Бывшей магине пришлось довольствоваться убогими капельками общественного душа и куском дешёвого мыла, пахнущего увядающими фиалками с примесью гуталина...
Голос, столь неприятно знакомый... Миррил тут же вспомнила его: лежащий изуродованный труп патрульного Фикара у её голых ног, прячущиеся за плексигласовыми щитами полицейские всё ближе, болтострел в её непривыкших к оружию руках, и голос. Этот низкий, сверлящий, отбивающийся в душе чудовищным пониманием истины голос: тебе никуда не деться, детка, твоя песенка давно уже спета...
Не будь так темно, Миррил бы увидела трогательное лицо Дирока. Такое лицо взрослые делают, когда их детки несут несусветную чушь, и они, взрослые, умиляются ею. Мол, какие вы, детки, ещё глупенькие, как же вы мало ещё в этой жизни знаете... Но ничего, мы есть рядом. Мы будем вам помогать...
Солнце стояло слишком высоко. Слишком ярко оно светило. Мор его не любил. Мор любил мрак. Любил непроглядную ночь - без единой звёздочки на небе. Она напоминала его душу. Тёмную и пустую. Холодную душу при жизни проклятого, демона во плоти. Экзекутора.
Тварь притащила. Бросила на груду костей. И исчезла. Дирок носом упирался в череп брина. Похожий на вытянутое яйцо с острой верхушкой, череп добродушно глядел вертикальными овалами глаз на новичка. Мол, рад тебя видеть, приятель, располагайся поудобнее, и, ради богов, не трать силы на крики, они тебе здесь не помогут...
И плевать на всех. Пусть говорят, что им там вздумалось. Если они все настолько слепы, раз не хотят поверить в слова истины, то пусть подыхают себе тихонечко...
Мысли о смерти разлетелись, как стая пугливых воробьев, стоило только крышке канализационного люка сдвинуться с места. В отверстие глядел человек. Мужчина. В лучах уличных фонарей его лицо показалось Миррил отталкивающим, а фигура сутуловатой и хилой. Но вот он протянул ей свою руку - тонкую, хрупкую, костлявую. Миррил вцепилась в неё, как младенец обезьяны цепляется за шерсть матери. Мужчине стоило большого труда вытащить обессилевшую девушку. От него пахло пивом.
О нет, Горколиус не станет караулить старого пердуна архимага где-нибудь в тёмном переулке, чтобы расчленить его любимым заклинанием "Стальные ножницы". И даже не будет нанимать для менее красивого, но так же верного решения проблемы головореза. Если кто пронюхает, что за убийством Сика стоит Горколиус - не видать больше Виконту наивысшего поста Одного из Восьми как своих ушных впадин. И так на его место уже с сотню мисторских архимагов метят, следя за каждым шагом, мечтая, что он (или кто-нибудь из семи других "Одних") допустит ошибку. Пусть Сик живёт... Но его карьера в Видринском крыле будет зарублена. Горколиус сделает всё для этого.
Мразь, тварь, дрянь! - нервы Миррил совсем сдали. - Убогая срань! Сгинь! Сгинь отсюда! Пропади ты пропадом! Не стой за моей спиной! Перестань! Убей меня! Пропади! Пропади! Пропади-и-и-и!!! - Но мерзкая мразь даже не думала прекращать. Она вилась за спиной девушки, похрюкивала на ухо. Миррил даже время от времени чувствовала затылком её горячее, смрадное дыхание: - За спиной! Оно за спиной! Ах, прекрати уже! Ну хватит мучить... Тиканье часов... Похрюкивание твари...
О нет, старина Дирок, не всё так просто. За свою шкуру ты давно не боишься. Ты боишься за Миррил. Боишься, что умерев - лишишь её, пусть и мизерного, но шанса на жизнь...
