primera vez. Sus antebrazos eran enormes, con venas tan gruesas como un bolígrafo.
  
  Esta no es un arma bíblica.
  
  -¿Y por qué necesita el Vaticano un observador en una expedición arqueológica?
  
  El sacerdote estaba a punto de responder cuando una voz alegre los interrumpió.
  
  '¡Excelente! ¿Ya os han presentado a los dos?
  
  La Dra. Harel apareció en la popa del barco, mostrando su encantadora sonrisa. Andrea no le devolvió la cortesía.
  
  'Algo como eso. El padre Fowler estuvo a punto de explicarme por qué me interpretó a Brett Favre hace un par de minutos.
  
  "Señorita Otero, Brett Favre es un mariscal de campo, no es muy buen tacleador", explicó Fowler.
  
  '¿Qué pasó, padre?' preguntó Harel.
  
  La señorita Otero volvió aquí justo cuando el señor Kine bajaba del avión. Me temo que tuve que sujetarla. Yo era un poco rudo. Lo lamento.'
  
  Harel asintió. 'Entiendo. Debes saber que Andrea no asistió a la sesión de seguridad. No te preocupes, padre.
  
  '¿Qué quieres decir con que no te preocupes?'
  
  'Relájese, Andrea', dijo el médico. 'Desafortunadamente, ha estado enferma durante las últimas cuarenta y ocho horas y no ha sido mantenida al día. Déjame informarte. Raymond Kane sufre de agorafobia'.
  
  Eso es lo que acaba de decirme el padre Tackler.
  
  'Además de ser sacerdote, el padre Fowler también es psicólogo. Interrúmpame si me estoy perdiendo algo, padre. Andrea, ¿qué sabes de la agorafobia?
  
  'Es el miedo a los espacios abiertos'.
  
  Eso es lo que piensa la mayoría de la gente. De hecho, las personas que padecen esta afección presentan síntomas mucho más complejos.'
  
  Fowler se aclaró la garganta.
  
  "Sobre todo, los agorafóbicos tienen miedo de perder el control", dijo el sacerdote. 'Tienen miedo de estar solos, de estar en lugares donde no hay salida, o de conocer gente nueva. Por eso se quedan en casa durante mucho tiempo.
  
  '¿Qué sucede cuando no pueden controlar la situación?' preguntó Andrea.
  
  Depende de la situación. El caso del Sr. Kine es particularmente difícil. Si se encuentra en una situación difícil, puede entrar en pánico, perder el contacto con la realidad, comenzar a experimentar mareos, temblores y palpitaciones del corazón.'
  
  "En otras palabras, no podía ser corredor de bolsa", dijo Andrea.
  
  -O un neurocirujano -bromeó Harel-. Pero los enfermos pueden llevar una vida normal. Hay agorafóbicos muy conocidos como Kim Basinger o Woody Allen que han luchado contra la enfermedad durante años y han salido victoriosos. El propio Sr. Kine creó un imperio de la nada. Desafortunadamente, en los últimos cinco años, su condición ha empeorado.'
  
  'Me pregunto qué diablos provocó que una persona tan enferma se arriesgara a salir de su caparazón.'
  
  -Has dado en el clavo, Andrea -dijo Harel-.
  
  Andrea notó que el médico la miraba de forma extraña.
  
  Todos guardaron silencio durante unos momentos y luego Fowler reanudó la conversación.
  
  Espero que puedas perdonar mi excesiva insistencia anterior.
  
  "Tal vez, pero casi me vuelas la cabeza", dijo Andrea, frotándose el cuello.
  
  Fowler miró a Harel, quien asintió.
  
  'Con el tiempo entenderá, señorita Otero... ¿Vio a la gente bajando del avión?' preguntó Harel.
  
  -Había un joven de piel olivácea -respondió Andrea-, luego un cincuentón, vestido de negro, que tenía una cicatriz enorme, y por último un hombre delgado de pelo blanco, que creo que debe ser el señor . '
  
  "El joven es Jacob Russell, el asistente ejecutivo del Sr. Kane. El hombre con la cicatriz es Mogens Dekker, jefe de seguridad de Kine Industries. Confía en mí, si pudieras acercarte un poco más a Kine dado tu estilo habitual, Dekker". estaría un poco nervioso, y no quieres que eso suceda.'
  
  Una señal de advertencia sonó de proa a popa.
  
  "Bueno, es hora de la sesión introductoria", dijo Harel. "Por fin se revelará el gran misterio. Sígueme".
  
  '¿A dónde vamos?' preguntó Andrea mientras regresaban a la cubierta principal a través de la pasarela que el reportero había deslizado unos minutos antes.
  
  'Todo el equipo de expedición se reunirá por primera vez. Ellos explicarán el papel que cada uno de nosotros va a jugar, y lo más importante... lo que realmente estamos buscando en Jordania.'
  
  Por cierto, doctor, ¿cuál es su especialidad? preguntó Andrea cuando entraron en la sala de conferencias.
  
  -Medicina de combate -dijo Harel con indiferencia.
  
  
  14
  
  
  
  EL RESORT FAMILIAR COHEN
  
  VENA
  
  
  febrero de 1943
  
  
  Jora Mayer estaba fuera de sí por la preocupación. Había una sensación ácida en la parte posterior de su garganta que la hizo sentir enferma. No se ha sentido así desde que tenía catorce años y escapó de los pogromos de 1906 en Odessa, Ucrania, cuando su abuelo la tomó de la mano. Tuvo la suerte a tan temprana edad de encontrar trabajo como sirvienta en la familia Cohen, propietaria de una fábrica en Viena. José era el mayor de los niños. Cuando Shadchan, un intermediario matrimonial, finalmente le encontró una buena esposa judía, Jora lo acompañó a cuidar de sus hijos. Su primer hijo, Elan, pasó sus primeros años en un entorno mimado y privilegiado. El más joven, Yudel, era una historia diferente.
  
  Ahora el niño yacía acurrucado en su cama improvisada, que consistía en dos mantas dobladas en el suelo. Hasta ayer, compartía cama con su hermano. Acostado allí, Yudel parecía pequeño y triste, y sin sus padres, el espacio sofocante parecía enorme.
  
  Pobre Yudel. Esos doce pies cuadrados habían sido todo su mundo casi desde su nacimiento. El día que nació, toda la familia, incluida Jora, estaba en el hospital. Ninguno de ellos volvió al lujoso apartamento de Rinstraße. Era el 9 de noviembre de 1938, la fecha que el mundo reconocería más tarde como Kristallnacht, la Noche de los cristales rotos. Los abuelos de Yudel fueron los primeros en morir. Todo el edificio de Rienstraße se quemó hasta los cimientos, junto con la sinagoga de al lado, mientras los bomberos bebían y reían. Lo único que se llevaron los Coen fue algo de ropa y un paquete misterioso que el padre Yudel usó en la ceremonia cuando nació el bebé. Jora no sabía qué era porque durante la ceremonia, el Sr. Cohen les pidió a todos que salieran de la habitación, incluida Odile, que apenas se podía poner de pie.
  
  Prácticamente sin dinero, Josef no pudo salir del país, pero como muchos otros, creía que los problemas eventualmente desaparecerían, por lo que buscó refugio con algunos de sus amigos católicos. Tampoco se olvidó de Jor, que la señorita Mayer nunca olvidaría en su vida posterior. Pocas amistades pudieron resistir los terribles obstáculos enfrentados en la Austria ocupada; sin embargo, hubo uno que sobrevivió. El anciano juez Rath decidió ayudar a los Kohanim con gran riesgo para su propia vida. Dentro de su casa, construyó un refugio en una de las habitaciones. Puso la partición de ladrillo con sus propias manos, dejando una abertura estrecha en la base por la que la familia podía entrar y salir. Luego, el juez Rath colocó una estantería baja frente a la entrada para ocultarla.
  
  La familia Coen entró en su tumba viviente una noche de diciembre de 1938, creyendo que la guerra solo duraría unas pocas semanas. No había suficiente espacio para que todos se acostaran al mismo tiempo, y sus únicas comodidades eran una lámpara de queroseno y un balde. La comida y el aire fresco llegaron a la una de la madrugada, dos horas después de que la doncella del juez se fuera a casa. Aproximadamente a la una y media de la mañana, el viejo juez comenzó lentamente a alejar la biblioteca del agujero. Debido a su edad, podría tomar casi media hora, con descansos frecuentes, antes de que el agujero fuera lo suficientemente ancho para dejar pasar a los kohanim.
  
  Junto a la familia Coen, el juez también fue preso de esa vida. Sabía que el esposo de la criada era miembro del Partido Nazi, así que mientras construía el refugio, la envió de vacaciones a Salzburgo por unos días. Cuando ella regresó, él le dijo que tenían que cambiar las tuberías de gas. No se atrevió a buscar otra sirvienta porque eso haría sospechar a la gente y tenía que tener cuidado con la cantidad de comida que compraba. Con el racionamiento, se hizo aún más difícil alimentar a las cinco personas adicionales. Jora sintió pena por él, ya que vendió la mayoría de sus valiosas posesiones para comprar carne y papas en el mercado negro, que escondió en el ático. Por la noche, cuando Jora y los Cohen salieron de su escondite, descalzos, como extraños fantasmas susurrantes, el anciano les trajo comida del desván.
  
  Los Cohen no se atrevieron a permanecer fuera de su escondite por más de unas pocas horas. Mientras Zhora se aseguraba de que los niños se lavaran y se movieran un poco, Joseph y Odile hablaron en voz baja con el juez. Durante el día, no podían hacer el más mínimo ruido y pasaban la mayor parte del tiempo en un sueño o en un estado semiconsciente, lo que para Zhora era como una tortura, hasta que comenzó a escuchar sobre los campos de concentración de Treblinka, Dachau y Auschwitz. Los detalles más pequeños de la vida cotidiana se han vuelto más complicados. Las necesidades básicas, beber o incluso envolver al bebé Yudel, eran rutinas tediosas en un espacio tan reducido. Jora estaba constantemente sorprendida por la capacidad de comunicación de Odile Cohen. Desarrolló un complejo sistema de señas que le permitía tener largas ya veces amargas conversaciones con su esposo sin pronunciar una sola palabra.
  
  Pasaron más de tres años en silencio. Yudel no aprendió más de cuatro o cinco palabras. Por suerte, tenía una disposición tranquila y casi nunca lloraba. Parecía preferir que Jora lo sostuviera en lugar de su madre, pero eso no molestó a Odile. Odile parecía preocuparse solo por Elan, quien sufrió más el encarcelamiento. Era un niño de cinco años malcriado y rebelde cuando estallaron los pogromos en noviembre de 1938, y después de más de mil días huyendo, había algo perdido, casi loco, en sus ojos. Cuando llegaba el momento de regresar al escondite, siempre era el último en entrar. A menudo se negaba o se quedaba aferrado a la entrada. Cuando esto sucedía, Yudel vendría y tomaría su mano, alentando a Elan a hacer otro sacrificio y regresar a las largas horas de oscuridad.
  
  Pero hace seis noches, Elan no pudo soportarlo más. Esperó a que todos los demás regresaran al agujero, luego se escabulló y salió de la casa. Los dedos artríticos del juez apenas tocaron la camisa del niño antes de que desapareciera. Joseph trató de seguirlo, pero cuando salió, no había ni rastro de Elan.
  
  La noticia apareció tres días después en el Kronen Zeitung. Un joven judío con discapacidad mental, aparentemente sin familia, fue internado en el Centro Infantil de Spiegelgrund. El juez estaba horrorizado. Cuando se lo explicó, las palabras se le atascaron en la garganta, lo que probablemente le pasaría a su hijo, Odile se puso histérica y se negó a escuchar la voz de la razón. Jora se sintió débil en el momento en que vio a Odile salir por la puerta, cargando el mismo paquete que llevaron a su escondite, el mismo que llevaron al hospital años atrás cuando nació Yudel. El esposo de Odile la acompañó a pesar de sus protestas, pero al salir le entregó un sobre a Jora.
  
  'Para Yudel', dijo. "No debería abrirlo hasta su bar mitzvah".
  
  Han pasado dos noches terribles desde entonces. Jora estaba ansiosa por escuchar la noticia, pero el juez estaba más silencioso que de costumbre. El día anterior, la casa se llenó de sonidos extraños. Y luego, por primera vez en tres años, la biblioteca comenzó a moverse en medio del día, y la cara del juez apareció en la entrada.
  
  'Rápido, sal. ¡No tenemos un segundo que perder!
  
  Jorah parpadeó. Fue difícil reconocer el brillo fuera del refugio como la luz del sol. Yudel nunca vio el sol. Asustado, se zambulló hacia atrás.
  
  Jora, lo siento. Ayer supe que Josef y Odil habían sido detenidos. No dije nada porque no quería molestarte más. Pero no puedes quedarte aquí. Van a interrogarlos y, por mucho que los Kohanim se defiendan, los nazis acabarán por descubrir dónde está Yudel.
  
  Frau Cohen no dirá nada. Ella es fuerte.'
  
  El juez negó con la cabeza.
  
  Prometerán salvar la vida de Elan a cambio de que ella le diga dónde está el bebé, o algo peor. Siempre pueden hacer que la gente hable.
  
  Jora comenzó a llorar.
  
  No hay tiempo para esto, Jora. Cuando Josef y Odil no regresaron, fui a visitar a un amigo a la embajada de Bulgaria. Tengo dos visas de salida a nombre de Bilyana Bogomil, una mentora, y Mikhail Zhivkov, hijo de un diplomático búlgaro. La historia es que regresas a la escuela con un niño después de pasar las vacaciones de Navidad con sus padres. Le mostró los boletos rectangulares. Son billetes de tren a Stara Zagora. Pero no irás allí.
  
  -No entiendo -dijo Jora.
  
  Su destino oficial es Stara Zagora, pero bajará en Chernavoda. El tren se detiene allí por un corto tiempo. Saldrás para que el chico estire las piernas. Saldrás del tren con una sonrisa en la cara. No tendrás equipaje ni nada en tus manos. En cuanto puedas, desaparece. Constanta está a treinta y siete millas al este. Tendrás que caminar o encontrar a alguien que te lleve allí en un carro.
  
  -Constanza -repitió Jorah, tratando de recordar todo en su confusión-.
  
  'Solía ser Rumania. Ahora es Bulgaria. ¿Quién sabe qué pasará mañana? Lo importante es que esto es un puerto y los nazis no lo vigilan demasiado de cerca. Desde allí puedes tomar un barco a Estambul. Y desde Estambul puedes ir a cualquier parte.
  
  'Pero no tenemos dinero para un boleto'.
  
  'Aquí hay algunas notas de viaje. Y hay suficiente dinero en ese sobre para reservar un viaje para ustedes dos a un lugar seguro.
  
  Jora miró a su alrededor. Casi no quedaban muebles en la casa. De repente se dio cuenta de lo que habían sido esos extraños sonidos el día anterior. El anciano tomó casi todo lo que tenía para darles una oportunidad de escapar.
  
  ¿Cómo podemos agradecérselo, juez Rath?
  
  'No hay necesidad. Su viaje será muy peligroso y no estoy seguro de que las visas de salida lo protejan. Dios, perdóname, pero espero no enviarte a una muerte segura.
  
  
  Dos horas después, Jora logró arrastrar a Yudel escaleras arriba del edificio. Estaba a punto de salir cuando escuchó que un camión se detenía en la acera. Todos los que vivieron bajo los nazis sabían exactamente lo que eso significaba. Todo sonaba como una mala melodía, comenzando con un chirrido de frenos seguido por alguien que gritaba órdenes y un sordo staccato de botas en la nieve que se hizo más claro cuando las botas golpearon los pisos de madera. En ese momento estabas rezando para que cesaran los sonidos; en cambio, hubo un ominoso crescendo, que culminó con golpes en la puerta. Después de una pausa, hubo un coro de sollozos, puntuado por solos de ametralladoras. Y cuando terminó la música, las luces volvieron a encenderse, la gente volvió a sus mesas, y las madres sonrieron y fingieron que no había pasado nada en el barrio.
  
  Jora, que conocía bien la melodía, se escondió debajo de las escaleras en cuanto escuchó las primeras notas. Mientras sus colegas derribaban la puerta de Rath, un soldado que empuñaba una linterna se paseaba nerviosamente de un lado a otro de la entrada principal. El haz de luz de la linterna atravesó la oscuridad, esquivando por poco la desgastada bota gris de Jora. Yudel la agarró con tal miedo animal que Zhora tuvo que morderse el labio para no gritar de dolor. El soldado se acercó tanto a ellos que pudieron oler su chaqueta de cuero, metal frío y aceite para armas.
  
  Un fuerte disparo resonó en las escaleras. El soldado interrumpió su búsqueda y corrió escaleras arriba hacia sus camaradas, que estaban gritando. Zhora levantó a Yudel en sus brazos y lentamente salió a la calle.
  
  
  15
  
  
  
  A BORDO DEL BEHEMO
  
  DE CAMINO A LA BAHÍA DE AQABA, EL MAR ROJO
  
  
  Martes, 11 de julio de 2006 a las 18:03.
  
  
  La habitación estaba dominada por una gran mesa rectangular, alineada con veinte carpetas prolijamente dispuestas, frente a la cual estaba sentado un hombre. Harel, Fowler y Andrea fueron los últimos en entrar y ocuparon los asientos restantes. Andrea se encontró entre una joven afroamericana vestida con lo que parecía ser un uniforme paramilitar y un hombre mayor, calvo y con un bigote espeso. La joven la ignoró y siguió hablando con los compañeros a su izquierda, que iban vestidos más o menos como ella, mientras el hombre a la derecha de Andrea le tendía la mano con dedos gruesos y endurecidos.
  
  -Tommy Eichberg, conductor. Usted debe ser la señorita Otero.
  
  '¡Otra persona que me conoce! Encantado de conocerlo.'
  
  Eichberg sonrió. Tenía un rostro redondo y agradable.
  
  'Espero que te sientas mejor'.
  
  Andrea estuvo a punto de responder, pero fue interrumpida por un sonido fuerte y desagradable cuando alguien se aclaró la garganta. Un anciano que rondaba los setenta años acababa de entrar en la habitación. Sus ojos estaban casi ocultos en un nido de arrugas, una impresión que se acentuaba con los diminutos cristales de sus gafas. Llevaba la cabeza rapada y lucía una enorme barba canosa que parecía flotar alrededor de su boca como una nube de ceniza. Vestía una camisa de manga corta, pantalones caqui y gruesas botas negras. Empezó a hablar, su voz áspera y desagradable, como un cuchillo rechinando contra los dientes, antes de llegar a la cabecera de la mesa donde estaba instalada una pantalla electrónica portátil. Junto a él se sentó el asistente de Caín.
  
  'Damas y caballeros, mi nombre es Cecil Forrester y soy profesor de arqueología bíblica en la Universidad de Massachusetts. No es la Sorbona, pero al menos es un hogar.
  
  Hubo risas educadas entre los asistentes del profesor, que habían escuchado este chiste mil veces.
  
  'Sin duda ha estado tratando de averiguar el motivo de este viaje desde que subió a bordo de este barco. Espero que no haya caído en la tentación de hacerlo de antemano, dado que sus contratos, o más bien nuestros, con Kayn Enterprises requieren un secreto absoluto desde el momento en que se firman hasta que nuestros herederos se regocijan con nuestra muerte. Desafortunadamente, los términos de mi contrato también me obligan a contarte un secreto, lo cual planeo hacer dentro de la próxima hora y media. No me interrumpa a menos que tenga una pregunta razonable. Desde que el Sr. Russell me dio sus datos, estoy familiarizado con cada detalle, desde su coeficiente intelectual hasta su marca favorita de condones. En cuanto al equipo del señor Dekker, ni se molesten en abrir la boca.
  
  Andrea, que estaba parcialmente vuelta hacia el profesor, escuchó susurros amenazadores de los hombres uniformados.
  
  Ese hijo de puta se cree más inteligente que los demás. Tal vez haga que se trague los dientes uno por uno.
  
  'Silencio'.
  
  La voz era suave, pero había tanta rabia en ella que Andrea se estremeció. Volvió la cabeza lo suficiente para ver que la voz pertenecía a Mogens Dekker, el hombre con cicatrices que apoyaba su silla contra el mamparo. Los soldados inmediatamente se callaron.
  
  'Bien. Bueno, ahora que estamos todos en el mismo lugar", continuó Cecil Forrester, "será mejor que los presente. Veintitrés de nosotros nos hemos reunido para lo que será el mayor descubrimiento de todos los tiempos, y cada uno de ustedes hará su parte. Ya conoce al Sr. Russell a mi derecha. Él es quien te eligió.
  
  El asistente de Cain asintió con la cabeza a modo de saludo.
  
  A su derecha está el padre Anthony Fowler, quien actuará como observador del Vaticano en la expedición. Junto a él están Nuri Zayit y Rani Peterke, la cocinera y ayudante de cocina. Luego Robert Frick y Brian Hanley, administración. '
  
  Los dos cocineros eran hombres mayores. Zayit era delgado, de unos sesenta años, con la boca hacia abajo, mientras que su asistente era fornido y unos años más joven. Andrea no pudo determinar con precisión su edad. Por otro lado, ambos administradores eran jóvenes y casi tan oscuros como Peterke.
  
  'Además de estos trabajadores bien pagados, tenemos mis ayudantes ociosos y halagadores. Todos tienen títulos de universidades caras y creen que saben más que yo: David Pappas, Gordon Darwin, Kira Larsen, Stowe Erling y Ezra Levin.
  
  Los jóvenes arqueólogos se removieron incómodos en sus sillas e intentaron parecer profesionales. Andrea sintió pena por ellos. Debían de tener poco más de treinta años, pero Forrester los había mantenido a raya, lo que los hacía parecer aún más jóvenes e inseguros de lo que realmente eran: exactamente lo contrario de los hombres uniformados sentados junto al reportero.
  
  'En el otro extremo de la mesa tenemos al Sr. Dekker y sus bulldogs: los gemelos Gottlieb, Alois y Alrik; Tevy Waaka, Paco Torres, Marla Jackson y Louis Maloney. Ellos estarán a cargo de la seguridad, agregando un componente de alta gama a nuestra expedición. La ironía de la frase es devastadora, ¿no crees?
  
  Los soldados no reaccionaron, pero Dekker enderezó su silla y se inclinó sobre la mesa.
  
  'Vamos a la zona fronteriza de un país islámico. Dada la naturaleza de nuestra... misión, los lugareños pueden volverse violentos. Estoy seguro de que el profesor Forrester apreciará el nivel de nuestra protección si se trata de eso. Hablaba con un fuerte acento sudafricano.
  
  Forrester abrió la boca para responder, pero algo en el rostro de Dekker debió haberlo convencido de que ahora no era el momento para comentarios amargos.
  
  'A su derecha está Andrea Otero, nuestra reportera oficial. Le pido que coopere con ella cuando solicite información o entrevistas para que pueda contar nuestra historia al mundo.
  
  Andrea sonrió a los que estaban en la mesa, a lo que algunas personas respondieron de la misma manera.
  
  El hombre del bigote es Tommy Eichberg, nuestro conductor principal. Y finalmente, a la derecha, Doc Harel, nuestro charlatán oficial.
  
  "No se preocupe si no puede recordar los nombres de todos", dijo la doctora, levantando la mano. "Vamos a pasar bastante tiempo juntos en un lugar que no es famoso por su entretenimiento, así que nos conoceremos bastante bien, no olvides traer la placa de identificación que la tripulación dejó en tu alojamiento...'
  
  'En lo que a mí respecta, no importa si sabes los nombres de todos mientras estés haciendo tu trabajo', interrumpió el viejo profesor. 'Ahora, si todos dirigen su atención a la pantalla, les voy a contar una historia'.
  
  La pantalla se iluminó con imágenes generadas por ordenador de la antigua ciudad. Un asentamiento de paredes rojas y techo de tejas se alzaba sobre el valle, rodeado por una triple muralla exterior. Las calles estaban llenas de gente que se ocupaba de sus asuntos diarios. Andrea quedó asombrada por la calidad de las imágenes, dignas de una producción de Hollywood, pero la voz que narraba el documental pertenecía a un profesor. Este tipo tiene un ego tan grande que ni siquiera puede escuchar lo mal que suena su voz, pensó. Me da dolor de cabeza. La voz en off comenzaba:
  
  Bienvenido a Jerusalén. Ahora es el 70 de abril d.C. La ciudad ha sido ocupada por cuarto año por los zelotes rebeldes, que han expulsado a los habitantes originales. Los romanos, oficialmente los gobernantes de Israel, ya no pueden soportar la situación, y Roma instruye a Tito para que aplique un castigo drástico.
  
  La apacible escena de mujeres llenando sus vasijas de agua y niños jugando contra los muros exteriores cerca de los pozos fue interrumpida cuando aparecieron en el horizonte lejanos estandartes rematados con águilas. Sonaron las trompetas y los niños, repentinamente asustados, corrieron detrás de las paredes.
  
  En cuestión de horas, la ciudad está rodeada por cuatro legiones romanas. Este es el cuarto ataque a la ciudad. Sus ciudadanos repelieron a los tres anteriores. Esta vez, Titus usa un truco inteligente. Permite que los peregrinos que ingresan a Jerusalén para la celebración de la Pascua crucen las líneas del frente. Después de las festividades, el círculo se cierra y Tito no deja salir a los peregrinos. La ciudad es ahora el hogar del doble de personas, y sus suministros de alimentos y agua se están agotando rápidamente. Las legiones romanas lanzan su ataque desde el lado norte de la ciudad y destruyen la tercera muralla. Estamos a mediados de mayo y la caída de la ciudad es solo cuestión de tiempo.
  
  La pantalla mostraba un ariete que destruía la pared exterior. Con lágrimas en los ojos, los sacerdotes del templo en la colina más alta de la ciudad miraban lo que estaba pasando.
  
  La ciudad finalmente cae en septiembre y Titus cumple una promesa que le hizo a su padre, Vespasiano. La mayoría de los habitantes de la ciudad son ejecutados o dispersados. Sus casas han sido saqueadas y su templo destruido.
  
  Rodeado de cadáveres, un grupo de soldados romanos sacó una menorá gigante del templo en llamas mientras su general observaba desde su caballo, sonriendo.
  
  El segundo templo de Salomón fue quemado hasta los cimientos y permanece así hasta el día de hoy. Muchos tesoros del templo fueron robados. Muchos, pero no todos. Después de la caída del tercer muro en mayo, un sacerdote llamado Yirm əy áhu desarrolló un plan para salvar al menos parte del tesoro. Eligió un grupo de veinte valientes, repartiendo paquetes a los primeros doce con instrucciones precisas sobre dónde llevar los artículos y qué hacer con ellos. Estos paquetes contenían tesoros del templo más "tradicionales": grandes cantidades de oro y plata.
  
  Un sacerdote anciano de barba blanca, vestido con una sotana negra, hablaba con dos jóvenes mientras otros esperaban su turno en una gran cueva de piedra iluminada por antorchas.
  
  Yirmey áhu encomendó a las últimas ocho personas una misión muy especial, diez veces más peligrosa que el resto.
  
  Sosteniendo una antorcha, el sacerdote condujo a ocho hombres, que transportaban un objeto grande en una camilla, a través de una red de túneles.
  
  Usando pasajes secretos debajo del templo, Yirməy ákhu los condujo fuera de las murallas y lejos del ejército romano. Aunque esta zona, en la retaguardia de la 10ª Legión Fretensis, estaba patrullada ocasionalmente por guardias romanos, los hombres del sacerdote lograron eludirlos y llegaron a Richo, la actual Jericó, con su pesada carga al día siguiente. Y allí el rastro desaparece para siempre.
  
  El profesor presionó un botón y la pantalla quedó en blanco. Se volvió hacia el público, que esperaba impaciente.
  
  'Lo que hicieron estas personas fue absolutamente increíble. Viajaron catorce millas llevando una enorme carga en unas nueve horas. Y eso fue solo el comienzo de su viaje.
  
  ¿Qué llevaban, profesor? preguntó Andrea.
  
  "Creo que fue el tesoro más valioso", dijo Harel.
  
  Todo a su debido tiempo, queridos míos. Yirm əy áhu regresó a la ciudad y pasó los siguientes dos días escribiendo un manuscrito muy especial en un pergamino aún más inusual. Era un mapa detallado con instrucciones sobre cómo recuperar las diversas piezas del tesoro que habían sido rescatadas del templo... pero no podía manejar el trabajo solo. Era un mapa de palabras grabado en la superficie de un rollo de cobre de casi tres metros de largo.
  
  '¿Por qué cobre?' preguntó alguien desde atrás.
  
  'A diferencia del papiro o el pergamino, el cobre es extremadamente duradero. También es muy difícil escribir. Se necesitaron cinco personas para completar la inscripción en una sesión, a veces por turnos. Cuando terminaron, Yirm əy áhu dividió el documento en dos partes, entregando al primer enviado instrucciones para su conservación a la comunidad Issei que vivía cerca de Jericó. La otra parte se la dio a su propio hijo, uno de los koanim, sacerdote como él. Sabemos gran parte de la historia de primera mano porque Yirm əthá hu lo escribió completo en un manuscrito de cobre. Después de eso, todo rastro se perdió en 1882.'
  
  El anciano se detuvo para tomar un sorbo de agua. Por un momento, ya no parecía una marioneta pomposa y arrugada, sino que parecía más humano.
  
  'Señoras y señores, ahora saben más sobre esta historia que la mayoría de los expertos del mundo. Nadie ha descubierto exactamente cómo se escribió el manuscrito. Sin embargo, se hizo bastante famoso cuando una de sus partes apareció en 1952 en una cueva en Palestina. Esta fue una de las 85.000 piezas de texto que se encontraron en Qumrán.'
  
  '¿Es este el famoso rollo de cobre de Qumran?' - Preguntó el Dr. Harel.
  
  El arqueólogo volvió a encender la pantalla, que ahora mostraba la imagen del famoso pergamino: una placa curva de metal verde oscuro, cubierta con una escritura apenas legible.
  
  Así es como se llama. Los investigadores se sorprendieron de inmediato por la naturaleza inusual del descubrimiento, tanto por la extraña elección del material de escritura como por las propias inscripciones, ninguna de las cuales pudo descifrarse correctamente. Estaba claro desde el principio que era una lista de tesoros que contenía sesenta y cuatro artículos. Los registros dieron una idea de lo que se encontraría y dónde. Por ejemplo, "En el fondo de la cueva que está a cuarenta pasos al este de la Torre Acor, cava tres pies. Allí encontrarás seis lingotes de oro. Pero las indicaciones eran vagas, y las cantidades descritas parecían tan irreales -algo así como doscientas toneladas de oro y plata- que los investigadores 'serios' pensaron que debía tratarse de algún tipo de mito, engaño o broma.'
  
  "Parece demasiado esfuerzo para una broma", dijo Tommy Eichberg.
  
  '¡Exactamente! Excelente, señor Eichberg, excelente, especialmente para un conductor -dijo Forrester, que parecía incapaz de hacer el más mínimo cumplido sin acompañarlo de un insulto-. 'No había ferreterías en el año 70 d.C. Un enorme plato de cobre puro al noventa y nueve por ciento debe haber sido muy caro. Nadie escribiría una obra de arte en una superficie tan preciosa. Había un rayo de esperanza. Según el rollo de Qumran, el elemento número sesenta y cuatro era "un texto como este, con instrucciones y un código para encontrar los objetos descritos".
  
  Uno de los soldados levantó la mano.
  
  'Así que este anciano, este Ermiyatsko...'
  
  'Yirm əyahu'.
  
  'No importa. ¿El anciano cortó esta cosa en dos, y en cada pieza estaba la clave para encontrar la otra?
  
  Y ambos tenían que estar juntos para encontrar el tesoro. Sin el segundo pergamino, no había esperanza de arreglar las cosas. Pero hace ocho meses, algo sucedió...
  
  "Estoy seguro de que su público hubiera preferido la versión abreviada, doctor", dijo el padre Fowler con una sonrisa.
  
  El viejo arqueólogo miró fijamente a Fowler durante unos segundos. Andrea notó que a la profesora le costaba continuar y se preguntó qué diablos había pasado entre los dos hombres.
  
  'Si seguro. Bueno, baste decir que la segunda mitad del rollo finalmente apareció gracias a los esfuerzos del Vaticano. Se transmitía de padres a hijos como un objeto sagrado. Era deber de la familia mantenerlo a salvo hasta el momento adecuado. Lo que hicieron fue esconderlo en una vela, pero al final hasta ellos perdieron la idea de lo que había dentro.
  
  Eso no me sorprende. Había - ¿cuántos? - ¿setenta, ochenta generaciones? Es un milagro que hayan continuado con la tradición de proteger la vela todo este tiempo", dijo alguien sentado frente a Andrea. Era el recepcionista, Brian Hanley, pensó.
  
  "Los judíos somos un pueblo paciente", dijo el chef Nuri Zayit. "Llevamos tres mil años esperando al Mesías".
  
  "Y tendrás que esperar otros tres mil", dijo uno de los soldados de Dekker. Fuertes risas y aplausos acompañaron la desagradable broma. Pero nadie más se rió. Los miembros de la expedición eran judíos". Ella podía sentir la tensión. edificio en la habitación.
  
  "Sigamos adelante", dijo Forrester, ignorando las burlas de los soldados. "Sí, fue un milagro. Mira eso".
  
  Uno de los asistentes trajo una caja de madera de unos tres pies de largo. En su interior, bajo un cristal protector, había una placa de cobre cubierta con símbolos judíos. Todos, incluidos los soldados, miraron el objeto y comenzaron a comentarlo en voz baja.
  
  Parece casi nuevo.
  
  'Sí, el Rollo de Cobre de Qumrán debe ser más antiguo. No es brillante y se corta en tiras pequeñas.'
  
  "El rollo de Qumran parece ser más antiguo porque estuvo expuesto al aire", explicó el profesor, "y se cortó en tiras porque los investigadores no pudieron encontrar otra forma de abrirlo para leer el contenido". El segundo rollo se protegió de la oxidación cubriéndolo con cera. Por eso el texto es tan claro como el día en que fue escrito. Nuestro propio mapa del tesoro.
  
  '¿Así que lograste descifrarlo?'
  
  'Una vez que tuvimos el segundo pergamino, descubrir lo que decía el primero fue un juego de niños. Lo que no fue fácil fue mantener en secreto el descubrimiento. Por favor, no me preguntes sobre los detalles del proceso real, porque no estoy autorizado a revelar más, y además, no lo entenderías.'
  
  'Entonces, ¿nos vamos a buscar un montón de oro? ¿No es demasiado banal para una expedición tan pretenciosa? ¿O para alguien con dinero saliendo de sus oídos como el Sr. Kine? preguntó Andrea.
  
  'Señorita Otero, no estamos buscando un montón de oro. De hecho, ya hemos descubierto algo.
  
  El anciano arqueólogo hizo una señal a uno de sus ayudantes, quien extendió un trozo de fieltro negro sobre la mesa y, con cierto esfuerzo, colocó sobre él un objeto brillante. Era el lingote de oro más grande que Andrea había visto en su vida: del tamaño del antebrazo de un hombre, pero de forma tosca, probablemente fundido en alguna fundición milenaria. Aunque su superficie estaba llena de pequeños cráteres, baches y protuberancias, era muy hermosa. Todos los ojos en la habitación estaban clavados en el objeto, y sonaron silbidos de admiración.
  
  "Usando pistas del segundo rollo, descubrimos uno de los escondites descritos en el Rollo de Cobre de Qumran. Fue en marzo de este año, en algún lugar de Cisjordania. Había seis lingotes de oro como este.
  
  '¿Cuánto cuesta?'
  
  'Alrededor de trescientos mil dólares...'
  
  Los silbidos se convirtieron en exclamaciones.
  
  '... pero confía en mí, no es nada comparado con el valor de lo que estamos buscando: el objeto más poderoso en la historia humana'.
  
  Forrester hizo un gesto y uno de los asistentes tomó la barra, pero dejó el fieltro negro. El arqueólogo sacó una hoja de papel cuadriculado de la carpeta y la colocó donde estaba la barra de oro. Todos se inclinaron hacia adelante, con la intención de ver qué era. Todos reconocieron inmediatamente el objeto dibujado en él.
  
  'Señoras y señores, ustedes son las veintitrés personas que han sido elegidas para devolver el Arca de la Alianza.'
  
  
  dieciséis
  
  
  
  A BORDO DE "BEHEMOTH"
  
  MAR ROJO
  
  
  Martes, 11 de julio de 2007 a las 19:17.
  
  
  Una ola de asombro recorrió la habitación. Todos comenzaron a hablar con entusiasmo y luego bombardearon al arqueólogo con preguntas.
  
  '¿Dónde está el Arca?'
  
  'Qué hay adentro...?'
  
  'Cómo podemos ayudar...?'
  
  Andrea quedó impactada por la reacción de los asistentes, así como por la suya propia. Estas palabras "Arca de la Alianza" tenían un sonido mágico que reforzaba la importancia arqueológica de encontrar un objeto de más de dos mil años.
  
  Incluso una entrevista con Cain no pudo superarlo. Russell tenía razón. Si encontramos el Arca, será la sensación del siglo. Prueba de la existencia de Dios...
  
  Su respiración se aceleró. De repente tuvo cientos de preguntas para Forrester, pero supo de inmediato que no tenía sentido hacerlas. El anciano los había traído a este lugar, y ahora los iba a dejar allí, rogando por más.
  
  Una gran manera de lograr que cooperemos.
  
  Como si confirmara la teoría de Andrea, Forrester miró al grupo como un gato que se ha tragado un canario. Les hizo un gesto para que se callaran.
  
  'Es suficiente por hoy. No quiero darte más de lo que tu cerebro puede manejar. Ya os contaremos el resto cuando llegue el momento. Por ahora, voy a entregar los casos...'
  
  -Y por último, profesor -lo interrumpió Andrea-. Dijiste que éramos veintitrés, pero yo solo conté veintidós. ¿Quien falta?'
  
  Forrester se volvió y consultó a Russell, quien asintió indicando que podía continuar.
  
  El número veintitrés de la expedición es el señor Raymond Kane.
  
  Todas las conversaciones han cesado.
  
  '¿Qué demonios significa eso?' preguntó uno de los soldados contratados.
  
  'Eso significa que el jefe se va de expedición. Como todos sabéis, abordó hace unas horas y viajará con nosotros. ¿No le parece extraño, señor Torres?
  
  -Jesucristo, todo el mundo dice que el viejo está loco -replicó Torres- Ya es bastante difícil defender a los que están cuerdos pero locos...
  
  Torres parece haber sido de América del Sur. Era bajo, delgado, de piel oscura y hablaba inglés con un fuerte acento hispano.
  
  -Torres -dijo una voz detrás de él.
  
  El soldado se recostó en su silla, pero no se dio la vuelta. Dekker obviamente iba a asegurarse de que su hombre no metiera más las narices en los asuntos de otras personas.
  
  Mientras tanto, Forrester se sentó y Jacob Russell tomó la palabra. Andrea notó que no había ni una sola arruga en su chaqueta blanca.
  
  'Buenas tardes a todos. Quiero agradecer al profesor Cecil Forrester por su conmovedora presentación. Y en mi nombre y en el de Kayn Industries, quiero expresarles mi gratitud a todos ustedes por estar aquí. No tengo nada que añadir, salvo dos puntos muy importantes. Primero, de ahora en adelante, toda comunicación con el mundo exterior está estrictamente prohibida. Esto incluye teléfonos móviles, correo electrónico y el boca a boca. Hasta que completemos nuestra misión, este es tu universo. Con el tiempo comprenderá por qué esta medida es necesaria tanto para el éxito de una misión tan delicada como para nuestra propia seguridad.
  
  Hubo algunas quejas susurradas, pero fueron poco entusiastas. Todos ya sabían lo que Russell les había dicho, porque estaba estipulado en el largo contrato que cada uno de ellos había firmado.
  
  El segundo punto es mucho más desagradable. Un consultor de seguridad nos ha proporcionado un informe, aún no confirmado, de que un grupo terrorista islámico está al tanto de nuestra misión y está planeando un ataque.
  
  'Qué...?'
  
  '... debe ser un engaño...'
  
  '... peligroso...'
  
  El asistente de Cain levantó las manos para calmar a todos. Obviamente estaba listo para una avalancha de preguntas.
  
  No tengas miedo. Solo quiero que estén atentos y no corran ningún riesgo innecesario, y mucho menos le digan a alguien fuera de este grupo sobre nuestro destino final. No sé cómo pudo haber ocurrido la filtración, pero créame, lo investigaremos y tomaremos las medidas apropiadas.
  
  '¿Podría haber venido desde dentro del gobierno jordano?' preguntó Andrea. 'Un grupo como el nuestro seguramente llamará la atención'.
  
  "En lo que respecta al gobierno jordano, somos una expedición comercial que realiza estudios preparatorios para una mina de fosfato en la región jordana de Al Mudawwara, cerca de la frontera con Arabia Saudita. Ninguno de ustedes pasará por la aduana, así que no se preocupen por su tapadera.
  
  "No estoy preocupada por mi tapadera, estoy preocupada por los terroristas", dijo Kira Larsen, una de las asistentes del profesor Forrester.
  
  "No tienes que preocuparte por ellos mientras estemos aquí para protegerte", coqueteó uno de los soldados.
  
  'El informe no ha sido confirmado, es solo un rumor. Y los rumores no pueden hacerte daño', dijo Russell con una gran sonrisa.
  
  Pero la confirmación podría, pensó Andrea.
  
  
  La reunión terminó después de unos minutos. Russell, Dekker, Forrester y algunos otros fueron a sus habitaciones. En la puerta de la sala de conferencias se encontraban dos carritos con bocadillos y bebidas, que uno de los tripulantes tuvo la previsión de dejar allí. Obviamente, los expedicionarios ya estaban aislados de la tripulación.
  
  Los que permanecieron en la sala discutían animadamente la nueva información, abalanzándose sobre la comida. Andrea tuvo una larga conversación con el Dr. Harel y Tommy Eichberg mientras comía sándwiches de rosbif y un par de cervezas.
  
  Me alegro de que hayas recuperado el apetito, Andrea.
  
  'Gracias, doctor. Desafortunadamente, después de cada comida, mis pulmones anhelan la nicotina.
  
  'Tendrás que fumar en cubierta', dijo Tommy Eichberg. 'No se permite fumar dentro del Behemoth. Como tú sabes...'
  
  -La orden del señor Kine -coronaron los tres entre risas.
  
  'Si si lo se. No te preocupes. Vuelvo en cinco minutos. Quiero ver si hay algo más fuerte que la cerveza en este carrito.
  
  
  17
  
  
  
  A BORDO DEL BEHEMO
  
  MAR ROJO
  
  
  Martes, 11 de julio de 2006 a las 21:41.
  
  
  Ya estaba oscuro en cubierta. Andrea salió del pasaje y caminó lentamente hacia el frente del barco. Podría haberse pateado a sí misma por no usar un suéter. La temperatura bajó bastante, y un viento frío sopló a través de su cabello y la hizo temblar.
  
  Sacó un paquete arrugado de cigarrillos Camel de un bolsillo de sus vaqueros y un encendedor rojo de otro. No era nada del otro mundo, solo reutilizable, con flores estampadas, y probablemente no costara más de siete euros en algún centro comercial, pero era el primer regalo de Eve.
  
  Debido al viento, le tomó diez intentos antes de encender un cigarrillo. Pero una vez que tuvo éxito, fue divino. Desde que abordó el Behemoth, le resultó casi imposible fumar debido al mareo, no por falta de intentos.
  
  Disfrutando del sonido de un arco cortando el agua, la joven reportera buscó en su memoria algo que pudiera recordar sobre los Rollos del Mar Muerto y el Rollo de Cobre de Qumran. Había pocos de ellos. Afortunadamente, los asistentes de la profesora Forrester prometieron darle un curso intensivo para que pudiera describir más claramente la importancia del descubrimiento.
  
  Andrea no podía creer su suerte. La expedición fue mucho mejor de lo que imaginaba. Incluso si no lograban encontrar el Arca, cosa que Andrea estaba segura de que nunca harían , su informe sobre el segundo rollo de cobre y el descubrimiento de una parte del tesoro serían suficientes para vender el artículo a cualquier periódico del mundo.
  
  Lo más inteligente sería encontrar un agente que vendiera toda la historia. Me pregunto si sería mejor venderlo en exclusiva a uno de los gigantes como National Geographic o el New York Times, o hacer muchas ventas en puntos de venta más pequeños. Estoy segura de que esta cantidad de dinero me liberaría de todas mis deudas de tarjetas de crédito, pensó Andrea.
  
  Dio una última calada a su cigarrillo y se acercó a la barandilla para tirarlo por la borda. Dio un paso con cuidado, recordando el incidente de ese día con la barandilla baja. Cuando levantó la mano para tirar la colilla del cigarrillo, vislumbró el rostro del Dr. Harel, recordándole que contaminar el medio ambiente es malo.
  
  Vaya Andrea. Hay esperanza, incluso para alguien como tú. Imagina hacer lo correcto cuando nadie está mirando, pensó mientras apagaba su cigarrillo contra la pared y metía la colilla en el bolsillo trasero de sus jeans.
  
  En ese momento, sintió que alguien la agarraba por los tobillos y el mundo se puso patas arriba. Sus manos palpitaron en el aire, tratando de agarrar algo, pero fue en vano.
  
  Mientras caía, le pareció ver una figura oscura observándola desde la barandilla.
  
  Un segundo después, su cuerpo cayó al agua.
  
  
  18
  
  
  
  MAR ROJO
  
  Martes, 11 de julio de 2006 a las 21:43.
  
  
  Lo primero que sintió Andrea fue agua fría atravesándole las extremidades. Agitó los brazos, tratando de volver a la superficie. Le tomó dos segundos darse cuenta de que no sabía qué camino la conducía. El aire que tenía en los pulmones se estaba acabando. Exhaló lentamente para ver en qué dirección se movían las burbujas, pero en completa oscuridad era inútil. Estaba perdiendo fuerza, y sus pulmones estaban desesperados por aire. Sabía que si respiraba agua, moriría. Apretó los dientes, juró no abrir la boca y trató de pensar.
  
  Tonterías. No puede ser, simplemente no lo es. No puede terminar así.
  
  Volvió a mover los brazos, creyendo que nadaba hacia la superficie, cuando sintió que algo poderoso tiraba de ella.
  
  De repente, su rostro volvió a estar en el aire y jadeó. Alguien la sujetaba por el hombro. Andrea trató de dirigirse.
  
  '¡Es sencillo! ¡Repirar lentamente!' El padre Fowler le gritaba al oído por encima del rugido de las hélices del barco. Andrea se sorprendió al ver la fuerza del agua acercándolos a la parte trasera del barco. '¡Escúchame! No te des la vuelta todavía, o ambos moriremos. Relajarse. Quitarse los zapatos. Mueva los pies lentamente. En quince segundos estaremos en aguas muertas por la estela del barco. Entonces te dejaré ir. ¡Nada con todas tus fuerzas!
  
  Andrea usó sus pies para quitarse los zapatos, mientras miraba la hirviente espuma gris que podría succionarlos hasta la muerte. Estaban a sólo doce metros de las hélices. Luchó contra el impulso de liberarse de los brazos de Fowler y moverse en la dirección opuesta. Le zumbaban los oídos, y quince segundos se sintieron como una eternidad.
  
  '¡Ahora!' Fowler gritó.
  
  Andrea sintió que la succión se detenía. Nadó en dirección opuesta a las hélices, alejándose de su rugido infernal. Habían pasado casi dos minutos cuando el sacerdote, que la había estado observando atentamente, la agarró del brazo.
  
  'Lo hicimos'.
  
  La joven reportera volvió su mirada hacia el barco. Ahora estaba bastante lejos, y solo podía ver uno de sus lados, que estaba iluminado por varios reflectores que apuntaban al agua. Empezaron a buscarlos.
  
  "Maldita sea", dijo Andrea, luchando por mantenerse a flote. Fowler la agarró antes de que estuviera completamente sumergida.
  
  'Relajarse. Déjame apoyarte como lo hice antes.
  
  -Maldita sea -repitió Andrea, escupiendo agua salada mientras el sacerdote la sostenía por detrás en una posición estándar de rescate-.
  
  De repente, una luz brillante la cegó. Los potentes reflectores de Behemoth los encontraron. La fragata se acercó a ellos, luego mantuvo su posición cerca mientras los marineros gritaban instrucciones y señalaban desde la barandilla. Dos de ellos lanzaron un par de salvavidas en su dirección. Andrea estaba exhausta y helada hasta los huesos ahora que su adrenalina y miedo habían disminuido. Los marineros les arrojaron una cuerda y Fowler se la envolvió alrededor de las axilas y luego la ató en un nudo.
  
  ¿Cómo diablos te las arreglaste para caer por la borda? preguntó el sacerdote mientras los arrastraban escaleras arriba.
  
  Yo no me caí, padre. Me empujaron.
  
  
  19
  
  
  
  ANDREA Y FOWLER
  
  'Gracias. No pensé que podría lograrlo.
  
  Envuelta en una manta y de vuelta a bordo, Andrea seguía temblando. Fowler se sentó a su lado, mirándola con expresión preocupada. Los marineros abandonaron la cubierta, conscientes de la prohibición de hablar con los miembros de la expedición.
  
  No tienes idea de lo afortunados que somos. Las hélices giraban muy lentamente. El turno de Anderson, si no me equivoco.
  
  '¿De qué estás hablando?'
  
  "Salí de mi camarote para tomar un poco de aire fresco y te escuché bucear por la noche, así que agarré el teléfono del barco más cercano, grité 'hombre al agua' a babor" y me lancé detrás de ti. Se suponía que el barco debía hacer un círculo completo llamado giro de Anderson, pero se suponía que debía ser a babor, no a estribor.
  
  'Porque...?'
  
  'Porque si el giro se hace en dirección contraria a donde cayó el hombre, las hélices lo cortarán en picadillo. Esto es lo que casi nos pasó a nosotros.
  
  'De alguna manera, convertirlo en comida para peces no era mi plan'.
  
  '¿Estás seguro de lo que me dijiste antes?'
  
  Tan seguro como que sé el nombre de mi madre.
  
  ¿Viste quién te empujó?
  
  Sólo vi una sombra oscura.
  
  'Entonces, si lo que dices es cierto, girar el barco a estribor en lugar de a babor tampoco fue un accidente...'
  
  -Tal vez te hayan oído mal, padre.
  
  Fowler guardó silencio durante un minuto antes de responder.
  
  'Señorita Otero, por favor no le cuente a nadie sus sospechas. Cuando te pregunten, solo di que te caíste. Si es cierto que alguien a bordo está tratando de matarte, revélalo ahora...
  
  '... le hubiera avisado al bastardo'.
  
  -Así es -dijo Fowler-.
  
  'No te preocupes, padre. Estos zapatos Armani me costaron doscientos euros", dijo Andrea, con los labios todavía temblando levemente. 'Quiero atrapar al hijo de puta que los envió al fondo del Mar Rojo.'
  
  
  20
  
  
  
  APARTAMENTO DE TAHIR IBN FARIS
  
  Amman, Jordania
  
  
  miércoles, 12 de julio de 2006 1:32 a. m.
  
  
  Tahir entró en su casa en la oscuridad, temblando de miedo. Una voz desconocida lo llamó desde la sala de estar.
  
  'Adelante, Tahir'.
  
  El funcionario necesitó todo su coraje para cruzar el pasillo y dirigirse a la pequeña sala de estar. Buscó el interruptor de la luz, pero no funcionaba. Entonces sintió una mano agarrar su brazo y torcerlo, haciéndolo caer de rodillas. La voz provenía de una sombra en algún lugar frente a él.
  
  'Has pecado, Tahir'.
  
  'No. No por favor señor. Siempre he vivido de eso, sinceramente. Los occidentales me tentaron muchas veces y nunca me rendí. Ese fue mi único error, señor.
  
  '¿Así que dices que eres honesto?'
  
  'Sí, señor. Lo juro por Alá.
  
  "Y, sin embargo, permitiste que los Kafiruns, los infieles, se adueñaran de parte de nuestra tierra".
  
  El que le retorcía el brazo aumentó la presión y Tahir dejó escapar un grito ahogado.
  
  No grites, Tahir. Si amas a tu familia, no llores.
  
  Tahir se llevó la otra mano a la boca y mordió con fuerza la manga de su chaqueta. La presión siguió aumentando.
  
  Hubo un terrible crack seco.
  
  Tahir cayó llorando en silencio. Su brazo derecho colgaba de su cuerpo como un calcetín relleno.
  
  'Bravo, Tahir. Felicidades.'
  
  'Por favor, señor. Seguí tus instrucciones. Nadie se acercará a la zona de excavación durante las próximas semanas.
  
  '¿Está usted seguro de eso?'
  
  'Sí, señor. De todos modos, nadie va nunca allí.
  
  -¿Y la policía del desierto?
  
  'El camino más cercano es solo una autopista a unas cuatro millas de aquí. La policía visita la zona sólo dos o tres veces al año. Cuando los americanos acampen, serán tuyos, te lo juro.
  
  'Está bien, Tahir. Hiciste un buen trabajo.'
  
  En ese momento, alguien volvió a conectar la electricidad y las luces de la sala se encendieron. Tahir levantó la vista del suelo y lo que vio le heló la sangre.
  
  Su hija Miescha y su esposa Zaina fueron atadas y amordazadas en el sofá. Pero eso no fue lo que sorprendió a Tahir. Su familia estaba en las mismas condiciones cuando salió hace cinco horas para cumplir con las demandas de los encapuchados.
  
  Lo que lo llenaba de horror era que los hombres ya no usaban capuchas.
  
  -Por favor, señor -dijo Tahir.
  
  El funcionario regresó esperando que todo saliera bien. Que el soborno de sus amigos estadounidenses no saldría a la luz y que los encapuchados lo dejarían a él y a su familia en paz. Ahora esa esperanza se ha evaporado como una gota de agua en una sartén caliente.
  
  Tahir evitó la mirada del hombre sentado entre su esposa y su hija, con los ojos enrojecidos por las lágrimas.
  
  -Por favor, señor -repitió-.
  
  El hombre tenía algo en la mano. Pistola. Al final había una botella de Coca-Cola de plástico vacía. Tahir sabía exactamente lo que era: un silenciador primitivo pero efectivo.
  
  El burócrata no pudo controlar su temblor.
  
  'No tienes de qué preocuparte, Tahir', dijo el hombre, inclinándose para susurrarle al oído, '¿No ha preparado Alá un lugar en el paraíso para la gente honesta?'
  
  Hubo un estampido ligero, como un latigazo. Siguieron otros dos disparos a intervalos de varios minutos. Instalar una botella nueva y asegurarla con cinta adhesiva lleva un poco de tiempo.
  
  
  21
  
  
  
  A BORDO DEL BEHEMO
  
  GOLFO DE AQABA, MAR ROJO
  
  
  miércoles, 12 de julio de 2006 21:47
  
  
  Andrea despertó en la enfermería del barco, una habitación grande con un par de camas, varias vitrinas y un escritorio. Un Dr. Harel preocupado obligó a Andrea a pasar la noche allí. Probablemente no durmió mucho, porque cuando Andrea abrió los ojos, ya estaba sentada a la mesa, leyendo un libro y tomando café. Andrea bostezó ruidosamente.
  
  'Buenos días, Andrea. Echas de menos mi hermoso país.
  
  Andrea se levantó de la cama, frotándose los ojos. Lo único que podía ver claramente era la cafetera sobre la mesa. El doctor la miró, divertido mientras la cafeína comenzaba a hacer su magia en el reportero.
  
  '¿Tu hermoso país?' Andrea dijo cuando pudo hablar. '¿Estamos en Israel?'
  
  "Técnicamente estamos en aguas jordanas. Subamos a cubierta y te mostraré.
  
  Cuando salían de la enfermería, Andrea volvió la cara hacia el sol de la mañana. El día prometía ser caluroso. Respiró hondo y se estiró en pijama. El Doctor se apoyó en la barandilla del barco.
  
  -Ten cuidado de no caerte por la borda otra vez -bromeó-.
  
  Andrea se estremeció al darse cuenta de lo afortunada que era de estar viva. Anoche, con toda la emoción de ser rescatada y la vergüenza de tener que mentir y decir que se cayó por la borda, realmente no tuvo oportunidad de asustarse. Pero ahora, a plena luz del día, el ruido de las hélices y el recuerdo del agua fría y oscura pasaron por su mente como una pesadilla despierta. Trató de concentrarse en lo hermoso que se veía todo desde el barco.
  
  El Behemoth se dirigía lentamente hacia unos muelles, tirado por un remolcador desde el puerto de Aqaba. Harel señaló la proa del barco.
  
  Esto es Aqaba, Jordania. Y esto es Eilat, Israel. Vea cómo las dos ciudades se enfrentan como imágenes especulares.
  
  "Está bien. Pero eso no es lo único..."
  
  Harel se sonrojó levemente y apartó la mirada.
  
  "Realmente no puedes apreciarlo desde el agua", continuó, "pero si viniéramos en avión, podrías ver cómo la bahía delinea la costa. Aqaba ocupa la esquina oriental y Eilat la occidental.
  
  'Ahora que lo mencionas, ¿por qué no vinimos en avión?'
  
  'Porque no es oficialmente un sitio arqueológico. El Sr. Kine quiere devolver el Arca y traerla de regreso a los Estados Unidos. Jordan nunca estaría de acuerdo con esto bajo ninguna circunstancia. Nuestra tapadera es que estamos buscando fosfatos, así que llegamos por mar, como otras empresas. Cientos de toneladas de fosfato se envían diariamente desde Aqaba a lugares de todo el mundo. Somos un modesto equipo de ojeadores. Y llevamos nuestros propios vehículos en la bodega del barco.
  
  Andrea asintió pensativa. Disfrutaba de la tranquilidad de la costa. Miró hacia Eilat. Barcos de placer flotaban en el agua cerca de la ciudad, como palomas blancas alrededor de un nido verde.
  
  'Nunca he estado en Israel'.
  
  "Deberías ir alguna vez", dijo Harel, sonriendo con tristeza. "Es una tierra hermosa. Como un jardín de frutas y flores arrancadas de la sangre y la arena del desierto".
  
  El reportero observó al médico en detalle. Su cabello rizado y su tez bronceada eran aún más hermosos bajo esta luz, como si cualquier pequeño defecto que pudiera haber tenido se suavizara al ver su tierra natal.
  
  'Creo que entiendo lo que quiere decir, doc.'
  
  Andrea sacó un paquete arrugado de Camel del bolsillo de su pijama y encendió un cigarrillo.
  
  No deberías haberte ido a dormir con ellos en el bolsillo.
  
  Y no debo fumar, beber ni apuntarme a expediciones amenazadas por terroristas.
  
  'Obviamente tenemos más en común de lo que piensas.'
  
  Andrea miró a Harel, tratando de entender a qué se refería. El médico alargó la mano y sacó un cigarrillo del paquete.
  
  '¡Guau, doctor! No tienes ni idea de lo feliz que esto me hace.'
  
  '¿Por qué?'
  
  'Me gusta ver doctores que fuman. Es como un agujero en su armadura petulante.
  
  Harel se rió.
  
  'Me gustas. Por eso me molesta verte en esta maldita situación.
  
  '¿Que situación?' Andrea preguntó con una ceja levantada.
  
  Estoy hablando del atentado de ayer contra tu vida.
  
  El cigarrillo del reportero se detuvo a medio camino de su boca.
  
  '¿Quien te lo dijo?'
  
  'Cazador de aves'.
  
  ¿Alguien más lo sabe?
  
  -No, pero me alegro de que me lo haya dicho.
  
  -Lo voy a matar- dijo Andrea, aplastando su cigarro contra la barandilla- No tienes idea de lo avergonzada que estaba cuando todos me miraban...
  
  Sé que te dijo que no le dijeras a nadie. Pero créeme, mi caso es un poco diferente.
  
  'Mira a ese idiota. ¡Ni siquiera puede mantener el equilibrio!
  
  'Bueno, eso no es del todo cierto. ¿Recordar?'
  
  Andrea estaba avergonzada por el recuerdo del día anterior cuando Harel tuvo que agarrar su camisa justo antes de que apareciera el BA-160.
  
  -No te preocupes -continuó Harel-. Fowler me lo dijo por una razón.
  
  Sólo él lo sabe. No confío en él, doctor. Nos hemos encontrado antes...
  
  "Y luego te salvó la vida también".
  
  Veo que también te han informado de esto. Ya que estamos en el tema, ¿cómo diablos se las arregló para sacarme del agua?'
  
  El padre de Fowler era oficial de las Fuerzas Aéreas de los Estados Unidos. Parte de una unidad de élite de fuerzas especiales especializada en rescate.
  
  -Oí hablar de ellos: van en busca de pilotos derribados, ¿no?
  
  Harel asintió.
  
  Creo que le gustabas, Andrea. Tal vez le recuerdes a alguien.
  
  Andrea miró pensativa a Harel. Había alguna conexión que no captó, y estaba decidida a averiguar de qué se trataba. Más que nunca, Andrea estaba convencida de que su informe sobre una reliquia perdida o su entrevista con uno de los multimillonarios más extraños y difíciles de alcanzar era solo una parte de la ecuación. Además de eso, fue arrojada al mar desde un barco en movimiento.
  
  Que me aspen si puedo resolver esto, pensó el reportero. No tengo idea de lo que está pasando, pero la clave debe ser Fowler y Harel... y cuánto están dispuestos a contarme.
  
  "Parece que sabes mucho sobre él".
  
  Bueno, al padre Fowler le encanta viajar.
  
  'Seamos un poco más específicos, doc. El mundo es un lugar grande.
  
  No en el que se mueve. ¿Eres consciente de que conocía a mi padre?
  
  "Era un hombre extraordinario", dijo el padre Fowler.
  
  Ambas mujeres se volvieron y vieron al sacerdote de pie unos pasos detrás de ellas.
  
  ¿Llevas mucho tiempo aquí? preguntó Andrea. Pregunta estúpida que solo muestra que le dijiste a alguien algo que no quieres que sepa. El padre Fowler ignoró esto. Tenía una expresión seria en su rostro.
  
  "Tenemos trabajo urgente", dijo.
  
  
  22
  
  
  
  OFICINAS DE NETCATCH
  
  AVENIDA SOMERSET, WASHINGTON, DC
  
  
  miércoles, 12 de julio de 2006 1:59 a. m.
  
  
  Un agente de la CIA condujo a un sorprendido Orville Watson a través del área de recepción de su oficina incendiada. Todavía había humo en el aire, pero aún peor era el olor a hollín, suciedad y cuerpos quemados. La moqueta de pared a pared estaba cubierta con al menos una pulgada de agua sucia.
  
  Tenga cuidado, señor Watson. Apagamos la fuente de alimentación para evitar cortocircuitos. Tendremos que encontrar la manera con linternas.
  
  Utilizando los potentes haces de luz de sus linternas, Orville y el agente caminaron entre las filas de mesas. El joven no podía creer lo que veía. Cada vez que un rayo de luz golpeaba una mesa volcada, una cara cubierta de hollín o una papelera humeante, quería llorar. Estas personas eran sus empleados. Esta era su vida. Mientras tanto, el agente -Orville pensó que era el mismo que lo llamó a su celular nada más bajarse del avión, pero no estaba seguro- explicó cada truculento detalle del ataque. Orville apretó los dientes en silencio.
  
