Волной ленивой льётся мох,
пружинит вереск...
О, Боже, влей в последний вдох
лесную свежесть

и запах скошенной травы,
и неба просинь,
полёт невидимой совы,
клён на откосе...

Мне б, если можно, унести
в иную память
ручья серебряный мотив,
задевший пажить

и замерцавший между нот
гобойных соло
средь восхитительных длиннот
равнин весёлых.

И напоследок бы смешать
с твоим дыханье,
и прошептать, уж не дыша:
"Мае каханне...",

упав с откоса бытия
в иную нежность,
с собою взяв лишь в те края
лесную свежесть...