Он ведь насильник!!! Насильник? Срань Святой Ненависти! Это всё был очередной сеанс предвидения. Будь оно всё проклято! ДО ЧЕГО ЖЕ БОЛЬНО УМИРАТЬ! ВО ВТОРОЙ РАЗ, МАТЬ ВАШУ! ВО ВТОРОЙ РАЗ!!!
Лучшие из лучших. Они передвигались бесшумно. Были быстры, как молнии, и безжалостны, как дикие звери. Они выпускали кишки любому, кто попадался на их пути, рубили головы, пронизывали тела, да так, чтобы задеть лёгкие и не позволить сорваться с губ предсмертному крику, пробирались в казармы и тихо вырезали спящих... Зачистив внутренние территории заводов, они высыпали на улицы всё ещё расслабленного города, растворялись в его полумраке, тихо распространялись по нему, словно смертоносная зараза, губя всё живое на своём пути...
Мор чувствовал себя хорошо. Действительно хорошо. Такое с ним бывало лишь в очень редких случаях. Когда где-нибудь поблизости проливалось много крови. Очень много...
В этой главе читатель впервые познакомится с Мором - при жизни Проклятым, демоном во плоти. Как автор, желаю всем знакомиться с такими персонажами только на бумаге (максимум на телеэкране)...
Магиня задумчиво глядела в окно. Она даже не оторвала от него взгляда во время ссоры Дирока с Вито. Не то, чтобы ей было не до них - просто Миррил почему-то знала, что ничего в этой ссоре серьёзного нет, и к плачевным последствиям она не приведёт. Со снисхождением магиня слушала столь незначительную (на фоне всех происшедших событий) ругань, словно терпеливая мать слушала перебранку детей за единственную в доме игрушку. И когда брань закончилась, она даже не вздохнула с облегчением, поскольку и не была напряжена.
Миррил и Дирок притираются друг к другу. Вот на что это похоже: "Лёгким, непринуждённым взмахом наёмник дал уж слишком больную и унизительную пощёчину бывшей магине. Кровь вскипела в Миррил и, издав дикий вопль, девушка набросилась на мучителя. Она хотела выцарапать ему глаза, хотела истоптать его в месиво, хотела избить, изничтожить, разорвать на мелкие кусочки и выбросить их в окно. Но из задуманного удалось лишь выполнить всего ничего - расцарапать до крови правую щёку, чуть ниже глаза. Дирок резко выбросил кулак вперёд и приземлил его на солнечном сплетении девушки. Задыхаясь от нехватки воздуха и дикой боли, кипятком растёкшейся по груди, Миррил рухнула на койку. Её аквамарины глаз помутнели от ненависти."
За окном мелькали рапсовые поля. Стебли слились в жёлто-зелёную полосу по обе стороны дороги. Жёлтый - цвет увядания, зелёный - зарождения жизни. Из крайности в крайность. От жизни к смерти, от смерти к жизни. Наш путь имеет только две чёткие границы: начало и конец. А между ними - непроглядная дорога, извилистая, полная оврагов и бугров...
На хвосте наших героев - легальные охотники за головами с одной стороны, и Мор, демон во плоти, при жизни Проклятый - с другой. В надежде спасти Миррил, телохранитель Дирок стремится попасть в Демократическое Государство Римбаран, в котором полномочия охотников за головами прекращаются. На хвосте останется только Мор. Но и его может оказаться вполне достаточно. И это лишь в том случае, если удастся преодолеть пограничный пункт... И при всём этом ужасе, как бы ещё сам Дирок раньше не убил бесящую его истеричку Миррил...
Ты тупое, подлое, сраное, ничтожное, дрянное, паршивое, вшивое, мелкое, говняное, ублюдочное, мизерное, бесхребетное, безъяицее, безчленое, дешёвое, двуликое, трусливое, идиотское, тупорылое, вонючее, колючее, блюющее, плюющее, мерзопакостное чмо!!! - такими были первые слова Миррил, когда она очнулась.