  'Hombres armados entraron por la entrada principal, dispararon contra el administrador, cortaron los cables telefónicos y luego abrieron fuego contra todos los demás. Desafortunadamente, todos sus empleados estaban en sus escritorios. Eran diecisiete, ¿no es así?
  
  Orville asintió. Su mirada horrorizada se posó en el collar de ámbar de Olga. Ella trabajaba en contabilidad. Él le dio el collar por su cumpleaños hace dos semanas. La luz de la antorcha le dio un brillo sobrenatural. En la oscuridad, ni siquiera pudo reconocer sus manos quemadas, que ahora estaban curvadas como garras.
  
  Los mataron a sangre fría uno por uno. No había forma de que tu gente saliera. La única salida era por la puerta principal, y la oficina está... ¿qué? ¿Ciento cincuenta metros cuadrados? No había dónde esconderse.
  
  Ciertamente. Orville amaba los espacios abiertos. Toda la oficina era un espacio transparente hecho de vidrio, acero y wengué, una madera africana oscura. No había puertas ni cubículos, sólo luz.
  
  'Después de que terminaron, colocaron una bomba en el armario del otro extremo y otra en la entrada. explosivos caseros; nada particularmente poderoso, pero suficiente para prender fuego a todo.
  
  Terminales de computadora. Se pierden equipos de millones de dólares y millones de piezas de información extremadamente valiosa recopiladas a lo largo de los años. El mes pasado, cambió su almacenamiento de respaldo a discos Blu-ray. Habían usado casi doscientos discos, más de 10 terabytes de información, que habían almacenado en un gabinete a prueba de fuego... que ahora estaba abierto y vacío. ¿Cómo demonios sabían dónde buscar?
  
  'Hacen estallar bombas usando teléfonos celulares. Creemos que toda la operación no tomó más de tres minutos, cuatro como mucho. Cuando alguien llamó a la policía, ya se habían ido.
  
  Oficina en edificio de una sola planta, en zona alejada del centro de la ciudad, rodeada de pequeños comercios y Starbucks. Era el lugar perfecto para la operación: sin alboroto, sin sospechas, sin testigos.
  
  "Los primeros agentes que llegaron aquí acordonaron la zona y llamaron a los bomberos. Mantuvieron alejados a los espías hasta que llegó nuestro equipo de control de daños. Les dijimos a todos que hubo una explosión de gas y una persona murió. No queremos que nadie sepa lo que pasó aquí hoy.
  
  Podría ser uno de mil grupos diferentes. Al-Qaeda, la Brigada de los Mártires de Al-Aqsa, IBDA-C... cualquiera de ellos, al enterarse del verdadero propósito de Netcatch, daría prioridad a destruirlo. Porque Netcatch expuso su punto débil: sus comunicaciones. Pero Orville sospechaba que el ataque tenía raíces más profundas y misteriosas: su último proyecto para Kayn Industries. Y un nombre Un nombre muy, muy peligroso.
  
  Hakán.
  
  Tiene mucha suerte de haber viajado, señor Watson. De cualquier manera, no tienes que preocuparte. Se le colocará bajo la protección total de la CIA.
  
  Al escuchar esto, Orville habló por primera vez desde que ingresó a la oficina.
  
  Tu jodida defensa es como un billete de primera clase a la morgue. Ni siquiera pienses en seguirme. Voy a desaparecer durante un par de meses.
  
  "No puedo permitir que esto suceda, señor", dijo el agente, dando un paso atrás y poniendo su mano en su pistolera. Con la otra mano, apuntó la linterna al pecho de Orville. La colorida camisa que llevaba Orville contrastaba con la oficina quemada. como un payaso en un funeral vikingo. .
  
  '¿De qué estás hablando?'
  
  'Señor, la gente de Langley quiere hablar con usted.'
  
  'Debería haber sabido. Están dispuestos a pagarme grandes sumas de dinero; listos para insultar la memoria de los hombres y mujeres que murieron aquí haciéndolo pasar por un maldito accidente, no por un asesinato a manos de los enemigos de nuestro país. Lo que no quieren hacer es cerrar el canal de comunicación, ¿verdad, agente? Orville insistió. Incluso si eso significa arriesgar mi vida.
  
  -No sé nada al respecto, señor. Tengo órdenes de llevarte a Langley sano y salvo. Por favor, coopere.
  
  Orville bajó la cabeza y respiró hondo.
  
  'Excelente. Iré contigo. ¿Que más puedo hacer?'
  
  El agente sonrió con visible alivio y alejó la linterna de Orville.
  
  -No tiene idea de lo contento que estoy de escuchar eso, señor. No me gustaría llevarte esposado. De todos modos -'
  
  El agente se dio cuenta de lo que estaba pasando demasiado tarde. Orville se apoyó en él con todo su peso. A diferencia del agente, el joven californiano no tenía entrenamiento en el combate cuerpo a cuerpo. No tenía triple cinturón negro y no conocía cinco formas diferentes de matar a un hombre con sus propias manos. Lo más cruel que hizo Orville en su vida fue pasar tiempo en su PlayStation.
  
  Pero es poco lo que puedes hacer con 240 libras de pura desesperación y rabia mientras te golpean contra una mesa volcada. El agente se derrumbó sobre la mesa, partiéndola en dos. Se dio la vuelta, tratando de alcanzar su pistola, pero Orville fue más rápido. Inclinándose sobre él, Orville lo golpeó en la cara con su linterna. Las manos del agente se aflojaron y se congeló.
  
  De repente, asustado, Orville se llevó las manos a la cara. Esto ha ido demasiado lejos. Hace no más de un par de horas, salió de un jet privado, dueño de su destino. Ahora atacó a un agente de la CIA, posiblemente incluso lo mató.
  
  Una rápida verificación del pulso del agente en su cuello le dijo que no lo había hecho. Gracias al cielo por los pequeños favores.
  
  Bien, ahora piénsalo. Debes salir de aquí. Encuentra un lugar seguro. Y sobre todo, mantén la calma. No dejes que te atrapen.
  
  Con su enorme cuerpo, cola de caballo y camisa hawaiana, Orville no habría llegado muy lejos. Se acercó a la ventana y empezó a hacer un plan. Varios bomberos bebieron agua y hundieron los dientes en rodajas de naranja cerca de la puerta. Justo lo que necesitaba. Salió tranquilamente por la puerta y se dirigió a la cerca más cercana, donde los bomberos habían dejado sus chaquetas y cascos, que pesaban demasiado con este calor. Los hombres estaban ocupados bromeando y estaban de espaldas a sus ropas. Rezando para que los bomberos no lo vieran, Orville agarró uno de sus abrigos y un casco, siguió sus huellas y regresó a la oficina.
  
  '¡Hola amigo!'
  
  Orville se dio la vuelta con ansiedad.
  
  '¿Estás hablando conmigo?'
  
  'Claro que te estoy hablando', dijo uno de los bomberos. '¿Adónde crees que vas con mi abrigo?'
  
  Respóndele tío. Piensa en algo. Algo convincente.
  
  "Deberíamos mirar el servidor y el agente dijo que debemos tomar precauciones".
  
  '¿Tu madre nunca te enseñó a pedir cosas antes de tomarlas prestadas?'
  
  'Lo siento mucho. ¿Podrías prestarme tu abrigo?
  
  El bombero se relajó y sonrió.
  
  'Por supuesto, amigo. A ver si es de tu talla -dijo, abriendo su abrigo. Orville metió las manos en sus mangas. El bombero se lo abotonó y se puso el casco. Orville arrugó la nariz por un momento ante el olor mezclado de sudor y hollín.
  
  'Ajuste perfecto. ¿Verdad, chicos?
  
  "Habría parecido un verdadero bombero si no fuera por las sandalias", dijo otro miembro del equipo, señalando los pies de Orville. Todos se rieron.
  
  'Gracias. Muchas gracias. Pero déjame invitarte a un vaso de jugo para compensar mis malos modales. ¿Qué dices?'
  
  Le dieron un pulgar hacia arriba y asintieron cuando Orville se fue. Más allá de la barrera que habían colocado a unos quinientos pies de distancia, Orville vio a un par de docenas de espectadores y varias cámaras de televisión, unas pocas en total, tratando de filmar la escena. Desde esta distancia, el fuego debe haber parecido nada más que una explosión sorda de gas, por lo que supuso que pronto se irían. Dudaba que el incidente tardara más de un minuto en las noticias de la noche; incluso media columna en el Washington Post de mañana. En este momento, tenía un problema más apremiante: salir de allí.
  
  Todo estará bien hasta que te encuentres con otro agente de la CIA. Así que solo sonríe. Sonrisa.
  
  'Hola, Bill', dijo, asintiendo al policía que custodiaba el área acordonada como si lo conociera de toda la vida.
  
  'Voy a conseguir un poco de jugo para los muchachos.'
  
  'Soy Mac'.
  
  'OK lo siento. Te confundí con otra persona.
  
  Eres del cincuenta y cuatro, ¿verdad?
  
  'No, Ocho. Soy Stuart', dijo Orville, señalando la insignia de velcro en su pecho y rezando para que el policía no viera sus zapatos.
  
  -Adelante -dijo el hombre, empujando un poco hacia atrás la barrera de No cruzar para que Orville pudiera pasar. 'Tráeme algo de comer, ¿de acuerdo, amigo?'
  
  '¡Ningún problema!' Respondió Orville. Dejó atrás las ruinas humeantes de su oficina y desapareció entre la multitud.
  
  
  23
  
  
  
  A BORDO DEL BEHEMO
  
  PUERTO EN AQABA, JORDANIA
  
  
  miércoles, 12 de julio de 2006 10:21 a. m.
  
  
  "No lo haré", dijo Andrea. "Es una locura".
  
  Fowler negó con la cabeza y miró a Harel en busca de apoyo. Esta fue la tercera vez que trató de convencer a un reportero.
  
  -Escúchame, querida -dijo el médico, sentándose en cuclillas junto a Andrea, que estaba sentada en el suelo contra la pared, con las piernas apretadas contra el cuerpo con la mano izquierda y fumando nerviosamente con la derecha-, como dijo el padre Fowler. usted anoche, su accidente es prueba de que alguien se infiltró en la expedición. Por qué te atacaron en particular se me escapa...'
  
  "Esto puede eludirte, pero es extremadamente importante para mí", murmuró Andrea.
  
  '... pero lo que es importante para nosotros en este momento es tener en nuestras manos la misma información que tenía Russell. No lo va a compartir con nosotros, eso seguro. Y por eso necesitamos que eches un vistazo a estos archivos.
  
  '¿Por qué no puedo robárselos a Russell?'
  
  'Dos razones. Primero, porque Russell y Kine duermen en la misma cabaña, que está bajo vigilancia constante. Y segundo, porque incluso si pudieras entrar, sus instalaciones son enormes, y Russell probablemente tenga papeles por todas partes. Trajo consigo mucho trabajo para seguir dirigiendo el imperio de Caín.
  
  'Está bien, pero este monstruo... Lo vi mirándome. No quiero acercarme a él.
  
  El señor Dekker puede citar todas las obras de Schopenhauer de memoria. Tal vez les dé algo de qué hablar", dijo Fowler en uno de sus raros intentos de humor.
  
  "Padre, no estás ayudando", lo regañó Harel.
  
  ¿De qué está hablando, doctor? preguntó Andrea.
  
  'Dekker cita a Schopenhauer cada vez que termina. Es famoso por ello.
  
  'Pensé que era famoso por comer alambre de púas en el desayuno. ¿Te imaginas lo que me haría si me pilla husmeando en su cabaña? Me voy de aquí.
  
  "Andrea", dijo Harel, agarrándola del brazo. "Desde el principio, el padre Fowler y yo estuvimos preocupados de que estuvieras en esta expedición. Esperábamos convencerte de que encontraras alguna excusa para irte tan pronto como Desafortunadamente, ahora que nos han dicho el propósito de la expedición, nadie podrá irse.
  
  ¡Maldita sea! Encerrado con la exclusiva de mi vida. Una vida, espero, que no sea demasiado corta.
  
  'Usted está en esto, le guste o no, señorita Otero', dijo Fowler. 'Ni el doctor ni yo podemos acercarnos a la cabaña de Dekker. Estoy seguro de que los únicos archivos en sus aposentos son de la sesión informativa de la misión. Deben ser negros con un logotipo dorado en la portada. Dekker trabaja para un equipo de seguridad llamado DX5".
  
  Andrea pensó por un momento. Por mucho que tema a Mogens Dekker, el hecho de que había un asesino a bordo no desaparecerá si mira hacia otro lado y continúa escribiendo su historia, esperando lo mejor. Tenía que ser pragmática y asociarse con Harel y el padre Fowler no era una mala idea.
  
  Siempre y cuando se adapte a mi propósito y no se interpongan entre mi celda y el Arca.
  
  'Bien. Pero espero que Cro-Magnon no me corte en pedacitos, de lo contrario volveré como un fantasma y los perseguiré a ambos, maldita sea.
  
  
  Andrea se dirigió al centro del pasillo 7. El plan era bastante simple: Harel encontró a Dekker cerca del puente y lo mantuvo ocupado con preguntas sobre vacunas para sus soldados. Fowler debía vigilar las escaleras entre la primera y la segunda cubierta; el camarote de Dekker estaba en el segundo nivel. Increíblemente, su puerta no estaba cerrada.
  
  Bastardo seguro de sí mismo, pensó Andrea.
  
  La pequeña cabaña vacía era casi idéntica a la suya. Litera estrecha, tapada herméticamente, al estilo militar.
  
  Como mi padre. Malditos cabrones militaristas.
  
  Closet de metal, baño pequeño y escritorio. Tiene una pila de carpetas negras encima.
  
  Bingo. Fue fácil.
  
  Les tendió la mano cuando una voz sedosa casi la hizo escupir su corazón.
  
  'Más o menos. ¿A qué debo este honor?
  
  
  24
  
  
  
  A BORDO DEL BEHEMO
  
  ATRAQUES DEL PUERTO DE AQABA, JORDANIA
  
  
  miércoles, 12 de julio de 2006 11:32 a. m.
  
  
  Andrea hizo todo lo posible por no gritar. En cambio, se dio la vuelta con una sonrisa en su rostro.
  
  'Hola señor Dekker. ¿O es el coronel Dekker? Te estuve buscando.'
  
  El jornalero era tan grande y estaba tan cerca de Andrea que tuvo que inclinar la cabeza hacia atrás para no hablar con su cuello.
  
  "El señor Dekker está bien. ¿Necesitabas algo... Andrea?"
  
  Inventa una excusa y que sea buena, pensó Andrea, sonriendo ampliamente.
  
  "Vine a disculparme por presentarme ayer por la tarde cuando escoltabas al Sr. Kine fuera de su avión".
  
  Dekker se limitó a refunfuñar. Este bruto estaba bloqueando la puerta de la pequeña cabaña y estaba tan cerca que Andrea podía ver más claramente de lo que quería ver la cicatriz rojiza en su rostro, su cabello castaño, ojos azules y una barba de dos días. El olor de su colonia era insoportable.
  
  No puedo creerlo, usa Armani. Litros.
  
  'Así que dí algo".
  
  Estás diciendo algo, Andrea. ¿O no has venido a disculparte?
  
  Andrea de repente pensó en una portada de National Geographic que mostraba una cobra mirando a un conejillo de indias que vio.
  
  'Lo lamento'.
  
  'Ningún problema. Por suerte, tu amigo Fowler salvó el día. Pero debes tener cuidado. Casi todas nuestras penas provienen de nuestras relaciones con otras personas.'
  
  Decker dio un paso adelante. Andrea dio un paso atrás.
  
  Es muy profundo. ¿Schopenhauer?
  
  Ah, ya conoces los clásicos. ¿O estás tomando lecciones en el barco?
  
  Siempre he sido autodidacta.
  
  'Bueno, un gran maestro dijo: 'La cara de un hombre suele decir cosas cada vez más interesantes que su boca'. Y tu cara parece culpable.
  
  Andrea miró de soslayo los archivos, aunque inmediatamente se arrepintió. Tenía que evitar sospechas, aunque fuera demasiado tarde.
  
  'El gran maestro también dijo: 'Cada hombre lleva los límites de su propio campo de visión más allá de los límites del mundo'. '
  
  Dekker mostró los dientes y sonrió con satisfacción.
  
  'Muy bien. Creo que será mejor que te vayas y te prepares. Saldremos a tierra dentro de una hora.
  
  'Si seguro. Disculpe -dijo Andrea, tratando de pasar junto a él.
  
  Dekker no se movió al principio, pero eventualmente movió la pared de ladrillos de su cuerpo, permitiendo que el reportero se deslizara a través del espacio entre la mesa y él mismo.
  
  Andrea siempre recordará lo que sucedió a continuación como una artimaña de su parte, un truco brillante para obtener la información que necesitaba justo debajo de las narices de la sudafricana. La realidad era más prosaica.
  
  Ella tropezó.
  
  El pie izquierdo de la joven se enganchó en el pie izquierdo de Dekker, que no se movió ni un centímetro. Andrea perdió el equilibrio y cayó hacia adelante, apoyando las manos en la mesa para evitar golpearse la cara con el borde. El contenido de las carpetas se cayó al suelo.
  
  Andrea miró al suelo en estado de shock, y luego a Dekker, que la miraba fijamente, con humo saliendo de su nariz.
  
  'Ups'.
  
  
  '... así que tartamudeé mis excusas y salí corriendo. Deberías haber visto la forma en que me miró. Nunca lo olvidaré.'
  
  -Lamento no haber podido detenerlo -dijo el padre Fowler, sacudiendo la cabeza-. Debe haber bajado por alguna escotilla de servicio del puente.
  
  Estaban los tres en la enfermería, Andrea estaba sentada en la cama, Fowler y Harel la miraban preocupados.
  
  "Ni siquiera lo escuché entrar. Parece increíble que alguien de su tamaño pueda moverse tan silenciosamente. Y todos estos esfuerzos son en vano. En cualquier caso, gracias por la cita de Schopenhauer, padre. Por un momento se quedó sin habla.
  
  'Mi placer. Es un filósofo bastante aburrido. Era difícil recordar un aforismo digno.
  
  Andrea, ¿recuerdas algo de lo que viste cuando las carpetas cayeron al suelo? Harel interrumpió.
  
  Andrea cerró los ojos, concentrándose.
  
  'Había fotos del desierto, planos de lo que parecía un hogar... No lo sé. Todo estaba desordenado y había inscripciones por todas partes. La única carpeta que era diferente era amarilla con un logotipo rojo.
  
  '¿Qué aspecto tenía el logotipo?'
  
  '¿Qué diferencia haría eso?'
  
  Te sorprendería saber cuántas guerras se ganan por detalles menores.
  
  Andrea volvió a concentrarse. Tenía una memoria excelente, pero miró las hojas esparcidas por solo un par de segundos y estaba en estado de shock. Presionó sus dedos en el puente de su nariz, entrecerró los ojos e hizo pequeños ruidos extraños. Justo cuando pensaba que no podía recordar, una imagen apareció en su cabeza.
  
  Era un pájaro rojo. Búho, de detrás de los ojos. Sus alas estaban abiertas.
  
  Fowler sonrió.
  
  'Es inusual. Podría ayudar.'
  
  El sacerdote abrió su maletín y sacó su teléfono móvil. Sacó su gruesa antena y procedió a encenderla mientras las dos mujeres miraban con asombro.
  
  "Pensé que todo contacto con el mundo exterior estaba prohibido", dijo Andrea.
  
  'Así es', dijo Harel. 'Va a estar en un verdadero problema si lo atrapan'.
  
  Fowler miró la pantalla, esperando el informe. Era un teléfono satelital Globalstar; no utilizó señales convencionales, sino que se conectó directamente a una red de satélites de comunicaciones cuyo alcance cubría aproximadamente el 99 por ciento de la superficie terrestre.
  
  -Por eso es importante que revisemos algo hoy, señorita Otero -dijo el sacerdote, marcando un número de memoria-. Una vez que lleguemos al lugar de la excavación, usar cualquier teléfono será sumamente riesgoso.
  
  ' Pero que...
  
  Fowler interrumpió a Andrea levantando un dedo. El reto fue aceptado.
  
  "Alberto, necesito un favor".
  
  
  25
  
  
  
  EN ALGUNA PARTE DEL CONDADO DE FAIRFAX, VA
  
  miércoles, 12 de julio de 2006 5:16 am
  
  
  El joven sacerdote saltó de la cama, medio despierto. Inmediatamente supo quién era. Este celular solo llama en emergencias. Tenía un tono de llamada diferente a los demás que usaba y solo una persona tenía un número. Un hombre por el que el padre Albert habría dado su vida sin dudarlo.
  
  Por supuesto, el padre Albert no siempre fue el padre Albert. Hace doce años, cuando tenía catorce años, su nombre era FrodoPoison y era el ciberdelincuente más notorio de Estados Unidos.
  
  El joven Al era un chico solitario. Mamá y papá trabajaban y estaban demasiado ocupados con sus carreras para prestar mucha atención a su hijo flaco y rubio, a pesar de que era tan frágil que tenían que mantener las ventanas cerradas en caso de que se lo llevara una corriente de aire. Pero Albert no necesitaba ninguna corriente de aire para volar en el ciberespacio.
  
  "Es imposible explicar su talento", dijo el agente del FBI que manejó el caso después de su arresto. "Nadie le enseñó. Cuando un niño mira una computadora, no ve un dispositivo hecho de cobre, silicona y plástico. Él solo ve puertas.'
  
  Para empezar, Albert ha abierto bastantes de estas puertas solo para entretenerse. Entre ellos se encontraban bóvedas virtuales seguras de Chase Manhattan Bank, Mitsubishi Tokyo Financial Group y BNP, el banco nacional de París. En las tres semanas que abarcaron su breve carrera delictiva, robó 893 millones de dólares pirateando software bancario y desviándolos a cuotas de préstamos para un banco intermediario extinto llamado Albert M. Bank, en las Islas Caimán. Era un banco con un solo cliente. Por supuesto, nombrar un banco por su nombre no fue el acto más brillante, pero Albert era apenas un adolescente. Se dio cuenta de su error cuando dos equipos SWAT irrumpieron en la casa de sus padres durante la cena, arruinaron la alfombra de la sala y le pisaron la cola al gato.
  
  Albert nunca sabría lo que estaba pasando en una celda de prisión, lo que confirma el dicho de que cuanto más robas, mejor te tratan. Pero mientras estuvo esposado en la sala de interrogatorios del FBI, el escaso conocimiento del sistema penitenciario estadounidense que había adquirido viendo la televisión siguió dando vueltas en su cabeza. Albert tenía una vaga idea de que la prisión es un lugar donde te puedes pudrir, donde te pueden somonizar. Y aunque no estaba seguro de lo que significaba la segunda cosa, supuso que le dolería.
  
  Los agentes del FBI miraron a este niño vulnerable y roto y sudaron incómodos. Este chico sorprendió a muchas personas. Fue increíblemente difícil localizarlo, y si no fuera por su error infantil, habría seguido robando megabancos. Los banqueros corporativos, por supuesto, no estaban interesados en que el asunto llegara a los tribunales y el público supiera lo que había sucedido. Incidentes como este siempre han puesto nerviosos a los inversores.
  
  "¿Qué haces con una bomba nuclear de catorce años?", preguntó uno de los agentes.
  
  'Enséñale a no explotar', respondió otro.
  
  Y por eso entregaron el caso a la CIA, que utilizó un talento tan desenfrenado como el suyo. Para hablar con el niño, despertaron al agente que cayó en desgracia dentro de la Compañía en 1994, un capellán maduro de la Fuerza Aérea con experiencia en psicología.
  
  Cuando un soñoliento Fowler entró en la sala de interrogatorios temprano en la mañana y le dijo a Albert que tenía dos opciones: pasar un tiempo tras las rejas o trabajar seis horas a la semana para el gobierno, el niño estaba tan feliz que se derrumbó y lloró.
  
  Ser la niñera de este niño genio se le impuso a Fowler como un castigo, pero para él fue un regalo. Con el tiempo se inició entre ellos una amistad inquebrantable, basada en la admiración mutua, que en el caso de Albert condujo a la adopción de la fe católica y, en última instancia, al ingreso en el seminario. Después de su ordenación sacerdotal, Albert continuó colaborando ocasionalmente con la CIA, pero al igual que Fowler, lo hizo en nombre de la Santa Alianza, la agencia de inteligencia del Vaticano. Desde el principio, Albert se acostumbró a recibir llamadas de Fowler en medio de la noche, lo que fue, en parte, una venganza por la noche de 1994 cuando se conocieron.
  
  
  'Hola Antonio'.
  
  "Alberto, necesito un favor".
  
  -¿Llamas alguna vez a la hora habitual?
  
  'Mirad, pues, porque no sabéis qué hora es...'
  
  'No me molestes, Anthony', dijo el joven sacerdote, caminando hacia el refrigerador. 'Estoy cansado, así que habla rápido. ¿Ya estás en Jordania?'
  
  ¿Conoces el servicio de seguridad cuyo logotipo es un búho rojo con las alas extendidas?
  
  Albert se sirvió un vaso de leche fría y volvió al dormitorio.
  
  '¿Estás bromeando? Este es el logotipo de Netcatch. Estos muchachos eran los nuevos gurús de la Compañía. Ganaron una porción significativa de los contratos de inteligencia de la CIA para el Departamento de Terrorismo Islámico. También asesoraron a varias firmas privadas estadounidenses.'
  
  '¿Por qué hablas de ellos en tiempo pasado, Albert?'
  
  La empresa emitió un boletín interno hace unas horas. Ayer, un grupo terrorista hizo estallar las oficinas de Netcatch en Washington DC y masacró a todo el personal. Los medios no saben nada al respecto. Todo esto se hace pasar por una explosión de gas. La empresa estaba recibiendo muchas críticas por todo el trabajo antiterrorista que realizaba bajo contrato con unidades privadas. Ese trabajo los hará vulnerables.
  
  ¿Algún superviviente?
  
  'Solo uno, alguien llamado Orville Watson, director general y propietario. Después del ataque, Watson les dijo a los agentes que no necesitaba protección de la CIA y luego huyó. Los jefes de Langley están realmente enojados con el idiota que lo dejó ir. Encontrar a Watson y ponerlo bajo vigilancia es una prioridad.
  
  Fowler se quedó en silencio por un momento. Albert estaba acostumbrado a las largas pausas de su amigo y esperó.
  
  'Mira, Albert', continuó Fowler, 'estamos en un dilema y Watson sabe algo. Debes encontrarlo antes de que lo haga la CIA. Su vida corre peligro. Y lo que es peor es nuestro.
  
  
  26
  
  
  
  EN EL CAMINO A LAS EXcavaciones
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Miércoles, 12 de julio de 2006 a las 16:15 horas.
  
  
  Sería una exageración llamar carretera a la franja de tierra firme por la que se movía el convoy de la expedición. Vistos desde una de las rocas que dominaban el paisaje desértico, los ocho vehículos debieron parecer nada más que anomalías polvorientas. El viaje desde Aqaba hasta el lugar de la excavación fue de poco más de cien millas, pero la caravana tardó cinco horas debido al terreno irregular, combinado con el polvo y la arena que se levantaban tras cada vehículo sucesivo, lo que resultó en una visibilidad nula para los conductores que los seguí.
  
  A la cabeza de la columna iban dos Hummer H3 universales, cada uno de los cuales tenía cuatro pasajeros. Pintados de blanco, con una mano Kayn Industries roja expuesta en las puertas, estos vehículos formaban parte de una serie limitada construida específicamente para operar en algunos de los entornos más duros del mundo.
  
  "Es un camión increíble", dijo Tommy Eichberg, mientras conducía el segundo H3 hacia un Andrea aburrido. "Yo no lo llamaría un camión. Es un tanque. Puede escalar una pared de quince pulgadas o escalar un ángulo de sesenta grados". pendiente.'
  
  'Estoy segura de que vale más que mi apartamento', dijo la reportera. Debido al polvo, no pudo tomar ninguna foto de paisaje, por lo que se limitó a algunas fotos francas de Stow Erling y David Pappas, que estaban sentados detrás de ella.
  
  Casi trescientos mil euros. Mientras este auto tenga suficiente combustible, puede manejar cualquier cosa.'
  
  "Es por eso que trajimos camiones de combustible, ¿verdad?", dijo David.
  
  Era un joven de piel aceitunada, nariz ligeramente achatada y frente estrecha. Cada vez que abría mucho los ojos por la sorpresa, lo que hacía con bastante frecuencia, sus cejas casi tocaban la línea del cabello. A Andrea le gustaba, a diferencia de Stowe, quien, a pesar de ser alto y atractivo con una prolija cola de caballo, actuaba como algo sacado de un manual de autoayuda.
  
  "Por supuesto, David", respondió Stowe. No deberías hacer preguntas de las que ya sabes la respuesta. Asertividad, ¿recuerdas? Esta es la clave.
  
  -Eres muy confiado cuando el profesor no está cerca, Stowe -dijo David, sonando un poco ofendido- No parecías tan insistente esta mañana cuando corrigió tus calificaciones.
  
  Stowe levantó la barbilla en un gesto de "¿puedes creerlo?". hacia Andrea, quien lo ignoró y se ocupó de cambiar la tarjeta de memoria de su celular. Cada tarjeta de 4GB tenía suficiente espacio para 600 fotos de alta resolución. Una vez que se llenó cada tarjeta, Andrea transfirió las tomas a un disco duro portátil especial que podía almacenar 12,000 fotos y tenía una pantalla de vista previa LCD de siete pulgadas. Hubiera preferido llevar su computadora portátil con ella, pero solo el equipo de Forrester podía llevarlos a la expedición.
  
  -¿Cuánto combustible tenemos, Tommy? preguntó Andrea, dirigiéndose al conductor.
  
  Eichberg se acarició el bigote con aire pensativo. A Andrea le divirtió lo lento que hablaba y cómo comenzaba cada segunda oración con un largo 'Sh-l-l-l-l-l-l-l'.
  
  'Dos camiones detrás de nosotros están llevando suministros. KAMAZ ruso, militar. Toughie. Los rusos los han probado en Afganistán. Bueno... después de eso, tenemos camiones cisterna. El de agua, 10.500 galones. El que tiene gasolina es un poco más pequeño y tiene poco más de 9,000 galones.'
  
  Eso es mucho combustible.
  
  'Bueno, vamos a estar aquí por unas semanas y necesitamos electricidad.'
  
  Siempre podemos volver al barco. Ya sabes... para enviar más suministros.
  
  'Bueno, eso no sucederá. El orden es este: una vez que lleguemos al campamento, tenemos prohibido comunicarnos con el mundo exterior. Sin contacto con el mundo exterior, punto.
  
  ¿Y si hay una emergencia? Andrea dijo nerviosa.
  
  'Somos bastante autosuficientes. Podríamos haber sobrevivido durante meses con lo que trajimos con nosotros, pero cada aspecto se tuvo en cuenta en la planificación. Lo sé porque como conductor oficial y mecánico, era el encargado de supervisar la carga de todos los vehículos. El Dr. Harel tiene un hospital real allí. Y, bueno, si hay algo más que un esguince de tobillo, estamos a sólo cuarenta y cinco millas de la ciudad más cercana, Al Mudawwara.
  
  'Es un alivio. ¿Cuanta gente vive ahí? ¿Doce?'
  
  '¿Te enseñaron esa actitud en la clase de periodismo?' Stowe entró desde el asiento trasero.
  
  'Sí, se llama Sarcasmo 101'.
  
  'Apuesto a que fue tu mejor tema'.
  
  Sabelotodo. Espero que tengas un derrame cerebral mientras cavas. Entonces a ver qué te parece enfermarte en medio del desierto jordano, pensó Andrea, que nunca sacó notas altas en nada en la escuela. Insultada, guardó un silencio digno durante algún tiempo.
  
  
  "Bienvenidos a South Jordan, mis amigos", dijo Tommy alegremente. "Casa de los Simun. Población: cero".
  
  ¿Qué es simun, Tommy? Andrea dijo.
  
  Tormenta de arena gigante. Usted tiene que verlo para creerlo. Así es, ya casi llegamos.
  
  El H3 redujo la velocidad y los camiones comenzaron a alinearse al costado del camino.
  
  "Creo que es un giro", dijo Tommy, señalando el GPS en el tablero. Solo nos quedan unas dos millas, pero nos llevará algún tiempo cubrir esta distancia. Los camiones lo pasarán mal en estas dunas.
  
  Cuando el polvo comenzó a asentarse, Andrea notó una enorme duna de arena rosada. Más allá estaba Talon Canyon, el lugar, según Forrester, donde el Arca de la Alianza había estado escondida durante más de dos mil años. Pequeños torbellinos se perseguían por la pendiente de la duna, llamando a Andrea para que se uniera a ellos.
  
  "¿Crees que podría caminar el resto del camino?" Me gustaría tomar algunas fotografías de la expedición a medida que llega. Por lo que parece, llegaré antes que los camiones.
  
  Tommy la miró con preocupación. 'Bueno, no creo que sea una buena idea. Subir esta colina no será fácil. El interior del camión es fresco. Hace 104 grados ahí fuera.
  
  'Seré cuidadoso. En cualquier caso, mantendremos el contacto visual en todo momento. No me pasará nada.
  
  "Yo tampoco creo que usted deba hacerlo, señora Otero", dijo David Pappas.
  
  Vamos, Eichberg. Déjala ir. Es una niña grande", dijo Stowe, más por la diversión de enfrentarse a Pappas que por apoyar a Andrea.
  
  Tendré que consultar al señor Russell.
  
  Entonces actúa.
  
  Contra el sentido común, Tommy agarró la radio.
  
  
  Veinte minutos después, Andrea se arrepintió de su decisión. Antes de comenzar su ascenso a la cima de la duna, primero tuvo que descender unos veinticinco metros de la carretera y luego subir lentamente otros dos mil quinientos pies, los últimos cincuenta de los cuales estaban en una pendiente de 25 grados. La cima de la duna parecía engañosamente cercana; la arena es engañosamente suave.
  
  Andrea se llevó una mochila con ella, que contenía una botella grande de agua. Antes de llegar a la cima de la duna, había bebido hasta la última gota. Le dolía la cabeza a pesar de que llevaba puesto un sombrero, y le dolían la nariz y la garganta. Llevaba solo una camisa de manga corta, pantalones cortos y botas, y a pesar de ponerse un bloqueador solar con SPF alto antes de salir del Hummer, la piel de sus brazos comenzó a arder.
  
  Menos de media hora y estoy listo para recibir quemaduras. Esperemos que no les pase nada a los camiones o tendremos que regresar caminando, pensó.
  
  Parecía poco probable. Tommy condujo personalmente cada camión hasta la cima de la duna, una tarea que requería experiencia para evitar el riesgo de que el vehículo volcara. Primero se ocupó de los dos camiones de reabastecimiento, dejándolos estacionados en la colina justo debajo de la parte más empinada de la subida. Luego se ocupó de dos aguadores mientras el resto de su equipo observaba desde las sombras de los H3.
  
  Mientras tanto, Andrea observaba toda la operación a través de su teleobjetivo. Cada vez que Tommy salía del auto, saludaba al reportero en lo alto de la duna y Andrea le devolvía el saludo. Luego, Tommy condujo los H3 hasta el borde de la última subida porque los iba a utilizar para remolcar vehículos más pesados que, a pesar de sus grandes ruedas, carecían de tracción para una subida tan empinada y arenosa.
  
  Andrea tomó algunas fotos del primer camión mientras subía a la cima. Uno de los soldados de Dekker conducía ahora el vehículo todo terreno, que estaba conectado al KAMAZ por cable. Observó el enorme esfuerzo requerido para levantar el camión hasta la cima de la duna, pero después de que pasó junto a ella, Andrea perdió interés en el procedimiento. En cambio, centró su atención en Claw Canyon.
  
  Al principio, el enorme desfiladero rocoso no era diferente de cualquier otro en el desierto. Andrea pudo ver dos paredes a unos 150 pies de distancia, extendiéndose en la distancia y luego separándose. En el camino, Eichberg le mostró una fotografía aérea de su destino. El cañón parecía la triple garra de un halcón gigante.
  
  Ambos muros tenían de 100 a 130 pies de altura. Andrea apuntó su teleobjetivo a la parte superior de la pared rocosa, buscando un mejor punto de vista desde el cual disparar.
  
  Fue entonces cuando ella lo vio.
  
  Solo duró un segundo. Un hombre vestido de caqui la observa.
  
  Sorprendida, levantó la vista de la lente, pero el borrón estaba demasiado lejos. Apuntó la cámara de nuevo al borde del cañón.
  
  Nada.
  
  Cambiando de postura, escaneó la pared de nuevo, pero fue inútil. Quien la vio se escondió rápidamente, lo cual no era una buena señal. Trató de decidir qué hacer.
  
  Lo más inteligente sería esperar y discutirlo con Fowler y Harel...
  
  Se acercó y se quedó a la sombra del primer camión, al que pronto se unió un segundo. Una hora después, toda la expedición llegó a la cima de la duna y estaban listos para ingresar al Cañón Talon.
  
  
  27
  
  
  
  Archivo MP3 recuperado por la Policía del Desierto de Jordania de la grabadora digital de Andrea Otero tras el desastre de la Expedición Moisés
  
  Título, todo en mayúsculas. El arca ha sido restaurada. No, espera, bórralo. Título... Tesoro en el desierto. No, no es bueno. Debo referirme al Arca en el título: ayudará a vender los documentos. Bien, mantengamos el título hasta que termine de escribir el artículo. Oración principal: Mencionar su nombre es referirse a uno de los mitos más difundidos de toda la humanidad, inició la historia de la civilización occidental y hoy es el objeto más codiciado por los arqueólogos de todo el mundo. Acompañamos a la expedición de Moisés en su viaje secreto por el desierto del sur de Jordania hasta Talon Canyon, el lugar donde hace casi dos mil años un grupo de creyentes escondió el Arca durante la destrucción del segundo templo de Salomón... .
  
  Está todo demasiado seco. Prefiero escribir esto primero. Comencemos con la entrevista de Forrester... Maldita sea, este viejo se pone la piel de gallina por su voz ronca. Dicen que es por su enfermedad. Nota: busque en línea la ortografía de neumoconiosis.
  
  
  PREGUNTA: Profesor Forrester, el Arca de la Alianza ha capturado la imaginación humana desde tiempos inmemoriales. ¿A qué atribuye este interés?
  
  
  RESPUESTA: Mira, si quieres que te cuente, no tienes que dar vueltas y decirme lo que ya sé. Sólo dime lo que quieres y hablaré.
  
  
  P: ¿Das muchas entrevistas?
  
  
  R: Decenas. Entonces, no me vas a preguntar sobre algo original, algo que no haya escuchado o respondido antes. Si tuviéramos una conexión a Internet en la excavación, le sugiero que mire algunos de ellos y copie las respuestas.
  
  
  Pregunta: ¿Cuál es el problema? ¿Te preocupa repetirte?
  
  
  R: Me preocupa perder el tiempo. Tengo setenta y siete años. Cuarenta y tres de esos años los pasé buscando el Arca. Ahora o nunca.
  
  
  P: Bueno, estoy seguro de que nunca has respondido así antes.
  
  
  R: ¿Qué es? ¿Un concurso de originalidad?
  
  
  Pregunta: Profesor, por favor. Eres una persona inteligente y apasionada. ¿Por qué no tratas de acercarte al público y transmitirles algo de tu pasión?
  
  
  A: (breve pausa) ¿Necesita un maestro de ceremonias? Lo haré lo mejor que pueda.
  
  
  Pregunta: Gracias. El arca ...?
  
  
  R: El objeto más poderoso de la historia. Esto no es una mera coincidencia, especialmente considerando que este fue el comienzo de la civilización occidental.
  
  
  P: ¿No dirían los historiadores que la civilización comenzó en la antigua Grecia?
  
  
  R: Tonterías. La gente ha pasado miles de años adorando manchas de hollín en cuevas oscuras. Los lugares a los que llamaban dioses. Pasó el tiempo y las manchas cambiaron de tamaño, forma y color, pero seguían siendo manchas. No sabíamos de la existencia de una sola deidad hasta que se le reveló a Abraham hace solo cuatro mil años. ¿Qué sabes de Abraham, jovencita?
  
  
  P: Él es el padre de los israelitas.
  
  
  R: Correcto. Y los árabes. Dos manzanas que cayeron del mismo árbol, una al lado de la otra. E inmediatamente dos manzanitas aprendieron a odiarse.
  
  
  Pregunta: ¿Qué tiene esto que ver con el Arca?
  
  
  R: Quinientos años después de que Dios se revelara a Abraham, el Todopoderoso se hartó de que la gente siguiera dándole la espalda. Cuando Moisés sacó a los judíos de Egipto, Dios se reveló una vez más a su pueblo. A sólo ciento cuarenta y cinco millas de aquí. Y ahí fue donde firmaron el contrato. Por un lado, la humanidad se compromete a observar diez simples puntos.
  
  
  Pregunta: Los Diez Mandamientos.
  
  
  R: Por otro lado, Dios está de acuerdo en darle al hombre la vida eterna. Este es el momento más importante de la historia: el momento en que la vida adquirió su significado. Tres mil quinientos años después, todo ser humano lleva este contrato en algún lugar de su conciencia. Algunos lo llaman ley natural, otros disputan su existencia o significado, y matarán y morirán para defender su interpretación. Pero en el momento en que Moisés recibió las Tablas de la Ley de manos de Dios: ahí empezó nuestra civilización.
  
  P: Y luego Moisés pone las tablas en el Arca de la Alianza.
  
  
  R: Junto con otros objetos. El Arca es la caja fuerte que guarda el contrato con Dios.
  
  
  P: Algunos dicen que el Arca tiene poderes sobrenaturales.
  
  
  R: Tonterías. Se lo explicaré a todos mañana cuando empecemos a trabajar.
  
  
  P: Entonces, ¿usted no cree en la naturaleza sobrenatural del Arca?
  
  
  R: Desde el fondo de mi corazón. Mi madre me leyó la Biblia incluso antes de que yo naciera. Mi vida ha estado dedicada a la Palabra de Dios, pero esto no significa que no esté listo para desmentir cualquier mito o superstición.
  
  
  P: Hablando de supersticiones, durante años su investigación ha sido controvertida en los círculos académicos, que critican el uso de textos antiguos para la búsqueda de tesoros. Los insultos llovieron de ambos lados.
  
  
  A: Académicos... no pudieron encontrar su trasero con las dos manos y una linterna. ¿Habría encontrado Schliemann los tesoros de Troya sin la Ilíada de Homero? ¿Habría encontrado Carter la tumba de Tutankamón sin el poco conocido papiro Ute? Ambos fueron muy criticados en su momento por usar los mismos métodos que yo ahora. Nadie recuerda a sus críticos, pero Carter y Schliemann son inmortales. Tengo la intención de vivir para siempre.
  
  [tos violenta]
  
  
  Pregunta: ¿Cuál es su enfermedad?
  
  
  R: No puedes pasar tantos años en túneles húmedos respirando lodo sin pagar un precio. Tengo neumoconiosis crónica. Nunca me alejo demasiado de un tanque de oxígeno. Por favor continua.
  
  
  Pregunta: ¿Dónde paramos? Oh sí. ¿Siempre ha estado convencido de la existencia histórica del Arca de la Alianza, o su creencia se remonta a la época en que comenzó a traducir el Rollo de Cobre?
  
  R: Fui criado como cristiano pero me convertí al judaísmo cuando era relativamente joven. En la década de 1960, podía leer tanto en hebreo como en inglés. Cuando comencé a estudiar el Rollo de Cobre de Qumrán, no descubrí que el Arca era real, ya lo sabía. Con más de doscientas referencias en la Biblia, es el objeto descrito con más frecuencia en las Escrituras. De lo que me di cuenta cuando sostuve el Segundo Pergamino en mis manos fue que sería yo quien finalmente redescubriría el Arca.
  
  
  Pregunta: Entendido. ¿Cómo te ayudó exactamente el segundo rollo a descifrar el rollo de cobre de Qumrán?
  
  
  R: Bueno, había mucha confusión con consonantes como he, het, mem, kaf, wav, zayin y yod...
  
  
  Pregunta: En términos sencillos, profesor.
  
  
  R: Algunas consonantes no eran muy claras, lo que dificultaba descifrar el texto. Y lo más extraño fue que se insertaron una serie de letras griegas por todo el rollo. Una vez que tuvimos la clave para entender el texto, nos dimos cuenta de que estas letras eran títulos de secciones que cambiaban el orden y por lo tanto el contexto. Fue el período más emocionante de mi carrera profesional.
  
  
  P: Debe haber sido frustrante dedicar cuarenta y tres años de su vida a traducir el Rollo de Cobre y luego resolver todo el problema dentro de los tres meses posteriores a la aparición del Segundo Rollo.
  
  
  R: Absolutamente no. Los Rollos del Mar Muerto, incluido el Rollo de Cobre, fueron descubiertos por accidente cuando un pastor arrojó una piedra a una cueva en Palestina y escuchó que algo se rompía. Así se encontró el primero de los manuscritos. Esto no es arqueología: esto es suerte. Pero sin todas estas décadas de estudio en profundidad, nunca habríamos llegado al Sr. Kine...
  
  
  Pregunta: ¿Sr. Caín? ¿De qué estás hablando? ¡No me digas que el Rollo de Cobre menciona a un multimillonario!
  
  
  R: No puedo hablar más de eso. Ya he dicho demasiado.
  
  
  28
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Miércoles, 12 de julio de 2006 a las 19:33.
  
  
  Las siguientes horas fueron ajetreadas idas y venidas. El profesor Forrester decidió acampar en la boca del cañón. El sitio habría estado protegido del viento por dos muros de piedra que primero se estrecharon, luego se ensancharon y finalmente se conectaron una vez más a una distancia de 800 pies, formando lo que Forrester llamó el dedo índice. Dos ramas del cañón al este y sureste formaron los dedos medio y anular de la garra.
  
  El grupo vivirá en tiendas de campaña especiales diseñadas por una empresa israelí para soportar el calor del desierto y su montaje llevó buena parte del día. El trabajo de descargar los camiones recayó en Robert Frick y Tommy Eichberg, quienes utilizaron cabrestantes hidráulicos en camiones KamAZ para descargar grandes cajas de metal con equipos numerados para la expedición.
  
  Cuatro mil quinientas libras de alimentos, doscientas cincuenta libras de suministros médicos, cuatro mil libras de equipo arqueológico y equipo eléctrico, dos mil libras de rieles de acero, un taladro y una miniexcavadora. ¿Que piensas de eso?'
  
  Andrea estaba asombrada e hizo una nota mental para su artículo, revisando los elementos de la lista que Tommy le había dado. Debido a su limitada experiencia en el montaje de tiendas de campaña, se ofreció como voluntaria para ayudar con la descarga, y Eichberg la puso a cargo de indicar dónde debe ir cada caja. No lo hizo por el deseo de ayudar, sino porque pensó que cuanto antes terminara, antes podría hablar con Fowler y Harel a solas. El doctor estaba ocupado ayudando a armar la carpa para la enfermería.
  
  "Ese es el número treinta y cuatro, Tommy", gritó Freak desde la parte trasera del segundo camión. La cadena del cabrestante estaba unida a dos ganchos de metal a cada lado de la caja y emitía un fuerte sonido metálico cuando bajaba la carga al suelo. suelo arenoso.
  
  'Cuidado, éste pesa una tonelada.'
  
  La joven periodista miró ansiosamente la lista, temiendo haberse perdido algo.
  
  'Esta lista es incorrecta, Tommy. Sólo contiene treinta y tres cajas.
  
  'No te preocupes. Esta caja en particular es especial... y aquí vienen las personas a cargo", dijo Eichberg mientras se desataba las cadenas.
  
  Andrea levantó la vista de su lista y vio a Marla Jackson y Tewi Waak, dos de los soldados de Dekker. Ambos se arrodillaron junto a la caja y abrieron las cerraduras. La tapa se desprendió con un ligero siseo, como si hubiera sido sellada al vacío. Andrea miró discretamente su contenido. A los dos mercenarios no pareció importarles.
  
  Como si estuvieran esperando que los mirara.
  
  El contenido de la maleta no podía ser más mundano: paquetes de arroz, café y cereales, dispuestos en filas de veinte. Andrea no entendió; especialmente cuando Marla Jackson agarró un paquete en cada mano y de repente los arrojó al pecho de Andrea, los músculos de sus brazos rodando bajo la piel negra.
  
  'Así es, Blancanieves.'
  
  Andrea tuvo que dejar caer la tableta para atrapar los paquetes. Waaka reprimió una risita mientras Jackson, ignorando al sorprendido reportero, metió la mano en el espacio que quedaba y tiró con fuerza. La capa de paquetes se movió, revelando un cargamento mucho menos prosaico.
  
  Rifles, ametralladoras y armas pequeñas yacían capa sobre capa en bandejas. Mientras Jackson y Waaka retiraban las bandejas (seis en total) y las colocaban cuidadosamente encima de otras cajas, los soldados restantes de Dekker, así como el propio sudafricano, se acercaron y comenzaron a armarse.
  
  "Excelente, caballeros", dijo Dekker. "Como dijo una vez un hombre sabio, los grandes hombres son como las águilas... construyen sus nidos en alturas solitarias. La primera guardia pertenece a Jackson y los Gottlieb. Encuentren posiciones de cobertura aquí y allá y allá.' Señaló tres puntos en la parte superior de las paredes del cañón, el segundo de los cuales no estaba muy lejos de donde Andrea pensó que había visto la misteriosa figura unas horas antes. "Rompe el silencio de la radio solo para informar cada diez minutos. Eso va por ti". también, Torres.' Si intercambias recetas con Maloney, como hiciste en Laos, tendrás que vértelas conmigo. March'.
  
  Los gemelos Gottlieb y Marla Jackson partieron en tres direcciones diferentes, en busca de ascensos accesibles a los puestos de vigilancia desde los que los soldados de Dekker vigilarían continuamente a la expedición durante su estancia en las instalaciones. Una vez que establecieron sus posiciones, amarraron cuerdas y escaleras de aluminio a la roca cada tres metros para facilitar el ascenso vertical.
  
  
  Andrea, mientras tanto, se maravilló del ingenio de la tecnología moderna. Incluso en sus sueños más salvajes, no imaginó que su cuerpo estaría muy cerca del alma dentro de la próxima semana. Pero, para su sorpresa, entre los últimos artículos que se arrojaron de los camiones se encontraban dos duchas prefabricadas y dos baños portátiles hechos de plástico y fibra de vidrio.
  
  "¿Qué pasa, belleza?" ¿No te alegra no tener que cagar en la arena? dijo Roberto Frick.
  
  El joven huesudo constaba solo de codos y rodillas, y se movía nerviosamente. Andrea reaccionó a su comentario vulgar con una fuerte carcajada y comenzó a ayudarlo a arreglar los baños.
  
  Así es, Roberto. Y por lo que puedo ver, incluso tendremos baños para él y para ella...
  
  'Es un poco injusto considerando que solo somos cuatro de ustedes y veinte de nosotros. Bueno, al menos tendrás que cavar tu propio retrete -dijo Frick.
  
  Andrea se puso pálida. Cansada como estaba, incluso la idea de recoger una pala le provocaba ampollas en las manos. Frick estaba ganando impulso.
  
  No entiendo qué tiene de gracioso.
  
  Eres más blanco que el trasero de mi tía Bonnie. Eso es lo más gracioso.
  
  "No le hagas caso, cariño", intervino Tommy. "Usaremos la miniexcavadora. Nos llevará diez minutos".
  
  Siempre arruinas la diversión, Tommy. Deberías haberla dejado sudar un poco más. Frick negó con la cabeza y se fue en busca de alguien más a quien molestar.
  
  
  29
  
  
  
  HAKÁN
  
  Tenía catorce años cuando empezó a estudiar.
  
  Eso sí, al principio tuvo que olvidar muchas cosas.
  
  Para empezar, todo lo aprendió en la escuela, de sus amigos, en casa. Nada era real. Todo fue una mentira inventada por el enemigo, los opresores del Islam. Tenían un plan, le dijo el imán, susurrándoselo al oído. 'Empiezan por dar libertad a las mujeres. Las ponen al mismo nivel que los hombres para debilitarnos. Saben que somos más fuertes, más capaces. Saben que somos más serios en nuestras obligaciones con Dios. Luego nos lavan el cerebro, se apoderan de las mentes de los santos imanes. Intentan nublar nuestro juicio con imágenes impuras de lujuria y depravación. Promueven la homosexualidad. Mienten, mienten, mienten. Incluso mienten sobre las fechas. Dicen que es el veintidós de mayo. Pero ya sabes qué día es.
  
  "Día dieciséis de Shawwal, maestro".
  
  "Hablan de integración, de cómo llevarse bien con los demás. Pero ya sabes lo que Dios quiere.
  
  'No, no sé, maestro', dijo el niño asustado ¿Cómo podría estar en la mente de Dios?
  
  'Dios quiere vengar las Cruzadas; cruzadas que tuvieron lugar hace mil años y hoy. Dios quiere que restablezcamos el califato que destruyeron en 1924. Desde ese día, la comunidad musulmana ha estado dividida en secciones de territorio controladas por nuestros enemigos. Basta leer el periódico para ver cómo nuestros hermanos musulmanes viven en un estado de opresión, humillación y genocidio. Y el mayor insulto es la estaca clavada en el corazón de Dar al-Islam: Israel'.
  
  'Odio a los judíos, maestro'.
  
  'No. Sólo piensas en lo que estás haciendo. Escucha atentamente mis palabras. Este odio que crees sentir ahora, dentro de unos años no parecerá más que una pequeña chispa comparada con el fuego de todo un bosque. Solo los verdaderos creyentes son capaces de tal transformación. Y te convertirás en uno de ellos. Eres especial. Solo necesito mirarte a los ojos para ver que tienes el poder de cambiar el mundo. Para unir a la comunidad musulmana. Llevar la Sharia a Amman, El Cairo, Beirut. Y luego a Berlín. A Madrid. A Washington.
  
  '¿Cómo lo hacemos, maestro? ¿Cómo podemos extender la ley islámica a todo el mundo?'
  
  'No estás preparado para la respuesta'.
  
  'Sí, soy yo, profesor'.
  
  '¿Quieres aprender con todo tu corazón, alma y mente?'
  
  'No hay nada que desee más que guardar la palabra de Dios.'
  
  'No aún no. Pero pronto...'
  
  
  treinta
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Miércoles, 12 de julio de 2006 a las 20:27.
  
  
  Finalmente se instalaron las tiendas de campaña, se instalaron baños y duchas, se conectaron las tuberías al depósito de agua y el personal civil de la expedición descansó en el interior de la pequeña plaza formada por las tiendas de campaña circundantes. Andrea, sentada en el suelo con una botella de Gatorade en la mano, dejó de intentar encontrar al padre de Fowler. Parecía que ni él ni el Dr. Harel estaban cerca, por lo que se dedicó a contemplar estructuras de tela y aluminio que no se parecían a nada que hubiera visto antes. Cada tienda era un cubo alargado con una puerta y ventanas de plástico. Había una plataforma de madera que se elevaba aproximadamente un pie y medio sobre el suelo sobre una docena de bloques de concreto para proteger a los habitantes del calor abrasador de la arena. El techo estaba hecho de un gran trozo de tela que estaba adherido al suelo por un lado para mejorar la refracción de los rayos del sol. Cada carpa tenía su propio cable eléctrico que conducía a un generador central al lado del camión de combustible.
  
  De las seis tiendas, tres eran ligeramente diferentes. Uno de ellos era la enfermería, que tenía un diseño más tosco pero estaba herméticamente cerrado. Otro formaba una carpa combinada de cocina y comedor. Tenía aire acondicionado para que los expedicionarios pudieran descansar allí durante las horas más calurosas del día. La última tienda pertenecía a Kain y estaba un poco apartada de las demás. No tenía ventanas visibles y estaba acordonado, una advertencia silenciosa de que el multimillonario no quería ser molestado. Kine se quedó en su H3, que conducía Dekker, hasta que terminaron de armar su tienda y nunca apareció.
  
  Dudo que aparezca antes del final de la expedición. Me pregunto si su tienda tiene un inodoro incorporado, pensó Andrea, mientras tomaba un sorbo de su botella distraídamente. Aquí viene el que probablemente sabe la respuesta.
  
  'Hola Sr. Russell'.
  
  '¿Cómo estás?' dijo el asistente, sonriendo cortésmente.
  
  'Muy bueno gracias. Escuche, sobre esta entrevista con el Sr. Cain...
  
  "Me temo que eso aún no es posible", intervino Russell.
  
  Espero que me hayas traído aquí para algo más que hacer turismo. Quiero que sepas que...'
  
  "Bienvenidos, damas y caballeros", la voz desagradable del profesor Forrester interrumpió las quejas del reportero. Contrariamente a nuestras predicciones, logró armar todas las carpas a tiempo. Felicitaciones. Participe en esto.
  
  Su tono fue tan poco sincero como los débiles aplausos que siguieron. El profesor siempre hacía que sus oyentes se sintieran un poco incómodos, si no humillados, pero los miembros de la expedición lograron permanecer en sus lugares a su alrededor cuando el sol comenzaba a ponerse detrás de las rocas.
  
  'Antes de proceder a la cena y la distribución de las tiendas, quiero terminar la historia', - continuó el arqueólogo. ¿Recuerdas que te dije que unos pocos elegidos sacaron el tesoro de la ciudad de Jerusalén? Bueno, este grupo de hombres valientes...'
  
  -Una pregunta sigue dando vueltas en mi cabeza -intervino Andrea, ignorando la mirada penetrante del anciano. Dijiste que Yirm Əy áhu fue el autor del Segundo Pergamino. Que escribió esto antes de que los romanos destruyeran el templo de Salomón. ¿Me equivoco?'
  
  'No, no te equivocas.'
  
  ¿Dejó alguna otra nota?
  
  'No, no lo hizo.'
  
  '¿Dejó algo la gente que sacó el Arca de Jerusalén?'
  
  'No'.
  
  'Entonces, ¿cómo sabes lo que pasó? Esta gente llevaba un objeto muy pesado cubierto de oro, ¿cuánto, casi doscientas millas? Todo lo que hice fue escalar esa duna con una cámara y una botella de agua y fue...'
  
  El anciano se sonrojaba más con cada palabra que decía Andrea, hasta que el contraste entre su cabeza calva y su barba hacía que su rostro pareciera una cereza sobre un algodón.
  
  "¿Cómo lograron los egipcios construir las pirámides?" ¿Cómo erigieron los nativos de Isla de Pascua sus estatuas de diez mil toneladas? ¿Cómo tallaron los nabateos la ciudad de Petra en estas mismas rocas?
  
  Escupió cada palabra a Andrea, inclinándose hacia ella mientras hablaban hasta que su rostro estuvo junto al de ella. El reportero se volvió para evitar su aliento rancio.
  
  'Con fe. Necesitas fe para viajar ciento ochenta y cinco millas bajo el sol abrasador y sobre terreno accidentado. Necesitas fe para creer que puedes hacerlo.'
  
  "Entonces, aparte del segundo pergamino, no tienes ninguna prueba", dijo Andrea, incapaz de detenerse.
  
  'No, no lo hago. Pero tengo una teoría y esperemos estar en lo cierto, señorita Otero, o nos iremos a casa con las manos vacías.
  
  La reportera estaba a punto de responder cuando sintió un ligero golpe en las costillas con el codo. Se volvió y vio al padre Fowler mirándola con una advertencia.
  
  '¿Dónde has estado, padre?' Ella susurró. 'Miré por todas partes. Necesitamos hablar.'
  
  Fowler le indicó que se callara.
  
  'Los ocho hombres que salieron de Jerusalén con el arca llegaron a Jericó a la mañana siguiente'. Forrester dio un paso atrás y ahora se dirigía a catorce personas que escuchaban con creciente interés. "Ahora estamos entrando en el reino de la conjetura, pero resulta que es la conjetura de un hombre que ha estado reflexionando sobre esta misma pregunta durante décadas. En Jericó, recogerían provisiones y agua. Cruzaron el río Jordán cerca de Betania y llegaron a King's Road cerca del monte Nebo. La carretera es la línea de comunicación ininterrumpida más antigua de la historia, la ruta que llevó a Abraham de Caldea a Canaán. Estos ocho judíos viajaron hacia el sur por esta ruta hasta llegar a Petra, donde abandonaron la carretera y se dirigieron en dirección a un lugar mítico que les habría parecido a los jerosolimitanos el fin del mundo. Este lugar.'
  
  "Profesor, ¿tiene alguna idea de en qué parte del cañón debemos buscar?" Porque este lugar es enorme", dijo el Dr. Harel.
  
  Ahí es donde intervienen todos ustedes, a partir de mañana. David, Gordon... enséñales el equipo.
  
  Aparecieron dos asistentes, cada uno con una extraña pieza de equipo. Tenían un cabestrillo en el pecho, al que se le adjuntó un dispositivo de metal en forma de una pequeña mochila. El arnés tenía cuatro correas, de las que colgaba una estructura cuadrada de metal que enmarcaba el cuerpo a la altura de las caderas. En las esquinas delanteras de esta estructura había dos objetos parecidos a lámparas que se asemejaban a los faros de un automóvil, que estaban dirigidos hacia el suelo.
  
  'Esta, buena gente, será su ropa de verano para los próximos días. El dispositivo se llama magnetómetro de precesión de protones.
  
  Hubo silbidos de admiración.
  
  "Un nombre a gritos, ¿no?", dijo David Pappas.
  
  'Cállate, David. Estamos trabajando en una teoría de que las personas seleccionadas por Yirm &# 601; en &# 225; eh, escondí el Arca en algún lugar de este cañón. El magnetómetro nos dará la ubicación exacta.
  
  '¿Cómo funciona?' preguntó Andrea.
  
  'El instrumento envía una señal que registra el campo magnético de la Tierra. Una vez sintonizado con este, detectará cualquier anomalía en el campo magnético, como la presencia de metal. No necesita entender exactamente cómo funciona porque el hardware transmite de forma inalámbrica directamente a mi computadora. Si encuentras algo, lo sabré antes que tú.
  
  "¿Es difícil de manejar?", preguntó Andrea.
  
  No si sabes andar. A cada uno de ustedes se le asignará una serie de sectores en el cañón con una separación de aproximadamente cincuenta pies. Todo lo que tienes que hacer es presionar el botón "Inicio" en el cinturón de seguridad y dar un paso cada cinco segundos. Como esto.'
  
  Gordon dio un paso adelante y se detuvo. Cinco segundos después, el instrumento emitió un silbido bajo. Gordon dio otro paso y los silbidos cesaron. Cinco segundos después, el silbato volvió a sonar.
  
  "Harás esto durante diez horas al día en turnos de una hora y media, con descansos de quince minutos", dijo Forrester.
  
  Todos comenzaron a quejarse.
  
  '¿Qué pasa con las personas que tienen otras responsabilidades?'
  
  'Cuídalos cuando no estés trabajando en el cañón, Sr. Freak.'
  
  ¿Esperas que caminemos diez horas al día bajo este sol?
  
  'Te aconsejo que bebas mucha agua, al menos un litro cada hora. A una temperatura de 111 grados, el cuerpo se deshidrata rápidamente.'
  
  '¿Qué pasa si no trabajamos nuestras diez horas al final del día?' chilló otra voz.
  
  -Entonces se los terminará por la noche, señor Hanley.
  
  "¿No es la democracia jodidamente genial?", murmuró Andrea.
  
  Obviamente no lo suficientemente tranquila, porque Forrester la escuchó.
  
  -¿Le parece injusto nuestro plan, señorita Otero? preguntó el arqueólogo con voz halagadora.
  
  "Ahora que lo mencionas, sí", respondió Andrea desafiante. Se inclinó hacia un lado, temerosa de otro codazo de Fowler, pero no llegó.
  
  'El gobierno jordano nos dio una licencia falsa por un mes para extraer fosfato. ¿Imagina si disminuyo el ritmo? Quizás terminemos de recopilar datos del cañón en la tercera semana, y en la cuarta no tengamos tiempo suficiente para desenterrar el Arca. ¿Te parece justo?
  
  Andrea negó con la cabeza avergonzada. Realmente odiaba a este hombre, de eso no hay duda.
  
  '¿Alguien más quiere unirse al sindicato de la señorita Otero?' Forrester agregó, mirando atentamente los rostros de los presentes. '¿No? Bien. De ahora en adelante, no sois médicos, sacerdotes, operadores de plataformas ni cocineros. Ustedes son mis animales de carga. Disfrutar.'
  
  
  31
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Jueves, 13 de julio de 2006. 12:27 h.
  
  
  Paso, espera, silba, paso.
  
  Andrea Otero nunca hizo una lista de los tres peores eventos de su vida. Primero, porque Andrea odiaba las listas; segundo, porque, a pesar de su inteligencia, tenía poca capacidad de introspección, y tercero, porque cada vez que se le presentaban problemas, su reacción invariable era salir corriendo y hacer algo por los demás. Si ella hubiera pasado cinco minutos la noche anterior pensando en sus peores experiencias, el incidente del frijol seguramente estaría en la parte superior de la lista.
  
  Era el último día de clases, y transitaba su adolescencia con paso firme y decidido. Dejó la clase con una sola idea en la cabeza: asistir a la inauguración de una nueva piscina en el complejo de apartamentos donde vivía su familia. Por eso terminó su comida, ansiosa por ponerse el traje de baño antes que los demás. Todavía masticando su último bocado, se levantó de la mesa. Fue entonces cuando su madre tiró la bomba.
  
  ¿A quién le toca lavar los platos?
  
  Andrea ni lo dudó porque le tocó a su hermano mayor Miguel Ángel. Pero sus otros tres hermanos no estaban listos para esperar a su líder en un día tan especial, por lo que respondieron al unísono: '¡De Andrea!'
  
  'Maldita sea, eso parece. ¿Estás loco? Anteayer me tocó a mí.
  
  "Cariño, por favor no me hagas lavarte la boca con jabón".
  
  'Vamos, mamá. Se lo merece', dijo uno de sus hermanos.
  
  "Pero mamá, ahora no es mi turno", gimió Andrea, golpeando el suelo con el pie.
  
  'Bueno, las harás de todos modos y se las ofrecerás a Dios como penitencia por tus pecados. Estás pasando por una época muy difícil', dijo su madre.
  
  Miguel Ángel reprimió una sonrisa y sus hermanos se dieron codazos triunfales.
  
  Una hora más tarde, Andrea, que nunca supo contenerse, dio cinco buenas respuestas a esta injusticia. Pero en ese momento, solo podía pensar en una cosa.
  
  '¡Mamáaaaaaa!'
  
  '¡Mamá, nada! Lava los platos y deja que tus hermanos se adelanten a la piscina.
  
  De repente Andrea entendió todo: su madre sabía que no era su turno.
  
  Sería difícil entender lo que hizo después si no fueras la menor de cinco hijos y la única niña que creció en una familia católica tradicional donde eres culpable antes de pecar; la hija de un militar de la vieja escuela que dejó claro que sus hijos eran lo primero. Andrea fue pisoteada, escupida, maltratada y echada a un lado solo por ser mujer, a pesar de que tenía muchas de las cualidades de un niño y ciertamente tenía los mismos sentimientos.
  
  Ese día, ella dijo que ya había tenido suficiente.
  
  Andrea volvió a la mesa y quitó la tapa de la olla de estofado de frijoles y tomates que acababan de terminar de comer. Estaba medio lleno y todavía estaba caliente. Sin pensárselo dos veces, vertió el resto sobre la cabeza de Miguel Ángel y dejó la olla allí parada como un sombrero.
  
  "Estás lavando platos, bastardo".
  
  Las consecuencias fueron nefastas. Andrea no solo tenía que lavar los platos, sino que a su padre se le ocurrió un castigo más interesante. Él no le prohibió nadar todo el verano. Sería demasiado fácil. Le ordenó que se sentara en la mesa de la cocina, que tenía una hermosa vista de la piscina, y colocó siete libras de frijoles secos sobre ella.
  
  'Cuéntalos. Cuando me digas cuántos hay, puedes bajar a la piscina.
  
  Andrea esparció los frijoles sobre la mesa y comenzó a contarlos uno por uno, metiéndolos en la olla. Cuando llegó a 1283, se levantó para ir al baño.
  
  Cuando volvió, la olla estaba vacía. Alguien volvió a poner los frijoles sobre la mesa.
  
  Papá, tu cabello estará gris antes de que me escuches llorar, pensó.
  
  Por supuesto que lloró. Durante los siguientes cinco días, independientemente de la razón por la que se levantó de la mesa, cada vez que regresaba, tenía que comenzar a contar los frijoles nuevamente, cuarenta y tres veces diferentes.
  
  
  La noche anterior, Andrea habría considerado el incidente del frijol una de las peores experiencias de su vida, incluso peor que la brutal paliza que había sufrido en Roma el año anterior. Ahora, sin embargo, la experiencia del magnetómetro ha subido al tope de la lista.
  
  El día comenzó puntualmente a las cinco, tres cuartos de hora antes del amanecer, con una serie de pitidos. Andrea tuvo que dormir en la enfermería con el Dr. Harel y Kira Larsen, los dos sexos separados debido a las reglas mojigatas de Forrester. Los guardaespaldas de Dekker estaban en otra tienda, los asistentes en otra y los cuatro ayudantes de Forrester y el padre Fowler en el resto. El profesor prefería dormir solo en una pequeña carpa que costaba ochenta dólares y lo acompañaba en todas sus expediciones. Pero no durmió mucho. A las cinco de la mañana estaba allí, entre las tiendas, tocando la bocina, hasta que recibió un par de amenazas de muerte por parte de una multitud que ya estaba exhausta.
  
  Andrea se levantó maldiciendo en la oscuridad, buscando la toalla y el neceser que había dejado junto al colchón de aire y el saco de dormir que le servía de cama. Se dirigía a la puerta cuando Harel la llamó. A pesar de lo temprano que era, ya estaba vestida.
  
  'No pensarás en tomar una ducha, ¿verdad?'
  
  'Ciertamente'.
  
  'Es posible que aprendas esto de la manera más difícil, pero debo recordarte que las duchas están codificadas individualmente y cada uno de nosotros solo puede usar agua durante no más de treinta segundos al día. Si gastas tu parte ahora, nos rogarás que te escupamos esta noche. '
  
  Andrea se recostó contra el colchón, derrotada.
  
  "Gracias por arruinar mi día".
  
  'Cierto, pero te salvé la noche.'
  
  "Me veo terrible", dijo Andrea, tirando de su cabello hacia atrás en una cola de caballo, algo que no ha hecho desde la universidad.
  
  'Peor que terrible'.
  
  "Maldita sea, doctor, debería haber dicho: 'No tan mal como yo' o 'No, te ves genial'. Ya sabes, la solidaridad femenina".
  
  'Bueno, nunca he sido una mujer común', dijo Harel, mirando directamente a los ojos de Andrea.
  
  ¿Qué diablos quiso decir con eso, doc?, se preguntó Andrea mientras se ponía los shorts y se ataba las botas. ¿Eres por quien te tomo? Y lo que es más importante... ¿debo dar el primer paso?
  
  
  Paso, espera, silba, paso.
  
  Stowe Erling acompañó a Andrea a su asiento y la ayudó a ponerse el arnés. Así que aquí está ella, en medio de un terreno de quince metros cuadrados marcado con cordeles unidos en cada esquina con puntas de veinticinco centímetros.
  
  Sufrimiento.
  
  Primero estaba el peso. Treinta y cinco libras no parecían mucho al principio, especialmente cuando estaban colgando del arnés. Pero a la segunda hora, los hombros de Andrea la estaban matando.
  
  Luego estaba el calor. Al mediodía, el suelo no era arenoso, era una parrilla. Y se quedó sin agua media hora después de que comenzara su turno. Los períodos de descanso entre cada turno duraban un cuarto de hora, pero ocho de esos minutos se dedicaban a salir y volver a los sectores y conseguir botellas de agua fría, y dos más a volver a aplicar protector solar. Quedaban unos tres minutos, que consistieron en que Forrester se aclaraba la garganta continuamente y miraba su reloj.
  
  Además de eso, era la misma rutina una y otra vez. Este estúpido paso, espera, silba, paso.
  
  Demonios, estaría mejor en Guantánamo. A pesar de que el sol los golpea, al menos no tienen que cargar con ese estúpido peso.
  
  'Buen día. Hace calor, ¿no? ' dijo una voz.
  
  'Vete al infierno, padre.'
  
  -Bebe un poco de agua -dijo Fowler ofreciéndole una botella.
  
  Iba vestido con pantalones de sarga y su habitual camisa negra de manga corta con cuello de sacerdote. Dio un paso atrás de su cuadrante y se sentó en el suelo, disfrutando mirándola.
  
  '¿Puedes explicar a quién sobornaste para no tener que usar esa cosa?' preguntó Andrea, vaciando la botella con avidez.
  
  El profesor Forrester tiene un gran respeto por mis deberes religiosos. También es un hombre de Dios, a su manera.
  
  'Más como un maníaco egoísta'.
  
  'Es también. ¿Qué pasa contigo?'
  
  "Bueno, al menos promover la esclavitud no es uno de mis errores".
  
  'Estoy hablando de religión'.
  
  '¿Estás tratando de salvar mi alma con media botella de agua?'
  
  '¿Sería suficiente?'
  
  "Necesito al menos un contrato completo".
  
  Fowler sonrió y le entregó otra botella.
  
  'Si tomas pequeños sorbos, saciará mejor tu sed.'
  
  'Gracias'.
  
  ¿No vas a responder a mi pregunta?
  
  'La religión es demasiado profunda para mí. Prefiero andar en bicicleta.
  
  El sacerdote se rió y tomó un sorbo de su botella. Parecía cansado.
  
  'Vamos, señorita Otero; no te enojes conmigo por no tener que hacer el trabajo de un burro en este momento. No creerá que todos estos cuadrados surgieron por arte de magia, ¿verdad?
  
  Los cuadrantes comenzaban a sesenta metros de las tiendas. El resto de la expedición se repartió por la superficie del cañón, cada uno con su propio paso, esperando, silbando, pisando. Andrea llegó al final de su sección y dio un paso a la derecha, giró 180 grados y luego volvió a caminar de espaldas al sacerdote.
  
  'Así que estaba tratando de encontrarlos a ustedes dos... Así que eso es lo que usted y Doc han estado haciendo toda la noche'.
  
  "Había otras personas allí también, así que no tienes que preocuparte".
  
  '¿Qué quieres decir con eso, padre?'
  
  Fowler no dijo nada. Durante mucho tiempo sólo hubo el ritmo de pisar, esperar, silbar, pasar.
  
  '¿Cómo lo sabes?' preguntó Andrea ansiosa.
  
  Lo sospechaba. Ahora sé.'
  
  'Tonterías'.
  
  Lamento invadir su privacidad, señorita Otero.
  
  -Maldito seas -dijo Andrea y se mordió el puño-, mataría por un cigarrillo.
  
  '¿Que te esta deteniendo?'
  
  El profesor Forrester me dijo que interfería con los instrumentos.
  
  ¿Sabe qué, señorita Otero? Para alguien que actúa como si estuviera al tanto de todo, eres bastante ingenuo. El humo del tabaco no afecta el campo magnético de la Tierra. Al menos no según mis fuentes.
  
  'Viejo bastardo'.
  
  Andrea rebuscó en sus bolsillos y luego encendió un cigarrillo.
  
  '¿Vas a decirle a Doc, padre?'
  
  Harel es inteligente, mucho más que yo. Y ella es judía. No necesita el consejo del anciano sacerdote.
  
  '¿Debería?'
  
  'Bueno, eres católico, ¿verdad?'
  
  -Perdí la confianza en tu equipo hace catorce años, padre.
  
  '¿Cuál de ellos? ¿Militar o clerical?
  
  "Ambos. Mis padres realmente me jodieron".
  
  'Todos los padres hacen esto. ¿No es así como comienza la vida?
  
  Andrea giró la cabeza y logró verlo por el rabillo del ojo.
  
  "Así que tenemos algo en común".
  
  No te puedes imaginar. ¿Por qué nos buscabas anoche, Andrea?
  
  El reportero miró a su alrededor antes de responder. La persona más cercana era David Pappas, atado con su cinturón de seguridad a treinta metros de distancia. Una ráfaga de viento caliente sopló desde la entrada del cañón, formando hermosos remolinos de arena a los pies de Andrea.
  
  'Ayer, cuando estábamos en la entrada del cañón, caminé por esa enorme duna. Arriba comencé a filmar con mi teleobjetivo y vi a un hombre.
  
  '¿Dónde?' Fowler disparó.
  
  'En la cima del acantilado detrás de ti. Solo lo vi por un segundo. Llevaba ropa de color marrón claro. No le dije a nadie porque no sabía si tenía algo que ver con la persona que intentó matarme en el Behemoth.
  
  Fowler entrecerró los ojos y se pasó una mano por la cabeza calva, respirando hondo. Su rostro parecía preocupado.
  
  'Señorita Otero, esta expedición es extremadamente peligrosa y depende del secreto para su éxito. Si alguien supiera la verdad sobre por qué estamos aquí...'
  
  ¿Nos echarán a patadas?
  
  Nos habrían matado a todos.
  
  'ACERCA DE'.
  
  Andrea levantó la vista, muy consciente de lo aislado que estaba el lugar y de lo atrapados que estarían si alguien rompía la delgada línea de centinelas de Dekker.
  
  "Necesito hablar con Albert de inmediato", dijo Fowler.
  
  ¿Pensé que habías dicho que no podías usar tu teléfono satelital aquí? ¿Tenía Dekker un escáner de frecuencia?
  
  El sacerdote solo la miró.
  
  'Oh, mierda. No otra vez, dijo Andrea.
  
  'Lo haremos esta noche'.
  
  
  32
  
  
  
  2700 PIES AL OESTE DE LA EXCAVACIÓN
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  viernes, 14 de julio de 2006 1:18 a. m.
  
  
  El nombre del hombre alto era Oh, y lloró. Tuvo que dejar a otras personas. No quería que lo vieran mostrar sus sentimientos, y mucho menos hablar de ello. Y sería muy peligroso revelar por qué estaba llorando.
  
  En realidad fue por la chica. Le recordaba demasiado a su propia hija. Odiaba tener que matarla. El asesinato de Tahir fue simple, en realidad un alivio. Tenía que admitir que incluso le gustaba jugar con él, para mostrarle el infierno, pero aquí en la tierra.
  
  La chica era una historia diferente. Ella solo tenía dieciséis años.
  
  Sin embargo, D y W estuvieron de acuerdo con él: la misión era demasiado importante. No solo estaban en juego las vidas de los otros hermanos reunidos en la cueva, sino la de todo Dar al-Islam. Madre e hija sabían demasiado. No podía haber excepciones.
  
  "Una guerra de mierda sin sentido", dijo.
  
  'Entonces, ¿estás hablando solo ahora?'
  
  Fue W quien se arrastró hacia mí. No le gustaba correr riesgos y siempre hablaba en susurros, incluso dentro de la cueva.
  
  'Oré'.
  
  'Debemos volver al agujero. Pueden vernos.
  
  Solo hay un centinela en el muro oeste y no tiene línea de visión desde aquí. No te preocupes.'
  
  ¿Y si cambia de posición? Tienen gafas de visión nocturna.
  
  'Dije que no te preocupes. Gran negro de servicio. Fuma todo el tiempo y la luz del cigarro le dificulta ver algo", dijo Oh, molesto por tener que hablar cuando quería disfrutar del silencio.
  
  'Volvamos a la cueva. Jugaremos al ajedrez.
  
  No lo engañó ni por un momento. Sabíamos que se sentía deprimido. Afganistán, Pakistán, Yemen. Han pasado por mucho juntos. Él era un buen amigo. Por torpes que fueran sus esfuerzos, trató de animarlo.
  
  O se estiró en toda la longitud de su cuerpo sobre la arena. Estaban en el vacío al pie de la formación rocosa. La cueva que estaba en su base tenía solo unos cien pies cuadrados. Oh fue quien encontró esto tres meses antes cuando estaba planeando la operación. Difícilmente habría lugar para todos, pero incluso si la cueva fuera cien veces más grande, O preferiría estar afuera. Se sentía atrapado en ese agujero ruidoso, atacado por los ronquidos y los pedos de sus hermanos.
  
  Creo que me quedaré aquí un poco más. Me encanta el frío.
  
  ¿Estás esperando la señal de Hukan?
  
  'Pasará algún tiempo antes de que eso suceda. Los infieles aún no han encontrado nada.
  
  Espero que se den prisa. Estoy cansado de sentarme, comer en latas y mear en una lata.
  
  Ah no respondió. Cerró los ojos y se concentró en el soplo de la brisa sobre su piel. La espera le sentó bien.
  
  "¿Por qué nos sentamos aquí y no hacemos nada?" Estamos bien armados. Yo digo que iremos allí y los mataremos a todos", insistió W.
  
  Seguiremos las órdenes de Hukan.
  
  'Hookan está tomando demasiados riesgos'.
  
  'Lo sé. Pero es inteligente. Me contó una historia. ¿Sabes cómo un bosquimano encuentra agua en el Kalahari cuando está lejos de casa? Encuentra un mono y la observa todo el día. No puede dejar que el mono lo vea o se acabó el juego. Si el bosquimano es paciente, el mono eventualmente le mostrará dónde encontrar agua. Una grieta en la roca, un pequeño estanque... lugares que un bosquimano nunca encontraría.
  
  '¿Y qué hace entonces?'
  
  'Él bebe agua y come mono'.
  
  
  33
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  viernes, 14 de julio de 2006 01:18
  
  
  Stowe Erling mordisqueaba nerviosamente su bolígrafo y maldecía al profesor Forrester con todas sus fuerzas. No es su culpa que los datos de uno de los sectores no fueran a donde se suponía que debían ir. Había estado ocupado atendiendo las quejas de sus mineros contratados, ayudándolos a ponerse y quitarse los cinturones de seguridad, cambiar las baterías de sus equipos y asegurarse de que nadie cruzara el mismo sector dos veces.
  
  Por supuesto, ahora no había nadie para ayudarlo a ponerse el arnés. Y no era como si la operación fuera fácil en medio de la noche, a la luz de una sola linterna de gas para acampar. A Forrester no le importaba nadie, nadie excepto él mismo, claro. En el momento en que descubrió la anomalía en los datos, después de la cena, ordenó a Stowe que volviera a analizar el Cuadrante 22K.
  
  En vano, Stowe rogó, casi rogó, a Forrester que lo dejara hacerlo al día siguiente. Si los datos de todos los sectores no estuvieran vinculados, el programa no funcionaría.
  
  Malditos papis. ¿No es considerado el arqueólogo topográfico más importante del mundo? Desarrollador de software experto, ¿verdad? Mierda es lo que es. Nunca tuvo que salir de Grecia. ¡Maldición! Me sorprendo besándole el culo al viejo para que me deje preparar las cabeceras de los códigos del magnetómetro, y acaba dándoselas a Pappas. Dos años, dos años completos, estudiando las recomendaciones de Forrester, corrigiendo sus errores de la infancia, comprándole medicinas, sacando su bote de basura lleno de tejido infectado y ensangrentado. Dos años y me trata así.
  
  Afortunadamente, Stowe había completado la complicada serie de movimientos y el magnetómetro ahora estaba sobre sus hombros y en funcionamiento. Recogió la linterna y la colocó en la mitad de la pendiente. El sector 22K cubrió parte de la pendiente arenosa cerca del nudillo del dedo índice del cañón.
  
  El suelo aquí era diferente, a diferencia de la superficie rosada y esponjosa en la base del cañón o la roca quemada que cubría el resto del área. La arena era más oscura y la pendiente en sí tenía una pendiente de alrededor del 14 por ciento. Mientras caminaba, la arena se movía, como si el animal se moviera bajo sus botas. Mientras Stowe subía la pendiente, tuvo que agarrarse con fuerza a las correas del magnetómetro para mantener el instrumento equilibrado.
  
  Cuando se inclinó para colocar la linterna en el suelo, su mano derecha rozó un fragmento de hierro que sobresalía del marco. Derramó sangre.
  
  '¡Maldita sea!'
  
  Chupando un trozo, empezó a moverse con el instrumento por la zona con ese ritmo lento y molesto.
  
  Ni siquiera es americano. Ni siquiera un judío, maldita sea. Es un maldito inmigrante griego. Un griego ortodoxo antes de empezar a trabajar para un profesor. Se convirtió al judaísmo solo después de tres meses con nosotros. La conversión rápida es muy conveniente. Estoy tan cansado. ¿Por qué estoy haciendo esto? Espero que encontremos el Arca. Entonces los departamentos de historia lucharán por mí y podré encontrar un puesto permanente. El anciano no durará mucho, probablemente lo suficiente como para llevarse todo el crédito. Pero dentro de tres o cuatro años se estará hablando de su equipo. Acerca de mí. Desearía que sus pulmones podridos se abrieran de golpe en las próximas horas. Me pregunto a quién pondría entonces Kine al frente de la expedición. No sería Pappas. Si se caga en los pantalones cada vez que el profesor lo mira, imagina lo que hará si ve a Kine. No, necesitan a alguien más fuerte, alguien con carisma. Me pregunto qué es realmente Kine. Dicen que está muy enfermo. Pero entonces, ¿por qué vino hasta aquí?
  
  Stowe se detuvo en seco, a la mitad de la pendiente y frente a la pared del cañón. Creyó oír pasos, pero era imposible. Volvió a mirar el campamento. Todo estaba quieto.
  
  Ciertamente. El único que no está en la cama soy yo. Bueno, excepto por los guardias, pero están abrigados y probablemente roncando. ¿De quién nos van a proteger? Sería mejor si-
  
  El joven se detuvo de nuevo. Escuchó algo, y esta vez supo que no lo había imaginado. Ladeó la cabeza hacia un lado, tratando de escuchar mejor, pero el molesto silbido volvió a sonar. Stowe buscó a tientas el interruptor del aparato y rápidamente lo presionó una vez. Así podría apagar el silbato sin apagar el instrumento (que haría saltar una alarma en el ordenador de Forrester) que ayer una decena de personas daría de pies y manos por averiguar.
  
  Debe ser un par de soldados cambiando de turno. Vamos, eres demasiado viejo para tener miedo a la oscuridad.
  
  Apagó la herramienta y comenzó a bajar la colina. Ahora que lo pensaba, sería mejor que volviera a la cama. Si Forrester quería enfadarse, era asunto suyo. Empezó a primera hora de la mañana, saltándose el desayuno.
  
  Eso es todo. Me levantaré antes que el viejo cuando haya más luz.
  
  Sonrió, reprendiéndose a sí mismo por preocuparse por tonterías. Ahora por fin podía irse a la cama, y eso era todo lo que necesitaba. Si se hubiera dado prisa, podría haber dormido tres horas.
  
  De repente, algo tiró del arnés. Stowe se echó hacia atrás, balanceando los brazos en el aire para mantener el equilibrio. Pero justo cuando pensaba que iba a caer, sintió que alguien lo agarraba.
  
  El joven no sintió el filo del cuchillo atravesar la parte inferior de su columna. La mano que lo había agarrado por el arnés tiró con más fuerza. Stowe recordó de repente su infancia cuando él y su padre fueron al lago Chebacco a pescar tipo de pez negro. Su padre sostuvo el pescado en la mano y luego lo destripó con un movimiento rápido. El movimiento hizo un sonido húmedo y sibilante, muy parecido a lo último que Stowe había escuchado.
  
  La mano soltó al joven, que cayó al suelo como un muñeco de trapo.
  
  Stowe emitió un sonido entrecortado al morir, un gemido corto y seco, y luego se hizo el silencio.
  
  
  34
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  viernes, 14 de julio de 2006 14:33
  
  
  La primera parte del plan era despertar a tiempo. Hasta ahora, todo bien. A partir de ese momento, todo se convirtió en un desastre.
  
  Andrea colocó su reloj de pulsera entre su despertador y su cabeza, con la alarma puesta a las 2:30 am. Se suponía que debía encontrarse con Fowler en el Cuadrante 14B, donde trabajaba, cuando le dijo al sacerdote que había visto al hombre en el acantilado. Todo lo que la reportera sabía era que el sacerdote necesitaba su ayuda para neutralizar el escáner de frecuencia de Dekker. Fowler no le dijo cómo planeaba hacerlo.
  
  Para asegurarse de que llegara a tiempo, Fowler le dio su reloj de pulsera, ya que el suyo no tenía despertador. Era un MTM Special Ops negro y tosco con una correa de velcro que parecía casi tan viejo como la propia Andrea. En el reverso del reloj estaba la inscripción: Para que otros vivan.
  
  "Para que otros puedan vivir". ¿Qué tipo de persona usa un reloj así? No un sacerdote, por supuesto. Los sacerdotes usan relojes por veinte euros, en el mejor de los casos, un Lotus barato con una correa de cuero artificial. Nada tiene tanta personalidad como esto, Andrea Pensó antes cómo conciliar el sueño. Cuando sonó la alarma, prudentemente la apagó de inmediato y se llevó el reloj con ella. Fowler dejó en claro lo que le sucedería si lo perdía. Además, había una pequeña luz LED encendida. su rostro que haría más fácil navegar a través del cañón sin tropezar con una de las cuerdas del cuadrante y golpear tu cabeza contra una roca.
  
  Mientras buscaba su ropa, Andrea escuchó para ver si alguien había sido despertado por el despertador. Los ronquidos de Kira Larsen calmaron a la reportera, pero decidió esperar a salir para ponerse las botas. Deslizándose hacia la puerta, mostró su habitual torpeza y dejó caer el reloj.
  
  La joven reportera trató de controlar sus nervios y recordar el diseño de la enfermería. En el otro extremo había dos camillas, una mesa y un gabinete de instrumentos médicos. Los tres compañeros de cuarto dormían en la entrada sobre sus colchones y sacos de dormir. Andrea en el medio, Larsen a su izquierda, Harel a su derecha.
  
  Usando los ronquidos de Kira para orientarse, comenzó a buscar en el suelo. Sintió el borde de su propio colchón. Un poco más adelante, tocó uno de los calcetines tirados por Larsen. Ella hizo una mueca y se limpió la mano en la parte de atrás de sus pantalones. Ella continuó en su propio colchón. Un poco mas lejos. Debe ser un colchón Harel.
  
  Estaba vacío.
  
  Sorprendida, Andrea sacó un encendedor de su bolsillo y lo encendió, protegiendo la llama de Larsen con su cuerpo. Harel no estaba en la enfermería. Fowler le dijo que no le dijera a Harel lo que planeaban hacer.
  
  La reportera no tuvo tiempo de pensar más en ello, así que tomó el reloj que encontró tirado entre los colchones y salió de la tienda. El campamento estaba silencioso como una tumba. Andrea se alegró de que la enfermería estuviera cerca de la pared noroeste del cañón, por lo que no se encontraría con nadie en su camino hacia o desde el baño.
  
  Estoy seguro de que Harel está justo ahí. No puedo entender por qué no podemos decirle lo que estamos haciendo cuando ella ya sabe lo del teléfono satelital del sacerdote. Estos dos están tramando algo extraño.
  
  Un momento después, sonó el pitido del profesor. Andrea se congeló, el miedo la atormentaba como un animal perseguido. Al principio pensó que Forrester había descubierto lo que estaba haciendo, hasta que se dio cuenta de que el sonido venía de algún lugar lejano. El sonido del cuerno fue amortiguado, pero resonó débilmente a través del cañón.
  
  Hubo dos explosiones, y luego todo se detuvo.
  
  Luego comenzó de nuevo y no se detuvo.
  
  Esta es una señal de socorro. Apostaría mi vida a ello.
  
  Andrea no estaba segura de a quién acudir. Como no se veía a Harel por ningún lado y Fowler la estaba esperando en el 14B, su mejor opción era Tommy Eichberg. La tienda de mantenimiento estaba más cerca de ella ahora, y con la ayuda de la luz del reloj, Andrea encontró la cremallera de la tienda y se apresuró a entrar.
  
  'Tommy, Tommy, ¿estás ahí?'
  
  Media docena de cabezas sacaron la cabeza de sus sacos de dormir.
  
  'Por el amor de Dios, son las dos de la mañana', dijo un Brian Hanley despeinado, frotándose los ojos.
  
  Levántate, Tommy. Creo que el profesor está en problemas.
  
  Tommy ya estaba saliendo de su saco de dormir.
  
  '¿Lo que está sucediendo?'
  
  'Este es el cuerno del profesor. No se detuvo.
  
  'No oigo nada'.
  
  'Ven conmigo. Creo que está en el cañón.
  
  'Un minuto'.
  
  '¿Qué estás esperando, Hanukkah?'
  
  'No, estoy esperando a que te des la vuelta. Estoy desnudo.
  
  Andrea salió de la tienda murmurando una disculpa. Afuera, la bocina seguía sonando, pero cada sonido subsiguiente era más débil. El aire comprimido se estaba acabando.
  
  Tommy se unió a ella, seguido por el resto de los hombres en la tienda.
  
  -Ve y revisa la tienda del profesor, Robert -dijo Tommy, señalando al flaco operador de la plataforma-. Y tú, Brian, ve y advierte a los soldados.
  
  Esta última orden no era necesaria. Dekker, Maloney, Torres y Jackson ya se acercaban, no del todo vestidos pero con las ametralladoras listas.
  
  '¿Qué diablos está pasando?' dijo Decker. En su enorme mano había un walkie-talkie. Mis muchachos dicen que alguien está armando un infierno al final del cañón.
  
  'La señorita Otero cree que el profesor está en problemas', dijo Tommy. '¿Dónde están sus monitores?'
  
  'Este sector está en un ángulo ciego. Vaaka está buscando una mejor posición.
  
  'Buenas noches. ¿Lo que está sucediendo? El Sr. Kine está tratando de dormir", dijo Jacob Russell mientras se acercaba al grupo. Llevaba un pijama de seda color canela y su cabello estaba ligeramente despeinado. 'Pensé que...'
  
  Dekker lo interrumpió con un gesto. La radio crepitó y la voz uniforme de Vaaka salió del altavoz.
  
  Coronel, veo a Forrester y un cuerpo en el suelo. Finalizado.'
  
  '¿Qué está haciendo el Profesor Nido Número Uno?'
  
  Se inclinó sobre el cuerpo. Finalizado.'
  
  'Aceptado, Nido número uno. Quédese en su posición y cúbranos. Nidos dos y tres, máxima disponibilidad. Si el ratón se tira un pedo, quiero saberlo.
  
  Dekker rompió el enlace y continuó emitiendo más órdenes. Por esos pocos momentos que habló con Vaaka, todo el campamento se puso en marcha. Tommy Eichberg encendió uno de los potentes focos halógenos que proyectaban enormes sombras sobre las paredes del cañón.
  
  Mientras tanto, Andrea estaba un poco apartada del círculo de personas que rodeaban a Dekker. Por encima de su hombro, pudo ver a Fowler caminando detrás de la enfermería, completamente vestido. Miró a su alrededor y luego se acercó y se paró detrás del reportero.
  
  'No digas nada. Hablaremos después.'
  
  ¿Dónde está Harel?
  
  Fowler miró a Andrea y arqueó las cejas.
  
  Él no tiene idea.
  
  De repente, Andrea sospechó y se volvió hacia Dekker, pero Fowler la agarró del brazo y la sostuvo. Tras intercambiar unas palabras con Russell, el enorme sudafricano tomó su decisión. Dejó a Maloney a cargo del campamento y se dirigió al Sector 22K con Torres y Jackson.
  
  '¡Déjame ir, padre! Dijo que había un cuerpo. Andrea dijo, tratando de liberarse.
  
  'Esperar'.
  
  Podría ser ella.
  
  'Esperar'.
  
  Mientras tanto, Russell levantó las manos y se dirigió al grupo.
  
  'Por favor, por favor. Todos estamos muy emocionados, pero correr de un lugar a otro no ayudará a nadie. Mire alrededor y dígame si falta alguien. ¿Señor Eichberg? ¿Y Brian?
  
  Está lidiando con un generador. Está bajo de combustible.
  
  -¿Señor Pappas?
  
  -Todos aquí excepto Stowe Erling, señor -dijo Pappas nerviosamente, con la voz quebrada por la tensión-. Estaba a punto de cruzar de nuevo el sector 22K. Los encabezados en los datos estaban equivocados.
  
  -¿Doctor Harel?
  
  "El Dr. Harel no está aquí", dijo Kira Larsen.
  
  '¿Ella no es así? ¿Alguien tiene una idea de dónde podría estar? -dijo Russell, sorprendido.
  
  ¿Dónde puede estar alguien? dijo una voz detrás de Andrea. La reportera se volvió, con una mirada de alivio en su rostro. Detrás de ella estaba Harel, con los ojos inyectados en sangre, vestido únicamente con botas y una larga camisa roja. 'Tienes que disculparme, pero tomé una pastilla para dormir y todavía estoy un poco fuera de mi mente. ¿Qué pasó?'
  
  Cuando Russell informó al médico sobre el asunto, Andrea tenía sentimientos encontrados. Aunque estaba contenta de que Harel estuviera bien, no podía imaginarse dónde podía haber estado el doctor todo este tiempo o por qué estaba mintiendo.
  
  Y no soy la única, pensó Andrea mientras observaba a su otra compañera de tienda. Kira Larsen mantuvo sus ojos en Harel. Ella sospecha que el Dr. Estoy seguro de que se dio cuenta de que no estaba en su cama hace unos minutos. Si las miradas fueran rayos láser, Doc tendría un agujero en la espalda del tamaño de una pizza pequeña.
  
  
  35
  
  
  
  KAINE
  
  El anciano se subió a una silla y desató uno de los nudos que sostenían las paredes de la tienda. Lo ató, lo desató y lo volvió a atar.
  
  'Señor, lo está haciendo de nuevo.'
  
  Alguien ha muerto, Jacob. Muerto.'
  
  'Señor, el nudo está bien. Por favor, baja. Debes aceptarlo. Russell le tendió un pequeño vaso de papel con algunas pastillas.
  
  No me los voy a llevar. Necesito estar alerta. Yo podría ser el siguiente. ¿Te gusta este nudo?
  
  -Sí, señor Kine.
  
  Se llama el doble ocho. Este es un muy buen nudo. Mi padre me enseñó cómo hacerlo.
  
  Es un nudo perfecto, señor. Por favor, levántese de su silla.
  
  'Solo quiero asegurarme...'
  
  "Señor, está cayendo en un comportamiento obsesivo-compulsivo de nuevo".
  
  'No uses ese término para mí.'
  
  El anciano giró tan bruscamente que perdió el equilibrio. Jacob se movió para atrapar a Kaine, pero no fue lo suficientemente rápido y el anciano cayó.
  
  "¿Estás bien?" ¡Llamaré al doctor Harel!
  
  El anciano estaba llorando en el piso, pero solo una pequeña parte de sus lágrimas fueron causadas por la caída.
  
  Alguien ha muerto, Jacob. Alguien está muerto.
  
  
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  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  viernes, 14 de julio de 2006 3:13 a. m.
  
  
  'Asesinato'.
  
  ¿Está seguro, doctor?
  
  El cuerpo de Stowe Erling yacía en el centro del círculo de lámparas de gas. Irradiaban una luz pálida, y las sombras de las rocas circundantes se disolvieron en una noche que de repente parecía llena de peligro. Andrea reprimió un escalofrío mientras miraba el cuerpo en la arena.
  
  Cuando Dekker y su séquito llegaron a la escena hace apenas unos minutos, se encontraron con el anciano profesor sosteniendo la mano del muerto y continuamente encendiendo la ahora inútil bocina. Dekker empujó al profesor a un lado y llamó al Dr. Harel. El médico le pidió a Andrea que la acompañara.
  
  "Preferiría no hacerlo", dijo Andrea. Se sintió mareada y confundida cuando Dekker dijo por radio que habían encontrado a Stowe Erling muerto. No pudo evitar recordar cómo deseaba que el desierto se lo tragara.
  
  'Por favor. Estoy muy preocupada Andrea. Ayúdame.'
  
  La Doctora parecía genuinamente alarmada, así que sin decir nada más, Andrea caminó a su lado. La reportera trató de averiguar cómo podía preguntarle a Harel dónde diablos estaba cuando comenzó este lío, pero no podía hacerlo sin revelar que ella también estaba donde no debería haber estado. Cuando llegaron al Cuadrante 22K, descubrieron que Dekker había logrado iluminar el cuerpo para que Harel pudiera determinar la causa de la muerte.
  
  Dígame eso, coronel. Si no fue un asesinato, fue un suicidio muy decidido. Tiene una herida de arma blanca en la base de la columna, que es fatal por definición.
  
  "Y es muy difícil de hacer", dijo Dekker.
  
  '¿Qué tienes en mente?' Russell intervino, de pie junto a Dekker.
  
  Un poco más allá, Kira Larsen estaba en cuclillas junto al profesor, tratando de consolarlo. Ella arrojó la manta sobre sus hombros.
  
  Quiere decir que era una herida perfectamente colocada. Un cuchillo muy afilado. Stowe no tenía mucha sangre en absoluto", dijo Harel mientras se quitaba los guantes de látex que llevaba puestos para inspeccionar el cuerpo.
  
  -Profesional, señor Russell -añadió Dekker.
  
  ¿Quién lo encontró?
  
  "La computadora del profesor Forrester tiene una alarma que se activa si uno de los magnetómetros deja de transmitir", dijo Dekker, asintiendo con la cabeza hacia el anciano. Vino aquí para compartir con Stowe. Cuando lo vio en el suelo, pensó que estaba dormido y comenzó a soplarse en la oreja hasta que se dio cuenta de lo que había sucedido. Luego siguió haciendo sonar su cuerno para advertirnos.
  
  'No quiero ni imaginar cómo reaccionará el señor Kane cuando se entere de que mataron a Stowe, ¿dónde diablos estaba tu gente, Dekker? ¿Cómo pudo pasar esto?'
  
  'Deben haber estado observando más allá del cañón como ordené. Solo hay tres de ellos, superan un área muy grande en una noche sin luna. Hicieron todo lo posible.
  
  "No es tanto", dijo Russell, señalando el cuerpo.
  
  -Russell, te lo dije. Es una locura venir a este lugar con solo seis hombres. Como cuestión de urgencia, tenemos tres hombres de guardia durante cuatro horas. Pero para cubrir una zona hostil como esta, realmente necesitamos al menos veinte. Así que no me culpes.
  
  'Está fuera de la cuestión. Ya sabes lo que sucederá si el gobierno jordano...
  
  '¡Tal vez ustedes dos dejen de discutir!' El profesor se puso de pie, la manta colgando de sus hombros. Su voz temblaba de ira. 'Uno de mis asistentes está muerto. Lo envié aquí. ¿Podrían por favor dejar de culparse unos a otros?'
  
  Russell se quedó en silencio. Para sorpresa de Andrea, Dekker hizo lo mismo, aunque salvó la cara recurriendo al Dr. Harel.
  
  ¿Puedes decirnos algo más?
  
  Supongo que lo mataron allí y luego se deslizó por la pendiente, teniendo en cuenta las rocas que cayeron con él.
  
  '¿Imagina?' Russell dijo, levantando una ceja.
  
  'Lo siento, pero no soy un patólogo forense, sino un médico ordinario especializado en medicina de combate. Definitivamente no estoy calificado para analizar la escena del crimen. En cualquier caso, no creo que encuentres huellas ni ninguna otra pista en la mezcla de arena y roca que tenemos aquí.
  
  "¿Sabe si Erling tenía enemigos, profesor?", preguntó Dekker.
  
  No se llevaba bien con David Pappas. Yo era el responsable de la rivalidad entre ellos.
  
  ¿Los has visto pelear alguna vez?
  
  'Muchas veces, pero nunca llegó a una pelea.' Forrester hizo una pausa, luego agitó su dedo en la cara de Dekker. 'Espera un minuto. No estarás sugiriendo que uno de mis ayudantes hizo esto, ¿verdad?
  
  Mientras tanto, Andrea observaba el cuerpo de Stowe Erling con una mezcla de sorpresa e incredulidad. Quería ir al círculo de lámparas y tirar de su cola de caballo para demostrar que no estaba muerto, que solo era una broma estúpida del profesor. Solo se dio cuenta de la gravedad de la situación cuando vio al frágil anciano sacudiendo su dedo en la cara del gigante Dekker. En ese momento, el secreto que había estado ocultando durante dos días se resquebrajó como un dique de presión.
  
  'Señor Dekker'.
  
  El sudafricano se volvió hacia ella, su expresión claramente no era amistosa.
  
  'Señorita Otero, Schopenhauer dijo que el primer encuentro con una cara nos deja una impresión duradera. Ya he tenido suficiente de tu cara por ahora, ¿entendido?
  
  "Ni siquiera sé por qué estás aquí, nadie te pidió que vinieras", agregó Russell. 'Esta historia no es para su publicación. Vuelve al campamento.
  
  El reportero dio un paso atrás, pero sostuvo la mirada tanto del mercenario como del joven líder. Ignorando el consejo de Fowler, Andrea decidió sincerarse.
  
  'No me estoy yendo. Es posible que la muerte de esta persona sea culpa mía.
  
  Dekker se acercó tanto a ella que Andrea pudo sentir el calor seco de su piel.
  
  'Habla mas alto'.
  
  'Cuando llegamos al cañón, me pareció ver a alguien en lo alto de ese acantilado.'
  
  '¿Qué? ¿Y no se te ocurrió decir algo?
  
  'En ese momento no le di mucha importancia a esto. Lo lamento.'
  
  'Increíble, lo sientes. Entonces todo está bien. ¡Maldición!'
  
  Russell sacudió la cabeza con asombro. Dekker se rascó la cicatriz en la cara, tratando de procesar lo que acababa de escuchar. Harel y el profesor miraron a Andrea con incredulidad. La única que reaccionó fue Kira Larson, quien empujó a Forrester a un lado, corrió hacia Andrea y la abofeteó.
  
  '¡Perra!'
  
  Andrea estaba tan atónita que no sabía qué hacer. Entonces, al ver la angustia en el rostro de Kira, entendió y bajó las manos.
  
  Lo lamento. Lo lamento.
  
  -Perra -repitió el arqueólogo, abalanzándose sobre Andrea y golpeándola en la cara y el pecho-. Podrías decirle a todo el mundo que nos estaban vigilando. ¿No sabes lo que estamos buscando? ¿Todos nosotros?
  
  Harel y Dekker agarraron a Larsen por los brazos y tiraron de ella hacia atrás.
  
  -Él era mi amigo -murmuró, alejándose un poco.
  
  En ese momento, David Pappas llegó a la escena. Corrió y el sudor brotó de él. Era obvio que se había caído al menos una vez porque tenía arena en la cara y las gafas.
  
  '¡Profesor! ¡Profesor Forrester!
  
  ¿Qué te pasa, David?
  
  'Datos. Almacenar datos -dijo Pappas, inclinándose y apoyándose en las rodillas para recuperar el aliento-.
  
  El profesor hizo un gesto desdeñoso.
  
  Ahora no es el momento, David. Tu colega está muerto.
  
  Pero profesor, debe escuchar. Encabezados. Yo los arreglé.
  
  Muy bien, David. Hablaremos mañana.'
  
  Entonces David Pappas hizo algo que nunca hubiera hecho si no fuera por la tensión de esa noche. Agarrando la manta de Forrester, hizo girar al anciano para que lo mirara.
  
  'Usted no entiende. Tenemos un pico. 7911!'
  
  El profesor Forrester no reaccionó al principio, pero luego habló muy lenta y deliberadamente, en una voz tan baja que David apenas pudo oírlo.
  
  '¿Cuan grande?'
  
  Enorme, señor.
  
  El profesor cayó de rodillas. Incapaz de hablar, se inclinó adelante y atrás en una súplica silenciosa.
  
  '¿Qué es 7911, David?', preguntó Andrea.
  
  El peso atómico es 79. Posición 11 en la tabla periódica -dijo el joven con la voz entrecortada. Era como si, al entregar su mensaje, se hubiera vaciado a sí mismo. Sus ojos estaban pegados al cadáver.
  
  'Y esto ...?'
  
  Oro, señorita Otero. Stowe Erling encontró el Arca de la Alianza.
  
  
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  Algunos datos sobre el Arca de la Alianza transcritos del cuaderno "Moleskine" del profesor Cecil Forrester
  
  La Biblia dice: 'Harán un arca de madera de acacia, de dos codos y medio de largo, codo y medio de ancho, y codo y medio de alto. Y debes cubrirlo con oro puro, debes cubrirlo por dentro y por fuera, y debes hacerle una corona de oro alrededor. Y para esto debes fundir cuatro anillos de oro y ponerlos en sus cuatro esquinas; y dos argollas a un lado, y dos argollas al otro lado. Y tienes que hacer varas de madera de acacia y recubrirlas de oro. Y tienes que poner las varas en los anillos a los lados del Arca, para que el Arca pueda ser llevada con ellos.'
  
  Voy a tomar medidas en un codo normal. Sé que seré criticado porque pocos científicos lo hacen; confían en el codo egipcio y el codo 'sagrado', que son mucho más glamorosos. Pero tengo razón.
  
  Esto es lo que sabemos con certeza sobre el Arca:
  
  • Año de construcción: 1453 aC. al pie del monte Sinaí.
  
  • longitud 44 pulgadas
  
  • ancho 25 pulgadas
  
  • altura 25 pulgadas
  
  • Capacidad de 84 galones
  
  • 600 libras de peso
  
  Hay personas que sugerirían que el peso del Arca era más, alrededor de 1100 libras. Además, hay un idiota que se atrevió a insistir en que el Arca pesaba más de una tonelada. Esto es una locura. Y se hacen llamar expertos. Les gusta aumentar el peso del Arca misma. Pobres idiotas. No entienden que el oro, aunque sea pesado, es demasiado blando. Los anillos no habrían podido soportar tal peso, y los postes de madera no habrían sido lo suficientemente largos para que más de cuatro hombres lo transportaran cómodamente.
  
  El oro es un metal muy blando. El año pasado vi una habitación entera cubierta con finas láminas de oro hechas de una sola moneda de buen tamaño, utilizando métodos que se remontan a la Edad del Bronce. Los judíos eran hábiles artesanos y no tenían mucho oro en el desierto y no se cargarían con tanto peso para hacerse vulnerables a sus enemigos. No, usarían una pequeña cantidad de oro y crearían láminas delgadas para cubrir la madera. La madera de acacia, o acacia, es una madera duradera que puede durar siglos sin dañarse, especialmente si ha sido cubierta con una fina capa de metal que no se oxida y es indiferente a los efectos del tiempo. Era una instalación construida para la eternidad. ¿Cómo no podía ser de otra manera, ya que fue el Atemporal quien dio las instrucciones?
  
  
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  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Viernes, 14 de julio de 2006. 14:21 horas.
  
  
  "Así que los datos han sido manipulados".
  
  -Alguien más obtuvo la información, padre.
  
  Por eso lo mataron.
  
  'Entiendo qué, dónde y cuándo. Si me dices cómo y quién, seré la mujer más feliz del mundo.
  
  'Estoy trabajando en ello'.
  
  "¿Crees que fue un forastero?" ¿Quizás el hombre que vi en la cima del cañón?
  
  -No creo que seas tan estúpida, jovencita.
  
  'Todavía me siento culpable'.
  
  'Bueno, deberías parar. Fui yo quien te pidió que no le dijeras a nadie. Pero créeme, alguien en esta expedición es un asesino. Por eso es más importante que nunca que hablemos con Albert.
  
  'Bien. Pero creo que sabes más de lo que me dices, mucho más. Ayer se observó en el cañón actividad inusual para esta hora del día. El médico no estaba en su cama.
  
  'Te lo dije... estoy trabajando en ello'.
  
  'Maldita sea, padre. Eres la única persona que conozco que habla tantos idiomas pero no le gusta hablar.
  
  El padre Fowler y Andrea Otero se sentaron a la sombra de la pared occidental del cañón. Como nadie había dormido mucho la noche anterior, después de la conmoción por el asesinato de Stow Erling, el día había comenzado lenta y pesadamente. Sin embargo, poco a poco, la noticia de que el magnetómetro de Stowe había encontrado oro comenzó a eclipsar la tragedia, cambiando el ambiente en el campamento. Alrededor del cuadrante 22K hubo mucha actividad, con el profesor Forrester en el centro: análisis de la composición de las rocas, más pruebas con un magnetómetro y, sobre todo, mediciones de la dureza del suelo para excavar.
  
  El procedimiento consistía en pasar un cable eléctrico a través del suelo para averiguar cuánta corriente podía manejar. Por ejemplo, un agujero lleno de tierra tiene menos resistencia eléctrica que la tierra intacta que lo rodea.
  
  Los resultados de las pruebas fueron convincentes: el suelo en ese momento era muy inestable. Esto enfureció a Forrester. Andrea lo vio gesticular salvajemente, tirando papeles al aire e insultando a sus empleados.
  
  "¿Por qué está tan enojado el profesor?", preguntó Fowler.
  
  El sacerdote se sentó en una roca plana de aproximadamente un pie y medio por encima de Andrea. Jugó con un pequeño destornillador y algunos cables que había sacado de la caja de herramientas de Brian Hanley, prestando poca atención a lo que sucedía a su alrededor.
  
  Estaban haciendo pruebas. No pueden simplemente desenterrar el Arca", respondió Andrea. Había hablado con David Pappas unos minutos antes. Creen que está en un agujero artificial. Si utilizan una miniexcavadora, es muy probable que el pozo se derrumbe.
  
  Quizá tengan que solucionarlo. Puede llevar semanas.
  
  Andrea tomó otra serie de fotos con su cámara digital y luego las miró en el monitor. Ella tenía algunas fotos geniales de Forrester, en las que está literalmente echando espuma por la boca. Kira Larsen, asustada, echa la cabeza hacia atrás en estado de shock ante la noticia de la muerte de Erling.
  
  Forrester les grita de nuevo. No sé cómo lo soportan sus ayudantes.
  
  'Tal vez eso es lo que todos necesitan esta mañana, ¿no crees?'
  
  Andrea estaba a punto de decirle a Fowler que dejara de decir tonterías cuando se dio cuenta de que siempre había sido una firme defensora del uso del autocastigo como una forma de evitar el dolor.
  
  LB es prueba de ello. Si hubiera practicado lo que predicaba, lo habría tirado por la ventana hace mucho tiempo. maldito gato Espero que no se coma el shampoo del vecino. Y si lo hace, espero que ella no me haga pagar por ello.
  
  Los gritos de Forrester hicieron que la gente se dispersara como cucarachas cuando se encendieron las luces.
  
  Quizá tenga razón, padre. Pero no creo que la continuación del trabajo muestre mucho respeto por su colega fallecido.'
  
  Fowler levantó la vista de su trabajo.
  
  No lo culpo. Debe darse prisa. Mañana es sábado.'
  
  'Oh sí. Sábado . Los judíos ni siquiera pueden encender las luces después del atardecer del viernes. Esto no tiene sentido.'
  
  Al menos creen en algo. ¿En qué crees?'
  
  Siempre he sido una persona práctica.
  
  Supongo que te refieres a los no creyentes.
  
  Supongo que me refiero a práctico. Pasar dos horas a la semana en un lugar lleno de incienso me llevaría exactamente 343 días de mi vida. Sin ofender, pero no creo que valga la pena. Ni siquiera por una supuesta eternidad.
  
  El sacerdote se rió.
  
  -¿Alguna vez creíste en algo?
  
  'Yo creía en las relaciones'.
  
  '¿Qué ha pasado?'
  
  'Cometí un error. Digamos que ella lo creía más que yo.
  
  Fowler permaneció en silencio. La voz de Andrea sonaba un poco forzada. Se dio cuenta de que el sacerdote quería que se desahogara.
  
  'Además, padre... No creo que la fe sea el único factor motivador de esta expedición. El Arca costará mucho dinero.
  
  'Hay aproximadamente 125.000 toneladas de oro en el mundo. ¿Crees que el señor Kine necesita ir a buscar trece o catorce dentro del Arca?
  
  "Estoy hablando de Forrester y sus abejas ocupadas", respondió Andrea. Le encantaba discutir, pero odiaba que sus argumentos fueran refutados con tanta facilidad.
  
  'Bien. ¿Necesitas una razón práctica? Lo niegan todo. Su trabajo les ayuda a seguir adelante.'
  
  '¿De qué diablos estás hablando?'
  
  'Las Etapas del Duelo del Dr. K' 252; Blair-Ross'.
  
  'Oh sí. Negación, ira, depresión y todas esas cosas.
  
  'Exactamente. Todos ellos están en la primera etapa.
  
  'A juzgar por la forma en que el profesor está gritando, uno pensaría que está en el segundo.'
  
  Esta noche se sentirán mejor. El profesor Forrester dará el gespede, el elogio. Creo que será interesante escucharlo decir algo agradable sobre alguien que no sea él mismo.
  
  '¿Qué pasará con el cuerpo, padre?'
  
  "Pondrán el cuerpo en una bolsa para cadáveres herméticamente sellada y lo enterrarán por ahora".
  
  Andrea miró a Fowler con incredulidad.
  
  '¡Estás bromeando!'
  
  Es la ley judía. Cualquiera que muera debe ser enterrado dentro de las veinticuatro horas.
  
  'Usted sabe lo que quiero decir. ¿No se lo van a devolver a su familia?
  
  -Nadie ni nada puede salir del campamento, señorita Otero. ¿Recordar?'
  
  Andrea guardó la cámara en su mochila y encendió un cigarro.
  
  'Esta gente está loca. Espero que esta estúpida exclusiva no acabe destruyéndonos a todos.
  
  Siempre hable de su exclusiva, señorita Otero. No puedo entender por qué estás tan desesperado.
  
  'Fama y riqueza. ¿Qué pasa contigo?'
  
  Fowler se levantó y extendió las manos. Se echó hacia atrás y su columna crujió ruidosamente.
  
  Sólo estoy siguiendo órdenes. Si el Arca es real, el Vaticano quiere saberlo para poder reconocerlo como un objeto que contiene los mandamientos de Dios.
  
  Respuesta muy simple, bastante original. Y eso no es del todo cierto, padre. Eres muy mala mentirosa. Pero finjamos que te creo.
  
  "Tal vez", dijo Andrea después de un momento. 'Pero en ese caso, ¿por qué sus jefes no enviaron un historiador?'
  
  Fowler le mostró en qué estaba trabajando.
  
  -Porque un historiador no podría hacerlo.
  
  '¿Qué es esto?' Andrea dijo con curiosidad. Parecía un simple interruptor eléctrico del que salían un par de cables.
  
  Tendremos que olvidarnos del plan de ayer de ponernos en contacto con Albert. Después de matar a Erling, estarán aún más alerta. Entonces, esto es lo que haremos en su lugar...'
  
  
  39
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Viernes, 14 de julio de 2006 a las 15:42.
  
  
  Padre, dime otra vez por qué estoy haciendo esto.
  
  Porque quieres saber la verdad. La verdad sobre lo que está pasando aquí. Por qué se molestaron en contactarte en España cuando Kine podría haber encontrado mil reporteros, más experimentados y famosos que tú, allí mismo en Nueva York.
  
  La conversación seguía resonando en los oídos de Andrea. La pregunta era la misma que la débil voz en su cabeza había estado haciendo durante bastante tiempo. Fue ahogada por la Orquesta Filarmónica del Orgullo, acompañada por Mr. Wise Debt, barítono, y Miss Glory at Any Cost, soprano. Pero las palabras de Fowler enfocaron la débil voz.
  
  Andrea negó con la cabeza, tratando de concentrarse en lo que estaba haciendo. El plan era aprovechar el período en que los soldados tratarían de descansar, tomar una siesta o jugar a las cartas en su tiempo libre.
  
  "Ahí es donde entras en juego", dijo Fowler. "A mi señal, te deslizas debajo de la tienda".
  
  ¿Entre suelo de madera y arena? ¿Estás loco?'
  
  Hay sitio de sobra. Tendrás que arrastrarte alrededor de un pie y medio hasta llegar al cuadro eléctrico. El cable que conecta el generador y la tienda es de color naranja. Sáquelo rápidamente; conéctelo al extremo de mi cable y el otro extremo de mi cable al panel eléctrico. Luego presione este botón cada quince segundos durante tres minutos. Después de eso, sal de ahí rápidamente.
  
  '¿Qué dará?'
  
  'Nada demasiado complicado desde un punto de vista tecnológico. Esto provocará una ligera caída de la corriente eléctrica sin cortarla por completo. El escáner de frecuencia solo se apagará dos veces: una cuando el cable esté enchufado y la segunda cuando esté desconectado.'
  
  -¿Y el resto del tiempo?
  
  'Estará en modo de inicio, como una computadora cuando arranca su sistema operativo. Mientras no miren debajo de la tienda, no habrá ningún problema.
  
  Excepto por lo que era: el calor.
  
  Arrastrarse bajo la tienda cuando Fowler dio la señal fue fácil. Andrea se puso en cuclillas, fingiendo atarse los cordones de los zapatos, miró a su alrededor y luego rodó debajo de la plataforma de madera. Era como sumergirse en una tina de aceite caliente. El aire estaba denso por el calor del día, y el generador junto a la tienda producía una ráfaga abrasadora de calor que flotaba en el espacio donde Andrea se arrastraba.
  
  Ahora estaba debajo del panel eléctrico y su cara y manos estaban en llamas. Sacó el interruptor de Fowler y lo sostuvo con la mano derecha mientras tiraba con fuerza del cable naranja con la izquierda. Lo conectó al dispositivo de Fowler, luego conectó el otro extremo al panel y esperó.
  
  Esos inútiles relojes mentirosos. Se dice que solo han pasado doce segundos, pero parece más bien dos minutos. ¡Dios, no soporto este calor!
  
  Trece, catorce, quince.
  
  Ella presionó el botón de descanso.
  
  Las voces de los soldados encima de ella cambiaron.
  
  Parece que notaron algo. Espero que no se lo tomen demasiado en serio.
  
  Escuchó más atentamente la conversación. Comenzó como una forma de distraerla del calor y evitar que se desmayara. No había bebido suficiente agua esa mañana y ahora estaba pagando el precio. Tenía la garganta y los labios secos y la cabeza ligeramente mareada. Pero treinta segundos después, lo que escuchó hizo que Andrea entrara en pánico. Tanto es así que a los tres minutos seguía ahí, apretando el botón cada quince segundos, luchando contra la sensación de que estaba a punto de desmayarse.
  
  
  40
  
  
  EN ALGUNA PARTE DEL CONDADO DE FAIRFAX, VA
  
  
  viernes, 14 de julio de 2006 8:42 a. m.
  
  
  '¿Lo tienes?'
  
  Creo que tengo algo. Eso no fue fácil. Este tipo es muy bueno cubriendo sus huellas.
  
  Necesito algo más que una corazonada, Albert. La gente empezó a morir aquí.
  
  La gente siempre muere, ¿no?
  
  Esta vez es diferente. Me asusta.
  
  '¿Tú? No creo en esto. Ni siquiera tenías miedo de los coreanos. Y esa vez...'
  
  'Alberto...'
  
  'Lo siento. Pedí varios favores. Los expertos de la CIA recuperaron algunos datos de las computadoras Netcatch. Orville Watson está tras la pista de un terrorista llamado Hakan.
  
  'Jeringuilla'.
  
  'Si tú lo dices. No sé nada de árabe. Parece que el tipo estaba detrás de Kain.
  
  '¿Algo más? ¿Nacionalidad? ¿Grupo étnico?'
  
  'Nada. Solo información vaga, un par de correos electrónicos interceptados. Ninguno de los archivos escapó al fuego. Los discos duros son muy frágiles.'
  
  Tienes que encontrar a Watson. Él es la clave de todo. Esto es urgente.'
  
  'Estoy en esto.'
  
  
  41
  
  
  
  EN LA CARPA DEL SOLDADO, CINCO MINUTOS ANTES
  
  Marla Jackson no estaba acostumbrada a leer periódicos, por eso terminó en la cárcel. Por supuesto, Marla lo vio de otra manera. Ella pensó que fue a la cárcel por ser una buena madre.
  
  La verdad sobre la vida de Marla se encontraba en algún lugar entre esos dos extremos. Tuvo una niñez pobre pero relativamente normal, tan normal como puede ser para un hombre en Lorton, Virginia, cuyos propios ciudadanos lo llamaban el sobaco de Estados Unidos. Marla nació en una familia negra de clase baja. Jugaba con muñecas y saltaba la cuerda, fue a la escuela y quedó embarazada a los quince años y medio.
  
  Marla estaba esencialmente tratando de prevenir el embarazo. Pero no había forma de que pudiera saber que Curtis había hecho un agujero en el condón. Ella no tenía elección. Había oído hablar de una práctica loca entre algunos chicos adolescentes que intentaban verse guapos dejando embarazadas a chicas antes de que terminaran la escuela secundaria. Pero eso fue lo que les pasó a otras chicas. Curtis la amaba.
  
  Curtis se ha ido.
  
  Marla se graduó de la escuela secundaria y se unió al club de madres adolescentes no tan elegidas. La pequeña Mei se ha convertido en el centro de la vida de su madre, para bien o para mal. Los sueños de Marla de ahorrar suficiente dinero para estudiar fotografía meteorológica han quedado atrás. Marla consiguió un trabajo en una fábrica local que, además de sus deberes maternales, le dejaba poco tiempo para leer los periódicos. Lo que, a su vez, la llevó a tomar una decisión lamentable.
  
  Una tarde, su jefe anunció que quería aumentar su jornada laboral. La joven madre ya había visto a mujeres salir de la fábrica exhaustas, con la cabeza gacha, cargando sus uniformes en bolsas de supermercado; mujeres cuyos hijos se quedaron solos y terminaron en un reformatorio o baleados en una pelea de pandillas.
  
  Para evitar esto, Marla se inscribió en la Reserva del Ejército. Por lo tanto, la fábrica no podría aumentar su horario de trabajo porque sería contrario a sus instrucciones en la base militar. Esto le permitiría pasar más tiempo con la bebé May.
  
  Marla tomó la decisión de unirse al día siguiente de que la Compañía de Policía Militar fuera notificada de su próximo destino: Irak. La noticia apareció en la página 6 del Lorton Chronicle. En septiembre de 2003, Marla se despidió de May y abordó un camión en la base. La niña, abrazada a su abuela, lloró a todo pulmón con toda la pena de la que es capaz un niño de seis años. Ambos fallecieron cuatro semanas después, cuando la señora Jackson, que no era tan buena madre como Marla, probó suerte fumando por última vez en la cama.
  
  Cuando le dieron la noticia, Marla se vio incapaz de regresar a casa y le rogó a su sorprendida hermana que hiciera todos los arreglos para el velatorio y el funeral. Luego pidió una extensión de su mandato en Irak y se dedicó de todo corazón a su próxima asignación, como miembro del parlamento en una prisión llamada Abu Ghraib.
  
  Un año después, varias fotografías fallidas aparecieron en un programa de televisión nacional. Demostraron que algo dentro de Marla finalmente se había resquebrajado. Una amable madre de Lorton, Virginia, se convirtió en torturadora de prisioneros iraquíes.
  
  Por supuesto, Marla no fue la única. En su opinión, la pérdida de su hija y su madre fue de alguna manera culpa de los "perros sucios de Saddam". Marla fue despedida en desgracia y sentenciada a cuatro años de prisión. Sirvió durante seis meses. Después de salir de prisión, fue directamente a la empresa de seguridad DX5 y pidió trabajo. Quería volver a Irak.
  
  Le dieron un trabajo, pero no regresó inmediatamente a Irak. En cambio, cayó en manos de Mogens Dekker. Literalmente.
  
  Han pasado dieciocho meses y Marla ha aprendido mucho. Podía disparar mucho mejor, sabía más de filosofía y tenía experiencia en hacer el amor con un hombre blanco. El Coronel Dekker se encendió casi instantáneamente por una mujer con piernas grandes y fuertes y una cara angelical. Marla lo encontró algo reconfortante, y el resto del consuelo provino del olor a pólvora. Era la primera vez que mataba y le encantaba.
  
  Mucho.
  
  También le gustaba su equipo... a veces. Dekker los había elegido bien: un puñado de asesinos sin conciencia a los que les gustaba matar con impunidad por contratos gubernamentales. Mientras estuvieran en el campo de batalla, eran hermanos de sangre. Pero en un día caluroso y pegajoso como este, cuando ignoraron las órdenes de Dekker de dormir un poco y en su lugar jugaron a las cartas, las cosas cambiaron. Se volvieron tan enojados y peligrosos como un gorila en un cóctel. El peor de ellos fue Torres.
  
  Me llevas de la nariz, Jackson. Y ni siquiera me besaste', dijo la pequeña colombiana. Marla se sentía especialmente incómoda jugando con su pequeña navaja oxidada. Como él, era aparentemente inofensivo, pero era capaz de cortar la garganta de una persona como si fuera mantequilla. El colombiano cortó pequeñas tiras blancas del borde de la mesa de plástico en la que estaban sentados. Había una sonrisa en sus labios.
  
  'Du schei β t' mich an, Torres. Jackson tiene la casa llena y tú estás lleno de mierda", dijo Alrik Gottlieb, quien luchaba constantemente con los pretextos en inglés. El más alto de los gemelos ha odiado a Torres como venganza desde que vieron el partido de la Copa del Mundo entre sus dos países. se hablaban desagradablemente amigo, se usaban los puños. A pesar de su altura de seis pies dos, Alric dormía mal por la noche. Si todavía estaba vivo, solo podría ser porque Torres no estaba seguro de poder derrotar a los dos gemelos.
  
  "Todo lo que digo es que sus cartas son demasiado buenas", replicó Torres, sonriendo aún más.
  
  "Entonces, ¿vas a hacer un trato o qué?", preguntó Marla, que estaba haciendo trampa pero quería mantener la calma, ya le había ganado casi doscientos dólares.
  
  Esta racha no puede durar mucho más. Tengo que empezar a dejarlo ganar, o una noche terminaré con esta hoja en mi cuello, pensó.
  
  Poco a poco, Torres comenzó a repartir, haciendo todo tipo de muecas para distraerlos.
  
  La verdad es que este bastardo es lindo. Si no fuera tan psicópata y no oliera raro, me habría excitado a lo grande.
  
  En ese momento, el escáner de frecuencia que estaba sobre la mesa a dos metros de donde estaban jugando comenzó a sonar.
  
  '¿Qué demonios?' Marla dijo.
  
  "Este es un escáner verdammt, Jackson".
  
  Torres, ven a ver esto.
  
  'Mierda, lo haré. Te apuesto cinco dólares.
  
  Marla se puso de pie y miró la pantalla del escáner, un dispositivo del tamaño de una pequeña videograbadora que nadie más usaba, excepto que tenía una pantalla LCD y costaba cien veces más.
  
  'Todo parece estar en orden; se está reanudando", dijo Marla mientras regresaba a la mesa. "Veré tus cinco y subiré cinco".
  
  'Me voy,' dijo Alric, recostándose en su silla.
  
  'Mierda. Ni siquiera tiene pareja -dijo Marla.
  
  -¿Cree que está dirigiendo el espectáculo, señora Dekker? dijo Torres.
  
  Marla estaba menos preocupada por las palabras que por su tono. De repente se olvidó de que lo había dejado ganar.
  
  De ninguna manera, Torres. Vivo en un país de color, hermano.
  
  '¿Que color? ¿Mierda marrón?
  
  Cualquier color menos amarillo. Ridículo... el color de los calzoncillos es el mismo que en la parte superior de tu bandera.
  
  Marla se arrepintió tan pronto como lo dijo. Torres podría ser una rata sucia y degenerada de Medellín, pero para un colombiano, su país y su bandera eran tan sagrados como Jesús. Su oponente apretó los labios con tanta fuerza que casi desaparecieron, y sus mejillas se sonrojaron un poco. Marla se sintió asustada y agitada al mismo tiempo; disfrutaba humillando a Torres y deleitándose con su furia.
  
  Ahora tengo que perder los doscientos dólares que le gané a él y otros doscientos míos. Este cerdo está tan enojado que lo más probable es que me golpee, aunque sabe que Dekker lo matará.
  
  Alric los miró, más que un poco preocupado. Marla sabía cómo cuidarse sola, pero en ese momento sintió que estaba cruzando un campo minado.
  
  Vamos, Torres, levanta a Jackson. Está fanfarroneando.
  
  'Déjalo en paz. No creo que planee afeitar nuevos clientes hoy, ¿verdad bastardo?'
  
  ¿De qué estás hablando, Jackson?
  
  -¿No me digas que anoche no eras el profesional blanco?
  
  Torres se veía muy serio.
  
  No fui yo.
  
  Tenía tu firma por todas partes: un instrumento pequeño y afilado colocado en la parte inferior de la espalda.
  
  Te lo digo, no fui yo.
  
  Y digo que te vi discutiendo con un tipo blanco con una cola de caballo en el barco.
  
  'Ríndete, discuto con mucha gente. Nadie me entiende.'
  
  'Entonces, ¿quién era? ¿Simón? ¿O tal vez un sacerdote?
  
  'Por supuesto que podría haber sido un cuervo viejo.'
  
  'No hablas en serio, Torres', intervino Alric. 'Ese sacerdote es solo un melancólico más cálido.'
  
  '¿No te lo dijo? Este gran asesino a sueldo está muerto de miedo del sacerdote.
  
  'No tengo miedo de nada. Solo te digo que es peligroso', dijo Torres, haciendo una mueca.
  
  Creo que te tragaste la historia de que estaba en la CIA. Por el amor de Dios, es un anciano.
  
  Sólo tres o cuatro años mayor que tu novio senil. Y que yo sepa, el jefe puede romperle el cuello a un burro con sus propias manos.
  
  -Maldita sea, bastardo -dijo Marla, a quien le gustaba presumir de su hombre.
  
  Es mucho más peligroso de lo que crees, Jackson. Si te quitaras la cabeza del culo por un momento, leerías el informe. Este tipo es de paracaidismo. No hay nadie mejor. Unos meses antes de que el jefe te eligiera como mascota del grupo, tuvimos una operación en Tikrit. Había un par de fuerzas especiales en nuestra unidad. No vas a creer lo que he visto hacer a este tipo... están locos. Hay muerte sobre estos tipos.
  
  Los parásitos son malas noticias. Duro como un martillo", dijo Alrik.
  
  'Váyanse al carajo, ustedes dos jodidos bebés católicos', dijo Marla. '¿Qué creen que lleva en ese maletín negro?' '¿Qué va a hacer, golpearlos con su Biblia? bisturí para cortarte las bolas".
  
  -No estoy preocupado por el muelle -dijo Torres con un gesto desdeñoso de la mano-. No es más que una lesbiana del Mossad. Puedo manejarla. Pero Fowler...
  
  'Olvídate del viejo cuervo. Oye, si todo esto es una excusa para no admitir que te ocupaste del profesor blanco...
  
  'Jackson, te lo digo, no fui yo. Pero créeme, aquí nadie es quien dice ser.
  
  "Entonces, gracias a Dios, tenemos el protocolo Upsilon para esta misión", dijo Jackson, mostrando sus dientes perfectamente blancos que le costaron a su madre ochenta turnos dobles en el restaurante donde trabajaba.
  
  "Tan pronto como tu novio diga 'zarzaparrilla', las cabezas rodarán. La primera persona que busco es el cura".
  
  -No menciones el código, bastardo. Mantente arriba y arriba.
  
  "Nadie va a subir las apuestas", dijo Alric, señalando a Torres. El colombiano sostuvo sus fichas. "El escáner de frecuencia no funciona. Ella sigue tratando de comenzar".
  
  'Tonterías. Algo anda mal con la electricidad. Déjalo.'
  
  'Halt die klappe Affe. No podemos apagar esto o Dekker nos pateará el trasero. Voy a revisar el panel eléctrico. Ustedes dos sigan jugando.
  
  Torres parecía que estaba a punto de seguir jugando, pero luego miró fríamente a Jackson y se puso de pie.
  
  'Espera, hombre blanco. Quiero estirar las piernas.
  
  Marla se dio cuenta de que había ido demasiado lejos al burlarse de la masculinidad de Torres, y el colombiano la colocó en lo alto de su lista de posibles éxitos. Ella solo estaba un poco arrepentida. Torres odiaba a todo el mundo, así que ¿por qué no darle una buena razón?
  
  -Yo también me voy -dijo ella.
  
  Los tres salieron al calor hirviente. Alrik se agachó junto a la plataforma.
  
  'Todo se ve bien aquí. Voy a comprobar el generador.
  
  Sacudiendo la cabeza, Marla regresó a la tienda, queriendo acostarse un rato. Pero antes de entrar, notó a un colombiano arrodillado al final de la plataforma, cavando en la arena. Recogió el objeto y lo miró con una extraña sonrisa en los labios.
  
  Marla no entendió el significado de un encendedor rojo adornado con flores.
  
  
  42
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Viernes, 14 de julio de 2006 a las 20:31 horas.
  
  
  El día de Andrea estuvo al borde de la muerte.
  
  Apenas logró salir de debajo de la plataforma cuando escuchó a los soldados levantarse de la mesa. Y ni un minuto antes. Unos segundos más de aire caliente del generador y se habría desmayado para siempre. Se arrastró por el lado opuesto de la tienda desde la puerta, se levantó y caminó muy lentamente hacia la enfermería, haciendo todo lo posible para no caerse. Lo que realmente necesitaba era una ducha, pero eso estaba fuera de discusión ya que no quería ir en esa dirección y encontrarse con Fowler. Cogió dos botellas de agua y su cámara y volvió a salir de la tienda de la enfermería, buscando un lugar tranquilo en las rocas cerca de su dedo índice.
  
  Encontró refugio en una ligera pendiente sobre el suelo del cañón y se sentó allí, observando a los arqueólogos en acción. Ella no sabía a qué etapa había llegado su dolor. En algún momento, Fowler y el Dr. Harel pasaron, probablemente buscándola. Andrea escondió la cabeza detrás de las rocas y trató de reconstruir lo que había oído.
  
  La primera conclusión a la que llegó fue que no podía confiar en Fowler, eso era algo que ya sabía, y no podía confiar en Doc, lo que la hizo sentir aún más incómoda. Sus pensamientos sobre Harel no iban mucho más allá de una enorme atracción física.
  
  Todo lo que tengo que hacer es mirarla y me excito.
  
  Pero la idea de que ella era una espía del Mossad era más de lo que Andrea podía soportar.
  
  La segunda conclusión a la que llegó fue que no tenía más remedio que confiar en el sacerdote y en el médico si quería salir viva de esto. Estas palabras sobre el protocolo Upsilon minaron por completo su idea de quién estaba realmente a cargo de la operación.
  
  Por un lado, están Forrester y sus secuaces, demasiado dóciles para tomar un cuchillo y matar a uno de los suyos. O tal vez no. Luego están los asistentes, atados a sus trabajos ingratos, nadie les presta mucha atención. Kine y Russell, los cerebros detrás de esta locura. Un grupo de soldados contratados y una palabra clave secreta para empezar a matar gente. Pero ¿matar a quién, oa quién más? Lo que está claro, para bien o para mal, es que nuestro destino quedó sellado en el momento en que nos unimos a esta expedición. Y parece bastante obvio que esto es para peor.
  
  Andrea debió haberse quedado dormida en algún momento, porque cuando despertó el sol se estaba poniendo y una luz gris pesada reemplazó el alto contraste habitual entre la arena y la sombra en el cañón. Andrea lamentó haberse perdido la puesta de sol. Todos los días trató de asegurarse de que en este momento fuera al área abierta más allá del cañón. El sol se hundía en la arena, revelando capas de calor que parecían olas en el horizonte. Su último destello de luz fue como una gigantesca explosión naranja que permaneció en el cielo durante varios minutos después de su desaparición.
  
  Aquí, en el "dedo índice" del cañón, el único paisaje crepuscular era una gran roca arenosa desnuda. Con un suspiro, metió la mano en el bolsillo del pantalón y sacó un paquete de cigarrillos. Su encendedor no estaba por ningún lado. Sorprendida, comenzó a buscar en otros bolsillos hasta que una voz en español hizo que el corazón se le subiera a la garganta.
  
  '¿Buscando esto, mi pequeña perra?'
  
  Andrea miró hacia arriba. Cinco pies por encima de ella, Torres yacía en la pendiente, con la mano extendida y ofreciéndole un encendedor rojo. Supuso que el colombiano debía haber estado allí por un tiempo, acechándola, y le dio escalofríos. Tratando de no mostrar su miedo, se puso de pie y alcanzó su encendedor.
  
  -¿Tu madre no te enseñó a hablar con una dama, Torres? Andrea dijo, controlando sus nervios lo suficiente como para encender un cigarrillo y exhalar el humo hacia el mercenario.
  
  'Por supuesto, pero no veo a ninguna dama aquí.'
  
  Torres miró los suaves muslos de Andrea. Llevaba un par de pantalones, que se desabrochó por encima de las rodillas para convertirlos en pantalones cortos. Debido al calor, se los enrolló aún más, y la piel blanca sobre su bronceado le pareció sensual y tentadora. Cuando Andrea notó la dirección de la mirada del colombiano, su miedo aumentó. Se volvió hacia el final del cañón. Un fuerte grito sería suficiente para llamar la atención de todos. El equipo había comenzado a cavar algunos hoyos de prueba un par de horas antes, casi al mismo tiempo que su pequeño viaje bajo la tienda de campaña de los soldados.
  
  Pero cuando se dio la vuelta, no vio a nadie. La miniexcavadora estaba allí sola, a un lado.
  
  'Todo el mundo ha ido al funeral, cariño. Estamos solos.'
  
  -¿No deberías estar en tu puesto, Torres? Andrea dijo, señalando uno de los acantilados, tratando de parecer indiferente.
  
  'No soy el único que ha estado donde no deberían haber estado, ¿verdad? Esto es algo que tenemos que arreglar, sin hacer preguntas.
  
  El soldado saltó hacia donde estaba Andrea. Estaban en una plataforma rocosa no más grande que una mesa de ping-pong, a unos quince pies sobre el suelo del cañón. Amontonado en el borde de la plataforma había un montón irregular de rocas que antes había sido el escondite de Andrea pero que ahora bloqueaba su escape.
  
  'No entiendo de qué estás hablando, Torres', dijo Andrea, tratando de ganar tiempo.
  
  El colombiano dio un paso adelante. Ahora estaba tan cerca de Andrea que podía ver las gotas de sudor que le cubrían la frente.
  
  'Por supuesto que sabes. Y ahora harás algo por mí si sabes lo que te conviene. Es una pena que una chica tan hermosa tenga que ser lesbiana. Pero creo que es porque nunca tuviste una buena bocanada.
  
  Andrea dio un paso atrás hacia las rocas, pero el colombiano se interpuso entre ella y donde había subido a la plataforma.
  
  -Tú no te atreverías, Torres. Otros guardias pueden vigilarnos ahora mismo.
  
  'Solo Vaaka puede vernos... y no va a hacer nada. Estará un poco celoso, no podrá más. Demasiados esteroides. Pero no te preocupes, el mío funciona bien. Ya verás.'
  
  Andrea se dio cuenta de que era imposible escapar, así que tomó su decisión por pura desesperación. Dejó caer el cigarrillo al suelo, plantó ambos pies firmemente sobre la roca y se inclinó ligeramente hacia adelante. Ella no se lo iba a poner fácil.
  
  'Entonces vamos, hijo de puta. Si lo quieres, ven a buscarlo.
  
  Un brillo repentino brilló en los ojos de Torres, una mezcla de emoción por el desafío y enfado por el insulto a su madre. Se lanzó hacia delante y agarró el brazo de Andrea, tirando de ella bruscamente hacia él con una fuerza que parecía imposible para alguien tan pequeño.
  
  Me encanta que me lo pidas, perra.
  
  Andrea torció todo su cuerpo y lo golpeó fuerte con el codo en la boca. La sangre se derramó sobre las piedras y Torres dejó escapar un gruñido de rabia. Tirando furiosamente de la camiseta de Andrea, le abrió la manga, revelando su sostén negro. Al ver esto, el soldado se excitó aún más. Agarró las dos manos de Andrea con la intención de morderle los senos, pero en el último momento el reportero dio un paso atrás y los dientes de Torres se cerraron en nada.
  
  Vamos, te gustará. Tú sabes lo que quieres.'
  
  Andrea intentó darle un rodillazo entre las piernas o en el estómago, pero, anticipándose a sus movimientos, Torres se dio la vuelta y cruzó las piernas.
  
  No dejes que te derribe, se dijo Andrea. Recordó una historia que había seguido hace dos años sobre un grupo de víctimas de violación. Asistió con varias otras mujeres jóvenes a un seminario contra la violación impartido por un instructor que casi fue violado cuando era adolescente. La mujer perdió un ojo, pero no su virginidad. El violador lo perdió todo. Si te tira al suelo, estás en sus manos.
  
  Otro fuerte agarre de Torres le arrancó el tirante del sostén. Torres decidió que eso era suficiente y puso más presión en las muñecas de Andrea. Apenas podía mover los dedos. Le retorció violentamente el brazo derecho, dejándolo libre. Andrea ahora estaba de espaldas a él, pero no podía moverse por la presión del colombiano en su brazo. La hizo agacharse y le pateó los tobillos para abrirle las piernas.
  
  El violador es más débil en dos puntos, las palabras del instructor resonaron en su mente. Las palabras eran tan fuertes, la mujer estaba tan segura de sí misma, tan en control de sí misma, que Andrea sintió una oleada de nuevas fuerzas. Cuando te quita la ropa y cuando se quita la suya. Si tienes suerte y él filma su trabajo primero, aprovecha esto.
  
  Torres se desabrochó el cinturón con una mano y los pantalones de camuflaje le cayeron hasta los tobillos. Andrea pudo ver su erección, dura y amenazadora.
  
  Espera a que se incline sobre ti.
  
  El mercenario se inclinó sobre Andrea, buscando la cremallera de sus pantalones. Su tiesa barba le arañó la nuca y esa fue la señal que necesitaba. De repente levantó su mano izquierda, cambiando todo su peso hacia su lado derecho. Tomado por sorpresa, Torres soltó la mano derecha de Andrea y esta cayó a la derecha. El colombiano tropezó con su pantalón y cayó hacia adelante golpeando fuertemente el suelo. Intentó levantarse, pero Andrea se puso de pie primero. Le dio tres patadas rápidas en el estómago, asegurándose de que el soldado no la agarrara por el tobillo y la hiciera caer. Los tiros aterrizaron, y cuando Torres trató de rodar hacia el balón para defenderse, dejó un punto mucho más sensible abierto al ataque.
  
  Gracias Dios. Nunca me canso de hacer esto", admitió en voz baja la menor y única mujer de los cinco hermanos, pateando su pierna hacia atrás antes de volarle los testículos a Torres. Su grito reverberó en las paredes del cañón.
  
  'Que se quede entre nosotros', dijo Andrea. 'Ahora estamos a mano'.
  
  'Llegaré a ti, perra. Te voy a lastimar tanto que te atragantarás con mi polla", se quejó Torres, casi llorando.
  
  -Cuando te pones a pensar...- comenzó Andrea, llegó al borde de la terraza y estaba a punto de descender, pero rápidamente se dio la vuelta y corrió unos pasos, apuntando su pie una vez más entre las piernas de Torres, fue inútil para él. para tratar de taparse con las manos, fuerte, y Torres se quedó atragantado, su rostro enrojeció y dos grandes lágrimas rodaron por sus mejillas.
  
  'Ahora lo estamos haciendo realmente bien y somos iguales'.
  
  
  43
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Viernes, 14 de julio de 2006 a las 21:43 h.
  
  
  Andrea regresó al campamento lo más rápido que pudo, sin recurrir a correr. No miró hacia atrás ni se preocupó por su ropa rota hasta que llegó a la hilera de tiendas. Sintió una extraña sensación de vergüenza por lo que había sucedido, mezclada con el temor de que alguien se enterara de su manipulación del escáner de frecuencia. Trató de verse lo más normal posible a pesar de que su camiseta colgaba a su alrededor y se dirigió hacia la enfermería. Por suerte, no se encontró con nadie. Cuando estaba a punto de entrar en la tienda, se encontró con Kira Larsen, que estaba sacando sus cosas.
  
  '¿Qué está pasando, Kira?'
  
  El arqueólogo la miró con frialdad.
  
  "Ni siquiera tuviste la decencia de presentarte en el Hespede para Stowe. Supongo que no importa. No lo conocías. No era nadie para ti, ¿verdad? Es por eso que ni siquiera importa que haya muerto por tu culpa.
  
  Andrea estuvo a punto de responder que otras cosas la mantenían a distancia, pero dudaba que Kira lo entendiera, así que no dijo nada.
  
  "No sé lo que estás haciendo", continuó Kira, empujándola. "Sabes muy bien que la doctora no estaba en su cama esa noche. Es posible que haya engañado a todos los demás, pero no a mí. Yo "Me voy a dormir con los otros miembros del equipo. Gracias a ti, hay una cama vacía".
  
  Andrea estaba feliz de verla partir, no estaba de humor para más enfrentamientos y en el fondo estaba de acuerdo con cada palabra de Kira. La culpa jugó un papel importante en su educación católica, y los pecados de omisión fueron tan constantes y dolorosos como cualquiera.
  
  Entró en la tienda y vio al Dr. Harel, que se dio la vuelta. Era obvio que se había peleado con Larsen.
  
  "Me alegro de que estés bien. Estábamos preocupados por ti".
  
  'Date la vuelta, doctor. Sé que lloraste.
  
  Harel se volvió hacia ella, frotándose los ojos enrojecidos.
  
  'Esto es realmente estúpido. Una simple secreción de las glándulas lagrimales y, sin embargo, a todos nos avergüenza.
  
  'La mentira es aún más vergonzosa'.
  
  El doctor entonces notó la ropa rasgada de Andrea, algo que Larsen, en su enojo, pareció haber pasado por alto o no se molestó en comentar.
  
  '¿Lo que le pasó?'
  
  'Me caí de las escaleras. No cambies de tema. Se quien eres.'
  
  Harel eligió cada palabra con cuidado.
  
  '¿Que sabes?'
  
  Sé que la medicina de combate es muy apreciada por el Mossad, o eso parece. Y que tu reemplazo de emergencia no fue tanta coincidencia como me dijiste.
  
  El médico frunció el ceño y luego se acercó a Andrea, que estaba rebuscando en su mochila en busca de algo limpio para ponerse.
  
  Lamento que tuvieras que enterarte de esta manera, Andrea. Solo soy un analista de bajo rango, no un agente de campo. Mi gobierno quiere tener ojos y oídos en cada expedición arqueológica en busca del Arca de la Alianza. Esta es la tercera expedición en la que he estado en siete años.
  
  "¿Eres realmente un médico?" ¿O eso también es mentira? Andrea dijo mientras se ponía otra camiseta.
  
  'Soy médico'.
  
  "¿Y cómo es que tú y Fowler se llevan tan bien?" Porque también me enteré de que es agente de la CIA, por si no lo sabías.
  
  "Ella ya lo sabía, y tienes que explicármelo", dijo Fowler.
  
  Se paró junto a la puerta, con el ceño fruncido pero aliviado de haber pasado todo el día buscando a Andrea.
  
  'Mierda', dijo Andrea, señalando con el dedo al sacerdote, quien retrocedió sorprendido. 'Casi me muero por el calor debajo de esa plataforma, y encima de eso, uno de los perros de Dekker acaba de intentar violarme. No estoy de humor para hablar con ustedes dos, al menos por ahora.
  
  Fowler tocó el brazo de Andrea y notó los moretones en sus muñecas.
  
  "¿Estás bien?'
  
  "Mejor que nunca", dijo, apartando la mano. Lo último que deseaba era contacto con un hombre.
  
  'Señorita Otero, ¿escuchó hablar a los soldados cuando estaba debajo de la plataforma?'
  
  '¿Qué diablos estabas haciendo allí?' - interrumpió la sorprendida Harel.
  
  Yo la envié. Me ayudó a apagar el escáner de frecuencia para que pudiera llamar a mi contacto en Washington.
  
  -Me gustaría que me informaran, padre -dijo Harel.
  
  Fowler bajó la voz hasta casi un susurro.
  
  'Necesitamos información, y no la vamos a encerrar en esta burbuja. ¿O crees que no sé que te escapas todas las noches para enviar mensajes de texto a Tel Aviv?
  
  "Toca", dijo Harel, haciendo una mueca.
  
  ¿Era eso lo que estaba haciendo, doc?, pensó Andrea, mordiéndose el labio inferior y tratando de averiguar qué hacer. Tal vez me equivoqué y debí haber confiado en ti después de todo. Eso espero, porque no hay otra opción.
  
  'Bien, padre. Les diré a ambos lo que escuché...
  
  
  44
  
  
  
  FOWLER Y HAREL
  
  -Tenemos que sacarla de aquí -susurró el sacerdote.
  
  Las sombras del cañón los rodeaban, y los únicos sonidos provenían de la carpa comedor donde los miembros de la expedición habían comenzado su cena.
  
  -No veo cómo, padre. Pensé en robar uno de los Hummers, pero teníamos que cruzar esa duna. Y no creo que lleguemos muy lejos. ¿Qué pasa si les contamos a todos en el grupo lo que realmente está pasando aquí?'
  
  'Supongamos que pudiéramos hacerlo y nos creyeran... ¿de qué serviría eso?'
  
  En la oscuridad, Harel reprimió un gemido de rabia e impotencia.
  
  Lo único que se me ocurre es la misma respuesta que me diste ayer sobre el topo: espera y verás.
  
  -Hay una forma -dijo Fowler-, pero será peligrosa y necesitaré tu ayuda.
  
  'Puedes contar conmigo, padre. Pero primero, explícame qué es el Protocolo Upsilon.
  
  Este es el procedimiento mediante el cual el servicio de seguridad mata a todos los miembros del grupo que se supone que deben proteger si aparece una palabra clave en la radio. Matan a todo el mundo excepto a la persona que los contrató ya cualquiera que digan que debería quedarse en paz.
  
  'No entiendo cómo algo así puede existir'.
  
  'Oficialmente, no lo es. Pero algunos soldados vestidos como mercenarios que sirvieron en las fuerzas especiales, por ejemplo, importaron el concepto de países asiáticos.'
  
  Harel se congeló por un momento.
  
  '¿Hay alguna forma de saber quién está conectado?'
  
  -No -dijo débilmente el sacerdote-, y lo peor es que el hombre que contrata la guardia militar siempre es diferente del que debería estar al mando.
  
  'Entonces Kain...' dijo Harel, abriendo los ojos.
  
  'Muy bien, doctor. Kain no es quien nos quiere muertos. Es otra persona.
  
  
  45
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  sábado, 15 de julio de 2006 2:34 a. m.
  
  
  Al principio, hubo un silencio absoluto en la carpa de la enfermería. Como Kira Larsen estaba durmiendo con los otros asistentes, la respiración de las dos mujeres restantes era lo único que se podía escuchar.
  
  Después de un tiempo, se escuchó un ligero sonido de rasguño. Era una cremallera Hawnv ëiler, la más hermética y fiable del mundo. Ni siquiera el polvo podía entrar, pero nada podía detener el acceso de un intruso una vez que se abría la cremallera veinte pulgadas más o menos.
  
  Esto fue seguido por una serie de sonidos débiles: pasos golpeados en la madera; el clic de una pequeña caja de plástico que se abre; luego un sonido aún más tenue pero más amenazador: veinticuatro patas nerviosas de queratina corretean dentro de una pequeña caja.
  
  Luego hubo un silencio contenido, pues los movimientos eran casi inaudibles para el oído humano: el extremo entreabierto del saco de dormir se eleva, veinticuatro pequeñas patas se posan sobre la tela interior, el extremo de la tela vuelve a su posición original , cubriendo a los dueños de estas veinticuatro patitas.
  
  Durante los siguientes siete segundos, la respiración volvió a dominar el silencio. El resbalón de pies en calcetines saliendo de la tienda fue incluso más silencioso que antes, y el vagabundo no se subió la cremallera cuando se fue. El movimiento que Andrea hizo dentro del saco de dormir fue tan breve que casi no hizo ruido. Sin embargo, fue suficiente para provocar que los visitantes de su saco de dormir mostraran su enojo y confusión después de que el vagabundo lo sacudiera tan fuerte antes de que entrara a la tienda.
  
  La primera picadura la atravesó y Andrea rompió el silencio con sus gritos.
  
  
  46
  
  
  
  Manual de entrenamiento de Al-Qaeda encontrado por Scotland Yard en un escondite, páginas 131 y ss. Traducido por WM y SA 1.
  
  
  Investigación militar para la yihad contra la tiranía
  
  
  En el nombre de Alá, el Misericordioso y Compasivo [...]
  
  Capítulo 14: Secuestros y Asesinatos con Rifles y Pistolas
  
  Es mejor elegir un revólver, porque aunque tiene menos cartuchos que una pistola automática, no se atasca y los casquillos vacíos quedan en el cilindro, lo que dificulta la tarea de los investigadores.
  
  [...]
  
  
  Las partes más importantes del cuerpo.
  
  El tirador debe estar familiarizado con partes importantes del cuerpo o [dónde] infligir una herida crítica para poder apuntar a estas áreas de la persona a matar. Ellos:
  
  1. El círculo que incluye los dos ojos, la nariz y la boca es la zona de muerte y el tirador no debe apuntar más abajo, a la izquierda o a la derecha o correr el riesgo de que la bala no mate.
  
  2. Parte del cuello donde convergen arterias y venas
  
  3. Corazón
  
  4. Estómago
  
  5. Hígado
  
  6. Riñones
  
  7. Columna vertebral
  
  Principios y reglas de tiro.
  
  Los mayores errores al apuntar provienen de la tensión física o los nervios que pueden hacer que la mano se mueva. Esto puede ser causado por demasiada presión en el gatillo o apretando el gatillo en lugar de apretarlo. Esto hace que la boca del arma se desvíe del objetivo.
  
  Por esta razón, los hermanos deben seguir estas reglas al apuntar y disparar:
  
  1. Contrólese al apretar el gatillo para evitar que el arma se mueva
  
  2. Aprieta el gatillo sin demasiada fuerza o presión.
  
  3. No dejes que el sonido del disparo te afecte y no te concentres en cómo sonará porque te hará temblar las manos.
  
  4. Su cuerpo debe estar normal, no tenso, y sus extremidades deben estar relajadas; pero no demasiado
  
  5. Cuando dispares, apunta tu ojo derecho al centro del objetivo.
  
  6. Cierra el ojo izquierdo si disparas con la mano derecha y viceversa
  
  7. No tardes demasiado en apuntar o tus nervios te defraudarán.
  
  8. No sientas pena al apretar el gatillo. Matas al enemigo de tu Dios
  
  
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  SUBURBIO DE WASHINGTON
  
  viernes, 14 de julio de 2006 20:34
  
  
  Nazim tomó un sorbo de su Coca-Cola, pero inmediatamente lo dejó a un lado. Tenía demasiada azúcar, como todas las bebidas en los restaurantes donde podías rellenar tu taza tantas veces como quisieras. La casa de kebab "Mayur", donde compraba la cena, era uno de esos lugares.
  
  'Sabes, el otro día estaba viendo un documental sobre un tipo que solo comió hamburguesas de McDonald's durante un mes.'
  
  'Es repugnante'.
  
  Los ojos de Haruf estaban medio cerrados. Por un rato trató de dormir, pero no pudo. Hace diez minutos, se dio por vencido y volvió a levantar el asiento del automóvil. Este Ford era demasiado incómodo.
  
  Dijeron que su hígado se había convertido en paté.
  
  'Solo podría suceder en los Estados Unidos. El país con la gente más gorda del mundo. Sabes que consume hasta el 87 por ciento de los recursos del mundo.
  
  Nazim no dijo nada. Nació estadounidense, pero un tipo diferente de estadounidense. Nunca aprendió a odiar a su país, aunque sus labios dijeran lo contrario. Para él, el odio de Haruf por los Estados Unidos parecía demasiado abrumador. Preferiría ver al presidente arrodillado frente a La Meca en el Despacho Oval que ver la Casa Blanca destruida por el fuego. Un día le dijo algo así a Haruf, y Haruf le mostró un CD con fotos de una niña. Eran fotos de la escena del crimen.
  
  Los soldados israelíes la violaron y mataron en Naplusa. No hay suficiente odio en el mundo para tal cosa.
  
  Al recordar estas imágenes, la sangre de Nazim también hirvió, pero trató de sacar esos pensamientos de su cabeza. A diferencia de Haruf, el odio no era la fuente de su energía. Sus motivos eran egoístas y pervertidos; estaban destinados a conseguir algo para ellos mismos. Su premio.
  
  Unos días antes, cuando entraron a la oficina de Netcatch, Nazim estaba casi inconsciente. En cierto modo, se sentía mal, porque los dos minutos que habían pasado destruyendo Kafirun 2 casi se habían desvanecido de su mente. Trató de recordar lo que había sucedido, pero era como si fueran los recuerdos de otra persona, como sueños locos en las películas pijas que le gustaban a su hermana, en las que la protagonista se ve a sí misma desde afuera. Nadie tiene sueños en los que se ve a sí mismo desde el exterior.
  
  'Haruf'.
  
  'Háblame'.
  
  ¿Recuerdas lo que pasó el martes pasado?
  
  '¿Estás hablando de cirugía?'
  
  'Bien'.
  
  Haruf lo miró, se encogió de hombros y sonrió con tristeza.
  
  'Cada detalle'.
  
  Nazim miró hacia otro lado porque estaba avergonzado de lo que estaba a punto de decir.
  
  'Yo... no recuerdo mucho, ¿sabes?'
  
  'Debes dar gracias a Allah, que su nombre sea bendito. La primera vez que maté a alguien, no pude dormir durante una semana.
  
  '¿Tú?'
  
  Nazim abrió mucho los ojos.
  
  Haruf revolvió juguetonamente el cabello del joven.
  
  -Así es, Nazim. Ahora eres yihadista y nosotros somos iguales. No se sorprenda tanto de que yo también he pasado por momentos difíciles. A veces es difícil actuar como la espada de Dios. Pero has sido bendecido con la habilidad de olvidar detalles desagradables. Lo único que te queda es el orgullo por lo que has hecho.
  
  El joven se sentía mucho mejor que en los últimos días. Se quedó en silencio por un rato, rezando una oración de acción de gracias. Sintió que el sudor le corría por la espalda, pero no se atrevió a poner en marcha el motor del coche para encender el aire acondicionado. La espera comenzó a parecer interminable.
  
  "¿Estás seguro de que está allí?" Estoy empezando a preguntarme", dijo Nazim, señalando el muro que rodeaba la mansión. ¿No crees que deberíamos buscar en otra parte?
  
  2 incrédulos, según el Corán.
  
  Haruf pensó por un momento y luego negó con la cabeza.
  
  No tendría la menor idea de dónde buscar. ¿Cuánto tiempo llevamos siguiéndolo? ¿Mes? Solo vino aquí una vez, y estaba cargado de paquetes. Se fue sin nada. Esta casa está vacía. Por lo que sabemos, podría haber pertenecido a un amigo, y le estaba haciendo un favor. Pero es el único vínculo que tenemos y deberíamos agradecerte que lo hayas encontrado.
  
  Eso era cierto. Un día, cuando se suponía que Nazim debía seguir a Watson por su cuenta, el tipo comenzó a comportarse de manera extraña, cambiando de carril en la autopista y regresando a casa por una ruta que era completamente diferente a la que solía usar. Nazim subió el volumen de la radio y se presentó como un personaje de Grand Theft Auto, un popular videojuego en el que el protagonista es un criminal que debe cumplir misiones como secuestro, asesinato, tráfico de drogas y cazar prostitutas. Había una parte del juego en la que tenías que seguir a un coche que intentaba alejarse. Era una de sus partes favoritas y lo que aprendió lo ayudó a seguir a Watson.
  
  ¿Crees que sabe de nosotros?
  
  "No creo que sepa nada sobre Hukan, pero estoy seguro de que nuestro líder tiene buenas razones para quererlo muerto. Pásame la botella. Necesito orinar".
  
  Nazim le entregó una botella de dos litros. Haruf se desabrochó los pantalones y orinó adentro. Tenían unas cuantas botellas vacías para orinar discretamente en el coche. Era mejor aguantar el lío y tirar las botellas más tarde que dejar que nadie las viera meando en la calle o entrando en alguno de los bares del barrio.
  
  '¿Sabes? Al diablo con todo esto, - dijo Haruf, haciendo una mueca. 'Tiraré esta botella al callejón y luego iremos a buscarlo a California, a la casa de su madre. Al diablo con todo eso.
  
  Espera, Haruf.
  
  Nazim señaló las puertas de la finca. El timbre fue tocado por un mensajero en una motocicleta. Un segundo después, alguien apareció.
  
  '¡El está aquí! Verás, Nazim, te lo dije. ¡Felicidades!'
  
  Haruf estaba emocionado. Le dio una palmada a Nazim en la espalda. El niño se sentía feliz y nervioso al mismo tiempo, como si una ola de calor y una ola de frío chocaran en su interior.
  
  'Genial, chico. Finalmente vamos a terminar lo que empezamos.'
  
  
  48
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  sábado, 15 de julio de 2006 2:34 a. m.
  
  
  Harel se despertó asustado por los gritos de Andrea. La joven reportera se sentó en su saco de dormir, agarrándose la pierna mientras gritaba.
  
  '¡Dios, esto duele!'
  
  Lo primero que pensó Harel fue que Andrea había tenido convulsiones mientras dormía. Se levantó de un salto, encendió la luz de la enfermería y agarró la pierna de Andrea para masajearla.
  
  Fue entonces cuando vio los escorpiones.
  
  Había tres de ellos, al menos tres de ellos, que se habían arrastrado fuera de su saco de dormir y corrían salvajemente, con la cola hacia arriba, listos para picar. Eran de un amarillo enfermizo. Horrorizado, el Dr. Harel saltó sobre una de las mesas de examen. Iba descalza y por lo tanto presa fácil.
  
  'Doctor, ayúdeme. Oh Dios, mi pie está en llamas... ¡Doc! ¡Ay dios mío!'
  
  Los gritos de Andrea ayudaron a la doctora a canalizar su miedo en la dirección correcta y pensar. No podía dejar a su joven amiga indefensa y sufriendo.
  
  Déjame pensar. ¿Qué diablos recuerdo de estos bastardos? Son escorpiones amarillos. Una chica tiene un máximo de veinte minutos antes de que las cosas se pongan feas. Si solo uno de ellos la hubiera picado, eso es. Si más de uno...
  
  Un pensamiento terrible cruzó la mente del doctor. Si Andrea era alérgica al veneno de escorpión, estaba acabada.
  
  'Andrea, escúchame con mucha atención.'
  
  Andrea abrió los ojos y la miró. Acostada en su cama, agarrándose la pierna y mirando fijamente frente a ella, la niña estaba claramente en agonía. Harel hizo esfuerzos sobrehumanos para superar su propio miedo paralizante a los escorpiones. Era un temor natural que cualquier mujer israelí, como ella, nacida en Beer Sheba, al borde del desierto, hubiera aprendido de niña. Intentó poner el pie en el suelo, pero no pudo.
  
  'Andrea. Andrea, ¿la lista de alergias que me diste incluía cardiotoxinas?
  
  Andrea volvió a aullar de dolor.
  
  '¿Cómo puedo saber? Llevo una lista porque no puedo recordar más de diez nombres a la vez. Fuuuuuuuuk! Doc, bájese de ahí, por el amor de Dios, o de Jehová, o lo que sea. El dolor es aún más fuerte...'
  
  Harel nuevamente trató de sobrellevar su miedo, poniendo su pie en el piso, y en dos saltos estaba sobre su colchón.
  
  Espero que no estén aquí. Por favor Dios no los dejes estar en mi saco de dormir...
  
  Dejó caer su saco de dormir al suelo, tomó una bota en cada mano y volvió con Andrea.
  
  Debería ponerme las botas e ir al botiquín de primeros auxilios. Estarás bien en un minuto', dijo, poniéndose las botas. "El veneno es muy peligroso, pero se tarda casi media hora en matar a una persona. Esperar.'
  
  Andrea no respondió. Harel alzó los ojos. Andrea se llevó la mano al cuello y su rostro comenzó a ponerse azul.
  
  ¡Oh Santo Dios! Ella tiene alergias. Ella entra en shock anafiláctico.
  
  Harel, olvidando ponerse el otro zapato, se arrodilló junto a Andrea y sus pies descalzos tocaron el suelo. Nunca había sido tan consciente de cada centímetro cuadrado de su carne. Buscó el lugar donde los escorpiones habían picado a Andrea y encontró dos puntos en la pantorrilla izquierda de la reportera, dos pequeños agujeros, cada uno rodeado por un área inflamada del tamaño de una pelota de tenis.
  
  Tonterías. Realmente la atraparon.
  
  La solapa de la tienda se abrió y entró el padre Fowler. También estaba descalzo.
  
  '¿Lo que está sucediendo?'
  
  Harel se inclinó sobre Andrea, tratando de darle respiración boca a boca.
  
  'Padre, por favor date prisa. Ella está en estado de shock. Necesito adrenalina.
  
  '¿Dónde está?'
  
  En el armario del fondo, en el segundo estante desde arriba. Hay varios viales verdes. Tráeme uno y una jeringa.
  
  Se inclinó y sopló más aire en la boca de Andrea, pero la hinchazón en su garganta impedía que el aire llegara a sus pulmones. Si Harel no se hubiera recuperado del susto de inmediato, su amiga habría muerto.
  
  Y será tu culpa por ser tan cobarde y subirte a la mesa.
  
  '¿Qué diablos pasó?' - dijo el sacerdote, corriendo hacia el armario. '¿Está en estado de shock?'
  
  "Fuera", gritó Doc a media docena de cabezas dormidas que miraban hacia la enfermería. Harel no quería que uno de los escorpiones se escapara y encontrara otra presa. "Le picó un escorpión, padre. Hay tres aquí". ahora mismo. Ten cuidado.
  
  El padre Fowler se estremeció levemente ante la noticia y se acercó con cautela al médico con adrenalina y una jeringa. Harel inmediatamente inyectó cinco CCS en el muslo expuesto de Andrea.
  
  Fowler agarró una lata de cinco galones de agua por el asa.
  
  'Cuidarás de Andrea', le dijo al doctor. 'Los encontraré'.
  
  Harel ahora centró toda su atención en la joven reportera, aunque ahora todo lo que podía hacer era observar su estado. Sería la adrenalina, que debería haber tenido su efecto milagroso. Tan pronto como la hormona entró en el torrente sanguíneo de Andrea, las terminaciones nerviosas de sus células comenzaron a activarse. Las células de grasa en su cuerpo comenzarían a descomponer los lípidos, liberando más energía, su ritmo cardíaco aumentaría, habría más glucosa en su sangre, su cerebro comenzaría a producir dopamina y, lo más importante, sus bronquios se dilatarían y el la hinchazón en su garganta desaparecería.
  
  Con un fuerte suspiro, Andrea tomó su primera bocanada de aire por su cuenta. Para la Dra. Harel, el sonido era casi tan hermoso como los tres golpes secos en la jarra del padre Fowler que escuchó de fondo mientras la medicina continuaba funcionando. Cuando el padre Fowler se sentó en el suelo junto a ella, Doc no tuvo ninguna duda de que los tres escorpiones ahora eran tres puntos en el suelo.
  
  ¿Y el antídoto? ¿Algo para lidiar con el veneno? ' preguntó el sacerdote.
  
  'Sí, pero no quiero inyectarla todavía. Está hecho de la sangre de caballos que han estado expuestos a cientos de picaduras de escorpiones para que eventualmente se vuelvan inmunes. La vacuna siempre contiene trazas de la toxina, y no quiero que me sometan a otro shock.
  
  Fowler observó al joven español. Su cara comenzaba lentamente a verse normal otra vez.
  
  'Gracias por todo lo que ha hecho, doctor', dijo, 'no olvidaré esto'.
  
  'No hay problema', respondió Harel, quien en ese momento era demasiado consciente del peligro por el que habían pasado y comenzó a temblar.
  
  '¿Habrá alguna consecuencia?'
  
  'No. Ahora su cuerpo puede combatir el veneno. Levantó el frasco verde. 'Es pura adrenalina, es como darle un arma a su cuerpo. Todos los órganos de su cuerpo duplicarían su capacidad y evitarían que se asfixiara. Estará bien en un par de horas, aunque se sentirá como una mierda.
  
  El rostro de Fowler se relajó un poco. Señaló la puerta.
  
  '¿Estás pensando lo mismo que yo?'
  
  'No soy un idiota, padre. He estado en el desierto cientos de veces en mi país. Lo último que hago por la noche es asegurarme de que todas las puertas estén cerradas. En realidad, estoy comprobando dos veces. Esta tienda es más segura que una cuenta bancaria suiza.
  
  'Tres escorpiones. Todo al mismo tiempo. Mitad de la noche...'
  
  'Si padre. Esta es la segunda vez que alguien intenta matar a Andrea.
  
  
  49
  
  
  
  LA CASA DE SEGURIDAD DE ORVILL WATSON
  
  FUERA DE WASHINGTON, D.C.
  
  
  viernes, 14 de julio de 2006 23:36
  
  
  Desde que Orville Watson comenzó a cazar terroristas, tomó una serie de precauciones básicas: se aseguró de tener números de teléfono, direcciones y códigos postales con varios nombres, y luego compró una casa a través de una asociación extranjera anónima que solo un genio podría descifrar. en él. Un refugio de emergencia en caso de que las cosas salgan mal.
  
  Por supuesto, tener una casa segura que solo tú conoces tiene sus problemas. Para empezar, si quieres proporcionarle suministros, tendrás que hacerlo tú mismo. Orville se encargó de eso. Una vez cada tres semanas, traía a casa comida enlatada, carne para el congelador y una pila de DVD con las últimas películas. Luego se deshizo de todo lo que estaba obsoleto, cerró el establecimiento y se fue.
  
  Era un comportamiento paranoico... no hay dudas al respecto. El único error que cometió Orville, además de dejar que Nazim lo acechara, fue que la última vez que estuvo allí, olvidó una bolsa de barras Hershey. Era una adicción irrazonable, no solo por las 330 calorías por barra, sino también porque una orden urgente de Amazon podría hacerles saber a los terroristas que estabas en una casa que estaban vigilando.
  
  Pero Orville no pudo evitarlo. Podía prescindir de comida, agua, acceso a Internet, su colección de fotos sexys, sus libros o su música. Pero cuando entró en la casa la madrugada del miércoles, tiró la chaqueta de bombero a la papelera, miró en el armario donde guardaba el chocolate y vio que estaba vacío, su corazón se hundió. No podría vivir tres o cuatro meses sin chocolate, siendo completamente adicto desde que sus padres se divorciaron.
  
  Podría ser adicto y algo peor, pensó, tratando de calmarse. Heroína, crack, voto republicano.
  
  Orville nunca había probado la heroína en su vida, pero incluso la locura alucinante de la droga no era rival para la euforia incontrolable que sintió cuando escuchó el crujido del papel de aluminio mientras desenvolvía el chocolate.
  
  Si Orville se hubiera vuelto completamente freudiano, podría haber pensado que era porque lo último que la familia Watson hizo antes del divorcio fue pasar la Navidad de 1993 en la casa de su tío en Harrisburg, Pensilvania. Como regalo especial, sus padres llevaron a Orville a la fábrica de Hershey, que estaba a solo catorce millas de Harrisburg. Las rodillas de Orville se doblaron cuando entraron al edificio por primera vez e inhalaron el aroma del chocolate. Incluso le dieron varias barras de Hershey con su nombre.
  
  Pero ahora Orville estaba aún más perturbado por otro sonido: el sonido de un cristal rompiéndose, a menos que sus oídos le jugaran una mala pasada.
  
  Apartó con cuidado una pequeña pila de envoltorios de chocolate y se levantó de la cama. Se resistió a no tocar el chocolate durante tres horas, su mejor marca personal, pero ahora que finalmente había sucumbido a su adicción, planeó hacer todo lo posible. Y de nuevo, si tuviera que pensar freudianamente, descubriría que comió diecisiete chocolates, uno por cada miembro de su compañía que murió en el ataque del lunes.
  
  Pero Orville no creía en Sigmund Freud y su vértigo. En la vitrina rota, creía en Smith & Wesson. Por eso guardaba una pistola especial del 38 al lado de su cama.
  
  Esto no puede ser. Alarma habilitada.
  
  Tomó el arma y el objeto que yacía a su lado en la mesita de noche. Parecía un llavero, pero era un simple control remoto de dos botones. El primero hizo sonar una alarma silenciosa en la comisaría. El segundo encendió la sirena en toda la finca.
  
  "Es tan fuerte que podría despertar a Nixon y hacerlo bailar tap", dijo el hombre que activó la alarma.
  
  'Nixon está enterrado en California'.
  
  'Ahora sabes lo poderoso que es'.
  
  Orville presionó ambos botones, no queriendo arriesgarse. Sin escuchar las sirenas, quiso patear al cretino que instaló el sistema y juró que no se podía apagar.
  
  Mierda, mierda, mierda, maldijo Orville para sí mismo, agarrando su arma. ¿Qué diablos se supone que debo hacer ahora? El plan era llegar aquí y estar a salvo. ¿Qué pasa con el móvil...?
  
  Estaba en la mesita de noche encima de una vieja copia de Vanity Fair.
  
  Su respiración se volvió superficial y comenzó a sudar. Cuando escuchó que se rompía un vidrio, probablemente en la cocina, estaba sentado en su cama, en la oscuridad, jugando a Los Sims en su computadora portátil y chupando el chocolate que aún estaba pegado al envoltorio. Ni siquiera se dio cuenta de que el aire acondicionado se había apagado unos minutos antes.
  
  Probablemente cortaron la energía al mismo tiempo que el sistema de alarma supuestamente confiable. Catorce mil dólares. ¡Hijo de puta!
  
  Ahora que el miedo y el pegajoso verano de Washington lo habían empapado de sudor, su empuñadura de la pistola era resbaladiza y cada paso que daba parecía precario. No cabía duda de que Orville tenía que salir de allí lo más rápido posible.
  
  Cruzó el vestidor y se asomó al pasillo de arriba. No hay nadie allí. No había forma de bajar al primer piso más que por las escaleras, pero Orville tenía un plan. Al final del corredor, en el lado opuesto de las escaleras, había una pequeña ventana y afuera crecía un cerezo bastante frágil que se negaba a florecer. No importa Las ramas eran gruesas y estaban lo suficientemente cerca de la ventana como para permitir que un hombre sin entrenamiento como Orville intentara bajar por allí.
  
  Se puso a cuatro patas y metió la pistola en el ajustado elástico de sus pantalones cortos, luego obligó a su gran cuerpo a arrastrarse tres metros por la alfombra hasta la ventana. Otro ruido en el piso de abajo confirmó que alguien había entrado en la casa.
  
  Abrió la ventana y apretó los dientes, como hacen miles de personas todos los días cuando intentan no hacer ruido. Afortunadamente, sus vidas no dependen de ello; desafortunadamente, su vida ciertamente dependía. Ya podía oír pasos subiendo las escaleras.
  
  Abandonando toda precaución, Orville se levantó, abrió la ventana y se asomó. Las ramas estaban a unos cinco pies de distancia, y Orville tuvo que estirarse incluso para que sus dedos rozaran una de las más gruesas.
  
  No funcionará.
  
  Sin pensarlo dos veces, puso un pie en el alféizar de la ventana, se empujó y dio un salto que ni siquiera el observador más amable podría calificar de elegante. Sus dedos lograron agarrar la rama, pero en su prisa el arma se deslizó dentro de sus pantalones cortos, y después de un breve contacto frío con lo que llamó "Baby Timmy", la rama se deslizó por su pierna y cayó al jardín.
  
  ¡Maldición! ¿Qué mas puede salir mal?
  
  En este punto, la rama se rompió.
  
  Todo el peso de Orville estaba sobre su trasero, haciendo mucho ruido. Más del treinta por ciento de la tela de sus pantalones cortos no había resistido la caída, se dio cuenta más tarde cuando vio los cortes sangrantes en su espalda. Pero en ese momento en particular no los notó, porque su única preocupación era alejar lo más posible la misma cosa de la casa, así que se dirigió a la puerta de su propiedad, unos sesenta y cinco pies cuesta abajo. No tenía las llaves de las puertas, pero las rompería si era necesario. A mitad de la pendiente, el miedo que lo había atacado desde adentro dio paso a una sensación de logro.
  
  Dos fugas imposibles en una semana. Lidia con eso, Batman.
  
  No podía creerlo, pero la puerta estaba abierta. Con los brazos extendidos en la oscuridad, Orville se dirigió a la salida.
  
  De repente, una figura oscura apareció desde la sombra de la pared que rodeaba la propiedad y se estrelló contra su rostro. Orville sintió toda la fuerza del golpe y escuchó un crujido terrible cuando se rompió la nariz. Gimiendo y agarrándose la cara, Orville cayó al suelo.
  
  Una figura corrió por el camino de la casa y le puso una pistola en la nuca. El movimiento fue innecesario ya que Orville ya se había desmayado. Nazim estaba de pie junto a su cuerpo, sosteniendo nerviosamente una pala, que usó para golpear a Orville en la clásica postura del bateador frente al lanzador. Fue el movimiento perfecto. Nazim era un buen bateador cuando jugaba béisbol en la escuela secundaria y, de alguna manera absurda, pensó que su entrenador estaría orgulloso de verlo hacer un tiro tan fantástico en la oscuridad.
  
  ¿No te lo dije? preguntó Haruf, sin aliento. 'Los vidrios rotos funcionan siempre. Corren como conejitos asustados dondequiera que los envíes. Vamos, déjalo y ayúdame a llevarlo a la casa.
  
  
  50
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  sábado, 15 de julio de 2006 6:34 a. m.
  
  
  Andrea se despertó con la sensación de estar masticando cartón. Se acostó en la mesa de reconocimiento, donde el padre Fowler y el doctor Harel, ambos en pijama, dormían la siesta en las sillas.
  
  Estaba a punto de levantarse para ir al baño cuando se abrió la cremallera de la puerta y apareció Jacob Russell. El asistente Kine tenía un walkie-talkie colgado de su cinturón y su rostro estaba pensativo. Al ver que el cura y el médico estaban dormidos, se acercó de puntillas a la mesa y le susurró algo a Andrea.
  
  '¿Cómo estás?'
  
  '¿Recuerdas la mañana después del día que saliste de la escuela?'
  
  Russell sonrió y asintió.
  
  -Bueno, es lo mismo, pero es como si hubieran reemplazado la bebida por líquido de frenos -dijo Andrea, tomándose la cabeza.
  
  Estábamos muy preocupados por ti. Lo que le pasó a Erling, y ahora esto... Estamos teniendo mucha mala suerte.
  
  En ese momento, los ángeles de la guarda de Andrea se despertaron al mismo tiempo.
  
  '¿Mala suerte? Eso es una mierda -dijo Harel, estirándose en su silla. Lo que pasó aquí fue un intento de asesinato.
  
  '¿De qué estás hablando?'
  
  -A mí también me gustaría saberlo -dijo Andrea, sorprendida-.
  
  "Sr. Russell", dijo Fowler, poniéndose de pie y caminando hacia el ayudante, "solicito formalmente que la señorita Otero sea evacuada a Behemoth".
  
  'Padre Fowler, aprecio su preocupación por el bienestar de la señorita Otero, y normalmente yo sería el primero en estar de acuerdo con usted. Pero eso significaría violar las reglas de seguridad de la operación, lo cual es un gran paso...'
  
  -Mira, interrumpió Andrea.
  
  Su salud no corre peligro inmediato, ¿verdad, doctor Harel?
  
  -Bueno... técnicamente no -dijo Harel, obligado a ceder-.
  
  'Un par de días y estará como nueva'.
  
  'Escúchame...' insistió Andrea.
  
  Verá, padre, no tendría sentido evacuar a la señorita Otero antes de que tuviera la oportunidad de completar su tarea.
  
  '¿Incluso cuando alguien trata de matarla?' Fowler dijo tenso.
  
  'No hay evidencia de esto. Fue una desafortunada coincidencia que los escorpiones entraran en su saco de dormir, pero...
  
  '¡DETENER!' Andrea gritó.
  
  Sorprendidos, los tres se volvieron hacia ella.
  
  "¿Podrías dejar de hablar de mí como si no estuviera aquí y escucharme por un maldito momento?" ¿O no se me permite decir lo que pienso antes de que me eches de esta expedición?
  
  'Ciertamente. Anda, Andrea -dijo Harel-.
  
  Primero, quiero saber cómo entraron los escorpiones en mi saco de dormir.
  
  "Un desafortunado accidente", comentó Russell.
  
  -No pudo haber sido un accidente -dijo el padre Fowler-. 'La enfermería es una carpa hermética'.
  
  -No lo entiendes -dijo el ayudante de Cain, sacudiendo la cabeza con decepción-. Todo el mundo está nervioso por lo que le pasó a Stowe Erling. Los rumores vuelan por todas partes. Algunas personas dicen que fue uno de los soldados, otras que fue Pappas cuando se enteró de que Erling descubrió el Arca. Si evacuo a la señorita Otero ahora, muchas otras personas querrán irse también. Cada vez que me ven, Hanley, Larsen y algunos otros dicen que quieren que los envíe de vuelta al barco. Les dije que, por su propia seguridad, deberían quedarse aquí porque simplemente no podemos garantizar que lleguen al Behemoth a salvo. Ese argumento no importaría mucho si la evacuara, señorita Otero.
  
  Andrea se quedó en silencio por unos momentos.
  
  'Señor Russell, ¿debo entender que no soy libre de irme cuando quiera?'
  
  "Bueno, vengo a ofrecerle una oferta de mi jefe".
  
  'Soy todo atención'.
  
  No creo que lo entiendas del todo. El propio Sr. Cain te propondrá matrimonio. Russell sacó la radio de su cinturón y presionó el botón de llamada. -Aquí está, señor -dijo, entregándoselo a Andrea.
  
  Hola y buenos días, señorita Otero.
  
  La voz del anciano era agradable, aunque tenía un ligero acento bávaro.
  
  Como ese gobernador de California. El que era actor.
  
  'Señorita Otero, ¿está usted aquí?'
  
  Andrea se sorprendió tanto al escuchar la voz del anciano que tardó un rato en recuperarse de la garganta reseca.
  
  'Sí, estoy aquí, Sr. Kine.'
  
  'Señorita Otero, me gustaría invitarla a tomar una copa conmigo más tarde a la hora del almuerzo. Podemos chatear y puedo responder a sus preguntas si lo desea.
  
  -Sí, por supuesto, señor Cain. Me gustaría mucho.
  
  '¿Te sientes lo suficientemente bien como para venir a mi tienda?'
  
  'Sí, señor. Está a sólo doce metros de aquí.
  
  'Bueno, nos vemos entonces.'
  
  Andrea le devolvió la radio a Russell, quien cortésmente se despidió y se fue. Fowler y Harel no dijeron una palabra; simplemente miraron con desaprobación a Andrea.
  
  "Deja de mirarme así", dijo Andrea, permitiéndose recostarse en la mesa de examen y cerrar los ojos. "No puedo dejar que esta oportunidad se me escape de las manos".
  
  "¿No crees que es una sorprendente coincidencia que te haya ofrecido una entrevista en el momento en que te preguntamos si podías irte?", dijo irónicamente Harel.
  
  -Bueno, no puedo rechazarlo -insistió Andrea. El público tiene derecho a saber más sobre este hombre.
  
  El sacerdote agitó la mano con desdén.
  
  'Millonarios y reporteros. Todos son iguales, creen tener la verdad.
  
  -¿Igual que la Iglesia, padre Fowler?
  
  
  51
  
  
  
  LA CASA DE SEGURIDAD DE ORVILL WATSON
  
  FUERA DE WASHINGTON, D.C.
  
  
  sábado, 15 de julio de 2006 12:41
  
  
  Las bofetadas despertaron a Orville.
  
  No eran demasiado pesados, o eran demasiados, lo suficiente como para traerlo de regreso a la tierra de los vivos y hacerle toser uno de sus dientes frontales, que se había dañado por el impacto de la pala. Cuando el joven Orville lo escupió, el dolor de una nariz rota le atravesó el cráneo como una manada de caballos salvajes. Las bofetadas del hombre de ojos almendrados eran rítmicas.
  
  'Mirar. Está despierto', le dijo el mayor a su compañero, que era alto y delgado. El hombre mayor golpeó a Orville un par de veces más hasta que gimió. 'No estás en tu mejor momento, ¿verdad, kunde 3?'
  
  Orville se encontró tirado en la mesa de la cocina, sin nada más que su reloj de pulsera. Aunque nunca cocinó en casa, de hecho, no cocinaba en ningún lado, tenía una cocina totalmente equipada. Orville maldijo su necesidad de perfección mientras miraba todos los platos alineados junto al fregadero, deseando haber comprado este juego de afilados cuchillos de cocina, sacacorchos, brochetas para barbacoa...
  
  'Escuchar...'
  
  '¡Callarse la boca!'
  
  El joven le apuntaba con una pistola. El mayor, que debía tener unos treinta años, tomó una de las brochetas y se la mostró a Orville. La punta afilada brilló momentáneamente a la luz de las luces halógenas del techo.
  
  '¿Sabes lo que es?'
  
  Esto es barbacoa. En Wal-Mart, cuestan $5.99 el juego. Mira...', dijo Orville mientras intentaba sentarse. Otro hombre metió la mano entre los gruesos pechos de Orville y lo obligó a acostarse nuevamente.
  
  'Te dije que te callaras'.
  
  Levantó la brocheta y, apoyándose pesadamente, clavó la punta directamente en el brazo izquierdo de Orville. La expresión del hombre no cambió ni siquiera cuando el afilado metal clavó su mano en la mesa de madera.
  
  Al principio, Orville estaba demasiado atónito para darse cuenta de lo que había sucedido. Entonces, de repente, el dolor le atravesó el brazo como una descarga eléctrica. Él chilló.
  
  ¿Sabes quién inventó las brochetas? preguntó el hombre más bajo, agarrando la cara de Orville para obligarlo a mirarse a sí mismo. Esta era nuestra gente. De hecho, en España se les llamó brochetas moras. Los inventaron cuando se consideraba de mala educación comer en la mesa con un cuchillo.
  
  Eso es todo, hijos de puta. Tengo que decir algo.
  
  Orville no era cobarde, pero tampoco estúpido. Sabía cuánto dolor podía soportar, y sabía cuándo estaba siendo golpeado. Tomó tres respiraciones ruidosas por la boca. No se atrevió a respirar por la nariz y causar más dolor.
  
  'Está bien, eso es suficiente. Te diré lo que quieres saber. Cantaré, soltaré, dibujaré un esquema aproximado, planos. No hay necesidad de violencia.
  
  La última palabra casi se convirtió en un grito cuando vio que el hombre agarraba otro pincho.
  
  'Por supuesto que lo harás. Pero no somos un comité de tortura. Somos el comité ejecutivo. La cosa es que queremos hacerlo muy despacio. Nazim, ponle una pistola en la cabeza.
  
  El llamado Nazim, con una expresión completamente ausente, se sentó en una silla y puso el cañón de una pistola en el cráneo de Orville. Orville se congeló al sentir el frío metal.
  
  'Mientras estés de humor para hablar... dime lo que sabes sobre Hakan.'
  
  Orville cerró los ojos. Él estaba asustado. Así que aquí está la cosa.
  
  'Nada. Acabo de oír algo aquí y allá.
  
  'Mierda', dijo el hombrecillo, abofeteándolo tres veces. '¿Quién te dijo que lo siguieras? ¿Quién sabe lo que pasó en Jordan?'
  
  'No sé nada de Jordan'.
  
  'Usted está mintiendo'.
  
  'Esto es cierto. ¡Por Alá!
  
  Estas palabras parecieron despertar algo en sus agresores. Nazim acercó el cañón del arma a la cabeza de Orville. Otro puso un segundo pincho en su cuerpo desnudo.
  
  "Me enfermas, kunde. Mira cómo usaste tu talento para derribar tu religión y traicionar a tus hermanos musulmanes. Todo por un puñado de frijoles".
  
  Pasó la punta de la brocheta sobre el pecho de Orville, deteniéndose un momento en su pecho izquierdo. Levantó suavemente el pliegue de carne y luego, de repente, lo dejó caer, lo que provocó que la grasa ondeara en su vientre. El metal dejó un rasguño en la carne, gotas de sangre mezcladas con el sudor nervioso en el cuerpo desnudo de Orville.
  
  "Excepto que no era un puñado de frijoles", continuó el hombre, hundiendo el acero afilado un poco más en la carne. "Tienes varias casas, un buen auto, empleados... Y mira ese reloj, bendito sea el nombre de Allah'.
  
  Puedes tenerlo si lo sueltas, pensó Orville, pero no dijo una palabra porque no quería que otra barra de acero lo atravesara. Diablos, no sé cómo voy a salir de esto.
  
  Trató de pensar en algo, cualquier cosa que pudiera decir para que los dos hombres lo dejaran en paz. Pero el terrible dolor en su nariz y brazo le gritó que tales palabras no existían.
  
  Con su mano libre, Nazim quitó el reloj de la muñeca de Orville y se lo dio a otro hombre.
  
  'Hola... Guardabosques Lecoultre. Sólo lo mejor, ¿verdad? ¿Cuánto te paga el gobierno por ser una rata? Estoy seguro de que es mucho. Suficiente para comprar un reloj de veinte mil dólares.
  
  El hombre arrojó el reloj al piso de la cocina y comenzó a patear como si le fuera la vida en ello, pero lo único que logró fue rayar la esfera, lo que hizo que su gesto teatral perdiera toda su eficacia.
  
  "Solo persigo a los criminales", dijo Orville. "No tienes el monopolio del mensaje de Alá".
  
  -No te atrevas a volver a pronunciar Su nombre -dijo el hombrecillo, escupiendo a Orville en la cara.
  
  El labio superior de Orville comenzó a temblar, pero no era un cobarde. De repente se dio cuenta de que estaba a punto de morir, así que habló con toda la dignidad posible. "Omak zanya fih erd 4", dijo, mirando directamente a la cara del hombre y tratando de no tartamudear. La ira brilló en los ojos del hombre. Estaba claro que los dos hombres pensaron que podían quebrantar a Orville y verlo suplicar por su vida. No esperaban que fuera valiente.
  
  'Vas a llorar como una niña', dijo el hombre mayor.
  
  Su mano subió y cayó con fuerza, hundiendo un segundo pincho en la mano derecha de Orville. Orville no pudo evitar dejar escapar un grito que desmentía su coraje momentos antes. La sangre salpicó su boca abierta y comenzó a ahogarse, tosiendo con espasmos que sacudían su cuerpo de dolor mientras sus manos se apartaban de los pinchos que estaban unidos a la mesa de madera.
  
  Gradualmente, la tos disminuyó y las palabras del hombre se hicieron realidad cuando dos grandes lágrimas rodaron por las mejillas de Orville sobre la mesa. Eso parecía ser todo lo que el hombre necesitaba para liberar a Orville de su tortura. Le ha crecido un nuevo utensilio de cocina: un cuchillo largo.
  
  "Se acabó, kunde-"
  
  Sonó un disparo, resonando en las cacerolas de metal que colgaban de la pared, y el hombre cayó al suelo. Su compañero ni siquiera se giró para ver de dónde venía el disparo. Saltó sobre la encimera de la cocina, rascó el costoso borde con la hebilla del cinturón y aterrizó sobre sus manos. Un segundo disparo destrozó parte del marco de la puerta a un pie y medio por encima de su cabeza cuando Nazim desapareció.
  
  Orville, con la cara destrozada, las palmas de las manos heridas y sangrando como una extraña parodia de crucifijo, apenas podía volverse para ver quién lo había salvado de una muerte segura. Era un hombre delgado, rubio, de unos treinta años, que vestía vaqueros y lo que parecía un collar de perro de sacerdote.
  
  "Buena pose, Orville", dijo el sacerdote mientras corría a su lado persiguiendo al segundo terrorista. Se escondió detrás del marco de la puerta y luego de repente se asomó, sosteniendo el arma con ambas manos. Lo único frente a él era un vacío. habitación con una ventana abierta.
  
  El sacerdote volvió a la cocina. Orville se habría frotado los ojos con asombro si sus manos no hubieran estado presionadas contra la mesa.
  
  'No sé quién eres, pero gracias. Vea lo que puede hacer para dejarme ir, por favor. '
  
  Con su nariz dañada, sonaba como 'blanco hielo, fuego'.
  
  Muévete los dientes. Dolerá -dijo el sacerdote, agarrando el pincho con la mano derecha. Aunque trató de sacarlo directamente, Orville seguía gritando de dolor. 'Sabes, no eres fácil de encontrar.'
  
  Orville lo interrumpió levantando la mano. La herida en él era claramente visible. Apretando los dientes de nuevo, Orville rodó hacia la izquierda y sacó él mismo la segunda brocheta. Esta vez no gritó.
  
  '¿Se puede ir?' preguntó el sacerdote, ayudándolo a ponerse de pie.
  
  ¿Polo Papa?
  
  'No más. Mi coche está cerca. ¿Alguna idea de adónde fue su invitado?
  
  '¿Cómo diablos debería saberlo?' dijo Orville, agarrando un rollo de toallas de cocina cerca de la ventana y envolviendo sus manos en gruesas capas de papel que parecían bolas gigantes de algodón de azúcar que lentamente se volvían rosadas por la sangre.
  
  Déjalo y aléjate de la ventana. Te vendaré en el coche. Pensé que eras un experto en terroristas.
  
  "¿Y asumo que eres de la CIA?" Pensé que tenía suerte.
  
  'Bueno, más o menos. Mi nombre es Albert y soy de ISL 5.'
  
  '¿Enlace? ¿Con quién? ¿Vaticano?'
  
  Alberto no respondió. Los agentes de la Santa Alianza nunca han reconocido su afiliación al grupo.
  
  'Entonces olvídalo', dijo Orville, luchando contra el dolor. 'Mira, no hay nadie aquí para ayudarnos. Dudo que alguien haya escuchado los disparos. Los vecinos más cercanos están a media milla de distancia. ¿Tienes un teléfono celular? '
  
  'No es una muy buena idea. Si aparece la policía, te llevarán al hospital y luego querrán interrogarte. La CIA estará en tu habitación dentro de media hora con un ramo de flores.
  
  'Entonces, ¿sabes cómo manejar esta cosa?' dijo Orville, señalando el arma.
  
  'No precisamente. Odio las armas. Tienes suerte de que apuñalé al tipo y no a ti.
  
  'Bueno, será mejor que empieces a amarlos', dijo Orville, levantando sus manos de algodón de azúcar y apuntando con su arma. '¿Qué clase de agente eres?'
  
  'Solo he hecho entrenamiento básico', dijo Albert sombríamente. 'Las computadoras son lo mío'.
  
  'Bueno, ¡eso es genial! Me estoy empezando a marear', dijo Orville, al borde del desmayo. Lo único que evitó que cayera al suelo fue la mano de Albert.
  
  ¿Crees que podrás llegar al coche, Orville?
  
  Orville asintió, pero no estaba muy seguro.
  
  '¿Cuántos hay?' preguntó Alberto.
  
  'Solo quedó el que ahuyentaste. Pero nos estará esperando en el jardín.
  
  Albert miró brevemente por la ventana, pero no pudo ver nada en la oscuridad.
  
  'Entonces vamos. Cuesta abajo, más cerca de la pared... podría estar en cualquier parte.
  
  
  52
  
  
  
  LA CASA DE SEGURIDAD DE ORVILL WATSON
  
  FUERA DE WASHINGTON, D.C.
  
  
  sábado, 15 de julio de 2006 13:03.
  
  
  Nazim estaba muy asustado.
  
  Imaginó muchas veces la escena de su martirio. Pesadillas abstractas en las que morirá en una enorme bola de fuego, algo enorme que será televisado en todo el mundo. La muerte de Haruf resultó ser una decepción absurda, dejando a Nazim confundido y temeroso.
  
  Corrió hacia el jardín, temeroso de que la policía apareciera en cualquier momento. Por un momento fue seducido por la puerta principal, que aún estaba entreabierta. Los sonidos de los grillos y las cigarras llenaron la noche de promesas y vida, y por un momento Nazim vaciló.
  
  No. Dediqué mi vida a la gloria de Allah y la salvación de mis seres queridos. ¿Qué pasará con mi familia si me escapo ahora, si me ablando?
  
  Entonces, Nazim no salió por la puerta. Permaneció a la sombra, detrás de una hilera de bocas de dragón muy descuidadas que todavía tenían algunos brotes amarillentos. Tratando de aliviar la tensión de su cuerpo, cambió el arma de mano en mano.
  
  Estoy en buena forma. Salté sobre la encimera de la cocina. La bala que me siguió falló por una milla. Uno de ellos es un sacerdote, y el otro está herido. Soy más que un rival para ellos. Todo lo que tengo que hacer es seguir el camino hasta la puerta. Si oigo coches de policía, treparé por el muro. Es caro, pero puedo hacerlo. A la derecha hay un lugar que parece un poco más bajo. Lástima que Haruf no está aquí. Era un genio abriendo puertas. La puerta de entrada a la finca le tomó sólo quince segundos. Me pregunto si ya está con Allah. Lo extrañaré. Le gustaría que me quede y acabe con Watson. Habría muerto si Haruf no hubiera esperado tanto, pero nada lo enfurecía más que el que traicionó a sus propios hermanos. No sé cómo ayudaría a la yihad si muriera esta noche sin quitarme el kunda primero. No. No puedo pensar así. Tengo que concentrarme en lo que es importante. El imperio en el que nací está destinado a caer. Y lo ayudaré a hacerlo con mi sangre. Aunque desearía que no fuera hoy.
  
  Había ruido en el camino. Nazim escuchó con más atención. Se estaban acercando. Tenía que actuar rápidamente. Él debería haber sido-
  
  'Bien. Suelta el arma. Seguir.'
  
  Nazim ni siquiera pensó. No dijo la última oración. Se dio la vuelta con un arma en la mano.
  
  
  Albert, que había salido de la parte trasera de la casa y se mantuvo cerca de la pared para llegar a la puerta de manera segura, encontró rayas fluorescentes en las zapatillas de deporte de Nazim Nike en la oscuridad. No fue lo mismo que cuando instintivamente le disparó a Haruf para salvar la vida de Orville y lo golpeó por pura casualidad. Esta vez, tomó al tipo por sorpresa a solo unos metros de distancia. Albert plantó ambos pies en el suelo, apuntó al centro del pecho de Nazim y apretó el gatillo hasta la mitad, instándolo a soltar el arma. Cuando Nazim se dio la vuelta, Albert apretó el gatillo por completo y abrió el pecho del joven.
  
  
  Nazim solo fue vagamente consciente del disparo. No sintió ningún dolor, aunque era consciente de que había sido derribado. Intentó mover los brazos y las piernas, pero fue en vano y no podía hablar. Vio al tirador inclinado sobre él, comprobando el pulso en su cuello, luego sacudió la cabeza. Watson apareció un momento después. Nazim vio caer una gota de la sangre de Watson cuando se inclinó. Nunca supo si la gota se había mezclado con su propia sangre que fluía de la herida en su pecho. Su visión se nublaba cada segundo, pero aún podía escuchar la voz de Watson orando.
  
  'Bendito sea Allah, quien nos dio la vida y la oportunidad de glorificarlo con rectitud y honestidad. Bendito sea Allah que nos ha enseñado el Sagrado Corán, que dice que incluso si alguien puede levantar la mano contra nosotros para matarnos, no debemos levantar la mano contra él. Perdónalo, Señor del Universo, porque sus pecados son los pecados de los inocentes engañados. Protégelo de los tormentos del infierno y acércalo a ti, oh Señor del Trono.'
  
  Nazim se sintió mucho mejor después de eso. Era como si le hubieran quitado un peso de encima. Lo dio todo por la causa de Allah. Se permitió sumergirse en un estado de paz tal que, al oír a lo lejos las sirenas de la policía, las confundió con el sonido de los grillos. Uno de ellos estaba cantando junto a su oído, y eso fue lo último que escuchó.
  
  
  Unos minutos más tarde, dos policías uniformados se inclinaron sobre un joven que vestía una camiseta de los Washington Redskins. Tenía los ojos abiertos, miraba al cielo.
  
  'Central, aquí la División veintitrés. Tenemos diez cincuenta y cuatro. Envía una ambulancia...
  
  'Olvídalo. El fallo.'
  
  'Central, cancele esta ambulancia por el momento. Seguiremos adelante y acordonaremos la escena del crimen con una cuerda.
  
  Uno de los oficiales miró el rostro del joven, pensando que era una pena que muriera a causa de sus heridas. Era lo suficientemente joven para ser mi hijo. Pero una persona no perdería el sueño por esto. Había visto suficientes niños muertos en las calles de Washington como para enmoquetar el Despacho Oval. Y, sin embargo, ninguno de ellos tenía una cara como esta.
  
  Por un momento, pensó en llamar a su compañero y preguntarle por qué diablos este tipo tiene una sonrisa tan pacífica. Por supuesto que no lo hizo.
  
  Tenía miedo de parecer un tonto.
  
  
  53
  
  
  
  EN ALGUNA PARTE DEL CONDADO DE FAIRFAX, VA
  
  sábado, 15 de julio de 2006 14:06.
  
  
  La casa segura de Orville Watson y Albert estaba a casi veinticinco millas de distancia. Orville cubrió la distancia en el asiento trasero del Toyota de Albert, medio dormido y medio consciente, pero al menos sus manos estaban debidamente vendadas, gracias al botiquín de primeros auxilios que el sacerdote llevaba en su auto.
  
  Una hora más tarde, vestido con una bata de felpa, lo único que le sentaba bien a Albert, Orville tragó varias tabletas de Tylenol y las tragó con el jugo de naranja que le había traído el sacerdote.
  
  Has perdido mucha sangre. Esto le ayudará a estabilizar la situación.
  
  Lo único que Orville quería era estabilizar su cuerpo en una cama de hospital, pero dada su capacidad limitada, decidió que lo mejor sería quedarse con Albert.
  
  '¿Tienes una barra de Hershey's?'
  
  'No lo siento. No puedo comer chocolate, me da acné. Pero después de un tiempo, pasaré por Seven Eleven para comprar algo de comer, algunas camisetas extra grandes y tal vez algunos dulces si quieres.
  
  'Olvídalo. Después de lo que pasó esta noche, creo que voy a odiar a Hershey por el resto de mi vida.
  
  Alberto se encogió de hombros. 'Depende de ti'.
  
  Orville señaló las muchas computadoras que abarrotaban la sala de estar de Albert. Diez monitores estaban sobre una mesa de unos tres metros y medio de largo, conectados a una masa de cables tan gruesos como el muslo de un atleta que corría por el suelo junto a la pared. "Su equipo es excelente, Sr. Comunicaciones Internacionales", dijo Orville para aliviar la tensión. Al observar al sacerdote, se dio cuenta de que ambos estaban en el mismo barco. Sus manos temblaban un poco y parecía un poco perdido. Sistema HarperEdwards con placas base TINCom ... Así que me localizaste, ¿verdad?
  
  Su empresa offshore en Nassau, la que usó para comprar la casa de seguridad. Me tomó cuarenta y ocho horas rastrear el servidor donde se almacenó la transacción original. Dos mil ciento cuarenta y tres escalones. Bien hecho.'
  
  -Tú también -dijo Orville, impresionado-.
  
  Los dos hombres se miraron y asintieron, reconociendo a sus compañeros hackers. Para Albert, este breve momento de relajación significó que el shock que había estado conteniendo invadió repentinamente su cuerpo como un grupo de matones. Albert no llegó al baño. Vomitó en un tazón de palomitas de maíz que había dejado sobre la mesa la noche anterior.
  
  'Nunca he matado a nadie antes. Este tipo... Ni siquiera me fijé en el otro, porque necesitaba actuar, disparé sin pensar. Pero el niño... era sólo un niño. Y me miró a los ojos.
  
  Orville no dijo nada porque no tenía nada que decir.
  
  Permanecieron así durante diez minutos.
  
  'Ahora lo entiendo', dijo finalmente el joven sacerdote.
  
  '¿OMS?'
  
  'Mi amigo. Alguien que tuvo que matar y que sufrió por ello.
  
  ¿Estás hablando de Fowler?
  
  Albert lo miró con desconfianza.
  
  '¿Cómo conoces este nombre?'
  
  'Porque todo este lío comenzó cuando Industrias Kine me contrató para mis servicios. Querían saber sobre el padre Anthony Fowler. Y no puedo evitar darme cuenta de que también eres sacerdote.
  
  Esto hizo que Albert se pusiera aún más nervioso. Agarró a Orville por la bata.
  
  '¿Qué les has dicho?' él gritó. '¡Necesito saber!'
  
  -Les conté todo -dijo Orville enfáticamente-, su formación, que estuvo involucrado con la CIA, con la Santa Alianza...
  
  '¡Ay dios mío! ¿Conocen su verdadera misión?
  
  'No sé. Me hicieron dos preguntas. La primera fue, ¿quién es él? Segundo: ¿quién sería importante para él?
  
  '¿Que has descubierto? ¿Y cómo?'
  
  'No descubrí nada. Me hubiera dado por vencido si no hubiera recibido un sobre anónimo con una foto y el nombre de la reportera: Andrea Otero. La nota en el sobre decía que Fowler haría todo lo posible para asegurarse de que no sufriera ningún daño.
  
  Albert soltó la capa de Orville y comenzó a caminar por la habitación, tratando de juntar las piezas.
  
  "Las cosas empiezan a tener sentido... Cuando Kine fue al Vaticano y les dijo que tenía la llave para encontrar el Arca, que podría estar en manos de un viejo criminal de guerra nazi, Sirin prometió conseguir a su padrino. involucrado. A cambio, Kine llevaría a un observador del Vaticano con él en la expedición. Al darte el nombre de Otero, Chirin se aseguró de que Kine permitiera que Fowler participara en la expedición porque entonces Chirin podría controlarlo a través de Otero, y que Fowler aceptaría la misión de protegerla. Manipulador hijo de puta -dijo Albert, conteniendo una sonrisa que era mitad disgusto, mitad admiración.
  
  Orville lo miró con la boca abierta.
  
  No entiendo una palabra de lo que dices.
  
  Tienes suerte: si lo hicieras, tendría que matarte. Es una broma. Mira, Orville, no corrí para salvar tu vida porque soy agente de la CIA. No soy así. Solo soy un simple eslabón en la cadena que le hace un favor a un amigo. Y este amigo está en grave peligro, en parte por el informe que diste sobre él a Kain. Fowler en Jordania, en una salvaje expedición para recuperar el Arca de la Alianza. Y, por extraño que parezca, la expedición puede tener éxito.
  
  "Hakan", dijo Orville con una voz apenas audible. "Accidentalmente aprendí algo sobre Jordan y Huqan. Le transmití la información a Kain".
  
  Los chicos de la empresa lo sacaron de sus discos duros, pero nada más.
  
  'Pude encontrar una mención de Kaine en uno de los servidores de correo utilizados por los terroristas. ¿Cuánto sabes sobre el terrorismo islámico?
  
  "Justo lo que leí en el New York Times".
  
  'Entonces ni siquiera estamos en la etapa inicial. Aquí hay un curso intensivo. El alto perfil de los medios de Osama bin Laden, el villano de esta película, no tiene sentido. Al-Qaeda como organización súper malvada no existe. Aquí no hay cabeza que cortar. Jihad no tiene cabeza. Jihad es un mandamiento de Dios. Hay miles de células en diferentes niveles. Se manejan y se inspiran mutuamente, sin tener nada que ver el uno con el otro'.
  
  Es imposible luchar contra esto.
  
  'Exactamente. Es como tratar de curar una enfermedad. No existe una cura milagrosa como invadir Irak, Líbano o Irán. Solo podemos producir glóbulos blancos para matar microbios uno por uno.
  
  'Este es tu trabajo'.
  
  "El problema es que es imposible infiltrarse en las células terroristas islámicas. No pueden ser sobornados. Lo que los impulsa es la religión, o al menos su retorcida idea de ella. Supongo que puedes entender eso.
  
  La expresión de Albert era tímida.
  
  "Usan un vocabulario diferente", continuó Orville. Es un idioma demasiado difícil para este país. Pueden tener decenas de alias diferentes, utilizan un calendario diferente... Los occidentales necesitan decenas de controles y códigos mentales para cada dato. Aquí es donde yo entro en juego. Con un clic, estoy justo entre uno de estos fanáticos y otros cinco mil kilómetros de distancia.
  
  'Internet'.
  
  'Se ve mucho más lindo en la pantalla de una computadora', dijo Orville, acariciando su nariz chata, que ahora estaba anaranjada de Betadine.Orville al hospital, en un mes tendrán que romperle la nariz nuevamente para enderezarla.
  
  Alberto pensó por un momento.
  
  'Así que este Haqan, iba a ir tras Caín'.
  
  No recuerdo mucho, excepto que el tipo parecía bastante serio. La verdad es que lo que le di a Kain fue información en bruto. No tuve oportunidad de analizar nada en detalle.
  
  'Entonces...'
  
  'Sabes, era como una muestra gratis. Les das un poco y luego te sientas y esperas. Con el tiempo, pedirán más. No me mires así. La gente tiene que ganarse la vida.
  
  "Tenemos que recuperar esa información", dijo Albert, tamborileando con los dedos en su silla. "En primer lugar, porque las personas que te atacaron estaban preocupadas por lo que sabías. Y en segundo lugar, porque si Hukan es parte de la expedición... '
  
  'Todos mis archivos han desaparecido o han sido quemados'.
  
  'No todos esos. Hay una copia.
  
  Orville no entendió de inmediato lo que quería decir Albert.
  
  'Nunca. Ni siquiera bromees al respecto. Este lugar es inexpugnable.
  
  "Nada es imposible, excepto por una cosa: tengo que vivir un minuto más sin comer", dijo Albert, tomando las llaves del auto. 'Intenta relajarte. Estaré de vuelta en media hora.
  
  El sacerdote estaba a punto de salir por la puerta cuando Orville lo llamó. Solo la idea de irrumpir en la fortaleza que era la Torre Kain hizo que Orville se sintiera incómodo. Sólo había una manera de lidiar con sus nervios.
  
  'Alberto...?'
  
  '¿Sí?'
  
  'Cambié de opinión sobre el chocolate'.
  
  
  54
  
  
  
  HAKÁN
  
  El imán tenía razón.
  
  Le dijo que la yihad entraría en su alma y corazón. Le advirtió acerca de lo que llamó musulmanes débiles porque llamaban radicales a los verdaderos creyentes.
  
  No puede tener miedo de cómo reaccionarán otros musulmanes a lo que estamos haciendo. Dios no los preparó para esta tarea. Él no templó sus corazones y almas con el fuego que está dentro de nosotros. Que piensen que el Islam es la religión de la paz. nos ayuda Esto debilita las defensas de nuestros enemigos; esto crea agujeros a través de los cuales podemos penetrar. Está a punto de reventar.
  
  Él lo sintió. Podía escuchar gritos en su corazón que no eran más que murmullos en los labios de otros.
  
  Primero sintió esto cuando le pidieron que se convirtiera en un líder en la jihad. Fue invitado porque tenía un talento especial. Ganarse el respeto de sus hermanos no fue fácil. Nunca ha estado en los campos de Afganistán o Líbano. No siguió el camino ortodoxo y, sin embargo, la Palabra se aferró a lo más profundo de su ser, como la vid a un árbol joven.
  
  Ocurrió fuera de la ciudad, en un almacén. Varios hermanos detuvieron a otro que permitió que las tentaciones del mundo exterior interfirieran con los mandamientos de Dios.
  
  El Imam le dijo que debía permanecer firme, demostrar su valía. Todos los ojos estarían puestos en él.
  
  De camino al almacén, compró una aguja hipodérmica y presionó ligeramente su extremo contra la puerta del auto. Tenía que ir y hablar con un traidor, alguien que quisiera aprovecharse de las comodidades que debían eliminar. Su tarea era convencerlo de su error. Completamente desnudo, con las manos y los pies atados, el hombre estaba seguro de que obedecería.
  
  En lugar de hablar, entró en el almacén, se dirigió directamente al traidor y hundió una jeringa curva en el ojo del hombre. Ignorando los gritos, sacó la jeringa y se lastimó el ojo. Sin esperar, perforó el otro ojo y se lo sacó.
  
  Menos de cinco minutos después, el traidor les rogó que lo mataran. Hakan sonrió. El mensaje era claro. Su trabajo era herir y hacer que aquellos que iban en contra de Dios quisieran morir.
  
  Hakán. Jeringuilla.
  
  Ese día se ganó su nombre.
  
  
  55
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Sábado, 15 de julio de 2006 a las 12:34 h.
  
  
  'Ruso blanco, por favor'.
  
  
  -Me sorprende, señorita Otero. Me imaginé que beberías Manhattan, algo más de moda y posmoderno", dijo Raymond Kane con una sonrisa. Déjame mezclarlo yo mismo. Gracias, Jacob.
  
  "¿Está seguro, señor?" preguntó Russell, quien no parecía muy feliz de dejar al anciano solo con Andrea.
  
  'Relájate, Jacob. No voy a fustigar a la señorita Otero. Es decir, si ella misma no lo quiere.
  
  Andrea se dio cuenta de que estaba sonrojada como una colegiala. Mientras el multimillonario preparaba una bebida, inspeccionó su entorno. Tres minutos antes, cuando Jacob Russell vino a buscarla a la enfermería, estaba tan nerviosa que le temblaban las manos. Después de pasar un par de horas corrigiendo, puliendo y luego reescribiendo sus preguntas, arrancó cinco páginas de su cuaderno, las arrugó y se las guardó en el bolsillo. Este hombre no era normal, y ella no estaba dispuesta a hacerle preguntas normales.
  
  Cuando entró en la tienda de Kain, empezó a dudar de su decisión. La carpa estaba dividida en dos habitaciones. Uno era una especie de vestíbulo donde aparentemente trabajaba Jacob Russell. Contenía un escritorio, un ordenador portátil y, como sospechaba Andrea, una radio de onda corta.
  
  Así es como te mantienes en contacto con la nave... Pensé que no estarías desconectado como el resto de nosotros.
  
  A la derecha, una fina cortina separaba el vestíbulo de la habitación de Kine, prueba de la simbiosis entre el joven ayudante y el anciano.
  
  Me pregunto hasta dónde llegan estos dos en su relación. Hay algo que no confío en nuestro amigo Russell, con su actitud metrosexual y su engreimiento. Me pregunto si debería insinuar algo así en una entrevista.
  
  Al atravesar la cortina, percibió un ligero aroma a sándalo. Una cama simple, pero definitivamente más cómoda que los colchones de aire en los que dormimos, ocupaba un lado de la habitación. Una versión más pequeña del inodoro/ducha utilizado por el resto de la expedición, un pequeño escritorio sin papeles, y sin computadora visible, una pequeña barra y dos sillas completaron la decoración. Todo era blanco. Una pila de libros tan alta como Andrea amenazaba con volcarse si alguien se acercaba demasiado. Estaba tratando de leer los títulos cuando apareció Cain y se acercó a ella para saludarla.
  
  De cerca, parecía más alto que cuando Andrea lo había visto en la cubierta trasera del Behemoth. Cinco pies siete de carne arrugada, pelo blanco, ropa blanca, pies descalzos. Sin embargo, el efecto general era extrañamente juvenil hasta que le echas un vistazo más de cerca a sus ojos, dos agujeros azules rodeados de bolsas y arrugas que devuelven su edad a la perspectiva.
  
  No extendió su mano, dejando a Andrea colgando en el aire mientras la miraba con una sonrisa que era más una disculpa. Jacob Russell ya le había advertido que bajo ninguna circunstancia debería intentar tocar a Kaine, pero no sería fiel a sí misma si no lo intentaba. En cualquier caso, le dio una cierta ventaja. El multimillonario obviamente se sintió un poco incómodo cuando le ofreció un cóctel a Andrea. La reportera, fiel a su profesión, no iba a dejar de beber, sin importar la hora del día.
  
  -Puedes saber mucho sobre una persona por lo que bebe -dijo Cain ahora, entregándole el vaso. Mantuvo sus dedos cerca de la parte superior, dejando suficiente espacio para que Andrea lo tomara sin tocarlo.
  
  '¿En realidad? ¿Y qué dice un ruso blanco sobre mí? preguntó Andrea mientras se sentaba y tomaba su primer sorbo.
  
  'A ver... Mezcla dulce, mucho vodka, licor de café, nata. Me dice que te gusta beber, que sabes manejar el licor, que llevas tiempo encontrando lo que te gusta, que eres considerado con tu entorno y que eres exigente.'
  
  "Excelente", dijo Andrea con cierta ironía, su mejor defensa cuando estaba insegura. "¿Sabes qué? Crema fresca en un bar que no es portátil, y mucho menos en uno propiedad de un multimillonario agorafóbico que rara vez tiene clientes, especialmente en medio de la Jordania". desierto, y que, por lo que veo, bebe agua escocesa.
  
  "Bueno, ahora soy yo el que está sorprendido", dijo Kine, parándose de espaldas al reportero y sirviéndose un trago.
  
  -Eso es lo más cercano a la verdad que la diferencia en nuestros saldos bancarios, señor Kane.
  
  El multimillonario se volvió hacia ella, frunciendo el ceño, pero no dijo nada.
  
  "Diría que fue más una prueba y te di la respuesta que esperabas", continuó Andrea. "Ahora, por favor, dime por qué me estás dando esta entrevista".
  
  Kine tomó otra silla, pero evitó la mirada de Andrea.
  
  Eso era parte de nuestro acuerdo.
  
  'Creo que hice la pregunta equivocada. ¿Por qué yo?'
  
  "Ah, la maldición del g'vir, el hombre rico. Todos quieren saber sus motivos ocultos. Todos asumen que tiene un plan, especialmente cuando es judío".
  
  'Usted no respondió mi pregunta'.
  
  "Jovencita, me temo que tendrá que decidir qué respuesta quiere: la respuesta a esta pregunta oa todas las demás".
  
  Andrea se mordió el labio inferior, enfadada consigo misma. El viejo bastardo era más inteligente de lo que parecía.
  
  Me desafió sin siquiera erizarse las plumas. Muy bien, viejo, seguiré tu ejemplo. Voy a abrir mi corazón por completo, tragarme tu historia, y cuando menos te lo esperes, averiguaré exactamente lo que quiero saber, aunque tenga que arrancarte la lengua con unas pinzas.
  
  '¿Por qué estás bebiendo si estás bajo medicación?' Andrea dijo, su voz deliberadamente agresiva.
  
  "Supongo que has llegado a la conclusión de que estoy tomando medicamentos debido a mi agorafobia", respondió Kine. "Sí, estoy tomando medicamentos para la ansiedad y no, no debería beber. Lo hago de todos modos". , mi abuelo odiaba verlo elegante. Está borracho. Por favor, interrúmpame si hay una palabra en yiddish que no entiende, señorita Otero.
  
  'Entonces tendré que interrumpirte a menudo porque no sé nada.'
  
  'Como desées. Mi bisabuelo bebía y no bebía, y mi abuelo decía: "Debes calmarte, tate". Siempre decía: "Vete a la mierda, tengo ochenta años y beberé si quiero". Murió a la edad de noventa y ocho años cuando una mula le dio una patada en el estómago.
  
  Andrea se rió. La voz de Caín cambió al hablar de su antepasado, dando vida a su anécdota como un narrador nato y usando otras voces.
  
  Sabes mucho sobre tu familia. ¿Estabas cerca de tus mayores?
  
  'No, mis padres murieron durante la Segunda Guerra Mundial. Aunque me contaban historias, no recuerdo mucho por cómo pasamos mis primeros años. Casi todo lo que sé sobre mi familia se ha recopilado de varias fuentes externas. Digamos que cuando finalmente pude hacer esto, peiné toda Europa buscando mis raíces.'
  
  Háblame de esas raíces. ¿Te importa si grabo nuestra entrevista? preguntó Andrea mientras sacaba su grabadora de voz digital de su bolsillo. Podía grabar treinta y cinco horas de voz de la más alta calidad.
  
  'Continuar. Esta historia comienza un duro invierno en Viena, con una pareja judía caminando hacia un hospital nazi...'
  
  
  56
  
  
  
  ISLA ELLIS, Nueva York
  
  diciembre de 1943
  
  
  Yudel lloró en silencio en la oscuridad de la bodega. El barco se detuvo en el muelle y los marineros les hicieron señas a los refugiados que llenaban cada centímetro del carguero turco para que salieran. Todos se apresuraron a avanzar en busca de aire fresco. Pero Yudel no se movió. Agarró los dedos fríos de Jora Mayer, negándose a creer que estaba muerta.
  
  Este no fue su primer contacto con la muerte. Había visto mucho de eso desde que dejó el lugar secreto en la casa del juez Rath. Escapar de este pequeño agujero, que era sofocante pero seguro, fue un gran susto. Su primera exposición a la luz del sol le había enseñado que los monstruos vivían allí. Su primera experiencia en la ciudad le había enseñado que cualquier rinconcito era un cobijo desde el que podía vigilar la calle antes de correr rápidamente a la siguiente. Su primera experiencia con los trenes lo horrorizó por el ruido y los monstruos que caminaban por los pasillos en busca de alguien a quien agarrar. Por suerte, si les mostraste tarjetas amarillas, no te molestaron. Su primera experiencia en campo abierto le hizo odiar la nieve, y el gélido frío le helaba los pies al caminar. Su primer contacto con el mar fue un contacto con extensiones aterradoras e imposibles, con el muro de la prisión visto desde adentro.
  
  En el barco que lo llevó a Estambul, Yudel se sintió mejor cuando se acurrucó en un rincón oscuro. Solo les tomó un día y medio llegar al puerto turco, pero pasaron siete meses antes de que pudieran salir.
  
  Jorah Mayer luchó incansablemente para obtener una visa de salida. En ese momento, Turquía era un país neutral y muchos refugiados abarrotaban los muelles, formando largas filas frente a consulados u organizaciones humanitarias como la Media Luna Roja. Con cada nuevo día, Gran Bretaña limitaba el número de judíos que ingresaban a Palestina. Estados Unidos se negó a permitir la entrada de más judíos. El mundo hizo oídos sordos a las inquietantes noticias de las masacres en los campos de concentración. Incluso un periódico tan famoso como The Times de Londres calificó el genocidio nazi como "historias de terror".
  
  A pesar de todos los obstáculos, Jora hizo lo mejor que pudo. Mendigaba en la calle y cubría a la pequeña Yudel con su abrigo por la noche. Trató de evitar usar el dinero que le dio el Dr. Rath. Durmieron donde pudieron. A veces se trataba de un apestoso hotel o de un atestado vestíbulo de la Media Luna Roja, donde por la noche los refugiados cubrían cada centímetro del suelo de baldosas grises y levantarse para orinar era un lujo.
  
  Todo lo que Jora podía hacer era esperar y rezar. No tenía contactos y solo podía hablar yiddish y alemán, negándose a usar su primer idioma porque le traía malos recuerdos. Su salud no mejoró. La mañana que tosió sangre por primera vez, decidió que no podía esperar más. Se armó de valor y decidió dar todo el dinero restante a un marinero jamaicano que trabajaba a bordo de un buque de carga con bandera estadounidense. El barco partió en unos días. Un miembro de la tripulación logró introducirlos de contrabando en la bodega. Allí se mezclaron con cientos de personas que tuvieron la suerte de tener parientes judíos en Estados Unidos, quienes apoyaron sus solicitudes de visa.
  
  Jora murió de tuberculosis treinta y seis horas antes de llegar a Estados Unidos. Yudel no la dejó ni un minuto, a pesar de su propia enfermedad. Desarrolló una infección de oído grave y su audición estuvo bloqueada durante varios días. Su cabeza era como un barril lleno de mermelada, y cualquier ruido fuerte sonaba como caballos galopando sobre su tapa. Por eso no podía oír al marinero que le gritaba que se fuera. Cansado de amenazar al niño, el marinero comenzó a patearlo.
  
  Muévete, bastardo. Te están esperando en la aduana.
  
  Yudel volvió a intentar contener a Jora. El marinero, un hombre bajo y con granos en la cara, lo agarró por el cuello y lo arrancó con violencia.
  
  Alguien vendrá y se la llevará. ¡Tu, vete!'
  
  El chico se liberó. Buscó en el abrigo de Jora y logró encontrar la carta de su padre de la que Jora le había hablado tantas veces. Lo tomó y lo escondió en su camisa antes de que el marinero lo agarrara de nuevo y lo empujara hacia la aterradora luz del día.
  
  Yudel descendió por la pasarela hacia el edificio, donde los funcionarios de aduanas vestidos con uniformes azules esperaban en largas mesas para recibir las colas de inmigrantes. Temblando de fiebre, Yudel esperó en la fila. Sus pies ardían en las botas gastadas, deseando huir y esconderse de la luz.
  
  Finalmente, fue su turno. Un funcionario de aduanas de ojos pequeños y labios finos lo miró por encima de sus anteojos de oro.
  
  - ¿Nombre y visa?
  
  Yudel miró al suelo. Él no entendió.
  
  No tengo un día completo. Su nombre y su visa. ¿Tiene usted una discapacidad mental?
  
  Otro oficial de aduanas más joven con un bigote exuberante trató de tranquilizar a su colega.
  
  Tómatelo con calma, Creighton. Viaja solo y no entiende.
  
  Estas ratas judías entienden más de lo que crees. ¡Maldita sea! Hoy este es mi último barco y mi última rata. Murphy tiene una cerveza fría esperándome. Si te hace feliz, cuídalo, Gunther.
  
  Un funcionario con un gran bigote caminó alrededor de la mesa y se agachó frente a Yudel. Empezó a hablar con Yudel, primero en francés, luego en alemán y luego en polaco. El chico siguió mirando al suelo.
  
  No tiene visa y es imbécil. Lo enviaremos de vuelta a Europa en el próximo maldito barco -intervino el oficial con anteojos-. Di algo, idiota. Se inclinó sobre la mesa y golpeó a Yudel en la oreja.
  
  Por un segundo, Yudel no sintió nada. Pero entonces, de repente, el dolor llenó su cabeza, como si lo hubieran apuñalado, y un chorro de pus caliente brotó de su oído infectado.
  
  Gritó la palabra "compasión" en yiddish.
  
  "¡Rahmones!"
  
  El funcionario bigotudo se volvió enojado hacia su colega.
  
  "¡Suficiente, Creighton!"
  
  'Niño no identificado, no entiende el idioma, no tiene visa. Deportación.'
  
  El hombre del bigote registró rápidamente los bolsillos del niño. No había visa. De hecho, no había nada en sus bolsillos más que unas pocas migas de pan y un sobre escrito en hebreo. Revisó el dinero, pero solo había una carta, que volvió a poner en el bolsillo de Yudel.
  
  ¡Te ha pillado, maldita sea! ¿No has oído su nombre? Probablemente perdió su visa. No quieres deportarlo, Creighton. Si haces eso, estaremos aquí otros quince minutos.
  
  El funcionario con anteojos respiró hondo y se rindió.
  
  Dile que diga su apellido en voz alta para que pueda escucharlo, y luego iremos a tomar una cerveza. Si falla, se enfrentará a la deportación directa.'
  
  "Ayúdame, bebé", susurró el hombre bigotudo. Confía en mí, no quieres volver a Europa o terminar en un orfanato. Tienes que convencer a este tipo de que hay gente esperándote afuera. Lo intentó de nuevo, utilizando la única palabra en yiddish que conocía. -¿Mishpohe? significa familia.
  
  Con labios temblorosos, apenas audibles, Yudel pronunció su segunda palabra. -Cohen -dijo-.
  
  Con alivio, el barbo miró al hombre con gafas.
  
  Lo has oído. Su nombre es Raimundo. Su nombre es Raymond Kane.
  
  
  57
  
  
  
  KAINE
  
  Arrodillado frente al inodoro de plástico dentro de la tienda, luchó contra las ganas de vomitar mientras su asistente intentaba en vano que bebiera un poco de agua. El anciano finalmente logró contener sus náuseas. Odiaba vomitar, la sensación relajante pero agotadora de desterrar todo lo que lo estaba carcomiendo por dentro. Era un fiel reflejo de su alma.
  
  No tienes idea de cuánto me costó, Jacob. No tienes idea de lo que hay en el bosque del habla 6... Hablando con ella, me veo tan indefenso. No pude soportarlo más. Quiere otra sesión.
  
  -Me temo que tendrá que soportarlo un poco más, señor.
  
  El anciano miró hacia la barra al otro extremo de la habitación. Su asistente, al notar la dirección de su mirada, lo miró con desaprobación, y el anciano miró hacia otro lado y suspiró.
  
  Los seres humanos están llenos de contradicciones, Jacob. Terminamos disfrutando de lo que más odiamos. Contarle a un extraño sobre mi vida me quitó un peso de encima. Por un momento, me sentí conectado con el mundo. Planeé engañarla, tal vez mezclando mentiras con verdad. En cambio, le conté todo.
  
  Lo hiciste porque sabes que no es una entrevista real. No podrá publicarlo.
  
  'Tal vez. O tal vez solo necesitaba hablar. ¿Crees que sospecha algo?
  
  -No lo creo, señor. En cualquier caso, casi hemos llegado a la meta.'
  
  Es muy inteligente, Jacob. Obsérvala de cerca. Puede que sea más que un actor menor en todo este asunto.
  
  
  58
  
  
  
  ANDREA Y MUELLE
  
  Lo único que recordaba de la pesadilla era sudor frío, estaba abrumada por el miedo y jadeó en la oscuridad, tratando de recordar dónde estaba. Era un sueño recurrente, pero Andrea nunca supo de qué se trataba. Todo se borró en el momento en que despertó, dejándola solo con rastros de miedo y soledad.
  
  Pero ahora Doc estaba inmediatamente a su lado, arrastrándose hacia su colchón, sentándose a su lado y poniendo su mano sobre su hombro. Uno tenía miedo de ir más allá, el otro, que ella no iría. Andrea sollozó. Doc la abrazó.
  
  Sus frentes se tocaron, y luego sus labios.
  
  Como un coche que luchó cuesta arriba durante horas y finalmente llegó a la cima, el siguiente momento iba a ser decisivo, el momento del equilibrio.
  
  La lengua de Andrea buscó frenéticamente la de Doc y ella le devolvió el beso. Doc le quitó la camiseta a Andrea y le pasó la lengua por la piel húmeda y salada de sus senos. Andrea se recostó en el colchón. Ya no tenía miedo.
  
  El coche iba cuesta abajo a toda velocidad, sin frenos.
  
  
  59
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  domingo, 16 de julio de 2006 1:28 a. m.
  
  
  Permanecieron cerca el uno del otro durante mucho tiempo, hablando; besándose cada pocas palabras, como si no pudieran creer que se habían encontrado y que la otra persona seguía allí.
  
  '¡Guau, doctor! Realmente sabes cómo cuidar a tus pacientes', dijo Andrea, acariciando el cuello de Doc y jugando con los rizos de su cabello.
  
  "Es parte de mi juramento hipócrita".
  
  'Pensé que era el Juramento Hipocrático'.
  
  'Hice otro juramento'.
  
  "No importa cuánto bromees, no me harás olvidar que todavía estoy enojado contigo".
  
  Siento no haberte dicho la verdad sobre mí, Andrea. Supongo que mentir es parte de mi trabajo.
  
  '¿Qué más está incluido en tu trabajo?'
  
  'Mi gobierno quiere saber qué está pasando aquí. Y no me preguntes más sobre eso, porque no te lo voy a decir.
  
  -Tenemos maneras de hacerte hablar -dijo Andrea, cambiando sus caricias a otra parte del cuerpo de Doc-.
  
  "Estoy seguro de que puedo defenderme del interrogatorio", susurró Doc.
  
  Ninguna de las mujeres habló durante varios minutos, hasta que Doc dejó escapar un gemido largo y casi silencioso. Luego acercó a Andrea a ella y le susurró al oído.
  
  'Chedva'.
  
  '¿Qué significa?' Andrea susurró de vuelta.
  
  'Este es mi nombre'.
  
  Andrea jadeó sorprendida. Doc sintió alegría en ella y la abrazó con fuerza.
  
  ¿Tu nombre secreto?
  
  'Nunca lo digas en voz alta. Ahora eres el único que sabe.
  
  '¿Y tus padres?'
  
  Ya no están vivos.
  
  'Lo lamento'.
  
  'Mi madre murió cuando yo era una niña y mi padre murió en prisión en el Negev.'
  
  ¿Por qué estaba allí?
  
  '¿Estás seguro de que quieres saberlo? Es una historia de mierda y decepcionante.
  
  'Mi vida está llena de decepciones de mierda, doc. Sería bueno escuchar a alguien más para variar.
  
  Hubo un corto silencio.
  
  "Mi padre era un katsa, un agente especial del Mossad. Solo hay treinta de ellos a la vez, y casi nadie en el Instituto alcanza este rango. He estado en él durante siete años y solo soy un bat leweiha, la clase baja. Tengo treinta y seis años, así que "No creo que obtenga un ascenso. Pero mi padre era katsa a la edad de veintinueve años. Trabajó mucho fuera de Israel e hizo una de sus últimas cirugías en 1983. Vivió en Beirut durante unos meses.'
  
  ¿No fuiste con él?
  
  "Solo viajaba con él cuando iba a Europa o Estados Unidos. Entonces Beirut no era el lugar adecuado para una joven. De hecho, no era el lugar adecuado para nadie. Allí conoció al padre Fowler. Fowler se dirigía al valle de Bekaa para rescatar a algunos misioneros. Mi padre lo respetaba mucho. Dijo que salvar a estas personas fue el acto más valiente que había visto en su vida, y no había ni una palabra al respecto en la prensa. Los misioneros simplemente dijeron que fueron liberados.
  
  'Creo que este tipo de trabajo no agradece la publicidad'.
  
  'No, no es. Durante la misión, mi padre descubrió algo inesperado: información que sugería que un grupo de terroristas islámicos con un camión lleno de explosivos estaba a punto de atacar una planta estadounidense. Mi padre informó esto a su superior, quien respondió que si los estadounidenses metían la nariz en el Líbano, se merecían todo lo que tenían.
  
  ¿Qué hizo tu padre?
  
  'Él envió una nota anónima a la embajada estadounidense para advertirles; pero sin una fuente confiable que confirme esto, la nota fue ignorada. Al día siguiente, un camión cargado de explosivos se estrelló contra las puertas de una base de la Marina, matando a 241 Marines.'
  
  'Dios mío'.
  
  'Mi padre regresó a Israel, pero la historia no terminó ahí. La CIA exigió una explicación del Mossad y alguien mencionó el nombre de mi padre. Unos meses más tarde, cuando regresaba a casa de un viaje a Alemania, lo detuvieron en el aeropuerto. La policía registró sus maletas y encontró doscientos gramos de plutonio y evidencia de que estaba tratando de vendérselo al gobierno iraní. Con esta cantidad de material, Irán podría construir una bomba nuclear de tamaño medio. Mi padre fue a prisión, con poco o ningún juicio.
  
  -¿Alguien plantó pruebas en su contra?
  
  La CIA se vengó. Usaron a mi padre para enviar un mensaje a los agentes de todo el mundo: si te enteras de algo como esto de nuevo, asegúrate de hacérnoslo saber o nos aseguraremos de que estés jodido.
  
  'Oh doc, eso debe haberlo destruido. Al menos tu padre sabía que creías en él.
  
  Hubo otro silencio, esta vez largo.
  
  'Me avergüenza decir esto, pero... durante bastantes años no creí en la inocencia de mi padre. Pensé que estaba cansado, que quería ganar algo de dinero. Estaba completamente solo. Todo el mundo se olvidó de él, incluyéndome a mí.
  
  -¿Pudiste reconciliarte con él antes de que muriera?
  
  'No'.
  
  De repente, Andrea abrazó al doctor, quien comenzó a llorar.
  
  'Dos meses después de su muerte, se desclasificó un informe altamente confidencial de Sodi Bayother, que afirmaba que mi padre era inocente, y esto estaba respaldado por pruebas concretas, incluido el hecho de que el plutonio pertenecía a los Estados Unidos'.
  
  'Espera... ¿Estás diciendo que el Mossad sabía todo esto desde el principio?'
  
  Lo vendieron, Andrea. Para ocultar su duplicidad, entregaron la cabeza de mi padre a la CIA. La CIA quedó satisfecha y la vida continuó, excepto por 241 soldados y mi padre en su celda de prisión de máxima seguridad.
  
  'Bastardos...'
  
  'Mi padre está enterrado en Gilot, al norte de Tel Aviv, en un lugar reservado para los caídos en la batalla contra los árabes. Fue el septuagésimo primer oficial del Mossad en ser enterrado allí con todos los honores y aclamado como un héroe de guerra. Nada de esto borra la desgracia que me han causado.
  
  -No lo entiendo, doctor. Realmente no lo se. ¿Por qué demonios trabajas para ellos?
  
  "Por la misma razón mi padre soportó diez años de prisión: porque Israel es primero".
  
  'Otro loco, como Fowler'.
  
  "Todavía no me has dicho cómo es que ustedes dos se conocen".
  
  La voz de Andrea se oscureció. Este recuerdo no era del todo agradable.
  
  'En abril de 2005 viajé a Roma para cubrir la muerte del Papa. Por casualidad, me encontré con una cinta en la que un asesino en serie dice que mató a una pareja de cardenales que debían participar en el cónclave para elegir al sucesor de Juan Pablo II. El Vaticano trató de encubrir esta historia y terminé en el techo del edificio, luchando por mi vida. Digamos que Fowler se aseguró de que no me manchara el pavimento. Pero en el proceso, escapó con mi exclusiva.
  
  'Entiendo. Debe haber sido desagradable.
  
  Andrea no tuvo oportunidad de responder. Afuera, hubo una terrible explosión que sacudió las paredes de la tienda.
  
  '¿Qué era?'
  
  'Por un momento pensé que era... No, no podía ser...' Doc se detuvo a mitad de la oración.
  
  Hubo un grito.
  
  Y además.
  
  Y luego mucho más.
  
  
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  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  domingo, 16 de julio de 2006 1:41 a. m.
  
  
  Afuera reinaba el caos.
  
  'Trae cubos'.
  
  Llévalos allí.
  
  Jacob Russell y Mogens Dekker gritaban órdenes contradictorias en medio de un río de lodo que fluía de uno de los camiones cisterna. El agujero gigante en la parte posterior del tanque arrojó agua preciosa, convirtiendo el suelo a su alrededor en una sustancia pegajosa espesa y rojiza.
  
  Varios arqueólogos, Brian Hanley e incluso el padre Fowler corrieron de un lugar a otro en ropa interior, tratando de alinearse con baldes para recolectar la mayor cantidad de agua posible. Poco a poco se les fueron uniendo el resto de los adormecidos de la expedición.
  
  Alguien - Andrea no estaba segura de quién era, porque el hombre estaba cubierto de lodo de pies a cabeza - estaba tratando de construir un muro de arena cerca de la tienda de Caín para bloquear el río de lodo que se dirigía hacia ella. Hundió la pala en la arena una y otra vez, pero pronto tuvo que palear el barro, así que se detuvo. Afortunadamente, la tienda del multimillonario estaba un poco más arriba y Kine no tuvo que salir de su escondite.
  
  Mientras tanto, Andrea y Doc se vistieron rápidamente y se unieron a la fila de otros recién llegados. Mientras devolvían los cubos vacíos y enviaban los llenos, la reportera se dio cuenta de que lo que ella y Doc habían estado haciendo antes de la explosión era la razón por la que ellos eran los únicos que se habían molestado en ponerse toda la ropa antes de salir.
  
  'Tráeme un soplete', gritó Brian Hanley desde el frente de la cadena junto al camión cisterna. La cadena transmitió la orden, repitiendo sus palabras como una letanía.
  
  'No hay tal cosa,' la cadena emitió un pitido.
  
  Robert Frick estaba al otro lado de la línea, sabiendo muy bien que con un soplete y una hoja grande de acero podrían soldar el agujero, pero no recordaba haberlo desempacado y no tuvo tiempo de mirar. Tenía que encontrar alguna manera de almacenar el agua que pudieran ahorrar, pero no pudo encontrar nada lo suficientemente grande.
  
  De repente, a Frick se le ocurrió que los grandes contenedores de metal que estaban usando para transportar el equipo podrían contener agua. Y si lo hubieran llevado más cerca del río de agua, podrían haber recogido más. Los gemelos Gottlieb, Marla Jackson y Tommy Eichberg levantaron una de las cajas y trataron de llevarla hacia la fuga, pero los últimos metros fueron imposibles ya que sus pies perdieron tracción en el suelo resbaladizo. A pesar de esto, lograron llenar dos contenedores antes de que la presión del agua comenzara a disminuir.
  
  Ahora está vacío. Intentemos cerrar el agujero.
  
  A medida que el agua se acercaba al nivel del agujero, pudieron improvisar un corcho usando varios pies de lona impermeable. Tres personas presionaron la lona, pero el agujero era tan grande e irregular que lo único que hizo fue frenar la fuga.
  
  Después de media hora, el resultado fue decepcionante.
  
  "Creo que ahorramos alrededor de 475 galones de los 8700 que quedaron en el tanque", dijo Robert Frick, abatido, con las manos temblando por el agotamiento.
  
  La mayoría de los miembros de la expedición se apiñaron frente a las tiendas. Frick, Russell, Dekker y Harel estaban junto al camión cisterna.
  
  "Me temo que no habrá duchas para nadie más", dijo Russell. "Tendremos suficiente agua para diez días si asignamos un poco más de doce pintas por persona. ¿Será eso suficiente, doctor?"
  
  Cada día hace más calor. Al mediodía la temperatura alcanzará los 110 grados. Esto equivale al suicidio para cualquiera que trabaje bajo el sol. Sin mencionar que necesitas al menos mantener un poco de higiene personal.
  
  -Y no olvides que tenemos que cocinar -dijo Frick, claramente preocupado. Le encantaba la sopa y podía imaginarse comiendo solo salchichas durante los próximos días.
  
  -Tendremos que arreglárnoslas -dijo Russell.
  
  ¿Qué pasa si se tarda más de diez días en completar el trabajo, señor Russell? Debemos traer más agua de Aqaba. Dudo que esto ponga en peligro el éxito de la misión.
  
  "Dr. Harel, lamento informarle, pero me enteré por la radio del barco que Israel ha estado en guerra con el Líbano durante los últimos cuatro días".
  
  '¿En realidad? No tenía idea,' mintió Harel.
  
  Todos los grupos radicales de la región apoyan la guerra. ¿Te imaginas lo que sucedería si un comerciante local le dijera accidentalmente a la persona equivocada que había vendido agua a varios estadounidenses que corren por el desierto? Estar arruinado y tratar con los intrusos que mataron a Erling sería el menor de nuestros problemas.
  
  "Entiendo", dijo Harel, dándose cuenta de que su habilidad para sacar a Andrea de allí se había ido. "Pero no te quejes cuando todos sufran un golpe de calor".
  
  "¡Maldita sea!", dijo Russell, expresando su frustración mientras pateaba una de las llantas del camión. Harel apenas reconoció al asistente de Cain. Campamento 7, como dijo Andrea, siempre tranquilo e imperturbable. Esta fue la primera vez que lo escuchó maldecir.
  
  "Solo te estaba advirtiendo", respondió Doc.
  
  ¿Cómo estás, Dekker? ¿Tienes alguna idea de lo que pasó aquí? El asistente de Kine dirigió su atención al comandante sudafricano.
  
  Dekker, que no había hablado desde el patético intento de salvar algunos de sus suministros de agua, estaba arrodillado en la parte trasera del camión cisterna, examinando el enorme agujero en el metal.
  
  -¿Señor Dekker? Russell repitió con impaciencia.
  
  El sudafricano se levantó.
  
  'Mira: un agujero redondo en el medio del camión. Es facil de hacer. Si ese fuera nuestro único problema, podríamos encubrirlo con algo. Señaló una línea irregular que cruzaba el agujero. Pero esta línea complica las cosas.
  
  '¿Qué tienes en mente?' preguntó Harel.
  
  Quienquiera que haya hecho esto colocó una delgada línea de explosivos en el tanque que, junto con la presión del agua en el interior, hizo que el metal se pandeara hacia afuera en lugar de pandearse hacia adentro. Incluso si tuviéramos un soplete de soldadura, no podríamos cerrar el agujero. Esta es la obra de un artista.
  
  '¡Impresionante! Estamos lidiando con el maldito Leonardo da Vinci", dijo Russell, sacudiendo la cabeza.
  
  
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  Archivo MP3 recuperado por la Policía del Desierto de Jordania de la grabadora digital de Andrea Otero tras el desastre de la Expedición Moisés
  
  PREGUNTA: Profesor Forrester, hay algo que me interesa mucho, y son supuestos fenómenos sobrenaturales que se han asociado con el Arca de la Alianza.
  
  
  RESPUESTA: Hemos vuelto a esto.
  
  
  Pregunta: Profesor, la Biblia menciona una serie de fenómenos inexplicables, como esta luz-
  
  
  R: Esto no es 'el otro mundo'. Esta es la Shekinah, la presencia de Dios. Debes hablar con respeto. Y sí, los judíos creían que de vez en cuando aparecía un resplandor entre los querubines, una clara señal de que Dios estaba dentro.
  
  
  Pregunta: O el israelita que cayó muerto después de tocar el Arca. ¿De verdad crees que el poder de Dios está en la reliquia?
  
  
  R: Señorita Otero, debe entender que hace 3500 años la gente tenía un concepto diferente del mundo y una forma completamente diferente de relacionarse con él. Si Aristóteles, que está más de mil años más cerca de nosotros, vio el Cielo como muchas esferas concéntricas, imagina lo que pensaron los judíos del Arca.
  
  
  P: Me temo que me ha confundido, profesor.
  
  
  R: Es sólo una cuestión de método científico. En otras palabras, una explicación racional, o más bien, la falta de una. Los judíos no podían explicar cómo un cofre de oro podía brillar con luz propia e independiente, por lo que se limitaron a dar un nombre y una explicación religiosa a un fenómeno que estaba más allá del entendimiento de la antigüedad.
  
  
  Pregunta: ¿Y cuál es la explicación, profesor?
  
  
  A: ¿Has oído hablar de la batería de Bagdad? No claro que no. No es algo que escucharías en la televisión.
  
  
  P: Profesor...
  
  
  R: La Batería de Bagdad es una serie de artefactos encontrados en el museo de la ciudad en 1938. Consistía en vasijas de barro que contenían cilindros de cobre sostenidos por asfalto, cada uno con una barra de hierro. En otras palabras, todo era una herramienta electroquímica primitiva pero efectiva que se usaba para recubrir varios objetos con cobre a través de la electrólisis.
  
  
  P: No es tan sorprendente. En 1938, esta tecnología tenía casi noventa años.
  
  
  R: Señorita Otero, si me dejara continuar, no quedaría tan idiota. Los investigadores que analizaron la batería de Bagdad descubrieron que se originó en la antigua Sumeria y pudieron fecharla en el 2500 a. Esto es mil años antes del Arca de la Alianza y cuarenta y tres siglos antes de Faraday, el hombre que supuestamente inventó la electricidad.
  
  
  Pregunta: ¿Y el Arca era similar?
  
  
  R: El Arca era un condensador eléctrico. El diseño fue muy inteligente, permitiendo la acumulación de electricidad estática: dos placas de oro separadas por una capa aislante de madera, pero conectadas por dos querubines de oro que actuaban como terminales positivo y negativo.
  
  
  Pregunta: Pero si era un condensador, ¿cómo almacenaba electricidad?
  
  
  R: La respuesta es bastante prosaica. Los artículos en el Tabernáculo y el Templo estaban hechos de cuero, lino y pelo de cabra, tres de los cinco materiales que pueden generar la mayor cantidad de electricidad estática. Bajo las condiciones adecuadas, el Arca podría emitir alrededor de dos mil voltios. Tiene sentido que los únicos que podían tocarlo fueran los 'pocos elegidos'. Puedes apostar que unos pocos tenían guantes muy gruesos.
  
  Pregunta: ¿Entonces insiste en que el Arca no vino de Dios?
  
  
  R: Señorita Otero, nada más lejos de mi intención. Mi punto es que Dios le pidió a Moisés que guardara los mandamientos en un lugar seguro para que pudieran ser honrados a lo largo de los siglos venideros y convertirse en un aspecto central de la fe judía. Y que la gente ha inventado formas artificiales para mantener viva la leyenda del Arca.
  
  
  Pregunta: ¿Qué pasa con otros desastres, como el derrumbe de los muros de Jericó, tormentas de arena y fuego que destruyeron ciudades enteras?
  
  
  R: Cuentos y mitos inventados.
  
  
  Pregunta: ¿Así que rechaza la idea de que el Arca puede traer desastres?
  
  
  R: Ciertamente.
  
  
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  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  martes, 18 de julio de 2006 13:02.
  
  
  Dieciocho minutos antes de su muerte, Kira Larsen pensó en toallitas húmedas para bebés. Fue una especie de reflejo mental. Poco después de dar a luz al pequeño Bente hace dos años, descubrió los beneficios de las toallas pequeñas que siempre estaban húmedas y dejaban un agradable aroma.
  
  Otra ventaja era que su marido las odiaba.
  
  No es que Kira fuera una mala persona. Pero para ella, uno de los beneficios adicionales del matrimonio era que notaba pequeñas grietas en las defensas de su esposo y les decía algunas bromas para ver qué pasaba. En este momento, Alex tendría que arreglárselas con algunas toallitas húmedas porque tenía que cuidar a Bent hasta que terminara la expedición. Kira regresaba triunfante, con la satisfacción de sumar puntos reales contra el Sr. "Me-hicieron-socio-en-el-bufete de abogados".
  
  ¿Soy una mala madre, ya que quiero compartir con él la responsabilidad de nuestro hijo? ¿Es tan? ¡Diablos no!
  
  Hace dos días, cuando Kira, exhausta, escuchó a Jacob Russell decir que tendrían que intensificar el trabajo y que no habría más duchas, pensó que podía lidiar con cualquier cosa. Nada le impedirá hacerse un nombre como arqueóloga. Desafortunadamente, la realidad y lo que una persona imagina no siempre coinciden.
  
  Soportó estoicamente la humillación de ser registrada después de que atacaran el camión cisterna. Se quedó allí, cubierta de barro de pies a cabeza, y observó cómo los soldados hurgaban entre sus papeles y ropa interior. Muchos miembros de la expedición protestaron, pero todos dieron un suspiro de alivio cuando terminó la búsqueda y no se encontró nada. La moral del grupo ha cambiado mucho como resultado de los acontecimientos recientes.
  
  "Al menos no es uno de nosotros", dijo David Pappas mientras las luces se apagaban y el miedo impregnaba cada sombra. "Eso puede consolarnos".
  
  Quienquiera que sea, probablemente no sepa lo que estamos haciendo aquí. Podrían ser los beduinos, enojados con nosotros por invadir su territorio. No harán nada más con todas esas ametralladoras en los acantilados. '
  
  No es que las ametralladoras le hicieran mucho bien a Stowe.
  
  -Sigo diciendo que el doctor Harel sabe algo sobre su muerte -insistió Kira-.
  
  Les dijo a todos que, a pesar de fingir, el médico no estaba en su cama cuando Kira se despertó esa noche, pero nadie le prestó mucha atención.
  
  Tranquilícense todos. Lo mejor que puedes hacer por Erling y por ti mismo es decidir cómo vamos a cavar este túnel. Quiero que pienses en ello incluso cuando duermas", dijo Forrester, quien, a instancias de Dekker, dejó su tienda personal en el lado opuesto del campamento y se unió a los demás.
  
  Kira estaba asustada, pero se inspiró en la furiosa indignación del profesor.
  
  Nadie nos va a echar de aquí. Tenemos una misión que cumplir y la cumpliremos cueste lo que cueste. Las cosas mejorarán después de esto, pensó, sin darse cuenta de que había subido la cremallera de su saco de dormir en un ridículo intento de protegerse.
  
  
  Cuarenta y ocho agotadoras horas después, un equipo de arqueólogos trazó un mapa de la ruta que seguirían, excavando en ángulo para llegar al sitio. Kira no se permitió llamarlo de otra manera que no fuera 'objeto' hasta que estuvieron seguros de que era lo que esperaban y no... no solo otra cosa.
  
  Al amanecer del martes, el desayuno ya se había convertido en un recuerdo. Todos los miembros de la expedición ayudaron a construir una plataforma de acero que permitiría a la miniexcavadora encontrar un punto de ataque en la ladera de la montaña. De lo contrario, el terreno irregular y el ángulo de inclinación pronunciado significarían que existía el riesgo de que la pequeña pero poderosa máquina volcara cuando comenzara a trabajar. David Pappas diseñó la instalación para que pudieran comenzar a cavar un túnel a unos veinte pies sobre el suelo del cañón. Haciendo un túnel de quince metros de profundidad, luego en diagonal en la dirección opuesta al objeto.
  
  Ese era el plan. La muerte de Kira sería una de las consecuencias no deseadas.
  
  
  Dieciocho minutos antes del accidente, la piel de Kira Larsen estaba tan pegajosa que parecía que llevaba un traje de goma maloliente. El resto utilizó parte de su ración de agua para ponerse lo más en forma posible. No Kira. Tenía una sed increíble, siempre sudaba mucho, especialmente después del embarazo, e incluso tomaba pequeños sorbos de los biberones de otras personas cuando no estaban mirando.
  
  Cerró los ojos por un momento y se imaginó mentalmente la habitación de Bente: sobre la cómoda había una caja de toallitas húmedas, que en ese momento hubiera quedado divina en su piel. Fantaseaba con frotarlos sobre su cuerpo, quitando la suciedad y el polvo que se había acumulado en su cabello, en el interior de sus codos y alrededor de los bordes de su sostén. Y luego abrazó a su bebé, jugó con ella en la cama, como todas las mañanas, y le explicó que su madre había encontrado un tesoro enterrado.
  
  El mejor tesoro de todos.
  
  Kira llevaba unas tablas de madera que Gordon Darwin y Ezra Levin usaron para reforzar las paredes del túnel para evitar el colapso. Debía tener diez pies de ancho y ocho pies de alto. El profesor y David Pappas discutieron durante horas sobre los tamaños.
  
  ¡Nos llevará el doble de tiempo! ¿Crees que esto es arqueología, Pappas? ¡Es una maldita misión de rescate y solo tenemos una cantidad limitada de tiempo en caso de que no te hayas dado cuenta!'
  
  'Si no lo hacemos lo suficientemente ancho, no podremos sacar fácilmente la tierra del túnel, la excavadora golpeará las paredes y todo se derrumbará sobre nosotros. Eso suponiendo que no nos estrellemos contra la base rocosa del acantilado, en cuyo caso el resultado final de todo este esfuerzo será perder otros dos días.
  
  -Al diablo contigo, Pappas, y tu maestría de Harvard.
  
  Al final David ganó y el túnel medía diez pies por ocho.
  
  
  Kira se apartó distraídamente el escarabajo del pelo mientras se dirigía al otro extremo del túnel, donde Robert Frick luchaba contra la pared de tierra frente a él. Mientras tanto, Tommy Eichberg estaba cargando una cinta transportadora que atravesaba el suelo del túnel y terminaba a un pie y medio de la plataforma, levantando una nube constante de polvo sobre el suelo del cañón. La montaña de tierra que había sido excavada en la ladera de la colina ahora era casi tan alta como la entrada del túnel.
  
  "Hola, Kira", la saludó Eichberg. Su voz sonaba cansada. ¿Has visto a Hanley? Debería haberme reemplazado.
  
  Está abajo intentando instalar algunas luces eléctricas. Pronto no podremos ver nada aquí.
  
  Se habían hundido casi veinticinco pies en la ladera de la montaña y, a las dos de la tarde, la luz del día ya no llegaba a la parte trasera del túnel, lo que hacía que el trabajo fuera casi imposible. Eichberg maldijo en voz alta.
  
  "¿Voy a tener que seguir rastrillando el suelo así durante una hora más?" Mierda", dijo, tirando la pala al suelo.
  
  No te vayas, Tommy. Si te vas, Frick tampoco podrá continuar.
  
  'Bueno, tú tomas el control, Kira. Necesito orinar.
  
  Sin otra palabra, se fue.
  
  Kira miró al suelo. Rastrillar la tierra sobre el transportador fue un trabajo terrible. Estabas constantemente inclinado, tenías que hacer todo rápido y vigilar la palanca de la excavadora para asegurarte de que no te golpeaba. Pero no quería imaginar lo que diría el profesor si se tomaran una hora libre. Él la habría culpado, como de costumbre. Kira estaba secretamente convencida de que Forester la odiaba.
  
  Quizás le molestó mi participación en Stow Erling. Quizás le gustaría estar en los zapatos de Stowe. Hombre viejo y sucio. Ojalá estuvieras en su lugar ahora mismo, pensó, agachándose para recoger la pala.
  
  ¡Mira hacia atrás!
  
  Frick giró un poco la excavadora y la cabina casi choca contra la cabeza de Kira.
  
  '¡Ten cuidado!'
  
  -Te lo advertí, belleza. Lo lamento.'
  
  Kira le hizo una mueca al auto porque era imposible estar enojada con Frick. El operador de huesos anchos se distinguía por un carácter repugnante, maldiciendo constantemente y soltando gases durante el trabajo. Era un hombre en todos los sentidos de la palabra, una persona real. Kira valoraba eso sobre todo, especialmente cuando lo comparaba con las pálidas imitaciones de la vida que eran los asistentes de Forrester.
  
  El club de los besos en el trasero, como los llamaba Stowe. No quería tener nada que ver con ellos.
  
  Ella comenzó a palear la basura en la cinta transportadora. Después de un tiempo, tendrían que agregar otra sección al cinturón a medida que el túnel se adentraba más en la montaña.
  
  '¡Hola, Gordon, Ezra! Deje de fortalecer y traiga otra sección para el transportador, por favor. '
  
  Gordon Darwin y Ezra Levin obedecieron mecánicamente sus órdenes. Como todos los demás, sintieron que ya habían llegado al límite de su resistencia.
  
  Inútil como las tetas de una rana, como diría mi abuelo. Pero estamos tan cerca; Puedo probar aperitivos en la recepción de bienvenida en el museo de Jerusalén. Una bocanada más y mantendré a raya a todos los periodistas. Un trago más y el Sr. "Trabajo hasta tarde con mi secretaria" tendrá que admirarme por una vez. Lo juro por Dios.
  
  Darwin y Levin llevaron otra sección para el transportador. El equipo consistía en una docena de salchichas planas, de aproximadamente un pie y medio de largo, conectadas por un cable eléctrico. Eran poco más que rodillos envueltos en una fuerte cinta de plástico, pero movían una gran cantidad de material por hora.
  
  Kira volvió a tomar la pala, solo para que los dos hombres tuvieran que sostener la parte pesada del transportador un poco más. La pala hizo un ruido fuerte, metálico y metálico.
  
  Por un segundo, la imagen de una tumba recién abierta pasó por la mente de Kira.
  
  Después de eso, la tierra se inclinó. Kira perdió el equilibrio y Darwin y Levin tropezaron, perdiendo el control de la sección que cayó sobre la cabeza de Kira. La joven gritó, pero no fue un grito de terror. Fue un grito de sorpresa y miedo.
  
  La tierra se ha movido de nuevo. Los dos hombres desaparecieron del lado de Kira como dos niños tirados por una colina. Quizás estaban gritando, pero ella no los escuchó, así como no escuchó los enormes pedazos de tierra que se desprendieron de las paredes y cayeron al suelo con un ruido sordo. Tampoco sintió la piedra afilada que cayó del techo y convirtió su sien en un desastre sangriento; y no oyó el chirrido del metal cuando la miniexcavadora retumbó fuera de la plataforma y se estrelló contra las rocas diez metros más abajo.
  
  Kira no se dio cuenta de nada porque sus cinco sentidos estaban enfocados en la punta de sus dedos, o más exactamente, en las cuatro pulgadas y media de cable que estaba usando para sujetar el módulo transportador, que había caído casi paralelo al borde del abismo.
  
  Trató de patear sus piernas para encontrar apoyo, pero fue inútil. Sus manos estaban al borde del abismo, y el suelo comenzó a ceder bajo su peso. El sudor en sus manos significaba que Kira no podía aguantar, y las cuatro pulgadas y media de cable se convirtieron en tres y media. Otro deslizamiento, otro tirón, y ahora apenas quedaban cinco centímetros de cable.
  
  En uno de estos extraños trucos de la mente humana, Kira maldijo por hacer esperar a Darwin y Lewin un poco más de lo necesario. Si hubieran dejado un tramo apoyado contra la pared del túnel, el cable no habría caído debajo de los rodillos de acero del transportador.
  
  Finalmente, el cable desapareció y Kira cayó en la oscuridad.
  
  
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  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Martes, 18 de julio de 2006. 14:07 horas.
  
  
  'Varias personas están muertas'.
  
  '¿OMS?'
  
  'Larsen, Darwin, Levine y Frick'.
  
  Diablos, no, Levin no. Lo sacaron con vida.
  
  El médico está allí arriba.
  
  '¿Estás seguro?'
  
  Te lo estoy diciendo.
  
  '¿Qué ha pasado? ¿Otra bomba?
  
  'Fue un colapso. Nada misterioso.
  
  Fue sabotaje, lo juro. Sabotaje.'
  
  
  Un círculo de rostros doloridos se reunió alrededor de la plataforma. Se escuchó un susurro ansioso cuando Pappas salió de la entrada del túnel, seguido por el profesor Forrester. Detrás de ellos estaban los hermanos Gottlieb, quienes, debido a su habilidad para descender, fueron asignados por Dekker para rescatar a los posibles sobrevivientes.
  
  Los gemelos alemanes sacaron el primer cuerpo en camilla, cubiertos con una manta.
  
  Este es Darwin; Reconozco sus botas'.
  
  El profesor se acercó al grupo.
  
  "Hubo un colapso debido a una cavidad natural en el suelo en la que no pensamos. La velocidad con la que cavamos el túnel no nos permitió...' Se detuvo, incapaz de continuar.
  
  Creo que esto es lo más cerca que puede estar de admitir un error, pensó Andrea mientras estaba de pie en medio del grupo. Tenía una cámara en la mano, lista para tomar fotografías, pero cuando se enteró de lo que había sucedido, volvió a colocar la tapa del objetivo.
  
  Los gemelos colocaron con cuidado el cuerpo en el suelo, luego sacaron la camilla de debajo y regresaron al túnel.
  
  Una hora más tarde, los cuerpos de los tres arqueólogos y el operador yacían en el borde de la plataforma. Levin fue el último en irse. Tardaron veinte minutos más en sacarlo del túnel. Aunque fue el único que sobrevivió a la caída inicial, el Dr. Harel no pudo hacer nada por él.
  
  'Sufrió demasiado daño interno', le susurró a Andrea tan pronto como salió. La cara y las manos del médico estaban cubiertas de barro. 'Preferiría...'
  
  -No digas nada más- dijo Andrea apretándole la mano con sigilo, lo soltó para cubrirse la cabeza con la gorra, al igual que el resto del grupo, los únicos que no seguían la costumbre judía eran los soldados. , tal vez por ignorancia.
  
  El silencio era absoluto. Una brisa cálida soplaba desde las rocas. De repente, el silencio fue roto por una voz que sonaba profundamente agitada. Andrea volvió la cabeza y no podía creer lo que veía.
  
  La voz pertenecía a Russell. Caminaba detrás de Raymond Ken y no estaban a más de treinta metros del andén.
  
  El multimillonario se acercó a ellos descalzo, encogió los hombros y cruzó los brazos sobre el pecho. Su asistente lo siguió, su rostro como un rayo caído del cielo. Se calmó cuando se dio cuenta de que los demás podían escucharlo. Era obvio que ver a Kine allí, fuera de su tienda, puso a Russell extremadamente nervioso.
  
  Lentamente, todos se giraron para mirar a las dos figuras que se acercaban. Además de Andrea y Dekker, Forrester fue el único espectador que vio a Raymond Ken en persona. Y eso sucedió solo una vez, durante una larga y tensa reunión en Kine Tower, cuando Forrester, sin pensarlo dos veces, accedió a las extrañas demandas de su nuevo jefe. Por supuesto, la recompensa por estar de acuerdo fue enorme.
  
  Como es el costo. Yacía allí en el suelo, cubierto con mantas.
  
  Kine se detuvo a unos cuatro metros de distancia, un anciano tembloroso e indeciso, que vestía una kipá tan blanca como el resto de su túnica. En apariencia, su delgadez y baja estatura lo hacían aún más frágil, pero a pesar de eso, Andrea se encontró luchando contra la necesidad de arrodillarse. Sintió que las actitudes de las personas a su alrededor cambiaban, como si estuvieran afectadas por un campo magnético invisible. Brian Hanley, que estaba a menos de un metro de ella, comenzó a cambiar su peso de un pie al otro. David Pappas inclinó la cabeza e incluso los ojos de Fowler parecieron brillar de forma extraña. El sacerdote estaba apartado del grupo, un poco apartado de los demás.
  
  'Mis queridos amigos, no tuve la oportunidad de presentarme. Mi nombre es Raymond Kine", dijo el anciano, su voz clara contradecía su apariencia frágil.
  
  Algunos de los presentes asintieron, pero el anciano no se dio cuenta y siguió hablando.
  
  'Lamento que tuviéramos que reunirnos por primera vez en circunstancias tan terribles, y me gustaría pedirnos que nos unamos en oración'. Bajó los ojos, inclinó la cabeza y recitó: "El malei rahamim shochen bamromim hamtzi menuuha nehonah al kanfey hashechina bema alot kedoshim utechorim kezohar harakiya meirim umazhirim lenishmat. 8 Amén".
  
  Todos repetían "Amén".
  
  Curiosamente, Andrea se sintió mejor, aunque no entendía lo que escuchaba, y esto no era parte de su fe infantil. Por unos momentos, un silencio vacío y solitario se cernió sobre el grupo, hasta que el Dr. Harel habló.
  
  ¿Volvemos a casa, señor? Extendió las manos en un gesto de silenciosa súplica.
  
  "Ahora debemos observar halak"9 y enterrar a nuestros hermanos", respondió Caín. Su tono era tranquilo y razonable, en contraste con el cansancio ronco de Doc. 'Después de eso, descansaremos unas horas y luego continuaremos nuestro trabajo. No podemos permitir que el sacrificio de estos héroes sea en vano.
  
  Habiendo dicho esto, Kine regresó a su tienda, seguido por Russell.
  
  Andrea miró a su alrededor y no vio nada más que acuerdo en los rostros de los demás.
  
  "No puedo creer que esta gente esté comprando esta mierda", le susurró a Harel. "Él ni siquiera se acercó a nosotros. Estaba parado a unos metros de nosotros, como si estuviéramos sufriendo una plaga o estaban a punto de hacerle algo...
  
  No somos los que él temía.
  
  '¿De qué diablos estás hablando?'
  
  Harel no respondió.
  
  Pero a Andrea no se le escapó la dirección de su mirada, ni tampoco la mirada de complicidad que intercambiaron el doctor y Fowler. El sacerdote asintió.
  
  Si no fuimos nosotros, ¿quién fue?
  
  
  64
  
  
  
  Documento extraído de la cuenta de correo electrónico de Harouf Waadi utilizada como buzón de comunicaciones entre terroristas pertenecientes a una célula siria
  
  Hermanos, ha llegado el momento elegido. Hakan te pidió que te prepararas para mañana. Una fuente local le proporcionará el equipo necesario. Su viaje lo llevará en automóvil desde Siria a Amman, donde Ahmed le dará más instrucciones. k
  
  
  Salaam Alaikum. Solo quería recordarles antes de dejar las palabras de Al-Tabrizi, que siempre me han servido como fuente de inspiración. Espero que encuentre el mismo consuelo en ellos al comenzar su misión. W
  
  'El Mensajero de Dios dijo: Un mártir tiene seis privilegios ante Dios. Él perdona tus pecados después de derramar la primera gota de tu sangre; Él os entrega al paraíso, librándoos de la pena del sepulcro; Él te ofrece la salvación de los horrores del infierno y pone sobre tu cabeza una corona de gloria, cada rubí de los cuales vale más que el mundo entero y todo lo que en él existe; Él te casará con setenta y dos huríes con los ojos más negros; y Él aceptará tu intercesión a favor de tus setenta y dos parientes.'
  
  Gracias W. Hoy mi esposa me bendijo y se despidió de mí con una sonrisa en los labios. Ella me dijo: 'Desde el día que te conocí, supe que estabas hecho para el martirio. Hoy es el día más feliz de mi vida. Dios te bendiga por dejarme en herencia a alguien como ella. D
  
  
  Bendiciones para ti D.O.
  
  ¿No está tu alma desbordada? Si pudiéramos compartir esto con alguien, gritarlo a los cuatro costados. D
  
  
  Me gustaría compartir esto también, pero no siento tu euforia. Me encuentro extrañamente en paz. Este es mi último mensaje ya que me voy en unas horas con mis dos hermanos para nuestro encuentro en Amman. W
  
  
  Comparto la sensación de calma de W. La euforia es comprensible, pero peligrosa. En un sentido moral, porque es hija del orgullo. En un sentido táctico, porque te puede hacer cometer errores. Debes despejar tus pensamientos, D. Cuando te encuentres en el desierto, tendrás que esperar muchas horas por la señal de Hakan bajo un sol abrasador. Su euforia puede convertirse rápidamente en desesperación. Busca lo que te llene de paz. O
  
  
  ¿Qué recomendarías? D
  
  
  Piensa en los mártires que nos precedieron. Nuestra lucha, la lucha de la ummah, consiste en pequeños pasos. Los hermanos que masacraron a los infieles en Madrid dieron un pequeño paso. Los hermanos que destruyeron las torres gemelas alcanzaron diez de esos escalones. Nuestra misión consta de mil pasos. Su objetivo es poner de rodillas a los invasores para siempre. ¿Tú entiendes? Tu vida, tu sangre conducirá a un fin al que ningún otro hermano puede aspirar. Imagina un antiguo rey que llevó una vida virtuosa, multiplicando su simiente en un vasto harén, derrotando a sus enemigos, expandiendo su reino en el nombre de Dios. Puede mirar a su alrededor con la satisfacción de un hombre que ha cumplido con su deber. Así es como debes sentirte. Refúgiate en este pensamiento y pásalo a los guerreros que llevarás contigo al Jordán. PAG
  
  
  Llevo horas pensando en lo que me dijiste, Ah, y te lo agradezco. Mi espíritu es diferente, mi estado de ánimo está más cerca de Dios. Lo único que todavía me entristece es que estos serán nuestros últimos mensajes entre nosotros, y que aunque saldremos victoriosos, nuestro próximo encuentro será en otra vida. He aprendido mucho de ti y he transmitido este conocimiento a otros.
  
  Hasta la eternidad, hermano. Salaam Alaikum.
  
  
  sesenta y cinco
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  miércoles, 19 de julio de 2006 11:34
  
  
  Suspendida del techo por un arnés a veinticinco pies sobre el suelo en el mismo lugar donde cuatro personas habían muerto el día anterior, Andrea no pudo evitar sentirse más viva que nunca en su vida. No podía negar que la posibilidad inminente de la muerte la había emocionado y, de una manera extraña, la había despertado del sueño en el que había estado durante los últimos diez años.
  
  De repente, las preguntas sobre a quién odias más, a tu padre por ser un fanático homofóbico oa tu madre por ser la persona más mala del mundo, comienzan a dar paso a preguntas como '¿Esta cuerda aguantará mi peso?'
  
  Andrea, que nunca aprendió a esquiar, pidió que la bajaran lentamente al fondo de la cueva, en parte por miedo y en parte porque quería probar diferentes ángulos para sus tiros.
  
  Vamos chicos. Desacelerar. Tengo un buen contrato', gritó, echando la cabeza hacia atrás y mirando a Brian Hanley y Tommy Eichberg, quienes la bajaron con un ascensor.
  
  La cuerda dejó de moverse.
  
  Debajo yacían los restos de una excavadora, como un juguete destrozado por un niño enojado. Parte del brazo sobresalía en un ángulo extraño y todavía había sangre seca en el parabrisas destrozado. Andrea apartó la cámara de la escena.
  
  Odio la sangre, la odio.
  
  Incluso su falta de ética profesional tenía límites. Se concentró en el fondo de la cueva, pero justo cuando estaba a punto de presionar el obturador, comenzó a girar sobre la cuerda.
  
  '¿Puedes detenerlo? No me puedo concentrar.'
  
  'Señorita, no está hecha de plumas, ¿sabe?' Brian Hanley le gritó.
  
  Creo que es mejor que sigamos dejándote caer añadió Tommy.
  
  '¿Qué pasa? Solo peso ocho kilos y medio, ¿no puedes soportar eso? Pareces mucho más fuerte', dijo Andrea, siempre sabiendo cómo manipular a los hombres.
  
  -Pesa mucho más que ocho kilos -se quejó Hanley en voz baja-.
  
  -Escuché eso -dijo Andrea, fingiendo estar ofendida-.
  
  La experiencia la conmovió tanto que le resultó imposible enfadarse con Hanley. El electricista hizo un gran trabajo iluminando la cueva que ni siquiera necesitó usar el flash de su cámara. La apertura más grande de la lente le permitió obtener excelentes tomas de la etapa final de la excavación.
  
  No puedo creer esto. ¡Estamos a un paso del mayor descubrimiento de todos los tiempos, y la foto que aparece en cada portada será mía!
  
  El reportero miró de cerca el interior de la cueva por primera vez. David Pappas calculó que necesitaban construir un túnel diagonal hasta la supuesta ubicación del Arca, pero la ruta, de la manera más abrupta posible, tropezó con un abismo natural en el suelo que bordeaba la pared del cañón.
  
  
  'Imagina las paredes del cañón hace treinta millones de años', explicó Pappas el día anterior, haciendo un pequeño boceto en su cuaderno. En ese entonces, había agua en el área, lo que creó la piedra que rodea las paredes del cañón como un gigantesco cubierta que sella el tipo de cuevas con las que nos topamos. Desafortunadamente, mi error costó varias vidas. Si me hubiera asegurado de que el suelo del túnel fuera sólido...
  
  'Ojalá pudiera decir que entiendo cómo te sientes, David, pero no tengo ni idea. Sólo puedo ofrecerte mi ayuda, y al diablo con todo lo demás.
  
  Gracias, señorita Otero. Significa mucho para mí. Especialmente porque algunos miembros de la expedición todavía me culpan por la muerte de Stowe solo porque discutimos todo el tiempo.
  
  Llámame Andrea, ¿de acuerdo?
  
  'Ciertamente'. El arqueólogo se ajustó tímidamente las gafas.
  
  Andrea notó que David casi explotaba por el estrés de todo. Pensó en abrazarlo, pero había algo en él que la hacía sentir cada vez más incómoda. Era como si la imagen que estabas mirando se iluminara de repente, revelando una imagen completamente diferente.
  
  'Dime, David, ¿crees que las personas que enterraron el Arca sabían acerca de estas cuevas?'
  
  'No sé. Tal vez haya una entrada en el cañón que aún no hemos encontrado, porque está cubierta de rocas o lodo, algo que usaron cuando colocaron el Arca allí por primera vez. Probablemente ya lo habríamos encontrado si esta maldita expedición no hubiera sido dirigida de una manera tan loca, inventando cosas sobre la marcha. En cambio, hicimos algo que ningún arqueólogo debería hacer. Tal vez un cazador de tesoros, sí, pero eso definitivamente no es lo que me enseñaron.
  
  
  A Andrea le enseñaron a tomar fotografías, y eso es exactamente lo que hizo. Todavía luchando contra la cuerda giratoria, alargó la mano izquierda por encima de la cabeza y agarró un trozo de roca que sobresalía mientras con la mano derecha apuntaba la cámara al fondo de la cueva: un espacio alto pero estrecho con una abertura aún más pequeña en el otro extremo. . Brian Hanley instaló un generador y poderosas linternas, que ahora proyectan grandes sombras del profesor Forrester y David Pappas en la tosca pared de piedra. Cada vez que uno de ellos se movía, pequeños granos de arena caían de la roca y flotaban por el aire. La cueva olía a seco y acre, como un cenicero de arcilla dejado demasiado tiempo en el horno. El profesor siguió tosiendo, aunque llevaba un respirador.
  
  Andrea tomó algunos tragos más antes de que Hanley y Tommy se cansaran de esperar.
  
  'Suelta la piedra. Te vamos a llevar hasta el fondo.
  
  Andrea hizo lo que le dijeron, y un minuto después estaba en tierra firme. Se desabrochó el arnés y la cuerda volvió a subir. Ahora es el turno de Brian Hanley.
  
  Andrea caminó hacia David Pappas, quien estaba tratando de ayudar al profesor a sentarse. El anciano estaba temblando y su frente estaba cubierta de sudor.
  
  -Beba un poco de mi agua, profesor -dijo David, ofreciéndole su petaca.
  
  '¡Estúpido! lo bebes Tú eres el que debe ir a la cueva", dijo el profesor. Estas palabras le provocaron otro ataque de tos. Se quitó la máscara y escupió una enorme bola de sangre en el suelo. A pesar de que su voz estaba dañada por la enfermedad. , el profesor todavía podría lanzar un insulto agudo.
  
  David se colgó la petaca en el cinturón y se acercó a Andrea.
  
  'Gracias por venir a ayudarnos. Después del accidente, solo quedamos el profesor y yo... Y en su estado, de poco sirve', agregó bajando la voz.
  
  'La mierda de mi gato se ve mejor.'
  
  'Él va a... bueno, ya sabes. La única forma en que podía retrasar lo inevitable era tomar el primer avión a Suiza para recibir tratamiento.
  
  'A eso me refería.'
  
  'Con el polvo dentro de esa cueva...'
  
  "Tal vez no pueda respirar, pero mi oído es perfecto", dijo el profesor, aunque cada palabra terminaba en un resoplido. Deja de hablar de mí y ponte a trabajar. No voy a morir hasta que saques el Arca de allí, idiota inútil.
  
  David parecía furioso. Por un momento Andrea pensó que iba a responder, pero las palabras parecieron congelarse en sus labios.
  
  Estás en un completo culo, ¿no es así? Lo odias hasta la médula, pero no puedes resistirte a él... No solo te cortó las nueces, te las hizo tostar para el desayuno, pensó Andrea, sintiendo algo de lástima por el asistente.
  
  'Bien, David, dime lo que debo hacer.'
  
  'Sígueme'.
  
  Aproximadamente diez pies dentro de la cueva, la superficie de la pared cambió ligeramente. Si no fuera por los miles de vatios que iluminan el espacio, probablemente Andrea no se habría dado cuenta. En lugar de roca sólida desnuda, había un área que parecía estar formada por pedazos de piedra apilados uno encima del otro.
  
  Fuera lo que fuera, fue hecho por el hombre.
  
  'Dios mío, David'.
  
  'Lo que no entiendo es cómo lograron construir un muro tan sólido sin usar ningún tipo de mortero y sin poder trabajar del otro lado'.
  
  Quizá haya una salida al otro lado de la celda. Dijiste que estaba destinada a serlo.
  
  Quizá tengas razón, pero no lo creo. Tomé nuevas lecturas del magnetómetro. Detrás de esta roca hay un área inestable, que determinamos a partir de nuestras lecturas iniciales. De hecho, el Rollo de cobre se encontró exactamente en el mismo pozo que este.
  
  '¿Coincidencia?'
  
  'Lo dudo'.
  
  David se arrodilló y tocó suavemente la pared con la punta de los dedos. Cuando encontró la más mínima grieta entre las piedras, trató de tirar con todas sus fuerzas.
  
  "No hay manera", continuó. 'Este agujero en la cueva fue sellado intencionalmente; y por alguna razón las piedras se apretaron aún más que cuando las pusieron allí por primera vez. Tal vez en el transcurso de dos mil años, el muro se ha visto presionado hacia abajo. Casi como si...
  
  '¿Cómo qué?'
  
  Es como si el mismo Dios hubiera sellado la entrada. No te rías.'
  
  No me estoy riendo, pensó Andrea. Nada de esto es divertido.
  
  ¿No podemos sacar las piedras de una en una?
  
  'Sin saber qué tan gruesa es la pared y qué hay detrás de ella'.
  
  '¿Y cómo vas a hacerlo?'
  
  'Mirando hacia adentro'.
  
  Cuatro horas más tarde, con la ayuda de Brian Hanley y Tommy Eichberg, David Pappas logró perforar un pequeño agujero en la pared. Tuvieron que desmontar el motor de una gran perforadora -que aún no habían utilizado, ya que sólo tenían que excavar tierra y arena- y bajarla pieza a pieza al túnel. Hanley armó un artilugio de aspecto extraño a partir de los restos de una miniexcavadora destrozada en la boca de una cueva.
  
  '¡Esto es reciclaje!' dijo Hanley, complacido con su creación.
  
  El resultado, además de feo, no fue muy práctico. Fueron necesarios los cuatro para mantenerlo en su lugar, empujando con todas sus fuerzas. Para empeorar las cosas, solo se podían usar las brocas más pequeñas para evitar una vibración excesiva de la pared. -Siete pies -gritó Hanley por encima del ruido metálico del motor.
  
  David deslizó una cámara de fibra óptica conectada a un pequeño visor a través del agujero, pero el cable conectado a la cámara era demasiado corto y rígido, y el suelo del otro lado estaba lleno de obstrucciones.
  
  '¡Tonterías! No seré capaz de ver nada como eso.
  
  Sintiendo que algo la golpeó, Andrea se llevó la mano a la nuca. Alguien le tiró pequeñas piedras. Ella se dio la vuelta.
  
  Forrester trató de llamar su atención, incapaz de ser escuchado por el ruido del motor. Pappas se acercó e inclinó la oreja hacia el anciano.
  
  'Eso es', gritó David, emocionado y lleno de alegría al mismo tiempo. Eso es lo que haremos, profesor. Brian, ¿crees que puedes hacer el agujero un poco más grande? Digamos, ¿alrededor de tres cuartos de pulgada y cuarto?
  
  -Ni siquiera bromees sobre eso -dijo Hanley, rascándose la nuca-. "No nos queda ni un solo taladro pequeño".
  
  Con guantes gruesos, sacó los últimos taladros humeantes que habían perdido su forma. Andrea recordó cómo trató de colgar una imagen del horizonte de Manhattan en un hermoso marco en una pared de carga en su apartamento. Su taladro era tan útil como un palito de pretzel.
  
  "Frick probablemente sabría qué hacer", dijo Brian con tristeza, mirando hacia la esquina donde había muerto su amigo. "Él tenía mucha más experiencia con este tipo de cosas que yo".
  
  Pappas no dijo nada durante un par de minutos. Los otros casi podían escuchar sus pensamientos.
  
  '¿Qué pasa si te dejo usar taladros medianos?' finalmente dijo.
  
  Entonces no habría problema. Podría hacerlo en dos horas. Pero la vibración será mucho mayor. La zona es claramente inestable... es un gran riesgo. ¿Estás consciente de esto?'
  
  David se rió, no con humor.
  
  "¿Me estás preguntando si me doy cuenta de que cuatro mil toneladas de rocas podrían derrumbarse, convirtiendo en polvo el objeto más grande en la historia del mundo?" ¿Que destruirá años de trabajo y millones de dólares de inversión? ¿Qué haría inútil sacrificar a cinco personas?
  
  ¡Tonterías! Hoy es completamente diferente. Está tan... infectado por todo esto como el profesor, pensó Andrea.
  
  "Sí, lo sé, Brian", agregó David. Y voy a correr ese riesgo.
  
  
  66
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  miércoles, 19 de julio de 2006 19:01
  
  
  Andrea tomó otra foto de Pappas arrodillado frente a un muro de piedra. Su rostro estaba en la sombra, pero el dispositivo que usaba para mirar a través del agujero era claramente visible.
  
  Mucho mejor, David... No es que seas particularmente guapo, Andrea se comentó a sí misma con ironía. En unas pocas horas, se arrepentiría del pensamiento, pero en ese momento, nada estaba más cerca de la verdad. Este auto fue increíble.
  
  Stowe solía llamarlo un ataque. Molesto explorador robótico del terreno, pero lo llamamos Freddy.
  
  '¿Hay alguna razón especial?'
  
  Sólo para joder a Stowe. Era un idiota arrogante', respondió David. Andrea se sorprendió por la ira mostrada por el generalmente tímido arqueólogo.
  
  Freddie era un sistema de cámara móvil controlado a distancia que podía usarse en lugares donde el acceso humano sería peligroso. Fue diseñado por Stowe Erling, quien desafortunadamente no estará allí para presenciar el debut de su robot. Para superar obstáculos como rocas, Freddie fue equipado con bandas de rodadura similares a las que se usan en los tanques. El robot también estuvo bajo el agua por hasta diez minutos. Erling copió una idea de un grupo de arqueólogos que trabajaban en Boston y la recreó con la ayuda de varios ingenieros del MIT que lo demandaron por ir a esa misión con el primer prototipo, aunque eso era algo que ya no molestaba a Erling.
  
  'Lo meteremos por el agujero para tener una idea del interior de la gruta', dijo David. 'De esa manera podemos averiguar si es seguro destruir la pared sin dañar lo que está al otro lado'.
  
  '¿Cómo puede un robot ver allí?'
  
  'Freddy está equipado con lentes de visión nocturna. El mecanismo central emite un haz infrarrojo que solo la lente puede detectar. Las imágenes no son de muy buena calidad, pero son lo suficientemente buenas. Lo único que tenemos que cuidar es que no se atasque ni vuelque. Si eso sucede, estamos acabados.
  
  
  Los primeros pasos fueron bastante fáciles. El escenario inicial, aunque estrecho, le dio a Freddy suficiente espacio para colarse en la cueva. Cruzar el desnivel entre la pared y el suelo fue un poco más difícil ya que estaba desnivelado y lleno de rocas sueltas. Afortunadamente, las orugas del robot se pueden controlar de forma independiente, lo que le permite girar y sortear obstáculos más pequeños.
  
  'Sesenta grados a la izquierda', dijo David, enfocando la pantalla, donde podía ver poco más que un campo de rocas en blanco y negro. Tommy Eichberg operó los instrumentos a pedido de David, ya que tenía una mano firme a pesar de su regordete cuerpo. Cada pista estaba controlada por una pequeña rueda en un control remoto conectado al Freddie a través de dos cables gruesos que proporcionaban energía y también podían usarse para levantar manualmente la máquina si algo salía mal.
  
  'Estamos casi alli. ¡Oh, no!'
  
  La pantalla saltó cuando el robot casi se cae.
  
  '¡Tonterías! Ten cuidado, Tommy -gritó David.
  
  'Cálmate, muchacho. Estas ruedas son más sensibles que el clítoris de una monja. Perdone la expresión, señorita -dijo Tommy, volviéndose hacia Andrea-. 'Mi boca es directamente del Bronx'.
  
  'No se preocupe. Mis orejas son de Harlem', dijo Andrea, de acuerdo con la broma.
  
  "Necesitas estabilizar la situación un poco más", dijo David.
  
  '¡Estoy tratando de!'
  
  Eichberg giró con cuidado el volante y el robot comenzó a cruzar la superficie irregular.
  
  -¿Alguna idea de lo lejos que recorrió Freddy? preguntó Andrea.
  
  -A unos dos metros y medio de la pared -respondió David, secándose el sudor de la frente La temperatura subía minuto a minuto debido al generador ya la intensa iluminación.
  
  'Y él tiene - ¡Espera!'
  
  '¿Qué?'
  
  "Creo que vi algo", dijo Andrea.
  
  '¿Estás seguro? No es fácil revertir este asunto.'
  
  'Tommy, por favor ve a la izquierda'.
  
  Eichberg miró a Pappas, quien asintió. La imagen en la pantalla comenzó a moverse lentamente, mostrando un contorno oscuro y redondeado.
  
  Retrocede un poco.
  
  Aparecieron dos triángulos con protuberancias delgadas, uno al lado del otro.
  
  Una serie de cuadrados agrupados juntos.
  
  Un poco más atrás. Estás demasiado cerca.
  
  Finalmente, la geometría se ha transformado en algo reconocible.
  
  'Ay dios mío. Es una calavera.
  
  Andrea miró a Pappas con satisfacción.
  
  -Aquí está tu respuesta: así lograron sellar la cámara por dentro, David.
  
  El arqueólogo no escuchó. Estaba concentrado en la pantalla, murmurando, sus manos agarrándolo como un adivino loco mirando una bola de cristal. Una gota de sudor rodó por su grasienta nariz y cayó sobre el cráneo donde debería haber estado la mejilla del muerto.
  
  Como una lágrima, pensó Andrea.
  
  '¡Date prisa, Tommy! Dale la vuelta y luego avanza un poco más -dijo Pappas. Su voz sonaba aún más tensa-. ¡A la izquierda, Tommy!
  
  Tranquilo, chico. Hagámoslo con calma. Creo que hay...'
  
  -Déjame hacerlo a mí -dijo David, agarrando los controles-.
  
  '¿Qué estás haciendo?' Eichberg dijo enojado. '¡Tonterías! Déjalo ir.'
  
  Pappas y Eichberg forcejearon durante unos segundos, golpeando el volante en el proceso. El rostro de David estaba rojo brillante y Eichberg respiraba con dificultad.
  
  '¡Ten cuidado!' Andrea gritó mientras miraba la pantalla. La imagen se movió salvajemente.
  
  De repente dejó de moverse. Eichberg soltó los controles y David cayó hacia atrás, cortándose en la sien al golpear la esquina del monitor. Pero en ese momento, estaba más preocupado por lo que acababa de ver que por el corte en su cabeza.
  
  "Eso es lo que estaba tratando de decirte, chico", dijo Eichberg. "El suelo es irregular".
  
  'Tonterías. ¿Por qué no me dejaste ir? David gritó. 'El coche volcó'.
  
  "Solo cállate", gritó Eichberg. Estás apurando las cosas.
  
  Andrea les gritó a ambos que se callaran.
  
  '¡Deja de discutir! No fracasó por completo. Echar un vistazo.' Ella señaló la pantalla.
  
  Todavía enojados, los dos hombres se acercaron al monitor. Brian Hanley, que había salido a buscar algunas herramientas y había estado descendiendo por la cuerda durante la breve pelea, también se acercó.
  
  "Creo que podemos arreglarlo", dijo, estudiando la situación. "Si todos tiramos del cable al mismo tiempo, probablemente podamos hacer que el robot vuelva a su sitio. Si tiramos de él con demasiada suavidad, todos Lo haré, lo arrastraremos y se quedará atascado.
  
  -No funcionará -dijo Pappas-. Tiraremos del cable.
  
  'No tenemos nada que perder si lo intentamos, ¿verdad?'
  
  Se alinearon, cada uno sosteniendo el cable con ambas manos, lo más cerca posible del agujero. Hanley tensó el cable.
  
  'Según mis cálculos, tira tan fuerte como puedas. ¡Uno, dos, tres!'
  
  Los cuatro tiraron del cable al mismo tiempo. De repente les pareció demasiado suelto en sus manos.
  
  'Tonterías. Lo apagamos.
  
  Hanley siguió tirando de la cuerda hasta que llegó el final.
  
  'Tienes razón. ¡Tonterías! Lo siento, papá...
  
  El joven arqueólogo se giró molesto, listo para vencer a cualquiera o cualquier cosa que tuviera delante. Levantó la llave y estuvo a punto de golpear el monitor, tal vez en represalia por el corte que se había hecho dos minutos antes.
  
  Pero Andrea se acercó y entonces entendió.
  
  No.
  
  No puedo creer esto.
  
  Porque nunca creí realmente en eso, ¿verdad? Nunca pensé que podrías existir.
  
  La transmisión del robot permaneció en la pantalla. Cuando tiraron del cable, Freddie se enderezó antes de que el cable se soltara. En otra posición, sin una calavera bloqueando el camino, la imagen en la pantalla mostró un destello de algo que Andrea no pudo entender al principio. Luego se dio cuenta de que era un rayo infrarrojo que se reflejaba en una superficie metálica. La reportera pensó que estaba viendo el borde irregular de lo que parecía ser una caja enorme. En la parte superior, pensó que vio una figura, pero no estaba segura.
  
  El que estaba seguro era Pappas, quien lo miró hipnotizado.
  
  Está ahí, profesor. Encontré esto. Lo encontré para ti...'
  
  Andrea se volvió hacia el profesor y tomó la foto sin pensar. Estaba tratando de obtener su primera reacción, cualquiera que fuera: sorpresa, alegría, la culminación de su larga búsqueda, dedicación y aislamiento emocional. Tomó tres tragos antes de mirar al anciano.
  
  No había expresión en sus ojos, y solo un hilo de sangre fluía de su boca, corriendo por su barba.
  
  Brian corrió hacia él.
  
  '¡Tonterías! Tenemos que sacarlo de aquí. No está respirando.
  
  
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  LA PARTE BAJA AL ESTE
  
  NUEVA YORK
  
  
  diciembre de 1943
  
  
  Yudel tenía tanta hambre que apenas podía sentir el resto de su cuerpo. Todo lo que sabía era que caminaba penosamente por las calles de Manhattan, buscando refugio en los callejones y callejones, sin quedarse mucho tiempo en un solo lugar. Siempre había un sonido, una luz o una voz que lo asustaba, y salía corriendo agarrando una muda de ropa andrajosa, que era lo único que tenía. A excepción de su estancia en Estambul, las únicas casas que conoció fueron el escondite donde vivía con su familia y la bodega de un barco. Para el niño, el caos, el ruido y las luces brillantes de Nueva York eran parte de una jungla intimidante y llena de peligros. Bebía de fuentes públicas. En un momento, un mendigo borracho agarró al niño por la pierna cuando pasaba. Más tarde, un policía lo llamó desde la vuelta de la esquina. Su forma le recordó a Yudel al monstruo que empuñaba una linterna que los había estado buscando mientras se escondían debajo de las escaleras en la casa del juez Rath. Corrió a esconderse.
  
  El sol se estaba poniendo en la tarde de su tercer día en Nueva York, cuando el niño exhausto se desplomó sobre un montón de basura en un callejón sucio de Broome Street. Por encima de él, las habitaciones estaban llenas de ruido de ollas y sartenes, discusiones, encuentros sexuales, vida. Yudel debe haber perdido el conocimiento por unos momentos. Cuando volvió en sí, algo se arrastraba por su rostro. Sabía lo que era incluso antes de abrir los ojos. La rata no le prestó atención. Se dirigió a un bote de basura volcado, donde olió a pan seco. Era un trozo grande, demasiado grande para cargarlo, así que la rata se lo comió con avidez.
  
  Yudel se arrastró hasta el bote de basura y lo agarró, sus dedos temblaban de hambre. Se lo arrojó a la rata y falló. La rata lo miró brevemente y luego volvió a masticar el pan. El niño agarró el mango roto de un paraguas y amenazó a la rata con él, que finalmente salió corriendo en busca de una forma más fácil de saciar su hambre.
  
  El niño agarró un trozo de pan duro. Abrió la boca con avidez, pero luego la cerró y colocó el pan en su regazo. Sacó un trapo sucio de su fardo, se cubrió la cabeza y bendijo al Señor por el regalo del pan.
  
  "Baruch Atah Adonai, Eloheinu Melech ha-olam, ha motzi lehem min ha-aretz". 10
  
  Un momento antes, se abrió una puerta en el callejón. El anciano rabino, sin que Yudel lo notara, vio al niño pelear con una rata. Cuando escuchó la bendición del pan de la boca de un niño hambriento, una lágrima rodó por su mejilla. Nunca había visto algo así. No había desesperación ni duda en esta fe.
  
  El rabino siguió mirando al niño durante mucho tiempo. Su sinagoga era muy pobre y apenas podía encontrar suficiente dinero para mantenerla abierta. Por esta razón, incluso él no entendió su decisión.
  
  Después de comer el pan, Yudel instantáneamente se durmió entre la basura podrida. No se despertó hasta que sintió que el rabino lo levantaba con cuidado y lo llevaba a la sinagoga.
  
  La vieja estufa mantendrá el frío por algunas noches más. Veamos entonces, pensó el rabino.
  
  Mientras quitaba la ropa sucia del niño y lo cubría con su única manta, el rabino encontró una tarjeta azul verdosa que los oficiales le habían dado a Yudel en Ellis Island. En la tarjeta, el niño fue identificado como Raymond Kane, con familia en Manhattan. También encontró un sobre en el que estaba escrito en hebreo:
  
  Para mi hijo, Yudel Cohen
  
  No se leerá hasta tu bar mitzvah en noviembre de 1951
  
  
  El rabino abrió el sobre, con la esperanza de que esto le diera una pista sobre la identidad del niño. Lo que leyó lo dejó conmocionado y confundido, pero confirmó su convicción de que el Todopoderoso había enviado al niño a su puerta.
  
  Afuera, la nieve comenzó a caer pesadamente.
  
  
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  Carta de Joseph Cohen a su hijo Yudel
  
  Vena,
  
  martes 9 febrero 1943
  
  Estimado Yudel,
  
  Escribo estas líneas apresuradas con la esperanza de que el cariño que le tenemos llene algo del vacío dejado por la urgencia e inexperiencia de su corresponsal. Nunca he sido de mostrar mucha emoción, tu madre lo sabe muy bien. Desde que naciste, la cercanía forzada del espacio en el que estábamos aprisionados me carcome el corazón. Me entristece que nunca te haya visto jugar al sol, y nunca lo haré. El Eterno nos ha forjado en un horno de prueba que ha resultado demasiado difícil de soportar para nosotros. Depende de ti hacer lo que nosotros no pudimos hacer.
  
  En unos minutos iremos a buscar a tu hermano y no volveremos. Tu madre no atiende a razones y no puedo dejar que vaya allí sola. Me doy cuenta de que camino hacia una muerte segura. Cuando leas esta carta, tendrás trece años. Te preguntarás qué tipo de locura llevó a tus padres a ir directamente a los brazos del enemigo. Parte del propósito de esta carta es que yo mismo entienda la respuesta a esta pregunta. A medida que crezca, sabrá que hay algunas cosas que debemos hacer, aunque sabemos que los resultados pueden estar en nuestra contra.
  
  El tiempo se acaba, pero tengo algo muy importante que decirte. Durante siglos, los miembros de nuestra familia han sido los guardianes del objeto sagrado. Esta es la vela que estuvo presente en tu nacimiento. Por una desafortunada coincidencia, esto es ahora lo único que poseemos que tiene algún valor, razón por la cual tu madre me obliga a arriesgarlo para salvar a tu hermano. Será un sacrificio tan insensato como nuestras propias vidas. Pero no me importa. No habría hecho esto si no te hubieran dejado atrás. Creo en ti. Me gustaría explicarles por qué esta vela es tan importante, pero la verdad es que no lo sé. Solo sé que era mi misión mantenerlo a salvo, una misión que se transmitió de padres a hijos durante generaciones, y una misión en la que fallé, como fallé en tantos aspectos de mi vida.
  
  Encuentra una vela, Yudel. Vamos a llevarle esto al médico que tiene a su hermano en el Hospital Infantil Am Spiegelgrund. Si al menos ayuda a comprar la libertad de su hermano, entonces pueden buscarlo juntos. Si no, le pido al Todopoderoso que te mantenga a salvo y que para cuando leas esto, la guerra finalmente haya terminado.
  
  Hay algo mas. Queda muy poco de la gran herencia que estaba destinada para ti y Elan. Las fábricas que pertenecieron a nuestra familia están en manos de los nazis. Las cuentas bancarias que teníamos en Austria también fueron confiscadas. Nuestros apartamentos fueron incendiados durante la Kristallnacht. Pero, afortunadamente, podemos dejarte algo. Siempre hemos mantenido un fondo de emergencia familiar en un banco en Suiza. Lo complementamos poco a poco, haciendo viajes cada dos o tres meses, aunque lo que llevábamos con nosotros eran sólo unos pocos cientos de francos suizos. Tu mamá y yo disfrutábamos de nuestros pequeños viajes ya menudo nos quedábamos allí los fines de semana. No es una fortuna, unos cincuenta mil marcos, pero te ayudará con tu educación y empezarás a trabajar, estés donde estés. El dinero se acredita en una cuenta numerada en Credit Suisse, número 336923348927R, a mi nombre. El gerente del banco le pedirá una contraseña. Esto es 'Perpiñán'.
  
  Eso es todo. Di tus oraciones todos los días y no rechaces la luz de la Torá. Honra siempre tu hogar y tu gente.
  
  Bendito sea el Eterno que es nuestro único Dios, la Presencia Universal, el Juez Verdadero. El me ordena y yo te ordeno. ¡Que Él te mantenga a salvo!
  
  Su padre,
  
  jose cohen
  
  
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  HAKÁN
  
  Se contuvo durante tanto tiempo que cuando finalmente lo encontraron, lo único que sintió fue miedo. Entonces el miedo se convirtió en alivio, alivio de que finalmente pudiera deshacerse de esta terrible máscara.
  
  Se suponía que iba a suceder al día siguiente, por la mañana. Todos desayunarán en la carpa comedor. Nadie sospecharía nada.
  
  Diez minutos antes se había metido debajo de la plataforma de la carpa comedor y la había montado. Era un dispositivo simple, pero muy poderoso, perfectamente disimulado. Estarían por encima sin sospechar. Un minuto después tuvieron que explicarse ante Alá.
  
  No estaba seguro de si debería señalar después de la explosión. Los hermanos vendrán y aplastarán a los soldaditos arrogantes. Los que sobrevivieron, por supuesto.
  
  Decidió esperar unas horas más. Él les daría tiempo para terminar su trabajo. Sin opciones, sin salida.
  
  Recuerda a los bosquimanos, pensó. El mono ha encontrado agua, pero aún no la ha traído...
  
  
  70
  
  
  
  TORRE KAIN
  
  NUEVA YORK
  
  
  miércoles, 19 de julio de 2006 23:22.
  
  
  -Tú también, amigo -dijo el flaco y rubio plomero-. No me importa. Me pagan si trabajo o no.
  
  -Amén a eso -asintió el fontanero regordete con la cola de caballo. El uniforme naranja le quedaba tan apretado que parecía que iba a estallar por detrás.
  
  'Tal vez es mejor así', dijo el guardia, asintiendo con ellos. 'Vienes mañana y listo. No me compliquen la puta vida. Dos de mis hombres están enfermos y no puedo designar a nadie para que los cuide a ustedes dos. . : sin niñera no hay personal externo después de las ocho de la noche.'
  
  'No tienes idea de lo agradecidos que estamos', dijo el rubio. 'Con un poco de suerte, el próximo turno debería encargarse de este problema. No tengo ganas de arreglar tuberías rotas.'
  
  '¿Qué? Espera, espera', dijo el guardia. ¿De qué estás hablando, de tuberías rotas?
  
  'Sólo esta. Ellos fallaron. Lo mismo sucedió en Saatchi y Saatchi. ¿Quién se encargó de este caso, Benny?
  
  -Creo que fue Louis Coletas -dijo el gordo.
  
  'Gran tipo Luis. Dios lo bendiga.'
  
  'Amén a esto. Bueno, hasta luego, sargento. Buenas noches.'
  
  ¿No deberíamos ir a Spinato, amigo?
  
  '¿Los osos cagan en el bosque?'
  
  Los dos fontaneros recogieron su equipo y salieron por la puerta.
  
  'Espera', dijo el guardia, cada vez más preocupado. '¿Qué pasó con Louie Pigtails?'
  
  'Sabes, él tuvo una emergencia como esta. Una noche, no pudo entrar al edificio debido a una alarma o algo así. Así que las tuberías de drenaje se presurizaron y comenzaron a reventar, y, ya sabes, había mierda por todas partes, jodidamente por todas partes.
  
  'Sí... como el jodido Vietnam'.
  
  'Amigo, nunca has puesto un pie en Vietnam, ¿verdad? Mi padre estaba allí.
  
  "Tu padre pasó los años setenta drogado".
  
  'La cosa es que Louie con coletas es ahora Louie Calvo. Piensa en lo horrible que fue esa escena. Espero que no haya nada demasiado valioso ahí arriba, porque mañana todo estará marrón como una mierda.
  
  El guardia volvió a mirar el monitor central del vestíbulo. El alumbrado de emergencia de la habitación 328E parpadeaba en amarillo continuamente, lo que indicaba que había un problema con las tuberías de agua o gas. El edificio era tan inteligente que podía decirte cuándo se desabrochaban los cordones de tus zapatos.
  
  Revisó el directorio para verificar la ubicación de 328E. Cuando se dio cuenta de dónde estaba, se puso pálido.
  
  'Maldita sea, esta es la sala de juntas en el piso treinta y ocho.'
  
  'Mal trato, ¿eh amigo?' dijo el fontanero gordo. Estoy seguro de que está lleno de muebles de cuero y Van Gongs.
  
  ¿Wang Gong? ¡Qué demonios! No tienes cultura en absoluto. Este es Van Gogh. Dios. Sabes.'
  
  Sé quién es. artista italiano.'
  
  Van Gogh era alemán y tú eres un imbécil. Separémonos y vayamos al Spinato antes de que cierren. Me muero de hambre aquí.
  
  El guardia, que era amante del arte, no se molestó en afirmar que en realidad Van Gogh era holandés, porque en ese momento recordó que realmente había un cuadro de Zann colgado en la sala de reuniones.
  
  'Chicos, esperen un minuto', dijo mientras salía de detrás del mostrador de recepción y corría detrás de los plomeros. 'Hablemos de esto...'
  
  
  Orville se dejó caer en la silla presidencial de la sala de juntas, una silla que el propietario casi nunca usaba. Pensó que podría tomar una siesta allí, rodeado de todos esos paneles de caoba. Tan pronto como se recuperó del subidón de adrenalina que le provocó actuar frente al guardia de seguridad del edificio, el cansancio y el dolor en los brazos lo invadieron nuevamente.
  
  'Maldita sea, pensé que nunca se iría'.
  
  'Hiciste un gran trabajo convenciendo al chico, Orville. Felicitaciones,' dijo Albert, sacando el nivel superior de su caja de herramientas, de la cual sacó el cuaderno.
  
  "Es un procedimiento bastante fácil para entrar aquí", dijo Orville, poniéndose los enormes guantes que cubrían sus manos vendadas. "Es bueno que hayas podido ingresar el código por mí".
  
  'Empecemos. Creo que tenemos alrededor de media hora antes de que decidan enviar a alguien a ver cómo estamos. En este punto, si no conseguimos entrar, tendremos unos cinco minutos más antes de que nos alcancen. Muéstrame el camino, Orville.
  
  El primer panel era simple. El sistema fue programado para reconocer solo las huellas de las manos de Raymond Kane y Jacob Russell. Pero tenía un error que es común a todos los sistemas que se basan en un código electrónico que utiliza mucha información. Y toda la huella de la palma es, por supuesto, un montón de información. En opinión del experto, el código era fácil de detectar en la memoria del sistema.
  
  "Bim-bam, aquí está el primero", dijo Albert mientras cerraba su computadora portátil mientras una luz naranja se encendía en la pantalla negra y la pesada puerta se abría con un zumbido.
  
  'Albert... Se van a dar cuenta de que algo anda mal', dijo Orville, señalando el área alrededor de la placa donde el sacerdote había usado un destornillador para abrir la tapa para llegar a los circuitos del sistema. La madera ahora estaba agrietada y astillado
  
  'Cuento con ello.'
  
  'Estás bromeando'.
  
  Confía en mí, ¿de acuerdo? dijo el sacerdote, metiendo la mano en su bolsillo.
  
  El teléfono móvil sonó.
  
  '¿Crees que es una buena idea contestar el teléfono ahora mismo?' preguntó Orville.
  
  'Estoy de acuerdo', dijo el sacerdote. 'Hola, Anthony. Estamos adentro. Llámame en veinte minutos.' Colgó.
  
  Orville abrió la puerta de un empujón y entraron en un pasillo estrecho y alfombrado que conducía al ascensor privado de Kine.
  
  "Me pregunto qué tipo de trauma tiene que atravesar una persona para encerrarse detrás de tantos muros", dijo Albert.
  
  
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  Archivo MP3 recuperado por la Policía del Desierto de Jordania de la grabadora digital de Andrea Otero tras el desastre de la Expedición Moisés
  
  PREGUNTA: Quiero agradecerle su tiempo y su paciencia, Sr. Kane. Esto resulta ser una tarea muy difícil. Realmente aprecio cómo compartió los detalles más dolorosos de su vida, como su huida de los nazis y su llegada a los Estados Unidos. Estos incidentes agregan profundidad humana real a su imagen pública.
  
  
  RESPUESTA: Mi querida jovencita, no es como si anduviera por las ramas antes de preguntarme lo que quiere saber.
  
  
  P: Genial, todo el mundo parece estar dándome consejos sobre cómo hacer mi trabajo.
  
  
  R: Lo siento. Por favor continua.
  
  
  Pregunta: Sr. Kane, entiendo que su enfermedad, su agorafobia, fue causada por eventos dolorosos en su infancia.
  
  
  R: Esto es lo que creen los médicos.
  
  
  Pregunta: Sigamos en orden cronológico, aunque quizás tengamos que hacer algunos ajustes cuando la entrevista se transmita por radio. Viviste con el rabino Menachem Ben Shlomo hasta que cumpliste la mayoría de edad.
  
  
  R: Así es. El rabino fue como un padre para mí. Me alimentó incluso si tenía que morir de hambre. Él le dio un propósito a mi vida para que pudiera encontrar la fuerza dentro de mí para superar mis miedos. Pasaron más de cuatro años antes de que pudiera salir e interactuar con otras personas.
  
  
  Pregunta: Fue un verdadero logro. Un niño que ni siquiera podía mirar a otra persona a los ojos sin tener un ataque de pánico se convirtió en uno de los mejores ingenieros del mundo...
  
  
  R: Solo sucedió por el amor y la fe del rabino Ben Shlomo. Doy gracias al Todomisericordioso por haberme puesto en manos de un hombre tan grande.
  
  
  P: Luego te convertiste en multimillonario y finalmente en filántropo.
  
  
  R: Prefiero no discutir el último punto. No me siento muy cómodo hablando de mi trabajo caritativo. Siempre siento que nunca es suficiente.
  
  
  P: Volvamos a la última pregunta. ¿Cuándo te diste cuenta de que podías llevar una vida normal?
  
  
  Un nunca. He luchado con esta enfermedad toda mi vida, querida. Hay días buenos y días malos.
  
  
  Pregunta: Dirige su negocio con mano de hierro, y es una de las 50 principales de las 500 empresas de Fortune. Creo que se puede decir que hubo más días buenos que malos. También te casaste y tuviste un hijo.
  
  
  R: Así es, pero prefiero no hablar de mi vida personal.
  
  
  Pregunta: Su esposa se fue y se fue a vivir a Israel. Ella es una artista.
  
  
  R: Pintó unos cuadros muy bonitos, se lo aseguro.
  
  Pregunta: ¿Qué pasa con Isaac?
  
  
  R: Él... estuvo genial. Algo especial.
  
  
  Pregunta: Sr. Kane, puedo imaginar lo difícil que es para usted hablar sobre su hijo, pero este es un punto importante y quiero continuarlo. Especialmente viendo la mirada en tu cara. Está claro que lo amabas mucho.
  
  
  A: ¿Sabes cómo murió?
  
  
  Pregunta: Sé que fue una de las víctimas del ataque a las Torres Gemelas. Y como resultado de... catorce, casi quince horas de entrevistas, entiendo que su muerte desencadenó el regreso de su enfermedad.
  
  
  A: Voy a pedirle a Jacob que entre ahora. Quiero que te vayas.
  
  
  Pregunta: Sr. Kane, creo que en el fondo realmente quiere hablar de esto; necesitas. No voy a bombardearte con psicología barata. Pero haz lo que creas mejor.
  
  
  R: Apague su grabadora, jovencita. quiero pensar
  
  
  Pregunta: Sr. Kane, gracias por continuar con la entrevista. Cuando estés listo...
  
  
  R: Isaac lo era todo para mí. Era alto, delgado y muy guapo. Mira su foto.
  
  
  P: Tiene una bonita sonrisa.
  
  
  R: Creo que te gustaría. De hecho, era muy parecido a ti. Prefiere pedir perdón que permiso. Tenía el poder y la energía de un reactor nuclear. Y todo lo que logró, lo hizo él mismo.
  
  
  P: Con todo respeto, es difícil aceptar tal afirmación sobre una persona que nació para heredar semejante fortuna.
  
  
  A: ¿Qué debe decir el padre? El Todopoderoso le dijo al profeta David que él 'será Su hijo para siempre'. Después de tal muestra de amor, mis palabras... Pero veo que solo estás tratando de provocarme.
  
  
  B: Perdóname.
  
  
  R: Isaac tuvo muchas fallas, pero tomar el camino fácil no fue una de ellas. Nunca se preocupó por ir en contra de mis deseos. Fue a estudiar a Oxford, una universidad a la que yo no contribuí.
  
  
  Pregunta: Y allí conoció al Sr. Russell, ¿es correcto?
  
  
  R: Estudiaron macroeconomía juntos, y después de que Jacob terminó sus estudios, Isaac me lo recomendó. Con el tiempo, Jacob se convirtió en mi mano derecha.
  
  
  Pregunta: La posición en la que te gustaría ver a Isaac.
  
  
  A: Y que él nunca aceptaría. Cuando era muy joven... [sollozo contenido]
  
  
  Pregunta: Ahora continuamos la entrevista.
  
  R: Gracias. Perdóname por emocionarme con este recuerdo. Era sólo un niño, no mayor de once años. Un día llegó a casa con un perro que encontró en la calle. Me enojé mucho. No me gustan los animales. ¿Te gustan los perros, querida?
  
  
  P: Gran trato.
  
  
  A: Bueno, entonces deberías haberlo visto. Era un mestizo feo, sucio, y solo tenía tres patas. Parecía que había estado en las calles durante años. Lo único sensato con un animal así es llevarlo al veterinario y acabar con su sufrimiento. Le dije esto a Isaac. Me miró y dijo: 'A usted también lo recogieron en la calle, padre. ¿Crees que el rabino debería haber puesto fin a tu sufrimiento?
  
  Pregunta: ¡Ay!
  
  
  R: Sentí un shock interno causado tanto por el miedo como por el orgullo. ¡Este niño era mi hijo! Le di permiso para quedarse con el perro si se responsabilizaba por él. Y él hizo. La criatura vivió otros cuatro años.
  
  
  P: Creo que entiendo lo que dijiste antes.
  
  
  R: Incluso cuando era niño, mi hijo sabía que no quería vivir a mi sombra. En su... último día fue a una entrevista de trabajo en Cantor Fitzgerald. Estaba en el piso 104 de la Torre Norte.
  
  
  Pregunta: ¿Quieres quedarte un tiempo?
  
  
  R: Nichtgedeiget. Estoy bien, querida. Isaac me llamó ese martes por la mañana. Vi lo que estaba pasando en CNN. No hablé con él en todo el fin de semana, así que no se me ocurrió que pudiera estar allí.
  
  
  Pregunta: Beba un poco de agua, por favor.
  
  
  R: Cogí el teléfono. Él dijo: 'Papá, estoy en el World Trade Center. Hubo una explosión. Estoy muy asustada.' Me despierto. Me quedé impactado. Creo que le grité. No recuerdo lo que dije. Me dijo: 'He estado tratando de comunicarme contigo durante diez minutos. La red debe estar sobrecargada. Papá te amo'. Le dije que se quedara tranquilo, que llamaría a las autoridades. Lo sacaremos de ahí. 'No podemos bajar las escaleras, papá. El piso debajo de nosotros se ha derrumbado y el fuego se está extendiendo por el edificio. Hace mucho calor. Quiero...' Y eso fue todo. Tenía veinticuatro años. [Pausa larga.] Miro el teléfono, acariciándolo con la punta de los dedos. no entendí La conexión fue interrumpida. Creo que hubo un cortocircuito en mi cerebro en ese momento. El resto del día se borró por completo de mi memoria.
  
  
  Pregunta: ¿Has aprendido algo más?
  
  
  R: Ojalá fuera así. Al día siguiente abrí los periódicos por noticias de los sobrevivientes. Entonces vi su foto. Estaba allí, en el aire, libre. Él saltó.
  
  
  Pregunta: Oh, Dios mío. Lo siento, Sr. Kane.
  
  R: Yo no soy así. Las llamas y el calor deben haber sido insoportables. Encontró la fuerza para romper las ventanas y elegir su destino. Quizás estaba destinado a morir ese día, pero nadie le iba a decir cómo. Aceptó su destino como hombre. Murió fuerte, volando, dueño de los diez segundos que estuvo en el aire. Los planes que había hecho para él todos estos años habían llegado a su fin.
  
  
  B: Dios mío, esto es terrible.
  
  
  A: Todo esto sería para él. Todo esto.
  
  
  72
  
  
  
  TORRE KAIN
  
  NUEVA YORK
  
  
  miércoles, 19 de julio de 2006 23:39
  
  
  ¿Estás seguro de que no recuerdas nada?
  
  'Te lo estoy diciendo. Me hizo dar la vuelta y luego marcó algunos números.
  
  No puede seguir así. Todavía queda alrededor del sesenta por ciento de las combinaciones por completar. Tienes que darme algo. Cualquier cosa.'
  
  Estaban junto a las puertas del ascensor. Este grupo de discusión fue ciertamente más complejo que el anterior. A diferencia del panel de huellas dactilares, era un simple teclado numérico similar a un cajero automático y era casi imposible extraer una secuencia numérica corta de una gran cantidad de memoria. Para abrir las puertas del ascensor, Albert conectó un cable largo y grueso al panel de entrada, con la intención de descifrar el código usando un método simple pero brutal. En el sentido más amplio, esto consistía en obligar a la computadora a probar todas las combinaciones posibles, desde todos los ceros hasta todos los nueves, lo que podía llevar bastante tiempo.
  
  "Tenemos tres minutos para entrar en este ascensor. La computadora tardará al menos otros seis minutos en escanear la secuencia de veinte dígitos. Es decir, siempre que no se bloquee mientras tanto porque cambié toda la energía de la CPU a el programa de descifrado.'
  
  El ventilador de la computadora portátil estaba haciendo un ruido infernal, como cien abejas atrapadas en una caja de zapatos.
  
  Orville trató de recordar. Se volvió hacia la pared y miró su reloj. No pasaron más de tres segundos.
  
  "Voy a limitarlo a diez dígitos", dijo Albert.
  
  '¿Estás seguro?' Orville dijo, dándose la vuelta.
  
  'Absolutamente. No creo que tengamos otra opción.
  
  '¿Cuánto tiempo tardará?'
  
  'Cuatro minutos', dijo Albert, rascándose la barbilla con nerviosismo. 'Esperemos que esta no sea la última combinación que intente, porque puedo escucharlos venir.'
  
  En el otro extremo del pasillo, alguien golpeaba la puerta.
  
  
  73
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  jueves, 20 de julio 6:39 a. m.
  
  
  Por primera vez desde que habían llegado a Talon Canyon ocho días antes, el amanecer había pillado dormidos a la mayoría de los miembros de la expedición. Cinco de ellos, bajo seis pies de arena y rocas, nunca volverían a despertar.
  
  Otros temblaban bajo el frío de la mañana bajo sus mantas de camuflaje. Miraron hacia donde debería haber estado el horizonte y esperaron a que saliera el sol, convirtiendo el aire frío en un infierno para el día más caluroso en un verano jordano en cuarenta y cinco años. De vez en cuando asentían preocupados, y eso en sí mismo los asustaba. Para cada soldado, la guardia nocturna es la más pesada; y para alguien con sangre en sus manos, este es el momento en que los fantasmas de aquellos a quienes ha matado pueden venir a susurrarle al oído.
  
  A medio camino entre los cinco que descansaban bajo tierra y los tres que custodiaban el acantilado, quince personas rodaron en sus sacos de dormir; tal vez extrañaron el sonido de la bocina que el profesor Forrester usó para sacarlos de la cama antes del amanecer. El sol salió a las 5:33 am y fue recibido con silencio.
  
  Alrededor de las 6:15 a. m., casi al mismo tiempo que Orville Watson y el padre Albert ingresaron al vestíbulo de la Torre Kine, el primer miembro de la expedición en recuperar el sentido fue el chef Nuri Zayit. Pateó a su asistente Rani y salió. Tan pronto como llegó a la carpa comedor, comenzó a hacer café instantáneo con leche condensada en lugar de agua. No quedaban muchas cajas de leche o jugo ya que la gente se las bebía para suplir la falta de agua y no había fruta, así que lo único que podía hacer el chef era hacer tortillas y huevos revueltos. El viejo mudo volcó toda su energía y un puñado de perejil sobrante en la comida, comunicándose, como siempre lo hacía, con sus dotes culinarias.
  
  En la carpa de la enfermería, Harel se liberó del abrazo de Andrea y fue a ver al profesor Forester. El anciano estaba conectado a un tanque de oxígeno, pero su condición solo empeoró. El médico dudaba que durara mucho más que esa noche. Sacudiendo la cabeza para disipar el pensamiento, volvió a despertar a Andrea con un beso. Mientras se acariciaban y conversaban, ambos comenzaron a darse cuenta de que se estaban enamorando. Finalmente se vistieron y fueron al comedor a desayunar.
  
  Fowler, que ahora solo compartía una tienda de campaña con Pappas, comenzó su día en contra de su buen juicio y cometió un error. Pensando que todos en la tienda de los soldados estaban dormidos, salió y llamó a Albert por el teléfono satelital. El joven sacerdote respondió e impacientemente le pidió que volviera a llamar en veinte minutos. Fowler colgó, aliviado de que la llamada hubiera sido tan breve, pero preocupado por tener que volver a probar suerte tan pronto.
  
  En cuanto a David Pappas, se despertó poco antes de las seis y media y fue a visitar al profesor Forrester, con la esperanza de que estuviera mejor, pero también con la esperanza de deshacerse de la culpa que sentía por el sueño de la noche anterior en el que era el único arqueólogo que quedaba con vida. .cuando el Arca finalmente vio la luz del día.
  
  En la tienda del soldado, Marla Jackson, desde su colchón, cubría la espalda de su comandante y amante -nunca dormían juntos cuando estaban en una misión, pero de vez en cuando iban juntos en secreto en 'inteligencia'-. Se preguntó qué estaría pensando el sudafricano.
  
  Dekker era uno de esos para los que el amanecer traía el aliento de los muertos, lo que le erizaba los pelos de la nuca. En el breve momento de vigilia entre dos pesadillas sucesivas, creyó ver una señal en la pantalla del escáner de frecuencia, pero era demasiado rápida para localizarla. De repente saltó y empezó a dar órdenes.
  
  En la tienda de Raymond Kane, Russell colocó la ropa de su jefe y lo instó a que al menos se tomara la pastilla roja. De mala gana, Cain estuvo de acuerdo y luego lo escupió cuando Russell no estaba mirando. Se sentía extrañamente tranquilo. Por fin se logrará todo el propósito de sus sesenta y ocho años.
  
  En una carpa más modesta, Tommy Eichberg se metió discretamente el dedo en la nariz, se rascó el trasero y fue al baño en busca de Brian Hanley. Necesitaba su ayuda para arreglar una pieza necesaria para un taladro. Tuvieron que escalar ocho pies de pared, pero si perforaban desde arriba, podían reducir un poco la presión vertical y luego quitar las piedras a mano. Si trabajaban rápido, podrían completarse en seis horas. Por supuesto, no ayudó que Hanley no estuviera a la vista.
  
  En cuanto a Hukan, miró su reloj. Durante la última semana había averiguado cuál era el mejor lugar para tener una buena vista de todo el sitio. Ahora estaba esperando a que los soldados cambiaran. La espera le sentó bien. Ha estado esperando toda su vida.
  
  
  74
  
  
  
  TORRE KAIN
  
  NUEVA YORK
  
  
  Miércoles, 19 de julio de 2006 a las 11:41 horas.
  
  
  7456898123
  
  La computadora encontró el código en exactamente dos minutos y cuarenta y tres segundos. Fue una suerte porque Albert calculó mal cuánto tardarían en aparecer los guardias. La puerta al final del pasillo se abrió casi al mismo tiempo que la puerta del ascensor.
  
  '¡Espera!'
  
  Dos guardias y un policía entraron en el pasillo con el ceño fruncido y las pistolas listas. No estaban muy contentos con toda esta emoción. Albert y Orville corrieron al ascensor. Podían escuchar el sonido de pies corriendo por la alfombra y vieron una mano extendida para tratar de detener el ascensor. Fallado por unos centímetros.
  
  La puerta se cerró con un chirrido. Afuera, podían escuchar las voces apagadas de los guardias.
  
  '¿Cómo se abre esta cosa?' preguntó el policía.
  
  No irán muy lejos. Para operar este ascensor, necesita una llave especial. Nadie puede hacerlo pasar sin él.
  
  Activa el sistema de emergencia del que me hablaste.
  
  'Sí, señor. Inmediatamente. Será como dispararle a un pez en un barril.
  
  Orville sintió que su corazón latía con fuerza cuando se volvió hacia Albert.
  
  ¡Maldita sea, nos van a alcanzar!
  
  El sacerdote sonrió.
  
  '¿Qué diablos te pasa? Inventa algo, - siseó Orville.
  
  "Ya lo hice. Cuando entramos en el sistema informático de la Torre Kayn esta mañana, era imposible acceder a la llave electrónica en su sistema que abre las puertas del ascensor".
  
  -Malditamente imposible -coincidió Orville, a quien no le gustaba que algo lo golpeara, pero en este caso se topó con la madre de todos los cortafuegos.
  
  "Puedes ser un gran espía y ciertamente sabes algunos trucos... pero te falta una cosa que un gran hacker necesita: pensar fuera de la caja", dijo Albert. Cruzó los brazos detrás de la cabeza como si estuviera descansando en su sala de estar. 'Cuando las puertas están cerradas, usas las ventanas. O en este caso, cambia la secuencia que determina la posición del ascensor y el orden de los pisos. Un movimiento simple que no ha sido bloqueado. Ahora la computadora de Kayn cree que el ascensor está en el piso treinta y nueve en lugar del treinta y ocho.
  
  '¿Y qué?', preguntó Orville, un poco molesto por la jactancia del sacerdote, pero también curioso.
  
  "Bueno, mi amigo, en este tipo de situación, todos los sistemas de emergencia en esta ciudad hacen que los ascensores bajen hasta el último piso disponible y luego abren las puertas".
  
  En ese mismo momento, tras un breve estremecimiento, el ascensor empezó a subir. Podían escuchar los gritos de los guardias sorprendidos afuera.
  
  "Arriba es abajo y abajo es arriba", dijo Orville, aplaudiendo en medio de una nube de desinfectante de menta. "Eres un genio".
  
  
  75
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  jueves, 20 de julio de 2006 6:43 a. m.
  
  
  Fowler no estaba preparado para volver a arriesgar la vida de Andrea. Usar un teléfono satelital sin ninguna precaución fue una locura.
  
  No tenía sentido que alguien con su experiencia cometiera el mismo error dos veces. Esta será la tercera vez.
  
  La primera fue la noche anterior. El sacerdote levantó la vista de su libro de oraciones cuando el equipo de excavación salió de la cueva, llevando el cuerpo medio muerto del profesor Forrester. Andrea corrió hacia él y le contó lo sucedido. El reportero dijo que estaban seguros de que la caja dorada estaba escondida en la cueva, y Fowler no tuvo más dudas. Aprovechando el revuelo general que provocó la noticia, llamó a Albert, quien le explicó que iba a intentar por última vez obtener información sobre el grupo terrorista y Haqan alrededor de la medianoche en Nueva York, un par de horas después del amanecer en Jordania. La llamada duró exactamente trece segundos.
  
  El segundo sucedió más temprano esa mañana cuando Fowler se apresuró y llamó. Esta llamada duró seis segundos. Dudaba que el escáner tuviera tiempo de determinar de dónde procedía la señal.
  
  La tercera llamada vencía en seis minutos y medio.
  
  Albert, por el amor de Dios, no me defraudes.
  
  
  76
  
  
  
  TORRE KAIN
  
  NUEVA YORK
  
  
  miércoles, 19 de julio de 2006 23:45
  
  
  ¿Cómo crees que llegarán allí? preguntó Orville.
  
  Creo que traerán un equipo SWAT y descenderán en rappel desde el techo, tal vez dispararán a las ventanas de vidrio y toda esa mierda.
  
  ¿Equipo SWAT por un par de ladrones desarmados? ¿No crees que es como usar un tanque para cazar un par de ratones?
  
  -Míralo al revés, Orville: dos extraños irrumpieron en la oficina privada de un multimillonario paranoico. Deberías alegrarte de que no nos vayan a tirar una bomba. Ahora déjame concentrarme. Para ser el único con acceso a este piso, Russell debe tener una computadora muy segura.
  
  '¡No me digas que después de todo lo que hemos pasado para llegar aquí, no puedes entrar a su computadora!'
  
  'Yo no dije eso. Sólo digo que me llevará al menos otros diez segundos.
  
  Albert se secó el sudor de la frente y luego dejó que sus manos revolotearan sobre el teclado. Incluso el mejor hacker del mundo no podrá entrar en una computadora si no está conectada a un servidor. Este fue su problema desde el principio. Intentaron todo para encontrar la computadora de Russell en la red de Kayn. Esto no fue posible porque desde el punto de vista de los sistemas, las computadoras en este piso no pertenecían a Kayn Tower. Para su sorpresa, Albert se enteró de que no solo Russell sino también Kine usaban computadoras que estaban conectadas a Internet y entre sí a través de tarjetas 3G, dos de los cientos de miles que estaban en funcionamiento en Nueva York en ese momento. Sin esta información vital, Albert podría haber pasado décadas buscando en Internet dos computadoras invisibles.
  
  Deben estar pagando más de quinientos dólares al día por el uso de banda ancha, sin mencionar las llamadas, pensó Albert. Supongo que no es nada cuando vales millones. Especialmente cuando puedes mantener a raya a gente como nosotros con un truco tan simple.
  
  "Creo que lo he logrado", dijo el sacerdote mientras la pantalla cambiaba de negro a azul brillante, lo que indicaba el inicio del sistema. "¿Algún progreso para encontrar este disco?"
  
  Orville rebuscó en los cajones y en el único archivador de la pulcra y elegante oficina de Russell, sacó carpetas y las tiró sobre la alfombra. Ahora, en un frenesí, arrancó cuadros de la pared, buscó una caja fuerte y abrió los respaldos de las sillas con un abrecartas de plata.
  
  "Parece que no hay nada que buscar aquí", dijo Orville, empujando una de las sillas de Russell con el pie para poder sentarse junto a Albert. Los vendajes en sus manos estaban cubiertos de sangre nuevamente, y su cara redonda estaba pálida.
  
  Paranoico hijo de puta. Solo hablaban entre ellos. Sin correos electrónicos externos. Russell debe usar una computadora diferente para manejar su negocio.'
  
  Debe de haberlo llevado a Jordania.
  
  'Necesito tu ayuda. ¿Qué estamos buscando?'
  
  Un minuto después, después de ingresar todas las contraseñas que se le ocurrieron, Orville se dio por vencido.
  
  'Es inútil. No hay nada allí. Y si lo había, ya lo había borrado.
  
  Esto me hace pensar. Espera", dijo Albert, sacando una memoria USB no más grande que un chicle de su bolsillo y conectándola a la CPU de la computadora para que interactúe con el disco duro. 'Un pequeño programa en esta migaja le permitirá extraer información de particiones eliminadas en su disco duro. Podemos empezar desde allí.
  
  'Fabuloso. Busque Netcatch.
  
  '¡Bien!'
  
  Con un poco de ruido, apareció una lista de catorce archivos en la ventana de búsqueda del programa. Albert los abrió todos a la vez.
  
  'Estos son archivos HTML. Sitios web guardados.'
  
  ¿Reconoces algo?
  
  'Sí, los salvé yo mismo. Esto es lo que yo llamo conversaciones de servidor. Los terroristas nunca se envían correos electrónicos cuando están planeando un ataque. Cualquier idiota sabe que el correo electrónico puede pasar por veinte o treinta servidores antes de llegar a su destino, por lo que nunca sabes quién está viendo tu mensaje. Lo que hacen es darles a todos en la celda la misma contraseña de cuenta gratuita y escriben lo que necesitan enviar como un borrador de correo electrónico. Es como escribirte a ti mismo, excepto que es toda una célula de terroristas hablando entre sí. El correo electrónico nunca fue enviado. Esto no te llevará a ninguna parte porque cada uno de los terroristas usa la misma cuenta y...
  
  Orville se quedó paralizado frente a la pantalla, tan aturdido que momentáneamente se olvidó de respirar. Lo impensable, algo que nunca había imaginado, de repente se hizo evidente ante sus ojos.
  
  'Esto está mal', dijo.
  
  ¿Qué te pasa, Orville?
  
  'Yo... pirateo miles y miles de cuentas cada semana. Cuando copiamos archivos de un servidor web, guardamos solo el texto. Si no lo hiciéramos, las imágenes llenarían rápidamente nuestros discos duros. El resultado es feo, pero aún puedes leerlo.'
  
  Orville señaló con un dedo vendado la pantalla de la computadora donde se estaba llevando a cabo la conversación por correo electrónico de Maktoob.com entre los terroristas, mostrando botones de colores e imágenes que no estarían allí si fuera uno de los archivos que pirateó y guardó.
  
  'Alguien inició sesión en Maktoob.com desde un navegador en esta computadora, Albert. Aunque lo borraron después de completarlo, las imágenes permanecieron en la memoria caché. Y para llegar a Maktub...'
  
  Albert entendió antes de que Orville pudiera terminar.
  
  Quienquiera que haya estado aquí debe haber conocido la contraseña.
  
  Orville estuvo de acuerdo.
  
  Este es Russell, Albert. Russell es un hakan.
  
  En ese momento sonaron disparos, rompiendo un gran ventanal.
  
  
  77
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  jueves, 20 de julio de 2006 6:49 a. m.
  
  
  Fowler miró cuidadosamente su reloj. Nueve segundos antes de la hora acordada, sucedió lo inesperado.
  
  Alberto llamó.
  
  El sacerdote fue a la entrada del cañón para hacer una llamada telefónica. Había un punto ciego que el soldado, que observaba desde el extremo sur del acantilado, no podía ver. En el momento en que encendió el teléfono, sonó el teléfono. Fowler supo de inmediato que algo andaba mal.
  
  -Alberto, ¿qué pasó?
  
  En el otro extremo de la línea, escuchó varios gritos. Fowler trató de averiguar qué estaba pasando.
  
  '¡Colgar!'
  
  '¡Oficial, tengo que llamar!' La voz de Albert sonaba lejana, como si no tuviera un teléfono en la oreja: "Esto es realmente importante. Es un asunto de seguridad nacional".
  
  'Te dije que tiraras ese maldito teléfono'.
  
  Voy a bajar lentamente la mano y hablar. Si me ves haciendo algo sospechoso, dispárame.
  
  Esta es mi última advertencia. ¡Déjalo caer!'
  
  'Anthony', la voz de Albert era uniforme y clara. Finalmente se puso el auricular. '¿Puedes oírme?'
  
  'Sí, Alberto'.
  
  Russell es un hakan. Confirmado. Ten cuidado-'
  
  La conexión fue interrumpida. Fowler sintió que una ola de conmoción le recorría el cuerpo. Se volvió para correr hacia el campamento, luego todo se oscureció.
  
  
  78
  
  
  
  DENTRO DE LA CARPA COMEDOR, CINCUENTA Y TRES SEGUNDOS ANTES
  
  Andrea y Harel se detuvieron en la entrada de la carpa comedor cuando vieron a David Pappas corriendo hacia ellos. Pappas vestía una camiseta ensangrentada y parecía estar desorientado.
  
  -¡Doctor, doctor!
  
  '¿Qué diablos está pasando, David?', respondió Harel, que había estado de mal humor desde que el incidente del agua hizo que el 'café de verdad' fuera cosa del pasado.
  
  Este es un profesor. Está en mal estado.
  
  David se ofreció para quedarse con Forrester mientras Andrea y Doc iban a desayunar. Lo único que retrasó la demolición del muro para llegar al Arca fue el estado de Forrester, aunque Russell quería continuar con el trabajo de la noche anterior. David se negó a abrir la cavidad hasta que el profesor tuviera la oportunidad de recuperarse y unirse a ellos. Andrea, cuya opinión sobre Pappas había ido empeorando en las últimas horas, sospechaba que solo estaba esperando a que Forrester finalmente se quitara del camino.
  
  'Bien'. Doc suspiró. Adelante, Andrea. No tiene sentido que los dos nos saltemos el desayuno. Corrió de regreso a la enfermería.
  
  El reportero miró rápidamente dentro de la carpa comedor. Zayit y Peterke le devolvieron el saludo. A Andrea le gustaba el cocinero mudo y su ayudante, pero las únicas personas sentadas en las mesas en ese momento eran dos soldados, Alois Gottlieb y Louis Maloney, que comían de sus bandejas. Andrea se sorprendió de que solo fueran dos, porque los soldados solían desayunar juntos, dejando solo un vigía en la cresta sur durante media hora. De hecho, el desayuno fue la única vez que vio soldados juntos en el mismo lugar.
  
  Como a Andrea no le importaba su compañía, decidió volver y ver si podía ayudar a Harel.
  
  Aunque mi conocimiento médico es tan limitado, probablemente usaría una bata de hospital al revés.
  
  Luego, Doc se dio la vuelta y gritó: 'Hazme un favor, tráeme un gran café, ¿de acuerdo?'
  
  Andrea metió un pie en la carpa de la cantina, tratando de encontrar la mejor ruta para evitar a los soldados sudorosos que estaban encorvados sobre su comida como monos cuando casi choca contra Nuri Zayit. La cocinera debió haber visto al doctor corriendo hacia la enfermería porque le entregó a Andrea una bandeja con dos tazas de café instantáneo y un plato de tostadas.
  
  -Café instantáneo disuelto en leche, ¿no es así, Nuri?
  
  El mudo sonrió y se encogió de hombros, diciendo que no era su culpa.
  
  'Lo sé. Tal vez esta noche veamos agua brotando de la piedra y todas estas cosas bíblicas. En cualquier caso, gracias.
  
  Lentamente, asegurándose de no derramar el café porque sabía que no era la persona más coordinada del mundo, aunque nunca lo admitiría en voz alta, se dirigió a la enfermería. Nuri la saludó desde la entrada del comedor, sin dejar de sonreír.
  
  Y luego sucedió.
  
  Andrea sintió como si una mano gigante la levantara del suelo y la lanzara seis pies y medio en el aire antes de lanzarla de espaldas. Sintió un dolor agudo en el brazo izquierdo y una terrible sensación de ardor en el pecho y la espalda. Se dio la vuelta justo a tiempo para ver miles de pequeños pedazos de tela en llamas cayendo del cielo. La columna de humo negro era todo lo que quedaba de lo que había sido una carpa comedor dos segundos antes. En lo alto, el humo parecía mezclarse con otro humo mucho más negro. Andrea no podía averiguar de dónde venía. Se tocó suavemente el pecho y se dio cuenta de que su camisa estaba cubierta de un líquido caliente y pegajoso.
  
  Doc vino corriendo.
  
  "¿Estás bien?" Oh Dios, ¿estás bien, querida?'
  
  Andrea sabía que Harel estaba gritando, aunque su voz sonaba muy lejos del silbido en los oídos de Andrea. Sintió que el médico le examinaba el cuello y los brazos.
  
  'Mi pecho'.
  
  'Estás bien. Es sólo café.
  
  Andrea se levantó con cautela y vio que se había derramado el café encima. Su mano derecha todavía estaba agarrando la bandeja mientras su mano izquierda golpeaba la piedra. Ella movió los dedos, temerosa de que la lastimaran más. Por suerte, nada estaba roto, pero todo su lado izquierdo parecía estar paralizado.
  
  Mientras varios miembros de la expedición intentaban apagar el fuego con cubos de arena, Harel se centró en curar las heridas de Andrea. El reportero tenía cortes y raspaduras en el lado izquierdo de su cuerpo. Su cabello y la piel de su espalda estaban levemente quemados, y sus oídos zumbaban constantemente.
  
  -El zumbido desaparecerá en tres o cuatro horas -dijo Harel, volviendo a guardar el estetoscopio en el bolsillo del pantalón-.
  
  'Lo siento...' dijo Andrea, casi gritando sin darse cuenta. Ella lloró.
  
  'No tienes nada por qué disculparte'.
  
  'Él... Nuri... me trajo café. Si entrara a recogerlo, estaría muerto ahora mismo. Podría pedirle que saliera y fumara un cigarrillo conmigo. Podría salvarle la vida a cambio.
  
  Harel señaló los alrededores. Tanto la carpa de la cantina como el camión de combustible explotaron: dos explosiones separadas al mismo tiempo. Cuatro personas quedaron reducidas a nada más que cenizas.
  
  'El único que debería sentir algo es el hijo de puta que lo hizo'.
  
  'No se preocupe señora, lo tenemos', dijo Torres.
  
  Él y Jackson estaban arrastrando a un hombre esposado por las piernas. Lo colocaron en medio de la plaza cerca de las tiendas de campaña, mientras los demás miembros de la expedición miraban conmocionados, sin poder creer lo que estaban viendo.
  
  
  79
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  jueves, 20 de julio de 2006 6:49 a. m.
  
  
  Fowler se llevó una mano a la frente. Ella estaba sangrando. La explosión de la camioneta lo tiró al suelo y se golpeó la cabeza con algo. Intentó levantarse y regresar al campamento, todavía con el teléfono satelital en la mano. En medio de su visión borrosa y una espesa nube de humo, vio a dos soldados acercándose con pistolas apuntándolo.
  
  ¡Fuiste tú, hijo de puta!
  
  Mira, todavía tiene el teléfono en la mano.
  
  'Eso es lo que usaste para provocar las explosiones, ¿no es así, bastardo?'
  
  La culata del rifle lo golpeó en la cabeza. Cayó al suelo, pero no sintió patadas ni otros golpes en el cuerpo. Perdió el conocimiento mucho antes de eso.
  
  
  -Esto es ridículo -gritó Russell, uniéndose al grupo que rodeaba al padre Fowler: Dekker, Torres, Jackson y Alric Gottlieb del lado de los soldados; Eichberg, Hanley y Pappas del lado de los civiles.
  
  Con la ayuda de Harel, Andrea trató de levantarse y acercarse al grupo de rostros amenazantes que estaban negros de hollín.
  
  "Eso no tiene gracia, señor", dijo Dekker, arrojando el teléfono satelital de Fowler. "Lo tenía cuando lo encontramos cerca del camión de combustible. Gracias al escáner, sabemos que hizo una breve llamada telefónica esta mañana, así que ya sospechamos de él". .. En lugar de ir a desayunar, tomamos nuestras posiciones y lo observamos. Afortunadamente.'
  
  'Es solo que...' comenzó Andrea, pero Harel tiró de su brazo.
  
  'Tranquilo. No le ayudará -susurró ella.
  
  Exactamente. Lo que quise decir es que este es el teléfono secreto que usa para contactar a la CIA. No es la mejor manera de defender tu inocencia, idiota.
  
  Esto es un teléfono. Ciertamente algo que no está permitido en esta expedición, pero no es suficiente para acusar a esta persona de organizar los bombardeos", dijo Russell.
  
  Quizá no sólo el teléfono, señor. Pero mira lo que encontramos en su maletín. '
  
  Jackson arrojó el maletín arruinado frente a ellos. Se vació y se arrancó la cubierta inferior. Pegado a la base había un compartimento secreto con pequeñas barras que parecían mazapán.
  
  -Aquí C4, señor Russell -continuó Dekker-.
  
  La información hizo que todos contuvieran la respiración. Alric luego sacó su pistola.
  
  Ese cerdo mató a mi hermano. Déjame meterle una bala en el maldito cráneo', gritó, fuera de sí de rabia.
  
  -Ya he oído suficiente -dijo una voz suave pero confiada-.
  
  El círculo se abrió y Raymond Kine se acercó al cuerpo inconsciente del sacerdote. Se inclinó sobre él, una figura de negro y la otra de blanco.
  
  'Puedo entender qué hizo que este hombre hiciera lo que hizo. Pero esta misión se ha retrasado demasiado y ya no se puede posponer. Papá, vuelve al trabajo y derriba el muro.
  
  "Sr. Cain, no puedo hacer esto sin saber lo que está pasando aquí", respondió Pappas.
  
  Brian Hanley y Tommy Eichberg se cruzaron de brazos y caminaron para pararse junto a Pappas. Kine ni siquiera los miró dos veces.
  
  -¿Señor Dekker?
  
  '¿Señor?' preguntó el gran sudafricano.
  
  Por favor, demuestre su autoridad. El tiempo de las sutilezas ha pasado.
  
  -Jackson -dijo Dekker, señalando-.
  
  El soldado levantó su M4 y apuntó a los tres insurgentes.
  
  "Debes estar bromeando", se quejó Eichberg, cuya gran nariz roja estaba a unos cinco centímetros de la boca del arma de Jackson.
  
  'Esto no es una broma, cariño. Empieza a caminar o te tiro en el trasero. Jackson amartilló su arma con un siniestro clic metálico.
  
  Ignorando a los demás, Cain se acercó a Harel y Andrea.
  
  'En cuanto a ustedes, señoritas, fue un placer poder contar con sus servicios. El Sr. Dekker garantiza su regreso al Behemoth.
  
  '¿De qué estás hablando?' aulló Andrea, quien, a pesar de sus problemas de audición, captó algo de lo que había dicho Caín. '¡Maldito hijo de puta! Van a extraer el Arca en unas pocas horas. Déjame quedarme hasta mañana. Me debes.'
  
  '¿Estás diciendo que el pescador le debe al gusano? Tómalos. Ah, y asegúrate de que se vayan con lo que llevan puesto. Pídale a la reportera que le pase el disco con sus fotos.
  
  Dekker llevó a Alric a un lado y le habló en voz baja.
  
  Tú llévatelos.
  
  'Mierda. Quiero quedarme aquí y tratar con el sacerdote. Mató a mi hermano -dijo el alemán, con los ojos inyectados en sangre-.
  
  Seguirá vivo cuando vuelvas. Ahora haz lo que te dicen. Torres se asegurará de que sea agradable y cálido para ti.
  
  Maldita sea, coronel. El viaje de aquí a Aqaba y de regreso toma al menos tres horas, incluso si manejamos a toda velocidad en un Humvee. Si Torres llega al cura, no quedará nada de él cuando yo regrese.
  
  Confía en mí, Gottlieb. Estarás de vuelta en una hora.
  
  '¿A qué se refiere, señor?'
  
  Dekker lo miró seriamente, molesto por la lentitud de su subordinado. Odiaba deletrear las cosas.
  
  Zarzaparrilla, Gottlieb. Y hazlo rápido.
  
  
  80
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  jueves, 20 de julio de 2006 7:14 a. m.
  
  
  Sentada en el asiento trasero del H3, Andrea entrecerró los ojos en un vano intento de controlar el polvo que se colaba por las ventanillas. La explosión del camión de combustible reventó las ventanas del auto y destrozó el parabrisas, y aunque Alric reparó algunos de los agujeros con cinta adhesiva y algunas camisas, trabajó tan rápido que todavía entró arena en algunos lugares. Harel se quejó, pero el soldado no respondió. Sostenía el volante con ambas manos, los nudillos blancos y la boca tensa. Había cruzado la gran duna en la boca del cañón en solo tres minutos, y ahora pisaba el acelerador como si su vida dependiera de ello.
  
  "No será el viaje más cómodo del mundo, pero al menos estamos llegando a casa", dijo Doc, colocando su mano en la cadera de Andrea, quien apretó su mano con fuerza.
  
  ¿Por qué lo hizo, doctor? ¿Por qué tenía explosivos en su maletín? Dime que se los plantaron -dijo el joven reportero casi suplicante.
  
  La doctora se inclinó más cerca para que Alric no pudiera escucharla, aunque dudaba que él pudiera escuchar algo por encima del ruido del motor y el viento golpeando las cubiertas temporales de las ventanas.
  
  -No lo sé, Andrea, pero los explosivos le pertenecían a él.
  
  '¿Cómo lo sabes?' preguntó Andrea, sus ojos repentinamente serios.
  
  Porque me lo dijo. Después de que escuchaste a los soldados hablar cuando estabas debajo de su tienda, vino a mí en busca de ayuda con un plan loco para volar el suministro de agua.
  
  'Doctor, ¿de qué está hablando? ¿Lo sabías?
  
  Vino aquí por tu culpa. Ya te salvó la vida una vez y, de acuerdo con el código de honor por el que vive la gente como él, cree que debe ayudarte cada vez que lo necesites. En cualquier caso, por razones que no entiendo muy bien, fue su jefe quien te metió en esto en primer lugar. Quería asegurarse de que Fowler estuviera en la expedición.
  
  -¿Así que por eso Caín mencionó el gusano?
  
  'Sí. Para Kaine y su gente, solo eras una forma de controlar a Fowler. Todo fue mentira desde el principio.
  
  '¿Y qué será de él ahora?'
  
  'Olvídate de el. Lo interrogarán y luego... desaparecerá. Y antes de decir nada, ni se te ocurra volver allí.
  
  La realidad de la situación sorprendió al reportero.
  
  '¿Por qué, doctor?' Andrea se apartó de ella con disgusto. "¿Por qué no me lo dijiste, después de todo lo que hemos pasado?" Juraste que nunca más me mentirías. Juraste cuando hicimos el amor. No sé cómo pude ser tan estúpido...'
  
  'Hablo mucho.' Una lágrima rodó por la mejilla de Harel, pero cuando continuó, su voz era acerada. Su misión es diferente a la mía. Para mí, fue solo otra de esas estúpidas expediciones que suceden de vez en cuando. Pero Fowler sabía que podía ser real. Y si ese fuera el caso, sabía que tenía que hacer algo al respecto.
  
  '¿Y qué fue eso? ¿Hacernos estallar a todos?
  
  No sé quién provocó la explosión esta mañana, pero créeme, no fue Anthony Fowler.
  
  Pero no dijiste nada.
  
  "No podía decir nada sin delatarme", dijo Harel, mirando hacia otro lado. "Sabía que nos sacarían de allí... Yo... quería estar contigo. Lejos de la excavación. Lejos de mi vida, supongo.'
  
  "¿Qué hay de Forrester? Era su paciente y lo dejó allí".
  
  Murió esta mañana, Andrea. De hecho, justo antes de la explosión. Ha estado enfermo durante años, ya lo sabes.
  
  Andrea negó con la cabeza.
  
  Si fuera estadounidense, ganaría un premio Pulitzer, pero ¿a qué costo?
  
  'No puedo creer esto. Tanta muerte, tanta violencia, todo por una ridícula pieza de museo.
  
  ¿Fowler no te explicó eso? Hay mucho más en juego... Harel se apagó cuando el Martillo redujo la velocidad.
  
  "Esto está mal", dijo, mirando a través de las grietas de la ventana. 'No hay nada aquí'.
  
  El vehículo se detuvo abruptamente.
  
  'Oye Alric, ¿qué estás haciendo?' Andrea dijo. ¿Por qué nos detenemos?
  
  El gran alemán no dijo nada. Muy lentamente, sacó las llaves de la ignición, accionó el freno de mano y salió del Hummer, dando un portazo.
  
  'Tonterías. No se atreverían -dijo Harel.
  
  Andrea vio el miedo en los ojos del médico. Podía escuchar los pasos de Alric en la arena. Se acercó al lado de Harel.
  
  '¿Qué está pasando, doctor?'
  
  Puerta abierta.
  
  -Fuera -dijo Alrik con frialdad, su rostro impasible-.
  
  "No puedes hacer eso", dijo Harel sin moverse ni un centímetro. "Tu comandante no quiere enemistarse con el Mossad. Somos muy malos enemigos".
  
  Una orden es una orden. Salir.'
  
  'Ella no. Al menos déjala ir, por favor.
  
  El alemán se llevó la mano al cinturón y sacó una pistola automática de su funda.
  
  'Ultima vez. Sal del auto.'
  
  Harel miró a Andrea, resignado a su destino. Se encogió de hombros y agarró la manija del pasajero sobre la ventana lateral con ambas manos para salir del auto. Pero de repente ella tensó los músculos de sus brazos y, todavía agarrando la empuñadura, pateó sus piernas, golpeando a Alric en el pecho con sus pesadas botas. El alemán disparó una pistola, que cayó al suelo. Harel se abalanzó de cabeza sobre el soldado y lo tiró al suelo. El médico inmediatamente se levantó de un salto y le dio una patada en la cara al alemán, cortándole una ceja y lesionándole el ojo. Doc levantó su pierna sobre su cara, lista para terminar el trabajo, pero el soldado recobró el sentido, agarró su pierna con su enorme mano y la giró bruscamente hacia la izquierda. Se escuchó un fuerte sonido de huesos rompiéndose cuando Doc cayó.
  
  El mercenario se levantó y se dio la vuelta. Andrea se acercaba a él, lista para atacar, pero el soldado se deshizo de ella con un revés, dejándole una fea roncha roja en la mejilla. Andrea cayó hacia atrás. Mientras caía a la arena, sintió algo sólido debajo de ella.
  
  Ahora Alrik se inclinó sobre Harel. Agarró una gran melena de cabello negro y rizado y tiró de ella, levantándola como si fuera una muñeca de trapo, hasta que su rostro estuvo junto al de ella. Harel todavía se tambaleaba por la conmoción, pero logró mirar al soldado a los ojos y le escupió.
  
  'Vete a la mierda, pedazo de mierda'.
  
  El alemán le escupió en respuesta y luego levantó la mano derecha, en la que sostenía un cuchillo de combate. Lo hundió en el estómago de Harel, disfrutando de la vista de los ojos de su víctima en blanco y la boca abierta mientras luchaba por respirar. Alric retorció el cuchillo en la herida, luego lo sacó bruscamente. La sangre brotó, salpicando el uniforme y las botas del soldado. Despidió al doctor con una expresión de disgusto en su rostro.
  
  '¡Nooo!'
  
  Ahora el mercenario se volvió hacia Andrea, que había aterrizado sobre la pistola y estaba tratando de encontrar el seguro. Gritó con todas sus fuerzas y apretó el gatillo.
  
  La pistola automática saltó en sus manos, entumeciendo sus dedos. Nunca antes había disparado una pistola, y se notaba. La bala pasó silbando junto al alemán y se estrelló contra la puerta del Hummer. Alric gritó algo en alemán y corrió hacia ella. Casi sin mirar, Andrea disparó tres tiros más.
  
  Una bala falló.
  
  Otro pinchó un neumático en un Humvee.
  
  El tercero golpeó la boca abierta del alemán. Debido al impulso de su cuerpo de 200 libras, siguió acercándose a Andrea, aunque sus manos ya no tenían la intención de quitarle el arma y estrangularla. Cayó boca arriba, tratando de hablar, con la sangre saliendo a borbotones de su boca. Andrea vio horrorizada que el disparo le arrancó varios dientes al alemán. Se hizo a un lado y esperó, todavía apuntándolo con su arma, aunque si no hubiera logrado herirlo por pura casualidad, habría sido inútil, ya que su mano temblaba demasiado y sus dedos no tenían fuerzas. Le dolía la mano por el impacto del arma.
  
  El alemán tardó casi un minuto en morir. La bala le atravesó el cuello, destruyéndole la médula espinal y dejándolo paralizado. Se atragantó con su propia sangre cuando inundó su garganta.
  
  Cuando estuvo segura de que Alric ya no era una amenaza, Andrea corrió hacia Harel, que estaba sangrando en la arena. Se sentó y abrazó la cabeza de Doc, evitando mirar la herida mientras Harel intentaba sin poder hacer nada agarrarla por dentro con las manos.
  
  'Espere, doctor. Dime qué debo hacer. Te sacaré de aquí, aunque sea para patearte el trasero por mentirme.
  
  -No te preocupes -replicó Harel con voz débil-. 'Lo superé. Créeme. Soy médico.'
  
  Andrea sollozó y apoyó la frente contra Harel. Harel retiró la mano de la herida y agarró a uno de los reporteros.
  
  'No digas eso. Por favor no lo hagas.'
  
  Ya te he dicho suficientes mentiras. Quiero que hagas algo por mí.
  
  'Nombralo'.
  
  'En un minuto, quiero que te subas al Martillo y conduzcas hacia el oeste por este sendero de cabras. Estamos a unas noventa y cinco millas de Aqaba, pero deberías poder llegar a la carretera en un par de horas. Hizo una pausa y apretó los dientes contra el dolor. El coche tiene un buscador de dirección GPS. Si ves a alguien, sal del Martillo y pide ayuda. Lo que quiero que hagas es salir de aquí. ¿Me juras que lo harás?
  
  'Lo juro'.
  
  Harel hizo una mueca de dolor. Su agarre en el brazo de Andrea se aflojó con cada segundo que pasaba.
  
  Mira, no debí haberte dicho mi verdadero nombre. Quiero que hagas algo más por mí. Quiero que lo digas en voz alta. Nadie ha hecho eso nunca.
  
  'Chedva'.
  
  'Grita más fuerte'.
  
  -¡CHEDVA! Andrea gritó, su angustia y dolor rompiendo el silencio del desierto.
  
  Un cuarto de hora después, la vida de Chadva Harel se vio truncada para siempre.
  
  
  Cavar una tumba en la arena con las manos desnudas fue lo más difícil que Andrea había hecho en su vida. No por el esfuerzo que tomó, sino por lo que significó. Porque fue un gesto sin sentido y porque, en parte, Chedva murió a causa de los eventos que ella puso en marcha. Cavó una tumba poco profunda y la marcó con una antena de martillo y un círculo de piedras.
  
  Cuando terminó, Andrea buscó agua en el Martillo, pero sin mucho éxito. La única agua que pudo encontrar estaba en la botella del soldado que colgaba de su cinturón. Estaba lleno en sus tres cuartas partes. También le quitó la gorra, aunque para mantenerla tuvo que ajustarla con un imperdible que encontró en el bolsillo. También sacó una de las camisas metidas en las ventanas rotas y agarró un tubo de acero de la cajuela del Hummer. Arrancó los limpiaparabrisas y los metió en la tubería, envolviéndolos con su camisa para hacer un paraguas improvisado.
  
  Luego regresó a la pista que Hammer había dejado. Desafortunadamente, cuando Harel le pidió que jurara regresar a Aqaba, ella no se dio cuenta de la bala perdida que atravesó su llanta delantera porque estaba de espaldas al automóvil. Incluso si Andrea quisiera cumplir su promesa, cosa que no hizo, le sería imposible cambiar la llanta ella misma. No importa cuánto buscó, no pudo encontrar un gato. En un camino tan rocoso, el automóvil no podría haber viajado cien pies sin una rueda delantera que funcionara.
  
  Andrea miró hacia el oeste, donde pudo ver la tenue línea de la carretera principal que serpenteaba entre las dunas.
  
  Noventa y cinco millas hasta Aqaba bajo el sol del mediodía, casi sesenta hasta la carretera principal. Son al menos unos días de caminar a 100 grados de temperatura con la esperanza de encontrar a alguien, y ni siquiera tengo suficiente agua para seis horas. Y eso suponiendo que no me pierda tratando de encontrar un camino casi invisible, o que esos hijos de puta aún no hayan tomado el Arca y se hayan topado conmigo al salir de aquí.
  
  Miró hacia el este, donde las huellas de Hammer aún estaban frescas.
  
  Ocho millas en esa dirección había vehículos, agua y un cucharón del siglo, pensó mientras comenzaba a caminar. Por no hablar de un montón de gente que me quiere muerta. ¿Pros? Todavía tengo la oportunidad de recuperar mi disco y ayudar al sacerdote. No tengo ni idea de cómo, pero lo intentaré.
  
  
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  cripta con reliquias
  
  VATICANO
  
  
  trece días antes
  
  
  ¿Quieres un poco de hielo para esta mano? preguntó Sirin. Fowler sacó un pañuelo del bolsillo y se lo ató alrededor de los nudillos, que sangraban por varios cortes. Evitando al hermano Cecilio, que aún intentaba reparar el nicho que había destruido a puñetazos, Fowler se acercó al jefe de la Santa Alianza.
  
  '¿Qué quieres de mí, Camilo?'
  
  Quiero que me lo devuelvas, Anthony. Si realmente existe, el lugar para el Arca está aquí, en una sala fortificada a ciento cincuenta pies por debajo del Vaticano. Ahora no es el momento de que esto se propague por todo el mundo en las manos equivocadas. Sin mencionar que el mundo sepa de su existencia.
  
  Fowler rechinó los dientes ante la arrogancia de Sirin y de quienquiera que estuviera por encima de él, tal vez incluso el mismo Papa, que pensó que podía decidir el destino del Arca. Lo que Sirin le pidió que hiciera fue mucho más que una simple misión; presionó como una lápida en toda su vida. Los riesgos eran incalculables.
  
  "Lo mantendremos", insistió Sirin. 'Sabemos esperar'.
  
  Fowler asintió.
  
  Iría a Jordania.
  
  Pero también era capaz de tomar sus propias decisiones.
  
  
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  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  jueves, 20 de julio de 2006 9:23 a. m.
  
  
  'Despierte, padre'.
  
  Fowler se estaba recuperando lentamente, sin saber exactamente dónde estaba. Solo sabía que le dolía todo el cuerpo. No podía mover las manos porque estaban esposadas sobre su cabeza. Las esposas estaban unidas de alguna manera a la pared del cañón.
  
  Cuando abrió los ojos, confirmó esto, así como la identidad de la persona que intentó despertarlo. Torres se paró frente a él.
  
  Amplia sonrisa.
  
  'Sé que me entiendes', dijo el soldado en español. 'Prefiero hablar en mi propio idioma. De esa manera puedo tratar los detalles más finos mucho mejor.'
  
  "No hay nada refinado en ti", dijo el sacerdote en español.
  
  Está equivocado, padre. Por el contrario, una de las cosas que me hizo famoso en Colombia fue cómo siempre usé la naturaleza para ayudarme. Tengo amiguitos que hacen mi trabajo por mí.
  
  -Entonces puso los escorpiones en el saco de dormir de la señorita Otero -dijo Fowler, tratando de quitarle las esposas sin que Torres se diera cuenta, fue inútil, estaban sujetas a la pared del cañón con un clavo de acero clavado en la roca-.
  
  Agradezco sus esfuerzos, padre. Pero no importa cuán fuerte tire, estas esposas no se moverán", dijo Torres. 'Pero estás en lo correcto. Quería conseguir a tu pequeña perra española. No funcionó. Así que ahora tengo que esperar a nuestro amigo Alrik. Creo que nos dejó. Debe estar divirtiéndose con tus dos novias putas. Espero que se los folle a los dos antes de volarles la cabeza. La sangre es tan difícil de quitar de tu uniforme.
  
  Fowler tiró de las esposas, cegado por la ira e incapaz de controlarse.
  
  Ven aquí, Torres. ¡Ven aquí!'
  
  '¡Oye, oye! ¿Qué ha pasado?' dijo Torres, disfrutando de la furia en el rostro de Fowler. 'Me encanta verte cabreado. A mis amiguitos les encantará.
  
  El sacerdote miró en la dirección que señalaba Torres. No muy lejos de los pies de Fowler, había un montículo en la arena con varias figuras rojas moviéndose a través de él.
  
  'Solenopsis catusianis. Realmente no sé latín, pero sé que esas hormigas son muy serias, padre. Tengo mucha suerte de haber encontrado uno de sus cerros tan cerca. Me encanta verlos trabajar y no los he visto hacer lo suyo en mucho tiempo...'
  
  Torres se agachó y recogió la piedra. Se puso de pie, jugó con la piedra durante unos momentos y luego retrocedió unos pasos.
  
  Pero parece que hoy están trabajando muy duro, padre. Mis amiguitos tienen unos dientes tan grandes que no te lo vas a creer. Pero eso no es todo. La mejor parte es cuando te clavan el aguijón y te inyectan veneno. Permitame mostrarle.'
  
  Echó el brazo hacia atrás y levantó la rodilla como un lanzador de béisbol, luego tiró una piedra. Golpeó el montículo, destruyendo su parte superior.
  
  Era como si la furia roja hubiera cobrado vida en la arena. Cientos de hormigas salieron volando del nido. Torres retrocedió un poco y lanzó otra piedra, esta vez en un arco, de modo que cayó a medio camino entre Fowler y el nido. La masa roja se congeló por un momento y luego se abalanzó sobre la roca, haciéndola desaparecer bajo su ira.
  
  Torres retrocedió aún más despacio y lanzó otra piedra que aterrizó a un pie y medio de Fowler. Las hormigas se movieron de nuevo por la piedra hasta que la masa estuvo a no más de veinte centímetros del sacerdote. Fowler oyó el crujido de los insectos. Era un sonido repugnante y aterrador, como si alguien sacudiera una bolsa de papel llena de tapas de botellas.
  
  Usan el movimiento para guiarse. Ahora tirará otra piedra más cerca de mí para que me mueva. Si hago eso, estoy acabado, pensó Fowler.
  
  Y eso es exactamente lo que sucedió. La cuarta piedra cayó a los pies de Fowler y las hormigas lo atacaron de inmediato. Poco a poco, las botas de Fowler se cubrieron de un mar de hormigas que crecía cada segundo a medida que salían más hormigas del nido. Torres tiró más piedras a las hormigas, que se volvieron aún más feroces, como si el olor de sus hermanos aplastados aumentara su sed de venganza.
  
  -Admítalo, padre. Estás jodido", dijo Torres.
  
  El soldado arrojó otra piedra, esta vez no al suelo, sino a la cabeza de Fowler. Falló por dos pulgadas y cayó en una ola roja que se movía como un torbellino furioso.
  
  Torres se inclinó de nuevo y eligió una piedra más pequeña que le resultaba más fácil de lanzar. Apuntó con cuidado y disparó. La piedra golpeó al sacerdote en la frente. Fowler luchó contra el dolor y la urgencia de moverse.
  
  'Tarde o temprano se dará por vencido, padre. Planeo pasar la mañana así.
  
  Volvió a agacharse en busca de municiones, pero se vio obligado a detenerse cuando su walkie-talkie se puso en marcha.
  
  Torres, Dekker está escuchando. ¿Dónde diablos estás?
  
  -Me estoy ocupando del sacerdote, señor.
  
  'Déjalo en manos de Alric, volverá pronto. Se lo prometí y, como dijo Schopenhauer, un gran hombre trata sus promesas como leyes divinas.
  
  'Entendido, señor.'
  
  'Informar a Nest One'.
  
  'Con el debido respeto, señor, ahora no es mi turno.'
  
  'Con el debido respeto, si no apareces en Nest One en treinta segundos, te encontraré y te despellejaré vivo. ¿Oyes?'
  
  -Comprendo, coronel.
  
  'Estoy encantado de escucharlo. Finalizado.'
  
  Torres volvió a colocarse la radio en el cinturón y caminó lentamente hacia atrás. -Ya lo oyó, padre. Después de la explosión, solo quedamos cinco de nosotros, por lo que tendremos que posponer nuestro juego por un par de horas. Cuando regrese, estarás en tu peor momento. Nadie puede quedarse quieto tanto tiempo.
  
  Fowler observó cómo Torres doblaba una curva en el cañón cerca de la entrada. Su alivio no duró mucho.
  
  Varias hormigas en sus botas comenzaron a subir lentamente por la pierna.
  
  
  83
  
  
  
  INSTITUTO METEOROLÓGICO AL QAHIR
  
  EL CAIRO, EGIPTO
  
  
  jueves, 20 de julio de 2006 9:56 a. m.
  
  
  Todavía no eran las diez de la mañana y la camisa del meteorólogo junior ya estaba empapada. Ha estado al teléfono toda la mañana, haciendo el trabajo de otra persona. Era el apogeo de la temporada de verano, y todos los que eran alguien se habían ido y estaban en la costa de Sharm el-Sheikh, fingiendo ser buzos experimentados.
  
  Pero era una de las tareas que no se podía aplazar. La bestia que se acercaba era demasiado peligrosa.
  
  Por lo que parecía ser la milésima vez desde que confirmó sus lecturas, el funcionario tomó el teléfono y llamó a otra área que se suponía que sería afectada por el pronóstico.
  
  'Puerto de Aqaba'.
  
  "Salaam alaikum, este es Jawar Ibn Daoud del Instituto Meteorológico Al Qahira".
  
  'Alaikum salaam Jawar, soy Najjar'. Aunque los dos hombres nunca se conocen, han hablado por teléfono una docena de veces. '¿Podrías llamarme en unos minutos? Estoy muy ocupado esta mañana'.
  
  Escúchame, esto es importante. Temprano esta mañana notamos una gran masa de aire. Hace mucho calor y se dirige hacia ti.
  
  'Simón? ¿Vas por este camino? Joder, tendré que llamar a mi mujer y decirle que traiga ropa de la lavandería.
  
  Será mejor que dejes de bromear. Este es uno de los más grandes que he visto. Está por encima. Extremadamente peligroso.'
  
  El meteorólogo de El Cairo casi podía oír al capitán del puerto tragando saliva al otro lado de la línea. Como todos los jordanos, aprendió a respetar y temer al simun, una tormenta de arena que se movía en círculos como un tornado, a velocidades de hasta 100 millas por hora y temperaturas de 120 grados Fahrenheit. Cualquiera que tuviera la mala suerte de presenciar un simun con toda su fuerza al aire libre moriría instantáneamente de un paro cardíaco debido al intenso calor, y el cuerpo sería despojado de toda humedad, dejando un marco vacío y seco donde un ser humano había estado solo unos minutos antes. . Afortunadamente, los pronósticos meteorológicos modernos han dado a los civiles suficiente tiempo para tomar precauciones.
  
  'Entiendo. ¿Tienes un vector? ', preguntó el capitán de puerto, ahora claramente preocupado.
  
  Salió del desierto del Sinaí hace unas horas. Creo que simplemente pasará por Aqaba, pero se alimentará de las corrientes allí y explotará sobre su desierto central. Tendrás que llamar a todos para que puedan transmitir un mensaje.
  
  Sé cómo funciona la red, Javar. Gracias.'
  
  Solo asegúrate de que nadie se vaya antes de esta noche, ¿de acuerdo? Si no, recogerás las momias por la mañana.
  
  
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  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  jueves, 20 de julio de 2006 11:07 a. m.
  
  
  David Pappas empujó la cabeza del taladro en el agujero por última vez. Acababan de terminar de perforar un hueco en la pared de unos seis pies de ancho y tres pulgadas y media de alto, y gracias a Eternity, el techo de la celda del otro lado de la pared no se derrumbó, aunque hubo un ligero temblor causado. por vibraciones. Ahora podían quitar las piedras a mano sin desarmarlas. Recogerlos y dejarlos a un lado era otro asunto, ya que había bastantes de ellos.
  
  -Esto llevará otras dos horas, señor Kine.
  
  El multimillonario bajó a la cueva media hora antes. Se paró en la esquina con ambas manos detrás de la espalda, como hacía a menudo, simplemente mirando y parecía relajarse. Raymond Cain tenía miedo de caer por el agujero, pero solo de forma racional. Pasó toda la noche preparándose mentalmente para esto, y no sintió el miedo habitual apretando su pecho. Se le aceleró el pulso, pero no más de lo habitual en un hombre de sesenta y ocho años al que por primera vez le habían atado el cinturón de seguridad y lo habían metido en una cueva.
  
  No entiendo por qué me siento tan bien. ¿Es porque estoy cerca del Arca lo que me hace sentir de esta manera? ¿O es el vientre angosto, ese pozo caliente que me alivia y me reconforta?
  
  Russell se acercó a él y le susurró que tenía que ir a buscar algo a su tienda. Kaine asintió, distraído por sus propios pensamientos, pero orgulloso de haberse liberado de su adicción a Jacob. Lo amaba como a un hijo y estaba agradecido por su sacrificio, pero apenas podía recordar un momento en el que Jacob no estuviera al otro lado de la habitación, listo para echar una mano u ofrecer un consejo. Cuán paciente fue el joven con él.
  
  Si no fuera por Jacob, nada de esto hubiera sucedido.
  
  
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  Transcripción de la comunicación entre la tripulación del Behemoth y Jacob Russell
  
  20 de julio de 2006
  
  
  MOISÉS 1: Behemoth, Moisés 1 está aquí. ¿Puedes oírme?
  
  
  BEHEMOTH: Behemoth. Buenos días señor Russell.
  
  
  MOISÉS 1: Hola Tomás. ¿Cómo estás?
  
  
  HIPPO: Ya sabe, señor. Mucha calidez, pero creo que los que nacimos en Copenhague nunca nos cansamos. ¿Cómo puedo ayudar?
  
  
  MOSES 1: Thomas, el Sr. Kine necesita BA-609 en media hora. Tenemos que organizar una recogida de emergencia. Dígale al piloto que lleve consigo la mayor cantidad de combustible posible.
  
  
  BEHEMOTH: Señor, me temo que eso no será posible. Acabamos de recibir un mensaje de la Autoridad Portuaria de Aqaba informándonos que una tormenta de arena gigante se está moviendo a través del área entre el puerto y su ubicación. Suspendieron todo el tráfico aéreo hasta las 18:00 horas.
  
  
  MOISÉS 1: Tomás, me gustaría que me aclararas algo. ¿Hay un emblema del puerto de Aqaba o Kine Industries a bordo de su barco?
  
  
  HIPPO: Kine Industries, señor.
  
  
  MOISÉS 1: Eso pensé. Algo más. ¿Me escuchaste cuando te dije el nombre de la persona que necesita el BA-609?
  
  
  BEHEMOTH: Hmm, sí señor. Señor Caín, señor.
  
  
  MOISÉS 1: Muy bien, Tomás. Entonces, por favor, tenga la amabilidad de seguir las órdenes que le he dado, o usted y toda la tripulación de este barco estarán sin trabajo durante un mes. ¿Estoy claro?
  
  
  BEHEMOTH: Muy claro, señor. El avión se dirigirá inmediatamente hacia usted.
  
  
  MOISÉS 1: Siempre un placer, Thomas. Finalizado.
  
  
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  X Reino Unido
  
  Comenzó alabando el nombre de Alá, el Sabio, el Santo, el Compasivo, el que le permitió obtener la victoria sobre sus enemigos. Lo hizo arrodillado en el suelo, vestido con una túnica blanca que cubría todo su cuerpo. Frente a él había un cuenco con agua.
  
  Para asegurarse de que el agua llegara a la piel debajo del metal, se quitó el anillo con su fecha de graduación inscrita en él. Fue un regalo de la hermandad. Luego se lavó ambas manos hasta las muñecas, concentrándose en las áreas entre los dedos.
  
  Ahuecó su mano derecha, la que nunca tocó sus partes íntimas bajo ninguna circunstancia, y tomó un poco de agua, luego se enjuagó la boca vigorosamente tres veces.
  
  Volvió a llenarse la palma de la mano con agua, se la llevó a la nariz e inhaló con fuerza para despejarse las fosas nasales. Repitió el ritual tres veces. Con su mano izquierda, limpió el agua restante, la arena y el limo.
  
  Utilizando de nuevo la mano izquierda, se humedeció las yemas de los dedos y se cepilló la punta de la nariz.
  
  Levantó la mano derecha y se la llevó a la cara, luego la bajó para mojarla en la jofaina y se lavó la cara tres veces desde la oreja derecha hasta la izquierda.
  
  Luego de su frente a su garganta tres veces.
  
  Se quitó el reloj y se lavó enérgicamente ambos antebrazos, primero el derecho y luego el izquierdo, desde la muñeca hasta el codo.
  
  Mojándose las palmas de las manos, se frotó la cabeza desde la frente hasta la nuca.
  
  Se metió los dedos índices mojados en las orejas, enjuagándolos detrás de las orejas y luego los lóbulos de las orejas con los pulgares.
  
  Finalmente, lavó ambos pies hasta los tobillos, comenzando con el pie derecho y asegurándose de lavar entre los dedos.
  
  "Ash hadu an la ilaha illa Allah wahdahu la shara lahu wa anna Muhammadan 'abduhu wa rasuluh", recitó con fervor, enfatizando el principio central de su fe de que no hay más Dios que Allah, que no tiene igual, y que Muhammad es su Siervo y Mensajero.
  
  
  Esto completó el ritual de abluciones que habría marcado el comienzo de su vida como guerrero yihadista declarado. Ahora estaba listo para matar y morir por la gloria de Allah.
  
  Agarró el arma, permitiéndose una breve sonrisa. Podía oír los motores del avión. Es hora de señalar.
  
  Con un gesto solemne, Russell salió de la tienda.
  
  
  87
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Jueves, 20 de julio de 2006. 13:24.
  
  
  El piloto del BA-609 fue Howell Duke. Durante veintitrés años de vuelo, voló 18.000 horas en varios tipos de aeronaves en todas las condiciones climáticas posibles. Sobrevivió a una tormenta de nieve en Alaska y a una tormenta eléctrica en Madagascar. Pero nunca sintió verdadero miedo, esa sensación de frialdad que hace que se te arruguen los huevos y se te seque la garganta.
  
  Hasta el día de hoy.
  
  Voló en cielos despejados con una visibilidad óptima, exprimiendo hasta la última gota de potencia de sus motores. El avión no fue el más rápido ni el mejor que voló, pero ciertamente fue el más divertido. Podría alcanzar las 315 mph y luego flotar majestuosamente en su lugar como una nube. Todo iba perfecto.
  
  Bajó los ojos para comprobar la altitud, el indicador de combustible y la distancia a su destino. Cuando volvió a mirar hacia arriba, se quedó boquiabierto. Algo apareció en el horizonte que no había estado allí antes.
  
  Al principio parecía un muro de arena de cien pies de alto y un par de millas de ancho. Dados varios puntos de referencia en el desierto, Duke al principio pensó que lo que veía estaba quieto. Poco a poco se dio cuenta de que las cosas se estaban moviendo, y estaba sucediendo tan rápido.
  
  Veo un cañón adelante. Tonterías. Gracias a Dios que no sucedió hace diez minutos. Este debe ser el simun del que me advirtieron.
  
  Tardaría al menos tres minutos en aterrizar el avión, y el muro estaba a menos de veinticinco millas de distancia. Hizo un cálculo rápido. Simun tardaría otros veinte minutos en llegar al cañón. Presionó el modo de conversión de helicóptero y sintió que los motores se ralentizaban inmediatamente.
  
  Al menos funciona. Tendré tiempo para plantar este pájaro y meterme en el espacio más pequeño que pueda encontrar. Si la mitad de lo que dicen al respecto es cierto...
  
  Tres minutos y medio después, el tren de aterrizaje BA-609 aterrizó en el terreno llano entre el campamento y el sitio de excavación. Duke apagó el motor y, por primera vez en su vida, no se molestó en pasar el último control de seguridad, sino que bajó del avión como si le ardieran los pantalones. Miró a su alrededor, pero no vio a nadie.
  
  Debo informar a todos. Dentro de este cañón, no verán esta cosa hasta que esté a treinta segundos de distancia.
  
  Corrió hacia las tiendas, aunque no estaba seguro de que estar dentro de la tienda fuera el lugar más seguro. De repente, una figura vestida de blanco caminó hacia él. Pronto descubrió quién era.
  
  'Hola señor Russell. Veo que te has vuelto nativo -dijo Duke, sintiéndose nervioso-. 'No te ví...'
  
  Russell estaba a seis metros de mí. En ese momento, el piloto notó que Russell tenía una pistola en la mano y se detuvo en seco.
  
  'Señor Russell, ¿qué está pasando?'
  
  El líder no dijo nada. Simplemente apuntó al pecho del piloto y disparó tres tiros rápidos. Se paró sobre el cuerpo caído y disparó tres veces más a la cabeza del piloto.
  
  En una cueva cercana, Oh escuchó disparos y alertó al grupo.
  
  'Hermanos, esta es la señal. Ir.'
  
  
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  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Jueves, 20 de julio de 2006. 13:39.
  
  
  ¿Estás borracho, Nido Tres?
  
  Coronel, repito que el señor Russell acaba de volarle la cabeza al piloto y luego corrió a la excavación. ¿Cuáles son sus órdenes?
  
  'Tonterías. ¿Alguien tiene una foto de Russell?
  
  'Señor, este es el Nido dos. Se sube a la plataforma. Está vestido de una manera extraña. ¿Debería disparar un tiro de advertencia?
  
  'Negativo, jack dos. No hagas nada hasta que sepamos más. Nest One, ¿puedes oírme?
  
  '...'
  
  'Nido Uno, ¿puedes oírme?'
  
  Nido número uno. Torres, toma esa puta radio.
  
  '...'
  
  'Nido dos, ¿tienes una foto del nido uno?'
  
  Lo confirmo, señor. Tengo una foto, pero Torres no está, señor.
  
  '¡Tonterías! Ustedes dos, mantengan sus ojos en la entrada a la excavación. Estoy en camino.'
  
  
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  EN LA ENTRADA DEL CAÑON, DIEZ MINUTOS ANTES
  
  El primer mordisco fue en su pantorrilla hace veinte minutos.
  
  Fowler sintió un dolor agudo, pero afortunadamente no duró mucho y dio paso a un dolor sordo que se sintió más como una fuerte bofetada que como el primer rayo.
  
  El sacerdote planeó sofocar cualquier grito apretando los dientes, pero se obligó a no hacerlo todavía. Lo intentaría con el siguiente bocado.
  
  Las hormigas no le llegaban a la altura de las rodillas y Fowler no sabía si sabían quién era. Hizo todo lo posible para parecer incomible o peligroso, y por ambas razones no podía hacer una cosa: moverse.
  
  El siguiente disparo dolió mucho más, quizás porque sabía lo que venía después: hinchazón en el área, lo inevitable de todo, una sensación de impotencia.
  
  Después del sexto bocado, perdió la cuenta. Es posible que lo hayan picado doce veces, tal vez veinte. No quedaba mucho, pero no podía soportarlo más. ¿Había usado todos sus recursos: apretó los dientes, se mordió los labios, abrió las fosas nasales lo suficiente como para que chocara un camión? En algún momento, sintiéndose desesperado, incluso se arriesgó a torcerse las muñecas esposadas.
  
  Lo peor fue no saber cuándo vendría el próximo golpe. Hasta este punto, había tenido suerte, ya que la mayoría de las hormigas se habían movido media docena de pies a su izquierda, con solo un par de cientos cubriendo el suelo debajo de él. Pero sabía que al menor movimiento atacarían.
  
  Necesitaba concentrarse en algo que no fuera el dolor, o iría en contra de su mejor juicio y comenzaría a tratar de aplastar a los insectos con sus botas. Incluso podría haber logrado matar a algunos, pero estaba claro que los superaban en número y eventualmente perdería.
  
  Un nuevo golpe fue el colmo. El dolor recorrió sus piernas y explotó en sus genitales. Estaba a punto de perder la cabeza.
  
  Irónicamente, fue Torres quien lo salvó.
  
  'Padre, sus pecados lo atacan. Uno a uno, como si devoraran el alma.
  
  Fowler miró hacia arriba. El colombiano estaba a casi diez metros de distancia, mirándolo con expresión alegre.
  
  'Sabes, estoy cansado de estar ahí arriba, así que volví a verte en tu propio Infierno privado. Mira, así no nos molestarán -dijo, apagando la radio con la mano izquierda. En su mano derecha sostenía una piedra del tamaño de una pelota de tenis. 'Entonces, ¿dónde paramos?'
  
  El cura agradeció que Torres estuviera allí. Le dio a alguien en quien podría concentrar su odio. Lo cual, a su vez, le daría unos minutos más de quietud, unos minutos más de vida.
  
  "Oh, sí", continuó Torres. 'Estábamos tratando de averiguar si ibas a dar el primer paso o si iba a hacerlo por ti.'
  
  Tiró una piedra y golpeó a Fowler en el hombro. La piedra cayó donde se habían reunido la mayoría de las hormigas, una vez más un enjambre mortal palpitante, listo para atacar cualquier cosa que amenazara su hogar.
  
  Fowler cerró los ojos y trató de controlar el dolor. La piedra lo había golpeado en el mismo lugar donde el asesino psicópata le había disparado dieciséis meses antes. Por la noche, toda la zona seguía enferma, y ahora sentía que estaba reviviendo todo el calvario. Trató de concentrarse en el dolor de su hombro para adormecer el dolor de sus piernas, usando un truco que el instructor le había enseñado desde hace lo que parecía un millón de años: el cerebro solo puede manejar un dolor agudo a la vez.
  
  
  Cuando Fowler volvió a abrir los ojos y vio lo que sucedía detrás de Torres, tuvo que esforzarse aún más para controlar sus emociones. Si se traicionaba a sí mismo incluso por un momento, estaría acabado. La cabeza de Andrea Otero apareció detrás de una duna que se encontraba justo más allá de la salida del cañón donde Torres lo había tenido cautivo. La reportera estaba muy cerca, y sin duda los vería en unos momentos, si es que no lo había hecho ya.
  
  Fowler sabía que tenía que estar absolutamente seguro de que Torres no se daría la vuelta en busca de otra piedra. Decidió darle al colombiano lo que el soldado menos esperaba.
  
  Por favor, Torres. Por favor, te lo ruego.'
  
  La expresión del colombiano cambió por completo. Como todos los asesinos, pocas cosas lo excitaban más que el control que creía tener sobre sus víctimas cuando suplicaban.
  
  '¿Qué está pidiendo, padre?'
  
  El sacerdote tuvo que obligarse a sí mismo a concentrarse y encontrar las palabras adecuadas. Todo dependía de que Torres no volviera. Andrea los vio y Fowler estaba seguro de que estaba cerca, aunque la perdió de vista porque el cuerpo de Torres le bloqueaba el camino.
  
  Te ruego que me perdones la vida. Mi patética vida. Eres un soldado, un hombre de verdad. Comparado contigo, no soy nada.
  
  El mercenario sonrió ampliamente, mostrando sus dientes amarillentos. Bien dicho, padre. Y ahora...'
  
  Torres nunca tuvo la oportunidad de terminar su oración. Ni siquiera sintió el impacto.
  
  
  Andrea, que tuvo la oportunidad de ver la escena mientras se acercaba, optó por no usar su arma. Recordando el mal tiro que había tenido con Alric, lo más que podía esperar era que la bala perdida no le diera a Fowler en la cabeza de la misma manera que le dio al neumático de Hammer antes. En cambio, sacó los limpiaparabrisas de su paraguas improvisado. Sosteniendo el tubo de acero como un bate de béisbol, se arrastró lentamente hacia adelante.
  
  La tubería no era demasiado pesada, por lo que tuvo que elegir cuidadosamente la línea de ataque. Solo unos pasos detrás de él, decidió apuntarle a la cabeza. Sintió que le sudaban las palmas de las manos y rezó para no equivocarse. Si Torres se da la vuelta, está muerta.
  
  no lo hizo Andrea plantó sus pies firmemente en el suelo, balanceó su arma y golpeó a Torres con todas sus fuerzas en un lado de la cabeza, cerca de la sien.
  
  '¡Consíguelo, hijo de puta!'
  
  El colombiano se derrumbó en la arena como una piedra. La masa de hormigas rojas debió sentir la vibración porque inmediatamente se dio la vuelta y se dirigió hacia su cuerpo caído. Sin darse cuenta de lo que había sucedido, comenzó a ponerse de pie. Aún semiinconsciente por el golpe en la sien, se tambaleó y volvió a caer cuando las primeras hormigas llegaron a su cuerpo. Cuando sintió los primeros mordiscos, Torres se llevó las manos a los ojos con absoluto horror. Trató de arrodillarse, pero eso irritó aún más a las hormigas, y lo atacaron en mayor número. Era como si se estuvieran pasando un mensaje a través de sus feromonas.
  
  Enemigo.
  
  Matar.
  
  -¡Corre, Andrea! gritó Fowler. Aléjate de ellos.
  
  El joven reportero retrocedió unos pasos, pero muy pocas hormigas se giraron para seguir las vibraciones. Estaban más preocupados por el colombiano, que estaba cubierto de ellos de pies a cabeza, aullando en agonía, cada célula de su cuerpo siendo atacada por mandíbulas afiladas y mordidas como agujas. Torres logró levantarse de nuevo y dar unos pasos, las hormigas lo cubrían como una piel extraña.
  
  Dio otro paso, luego se cayó y no volvió a levantarse.
  
  
  Andrea, mientras tanto, se retiró al lugar donde había dejado caer sus toallitas y su camisa. Envolvió los limpiaparabrisas en un trapo. Luego, dando un gran rodeo alrededor de las hormigas, se acercó a Fowler y le prendió fuego en la camisa con su encendedor. Mientras la camisa se quemaba, dibujó un círculo con ella en el suelo alrededor del sacerdote. Varias hormigas que no se habían sumado al ataque a Torres huyeron por el calor.
  
  Usando un tubo de acero, empujó hacia atrás las esposas de Fowler y la punta que las mantenía alejadas de la piedra.
  
  'Gracias,' dijo el sacerdote, sus piernas temblando.
  
  
  Cuando estuvieron a unos treinta metros de las hormigas y Fowler pensó que estaban a salvo, se derrumbaron en el suelo, exhaustos. El sacerdote se subió los pantalones para revisar sus piernas. Aparte de las pequeñas marcas rojizas de los mordiscos, la hinchazón y el dolor continuo pero sordo, las veintitantas mordeduras no habían causado demasiado daño.
  
  'Ahora que te salvé la vida, ¿asumo que tu deuda conmigo está pagada?' Andrea dijo sarcásticamente.
  
  '¿Doc te habló de esto?'
  
  'Quiero preguntarte sobre esto y muchas otras cosas.'
  
  '¿Donde esta ella?' preguntó el sacerdote, pero él ya sabía la respuesta.
  
  La joven negó con la cabeza y comenzó a sollozar. Fowler la abrazó con ternura.
  
  -Lo siento mucho, señorita Otero.
  
  -La amaba -dijo, hundiendo la cara en el pecho del sacerdote.Sollozando, Andrea se dio cuenta de que Fowler se había puesto rígido de repente y contuvo la respiración.
  
  '¿Qué ha pasado?' ella preguntó.
  
  En respuesta a su pregunta, Fowler señaló el horizonte, donde Andrea vio un muro de arena letal que se les acercaba tan ineludiblemente como la noche.
  
  
  90
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Jueves, 20 de julio de 2006 a las 13:48.
  
  
  Ustedes dos, mantengan sus ojos en la entrada del sitio de excavación. Estoy en camino.
  
  Fueron estas palabras las que llevaron, aunque indirectamente, a la muerte del equipo restante de Dekker. Cuando se produjo el ataque, los ojos de los dos soldados miraban a cualquier parte menos de donde procedía el peligro.
  
  Tewi Waaka, un enorme sudanés, solo vio a los intrusos vestidos de marrón cuando ya estaban en el campamento. Había siete de ellos, armados con Kalashnikovs. Alertó a Jackson por radio y los dos abrieron fuego. Uno de los atacantes cayó bajo una lluvia de balas. El resto se escondió detrás de tiendas de campaña.
  
  Vaaka se sorprendió de que no devolvieran el fuego. De hecho, ese fue su último pensamiento, porque unos segundos después, dos terroristas que habían escalado el acantilado lo emboscaron por la espalda. Dos ráfagas de Kalashnikovs y Tevi Vaaka se unió a sus antepasados.
  
  
  Al otro lado del cañón, en Nest 2, Marla Jackson vio cómo le disparaban a Vaaka a través de la mira de su M4 y supo que correría la misma suerte. Marla conocía bien las rocas. Había pasado tantas horas allí cuando no tenía nada que hacer más que mirar a su alrededor y tocarse a través de los pantalones cuando nadie miraba, contando las horas hasta que Dekker viniera y la llevara en una misión de reconocimiento privada.
  
  Durante sus horas de servicio de centinela, imaginó cientos de veces cómo hipotéticos enemigos podrían trepar y rodearla. Ahora, mirando por encima del borde del acantilado, vio a dos enemigos muy reales a sólo un pie y medio de distancia de ella. Inmediatamente les puso catorce balas.
  
  No emitieron ningún sonido mientras morían.
  
  
  Ahora quedaban cuatro enemigos que ella conocía, pero no podía hacer nada desde su posición sin cobertura. Lo único en lo que podía pensar era en unirse a Dekker en la excavación para que pudieran idear un plan juntos. Era una mala opción porque perdería la ventaja de su altura y una ruta de escape más fácil. Pero no tuvo elección, porque ahora escuchó tres palabras en su walkie-talkie:
  
  'Marla... ayúdame.'
  
  -Dekker, ¿dónde estás?
  
  'En el fondo. Al pie de la plataforma.
  
  Sin preocuparse por su propia seguridad, Marla bajó la escalera de cuerda y corrió hacia el sitio de excavación. Dekker yacía junto a la plataforma con una herida muy fea en el lado derecho del pecho y con la pierna izquierda doblada debajo de él. Debe haberse caído de lo alto del andamio. Marla examinó la herida. El sudafricano logró detener la hemorragia, pero su aliento era...
  
  Maldito silbato.
  
  ... preocupaciones. Tenía un pulmón perforado, lo cual era una mala noticia si no acudían a un médico de inmediato.
  
  '¿Lo que le pasó?'
  
  Fue Russell. Ese hijo de puta... me tomó por sorpresa cuando entré.
  
  ¿Russell? Marla dijo sorprendida. Trató de pensar. "Estará bien. Lo sacaré de aquí, coronel. Lo juro".
  
  'Nunca. Tienes que salir de aquí por tu cuenta. Terminé. El Maestro lo dijo mejor: "La vida para la gran mayoría es una lucha constante por la mera existencia, con la certeza de que eventualmente será superada". '
  
  -¿Podrías dejar en paz al maldito Schopenhauer por una vez, Dekker?
  
  El sudafricano sonrió con tristeza ante el exabrupto de su amante e hizo un leve gesto con la cabeza.
  
  Te sigo, soldado. No olvides lo que te dije.
  
  Marla se dio la vuelta y vio a cuatro terroristas acercándose a ella. Se desplegaron y usaron las rocas para cubrirse, mientras que su única protección sería una lona pesada que protegía el sistema hidráulico y los cojinetes de acero de la plataforma.
  
  Coronel, creo que ambos hemos terminado.
  
  Colgando el M4 sobre su hombro, trató de arrastrar a Dekker debajo del andamio, pero solo pudo moverlo unos centímetros. El peso de la sudafricana era demasiado grande incluso para una mujer tan fuerte como ella.
  
  Escúchame, Marla.
  
  '¿Qué diablos quieres?' Marla dijo, tratando de pensar mientras se agachaba junto a los soportes de acero del andamio. Aunque no estaba segura de si debería abrir fuego antes de tener un tiro certero, estaba segura de que lo tendrían mucho antes que ella.
  
  'Rendirse. No quiero que te maten,' dijo Dekker, su voz cada vez más débil.
  
  Marla estaba a punto de volver a regañar a su comandante cuando una rápida mirada hacia la entrada del cañón le dijo que rendirse podría ser la única salida a esta absurda situación.
  
  '¡Me rindo!' ella gritó. '¿Están escuchando, pendejos? Me rindo. Yankee, se va a casa.
  
  Arrojó su rifle a unos metros delante de ella, y luego su pistola automática. Luego se puso de pie y levantó las manos.
  
  Cuento con ustedes hijos de puta. Esta es tu oportunidad de interrogar a la prisionera en detalle. No me dispares, hijo de puta.
  
  Los terroristas se acercaron lentamente, sus rifles apuntando a su cabeza, cada boca del Kalashnikov lista para escupir plomo y acabar con su preciosa vida.
  
  -Me rindo -repitió Marla mientras los veía avanzar, formaban un semicírculo, con las rodillas dobladas, el rostro cubierto con bufandas negras, a unos seis metros de distancia para que no fueran blancos fáciles.
  
  Maldita sea, me rindo, hijos de puta. Disfruta de tus setenta y dos vírgenes.
  
  "Me rindo", gritó por última vez, con la esperanza de ahogar el ruido del viento creciente que se convirtió en una explosión cuando la pared de arena barrió las tiendas, se tragó el avión y luego corrió hacia los terroristas.
  
  Dos de ellos se dieron la vuelta en estado de shock. El resto nunca supo qué los golpeó.
  
  Todos murieron instantáneamente.
  
  Marla corrió hacia Dekker y tiró de la lona sobre ellos como una tienda de campaña improvisada.
  
  Debes bajar. Cúbrete con algo. No luches contra el calor y el viento o te secarás como una pasa.
  
  Estas fueron las palabras de Torres, que siempre fue un fanfarrón, mientras les contaba a sus compañeros sobre el mito del simun mientras jugaban al póquer. Tal vez funcionaría. Marla agarró a Dekker y él trató de hacer lo mismo, aunque su agarre era débil.
  
  'Espere ahí, coronel. En media hora estaremos lejos de aquí.
  
  
  91
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Jueves, 20 de julio de 2006. 13:52.
  
  
  El agujero no era más que una grieta en la base del cañón, pero era lo suficientemente grande como para que dos personas se acurrucaran juntas. Apenas lograron meterse antes de que el simón se estrellara contra el cañón. Un pequeño saliente de roca los protegió de la primera ola de calor. Tuvieron que gritar para hacerse oír por encima del rugido de la tormenta de arena.
  
  Tranquilícese, señorita Otero. Estaremos aquí por lo menos veinte minutos. Este viento es mortal, pero por suerte no dura demasiado.
  
  Has estado en una tormenta de arena antes, ¿verdad, padre?
  
  'Repetidamente. Pero nunca he visto un Simun. Lo acabo de leer en el atlas de Rand McNally.
  
  Andrea se quedó en silencio por un rato, tratando de recuperar el aliento. Afortunadamente, la arena que soplaba a través del cañón apenas penetró en su escondite, a pesar de que la temperatura se disparó y a Andrea le costaba respirar.
  
  'Háblame, padre. Siento que estoy a punto de desmayarme.
  
  Fowler intentó cambiar de posición para poder frotarse las piernas doloridas. Las picaduras necesitaban desinfectantes y antibióticos lo antes posible, aunque esto no era una prioridad. Sacar a Andrea de allí sí lo era.
  
  'Tan pronto como el viento se detenga, correremos hacia los H3 y estableceremos un desvío para que puedas salir de aquí y dirigirte a Aqaba antes de que alguien comience a disparar. Sabes conducir, ¿verdad?
  
  -Ya estaría en Aqaba si pudiera encontrar el enchufe de ese maldito Hummer -mintió Andrea-. Alguien se lo llevó.
  
  Está debajo de la rueda de repuesto en un vehículo así.
  
  Donde, por supuesto, no miré.
  
  No cambies de tema. Has usado el singular. ¿No vienes conmigo?
  
  'Debo completar mi misión, Andrea.'
  
  Viniste aquí por mí, ¿no? Bueno, ahora puedes irte conmigo.
  
  El sacerdote tardó unos segundos en responder. Al final, decidió que el joven reportero debía saber la verdad.
  
  'No, Andrea. Me enviaron aquí para recuperar el Arca sin importar qué, pero era una orden que nunca planeé seguir. Hay una razón por la que tenía explosivos en mi maletín. Y esa razón está dentro de esa cueva. Realmente nunca creí que existiera, y nunca hubiera aceptado la misión si no estuvieras involucrado. Mi jefe nos utilizó a los dos.
  
  '¿Por qué, padre?'
  
  Es muy complicado, pero intentaré explicarlo lo más brevemente posible. El Vaticano consideró las posibilidades de lo que podría suceder si el Arca de la Alianza fuera devuelta a Jerusalén. La gente lo tomaría como una señal. En otras palabras, como una señal de que el Templo de Salomón debe ser restaurado a su ubicación original.'
  
  '¿Dónde se encuentran la Cúpula de la Roca y la Mezquita de Al-Aqsa?'.
  
  'Exactamente. La tensión religiosa en la región se multiplicará por cien. Esto provocaría a los palestinos. La mezquita de Al-Aqsa eventualmente sería destruida para poder reconstruir el templo original. No es solo una suposición, Andrea. Esta es la idea fundamental. Si un grupo tiene el poder de aplastar a otro y creen que tienen una excusa, terminan haciéndolo.'
  
  Andrea recordó una de las historias en las que trabajó al inicio de su carrera profesional, siete años antes. Era septiembre de 2000 y ella estaba trabajando en la sección internacional del periódico. Llegó la noticia de que Ariel Sharon estaba a punto de caminar, rodeado de cientos de policías antidisturbios, en el Monte del Templo, en la frontera entre los sectores judío y árabe, en el corazón de Jerusalén, uno de los territorios más sagrados y disputados de la historia, en el sitio del Templo de la Roca, el tercero la importancia del lugar en el mundo islámico.
  
  Este simple paseo condujo a la Segunda Intifada, que aún continuaba. a miles de muertos y heridos; a atentados suicidas por un lado y ataques militares por el otro. A una espiral interminable de odio que prometía pocas posibilidades de reconciliación. Si el descubrimiento del Arca de la Alianza significara la reconstrucción del Templo de Salomón donde ahora se encuentra la Mezquita de Al-Aqsa, todos los países islámicos del mundo se levantarían contra Israel, desatando un conflicto de consecuencias inimaginables. Dado que Irán está a punto de realizar su potencial nuclear, no habrá límite para lo que puede suceder.
  
  '¿Es esto una excusa?' Andrea dijo, su voz quebrada por la emoción. '¿Sagrados mandamientos del Dios del Amor?'
  
  'No, Andrea. Esta es la propiedad de la Tierra Prometida.'
  
  El reportero se movió incómodo.
  
  Ahora recuerdo cómo lo llamó Forrester... el contrato del pueblo con Dios. Y lo que Kira Larsen dijo sobre el significado original y el poder del Arca. Pero lo que no entiendo es qué tiene que ver Kain con todo esto.
  
  'El Sr. Kine claramente tiene una mente inquieta, pero al mismo tiempo es profundamente religioso. Tengo entendido que su padre le dejó una carta pidiéndole que llevara a cabo la misión de su familia. Eso es todo lo que sé.
  
  Andrea, que conocía toda la historia con más detalle por su entrevista con Cain, no interrumpió.
  
  Si Fowler quiere saber el resto, que compre el libro que pienso escribir en cuanto salga de aquí, pensó.
  
  "Desde que nació su hijo, Caín ha dejado claro", continuó Fowler, "que pondrá todos sus recursos en encontrar el Arca para que su hijo..."
  
  'Isaac'.
  
  '...para que Isaac pueda cumplir el propósito de su familia'.
  
  -¿Para devolver el arca al Templo?
  
  -No realmente, Andrea. Según cierta interpretación de la Torá, quien sea capaz de recuperar el Arca y reconstruir el Templo - este último con relativa facilidad dada la condición de Kain - será el Prometido: el Mesías.'
  
  '¡Ay dios mío!'
  
  El rostro de Andrea cambió por completo cuando la última pieza del rompecabezas cayó en su lugar. Lo explicaba todo. alucinaciones Comportamiento obsesivo. Terrible trauma por crecer encerrado en este estrecho espacio. La religión como un hecho absoluto.
  
  "Eso es todo", dijo Fowler. "Además, vio la muerte de su propio hijo Isaac como un sacrificio requerido por Dios para que él mismo pudiera alcanzar ese destino".
  
  'Pero, padre... si Cain sabía quién eras, ¿por qué diablos te dejó ir a una expedición?'
  
  'Sabes, es irónico. Caín no podría haber completado esta misión sin la bendición de Roma, el sello de aprobación de que el Arca era real. Así fue como pudieron meterme en la expedición. Pero alguien más también se infiltró en la expedición. Alguien con mucho poder que decidió trabajar para Kain después de que Isaac le hablara de la obsesión de su padre por el Arca. Solo estoy suponiendo, pero al principio probablemente solo fue a trabajar para obtener acceso a información confidencial. Más tarde, cuando la obsesión de Kain se convirtió en algo más concreto, desarrolló sus propios planes.
  
  -¡Russell! Andrea jadeó.
  
  'Es lo correcto. El hombre que te arrojó al mar y mató a Stowe Erling en un torpe intento de encubrir su descubrimiento. Quizás más tarde planeó cavar el Arca él mismo. Y él o Kaine, o ambos, son responsables del Protocolo Upsilon.
  
  "Y puso escorpiones en mi saco de dormir, cabrón".
  
  -No, fue Torres. Tienes un club de fans muy selecto.
  
  -Solo desde que tú y yo nos conocemos, padre. Pero sigo sin entender por qué Russell necesita el Arca.
  
  Quizá para destruirlo. Si es así, aunque lo dudo, no lo voy a detener. Creo que podría querer sacarlo de aquí para usarlo en algún loco plan de chantaje del gobierno israelí. Todavía no me he dado cuenta de esta parte, pero una cosa está clara: nada me impedirá llevar a cabo mi decisión.'
  
  Andrea trató de mirar de cerca la cara del sacerdote. Lo que vio la dejó congelada.
  
  '¿De verdad vas a hacer estallar el Arca, padre? ¿Un objeto tan sagrado?
  
  -Pensé que no creías en Dios -dijo Fowler con una sonrisa irónica.
  
  "Ha habido muchos giros extraños en mi vida últimamente", respondió Andrea con tristeza.
  
  -La ley de Dios está grabada aquí y allá -dijo el sacerdote, tocándose la frente y luego el pecho-. 'El Arca es solo una caja de madera y metal que, si flota, conducirá a la muerte de millones de personas y cien años de guerra. Lo que hemos visto en Afganistán e Irak es solo una pálida sombra de lo que podría suceder a continuación. Por eso no sale de esa cueva.
  
  Andrea no respondió. Hubo un silencio repentino. El aullido del viento entre las rocas del cañón finalmente se detuvo.
  
  Simun ha terminado.
  
  
  92
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Jueves, 20 de julio de 2006. 14:16 h.
  
  
  Con cautela salieron de su escondite y entraron en el cañón. El paisaje ante ellos era una escena de devastación. Las tiendas habían sido arrancadas de sus plataformas, y lo que había dentro ahora estaba disperso por toda el área circundante. Los parabrisas de los Hummers fueron destrozados por pequeñas piedras que se habían desprendido de las rocas del cañón. Fowler y Andrea caminaban hacia los autos cuando de repente escucharon que el motor de uno de los Hummers se encendía.
  
  H3 se dirigía hacia ellos a toda velocidad sin previo aviso.
  
  Fowler empujó a Andrea fuera del camino y saltó a un lado. Por una fracción de segundo, vio a Marla Jackson conduciendo, con los dientes apretados por la ira. La enorme llanta trasera del Hummer pasó a centímetros de la cara de Andrea, salpicándola con arena.
  
  Antes de que los dos pudieran levantarse, H3 dobló una curva en el cañón y desapareció.
  
  "Creo que somos los únicos aquí", dijo el sacerdote, ayudando a Andrea a ponerse de pie. "Eran Jackson y Dekker, alejándose como si el mismo diablo los persiguiera. No creo que muchos de sus compañeros fueran izquierda.'
  
  'Padre, no creo que esas sean las únicas cosas que han desaparecido. Parece que su plan para sacarme de aquí salió mal", dijo el reportero, señalando los tres vehículos eléctricos restantes.
  
  Se cortaron los doce neumáticos.
  
  Caminaron alrededor de las ruinas de las tiendas durante un par de minutos en busca de agua. Encontraron tres cantimploras medio llenas y una sorpresa: la mochila de Andrea con su disco duro casi enterrado en la arena.
  
  -Las cosas han cambiado -dijo Fowler, mirando a su alrededor con desconfianza, parecía inseguro de sí mismo y acechaba como si un asesino en los acantilados pudiera acabar con ellos en cualquier momento-.
  
  Andrea lo siguió, agachándose del miedo.
  
  "No puedo sacarte de aquí, así que quédate a mi lado hasta que resolvamos algo".
  
  BA-609 rodó sobre su lado izquierdo como un pájaro con un ala rota. Fowler entró en la cabina y reapareció treinta segundos después, sosteniendo varios cables.
  
  "Russell no puede usar el avión para transportar el Arca", dijo mientras tiraba los cables y luego saltaba hacia abajo. Hizo una mueca cuando sus pies tocaron la arena.
  
  Todavía duele. Esto es una locura, pensó Andrea.
  
  ¿Tienes alguna idea de dónde puede estar?
  
  Fowler estuvo a punto de responder, pero se detuvo y se dirigió a la parte trasera del avión. Cerca de las ruedas había un objeto negro opaco. El sacerdote lo recogió.
  
  Era su maletín.
  
  Parecía que la tapa superior había sido cortada para que pudieras ver dónde estaba el explosivo plástico que Fowler usó para hacer estallar el tanque de agua. Tocó el maletín en dos lugares y se abrió el compartimento secreto.
  
  Es una pena que arruinaran la piel. Este maletín está conmigo desde hace mucho tiempo", dijo el sacerdote, mientras recogía las cuatro bolsas de explosivos restantes y otro objeto, del tamaño de la esfera de un reloj, con dos cierres de metal.
  
  Fowler envolvió explosivos en una prenda cercana, que salió volando de las tiendas durante una tormenta de arena.
  
  'Pon esto en tu mochila, ¿de acuerdo?'
  
  'De ninguna manera,' dijo Andrea, dando un paso atrás. 'Estas cosas me asustan muchísimo.'
  
  Es inofensivo sin un detonador conectado.
  
  Andrea cedió a regañadientes.
  
  Mientras se dirigían a la plataforma, vieron los cuerpos de los terroristas que rodeaban a Marla Jackson y Dekker antes del impacto del simoon. La primera reacción de Andrea fue de pánico hasta que se dio cuenta de que estaban muertos. Cuando llegaron a los cadáveres, Andrea no pudo evitar suspirar. Los cuerpos estaban dispuestos en posiciones extrañas. Uno de ellos parecía estar tratando de levantarse, uno de sus brazos estaba levantado y sus ojos estaban muy abiertos, como si estuviera mirando al Infierno, pensó Andrea con una expresión de incredulidad.
  
  Excepto que no tenía ojos.
  
  Las cuencas de los ojos de los cadáveres estaban todas vacías, sus bocas abiertas no eran más que agujeros negros y su piel era tan gris como el cartón. Andrea sacó su cámara de su mochila y tomó algunas fotos de las momias.
  
  No puedo creer esto. Es como si les hubieran arrancado la vida sin previo aviso. O como si todavía estuviera sucediendo. ¡Dios, qué horror!
  
  Andrea se dio la vuelta y su mochila rozó la cabeza de uno de los hombres. Ante sus ojos, el cuerpo del hombre se desintegró repentinamente, dejando solo una mezcla de polvo gris, ropa y huesos.
  
  Sintiéndose enferma, Andrea se volvió hacia el sacerdote. Ella vio que él no sufría del mismo remordimiento cuando se trataba de los muertos. Fowler notó que al menos uno de los cuerpos tenía un propósito más utilitario y sacó un Kalashnikov limpio de debajo. Revisó el arma y vio que todavía funcionaba bien. Sacó varios clips de repuesto de la ropa del terrorista y se los metió en los bolsillos.
  
  Con el cañón de su rifle, señaló la plataforma que conducía a la entrada de la cueva.
  
  'Russell allá arriba'.
  
  '¿Cómo lo sabes?'
  
  "Cuando decidió salir, obviamente llamó a sus amigos", dijo Fowler, señalando con la cabeza los cuerpos. 'Estas son las personas en las que te fijaste cuando llegamos por primera vez. No sé si hay otros o cuántos podría haber, pero está bastante claro que Russell todavía anda por algún lado porque no hay huellas en la arena que se aleje de la plataforma. Simun lo previó todo. Si hubieran salido, podríamos haber visto las huellas. Él está allí, al igual que el Arca.
  
  '¿Qué vamos a hacer?'
  
  Fowler pensó durante unos segundos, inclinando la cabeza.
  
  Si fuera inteligente, volaría la entrada de la cueva y dejaría que se murieran de hambre. Pero me temo que puede haber otros. Eichberg, Kine, David Pappas...
  
  '¿Así que vas allí?'
  
  Fowler asintió. Dame explosivos, por favor.
  
  'Déjame ir contigo', dijo Andrea, entregándole el paquete.
  
  -Señorita Otero, quédese aquí y espere a que yo salga. Si los ves salir, no digas nada. Solo escóndete. Toma algunas fotos si puedes, luego sal de aquí y cuéntaselo al mundo.
  
  
  93
  
  
  
  DENTRO DE LA CUEVA, CATORCE MINUTOS ANTES
  
  Deshacerse de Dekker fue más fácil de lo que podría haber imaginado. El sudafricano estaba atónito por haber disparado contra el piloto y tenía tantas ganas de hablar con él que no tomó la menor precaución al entrar en el túnel. Lo que encontró fue una bala que lo hizo rodar fuera de la plataforma.
  
  Firmar el Protocolo Upsilon a espaldas del anciano fue un movimiento brillante, pensó Russell, felicitándose a sí mismo.
  
  Costó casi diez millones de dólares. Dekker inicialmente sospechó hasta que Russell accedió a pagarle una suma de siete cifras por adelantado y otras siete si se veía obligado a usar el protocolo.
  
  El asistente de Kaine sonrió satisfecho. Los contadores de Kine Industries notarán la próxima semana que falta dinero del fondo de pensiones y surgirán preguntas. En ese momento él estaría lejos y el Arca estaría en un lugar seguro en Egipto. Sería muy fácil perderse allí. Y entonces el maldito Israel, al que odiaba, tendría que pagar el precio de la humillación que habían infligido a la casa del Islam.
  
  Russell recorrió todo el largo del túnel y se asomó a la cueva. Kine estaba allí, observando con interés cómo Eichberg y Pappas quitaban las últimas piedras que bloqueaban el acceso a la celda, alternando entre usar el taladro eléctrico y usar las manos. No escucharon el disparo cuando le disparó a Dekker. En el momento en que supo que el camino hacia el Arca estaba despejado y que ya no los necesitaba, los habría enviado.
  
  En cuanto a Kai...
  
  No hay palabras para describir el torrente de odio que Russell sentía por el anciano. Hervía en lo más profundo de su alma, alimentado por las humillaciones que Caín le había obligado a soportar. Estar cerca del anciano durante los últimos seis años fue insoportable, una tortura.
  
  Escondiéndose en el baño para orar, escupiendo el alcohol que se vio obligado a fingir que bebía para que la gente no sospechara de él. Cuidar la mente enferma y temerosa de un anciano en cualquier momento del día o de la noche. Atención y afecto fingidos.
  
  Todo esto era mentira.
  
  Tu mejor arma será la taqiyya, el engaño del guerrero. Un yihadista puede mentir sobre su fe, puede fingir, ocultar y distorsionar la verdad. Él puede hacerle esto a un infiel sin pecar, dijo el imán hace quince años. Y no creas que será fácil. Llorarás todas las noches por el dolor de tu corazón hasta el punto de no saber quién eres.
  
  Ahora volvía a ser él mismo.
  
  
  Con toda la agilidad de su cuerpo joven y bien entrenado, Russell descendió por la cuerda sin la ayuda de arneses de la misma manera que lo había hecho un par de horas antes. Su túnica blanca ondeaba mientras descendía, atrayendo la atención de Kain mientras miraba a su asistente en estado de shock.
  
  '¿Cuál es el punto del disfraz, Jacob?'
  
  Russell no respondió. Se dirigió hacia el hueco. El espacio que abrieron tenía unos cinco pies de alto y seis pies y medio de ancho.
  
  Está ahí, señor Russell. Todos lo hemos visto ", dijo Eichberg, tan nervioso que al principio no se dio cuenta de cómo vestía Russell. 'Oye, ¿qué es ese equipo?' preguntó finalmente.
  
  'Tranquilízate y llama a Pappas'.
  
  'Señor Russell, debería ser un poco más...'
  
  "No me hagas decirlo de nuevo", dijo el asistente, sacando un arma de debajo de su ropa.
  
  '¡David!' Eichberg chilló como un niño.
  
  "¡Jacob!" gritó Kine.
  
  -Cállate, viejo bastardo.
  
  La sangre abandonó el rostro de Kaine ante el insulto. Nunca nadie le había hablado así, y mucho menos al hombre que seguía siendo su mano derecha. No tuvo tiempo de responder porque David Pappas salió de la cueva y parpadeó mientras sus ojos se acostumbraban a la luz.
  
  'Que demonios...?'
  
  Cuando vio el arma en la mano de Russell, inmediatamente entendió todo. Él fue el primero de los tres en entender, aunque no el que estaba más decepcionado y conmocionado. Este papel pertenecía a Caín.
  
  '¡Tú!' exclamó Pappas. 'Entiendo ahora. Tenías acceso al programa del magnetómetro. Tú eres el que cambió los datos. Tú mataste a Stowe.
  
  'Un pequeño error que casi me cuesta caro. Pensé que tenía un mejor control de la expedición de lo que realmente tengo", admitió Russell encogiéndose de hombros. Y ahora una pequeña pregunta. ¿Estás listo para sacar el Arca?'
  
  'Vete a la mierda, Russell'.
  
  Sin pensarlo, Russell apuntó a la pierna de Pappas y disparó. La rodilla derecha de Pappas se convirtió en un desastre sangriento y cayó al suelo. Sus gritos resonaron en las paredes del túnel.
  
  La próxima bala estará en tu cabeza. Ahora respóndeme, papá.
  
  'Sí, está listo para su publicación, señor. El camino está despejado', dijo Eichberg, levantando las manos en el aire.
  
  "Eso es todo lo que quería saber", respondió Russell.
  
  Se dispararon dos tiros en rápida sucesión. Dejó caer la mano y le siguieron dos disparos más. Eichberg cayó sobre Pappas, ambos golpeados en la cabeza, su sangre ahora se mezclaba en el suelo rocoso.
  
  Tú los mataste, Jacob. Los mataste a ambos.
  
  Kine se acurrucó en un rincón, su rostro era una máscara de miedo e incomprensión.
  
  'Bueno, bueno, viejo. Para ser un bastardo tan loco, eres bastante bueno para decir lo obvio -dijo Russell. Miró dentro de la cueva, todavía apuntando su pistola a Kain. Cuando se dio la vuelta, tenía una expresión de satisfacción en su rostro. '¿Así que finalmente lo encontramos, Ray? El trabajo de toda una vida. Es una pena que se rescinda su contrato.
  
  El asistente caminó hacia su jefe con pasos lentos y medidos. Kine se acurrucó más en su rincón, completamente atrapado. Su rostro estaba cubierto de sudor.
  
  '¿Por qué, Jacob?' exclamó el anciano. 'Te amaba como a mi propio hijo'.
  
  ¿Lo llamas amor? Russell gritó mientras se acercaba a Kine y lo apuñaló varias veces con su pistola, primero en la cara, luego en los brazos y la cabeza. Yo era tu esclavo, viejo. Cada vez que llorabas como una niña en medio de la noche, corría hacia ti, recordándome por qué estaba haciendo esto. Debería haber pensado en el momento en que finalmente te derrotaría y estarías a mi merced.
  
  Caín cayó al suelo. Su rostro estaba hinchado, casi irreconocible por los golpes. La sangre rezumaba de su boca y los pómulos agrietados.
  
  -Mírame, viejo -continuó Russell, levantando a Kine por el cuello de la camisa para que quedaran cara a cara-.
  
  'Afronta tu propio fracaso. En unos minutos, mis hombres descenderán a esta cueva y recuperarán tu preciosa arca. Le daremos al mundo lo que se merece. Todo será como debería haber sido siempre.
  
  Lo siento, señor Russell. Me temo que tendré que decepcionarte.
  
  El ayudante se volvió bruscamente. En el otro extremo del túnel, Fowler acababa de descender y le apuntaba con un Kalashnikov.
  
  
  94
  
  
  
  EXCAVACIONES
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  Jueves, 20 de julio de 2006. 14:27 horas.
  
  
  'Padre Fowler'.
  
  'Hakán'.
  
  Russell colocó el cuerpo inerte de Cain entre él y el sacerdote, que seguía apuntando con su rifle a la cabeza de Russell.
  
  "Parece que te deshiciste de mi gente".
  
  -No fui yo, señor Russell. Dios se encargó de eso. Los convirtió en polvo.
  
  Russell lo miró en estado de shock, tratando de averiguar si el sacerdote estaba mintiendo. La ayuda de sus ayudantes fue necesaria para llevar a cabo su plan. No podía entender por qué aún no habían aparecido, y trató de ganar tiempo.
  
  "Así que tienes la sartén por el mango, padre", dijo, volviendo a su tono irónico habitual. "Sé lo buen tirador que eres. A esta distancia no puedes fallar. ¿O tienes miedo de disparar sin previo aviso?" ¿Mesías?'
  
  El señor Kine no es más que un anciano enfermo que cree que está haciendo la voluntad de Dios. Desde mi punto de vista, la única diferencia entre ustedes dos es su edad. Suelta tus armas.'
  
  Russell estaba claramente indignado por el insulto, pero no podía hacer nada al respecto. Había sostenido su propia pistola por el cañón después de haber golpeado a Cain con ella, y el cuerpo del anciano no le brindaba suficiente protección. Russell sabía que un movimiento en falso le dejaría un agujero en la cabeza.
  
  Abrió el puño derecho y soltó la pistola, luego abrió el izquierdo y soltó a Kine.
  
  El anciano se derrumbó a cámara lenta, encorvado como si sus articulaciones no estuvieran conectadas entre sí.
  
  -Excelente, señor Russell -dijo Fowler-. Ahora, si no le importa, retroceda diez pasos...
  
  Mecánicamente, Russell hizo lo que le dijo, con el odio ardiendo en sus ojos.
  
  Por cada paso que Russell daba hacia atrás, Fowler daba un paso hacia adelante hasta que el primero estaba de espaldas a la pared y el sacerdote estaba junto a Caín.
  
  'Muy bien. Ahora ponte las manos en la cabeza y saldrás de esto sano y salvo.
  
  Fowler se agachó junto a Cain y le tomó el pulso. El anciano estaba temblando y una de sus piernas parecía tener calambres. El sacerdote frunció el ceño. El estado de Kine lo preocupaba: tenía todos los signos de un derrame cerebral y su vitalidad parecía evaporarse a cada momento.
  
  Mientras tanto, Russell miraba a su alrededor, tratando de encontrar algo que pudiera usarse como arma contra el sacerdote. De repente sintió algo debajo de él en el suelo. Miró hacia abajo y notó que estaba parado sobre unos cables que terminaban un pie y medio a su derecha y estaban conectados a un generador que proporcionaba energía a la cueva.
  
  Él sonrió.
  
  Fowler tomó la mano de Kane, listo para alejarlo de Russell si era necesario. Por el rabillo del ojo, vio a Russell saltar. Sin la menor vacilación, disparó.
  
  Entonces las luces se apagaron.
  
  Lo que debería haber sido un disparo de advertencia terminó destruyendo el generador. El equipo comenzó a lanzar chispas cada pocos segundos, iluminando el túnel con una luz azul esporádica que se hizo más débil, como el flash de una cámara que pierde potencia lentamente.
  
  Fowler se agachó de inmediato, una posición que había asumido cientos de veces cuando se lanzaba en paracaídas sobre territorio enemigo en noches sin luna. Cuando no sabías la posición de tu enemigo, lo mejor que podías hacer era quedarte quieto y esperar.
  
  Chispa azul.
  
  Fowler creyó ver una sombra correr a lo largo de la pared a su izquierda y disparó. Se perdió. Maldiciendo su suerte, se movió unos metros en zigzag para asegurarse de que el otro no reconociera su posición después del disparo.
  
  Chispa azul.
  
  Otra sombra, esta vez a su derecha, aunque más larga y pegada a la pared. Disparó en dirección opuesta. Volvió a fallar y hubo más movimiento.
  
  Chispa azul.
  
  Estaba clavado a la pared. No podía ver a Russell por ninguna parte. Esto puede significar que él
  
  Con un grito, Russell se abalanzó sobre Fowler y lo golpeó varias veces en la cara y el cuello. El sacerdote sintió que los dientes del otro se hundían en su mano como los de un animal. Incapaz de hacer otra cosa, disparó un rifle de asalto Kalashnikov. Por un segundo, sintió las manos de otra persona. Lucharon y el rifle se perdió en la oscuridad.
  
  Chispa azul.
  
  Fowler yacía en el suelo mientras Russell hacía todo lo posible por estrangularlo. El sacerdote, finalmente capaz de ver a su enemigo, apretó el puño y golpeó a Russell en el plexo solar. Russell gimió y rodó sobre su costado.
  
  El último y débil destello azul.
  
  Fowler logró ver a Russell desaparecer en la celda. Un destello repentino y tenue le dijo que Russell había encontrado su pistola.
  
  Había una voz a su derecha.
  
  'Padre'.
  
  Fowler se acercó sigilosamente al Kine moribundo. No quería ofrecerle a Russell un blanco fácil en caso de que decidiera probar suerte y apuntar al azar en la oscuridad. El sacerdote finalmente sintió el cuerpo del anciano frente a él y se llevó la boca a la oreja.
  
  -Señor Cain, espere -susurró. 'Puedo sacarte de aquí'.
  
  -No, padre, no puedes -respondió Caín, y aunque su voz era débil, habló con el tono firme de un niño pequeño- Será mejor así, voy a ver a mis padres, mi mi hijo y mi hermano... Es lógico que todo termine de la misma manera.'
  
  'Entonces encomiéndate a Dios', dijo el sacerdote.
  
  "Sí. ¿Podrías echarme una mano mientras me voy?"
  
  Fowler no dijo nada, pero buscó la mano del moribundo y la sostuvo entre las suyas. Menos de un minuto después, en medio de una oración hebrea susurrada, hubo un estertor de muerte y Raymond Cain se quedó helado.
  
  En este punto, el sacerdote sabía lo que tenía que hacer.
  
  En la oscuridad, metió los dedos en los botones de su camisa y los desabrochó, luego sacó una bolsa de explosivos. Buscó a tientas el detonador, lo insertó en las barras de C4 y presionó los botones. En su mente, contó el número de pitidos.
  
  Después de la instalación, tengo dos minutos, pensó.
  
  Pero no podía dejar la bomba fuera de la cavidad donde descansaba el Arca. Quizás no sería lo suficientemente poderoso para sellar la cueva una vez más. No estaba seguro de cuán profunda era la depresión, y si el Arca estaba detrás de un afloramiento rocoso, podría haber sobrevivido sin un rasguño. Si iba a evitar que esta locura volviera a suceder, debería haber colocado una bomba al lado del Arca. No podía lanzarlo como una granada porque el detonador podría salirse. Y debería haber tenido suficiente tiempo para escapar.
  
  La única opción era dominar a Russell, colocar a C4 en posición y luego correr con todas sus fuerzas.
  
  Se arrastró alrededor, con la esperanza de no hacer mucho ruido, pero era imposible. El suelo estaba cubierto de pequeñas piedras que se movían cuando él se movía.
  
  Te oigo venir, sacerdote.
  
  Hubo un destello rojo y sonó un disparo. La bala no alcanzó a Fowler a bastante distancia, pero el sacerdote se mantuvo cauteloso y rápidamente rodó hacia la izquierda. La segunda bala golpeó donde había estado unos segundos antes.
  
  Utiliza el flash de su arma para orientarse. Pero no puede hacerlo con demasiada frecuencia o se quedará sin munición, pensó Fowler, contando mentalmente las heridas que había visto en los cuerpos de Pappas y Eichberg.
  
  Probablemente le disparó a Dekker una vez, Pappas tal vez tres veces, Eichberg dos veces, y me disparó dos veces. Son ocho balas. Hay catorce balas en la pistola, quince si hay una en la recámara. Eso significa que le quedan seis, tal vez siete balas. Tendrá que recargar pronto. Cuando lo haga, oiré el clic de la revista. Entonces...
  
  Seguía contando cuando dos disparos más iluminaron la entrada de la cueva. Esta vez, Fowler se retiró de su posición original justo a tiempo. El disparo no lo alcanzó por unas cuatro pulgadas.
  
  Quedan cuatro o cinco.
  
  Voy a llegar hasta ti, cruzado. Voy a buscarte porque Alá está conmigo.' La voz de Russell sonó fantasmal en la cueva. 'Sal de aquí mientras puedas'.
  
  Fowler agarró una piedra y la arrojó al agujero. Russell mordió el anzuelo y disparó en la dirección del ruido.
  
  Tres o cuatro.
  
  Muy inteligente, cruzado. Pero no te hará ningún bien.
  
  No había terminado de hablar cuando volvió a disparar. Esta vez no fueron dos, sino tres disparos. Fowler rodó hacia la izquierda y luego hacia la derecha y se golpeó las rodillas con rocas afiladas.
  
  Una bala o cargador vacío.
  
  Justo antes de hacer el segundo lanzamiento, el sacerdote levantó la cabeza por un momento. Duró tal vez solo medio segundo, pero lo que vio en la breve luz de los disparos permanecería en su memoria para siempre.
  
  Russell estaba de pie detrás de una gigantesca caja dorada. En la parte superior, dos figuras toscamente esculpidas brillaban intensamente. Con un destello de una pistola, el oro parecía desigual, arrugado.
  
  Fowler respiró hondo.
  
  Estaba casi dentro de la cámara, pero no tenía suficiente espacio para maniobrar. Si Russell disparaba de nuevo, incluso si solo era un tiro para ver dónde estaba, lo más seguro es que le diera.
  
  Fowler decidió hacer lo que Russell menos esperaba.
  
  Con un movimiento rápido, saltó y corrió hacia el agujero. Russell intentó disparar, pero el gatillo hizo un fuerte clic. Fowler saltó, y antes de que el otro hombre pudiera reaccionar, el sacerdote se apoyó con todo el peso de su cuerpo en la parte superior del arca, que cayó sobre Russell, la tapa se abrió y el contenido se derramó. Russell saltó hacia atrás y evitó por poco ser aplastado.
  
  Lo que siguió fue una pelea a ciegas. Fowler pudo golpear a Russell en los brazos y el pecho varias veces, pero Russell de alguna manera logró colocar un cargador completo en su arma. Fowler oyó recargar el arma. Con la mano derecha palpó en la oscuridad, con la izquierda sostenía la mano de Russell.
  
  Encontró una piedra plana.
  
  Con todas sus fuerzas, golpeó a Russell en la cabeza y el joven cayó al suelo inconsciente.
  
  La fuerza del impacto voló la roca en pedazos.
  
  Fowler trató de recuperar el equilibrio. Le dolía todo el cuerpo y le sangraba la cabeza. Usando la luz de su reloj, trató de orientarse en la oscuridad. Dirigió un rayo de luz delgado pero intenso hacia el Arca volcada, creando un brillo suave que llenó la habitación.
  
  Tuvo muy poco tiempo para admirarlo. En ese momento, Fowler escuchó un sonido que no había notado en el forcejeo...
  
  Señal de sonido.
  
  ... y se dio cuenta de que mientras rodaba, esquivaba tiros...
  
  Señal de sonido.
  
  ..no significa...
  
  Señal de sonido.
  
  ...activó el detonador...
  
  ... sonó solo en los últimos diez segundos antes de la explosión ...
  
  Beeeeeeeeeeeeeeeeeeeeep.
  
  Impulsado por el instinto más que por la razón, Fowler saltó a la oscuridad más allá de la celda, más allá de la tenue luz del Arca.
  
  Al pie del andén, una nerviosa Andrea Otero se mordía las uñas. Entonces, de repente, el suelo tembló. El andamio se sacudió y gimió cuando el acero absorbió el impacto de la explosión, pero no se derrumbó. Una nube de humo y polvo surgió de la entrada del túnel y cubrió a Andrea con una fina capa de arena. Corrió unos metros del andamio y esperó. Durante media hora sus ojos permanecieron clavados en la boca de la caverna humeante, aunque sabía que era inútil esperar.
  
  Nadie salió.
  
  
  95
  
  
  
  EN EL CAMINO A AQABA
  
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
  
  
  jueves, 20 de julio de 2006 21:34
  
  
  Andrea llegó al H3 con un neumático reventado donde lo dejó, más agotada que nunca en su vida. Encontró el gato exactamente donde había dicho Fowler y recitó mentalmente una oración por el sacerdote muerto.
  
  Ciertamente estará en el Cielo, si tal lugar existe. Si existes, Dios. Si estás allá arriba, ¿por qué no envías un par de ángeles para que me ayuden?
  
  No apareció nadie, así que Andrea tuvo que hacer el trabajo ella misma. Cuando terminó, fue a despedirse de Doc, que estaba enterrado a no más de tres metros de ella. La despedida duró un buen rato y Andrea se dio cuenta de que había aullado y llorado a gritos varias veces. Se sentía como si estuviera al borde, en medio, de un ataque de nervios después de lo que había sucedido en las últimas horas.
  
  
  La luna comenzaba a salir, iluminando las dunas con su luz azul plateada, cuando Andrea finalmente reunió la fuerza para despedirse de Chadwa y subir al H3. Sintiéndose débil, cerró la puerta y encendió el aire acondicionado. El aire frío que tocaba su piel sudorosa era delicioso, pero no podía permitirse el lujo de disfrutarlo más de unos minutos. El tanque de combustible solo estaba lleno hasta una cuarta parte, y necesitaría todo lo que tenía para llegar a la carretera.
  
  Si hubiera prestado atención a este detalle cuando subimos al auto esta mañana, habría entendido el verdadero propósito del viaje. Quizás Chedwa todavía estaría vivo.
  
  Ella sacudió su cabeza. Tenía que concentrarse en conducir. Con un poco de suerte, llegará a la carretera y encontrará una ciudad con una gasolinera antes de la medianoche. Si no, tendrá que caminar. Era importante encontrar una computadora con conexión a Internet lo antes posible.
  
  Ella tenía algo que decir.
  
  
  96
  
  EPÍLOGO
  
  
  La figura oscura regresó lentamente a casa. Tenía muy poca agua, pero era suficiente para un hombre como él, al que le enseñaron a sobrevivir en las peores condiciones y ayudar a otros a sobrevivir.
  
  Logró encontrar la ruta por la que la elegida Yirma əi áhu entró en las cuevas hace más de dos mil años. Era la oscuridad a la que se había arrojado justo antes de la explosión. Algunas de las piedras que lo cubrían fueron arrastradas por la explosión. Le tomó un rayo de sol y varias horas de esfuerzo abrumador para volver a salir al aire libre.
  
  Dormía durante el día donde encontraba sombra. Respiraba solo por la nariz, a través de una bufanda improvisada que hizo con ropa desechada.
  
  Caminaba de noche, descansando diez minutos cada hora. Su rostro estaba completamente cubierto de polvo, y ahora que vio el contorno de un camino a unas pocas horas de distancia, se volvió cada vez más consciente del hecho de que su 'muerte' podría finalmente brindarle la liberación que había estado buscando durante todos estos años. Ya no necesitaría ser un soldado de Dios.
  
  Su libertad habría sido una de las dos recompensas que recibió por esta empresa, aunque nunca podría compartir ninguna de ellas con nadie.
  
  Buscó en su bolsillo un trozo de roca no más grande que su palma. Era todo lo que quedaba de la roca plana con la que había golpeado a Russell en la oscuridad. Por toda su superficie había símbolos profundos pero perfectos que no fueron grabados por una mano humana.
  
  Dos lágrimas rodaron por sus mejillas, dejando rastros en el polvo que cubría su rostro. Sus dedos trazaron los símbolos en la piedra y sus labios los convirtieron en palabras.
  
  Loh Tirtzach.
  
  No debes matar.
  
  En ese momento, pidió perdón.
  
  Y fue perdonado.
  
  
  Gratitud
  
  
  Quiero agradecer a las siguientes personas:
  
  A mis padres, a quienes va dedicado este libro, por escapar de los bombardeos de la Guerra Civil y por brindarme una infancia tan diferente a la de ellos.
  
  Antonia Kerrigan por ser la mejor agente literaria del planeta con el mejor equipo: Lola Gulias, Bernat Fiol y Victor Hurtado.
  
  A ti, lector, por el éxito de mi primera novela, El espía de Dios, en treinta y nueve países. Te agradezco sinceramente.
  
  A Nueva York, a James Graham, mi 'hermano'. Dedicado a Rory Hightower, Alice Nakagawa y Michael Dillman.
  
  En Barcelona, Enrique Murillo, el editor de este libro, es incansable y cansador al mismo tiempo, porque tiene una virtud fuera de lo común: siempre me decía la verdad.
  
  En Santiago de Compostela, Manuel Soutino, quien puso sus considerables conocimientos de ingeniería en las descripciones de la expedición de Moisés.
  
  En Roma, Giorgio Celano por su conocimiento de las catacumbas.
  
  En Milán, Patricia Spinato, domadora de palabras.
  
  En Jordania Mufti Sameer, Bahjat al-Rimawi y Abdul Suheyman, que conocen el desierto como nadie y que me enseñaron el ritual gahwa.
  
  Nada hubiera sido posible en Viena sin Kurt Fischer, quien me proporcionó información sobre un carnicero real de Spiegelgrund que murió el 15 de diciembre de un infarto.
  
  Y a mi mujer Katuxa ya mis hijos Andrea y Javier por entender mis viajes y mi agenda.
  
  Estimado lector, no quiero terminar el libro sin pedirle un favor. Regrese al comienzo de estas páginas y vuelva a leer el poema de Samuel Keane. Haga esto hasta que recuerde cada palabra. Enseñad esto a vuestros hijos; Envíalo a tus amigos. Por favor.
  
  
  Bendito seas, oh Dios, Presencia Eterna, Universal, que haces crecer el pan de la tierra.
  
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